Teil 5: Trang-Ouls Triumph

Kapitel 1 – Die  Täuschungen im Sumpf

Ein Bild entsteht. 
Grün und Braun sind die vorherrschenden Farben darin. Sie sind verschlungen in vielen Schichten, verbunden miteinander untrennbar und verwirrend für das Auge. Es ist ein heilloses Chaos, von oben bis unten, vorne und hinten, in alle Richtungen undurchdringlich, ununterscheidbar, übermächtig. Ein Dschungel; knorrige Bäume, fette Ranken, Wurzeln, Moos, Büsche. Ein Sumpf; tückische Löcher, klebriger Matsch, schwere Feuchte über allem. Seltsame Geräusche, vermutlich noch seltsamere Gerüche, eine Aura des Unbekannten, der Urtümlichen, des Unheimlichen durchdringt diesen Ort.
Ich liebe ihn.
Das erste Mal seit Monaten, verdammt, seit ich existiere, reisen wir durch ein Gebiet, das nicht verseucht ist von Dämonen. Ja, es gibt hier Mücken, ja, es ist nass und kalt und ekelhaft, und der Meister flucht beständig aufgrund dieser Tatsachen, aber ich tue mir irgendwie schwer, groß Mitleid zu sammeln. Es war seine Idee, hierher zu kommen. Und mir geht es, so überraschend das auch für mich selbst war, großartig. Er hat mich erschaffen aus dem Schlamm, der hier allgegenwärtig ist; ich muss aussehen wie ein Monster, von der gleichen grünbraunen Farbe wie alles hier, mit Zweigen und Blättern und verfaultem Moos, das in mir steckt, weil es mir egal ist. Vielleicht lebt sogar eine Familie von kleinen Maden in meiner Brust. Auch das ist mir egal. Hier gibt es genau zwei Menschen, und von denen weiß einer nicht, dass ich hier bin. Ich fließe geschmeidig um den Stamm eines antiken Baumes, der sich gefährlich zur Seite neigt, springe über eine Wurzel, fange meinen Fall mit einer Schlingpflanze ab, die ich gleich abreiße, um eine Vertiefung hinunterzuschwingen. Lautlos lande ich mit den Füßen links und rechts von einer Pfütze, erklimme einen weiteren verdrehten Stamm voller Astlöcher, Zeichen alter Wunden, welche diese Pflanze nicht erschüttern konnten, und verharre in der Krone, perfekt getarnt durch das Farbenchaos, dessen Teil ich bin. Bei Lichte betrachtet ist es natürlich mehr als nur ein Grün, ein Braun; die Anzahl an Schattierungen ist unzählbar, von gedecktem Siena der tonigeren Abschnitte zu dem strahlenden Ocker mancher ausgedörrter Lianen, vom Tannengrün der vom letzten Regen triefenden feuchten Blätter um mich herum bis zu dem frischen Grasgrün der neuen Triebe des hoffnungsvollen Busches im Schatten des Titanen. Die Steppen von Kehjistan, die Wüste von Aranoch, Mephistos Perversion der Vegetation um Kurast, die staubtrockenen Ebenen der Hölle und schließlich der Flammenfluss, ekelhafte, leere, tote Gegenden. Hier? Das pure Leben durchzieht diesen Ort, formt ihn, bestimmt ihn. Kein Mensch hat beschlossen, hier formend einzugreifen, kein Dämon sein Mal hinterlassen. Die Natur darf sein, wie sie sein will, und sie strotzt vor Energie. 
Natürlich ist auch der Tod überall. Fäulnis herrscht genauso wie neue Blüte. All dieser Schlamm war einst lebendige Vegetation, nun Nährboden für weit spätere Generationen. Kein Alter schützt einen Baum davor, dass ein starker Regenfall ihn umwirft, sodass er zur Heimat für eine unüberschaubare Anzahl an Insekten, Vögeln, Nagern wird...die Zeichen sind überall. Aber so ist es auch richtig. So ist es wichtig. Kein Leben ohne Tod, kein Tod ohne Leben; gibt es einen Ort, der die Philosophie der Totenbeschwörung so gut verkörpert?
Du kennst dich ja gut aus. Bist du im Aufpassen auch so gut wie im Träumen?
Nach nur einem Monat der Ruhe, wo der Zweite sich irgendwie daran gewöhnen musste, nicht mehr ständig kämpfen zu können, und so fast zahm geworden ist, hört sich seine Stimme für mich nicht einmal mehr besonders bedrohlich an. Er ist nicht mehr der blutrünstige Psychopath, der er einmal war; ich weiß nicht, ob ich meinen guten Einfluss dafür verantwortlich machen soll...so oder so lässt er es sich natürlich trotzdem nicht nehmen, ständig gegen mich zu sticheln. Es kommt mir mehr und mehr so vor, als würde er das nur machen, weil er es als seine Pflicht sieht, mich zu einem besseren Golem zu erziehen. Als wäre er mein großer Bruder! Die sollen einem ja teilweise auch ganz schön auf die Nerven gehen können, sagt man sich. Aber er soll seinen Willen haben, ich konzentriere mich mehr auf meine Aufgabe, wobei ich nicht weiß, was groß passieren soll. Und im Zweifelsfall kannst du ja einfach warnen, wenn etwas passiert. Du bist eh besser darin.
Und deswegen musst du es lernen.
Definitiv Erziehung. Also, was geht unter mir vor sich?
Der Mensch, der Zentrum meines Lebens ist, allein schon weil meines untrennbar an seines gebunden ist, hat ein wenig Mühe, voranzukommen. Ein möglicher Grund dafür ist, dass er darauf bestanden hat, seine Ausrüstung nicht zurückzulassen; vielleicht kein allzu dummer Gedanke, wo er doch nicht wissen konnte, was ihn erwartet, und nicht wusste, wem er sie denn hätte anvertrauen können, aber leichter bekleidet wäre es sicher einfacher. Seine Lederschuhe nehmen Feuer die schlimmsten Auswirkungen, sind jetzt aber durchnässt, über und über mit Schlamm bedeckt und an den Grenzen ihrer Haltbarkeit. Seiner einfachen Stoffhose geht es nicht besser. Das Hemd ist weniger dreckig, aber garantiert von Schweiß durchtränkt, weil er darüber die dunkelblau schimmernde Haut des Vipernmagiers trägt. Ihr Schutz vor allen Elementen hilft hier nicht allzuviel, und die Farbe ist auch nur noch stellenweise zu erkennen. Beide Oberbekleidungsstücke bedecken das dunkle Geheimnis, die Narben in Form eines Pentagramms, welche ihn überhaupt erst auf diese Reise geschickt haben. Im Gegensatz dazu ist die Bedeckung des Narbengeflechtes an seinem Bein völlig irrelevant, genauso wie die der fast komplett gerade,n recht gut verheilten an seiner Stirn, die er sich im Kampf gegen den falschen Geisterbeschwörer zugezogen hat. Über dieser, sein wieder etwas länger gewachsenes schlohweißes Haar gegen den langgezogenen Kopf pressend, ein bronzefarbener Helm, in Form eines gehörnten nicht ganz menschlichen Schädels. Ein dünner Schweißfilm bedeckt die sichtbaren Teile seines Gesichts, die hohen Wangenknochen und die Wangen selbst, die nicht mehr ganz so eingefallen sind, als wie bei dem erstem Mal, als ich ihn sah; geholfen haben die unregelmäßigen Mahlzeiten aber sicher nicht. Viel Sonne hat er auch nicht abbekommen seit der Wüste, und er war schon immer blasser, als es seine Herkunft vermuten lassen würde, aber sie sorgt dennoch dafür, dass seine Haut deutlich dunkler ist, als zu seiner Haarfarbe passt. So, wie auch der Gürtel um seine Hüften dunkler, wuchtiger und schwerer ist als der ganze Rest seiner Ausrüstung; mit dem kunstvoll gearbeiteten Reptil als Schnalle und den vier Reihen metallbesetzten Leders setzt er sich deutlich von dem Gesamtbild aus Leder und Knochen ab. Daran hängen drei Gegenstände: Ein kurzer Holzstab, besetzt mit einem kleinen Schädel an der Spitze, was die Profession seines Trägers noch einmal unterstreicht, ein Lederbeutel, wohl das einzige gute Geschenk, das wir bisher vom Himmel erhalten haben; er ist voll mit Milch, und wird dies auch bleiben, egal, wie viel man daraus trinkt. Und zuletzt, natürlich, der grausame Dolch mit der gewellten Klinge, das seelenstehlende Jade-Tan-Do. Kein Zauberwürfel der ehrwürdigen Horadrim; diesen hat er Deckard Cain bei ihrem Abschied übergeben, der Nutzen erschöpft. 
Auf dem Rücken ein vergilbter Schild aus Knochen. Die Wand der Augenlosen hat nichts von ihrer Unheimlichkeit verloren durch die vielen Kampfschäden, die sie erlitten hat und welche nur notdürftig wieder geflickt wurden; immer noch scheint einen jeder einzelne der vielen kleinen Menschenschädel, aus denen sie besteht, anzustarren. Wahrscheinlich ist sie auch immer noch von dem Unleben ihrer Herkunft beseelt, einst ein Skelett im Dienst des Meisters, nun transformiert zu seinem Schutz.
Der Träger des beunruhigenden Schildes stolpert über eine Wurzel und rutscht fast an der glitschigen Borke ab, an der er sich festhalten wollte. Genervt reibt er seinen Handschuh gegen eine Hose, die nicht mehr wirklich eine saubere Stelle hat, an die er den Dreck abstreifen könnte. Etwas seltsam mutet der rubinbesetzte Ring an, welchen er über das Leder gestreift hat, dass seinen kleinen Finger umgibt; zumindest solange man nicht von dessen Eigenschaften weiß, mit einem schnellen Gedanken einen kleinen Feuerblitz abfeuern zu können. Unsichtbar, unter dem Leder und am Ringfinger der anderen Hand, ein deutlich schlichterer Ring; eine stete Erinnerung daran, dass es jemanden gibt, die er jetzt viel lieber suchen würde, als sich hier durch den Dschungel zu quälen...aber er hat seine Entscheidung getroffen.
Deutlich müheloser schreitet vor dem Meister unser Führer durch das Dickicht, eine unbenutzte Machete an seinem Gürtel; er schiebt Blattvorhänge zur Seite, quetscht sich an Bäumen vorbei, und, von meiner Warte aus ziemlich eindeutig, nimmt oft größere Umwege in Kauf, statt einen Busch auszureißen oder einen Sprössling zu fällen. Der Meister muss sich komplett verloren vorkommen; schon seit zwei Tagen streifen wir durch das Unterholz, und ich bin heilfroh über mein perfektes Gedächtnis, sonst hätte ich ebenfalls absolut keine Ahnung mehr, wo wir sind. Ziemlich tief im Sumpfland sind wir auf jeden Fall. Den Weg zurück wüsste ich; das ist ein großer Teil meiner Aufgabe als Rückversicherung. Der andere Teil ist es, den Menschen immer in Blickreichweite zu folgen, ohne mich sehen zu lassen. Eine interessante Herausforderung, die ich mit Freuden angenommen habe, als der Meister mir seine Idee unterbreitet hat. Denn ganz vertrauen wir dem sehnigen, älteren Führer mit der ledrigen, blassen Haut nicht.
Wir vertrauen ihm auch nur ein bisschen?
Ja, Korrektur, wir vertrauen ihm so weit, wie der Meister hier alleine kommen würde. 
Durch meine Beobachterposition kann ich problemlos Nachts Wache halten, wenn die beiden ein kleines Feuerchen entfachen; die Technik, die der Einheimische dafür anwendet, ist eine Wissenschaft für sich. Natürlich hätte der Zweite das auch gekonnt, wie er mir gleich eröffnet hat, als ich das erste Mal Bewunderung äußerte. Elementare Sache. Nun, jetzt weiß ich es auch. So oder so...den Meister wird es sicher spätestens in der zweiten Nacht schwer gewurmt haben, dass er meine Anwesenheit ein Geheimnis gelassen hat. Sonst müssten die beiden nicht in Schichten schlafen. Nach einer durchwachsenen, aber bis jetzt relativ...zahmen...Suche nach diesem Ort ist dies hier doch eine eher unangenehme Abwechslung für ihn. Wieder kratzt er verstohlen an einem Mückenstich an seinem Hals; er nimmt diese Prüfung relativ stoisch – hat schließlich schon deutlich Schlimmeres durchgestanden, realistisch gesehen – aber die Fassade bekommt langsam Risse.
Der Führer biegt wieder in eine unerwartete Richtung ab; ich springe zum nächsten Baum, greife einen Ast daran, winke kurz dem Meister zu, der weit genug hinter dem anderen Menschen ist, dass ich mir solche kurzen Momente leisten kann, und ziehe mich wieder außer Sichtweite. Mein scharfes Hörvermögen kann sein wenig amüsiertes Schnauben klar aus den Hintergrundgeräuschen filtern. Ein Baum weiter, um dessen Stamm herum...
Entspannt sitzt der Mensch, dem wir bis hierher gefolgt sind, auf einem Stein. Pause? Jetzt? Wir sind doch erst drei Stunden ohne Unterbrechung unterwegs. 
Das gefällt mir nicht. Mein Zug.
Der Zweite und ich teilen uns den Körper mittlerweile ohne große Probleme. Wann immer einer von uns gerne Kontrolle haben möchte, bekommt er sie; ansonsten spielen wir unsere brettlosen Schachpartien gerne mit Einsatz von Stunden am Ruder. War seine Idee. Mittlerweile bin ich aber gut genug, dass er zwar noch häufiger gewinnt als ich, aber nur noch so, dass er vielleicht drei, vier Stunden mehr pro Tag herausschindet. Seltsamerweise verbringt er viele von diesen gerne in kompletter Dunkelheit völlig still auf einem Ast sitzend, während wir den gerade wachenden Menschen unter uns beobachten und den Rest des Dschungels im Auge behalten, den dieser nicht überblicken kann, also macht es letztlich überhaupt keinen Unterschied...
Er hat uns nun vorsichtig und effizient um die kleine Lichtung, an deren Rand sich der Führer niedergelassen hat, navigiert, und wir sind in dessem Rücken. Geschickt formt der Zweite den Körper zu einem niedrigen, unauffälligen Hügel, dabei sorgfältig auf das Paket in unserem Inneren achtend.
Der Meister betritt den baumfreien Platz und stutzt. "Ist etwas nicht in Ordnung?", kommt seine sorgsam neutral formulierte Frage, begleitet von einem ebenso sorgsam zufällig scheinendem Abstützen seiner Hand an der Hüfte – wo der Dolch hängt.
"Im Gegenteil", antwortet unser wortkarger Begleiter. "Wir sind am Ziel angelangt."
Skeptisch sieht der Meister sich um, dann lässt er seinen Arm in einer seiner typischen übertriebenen Gesten über den Wald um uns herum schweifen. "Was denn für ein Ziel? Hier ist nichts!"
Der andere steht auf. "Bis in die Nähe der Totenbeschwörerstadt führe ich Euch, sagte ich. Das hier ist nahe genug."
Nun, das hat er gesagt.
Hilft uns aber viel. Die Augen des Meisters schließen sich kurz; er muss seinen spontan aufkommenden Zorn unterdrücken. Es dauert allerdings nicht lange, bis er das geschafft hat, in der Disziplin, seinen Stolz schlucken zu müssen, wurde er gut geschult in den letzten Tagen; so ist seine Stimme immer noch neutral, als er seine Bedenken preisgibt. "Nahe ist eine sehr vage Aussage. Wie soll ich denn von hier, wenn es schon nicht unser Ziel ist, an mein Ziel kommen?"
"In diese Richtung", deutet der Mann mit dem wettergegerbten Gesicht. "Vielleicht noch eine Stunde Marsch, länger in Eurer Geschwindigkeit. Die Bäume hören für eine Weile auf. Riecht nach Friedhof. Nicht zu verfehlen."
Er beginnt, zurückzugehen. Wir erheben uns lautlos, schleichen um Bäume herum am Rand der Lichtung, um in seiner Nähe zu bleiben. Der Meister weicht zurück, lässt ihn in gebührendem Abstand vorbeigehen, aber versucht es noch einmal. "Man könnte meinen, für was ich dir gezahlt habe, würdest du mich wenigstens direkt hinführen."
Das ist dem anderen jedoch nur ein trockenes Kichern wert. "Mein Herr, wäre Eure Bezahlung nur ein bisschen kleiner ausgefallen, hätte ich nicht einen Schritt in diesen Wald getan. Ich würde Euch viel Erfolg wünschen, wenn ich auch nur ein wenig daran glauben würde, dass Ihr in etwas mehr als einer Stunde nicht tot seid."
Gut, dass er nicht weiß, dass er alles von unseren Runen und Edelsteinen bekommen hat, die noch übrig waren. Dieses eine Mal bin ich dem Meister im Nachhinein wirklich dankbar, dass er die Splitter von Diablos Seelenstein noch mitgenommen hat. Der in seiner Gier still Gewürdigte verschränkt die Arme. "Vielen Dank für die aufmunternden Worte, aber ich kann schon auf mich aufpassen."
"Dann sollte Euer Golem noch lernen, sich besser zu verstecken."
Darauf hat der Meister nun keine schlagfertige Antwort, und schon ist unser Führer verschwunden. Irritiert schnippt er mit den Fingern. Ich trete neben ihn.
"Was er sich nur einbildet...dann weiß er ja, dass ich Totenbeschwörer bin! Was ist das Problem?"
Demonstrativ beäuge ich ihn von oben bis unten. "General, wenn er nicht herausgefunden hätte, dass du Nekromant bist, wäre er komplett ungeeignet gewesen als Führer. Aufgrund von völliger Blind- und Blödheit."
"Ach, sei still und mach dich nützlich. Siehst du denn in..." Er wedelt mit der Hand vage über seine Schulter. "...dieser Richtung einen Bruch im Bewuchs dieses ekelhaften Dreckslochs?"
Mit einem angedeuteten Kichern greife ich in meinen Kopf und ziehe ein Stück meiner Körpermasse heraus. "Kann ja mal ein Auge auswerfen." Der Zweite gibt mir bewusst Kontrolle hierfür; er gibt mir deutlich zu verstehen, dass er es für ein Unding hält, dass ich mich immer drücke, wenn es ums Werfen geht. Also befördere ich selbst beherzt den Klumpen des Tons, aus dem ich bestehe, in die Luft, weit über die Baumwipfel, und tatsächlich, er fliegt nur drei Schritte weiter wieder zu Boden; der Wind?
Hat dir geholfen. Du hast...eine Fülle von Bildern erfüllt meinen Kopf, mit denen er mir kurz und bündig erklärt, was ich falsch gemacht habe. Es hat eine Weile gebraucht, ihn zu erziehen, aber jetzt fällt er schon ganz von alleine in konstruktive Kritik, statt nur zu meckern, was ihm wohl gar nicht auffällt, und was er sicher streng verneinen würde. Während ich mir klarmache, was ich beim nächsten Wurf verbessern könnte, hat er bereits den Ausblick, den uns die Körpersonde gebracht hat, ausgewertet, und gibt ihn dem Meister wieder. Diesen Trick zu entwickeln, war nicht besonders aufwändig, wo uns die unfreiwillige Zersplitterung durch Diablos Blitzstrahl doch schon gezeigt hat, wie es geht; so können wir problemlos Teile von uns irgendwo hinwerfen und durch sie sehen, hören, spüren, wo sie sind; so aufmerksam unser Führer letztlich auch war, er hat zum Beispiel auch noch nicht gemerkt, dass ein Teil des Schlamms an seinen Schuhen einmal mein kleiner Finger war, weswegen die Route zurück zumindest noch einmal extra gesichert ist. Und er verschwindet auch definitiv so schnell, wie er kann von hier, deutlich flinker noch, als er bisher schon dem Meister vorangeeilt ist; kein sich anbahnender Verrat hier, aber man kann ja nie vorsichtig genug sein. 
"...also hat er zumindest darüber die Wahrheit gesagt, die Vegetation lichtet sich etwa einen Kilometer Luftlinie von hier." Der Zweite deutet, jeweils ein Finger an jeder Hand erhoben, den Quadranten Wald ab, wo dies der Fall ist. Der Meister nickt. "Danke, Zweiter. Nun denn, du bist unser neuer Führer. Du hast volle Erlaubnis, Gestrüpp, das im Weg ist, einfach auszureißen."
"Sehr gerne, Meister", sagt der Zweite, aber ich bitte um Kontrolle, ziehe die Finger ein und rede nahtlos weiter. 
"Finde ich nicht gut. Er hat offenbar tierische Angst vor den Totenbeschwörern und wollte die auf keinen Fall verärgern, warum sonst hätte er die Pflanzen in Ruhe lassen sollen? Ich denke, so zurückgezogen, wie die sind, sehen sie es nicht gerne, wenn wir eine Schneise direkt zu ihrem Versteck schlagen. Etwas mehr als eine Stunde kommt doch gut hin, wenn wir so schnell wie bisher vorankommen. Ist dir die Zeitersparnis wirklich wert, gleich einen schlechten Eindruck zu hinterlassen?"
Er reibt sich das Kinn. "Fast. Aber du hast Recht. Lassen wir uns lieber sogar noch ein wenig mehr Zeit, jetzt, wo ich diesem Wahnsinnigen nicht mehr hinterherhetzen muss; ich bin mir sicher, die sehen uns kommen, wir wollen doch nicht verzweifelt wirken."
Meine rechte Hand winkt mit Zeige- und Mittelfinger zwischen zwei Stämmen hindurch. "Dann folgt mir bitte."
Während der Zweite den besten Weg voran ausspäht, immer wieder auf Bäume steigt, um die beste Route zu planen, lehne ich mich figurativ zurück und lasse die Ereignisse, die uns hierher geführt haben, Revue passieren. Nach unserem Triumph über das zweite Große Übel Diablo und der rauschenden – und rauschvollen – Siegesfeier in Kurast hat sich der General schnell abgesetzt. Ich hatte mein Versprechen Natalya gegenüber gebrochen und ihm verraten, dass sie sich nach Norden aufgemacht hatte; es nagt sicher noch immer an ihm, dass er nicht sofort dorthin aufgebrochen ist. Aber Belials Abschiedsworte – und das deutlich sichtbare Zeichen, das er auf der Haut des Meisters hinterlassen hat – haben diesen eine andere Entscheidung treffen lassen. Er hat nicht vor, irgendwann unvorbereitet...gut, das ist meistens der Fall...sagen wir überraschend zu sterben, woran auch immer, und sich in der Hölle vorzufinden. Darum hat er sich von Deckard verraten lassen, wo dieser den Aufenthaltsort des Kultes von Rathma vermutet. Die Hochburg der Nekromantie. Von ihnen, hofft er zumindest, wird er lernen, die Hölle zu überlisten...oder sogar seinen eigenen Tod. Ich unterstütze erstere Idee vollkommen...und begrüße, dass der Meister klar Prioritäten setzen kann. So sehr ich Natalya selbst mag, ihr kopflos hinterher zu rennen wäre...närrisch. Gefahren lauern überall, und wir wissen nicht, wo Baal steckt. Bevor wir erneut in einen Kampf um Leben, Tod und die Zukunft von Sanktuario gezogen werden, muss der Meister den Griff der Hölle abschütteln...nebenbei, und das weiß er auch, können wir uns nicht einmal sicher sein, dass Natalya noch lebt. Wir reden nicht darüber, in stillen Einvernehmen, aber er macht sich sicher noch deutlich mehr Gedanken als ich...Belial sagte, dass die gefangene Seele, welche exakt wie die vom Meister so geliebte Assassine aussah, nur eine Replik war. Aber er ist der Herr der Lügen. Und woher wusste Azmodan, der sie als Druckmittel benutzte, wie Natalya aussieht? Alles Zweifel, die dem Meister sicher auch gekommen sind. Letztlich denke ich mir, dass der Weg, dem wir gerade folgen, seine aktuelle Mission, mehr über seine Kräfte und ihre wahre Macht zu erfahren, eine nur zu willkommene Ablenkung sind. Ein Aufschub, bevor er die Wahrheit irgendwann herausfinden muss.
Seine zweite Idee, dass die Nekromantie ihm vielleicht sogar helfen kann, den Tod selbst zu überwinden, bereitet mir dagegen extreme Bauchschmerzen. Das kann nicht richtig sein und ist hoffentlich nur eine aus der Verwirrung eines  verzweifelten Moments geborene verrückte Aussage des Generals gewesen. Interessanter- und letztlich auch beunruhigenderweise findet der Zweite das gar nicht komplett abwegig. Wir haben lange und ausgiebig darüber diskutiert. Er ist der Auffassung, dass beispielsweise sich selbst wiederzubeleben und dann nur von der eigenen Totenbeschwörergabe am Unleben gehalten zu werden doch besser wäre, als in der Hölle zu landen? Für mich klingt das wie die Hölle...auf Erden, ja, aber fürchterlich. Mein eigener Körper ist mir oft zuwider genug, aber ich habe nicht einmal den Vergleich mit dem echten, süßen Leben. Aber der Zweite ist nun einmal Pragmatiker. Und, zumindest hat er so angefangen, völlig wahnsinniger Soziopath. So sehr er sich geöffnet hat seitdem, kann ich das nicht wirklich vergessen...
Ausgang hin oder her, mit dieser neuen Mission im Hinterkopf sind wir, bewaffnet nur mit Überzeugung, den Taschen voller Juwelen und wertvoller Runen und der Freundschaft zueinander, nach Osten aufgebrochen. Makabre Vergleiche mit dem Helden vor uns, der zu Diablo wurde, drängen sich auf. Von Stadt zu Stadt reisten wir, kauften Informationen, hörten Gerüchte umsonst, warfen unseren steigenden Ruhm in die Wagschale, und landeten schließlich in einem Nest am Ende der Zivilisation. Ein kauziger, aber gieriger Mann bot uns an, für einen lächerlichen Preis den Weg in den Sumpf zu zeigen, und da sind wir nun. 
Umgeben von Zweigen, Blättern, Schlamm, und...Bewegungen aus dem Augenwinkel? Welche ich nicht besitze, also sehe ich mir das Bild noch einmal an, das gerade gesehen, aber ausgeblendet habe, weil ich von der Denkkapazität nicht ganz damit klarkomme, volle Rundumsicht zu haben, auch, wenn ich die theoretisch besitze. Ich tippe dem Zweiten auf eine metaphorische Schulter und gebe das Bild weiter. Er nickt intern und landet vor dem Meister, der, weil er uns so klar spürt wie jedes einzelne seiner gerade nicht erschaffenen Skelette, nicht von unserem Auftauchen überrascht ist.
"Mögliche Gesellschaft", flüstert der Zweite, während er einen nicht offensichtlichen Durchgang zwischen zwei Büschen aufzeigt, als wäre dies der Grund gewesen, aus dem Baum zu hüpfen. "Weiter wie bisher, halt die Augen offen", kommt er halblaut zurück, während ich das Gestrüpp sanft auseinanderhalte, ohne sie zu zerstören.
Der Zweite überlässt mir nun die Kontrolle, mit einem unausgesprochenen Anerkennen meiner Lust daran, sich zu etwas ausgelasseneren Bewegungen hinzugeben, einfach, weil es Spaß macht. So schwinge ich mich wieder übertriebener zwischen den Baumkronen hin und her, immer noch unter dem Vorwand, den besten Pfad zu suchen, aber in Wirklichkeit späht der Zweite derweil ganz andere Dinge aus. Die wachsende Spannung, die mich ergriffen hat, verhindert, dass ich die Freiheit des Waldes wirklich genießen kann, aber ich sage mir, dass das gar nicht so schlecht ist; damit ist der Wechsel unseres Verhaltens nicht ganz so offensichtlich. 
Nach einigen Minuten konzentrierten Achtens auf die kleinsten Zeichen von ungewöhnlicher Aktivität in unserer Nähe hat der Zweite eine Spur; wir werden definitiv beobachtet...von jemand oder etwas, der sich nicht viel anders als wir durch das Sumpfland bewegt. Was einen guten Teil dazu beigetragen hat, dass er es überhaupt entdeckt hat. Bei nächster Gelegenheit – um einen halbwegs festen Weg durch ein großes Schlammloch abzustecken – bestätigen wir unsere Beobachtungen. Der Meister nickt nur sehr knapp und sagt sonst nichts. Ich helfe ihm über eine Pfütze. Erst bei dieser Gelegenheit flüstert er mir zu: "Halt dich bedeckt und still."
Ich gehorche, natürlich, und es geht weiter. Wir kommen langsamer voran als mit Führer, aber es ist deutlich angenehmer für den Menschen. Er muss sich nicht mehr beeilen, stolpert weniger, und ich wähle extra Wege, die einfach für ihn sind. Der andere hätte ihm auch nie direkt geholfen. Es dauert also tatsächlich fast zwei Stunden seit dessen Abschied, aber endlich erreichen wir die Zone dünner werdender Vegetation. Es sieht hier fast so aus, als gäbe es einen klaren Pfad, dem der Meister folgen kann; viel weniger Schlamm, die Wasserlöcher sind kleiner und einfacher zu umgehen, und das Gras ist niedriger. Könnte Zufall sein...aber ich denke, hier kommen ab und zu Menschen vorbei. Allerdings öfter rechtwinklig zu unserem Weg als direkt auf ihm; sie verlassen das mutmaßliche Ziel unserer Reise nicht oft, sondern wandern eher im Kreis um ein noch unbekanntes Zentrum. Die Beobachter, noch immer nicht klar erkannt, ziehen sich von hier ab zurück; mir kommt es so vor, als würden sie eher darauf achten, dass wir uns nicht einfach umdrehen und verschwinden können...
Geruch nach Friedhof, hm?
Was meinst du?
Die Bäume...sie wurden auch hier nicht bewusst gefällt. Aber dennoch gibt es weniger.
Der Zweite hat Recht. Es gibt immer weniger Bewuchs, das trifft auch auf Gräser und Rohrkolben und Büsche zu. Die Geräuschkulisse wird leiser. Das Leben zieht sich mit jedem Schritt, den wir tun, mehr zurück. Als würde es das Ziel unserer Reise bewusst meiden...nicht vorhandene Haare in meinem Nacken stellen sich auf. Stumm schreite ich nun an der Seite des Meisters, meine Nerven gespannt. Wir sollten gut geschützt sein vor einer ganzen Menge Bedrohungen, mit großzügiger Erfahrung im Überleben, und einem gewaltigen Arsenal an Fähigkeiten. Aber wenn die Leute hier feindselig sind, bringt das weniger als je zuvor – denn sie sollten zumindest theoretisch die gleichen Fähigkeiten besitzen.
Zwei tote Bäume haben ihre Äste vor ihrem Ableben verschränkt wie um sich gegenseitig bis zum Schluss zu trösten, was ein Portal formt, völlig frei von wie bisher immer herabhängenden Schlingpflanzen; erhobenen Hauptes geht der Meister hindurch. Ich sehe die Bewegung kurz bevor er den Kopf nach hinten links und rechts neigt; nicht der Bewegung wegen, die konnte er nicht bemerkt haben, sondern weil er deren Quelle spürt, sicherlich.
"Ich will nichts Böses und keinen Ärger", ruft er in die Stille vor ihm, ein weites, flaches und uncharakteristisch trockenes Feld, und hebt die Arme.
Links und rechts von ihm wachsen humanoide Körper aus dem Boden, eindeutig Golems wie ich, aber mit weniger ausgeformten Gesichtern. Sie sind gedrungener, ihre Köpfe sind flacher, ihre Hände grober, die Füße nur Stumpen; in etwa, wie ich aussah, als ich das erste Mal erschaffen wurde. Langsam lasse ich meinen eigenen Ausdruck stumpfer werden, die Augenbrauen zerlaufen, die Lippen verlieren an Definition. Wie üblich habe ich sofort verstanden, worauf der Meister hinaus will, und diese hier bestätigen seine unausgesprochene Vermutung; er hat sich mit mir und meiner Entwicklung unglaublich stark beschäftigt, und das wird sicher nicht für jeden anderen Totenbeschwörer zutreffen. Kein Grund, das volle Ausmaß meiner Fähigkeiten gleich zu verraten.
Die anderen Golems sind stumm, bauen sich neben dem Meister auf und verschränken die Arme. Da tritt ein Mensch hinter einem Steinhaufen hervor, den ich auf den ersten Blick für einen Hügel gehalten habe, aber natürlich ist er das nicht; die Erde darüber ist nur aufgeschichtet, was eindeutiger ist, da hier kein Gras wächst, das den Fakt verschleiern könnte. Der andere tut es den Golems nach und verschränkt die Arme; da er sich offenbar sicher fühlt, lässt der Meister seine sinken, aber die Hände sichtbar.
"Wenn du keinen Ärger willst, warum bist du dann hierher gekommen? Dein Führer hat dich doch mehrmals gewarnt."
Der Meister lächelt. "Vielleicht bin ich ein wenig dumm. Ein wenig zu unvorsichtig. Oder vielleicht möchte ich etwas anbieten."
"Vielleicht bist du zu arrogant. Du scheinst zu denken, nur, weil du den gesegneten Fluch besitzt, kannst du hier hereinmarschieren und wirst mit offenen Armen empfangen?"
Der gesegnete Fluch?
Die Gabe der Nekromantie. Ich sehe nicht, was daran ein Fluch sein soll.
Oh, ich schon. Der Meister sicher auch, sonst würde er die Bezeichnung nicht so ungefragt hinnehmen.
Dann ist er wohl schlauer als du, weil du hast immerhin gefragt.
Nicht abzustreiten. Der Meister antwortet mit einer angedeuteten Verbeugung. "Wäre ich dann nicht überrascht gewesen, dass ihr mich hier gar so feindselig aufhaltet?"
Der andere hebt eine Augenbraue. Eine schwarze – seine Haut ist bleich, aber seine Haare nicht. Er ist noch recht jung und trägt einfache, schmutzig-weiße Stoffkleidung. "Arroganz sehe ich dennoch genug. Wie nennst du dich?"
"Man kennt mich als den General."
Der Ausdruck unseres Gegenübers versteift sich. Zwei weitere Totenbeschwörer in seinem Alter erscheinen von irgendwoher, einer von ihnen ist klein und schmächtig mit sehr kurz geschorenen Haaren, der zweite etwas dicklich und braunhaarig. Dieser ist es auch, der spricht: "Das beweist es. Wir sollten ihn sofort töten."
Ein eisiger Blick von dem ersten, den wir gesehen haben, lässt ihn den Mund schnell zuklappen. "Liegt das an dir zu entscheiden? Geh hinein und melde es." Er wendet sich wieder dem Meister zu. "Wir haben von dir gehört, von deinen Taten im Namen eines fürchterlichen Verbrechers. Bist du dir der Signifikanz dessen überhaupt bewusst?"
Der Meister legt den Kopf schief. "Ich weiß mittlerweile, dass er kein guter Mensch war. Aber ich hatte meine Gründe, den Namen zu wählen, und nun ist es ein wenig zu spät, nicht war?"
"Du kannst dir ja schon einmal einen Grund überlegen, warum wir dich nicht allein dafür töten sollten", sagt der Schwarzhaarige emotionslos. Der Meister kontert: "Schon erledigt. Sagte doch, ich habe etwas anzubieten. Warten wir nun auf deinen Vorgesetzten, oder was?"
Darauf erhält er keine Antwort. Düstere Stille senkt sich über die Lichtung.
Gedankenspiel. Wie tötet man am besten einen Tongolem?
Kommt darauf an, wie er sich gibt. Formbar oder hart. Wenn Ersteres, zerreißen. Wenn Letzteres, zersplittern. 
So oder so, möglichst viel Trennung zwischen Körperteile, genau. Was werden die denken, dass der beste Weg ist, uns loszuwerden?
Exakt das Gleiche. 
Ich sehe, wir verstehen uns. Wir schalten einen aus, lassen uns von dem anderen "töten", idealerweise auseinanderreißen, und dann hat er plötzlich zwei Gegner. Und keine Chance.
Denkst du, wir können unterscheiden, ob er gerade hart ist oder weich?
Sicherlich. Je nach Feuchtigkeit spiegelt sich das Licht anders.
Ich richte meinen Blick auf die linke Hand ohne mich zu bewegen und härte sie langsam aus, dann lasse ich sie wieder weich werden. Du hast Recht, das ist nicht schwer.
Natürlich. Wir gehen auf den, der hart ist. Bleiben weich, lange Arme, hoch über unseren Kopf. Entweder, er ist dumm und vertraut auf seine Widerstandskraft; dann brechen wir ihn über unser Knie. Am besten, wir formen einen spitzen Grat über den Oberschenkel. Die Schwerkraft arbeitet gegen ihn. Wenn er schlau sein will und sich verflüssigt, formen wir Klauen und zerreißen ihn.
Dann kriegt uns der zweite...ja, genau. 
Bevor irgendwas davon passiert, tritt ein älterer Mann ans Tageslicht. Er trägt ein kunstvoll mit Knochen, die an einen Brustkorb erinnern, besetztes eng anliegendes Lederoberteil, eine Schulter ist gekrönt von einem Schädel, dem ein einzelnes Horn aus der Mitte nach oben ragt, seine wertvoll, aber schlicht aussehende Hose ist purpurn und Stiefel und Handschuhe sind gut gearbeitetes weißes Leder, mit Knöcheln besetzt. Er hat ein ernstes, zerfurchtes Gesicht, lange, strahlend weiße Haare, ist hochgewachsen und sehr dünn. Wäre seine Nase gekrümmter, könnte ich mir vorstellen, dass der Meister einmal so aussehen wird. Die Falten würden die Narbe an der Stirn verbergen.
"Ihr seid also zu uns gekommen, der Ihr den Namen des Generals tragt", intoniert er; seine Stimme ist dünn und leise, aber enthält Stahl. Er strahlt die Aura eines Menschen aus, der ganz genau weiß, was er tut, zu jeder Sekunde seines Lebens; ihn wird nichts mehr überraschen, denn er hat alles gesehen, und auch wenn er das nicht von sich denkt, ist es gut möglich, dass er auch alles weiß, was es zu wissen gibt.
Ich werfe einen Blick zum Meister, ohne die Golems aus dem Fokus zu verlieren. Kurz blitzt der Schalk in seinen Augen auf; aber bevor ich mir ein von ganzen Herzen gefühltes bitte nicht denken kann, erkennt auch er, dass er mit Witz, Charme, Überheblichkeit oder sonstigen Spielereien hier komplett auf Granit beißen würde. Oder besser auf uralte, versteinerte Gebeine. So geht er auf ein Knie.
"Mit diesem Namen zu beleidigen war nie meine Absicht. Ich bin hier, um zu lernen, meine Gabe, den gesegneten Fluch, besser zu gebrauchen. Um mehr zu erfahren über den Tod und das Leben."
Kurz hängt das Satzende in die Luft, bis er einen Herzschlag später noch hinzufügt: "So Ihr dies gestattet."
Zwei weitere Herzschläge vergehen – ich kann, wenn ich mich wirklich stark konzentriere, die des Meisters hören. Dann setzt der ehrwürdige Beschwörer wieder zu reden an: "Ihr seid offenbar bereits weit Euren eigenen Weg gegangen. Weit genug, um zu vollbringen, was vielerorts bereits als große Taten gefeiert werden. Was könntet Ihr von uns wollen, außer nur noch mehr Macht? Die Glorifizierung des verschmutzten Namens, den Ihr tragt, ist für uns verabscheuungswürdig. Euer sogenannter großer Sieg erfüllt uns mit tiefster Sorge. Wir sind nicht gewillt, Euch hier Einlass zu gewähren. Noch weniger, Euch gehen zu lassen."
Der Meister hebt den Kopf. "Ihr wollt mich töten?"
Gewisses Bedauern schleicht sich in die Stimme des anderen. "Wir werden Euch dem Kreislauf des Lebens zurückgeben. Niemand stirbt wirklich. Ihr werdet bekommen, wozu Ihr hierher gekommen seid: Euer Name wird unseren Orden nicht mehr beleidigen. Und Ihr werdet alles über den Tod erfahren, was Ihr Euch je wünschen könntet – sowie über die Wiedergeburt."
Mach dich bereit.
So leicht gibt sich der Meister allerdings nicht geschlagen. "Moment, bitte. Einspruch. Ich bin nicht nach Eurer Philosophie erzogen worden, dazu hatte ich auch keine Chance. Mein Name hatte für mich wenig Bedeutung bis erst vor Kurzem. Dafür könnt Ihr mich nicht beschuldigen, trotzdem tut es mir Leid. Was keine Entschuldigung ist, dennoch Tatsache. Aber darüber hinaus könnt Ihr nicht abstreiten, dass ich Talent habe. Wollt Ihr die Gelegenheit verschwenden, meinen gesegneten Fluch nach Euren Wünschen zu formen? Ich bin jung. Es ist nicht zu spät. Macht mich zum Novizen. Lehrt mich Euren Weg. Ich werde tun, was Ihr von mir verlangt."
Der greise Nekromant schüttelt den Kopf. "Es ist zu spät. Ihr habt von der Frucht der Macht gekostet. Ein Totenbeschwörer zu sein, heißt, dem Verlangen zu entsagen. Mit Eurem Namen, mit Eurer Geschichte, werdet Ihr dies nie erreichen. Das Risiko ist zu groß. Ihr hättet nicht hierher kommen sollen. Euer Weg wird im nächsten Leben weitergehen."
Immer noch bereit?
Bereiter als bereit. Doch der Meister hat, natürlich, noch ein Ass im Ärmel, oder besser, in der Tasche unter seinem Schild, die er auf dem Rücken trägt. Er hebt die Hände. "Ich bin nicht hier, um meine Macht zu vergrößern. Das könnt Ihr glauben oder nicht. So oder so bin ich aber nicht mit leeren Händen gekommen. Als Zeichen meines guten Willens biete ich ein Geschenk an. Ihr habt keinen Grund, mit zu vertrauen, natürlich nicht; weist einen der Golems an, ein Schwert zu formen und mir an den Hals zu legen, falls ich etwas versuchen würde. Ich möchte nur das Geschenk...auspacken."
Der schwarzhaarige Novize, der uns zuerst begegnet ist, sieht den Meisterbeschwörer an. Dieser nickt. Ein Golemschwert berührt die Haut des Meisters.
Das wirft unsere Pläne ganz leicht über den Haufen.
Wenn er nicht immer so unglaublich selbstsicher wäre!
Er wäre nicht hier, wenn er diese Eigenschaft nicht hätte...
Ich weiß, aber...verdammt!
Fluch nicht, plane. Er hat sicher trotzdem noch einen Extraplan, nur leider hat er uns den nicht verraten. Denkst du, er kann eine Knochenrüstung an seinem Hals heraufbeschwören?
Stumm werfen der Zweite und ich uns Szenarien an den Kopf, während wir nur beobachten. Mit bedachten Bewegungen legt der Meister seinen Schild ab, holt die Tasche nach vorne und kramt darin. Nach kurzer Suche befördert er ein altes, verfallenes und insgesamt ziemlich schäbig aussehendes Buch hervor.
Er legt den Sack auf den Boden und den Folianten vorsichtig darauf.
"Ich weiß nicht, wie viel Euch dies wert ist, aber ich bin mir sicher, dass es so oder so eine nette Ergänzung wäre. Es ist das Werk, das mir geholfen hat, meinen gesegneten Fluch zu entdecken. Die Erklärung dafür, warum ich meinen Namen gewählt habe. Es ist Eures. Ich brauche es nicht mehr."
Der Mann, der im Moment über unser Leben herrscht, starrt auf den modrigen Wälzer. Ich kann nur erahnen, welche Buchstaben auf dem Deckel stehen, weil ich weiß, was es ist. So nickt er dem kleinen Novizen zu, der noch nichts gesagt hat, und mit heller Stimme befiehlt dieser seinem Golem, das Buch zu nehmen und dem Alten zu bringen. Dieser nimmt es nicht, sondern weist den Golem leise aber bestimmt an, es ihm zum Lesen hinzuhalten. Seine stahlblauen Augen verengen sich.
"Ihr wart im Besitz eines der gefährlichsten Bücher in ganz Sanktuario? Das erklärt...Einiges."
Mit gewisser Zurückhaltung schlägt er den zerfallenden Folianten auf und blättert kurz darin. Streicht sich über das Kinn. Verzieht das Gesicht, als er eine große Passage fehlender Seiten bemerkt. Als er dies tut, studiere ich die Reaktion des Meisters; tatsächlich – seine Mundwinkel zucken, etwas, das ich nach all der Zeit mit ihm ohne Probleme sehe. Er weiß, dass er, bei all dessen Weisheit und Erfahrung, den alten Nekromanten in der Tasche hat.
Nach einer etwas zu langen Zeit kann dieser sich losreißen. "Es war weise von Euch, dieses Buch uns zu übergeben. Bei Euch hat es bereits viel Unheil angerichtet; dass es auch Gutes bewirkt hat, wage ich als reinen Zufall zu bezeichnen. Dostrian? Senke das Schwert."
Der schwarzhaarige Novize ist sichtlich überrascht von dieser Anweisung, aber gehorcht ohne Widerspruch und großes Zögern. Er runzelt die Stirn und starrt seinen Golem an – der daraufhin die Waffe vom Hals des Meisters entfernt. Was, er kann ihn kontrollieren, ohne ihm Befehle zu erteilen?
Hm...eine Möglichkeit. Wäre mir aber neu, und deswegen halte ich es für unwahrscheinlich. Eine bessere Möglichkeit ist, dass der Golem den kleinen Dostrian ganz gemein hinters Licht führt – er hat natürlich gehört, was der Alte gesagt hat. Vielleicht will er, dass sein Meister nur glaubt, dass er ihn mit seinen Gedanken kontrollieren kann?
Wenn wir hier reinkommen...warum fragen wir ihn nicht einfach?
...
manchmal überraschst du mich doch mit der stupiden Brillianz deiner Ideen.
Was meinst du...
Der Meister erhebt sich. "Bedeutet dies, dass Ihr mein Geschenk akzeptiert und meine Bitte annehmt?"
Die Antwort ist ein Kopfschütteln. "Ich akzeptiere Euer Geschenk als Zeichen Eurer Reue. Ohne dieses Buch ist der Schaden, den Ihr anrichten könnt, weit geringer. Heute wird Euer Lebenszyklus nicht enden, Ihr dürft gehen. Nicht aber unsere Hallen betreten. Ihr seid dafür völlig ungeeignet."
"Aber..."
"Dieses Gespräch ist zu Ende."
Der Weise dreht sich um und geht los. Die drei Novizen sehen den Meister mit drei verschiedenen Ausdrücken an: unlesbar – von Dostrian; feindselig – vom stämmigen; und neugierig – vom fast kahlgeschorenen. 
"Entschuldigt vielmals, aber ich glaube, es gibt durchaus noch etwas zu bereden."
Kurz bleibt der Meisterbeschwörer stehen.
"Fordert meine Geduld nicht heraus. Egal, was Ihr bis jetzt vollbracht habt, Ihr seid hier vollkommen machtlos. Meine Entscheidung, Euch gehen zu lassen, ist eine große Gnade. Ich kann mich noch umentscheiden, wenn Ihr frech werdet."
Der Meister grinst freudlos, was nur die drei jungen Totenbeschwörer sehen.
"Ich besitze ein komplett erhaltenes Exemplar der Geheimen Kunst der Nekromantie."
Das lässt den Alten komplett inne halten. Langsam dreht er sich um. Seine Stimme ist Eis.
"Wenn  dies die Wahrheit ist, war es sehr dumm von Euch, dies zu sagen. Gerade habt ihr doch erfahren, dass ich Euch nur gehen lasse, weil Ihr das Buch nicht mehr in den Händen haltet."
Da erlaubt sich der Meister ein echtes Grinsen. "Und wenn ich aus dem, das ich Euch gerade überreicht habe, alles Lesbare kopiert hätte? Ist Euch diese Möglichkeit entfallen, weil Ihr so geblendet wart von dem unglaublichen, egal wie gefährlichen Wissen, das in der Geheimen Kunst steckt?"
Damit treibt er den anderen nicht aus der Reserve. "Aus diesen Büchern wird niemals wieder gelesen werden", ätzt er – was der Meister ihm nicht abkauft. "Stimmt ja, Ihr habt dem Verlangen entsagt. Schade um die ganzen wertvollen, verloren geglaubten Techniken darin. Oder den noch vielen mehr, die im intakten Werk schlummern, aber da kann man nichts machen. Das hat Euch selbstverständlich überhaupt nicht gereizt. Da Ihr also nicht geblendet wart von den Möglichkeiten, noch Angst hattet vor den Gefahren, habt Ihr sicher daran gedacht, dass ich Kopien haben könnte. Darf ich also davon ausgehen, dass Ihr mich so oder so irgendwann auf dem Rückweg mit einem Giftdolch in den Rücken beiseite geschafft hättet, weil ich ein zu großes Risiko bin?"
Die Golems bauen sich vor dem Weisen auf, der die Arme verschränkt. "Ihr bietet mir kein gutes Gegenargument, dies nicht hier und jetzt zu erledigen."
Der Meister wackelt mit dem Zeigefinger. "Brauche ich auch nicht. Die Argumente habt Ihr selbst gerade geliefert. Ich habe kein Schwert mehr am Hals, Ihr scheint nicht gewillt, zu reden, im Gegenteil, Euch scheint mehr daran zu liegen, mich auf der Stelle zu töten. Ein Dolch im Rücken wird es aber nicht mehr. Und kampflos gehe ich ziemlich sicher nicht unter."
"Wagt es nicht, uns zu drohen. Wir sind weit mächtiger, als Ihr es je sein könntet."
"Keine Drohung. Eine Feststellung. Vielleicht seid ihr wirklich viel stärker als ich. Die mir eigene Selbstüberschätzung, welche Ihr vielleicht schon bemerkt habt, sagt mir aber 'he General, du hast schon zwei Große Übel besiegt. Was können dir die schon wollen?'. Ich habe dafür zahllose Techniken aus dem intakten so gefährlichen Buch verwendet, welche Ihr offensichtlich nicht kennt. Und damit habt Ihr bereits selbst festgestellt – ich bin ein komplett unkalkulierbares Risiko." 
Er streckt die linke Hand mit der Fläche nach oben aus. "Wenn Ihr mich jetzt angreift, besteht eine gewisse, vielleicht nicht zu hohe, aber absolut sicher vorhandene Chance, dass ich entkomme. Mit hoch toxischem Wissen bewaffnet, das ich gerade erst begonnen habe, auszuschöpfen, mit einer Stinkwut auf Euch und Eure Politik, unbequeme Neuankömmlinge lieber gleich dem 'Zyklus des Lebens' zurückzugeben, und dem Wissen, wo Ihr Euch aufhaltet. Großes Risiko. Die Sache nicht wert." Er hebt die andere Hand in gleicher Geste, hat nun die Arme beschwichtigend ausgebreitet. "Oder Ihr nehmt mich als Novizen an, habt volle Kontrolle darüber wo ich bin, was ich tue, was ich sehe und mit wem ich spreche. Lehrt mich Euren Weg. Bringt mich dazu, das Risiko zu sehen, der Gefahr abzuschwören, mein Potential auf sichere Weise zu erfüllen. Bekommt dafür gesagt, wo ich den intakten Folianten verstecke, meine Erlaubnis, ihn unter bestimmten Bedingungen zu studieren, und mein Versprechen, dass ich ihn im Gegenzug nicht anrühre, solange ich unter Eurem Dach wohne. Dann könnt Ihr selbst entscheiden, wie viel von dem Wissen darin gefährlich ist, womöglich schon mein Hirn vergiftet hat, oder ob Ihr bloß überreagiert habt."
Gute Rede.
Konnte er ja schon immer.
Jetzt muss sie nur noch wirken. Die vier Menschen uns gegenüber sind still; die jungen sehen einander verstohlen an, der alte ist regungslos. Bis er doch spricht, trocken wie die Wüste von Aranoch: "Du bist dir sicher nicht bewusst, von wie vielen aus unseren Reihen du gerade umzingelt bist, oder?"
Der Meister sieht sich demonstrativ um, ohne etwas zu finden; da ich auch nichts bemerkt habe, kann er das nicht. Deswegen überrascht er mich, als er sagt: "Doch. Da ich ihre Diener spüre, kann ich mir ein ganz gutes Bild machen."
Ein Kopfschütteln. "Du bist zu arrogant für einen Novizen." Wofür der Meister nur ein kurzes Lachen übrig hat: "Ich weiß. Und dennoch sprecht Ihr mich schon wie einen an."
Die Stimme des Weisen gewinnt an Kraft. "In der Tat. Beweise mir, dass du es ernst meinst. Verrate mir, wo du den Folianten aufbewahrst, und du wirst als Novize angenommen."
Ohne zu zögern legt mir der Meister die Hand auf die Schulter und drückt zu. Ist das wirklich...
Tu es einfach, sonst tu ich es.
Bräuchtest immer noch meine Erlaubnis. Aber gut. Er weiß was er tut, er weiß immer was er tut, wer bin ich, ihn in Frage zu stellen...meine Brust fließt auseinander, vorsichtig lasse ich den harten Kern in ihr weich werden und ziehe ihn auch zurück. Der Titel der Geheimen Kunst wird sichtbar, klar leserlich in scharfen, nahezu von der Zeit unberührten Lettern.
Ein weiterer Moment des bangen Wartens. Diesmal mit dem höchsten Einsatz. Wenn das so weiter geht, bekomme ich noch einen unmöglichen Herzanfall. Wird der Weise sein Wort halten, oder gleich den Mordbefehl geben? Kann der Meister danach schnell genug seinen letzten Trumpf ausspielen?
"Sehr gut." Mein Herz steht noch...
"Du bist hiermit ein Novize des Ordens der Priester von Rathma. Entledige dich deiner Rüstung, entlasse deinen Golem und sage mir den Namen, den du führtest, bevor du dir den eines schrecklichen Verbrechers aneignetest."
Mein Herz darf weiter schlagen. Der Meister hebt einen Finger...nein, bitte nicht.
"Eine Sache, bevor ich wirklich Novize bin. Ich danke Euch ergebenst für diese Gelegenheit und gelobe, Euch nicht zu enttäuschen. Denn ich rechne es Euch hoch an, dass ich Euch nicht darauf hinweisen musste, dass mein Tod den Golem zerfließen lassen und das Buch ruinieren würde." In Ordnung, damit ist diese Trumpfkarte doch ausgespielt...es geht ja doch nichts über eine Rückversicherung. "Da ich es Euch nicht übergeben habe, nur geliehen, möchte ich, dass es unabhängig von meinem Novizenstatus weiter von ihm bewacht wird. Er wird Euch zu diesem Zweck unterstellt, mit dem einzigen Befehl meinerseits, immer auf den Folianten zu achten. Ist dies akzeptabel?"
"Sprich den Befehl laut und deutlich aus."
Der Meister lächelt mich entschuldigend an.
Wehe, er hat sich das nicht gut überlegt.
Ich...hoffe doch.
"Golem, du wirst dafür sorgen, dass der Foliant in dir nie den Kontakt mit dir verlässt. Sollte ich unerwartet sterben, wirst du alles daran setzen, ihn so stark wie möglich zu verschmutzen und unlesbar zu machen. Und, Golem, abgesehen von diesem Befehl wirst du keine weiteren meiner Befehle befolgen und diesem Totenbeschwörer hörig sein, als wäre er dein Meister."
Ich nicke. Mein neuer Meister nickt auch. "Komm hierher, Golem." Der Meister beginnt, seine Ausrüstung abzulegen. "Ich nehme die Novizenschaft an. Wie darf ich Euch ansprechen?"
"Ich bin Meister Valtores Aber du schuldest mir noch deinen Namen."
Mein alter Meister überlegt, überbrückt die Zeit, indem er die Haut des Vipernmagiers abstreift, aber hat auch nach dieser kurzen Pause keine Antwort gefunden.
"Ich bitte vielmals um Verzeihung, aber ich weiß keinen anderen als...meinen gewählten. Vorher war ich ein Niemand. Man nannte mich Ratte. Schabe. Wurm. Kein Mensch dachte, dass ich einen Namen verdient hätte."
Neben mir kann der mollige Totenbeschwörer ein Kichern nicht unterdrücken. Dostrian wirft ihm einen eisigen Blick zu – aber ein Grinsen spielt um seine Mundwinkel. Ein Ausdruck, der enttäuscht – oder traurig? – wirkt, tritt auf Valtores' Gesicht. Seine Stimme enthält dennoch keine Sanftheit, als er antwortet: "Dann sollst ein Niemand du bleiben. Nur Rauch, der bald verweht wird. Was ist dies an deinem Gürtel, Novize Neflum?"
Kurz ist der General verwirrt, bis ihm einfällt, wer gemeint ist, denn NefLum bedeutet – Rauch eben. Er hebt den ewigen Milchsack, öffnet ihn und presst ihn aus. Der weiße Inhalt tropft zu Boden.
"Nur Proviant der Reise."
"In Ordnung. Folge mir nun in die Heimat, die viele Jahre lang die deine sein wird."
So haben wir nicht gewettet...
Ach, in spätestens drei Monaten sind wir wieder verschwunden.
Wie ungewohnt optimistisch von dir, wenn man die Umstände bedenkt.
Das sind doch alles Amateure hier.
Mit ungleich mehr Erfahrung.
Leicht hinters Licht führen haben sie sich trotzdem lassen, nicht wahr?
Wenn man es recht bedenkt...der Schlamm in den Schuhen und an der Hose des Meisters ist schließlich nicht nur lebloser Dreck. Ich wäre normalerweise gut fünf Zentimeter größer...und es kann natürlich auch keiner wissen, welchen Befehl mir der Meister gegeben hat, bevor wir in den Sumpf aufgebrochen sind.

"In Zukunft, wenn ich einen Befehl mit dem Wort 'Golem' beginne, wirst du ihn komplett ignorieren."

Kapitel 2 – Gefühle, Wünsche, Träume

"...ich meine, ich kann ja nachvollziehen, dass sie mich den Boden wischen lassen. Alleine und unter hartem Zeitdruck, weil ich bei Meister Baranin erscheinen muss. Ich bin neu hier, ich muss härter anpacken als der restlichen Novizen, und es interessiert sie einen Dreck, dass ich mit diesen Händen schon Dämonen erstochen habe, die sie nicht in ihren schlimmsten Alpträumen gesehen haben, egal wie alt und erfahren sie sind...das habe ich erwartet. Und ist ja nicht so, als hätte ich keine Erfahrung darin, ganz unten auf der Leiter zu stehen und stundenlang körperliche Arbeit erledigen zu müssen, das war früher auch nicht anders. Komme ich klar damit. Aber mir dann von Baranin sagen lassen müssen, dass es ihm völlig egal ist, wie viele Skelette ich bereits erschaffen habe, wie viele neue Varianten ich mir schon erdacht habe, und dass ich bis morgen diese völlig überflüssigen Grundlagen der Beschwörung auswendig lernen muss? Ich weiß doch, dass die Dinger einen gerne mal hungrig anfallen und versuchen, dich zu fressen, wenn du sie aus wilden Tieren machst und die ehemalige Quelle nicht ordentlich genug ausschaltest...nicht, dass mir das nicht schon passiert wäre...das ist doch reine Schikane!"
"Wie die Tatsache, dass sie dich nach deinen Beschwerden ohne Abendessen in die Novizenquartiere geschickt haben?"
"Ich war doch wohl höflich, oder? Die behandeln mich nur wie ein Kind, weil sie meinen, sie könnten mich durch so eine Behandlung brechen..."
Meine kleinen Fingerchen trommeln aneinander. "Ja, ich bin mir sicher, das ist der Grund. Oder sie behandeln dich genau wie jeden anderen Novizen auch, der sich beschwert, weil ihnen, wie du bereits treffend festgestellt hast, völlig egal ist, wer du warst und was du kannst?"
"Pah", spuckt der Meister, und rafft sein etwas schlecht sitzendes beiges Novizenhemd wieder zusammen. Ich streife mit etwas Anstrengung seinen Ärmel von der Pergamentrolle, auf der die Regeln stehen, die er sich einprägen soll.
"Wirst du das jetzt lernen oder nicht?", frage ich, und weil ich seine Antwort eigentlich schon weiß, lasse ich meinen Fokus kurz umschwenken auf meinen Hauptkörper, der immer noch regungslos dasteht, eine Hand auf den Rand der Geheimen Kunst der Nekromantie ruhend, während Meister Ingkrias sich tief über die Seiten beugt, mit einem Ausdruck, der gleichermaßen angestrengte Konzentration auf ihm eigentlich viel zu kleine Buchstaben und völlige Abscheu ist. Natürlich hatten die Totenbeschwörer nie vor, das Buch ungelesen zu vernichten; Meister Valtores bestand jedoch stark darauf, es nur sehr behutsam und mit klaren Regeln studieren zu lassen. Alles klar?
Aber natürlich. Es ist sogar sehr interessant, wie genau er auf bestimmte Passagen reagiert. Nicht offen, aber er hat dieses charakteristische Zucken auf der Stirn, wenn ihn etwas überrascht...
Dir ist wirklich langweilig, oder?
Wie man es nimmt. Und bei dir?
Er quengelt.
Siehst du, und darum habe ich diese Arbeitsteilung vorgeschlagen.
Mit einem theatralischen geistigen Seufzer konzentriere ich mich wieder auf die Däumlingversion meiner selbst, die beim Meister im beengten Zimmer steht.
"...und wenn ich ganz lieb verspreche, mir die Ohren extrem gründlich zu reinigen, wäre das doch in Ordnung für dich, oder?"
"Hm? Ach ja, wenn du unbedingt meinst, dann flüstere ich dir eben ein. Du hast wirklich keinen Grund, dich zu beschweren, das ist dir schon klar?"
Der Meister seufzt und nimmt einen großzügigen Schluck aus seinem unendlichen Milchsack. "Ja, ein wenig mehr Annehmlichkeiten als der übliche Novize habe ich schon, würde ich sagen."
Ich verschränke die streichholzdünnen Arme. "Und ich helf dir ja auch gerne. Dein größtes Problem ist ohnehin nicht die Unterordnung, sondern dass du bei der Lerngeschwindigkeit noch zehn Jahre hier sein wirst, bis du etwas beigebracht bekommst, das du noch nicht weißt, hm?"
Er starrt kurz auf seine Fingernägel. "Na ja...", gibt er schließlich nach reiflichem Studieren ihres Dreckmusters zu, "ganz gewohnt bin ich es auch nicht mehr, auf alle hören zu müssen. Vielleicht – nur vielleicht! – wurmt mich dieser Schlag gegen mein Ego doch auch ein wenig.
War es das, was du hören wolltest?"
Ich grinse so breit ich kann. "Als ob ich das für mein kleines Golemego brauchen würde, dich doch langsam  durchschauen zu können...ts, ts. Na ja, dann roll doch mal eine Seite weiter, bitte. Ganz so kräftig bin ich nun auch wieder nicht, dass ich das alleine machen könnte."
Gerade gehe ich weg, um ihn an die Schriftrolle zu lassen, als ich höre, wie vor der Tür die Schritte dreier Beinpaare nicht mehr durch den Gang klingen. Ich hüpfe vom Tisch. "Besuch!", fiepe ich nach oben, schnell einen Dreckfleck formend, als die einfache Holztür auch schon aufgeht.
Der etwas dickliche Novize, den wir vor zwei Wochen am Eingang schon getroffen haben, steht davor. 
"Na, Ratte?", grinst er falsch in den Raum. Der Meister blickt ihn finster an und löscht die Öllampe, mit der er das Pergament beleuchtet hat; ihr Schein ist die einzige Lichtquelle in dem unterirdischen Zimmer, und da er nicht viel Brennstoff erhalten hat, rationiert sie ohnehin sehr stark die Zeit, die er überhaupt hat, die Regeln der Beschwörung für den nächsten Tag auswendig zu lernen, da den Novizen nicht erlaubt ist, sich nach der Sperrzeit außerhalb ihrer Zimmer aufzuhalten. Die beginnt in einer halben Stunde, wenn ich das richtig im Kopf habe – und das sollte ich; so gesehen wäre es sinnvoller für den Meister, noch bis dorthin das Licht der Fackeln auf dem Gang zu nutzen. Aber er ist lieber alleine, meint er. Und hat vielleicht auch keine Lust, wie vor drei Tagen, eine Knochenspinne sein Hosenbein hoch geschickt zu bekommen. Da wollte er sich einmal tatsächlich einen Text durchlesen, den er zugeteilt bekommen hatte, und dann so etwas...seitdem "lernt" er in seinem Zimmer. Wobei er anscheinend nicht einmal hier sicher ist vor... Störungen.
"Mein Name ist Ge...Neflum, wenn ich bitten darf. Was willst du denn hier?" Der Meister macht keine Anstalten, aufzustehen.
"Wir, Ratte, wir", korrigiert der Eindringling mit den verschwitzten braunen Haaren, schiebt sich in das enge Zimmer und gibt damit den Blick frei auf zwei andere Novizen, die wir schon kennen: Dostrian, den wir als ersten sahen, mit seinen etwas längeren schwarzen Strähnen und einer Haltung seines langen Körpers, die jeden steifen Stock vor Neid verwelken ließe, sowie der kleine, kurz geschorene Novize, der noch nicht viel gesagt hat. 
Der Meister tippt sich mit den Finger an die Wange, bewusst gelangweilt. "Beantwortet meine Frage immer noch nicht. Ich bin beschäftigt. Macht es kurz."
"Hört euch diesen Kerl an", lacht der Mollige nach draußen, "der hat Nerven!"
Er wendet sich wieder dem Meister zu. "Pass auf, Freundchen. Du bist ja ein ganz Toller und hast dieses und jenes geleistet und du leistest dir jetzt eine große Klappe. Aber so läuft das nicht. Du bist nämlich gleichzeitig auch neu hier, du bist der Arsch der Gesellschaft, und das finden wir prinzipiell ganz in Ordnung. Aber wir sind die nächsten zehn Jahre mindestens, wenn wir keine großen Fehler machen, mit dir hier eingesperrt, und da wollen wir lieber ganz sicher gehen, dass du nicht grundsätzlich nur ein Arsch bist."
"Das ist ja lustig", schnaubt der Meister. "Und was bringt euch auf den Gedanken, dass ich daran interessiert bin, euch das Gegenteil zu beweisen?"
Das verärgert unseren Gegenüber sichtlich, aber bevor er reden kann, legt ihm Dostrian eine Hand auf die Schulter.
"Danke für die Einleitung, Hunradil." Die beiden tauschen flink Plätze; man sieht ihnen die Erfahrung an, sich in den engen Gängen und kleinen Zimmern in der Gruppe zu bewegen, ohne einander auf die Füße zu treten.
"Wir haben gehofft, nicht einfach bei dir reinplatzen zu müssen, aber du gibst uns ja keine Gelegenheit, sonst mit dir zu reden. Es ist mir schon zu Ohren gekommen, dass du immerhin einmal versucht hast, dich ein wenig zu sozialisieren; leider waren wir derweil auf Wachdienst eingeteilt. Und ein uns schon gut bekannter Spaßvogel hat sich den Moment gleich ausgesucht, dich zu drangsalieren."
Der Meister zuckt mit den Schultern. "Wäre effektiver gewesen, wenn ich ein kleines Mädchen mit großen Augen wäre, das zum ersten Mal hier ist. Die Spinne war schön gemacht. Ich hätte sie fast selbst unter meine Kontrolle gebracht, aber dann hat der...Spaßvogel sie entlassen."
Aus irgendeinem Grund lässt der Satz den noch unbekannten Novizen kurz schnauben, aber er sagt nichts weiter. Wohl aber der mollige. "Du bist ja wirklich ein ganz Großer. Skelette von einem anderen übernehmen, genau. Als nächstes klaust du mir einen Golem, oder?"
"Hast du denn einen?", ätzt der Meister, was Hunradil noch wütender macht...aber Dostrian hebt seine Arme in Richtung der Streitenden, immer noch mit so sparsamen und würdevoll wirkenden Bewegungen, als wäre er mindestens zwanzig Jahre älter. "Das ist nicht der Punkt, bitte. Wir haben den Spaßvogel zur Rede gestellt, Neflum, und wenn du willst, wird er sich bei dir entschuldigen."
Das lässt den Meister eine Augenbraue heben. "Das...muss nicht sein, ich würde ihn viel lieber fragen, wie er die Koordination der acht Beine geschafft hat. Aber...warum tut ihr mir den Gefallen?"
He, das ist ja richtig spannend hier. Warum hast du mir nicht Bescheid gesagt?
Ah, Entschuldigung. Was ist mit Meister Ingkrias?
Ich habe schon noch nebenbei ein Auge auf ihn, keine Sorge. Aber das hier ist besser. Was meinst du, werden sie versuchen, ihn dazu zu bringen, geheime Techniken preiszugeben, die sie nicht beigebracht bekommen? Prügelt er sich später mit Hunradil? Ich wette, der fette Sack verliert mindestens zwei Zähne.
So dick ist er jetzt auch wieder nicht...bei dem Essen hier auch unmöglich.
Er gibt sich Mühe.
Dostrian legt die Handflächen zusammen und lächelt dünn; man sieht, die folgende Erklärung wird ihm viel Freude bereiten. Wie einstudiert beginnt er zu reden. "Du denkst vielleicht, du kannst hier alleine zurecht kommen und durch deine Erfahrung bald andere überflügeln, in kurzer Zeit bist du ganz oben und entwickelst mit den Meistern neue Beschwörungszauber, die die Welt noch nicht gesehen hat. Vielleicht ein löbliches Ziel..."
Zur Hölle, ist ihm aber wichtig, dem Meister Honig ums Maul zu schmieren. Hat er den Dicken nur dabei, damit sie guter Novize, böser Novize spielen können?
"...aber an der Realität vorbei. Ein Totenbeschwörer zu sein ist mehr, als nur gut mit Skeletten und Golems und Flüchen umgehen zu können. Knochen zu kontrollieren ist ein winziger Teil der Sache. Viel wichtiger ist deine Einstellung. Deine Philosophie. Meister Valtores hat es schon gesagt. Du bist im Dienst des Lebens, da du über dessen Ende hinaussehen kannst und dessen neuen Anfang verstehst; auch als mächtigster Nekromant muss dir immer bewusst sein, dass du selbst nur ein Ausdruck des Willens von Rathma sein solltest. Dein persönliches Verlangen ist dafür so irrelevant, dass es eigentlich keinen Platz mehr in deinem Leben haben sollte. Glaubst du denn an Trang-Oul?"
Der Meister lässt sich Zeit mit der Antwort. "Ich habe, bevor ich hierher gekommen bin, nur den Namen gehört. Mittlerweile weiß ich mehr über den Drachen, der die Welt umschlingt, aber es ist ein wenig früh, um zu behaupten, dass ich schon überzeugt wäre."
Dostrian nickt. "So geht uns uns am Anfang allen. Eine ehrliche Antwort, vielen Dank."
"Und du denkst, dass sich das wirklich ändern wird? Dass du Rathmas Lehren als die Wahrheit annehmen kannst, obwohl du seit Ewigkeiten an etwas anderes glaubst, hm?", wirft Hunradil ein; der Meister wendet sich ihm zu, gerade als Dostrian wieder einschreiten will, und antwortet ihm ruhig: "Ich habe gegen die Fürsten der Hölle gekämpft und mit Engeln gesprochen. All dies sind Dinge, an die ich früher nur geglaubt habe, welche sich nun allerdings als echt herausgestellt haben. So gesehen bin ich durchaus bereit anzunehmen, dass der Inhalt so manch anderer Religionen ebenfalls Fakt sein könnte. Niemand, zum Beispiel, hat mir gesagt, an was die Engel glauben, wer den Himmel führt. Die Hölle scheint keinen Gott zu haben, aber wer hat bestimmt, wie sie arbeitet? Sind alle drei Welten, Himmel, Hölle, Sanktuario, nur ein Teil eines großen Plans, von einem weit größeren Bewusstsein, als alle in ihnen denken? Ich habe mir darüber noch nie Gedanken gemacht...aber wann, wenn nicht jetzt? Ich bin offen."
Das scheint Hunradil nicht wirklich zu überzeugen; zu Recht, weil ich weiß, dass der Meister sich das gerade aus den Fingern gesaugt hat. Im Reden Schwingen ist er ja hervorragend. Wobei ich sicher bin, dass ein Teil komplett wahr ist, nämlich dass er sich darüber noch nie Gedanken gemacht hat. Warum auch? Soweit ist klar, was mit uns nach dem Tod passieren wird...
Ach? Ich dachte, ihr hättet beschlossen, dass die Seelen nur dann in der Hölle landen, wenn sie unterbewusst davon überzeugt sind, das zu verdienen. Was, wenn die Rathma-Anhänger tatsächlich in ewigem Kreislauf wiedergeboren werden, weil sie davon ebenfalls komplett überzeugt sind?
Uh...
Jetzt muss ich mir Gedanken machen. Na herrlich.
Dostrian dagegen will offenbar nicht weiter nachbohren: "Damit können wir arbeiten." 
Der Meister ist jetzt allerdings selbst etwas skeptisch und legt den Kopf schief. "Aber warum interessiert euch drei meine Einstellung zu dem? Sollte mein Religionsunterricht nicht Sache der Meister sein?"
Wieder nimmt Dostrian seine salbungsvolle Haltung ein; Hände gefaltet, dünnes Lächeln auf den Lippen.
Man sieht, er benimmt sich, wie er glaubt, dass sich ein Meister verhalten würde; aber er versteht nicht, dass man stille Würde, eine Aura der Ruhe und Besonnenheit nicht erzwingen kann. Mit seinen noch nicht einmal zwanzig Jahren wirkt das eher lächerlich.
Weswegen Hunradil wohl auch hinter seinem Rücken die Augen rollt.
Auf den müssen wir aufpassen. Er hat sich Dostrian angeschlossen, weil er denkt, an seiner Seite aufsteigen zu können; er wird nie so fleißig lernen, so gut bei den Meistern ankommen wie sein überkorrekter Befehlsgeber, aber er badet in dessen Glanz, und wenn Dostrian nicht aufpasst, steckt ihm sein treuer Verbündeter bald einen Dolch in den Rücken.
Oder es sind zwei Kinder, die prima miteinander klarkommen, weil ihre Unterschiede sich gut ergänzen.
Wie blauäugig. Das ist doch ein richtiger Intrigenpfuhl hier. Ich wünschte, der dritte würde mal etwas preisgeben, die Stillen sind immer die gefährlichsten...
Dostrians Sermon beginnt. "Es ist nicht leicht, hier Novize zu sein. Noch schwerer ist es, am Ende Totenbeschwörer zu werden. Manche glauben, dass man dieses Ziel nur durch Askese und stiller Meditation erreichen kann; ich und meine Freunde sind dagegen der Auffassung, dass es auch anders gehen muss. Wir glauben sogar, dass es falsch ist, allein zu bleiben. Wie schon gesagt, höchstes Verlangen eines Nekromanten muss es eigentlich sein, jedes andere Verlangen auszuschalten. Das ist allerdings etwas, das kaum ein junger Mensch in unserem Alter einfach nur durch Anwendung von Willenskraft erreichen kann. Im Gegenteil; die menschliche Natur ist es, den Verlockungen des Lebens nachzugehen, und dies einfach auszuschalten, ist eine Aufgabe, die an das Unmögliche grenzt."
Er macht eine Kunstpause, in die der Meister stößt: "Das klingt soweit ziemlich vernünftig."
Dostrian nickt. "Mir ist ein bestimmtes Paradoxon früh aufgefallen: Streben wir nicht alle, rein dadurch, dass wir hierher gekommen sind, ob freiwillig oder nicht, nach Wissen? Dies ist, was quasi alle hier verbindet, vom frischesten Novizen – wie du ganz genau weißt – bis zum ältesten Lehrmeister. Ist dies nicht auch ein Verlangen? Das habe ich Meister Valtores damals gefragt, und er hat es mir erklärt. Wissen zu mehren, sagte er, ist kein egoistisches Verlangen. Es ist der Wunsch, der ganzen Menschheit zu helfen, indem man ihr kollektives Verständnis des Universums mehrt. Auch darum sollte man Totenbeschwörer werden: Um uns alle voran zu bringen."
Der Meister hebt eine Hand. "Wenn ich mal eine blöde Frage stellen darf: Warum vergrabt ihr euch dann hier und kaum einer geht mal an die frische Luft, um sich ein wenig mit anderen Wissensschaffern auszutauschen?"
Als Antwort legt Dostrian ihm die Hand auf die Schulter. "Und genau das habe ich mir auch gedacht; ich sehe, du verstehst mich. So solltest du dich auch mit Hunradil verstehen; als ich meine Bedenken mit meinem alten Freund teilte, stellte er die gleiche Frage wie du."
Das lässt den Meister und den anderen Novizen sich erneut abschätzig ansehen; zunächst werden aber keine Worte gewechselt. Dostrian ist allerdings auch immer noch nicht fertig damit, seine Gedanken zu Ende zu erklären.
"So sind wir beide und Lixt im Lauf vieler Gespräche darauf gekommen, dass die Unterrichtsphilosophie der Älteren teilweise dem eigentlichen Sinn ihres Lehrens entgegen steht. Man wird hier dazu erzogen, für sich im stillen Kämmerchen ein Leben der Einkehr und Entsagung zu führen, schon in einem Alter, wo jede Faser deines Seins einfach nur leben möchte; das führt sehr oft dazu, dass große Talente bald verloren gehen, weil sie ihre Träume und Hoffnungen nicht damit vereinbaren können, wie der Weg dorthin offenbar auszusehen hat. Jeden aus unserer Gruppe hätte dieses Schicksal beinahe ereilt."
"Verzeih die Frage, aber dich auch? Du wirkst sehr...gefestigt", wirft der Meister ein.
Dostrian windet sich kurz. "Mich auch", geht er dann doch nicht weiter ins Detail. "So oder so, wir glauben, Isolation und Eigenbrötlertum von Anfang an ist der falsche Weg. Wir versuchen, Kameradschaft und Zusammenarbeit unter Novizen zu fördern, damit wir alle dem Ziel, irgendwann nur noch für die Gesellschaft da zu sein, und unser Leben im Einklang mit Rathmas Lehren führen zu können, gemeinsam näherkommen."
"Indem ihr den ganzen Spaß, der euch später verwehrt bleibt, jetzt schnell noch habt?"
Diese Zwischenfrage beantwortet nun Hunradil: "Nicht doch! Man kann auch als der frommste Rathmajünger noch Spaß haben. Du solltest sehen, wie dem alten Ingkrias die Augen leuchten, wenn er uns wieder einmal erzählt, dass die Kunst der Flüche doch die beste aller Disziplinen ist!"
Oder wenn er herausfindet, wie nützlich Eiserne Jungfrau doch sein kann, wenn man die Wirkung auf das Opfer verstärkt, statt einfach nur die gleichen Verwundungen wie beim Getroffenen zu reflektieren.
Frommer Jünger, hm.
"Danke, Hunradil", übernimmt Dostrian wieder. "Um die Sache abzuschließen, wir möchten, dass die Novizen nicht ständig ihr eigenes Süppchen kochen, und offenbar der Überzeugung anhängen, nur durch Ausstechen von Konkurrenz kommt man weiter auf seinem Weg. Das ist nämlich so grundfalsch, wie es irgendwie geht...und doch scheint es manchen zum Erfolg zu führen, der unserer Meinung nach als Nekromant völlig ungeeignet ist."
"Große Worte von einem Novizen", sagt der Meister, aber nimmt dem die Schärfe durch das Lachen in seiner Stimme. "Jeder kann sich Gedanken machen, das Alter ist da völlig irrelevant. Und deine Gedanken gefallen mir. Ich rede mit euch gerne mehr darüber; aber es ist bald Sperrzeit, nicht wahr?"
"Ja, wir hatten nur jetzt alle gleichzeitig Zeit", stimmt Dostrian zu.
"Schön...wann würde es denn dann morgen passen?" Der Meister und der Anführer der kleinen Gruppe machen einen Termin aus, und bald verabschieden sich die anderen. Dostrian scheint sehr zufrieden. Der Meister stützt seinen Kopf auf die Hände. Schließlich fragt er in den Raum hinein: "Was hältst du davon?"
Ich bin, während er überlegt hat, an einem Tischbein hochgeklettert. "Er scheint vernünftig."
Der Zweite hebt beide Arme, weil unsere Finger schlecht zu sehen sind. "Zu vernünftig. Mich würde nicht wundern, wenn er die anderen nur benutzt, um sich eine Machtbasis zu bauen. Er erzählt, dass er Intrigen und Verschwörungen nicht mag, ist aber im Zentrum eines ganzen Netzes von Leuten, die ihm zustimmen. Auf ihrem Rücken kommt er nach oben."
"Dann", erklärt der Meister sehr bestimmt, "sollte ich mich auf jeden Fall gut mit ihm stellen."
"Selbstverständlich", stimmt der Zweite zu. 
Ihr macht mich fertig. Für mich wirkt er echt besorgt, dass die Zustände hier die Leute davon abhalten, gute Totenbeschwörer zu werden. 
Ich wiederhole mich ungern, aber du hast keine Ahnung davon, wie sehr Leute gerade in einer so inzestuösen, abgeschotteten Gesellschaft wie dieser nur auf den eigenen Vorteil aus sind.
Wir werden ja sehen...wie sieht es jetzt mit Meister Ingkrias aus, hat er fertig gelesen? Ich werfe kurz einen Blick durch den Hauptkörper. Nein, sieht nicht so aus.
Ha, den werden sie mit einem Flaschenzug entfernen müssen, bis er aufhört, zu lesen.
Ob er einer von denen ist, die ihr Verlangen nach Macht doch nicht wirklich überwunden haben?
Wenn ja, ist er ein Idiot. In dem Alter kann er noch so viele Pläne haben, und wenn sie auch wider Erwartens einmal Erfolg haben sollten, genießen kann er den maximal im nächsten Leben.
Was hältst du denn von Meister Valtores?
Er könnte einer von den Aufrichtigen sein. Oder er hat Dostrian tatsächlich nur deswegen für seine blöden Fragen nicht auf ewig Aborte schrubben lassen, weil er möchte, dass der zu den falschen Schlüssen kommt und sich so als potentieller Dolchschleifer selbst ausschaltet.
Himmel, bist du manchmal zynisch.
Du verwechselst das mit Realismus, und der ist ewig.
Der Meister hat die Öllampe wieder angezündet und einen weiteren tiefen Schluck Milch genommen, das einzige Abendessen, das er hat. Deutlich besser als nichts. Jetzt gähnt er. "Anstrengender Tag mal wieder. Du kannst auch im Dunkeln weiterlesen, oder? Dann würde ich mich hinlegen."
"Lesen schon, aber nicht weiter rollen!"
"Ach verdammt. Dann mach mal."
Ich spare mir die Bemerkung, dass er wirklich nicht zu meckern braucht. Relativ schnell arbeiten wir uns durch den Rest der Regeln, die sich automatisch in meinem perfekten Gedächtnis abspeichern. Schließlich kann sich der Meister auf der Strohmatratze zur Ruhe begeben, die ein gutes Drittel des winzigen Zimmers bedeckt und ihm eigentlich ein wenig zu kurz ist, aber die Wände geben nicht mehr Platz her.
"Erzähl mir noch eine Gutenachtgeschichte. Irgendwelche neuen Entwicklungen bei den alten Säcken, die das Buch studiert haben?"
Die nächste halbe Stunde gibt der Zweite einen Rapport über alle Interessenten an der Geheimen Kunst. Der Meister hört ihm aufmerksam zu, wobei ich mich zu Tode langweile; warum ist es wichtig, dass Meisterin Fratella nun schon zum dritten Mal das Kapitel über Giftmagier mit dem für Giftdolche verglichen hat? Oder frustriert schien dabei? Stattdessen beobachte ich weiter, wie Meister Ingkrias mit der Fingerkuppe einen halben Millimeter über den Seiten fast ehrfürchtig nachliest, was der genaue Trick ist, auch Widerstand gegen elementfreien rein magischen Schaden mit Widerstandsschwund zu senken, als würde er noch einmal in seinem Leben einen Knochenspeer zaubern. Oder vielleicht hat er ja wirklich vor, den Meister Valtores in den Rücken zu jagen, weil er zu nett zu seinen Schülern ist. Ach, der Zweite ist doch viel zu misstrauisch. Sicher gibt es hier auch schwarze Schafe, aber so schlimm...
Da nickt Meister Ingkrias zufrieden, richtet sich auf, was etwas in seinem Rücken knacken lässt, und er braucht kurz, um wieder Fassung zu gewinnen. Wie aus einem Traum erwacht, blickt er sich in der abgelegenen und von außen gut bewachten Kammer um, wo Meister Valtores das Buch gelagert hat und offenbar nur wenigen anderen Meistern den Ort verraten. Dann wendet er sich an seinen Golem, der die ganze Zeit stumm in der Ecke stand und den Meister Ingkrias offenbar aus Papier erschaffen hat, einem gewaltigen Stapel über und über beschriebener Seiten. Seine schwache Stimme befiehlt mit der absoluten Gewissheit, befolgt zu werden: "Protokoll: Heutiges Datum. Mögliche Verbesserungen gefunden für: Schwächen, Widerstandsschwund. Seitenzahlen...Experimente sind bereits in Planung. Benötige Testsubjekte. Signatur. Stempel. Gib es mir."
Eine fertig beschriebene Seite mit deutlich mehr Text als der Meister gerade diktiert hat erscheint irgendwie in der Hand des Golems, und er alte Mann pflückt sie geschwind aus dessen Hand, dann legt er sie in ein Fach auf einem provisorisch dort angebrachtem Pult an der Seite. Dann sieht Meister Ingkrias sich kurz um, und diktiert erneut: "Persönliche Notiz: Eiserne Jungfrau. Potentiell extrem nützlich. Zwei Ausrufezeichen. Unter 'wichtig' einsortieren. Ach, Memo: Testsubjekte aufheben."
Ich hebe, ungesehen von ihm, eine Augenbraue. Hat er wohl doch etwas zu verheimlichen?
Oho! Einen Moment, das wird doch sofort gemeldet. Und ich dachte schon, heute ist nichts los.
Das war ja klar, dass deine Nase für Machenschaften da anschlägt. Wenn du sie mal für das Gute einsetzen würdest...
Egal wie unterschiedlich unsere Auffassung da sein sollte, was dem Meister nützt halten wir beide für das Gute, oder?
So gesehen...Ingkrias wendet sich zum Gehen, aber noch einmal an seinen Golem. "Morgen bei Sonnenaufgang wecken. Ansonsten hier wie schon angewiesen Wache halten."
Denn die Meister haben ein simples Kontrollsystem, um sicherzustellen, dass weder ich – noch sie, schätze ich – irgendwelchen Unfug anstellen: der letzte, der liest, lässt seinen Golem in der Kammer. Ich bin angewiesen, den nicht an das Buch zu lassen, und die Golems, sofort Alarm zu schlagen, wenn etwas passiert wie beispielsweise ein Versuch, das Buch zu stehlen oder ein Trick meinerseits. Nicht, dass ich dazu in der Lage wäre...ihren Wissens nach...aber da ich das in der Tat bin, ist ihre Vorsicht ja alles andere als unbegründet.
Der Meister schläft. Bauer auf e6.
Ich weiß nicht, warum, aber irgendetwas sagt mir, dass schwarz nicht die Partie beginnt.
Wer hat dir die Schachregeln beigebracht, ich oder ich?
Vergiss es. Nur so ein seltsames Gefühl. Wir spielen zwei Stunden ohne Unterbrechung; dann wird mir auch das langweilig und ich jage wieder Staubflusen im Zimmer des Meisters; er hat sicher das sauberste der ganzen Stadt. Schließlich gibt es wirklich gar nichts mehr zu richten oder aufzuräumen in der winzigen Kammer, und die Gänge sind zu riskant, da die Fackeln die ganze Nacht brennen und Skelette patroullieren...
Ich sehe den Papiergolem an. Winke ihm zu. Er legt den Kopf schief, aber antwortet nicht mit einem eigenen Winken. Ich mime ein Gähnen. Das scheint ihn zu verwirren. 
"Komm schon, dir ist doch sicher so langweilig wie mir."
Bist du des Wahnsinns? Welcher Teil von "sie sollen nicht mitbekommen, dass du sprechen kannst" ist so schwer zu verstehen?
Aber er ist doch auch...
Er kann schreiben, du Schlammhirn!
Ach verdammt...he, was ist denn mit ihm los?
Auf dem sehr rudimentären Gesicht des Papiergolems kann man wenig erkennen, aber seine Reaktion auf meine Frage kann man einzig als tiefsten Schock interpretieren.
"Was...ist los? Es tut mir Leid, wenn ich etwas Falsches gesagt habe."
Für eine Weile ist der andere stocksteif.
Jetzt halt die Klappe! Wenn wir Glück haben, tut er das als irgendeinen Fehler in seinem Holzfaserhirn ab!
Da hält der Papiergolem einen Zettel hoch. Ich trete näher, um ihn zu nehmen...
Nimm bloß das Buch mit, sonst vergesse ich mich. Er muss wirklich nicht auch noch wissen, dass du nicht an den Befehl gebunden bist, mit dem Ding Kontakt zu halten!
Ah Himmel, es tut mir Leid...
Sollte es auch! Was steht jetzt drauf?
"Du kannst sprechen." steht drauf. Komisch – die Schrift ist komplett anders als die auf dem Protokollzettel. Geschwungener. Schöner.
Ein Ästhet, hm?
Seine...eigene. "Ja, kann ich", flüstere ich – die Wachen vor der Tür sollen das nicht unbedingt hören. "Warum überrascht dich das so?"
Er winkt den Zettel wieder zu sich. Der verschwindet kurz, dann kommt er wieder zum Vorschein, mit neuen Worten darauf. Das Papier ist das gleiche; ich erkenne schließlich jede Unregelmäßigkeit im Zellstoff wieder. 
"Kein Golem kann sprechen."
Ich starre ihn an, die Hand vor dem Mund als müsste ich damit Atmen unterdrücken. "Ihr bekommt die Fähigkeit nicht irgendwann verliehen – auch nicht von einem Meister der Nekromantie?"
Zettel. "Warum sollten wir?"
"Um sich mit ihnen zu unterhalten?"
Die nächste Nachricht dauert wieder etwas. "Was sollten sie mit uns besprechen? Wir sind nur Golems."
Siehst du, der hat Recht.
"Du bist ein lebendes Wesen mit Gefühlen und Wünschen und Träumen, wie ich! Du hast ein Recht darauf, sie auszusprechen!"
Setz ihm keine Papierknäuel in den Kopf. Er ist glücklich, wie er ist!
Das glaube ich nicht!
Wieder eine Pause. Dann: "Du hast Träume?"
"Natürlich! Ich möchte mit meinem Meister die Welt retten, das letzte Große Übel besiegen, das noch lebt...ich wünsche für ihn, dass er Natalya findet, die Frau, die er liebt, und mit ihr glücklich wird..."
Die längste Zeit zwischen Zetteln bisher, und nur zögerlich hält er mir den nächsten hin: "Aber sind das wirklich deine Träume, wenn nur dein Meister in ihnen vorkommt? Was möchtest du?"
Ich starre auf die wunderschönen Worte auf dem faltenfreien Papier. Selbstverständlich will ich...
Dem Meister dienen und alles tun, damit er Erfolg hat, genau. Was willst du? Nichts. Weil du ein Golem bist. Willkommen in der Wirklichkeit.
Nein! Ich will...ich will...
Der andere winkt nach dem Zettel. Gibt ihn mir gleich, neu beschrieben, wieder. "Wenn du die Antwort nicht weißt, sind Worte doch sinnlos; auch mit ihnen kannst du es mir nicht sagen."
Was will ich...
Nichts.
Ich will...
"Ich will leben."
Ha!
"Ich will mein eigenes Leben führen und mir sicher sein, dass es mir nicht genommen werden kann, nur weil der Meister einen Fehler begeht. Ich möchte nicht an ihn gebunden sein. Ich will frei sein."
Das ist doch völlig Wahnsinn, wie kommst du auf sowas? Du saugst dir das aus den Fingern, weil du nicht willst, das ich Recht habe!
"Und dennoch...möchte ich dienen. Ich will, dass mein Leben einen Sinn hat. Dass ich nicht nur dem Meister damit helfe. Das ich allen Menschen helfen kann. Noch helfe ich allen, indem ich einen unterstütze. Aber wenn seine Reise zu Ende ist...möchte ich meine erst beginnen."
Und wohin? 
Ist das wichtig?
Der Papiergolem drückt mir den nächsten Zettel hin. Er wirkt...wütend. "Ich verstehe es nicht. Es ergibt keinen Sinn. Träume jenseits des Meisters? Die Bindung brechen? Du bist kein Golem!"
"Wenn es das bedeutet, ein Golem zu sein", sage ich fast unhörbar, "dann möchte ich keiner sein. Was sage ich...wollte ich noch nie."
Diesen Zettel gibt er mir nicht, sondern hält ihn mir hin. "Ich will nicht mehr, dass du mit mir redest. Geh wieder zurück."
Da hast du es. Du bist komisch und verwirrst ihn, was soll das? Sei froh, dass er das sicher nicht erwähnen wird, weil es ihn nur noch mehr stören würde.
Aber...ach, was solls. "Es tut mir sehr Leid. Vergiss, was ich gesagt habe."
"Geh!", schreibt er. Mit einem Ausrufezeichen.
Im Abwenden kann ich mir trotzdem noch einen Satz nicht verkneifen. "Ich finde es nur schade, dass so wunderschöne Worte wie die deinen nie ausgesprochen werden."
Da landet eine Hand auf meiner Schulter, eine weiche, aber leicht rauhe.
Ein Wort, über seine ganze Brust gezeichnet.
"Schön?"
"Deine Schrift. Du benutzt sie nur für dich selbst, nicht wahr? Sie ist herrlich. Ich wünschte, ich könnte so klare und doch verzierte Buchstaben zu Papier bringen."
Er bewegt sich nicht. Scheint tief in Gedanken.
Jetzt geh einfach!
Nein, Zweiter...er versteht.
"Dieser eine Zettel...es ist dein eigener, nicht wahr? Du versteckst ihn vor deinem Meister. Warum?"
Weiter starrt er mich nur an. Ich lege ihm sanft die Hand auf die Schulter. "Ich wurde zum Kämpfen erschaffen. Wenn es nach mir ginge, müsste ich nie wieder Blut vergießen. Du musst mich nicht verstehen. Aber ich verstehe dich. Wir haben Träume. Wir haben Gefühle. Wir möchten unseren eigenen Weg gehen können, und wenn es nur im Kleinen ist."
Lange stehe ich so da, und er ist regungslos. Seine Gedanken, da bin ich mir sicher, rasen wie noch nie zuvor in seinem...Leben. Ja! Natürlich! Er denkt, also ist er! Was denn auch sonst!
Das kann nicht...du machst ihn kaputt! Du verursachst nichts als Schmerz, genauso wie du dir nichts als Pein gebracht hast, als du begonnen hast, dir diesen Unfug einzureden! Er ist doch glücklicher, wenn er sich nicht sorgt, dass seine Träume mit seinem Meister sterben!
Du gestattest ihm also doch, Träume zu haben, ja?
Da bewegt sich der andere Golem, seine Gedanken sind zu Ende gedacht, er hat eine Entscheidung getroffen.
Und umarmt mich.

Kapitel 3 – Freunde 

Die Spinne wandert langsam über den Tisch; dann duckt sie sich, zieht ihre acht Beine gleichzeitig an, und springt hoch. Sie landet auf den vier mittleren, die anderen sind gestreckt; ein weiterer Hüpfer, jedes zweite Bein ist erhoben; noch ein Sprung, und sie versucht, die vorderen und hinteren beiden Beine als Halt zu benutzen, versagt aber und fällt um.
Der Meister richtet sie wieder auf.
"Na ja, ein wenig Arbeit braucht sie vielleicht noch."
"Das ist trotzdem der Hammer! Kannst du sie zum Tanzen bringen?"
"Wenn du dir eine Choreographie überlegst..."
Dostrian lehnt sich zurück. "Ich finde es ja viel interessanter, dass du sie tatsächlich aus einer echten toten Spinne erschaffen hast. Merten hat für seine sicher Abfälle vom Essen gesammelt, aber dass es aus Chitin auch geht, hätte ich wirklich nicht gedacht. So sieht sie wie lebendig aus."
"Auch ein Exoskelett ist ein Skelett", winkt der Meister ab. "Wenn man genug Fliegen zusammenbringt, kann man daraus einen ganzen Krieger erschaffen!"
"Das klingt so, als hättest du das schon mal gemacht?", fragt Lixts zarte Stimme behutsam nach. Der Meister grinst, aber nicht in die Richtung des Zwischenrufs. "Ja...es war in einer ekelhaften Höhle voller Würmer und Käfer, tief unter der Wüste..."
Dostrian wirkt ein wenig enttäuscht, dass der Meister wieder dazu gebracht worden ist, abzuschweifen, statt ihm und seinen Freunden eine neue, aufregende Technik beizubringen, die sie noch nicht kannten. Aber Hunradil und Lixt hängen an den Lippen des Helden, der sich unglaublich über die Aufmerksamkeit freut. Eher über die des braunhaarigen Novizen; er ist immer noch ein wenig vorsichtig dem dritten Mitglied in der Gruppe von Freunden gegenüber, seit er erst vor vier Tagen herausgefunden hat, dass Lixt nicht schon ziemlich lange auf einen Wachstumsschub und den Stimmbruch wartet; Lixt redet einfach nicht gerne. Außerdem ist sie weiblich. Sie meint, sie hätte gerne längere Haare, die sind aber nicht erlaubt, weil sich fehlgeschlagene Beschwörungen daran festhalten können; und eine Frisur wie Dostrians, die gerade an die Grenzen stößt, findet sie noch fürchterlicher als die Alternative, fast gar keine Haare zu tragen.
Vielleicht ist der Meister auch ein wenig übervorsichtig, weil er meint, dass Lixt ihm ein wenig zu viel Aufmerksamkeit schenkt. Ich sollte ihn mal darauf ansprechen. 
Zunächst haben wir aber etwas anderes anzusprechen.
Ist ja schon gut. Ich stehe mit den Golems von Dostrian und Lixt am Eingang der Freizeithalle; es sind gerade keine Meister anwesend, was ungewöhnlich ist, aber ich weiß, dass so viele von diesen sich in der Kammer mit der Geheimen Kunst der Nekromantie die Klinke in die Hand geben, dass sich teilweise Schlangen vor der Tür bilden; kein Wunder, dass Aufsichtspflichten etwas schleifen gelassen werden. Falls doch einer auftaucht, hat Dostrians Golem die Anweisung, mich einfach zu den anderen auf den Tisch zu werfen, als wäre ich ein Teil von ihm; dann lassen die Novizen schnell Beweise verschwinden. Und mich natürlich auch. 
Dieses System – bis auf die Tatsache, dass das geworfene Projektil lebendig ist – ist auch mit allen anderen Novizen im Raum abgesprochen, die genauso heimlich Übungen und Tricks versuchen, die ihnen eigentlich nicht erlaubt sind; Dostrians Idee, an einem Strang zu ziehen, kommt nicht bei jedem gut an, aber es ist allgemein bekannt, dass man sich auf ihn verlassen kann. Die Umstände sind so extrem günstig für den Meister, mit seinen weit fortgeschrittenen Fähigkeiten seine neuen Freunde etwas zu beeindrucken.
"Also, Ratte – ein Wurm, so groß wie ein zweistöckiges Haus? Das nehm ich dir nicht ab!"
Der Meister boxt Hunradil in die Schulter. "Das ist für den Namen, und das..." er schlägt noch einmal zu "...dafür, dass du mir nicht glaubst! Es war eine Wurmkönigin, die ständig mehr ihrer ekelhaften Brut ausgespuckt hat...und ihr Unterleib war im Boden vergraben, wie tief, weiß ich nicht! Vielleicht war sie zwanzig Meter länger!"
"Wie hast du sie bezwungen?", fragt Dostrian. Er ist auch in Stimmung geraten. So steif, wie er sich oft gibt, er lässt sich leicht aus seiner Schale locken, und sein Witz ist nicht nur vorhanden, sondern oft von großem Geist. Am scharfzüngigsten aus der Runde ist allerdings Lixt – alle ihrer sparsamen Bemerkungen treffen genau ins Schwarze.
Lässt du dich jetzt schon von Geschichten ablenken, an denen du selbst mitgewirkt hast?
Ich bin nur überrascht, dass der Meister nicht einmal versucht, zu übertreiben. Aber na gut. Jetzt hab ich mir auch überlegt, wie ich anfange. Ich klopfe Dostrians Golem gegen das Bein, und als er zu mir heruntersieht, bitte ich ihn durch Gesten, mich hochzuheben. Auf seiner Augenhöhe winke ich auch Lixts Golem zu mir. Du hältst weiter Ausschau?
Wenn sich jemand nähert, gebe ich sofort Bescheid, und wir fliegen durch den Raum.
Ich sehe den beiden Golems in die wenig ausgebildeten Gesichter.
"Ihr werdet nicht glauben, dass ich euch was sagen kann..."
Beide reagieren in etwa so, wie es Ingkrias' Golem vor etwa zwei Wochen tat; ich falle fast von der Hand, auf der ich stehe. "Ich weiß, das ist ziemlich überraschend. Aber das muss nicht jeder wissen, also halte mich etwas bedeckt, ja? Hören könnt ihr mich eh, das weiß ich."
Nach einem kurzen Moment immer noch anhaltender Verwirrung versteckt mich Dostrians Golem wieder vor den möglichen Blicken der anderen Novizen. Dann rede ich schnell, aber leise weiter.
"Also ja, mein Meister hat mir die Fähigkeit gegeben, zu sprechen. Ich habe erst vor kurzem herausgefunden, dass das nicht nur ungewöhnlich ist, sondern sogar eigentlich nie gemacht wird. Finde ich nicht richtig. Euch gibt es jetzt in etwa so lange wie mich; ihr seid sicher noch genauso verwirrt über alle möglichen Kleinigkeiten des Lebens, das ihr erst seit kurzem führt. Und konntet mit niemandem darüber sprechen. Wir werden in diese Welt geworfen und bekommen gleich Befehle, aber dass wir eigenständig denken können, und erst einmal verloren sind, interessiert niemanden."
Dostrians wirkt skeptisch...aber Lixts Golem nickt kurz und eindringlich.
"Mein Meister hat eine Weile gebraucht, um festzustellen, dass ich überhaupt einen eigenen Willen habe; ich glaube, euren ist das noch gar nicht bewusst, und den wenigsten anderen Totenbeschwörern auch. Ich denke nicht einmal, dass sie allzuviel dafür können, zumindest nicht eure Meister, die es gar nicht besser wissen können; aber das heißt nicht, dass es so bleiben muss."
He, das war aber nicht Teil der Idee!
Der Meister sagte, mach ihnen ein Angebot. Ich komme schon darauf. Heißt nicht, dass ich nicht meine eigenen Gedanken dazu unterbreiten kann, oder?
Ich kanns dir nicht oft genug sagen, bevor sie wussten, dass es ein Leben außerhalb der Knechtschaft gibt, waren sie vielleicht nicht glücklich, aber es war ihnen egal! Jetzt sind sie auf jeden Fall unglücklich, und werden das sein, bis ihre Existenz endet!
Und was genau schert dich das Glück anderer Golems? Seit wann hast du denn Mitleid?
Du bist dabei, eine handfeste Revolution anzuzetteln.
Möglich. Ich weiß, dass ich nicht länger zusehe, wie hier unzählige unserer Mitgolems systematisch unterdrückt werden.
Das System...
Ist mir egal! Die Nekromanten haben gefälligst zu lernen, dass sie nett zu ihren Golems sein sollen, oder sie sollen es bleiben lassen.
Golems haben keine Macht. Exakt überhaupt gar keine. Du erreichst nichts. Außer, dass du in ihnen Hoffnungen weckst, die nur enttäuscht werden können.
Ich...gebe ihnen eine Chance.
Und wir hatten diesen Auftrag so oder so, was meinst du, welche Gedanken sie sich alleine gemacht hätten? Lieber sage ich ihnen, dass sie ihren Meistern nicht böse sein sollen, statt dass sie die falschen Schlüsse ziehen. Jetzt lass mich weiter reden.
"Ich würde also gerne von euch wissen, ob ihr prinzipiell daran interessiert wärt, über euch hinauszugehen und mehr zu sein als nur stumme Werkzeuge."
Ist dir das neutral genug?
Nicht mal im Geringsten.
Weil du nicht weißt, was ein Kompromiss ist.
Beide überlegen. Schon nach kurzer Zeit nickt Lixts Golem. Dostrians tut sich schwerer...und schüttelt schließlich den Kopf. Gut, dass ich ihn ohnehin schon die ganze Zeit etwas fragen wollte. "Sag mal...dein Meister kann dir doch nicht wirklich Befehle durch seine Gedanken schicken, oder?"
Er sieht mich schief an, dann schüttelt er den Kopf.
"Aber du tust ihm den Gefallen, so zu tun, als könnte er es. Warum?"
Da ist er hilflos; mit Gesten wird das etwas schwierig. Also versuche ich es mir zu erklären. "Magst du ihn? Ist er nett zu dir?"
Er wirkt unentschieden.
"Möchtest du, dass er gerne netter wäre?"
Immer noch keine klare Antwort.
"Hättest du gerne Anerkennung dafür, dass du ihm so hilfst?"
Deutliches Nein.
"Du denkst, es ist einfach nur das Richtige?"
Kurzes Überlegen...und er nickt.
"Das ist sehr edel vor dir, und ich finde es bewundernswert. Aber...du weißt, dass er das nicht verstehen wird, nicht verstehen kann. Du wirst irgendwann einmal nicht abschätzen können, was er von dir möchte. Er wird enttäuscht sein oder sogar in Gefahr geraten, und du wirst für etwas bestraft, was eigentlich sehr gut gemeint war. Oder vielleicht läuft alles gut, wer weiß. Stell dir vor, er lebt noch weitere sechzig, siebzig Jahre. Du liest ihm jeden Wunsch von den Lippen ab. Du wirst nie ein Wort des Dankes dafür erhalten, kein Lächeln wird je von ihm an dich gerichtet werden. Schaffst du das? All diese Zeit?"
Er ist immer noch unentschlossen. Bis Lixts Golem ihm eine Hand auf die Schulter legt. Er zuckt zusammen. Sie schüttelt den Kopf. Er lässt seinen sinken. Und schüttelt ihn schließlich auch.
"Ihr beide habt euer Leben noch vor euch. Ihr würdet es sehr gerne nutzen, um euren Meistern zu helfen, davon bin ich überzeugt. Es sind gute Menschen. Aber ihr könnt sie auch nicht nach besten Kräften unterstützen, wenn ihr euch nicht verständigen könnt.
Mein Meister hat mich gebeten, euch zu fragen, ob ihr gerne sprechen lernen möchtet. Wenn ja, wird er euren Meistern anbieten, gemeinsam für euch daran zu arbeiten. Was soll ich ihm sagen?"
Und schließlich nicken beide in Einigkeit. Ich lächle. "Ich hoffe, dass ihr euch bald mit mir unterhalten könnt. Ich sage ihm gleich Bescheid; bitte passt derweil kurz alleine auf."
Schnell krieche ich um Stuhlbeine und an Wänden entlang, im Schatten der allgegenwärtigen Fackeln, bis ich beim Meister angelangt bin. Klettere auf den Tisch, winke den anderen Novizen zu; Lixt lächelt mich freundlich an, was mich freut. Sie ist sicher gut zu ihrem Golem. Der Meister schiebt mir Zettel und eine abgebrochene Bleistiftspitze hin. "Ist irgendwas?"
Pflichtbewusst schreibe ich in für mich großen, für ihn recht kleinen Buchstaben "Sie wollen", wobei ich versuche, verspielte Schnörkel in die Lettern zu legen, wie Ingkrias' Golem sie macht, aber versage ziemlich. Ich lerne aber. Er hatte jetzt schon öfter Gelegenheit, mit mir zu reden, und bringt mir seine Schrift bei, was ihm sehr viel Spaß zu machen scheint. Der Meister nickt und schickt mich wieder zurück; immerhin muss das Frühwarnsystem intakt bleiben. Da ich mittlerweile sehr gut vom Zweiten darin unterrichtet wurde, mein Gehör nur auf eine Quelle auszurichten, kann ich aber trotzdem alles hören, was am Tisch besprochen wird.
Die anderen Golems sehen mich erwartungsvoll an; ich zucke mit den Schultern. "Wir werden sehen." Dass ich mithören kann, verrate ich ihnen nicht. Wer weiß, wie ihre Meister reagieren; das müssen sie nicht unbedingt mitbekommen.
Meiner beginnt, das Gespräch auf das richtige Thema zu lenken: "Nun sag mal, Hunradil. Ich mach mich ja gerne lustig, aber warum hast du eigentlich noch keinen Golem?"
Der Angesprochene runzelt etwas verärgert die Stirn, aber antwortet dann doch. "Offenbar...bin ich noch nicht reif genug dafür."
"Golems zu erschaffen lernt man nicht im normalen Unterricht", hilft Dostrian aus. "Irgendwann nimmt ein Meister einen zur Seite und sagt: Du bist bereit zu lernen. Du bereitest dich einen ganzen Monat intensiv vor, und dann darfst du immer einen Golem besitzen."
"Aha, und was ist Teil dieser Vorbereitung?"
Dostrian reibt sich das Kinn, dann zuckt er mit den Schultern. "Wir dürfen das eigentlich nicht verraten, aber...Hunradil weiß es ohnehin schon. Manchmal kommt er mir hungriger vor nach Geheimnissen als nach Essen..."
Dafür fängt er sich einen Klaps auf den Hinterkopf ein. Bringt ihn nicht wirklich aus der Fassung, aber lässt eines seiner seltenen, aber sehr ehrlichen Grinsen erscheinen. "Und wir wissen ja auch, dass du wahrscheinlich so vorbereitet bist, wie es gerade geht, also was solls."
Trotzdem sieht er sich noch einmal um, ob auch wirklich kein anderer Novize zuhört.
"Also, am Wichtigsten ist eigentlich der Respekt vor dem Golems, das haben wir wohl am meisten eingeschärft bekommen. Sie sind kein Spielzeug und nicht dafür da, deine Wäsche aufzuräumen. Einen Golem zu haben ist eine große Verantwortung, dir selbst und deinen Mitmenschen gegenüber."
Der Meister runzelt die Stirn. "Und dem Golem gegenüber?"
Das verwirrt die Runde. "Warum dem Golem?", fragt Dostrian. "Nein, es geht vor allem darum, dass du dir deiner Kontrolle ganz sicher bist, dass Befehle befolgt werden, und sich da nicht irgendeine Form von eigenem Willen entwickelt. Das ist ja mit das größte Problem an der Sache."
Hör ihn dir an.
Hm, ist ganz gut, dass die beiden das nicht mithören. Aber was heißt das denn jetzt, haben sie versagt, diesen Willen auszuschalten bei ihren Golems? Die beiden können ganz klar für sich denken und entscheiden, wenn man sie lässt.
Und Ingkrias ist dafür auch zu blöd? Nein, den Willen kann man Golems nicht ausschalten, das sieht man ja bei uns. Die Hölle weiß, dass mein Meister daran lange gearbeitet hat. Aber es ist schlicht unmöglich, ohne die Fähigkeit, zu denken, zu interpretieren, kann man auch keine komplexen Befehle befolgen, einfache Logik.
"Ein Problem?", wirft der Meister ein, die Augenbraue erhoben. Dostrian starrt ihn an.
"Du willst mir sagen, du siehst kein Problem darin, dass ein Golem jederzeit beschließen könnte, er hat keine Lust, auf dich zu hören, und läuft weg?"
Der Meister beschwichtigt, aber er redet etwas zu schnell bei seiner Antwort; ich erkenne, dass er da sicher noch Einiges zu sagen haben wird...aber noch möchte er sich nicht mit den anderen streiten. "Schon klar, so meinte ich das nicht. Aber interessehalber – wie schaltet ihr den Willen denn aus?"
Lixt ist es, die antwortet. "HelKoThulEthFal. Die magischen Silben."
"Gehorsam", übersetzt der Meister tonlos, und erntet ein Lächeln. "Ja, du kennst dich aus! Tagelang haben wir den Zauber geübt, bis er gepasst hat. Du ersetzt die Möglichkeit aufstrebender Individualität komplett durch reine Befehlsbefolgung; wie hat Meister Baranin das ausgedrückt? Ein frisch erschaffener Golem ist eine Schiefertafel, die er selbst mit unzähligen Dingen beschreiben könnte. Gehorsam nimmt dem Golem die Kreide und gibt sie dem Beschwörer."
"Schön auswendig gelernt", zieht Hunradil sie auf. Lixt strahlt ihn von unten an. "Und wenn du auch so gut im auswendig Lernen wärst, dann würdest du sicher auch bald einen Golem befehlen können!"
Der wahrscheinlich doppelt so schwere Novize hat dafür nur ein Grunzen übrig. Der Meister dagegen scheint tief in Gedanken. Das...ist aber keine sehr gute Sache, was die da lernen...
Grundfalsch ist es, wie gerade gesagt. So funktioniert das einfach nicht.
Wie ich aus eigener Erfahrung weiß. Nicht, dass die Fesseln von Gehorsam mir völlig egal wären...wie glühende Ketten kommen sie mir manchmal vor, die mich über und über umschlingen.
"Aber wie kommst du jetzt darauf? Du bist doch ein Golemexperte, nach deinem Kleinen zu urteilen. Dass er sich zweiteilen kann, das ist ja Wahnsinn! Und folgen tut er dir aufs Wort."
"Tja, Lixt", murmelt der Meister und starrt in die Ferne, "das tut er deswegen, weil er es gerne tut. Er ist nicht mein Diener; er ist mein Freund."
Sofort weichen die drei Novizen etwas von ihm zurück.
"Du spinnst", stößt Dostrian mit einem gequälten Lächeln hervor, als glaubte er noch an einen Witz. "Du hast deinem Golem nicht den Willen gelassen."
"Ach, die Entscheidung habe ich nicht bewusst getroffen, das kannst du mir glauben. Aber ich würde es immer wieder gleich tun."
Lixt hat eine Hand vor den Mund geschlagen. "Das...das ist doch grausam von dir! Wenn er denken kann, aber dein Sklave ist...das ist unmenschlich!"
"Er ist nur ein Golem", tut Hunradil ihre Bedenken ab. Dostrian schüttelt den Kopf. "Sie hat völlig Recht. Das ist nicht richtig von dir. Es muss furchtbar für ihn sein!"
Nervös sieht Hunradil zu mir hinüber. "Woher sollen wir wissen, dass er dich nicht heimlich hasst? Dass er das nicht an uns auslässt?"
Der Meister sieht alle drei scharf an. "Beruhigt euch, oder redet wenigstens leiser. Wir sind hier nicht allein."
Dostrian ist jetzt deutlich wütend, senkt aber seine Stimme. "Ohne Gehorsam", zischt er, "ist er eine Bedrohung für uns alle. Das lasse ich nicht zu! Wir haben versprochen, seine Existenz zu verheimlichen, wenn du versuchst, dich zu integrieren, aber wenn du ihn nicht vernünftig unter Kontrolle hast, werde ich das einem Meister melden!"
Darauf lehnt der Meister sich zurück. "Woher meintest du wusste ich, was HelKoThulEthFal bedeutet?"
"Du weißt, was NefLum heißt, oder nicht?"
"Touché, Lixt. Aber ich versichere euch...er ist unter dem Einfluss von Gehorsam. Auch, wenn mir das immer mehr Leid tut."
Jetzt sind die anderen völlig verwirrt. Hunradil spricht es aus. "Aber Mensch, dann kann er doch keinen freien Willen haben!"
Der Blick des Meisters ist eisig. "Gehorsam löscht den freien Willen eines Golems nicht aus. Das wüsste ich."
Dostrian schüttelt den Kopf. "Du hast den Zauber wann nach seiner Erschaffung angewendet, einen Monat, zwei? Sicher war seine Persönlichkeit schon zu weit entwickelt, als dass du sie so losgeworden wärst. Du brauchst einen viel stärkeren Zauber. Lass dir von einem Meister helfen. Ich sag es dir im Guten. Es ist besser für dich und den Golem."
"Das bezweifle ich. Jeden Teil deiner Aussage. Gehorsam hin oder her, auch eure sofort damit belegten Golems haben freien Willen, tut mir Leid, euch das sagen zu müssen. Die erzählen euch hier kompletten Unfug."
Dostrian stößt ihm mit den Finger vor die Brust. "Wir lassen dir eine Menge durchgehen, weil du definitiv eine Menge weißt. Aber wer bist du, den Lehren, die Jahrhunderte alt sind, jegliche Gültigkeit abzusprechen?"
"Jemand, der noch ältere Lehren kennt", gibt der Meister staubtrocken zurück. Dann wird er milder. 
"Du kannst mich gerne verraten, Dostrian. Aber dann ist dir sicher auch klar, dass ihr alle keine interessanten, verbotenen, aber ach so verlockenden Techniken mehr von mir lernen werdet. Und du glaubst doch so an die Seele unserer Wissenschaft, den konstanten Austausch untereinander? Die sperren mich in mehr als einen Elfenbeinturm, wenn du diese Kleinigkeit fallen lässt. Ist aber völlig unwichtig. Ich will dich hier nicht erpressen mit was ich dir noch sagen könnte oder eben nicht. Du bist – ihr alle seid – so kurz, wie wir uns auch erst kennen, meine Freunde geworden. Von mir aus könnt ihr alles wissen, was ich weiß, ich will damit nicht handeln. Ich habe das Thema angesprochen, weil ich glaube, dass ich euch vertrauen kann. Bitte respektiert das – und vertraut mir auch."
Ohne eine Antwort zu erwarten, steht er auf.
"Und denkt bitte in Ruhe darüber nach, ob ihr euch ganz sicher seid, dass euere Golems in geistloser Zufriedenheit existieren oder ob da vielleicht mehr dahinter steckt."
Er setzt an, weiterzureden – und hält inne, dreht sich stattdessen um und geht, auf mich zu. Ich sehe den Satz vor mir, den er nicht ausgesprochen hat...oder fragt sie doch einfach.
Sie würden ja gerne antworten...
Als er ankommt, nickt er den beiden Golems zu. "Ich glaube, euere Meister sind noch nicht ganz bereit, umzudenken...aber denkt dennoch über mein Angebot nach. Und sie müssen ja nicht alles wissen."
Während er redet, gleite ich unauffällig von Dostrians Golem auf den Ärmel des Meisters, wobei ich mich schnell vom Golem verabschiede. 
"Soll ich sie belauschen, Meister?", fragt der Zweite. Die Antwort ist ein Kopfschütteln. "Nein. Ich werde schon sehen, zu welchem Schluss sie kommen. Wenn sie petzen wollen – was soll ich machen, sie umbringen? Sie hatten jetzt zwei Wochen Zeit, mich kennen zu lernen. Entweder, sie trauen mir zu, hier vernünftig zu sein, oder es war umsonst und dann fangen wir eben von vorne an, unter erschwerten Umständen, was solls."
"Aber täte es dir nicht Leid?", wage ich einzuwenden.
Der Meister bleibt kurz stehen und dreht sich um, aber die Freizeithalle ist schon weit zurück.
"Nett sind sie ja schon", sagt er schließlich.

Bis zu einem Abend drei Tage später hatten wir keine große Gelegenheit mehr, mit den anderen Novizen zu sprechen, aber auch wenn sie nicht eines Morgens mit ihren Golems vor der Tür standen, mit der Bitte ihnen das Sprechen beizubringen, ist wenigstens auch nichts Schlimmes passiert. Noch nicht. So ist es die routinierte Langeweile. Ingkrias list mal wieder in dem Folianten. Wann immer er tief in der Lektüre versunken ist – also quasi jederzeit – werde ich seinem Papiergolem bedeutungsschwere Blicke zu. Und das eine oder andere Lächeln. Dieser schickt ab und an ein krudes Grinsen, auf seinen Bauch gepinselt, zurück. 
Hat er jetzt langsam alle Flüche durch? Nach Widerstandsschwund gibt es nicht mehr viel. Wie kann man bloß eine ganze Stunde über kreuzlangweiligen Experimenttabellen hängen? Die Verstärkung durch speziell verzauberte Amulette und Stäbe verläuft nicht linear zur Potenz des Zaubers. Punkt. 
Vielleicht sucht er nach dem Grund?
Es ist Magie, manchmal haben Dinge keinen rationalen Grund! Wenn er noch ein wenig länger an den Ausreißern der Statistik hängt, findet er womöglich noch heraus, dass bei manchen Testsubjekten die Wirkung reproduzierbar gefünftelt wird. Dann sitzen wir noch drei Stunden hier und nichts passiert!
Warum wurmt dich das jetzt auf einmal so? Du hattest doch letztes Mal auch keine Probleme damit, jeden seiner Augenzucker akribisch festzuhalten, als er endlos seine eigenen Ergebnisse mit denen des Generals verglichen hat. "Position der Blutspritzer", ernsthaft? So will er den Rückstoßschaden von Eiserner Jungfrau quantifizieren?
Das war eine gute Idee. Aber vielleicht, nur vielleicht, habe ich auch einfach keine Lust mehr, ebenfalls diese immer gleichen Tabellen anzustarren, weil sie mich daran erinnern, dass jemand anderes auch eine sehr gute Idee hatte. "Den Elementarwiderstand meines Golems kann ich beliebig anpassen", lautete sie. "Ich sollte ihn verfluchen und dann mit einer ganzen Reihe von Feuerbällen bewerfen".
Oh.
Das...tut mir...
Sei einfach still und vergiss was ich gesagt habeeeeh er blättert um neues Kapitel großartig, darauf hat er sicher keine Lust und du kannst meinetwegen mit seinem Golem palavern. Vielleicht lernst du ja mal, deinen Namen ohne Fehler zu schreiben. Oh warte! Du hast keinen Namen!
Schlag nur unter die Gürtellinie, ich sagte doch schon, es tut mir Leid. He, was ist das nächste Kapitel eigentlich? Beschwörungszauber?
"Von der Seelenwanderung: Die wahre Macht Trang-Ouls"
Oh. Das ist...nicht ganz, was ich erwartet hätte. Und Ingkrias geht es da ähnlich. Er reagiert wirklich auf diesen Titel, mit ganz offensichtlicher Überraschung und so etwas wie...nein, garantiert. Schrecken. Gehetzt fährt sein Blick durch den Raum. Dann saugt das Papier ihn an, fester denn je. Sein Augen fahren in einer komplett ungeahnten Geschwindigkeit über die Seiten. Was steht da? Schnell mache ich mich daran, den Inhalt zu verarbeiten.
Trockene Theorie über das Wesen der Seelen. Nennung einiger Quellen, die vermutlich zu diesem Zeitpunkt schon längst nur noch in Form der Fußnoten in dem Wälzer vor mir existieren. Dennoch winkt Ingkrias hastig seinen Golem zu sich.
"Zeit?"
Eine fast durchgelaufene Sanduhr erscheint auf der Brust des Papierdieners. Ingkrias flucht halblaut etwas Unverständliches in vermutlich seiner Muttersprache. Dann wirft er dem Golem schnell einige ausgewählte Quellentitel hin. Doch erhaltene Schriftstücke, tief in den sicherlich gewaltigen Bibliotheken der Nekromantenstadt vergraben? Aber woher weiß er, welche von ihnen es noch gibt?
Danach wählt er nicht aus. Es sind die, denen der alte General die größte Richtigkeit zuspricht.
Huh, tatsächlich. Er ist ein extrem schneller Leser, wenn er will. Du übrigens auch.
Ja, ja. Jetzt blätter weiter! Es wird spannend!
Als würde er darauf hören, fährt die knorrige Hand des alten Meisters über die Seite – und verknickt das Papier. He! Soll ich ihn daran erinnern, dass das Buch einen Wächter hat?
Bloß nicht, sonst hört er auf! Sieh die Doppelseite an! Merk sie dir auch!
Aber...die ist doch ohnehin unterbewusst gespeichert...
Doppelt hält besser! Los!
"'Der Drache in alten Bildwerken der Barbaren'...'Überlegungen zur Wiedergeburt'...'Das ewige Leben: Beispiele und Weiterführung'...Autoren...Zeit!"
Die Sanduhr ist leer. Wieder flucht Ingkrias. Wieder blättert er etwas zu hastig um.
Auf der nächsten Seite prangt ein Symbol. Halbseitig. Mit Akribie gezeichnet, klare Linien, darunter lang und breit beschrieben. Ein perfekter Kreis, mit stilisierten Schuppen besetzt, an einer Stelle unterbrochen durch einen Echsenkopf, der das Maul geöffnet hat, um den Kreis wieder zu schließen. Gegenüber liegt der dazugehörige Körper, gebeugt, der Rücken ist die Kurve des Kreises. Über den Bauch ist ein Flügel ausgebreitet, dessen Enden oben den Kreis berühren. Der andere Flügel liegt unter dem Körper, nach vorne gestreckt, symmetrisch zum anderen...aber unten auf dem Kreis ruhen nur die Gelenke, denn dieser Flügel ist skelettiert. Zwischen ihnen, eine Scheibe in der Schwebe.
Der Drache, der sich in den Schwanz beißt...tot und lebendig zugleich. Die Scheibe wäre, wenn dies keine Zeichnung wäre, sondern zum Beispiel ein Amulett, eine Kugel. Die Welt. Trang-Oul...
Ein Amulett, oder...
Während der Papiergolem auf Anweisung schleunigst das Symbol abzeichnet, fällt es mir ein. Oder eine Gürtelschnalle, natürlich. Ja, du hast Recht, jetzt will ich aber auch genau lesen, was da steht. Bevor der Foliant zugeklappt wird, sehe ich mir die Seiten bewusst an und präge sie mir gut ein.
Vielleicht sind deine wirren Ideen ja mal für etwas gut. Wenn er weg ist, überzeugst du seinen Golem, dass er bewusst wegschaut, und wir lesen das ganze Kapitel.
Das schaffe ich. Die Frage ist nur, wenn er heute der letzte ist, warum hat er sich dann ein Zeitlimit gesetzt?
Ach, verdammt...
Liegt dir gar nicht nahe, so etwas zu übersehen. Warum bist du deswegen gleich gar so aufgeregt? Wir haben wann anders sicher auch noch Zeit, das zu lesen. Die Seitenzahl wissen wir jetzt ja.
Verstehst du nicht? Es geht hier über etwas, das sich Seelenwanderung nennt, und den Drachen der Wiedergeburt. Das ist, was wir suchen!
Was...du meinst, eine Möglichkeit, die Hölle zu überlisten?
Ja, du Schnellmerker!
Ich weiß nicht, ist das nicht ein wenig weit hergeholt? Vielleicht ist das ja nur eine staubtrockene Dissertation über verschiedene Möglichkeiten, die Religion der Rathmaner wissenschaftlich zu fundieren. Übertreibst du da nicht ein wenig? Oder weißt du etwa schon genauer, was da drin steht, wie beim letzten Kapitel auch?
Nein, das ist mir neu...ich meine nur...
Da betritt jemand den Raum. Gerade hat Ingkrias es noch geschafft, ein hastiges Protokoll über die Funde des Tages – natürlich ausgeschlossen des gerade eben erfolgten – abzugeben. 
"Guten Abend, Meister Ingkrias", sagt – Meister Valtores. Bewusst neutral, wie immer.
"A-abend", erhält er als Antwort. Der Jüngere legt den Kopf schief. "Ist etwas nicht in Ordnung, werter Kollege?"
"Ich...habe nur die Zeit vergessen, Valtores. Es...war eine spannende Lektüre."
"Soso", gibt der aufrecht stehende und damit deutlich den anderen überragende Meister zurück. "Braucht Ihr denn noch etwas Zeit, um das Protokoll ordentlich zu verfassen? Da ich heute der Letzte bin, bin ich nicht in Eile."
"Nein...nein, das sollte so passen, vielen Dank. Es ist spät. Ich werde mich hinlegen. Gute Nacht."
Mit einem höflichen Gruß verabschiedet Meister Valtores ihn. Der Papiergolem verlässt natürlich auch die Stube. Des Meisters eigener Golem betritt sie stattdessen – alle gleichzeitig wäre ein wenig eng. Es ist ein Blutgolem. Ungewöhnlich. Kein anderer Meister hat einen.
Meister Valtores hält kurz Ingkrias' Protokoll hoch, schüttelt den Kopf und legt es wieder zurück. Er geht auf das Buch zu, scheinbar in Gedanken. Sein Golem bleibt nicht in der Ecke stehen, sondern folgt schräg hinter ihm.
Die Hand des Meisters landet auf dem Folianten, meiner gegenüber. "Du erinnerst dich, an welcher Stelle ich zuletzt gelesen habe?", fragt er mich, wobei er mir in die Augenhöhlen sieht, als würde er darin etwas suchen. Ich nicke, und schlage die Seite auf. Sein Blick verharrt unangenehm lange auf mir, dann, endlich, fällt er auf das Pergament.
Das gefällt mir nicht. Er wirkt so...zerstreut.
Tatsächlich denke ich nicht, dass Meister Valtores viel in der Geheimen Kunst liest. Er blättert zu schnell, überfliegt die Seiten nur lose...gut, die Prosa des alten Generals ist nun wirklich nicht besonders aufregend, aber das sollte ihn ja nicht stören...
Da hält er inne. Streicht über die Ränder der Seiten. Schlägt sachte eine auf...und das Emblem von Trang-Oul starrt mir wieder entgegen.
"Da soll mich doch..." murmelt der Meister, während er sorgfältig das Eselsohr glattstreicht, das Ingkrias hinterlassen hat. Als er hingegen das Symbol sieht, hört er damit auf. Reagiert nur wenig gelassener. Wirft einen Blick zur Tür...oder besser, darüber hinaus. Dem Kollegen hinterher. Und dann landet dieser durchdringende Blick wieder in meinem Gesicht.
"Golem, du bist weit schlauer, als du dich gibst, nicht wahr?"

Kapitel 4 – Feinde 

Für einen Augenblick bin ich wie erstarrt. Verdammt, er weiß es! Wie ist er darauf gekommen?
Das ist jetzt egal, wobei ich mir sicher bin, dass es deine Schuld ist. Leg den Kopf schief! Tu so, als wüsstest du nicht, was er von dir will! Und um des Meisters Willen, überlass mir den Rest!
Ich folge, immer noch geschockt. Meister Valtores wird strenger. "Verstell dich nicht. Dein Meister glaubt, so viel über Golems zu wissen, als hätte er sie erfunden. Und wenn man bedenkt, von wem er es wohl gelernt hat, ist das gar nicht so unfalsch. Du willst mir nicht sagen, dass du nur ein willenloses Werkzeug bist? Dann würde er mich schwer enttäuschen."
Appeliert an unseren Stolz auf ihn? Soll mir Recht sein, da bin ich immun. Hm...das sollte eine sichere Geste sein.
Der Zweite zuckt mit den Schultern. Meister Valtores lächelt wie ein Raubvogel. "Zeig dich nicht unkooperativ, weil ich hier deutlich am längeren Hebel sitze."
Er tritt einen Schritt zurück. "Weißt du, wo die Quartiere der Novizen sind?"
Nicken.
"Woher?"
Verdammt!
Was erwartet er als Antwort? Ein weiteres Schulterzucken bekommt er.
"Prinzipiell egal, Golem. Ich befehle dir, gehe dorthin und töte deinen Meister."
Das kann nicht sein ernst sein! Zweiter, was...
Den Gedanken hätte er sich besser überlegen sollen.
Der Zweite fährt Klauen aus den Armen aus. Nein, warte...!
"Keine gute Idee", spottet Valtores. Plötzlich ist sein Golem da, den ich komplett vergessen hatte, und er ist schnell. Mit ganz offensichtlich peinlichst genau einstudierten Hieben trennt er uns eine Hand ab, entzieht uns mit einem Fußfeger den Halt, und bevor der Zweite etwas tun kann, landet sein Fuß in unserer Mitte, verspritzt Ton. Geschwächt versucht der Zweite einen Angriff, scheitert kläglich, und wir werden hochgehoben, an die Wand gedrückt, und plötzlich landet eine Faust mitten in unserem Kopf, von der Brust eingeführt. Valtores hebt unseren Arm auf und wirft ihn seinem Golem zu, der ihn ohne hinzusehen auffängt und uns wieder anklebt.
"Wieder ruhig? Du bist nicht einfach zu vernichten, aber wenn mein Golem jetzt seine Finger ausstreckt, fliegt dein Kopf in alle Richtungen auseinander, und ich bin mir sicher, das genügt. Den Beweis, dass ihr beide von Anfang an versucht hat, mich zu betrügen, ist jetzt ja geliefert. Also, arbeite mit mir zusammen, weil das Schicksal deines Meisters jetzt ganz allein daran hängt, was du mir zu sagen hast. Keine Lügen mehr. Du kannst natürlich auch reden, oder?"
Verdammt, was erzählen wir ihm jetzt...der Meister hat damit nichts zu tun, wir arbeiten auf eigene Faust, oder wir bieten ihm ein paar unwichtige Geheimnisse an, oder...
Zweiter, aus. Er hat uns durchschaut. Hast du ihm nicht zugehört? Wenn er denkt, dass wir ihn noch einmal hinters Licht führen wollen, tötet er den Meister ohne mit der Wimper zu zucken, wie er schon die ganze Zeit vorhatte. Wir lügen ihn nicht mehr an.
"Ja, kann ich."
"Gut", sagt er, zufrieden, aber nicht überheblich. Der Meister hätte sich an seiner Stelle innerlich auf die Schulter geklopft für seinen scharfen Verstand, der mich enttarnte. "Wie wenig musst du mir wirklich gehorchen? Überhaupt nicht, nehme ich an?"
"Nein." Und dann, weil ich möchte, dass er sieht, dass ich kein Interesse daran habe, mich groß zu sperren, erzähle ich ihm auch gleich, welchen Trick wir angewendet haben. Er nickt, und ich ignoriere die Proteste des Zweiten. "Unsubtil, aber effektiv. Keine neue Idee, natürlich, aber deswegen habe ich dich ja beobachten lassen."
Wieder mustert er mich, als läge ich seziert vor ihm auf einem Labortisch. "Wenn es dennoch etwas gibt, das ich wissen sollte, dann sag es mir jetzt. Immer noch im Interesse deines Meisters."
Ich schüttle den Kopf. "Es war nur als Rückversicherung gedacht."
"Soso", sagt er spitz, was er gerne tut. "Warum hast du mich gerade angegriffen?"
Weil der Zweite ein überaggressiver Soziopath ist...mann, das würde deutlich mehr Fragen aufwerfen.
"Ihr wolltet meinen Meister töten..."
Das reicht nicht! Sag...äh...du hast gemerkt, dass du ohnehin schon zu lange gezögert hast, den Befehl auszuführen, und hattest keine große Wahl.
Notgedrungen lüge ich. Valtores akzeptiert das. "Also hast du nicht grundsätzlich vor, mich zu töten?"
"Nein. Das wäre auch sehr dumm. Es war wirklich nur eine Affekthandlung und tut mir Leid."
"Soso. Mein Golem wird dich jetzt freilassen. Ich bin gewillt, dir soweit Vertrauen zu schenken, weil ich mich gerne unter zivilen Bedingungen unterhalte. Glaub nur nicht, dass du deswegen etwas wagen kannst."
"Fiele mir im Traum nicht ein."
"Nicht, dass du träumen könntest."
Das entlockt mir ein freudloses Lächeln, gut sichtbar, nachdem mein Kopf jetzt frei ist. "Oh, wenn Ihr wüsstet."
Valtores hebt die Augenbraue, und sieht seinen Golem kurz an. Der nickt. Was die zweite Braue auch in die Höhe wandern lässt. "Siehst du, schon hat sich das Gespräch als fruchtbar erwiesen. Aber das ist jetzt nicht so wichtig."
Er legt die Fingerspitzen aufeinander. "Ihr beide bringt mich hier in eine schwierige Lage, ist dir das klar? Ich sehe ja durchaus das Potential in deinem Meister. Und er hatte überzeugende Argumente sowie ein wirklich interessantes – wenngleich höchst gefährliches – Gastgeschenk. Deswegen habe ich meine Hand für ihn ins Feuer gelegt. Und so dankt ihr es mir. Was, wenn das einer der Meister erfährt, die dafür waren, ihn gleich sang- und klanglos um die Ecke zu bringen? Unabhängig davon...warum sollte ich das nicht selbst erledigen jetzt?"
Mit knapper Geste weist er auf den Folianten, der, zum Glück unbefleckt, auf dem Podest liegt.
"Da du ja auch offenbar nicht mit dem Buch in ständigen Kontakt sein musst – und gerade nicht bist – habt ihr zumindest in dieser Richtung kein Argument mehr, nicht wahr?"
Verdammt verdammt verdammt! Und wer ist diesmal schuld daran?
Es ist sicher nicht meine Schuld, dass er überhaupt darauf gekommen ist! Und was hätte ich deiner Meinung nach tun sollen?
Nicht wie ein wilder Hammel auf ihn losgehen? Schnell antworte ich Valtores, damit die Pause nicht auffällig wird.
"Offenbar kann man Euch nicht erpressen, nein. Aber warum habt Ihr denn jetzt Interesse, Euch mit mir zu unterhalten? Wenn es keinen Grund mehr gibt, meinen Meister am Leben zu lassen, was wollt Ihr dann mit einem Golem besprechen, der die ganze Zeit schon Pläne schmieden könnte, Euch doch irgendwie zu töten?"
Nicht, dass das zumindest in meinem Fall nicht zutreffen würde, aber du weißt schon, dass es eine gewisse Grenze bei der Kooperation gibt, ja?
"Nicht, dass das der Fall wäre", füge ich hastig hinzu.
"Soso. Nein, dafür bist du zu schlau. Was mich, gelinde gesagt, etwas überrascht. Nennen wir es zunächst rein wissenschaftliches Interesse. Wie kommt es, dass ein sicherlich nicht allzu alter Golem ein so hohes Niveau geistiger Fähigkeiten besitzt?"
Ich runzle die Stirn. "Ist das ungewöhnlich? Ich habe nicht allzuviel Vergleich. Denken wie jetzt konnte ich eigentlich seit meiner Erschaffung."
Valtores sieht seinen eigenen Golem scharf an, der beinahe unmerklich mit dem Kopf schüttelt. Ist er etwa auch...
"Und dein Meister hat dies erkannt und gefördert?"
"Wir hatten ein paar...Anfangsschwierigkeiten. Aber jetzt kommen wir sehr gut miteinander aus."
Der alte Nekromant legt die Fingerspitzen aneinander. "Du würdest also sagen, dass du mehr bist als sein Diener?"
"Er ist mein Freund", antworte ich ohne zu zögern. Was meinen Gegenüber schnauben lässt. "Eine Aussage, für die dich manch anderer sofort vernichten wollen würde. Du magst ganz gut denken können, aber etwas naiv bist du schon."
"Was ist mit Eurem Golem? Ich wette, er ist auch mehr als nur ein willenloses Werkzeug."
"Ganz so dumm ist er wirklich nicht", antwortet – der Golem. Was mich nicht wirklich überrascht. Warum sonst hätte Valtores sofort annehmen sollen, dass ich reden kann? Aber, wenn das für einen Meister kein Geheimnis ist...wieso kann Ingkrias' Golem es dann nicht, im Gegenteil, fand es zunächst sogar verwerflich?
Es überrascht dich vielleicht nicht, aber ich muss sagen, dass er hier völlig unbekümmert unzählige Tabus auf einmal  bricht, finde ich mehr als nur ein wenig seltsam. Er hat den Novizen immerhin selbst beigebracht, dass Golems keine Persönlichkeit haben – weiß es aber offensichtlich besser!
Himmel, du hast Recht. Valtores sieht seinen Golem wieder kurz an, und ich bin mir nicht ganz sicher, ob in dem Blick Verärgerung liegt; wie zwischen dem Meister und mir kann der andere darin sicher unglaublich viel mehr lesen als ein Außenstehender. Dann wendet sich der Totenbeschwörer wieder an mich. "Zugegebenermaßen. Du wirst wirklich immer interessanter. Es wäre eine Schande, dich vernichten zu müssen. Meine Entscheidung ist aber noch nicht getroffen. Was wollen du und dein Meister wirklich hier?"
Wenn du jetzt die Wahrheit sagst, ist er tot.
Denkst du?
Ja, verdammt! Jetzt überlass mir das, ich hab mir schon was überlegt.
Der Zweite darf sprechen: "Die Hölle hat ihn berührt. Sie haben seine Seele für sich beansprucht. Aber er hat etwas sehr Wichtiges gelernt: Sie können noch so sehr ihre Krallen nach ihm ausstrecken, aber letztlich kommt es darauf an, was er glaubt. Denn alle Seelen sind nur dort unten, weil sie tief im Inneren davon überzeugt sind, in die Hölle zu gehören. Auch auf Ewigkeit bestraft werden nur die, deren Taten besonders schwer auf ihrem Gewissen lasten. Das bedeutet, wenn er nur in der Lage wäre, aus tiefstem Herzen zu glauben, nach dem Tod als neuer Mensch wiedergeboren zu werden, zurück im Kreislauf zu landen, reingewaschen von seiner Vergangenheit, könnte er so die Hölle überlisten."
Valtores verschränkt die Arme.
"Das klingt abstrus."
Stimmt aber...bis auf die Schlussfolgerung.
Ich habe von den Größten gelernt.
Es gehört schon eine Menge Pragmatismus dazu, sich den Techniken des Herrn der Lügen selbst zu bedienen. Ja, dafür bist du genau der Richtige. Red nur weiter, ich mach mir hier nicht den Mund schmutzig.
Dumm bist du nicht, aber was die Naivität angeht, hat er den Nagel auf den Kopf getroffen.
"Die Idee deines Meisters, meine ich", spricht Valtores nach kurzer Pause weiter. "Von der Theorie der Selbstverurteilung habe ich schon gehört. Sie liefert eine sehr gute Erklärung für das Paradox, dass Seelen unbestreitbar in Himmel und Hölle landen, unsere Philosophie aber zweifelsohne ebenfalls richtig ist. Habt ihr euch das selbst überlegt?"
"Einerseits, aber wir haben es mehr oder minder bestätigt bekommen, unter anderem von Azmodan."
"Und wer sind wir, das Wort des Herrn der Sünde anzuzweifeln?", beweist Valtores Sarkasmus von beeindruckender Trockenheit. "Aber gut, absolute Sicherheit wird hier wohl nie herrschen, ist auch nicht zu erwarten. Dennoch, dass dein Meister sich vorstellt, einfach so seinen Glauben ändern zu können..."
"Hättet Ihr eine bessere Idee? Wir mussten Belial da unten zurücklassen, er übernimmt gerade die Macht. Er will den General als Untergebenen. Ist bereit, bis zu dessen Tod zu warten. Und sich sicher, dass er ihn danach für immer in seiner Macht haben wird. Der Meister hat sowohl Motivation genug, alles zu versuchen, als auch lange genug Zeit, sich gegenteilige Überzeugungen in die Seele zu brennen."
"Das könnte wirklich ein ganzes Leben dauern. Sicherlich Jahrzehnte ständiger Arbeit an sich selbst."
"Und wie lange wird er hier noch ausgebildet werden? Und wie lange danach werdet Ihr ihn dann noch dabehalten wollen?"
Das bringt Valtores kurz zum Überlegen. Danach wirft er ein: "Und was ist mit Baal?"
"Die Welt ist voller Helden. Soll der Himmel sich einen solchen suchen, uns hat er schwer enttäuscht. Und abgesehen davon, es ist nun nicht ohne Risiko, ein Großes Übel zu jagen. Wenn der Meister jetzt stirbt, gehört er sicher Belial. Ein wenig egoistisch denkt er da auch, aber das hat er, meiner Meinung nach, mehr als verdient."
Unser Gesprächspartner entspannt die verschränkten Arme. "Er gibt sich also sozusagen bei uns in Klausur, seinen Körper in Geiselhaft, um seine Seele so zu formen, dass sie der Hölle entkommt."
Er nickt. "Ein Opfer, das man respektieren kann. Ich verstehe. Und nebenbei lernt er tatsächlich noch eine Menge neuer Fertigkeiten und erweitert seine Macht. Richtig?"
Der Zweite versucht, unschuldig zu blicken. Versuchs gar nicht erst, das liegt dir nicht.
Egal. Die Spannung ist weg. Ich habe ihn.
"Na ja..."
Valtores winkt ab. "Schon gut. Auch das ist verständlich. Solange er sich eher früher als später klar wird, dass die Suche nach Macht um der Macht Willen dem eigentlichen Sinn seines Aufenthalts hier komplett entgegen läuft."
"Ja, die stetige Suche nach der Freiheit von Verlangen..."
"Wenn du das schon weißt, ist der erste Schritt ja schon getan."
"Aber", wirft plötzlich der Blutgolem ein, "woher weißt du das eigentlich?"
Oh. Der ist auch nicht blöd.
Das ist schnell gerettet.
"Ihr hattet bei unserer ersten Begegnung etwas in dieser Richtung erwähnt."
Valtores sieht seinen Golem an.
"Habe ich?", fragt er. Nur kurz muss der Angesprochene überlegen. "'Etwas in dieser Richtung' trifft es ganz gut."
"Soso. Das besprechen wir später. Dann habe ich meine Entscheidung vorerst getroffen. Dein Meister darf leben, bis auf Weiteres. Was das allerdings angeht, eine wichtige Sache. Hast du auf irgendwelche Weise Kontakt mit ihm, Golem?"
Halt! Sag es ihm nicht!
Aber...
Unsere letzte Trumpfkarte, die verspielst du nicht!
Was, wenn es ein Test ist? Wenn er es weiß? Er weiß schon so viel!
Er weiß es nicht. Sonst hätte er nicht schon dem Meister das Leben versprochen. Wenn du es nicht über dein weiches Herz bringst, mache ich es eben, aber lüg. Ihn. An.
...dann tu du das, kann ich dich wenigstens auslachen, wenn wir daran sterben.
Der Zweite lügt. Valtores gibt uns wieder diesen Blick...dann nickt er.
"Na schön. Solltest du hingegen doch – wider Erwarten – eine Möglichkeit finden, dann wäre es vielleicht keine schlechte Idee, ihn wissen zu lassen, dass es sehr gefährlich sein kann, seine Mitnovizen zu viel von Dingen zu erzählen, die sie eigentlich noch nicht wissen sollten. Nicht unbedingt für sie...er scheint sich ja auf Spielereien zu beschränken...aber für ihn. Weil nicht jeder hier meiner Meinung zu gewissen Dingen ist."
Moment. Woher weiß er das?
Ich bin mir sicher, dass Hunradil zum Beispiel ein wenig übereifrig im Unterricht war zuletzt...es würde schon auffallen, dass er deutlich Nachhilfe vom Meister bekommt.
Und mehr. Dass sich das nur auf 'Spielereien' beschränkt, woher soll Valtores das auch aus einem vagen Verdacht ableiten?
Sicher...
Sicher hat ihm das jemand gesteckt. Und wenn ich welches hätte, würde ich mein ganzes Geld darauf verwetten, dass Dostrian es war. Sieht so aus, als müsste ich dich freisprechen. Es war wohl doch nicht irgendwie deine Schuld, dass wir enttarnt wurden. Diese steife Ratte hat uns verraten.
Aber...er ist doch ein Freund...
Es gibt wirklich diese Grenze, wo Naivität in reine Dummheit übergeht. Gratuliere, du hast sie soeben zum ich weiß nicht wievielten Mal überschritten.
"Ich werde es mir merken", gibt der Zweite endlich Antwort. Valtores muss jetzt überklar sein, dass wir ihn belogen haben. Aber er lässt sich das zumindest nicht direkt anmerken. Um die Spannung zu zerstreuen, rede ich gleich weiter.
"Erstreckt sich diese Meinung denn auch auf die Behandlung von Golems?"
Dabei sehe ich bewusst nicht den Menschen an. Das Ziel meines Blicks grinst dünn, was mir alles sagt. Gut so, weil sich dessen Meister unkooperativ zeigt: "Ich denke, das ist nicht ein Thema, das wir heute anschneiden müssen. Zunächst werde ich mich einmal ungezwungen mit deinem Meister unterhalten müssen, und feststellen, ob er die Ziele, die du mir heute genannt hast, wirklich mit der geschilderten Hingabe verfolgt. Wenn das ein fruchtbares Gespräch wird, können wir uns gerne weiter unterhalten. Wenn nicht...vielleicht auch."
"Ich hoffe...", setzt der Zweite an, aber ich finde nicht heraus, welche leere Floskel er vorbereitet hat, weil Valtores ihn unterbricht. "Ich habe eine Aufgabe für dich. Offiziell hat dieses Gespräch natürlich nie stattgefunden, und dir ist hoffentlich klar, dass kein anderer Totenbeschwörer auch nur den Verdacht bekommen darf, dass du nicht völlig unter meine Kontrolle stehst, geschweige denn denken oder gar reden kannst? Dachte ich mir. Du wirst mit meinem Golem, der wie üblich hier die Nacht verbringen wird, die nächsten...sagen wir, zwanzig Seiten, oder wo eben ein sinniger Schluss ist, durchlesen, von da wo ich letztes mal aufgehört habe. Schreibt ein Protokoll dafür, damit es aussieht, als hätte ich die letzte Zeit und vielleicht noch eine halbe Stunde länger damit zugebracht, hier die Geheime Kunst zu studieren. Abgesehen über dessen Inhalt werdet ihr über keine weiteren Dinge reden. Verstanden?"
Wir nicken gleichzeitig. 
"Dann kommt Fratella morgen früh hoffentlich pünktlich, du wirst mich dann bei der normalen Beschwörungslektion finden", erklärt Meister Valtores seinem Golem. "Ist jemand auf dem Gang?"
Der Blutgolem hört in die Stille hinein, dann verneint er. Sein Meister nickt und geht. 
Hm. Das hätte schlechter laufen können. Ich glaube, er ist wirklich ziemlich anständig.
Warum hat er dann so viel zu verbergen?
Weil Leute wie Ingkrias das auch tun, und weniger vernünftige Ziele haben?
Als wüsstest du seine Ziele.
Er gestattet seinem Golem ein Leben. Mehr muss ich nicht wissen.
"Also, dann legen wir mal los...", murmele ich, als ich zur entsprechenden Seite blättere. Die leider weiter vorne liegt als die noch offene mit der Beschreibung der Seelenwanderung...und der wahren Macht von Trang-Oul. Solange wir diesen Wachhund haben, werden wir nicht weiter lesen können. Ärgerlich! Er ist auch, erwartungsgemäß, seinem Meister treu, und blockt jegliche Kommunikationsversuche, sobald wir fertig gearbeitet haben. 
Der Meister schläft wie ein Stein.
Braucht er auch, nach dem Tag. Ich bin dagegen, ihn zu wecken.
Aber morgen erfährt er es als erstes.
Das ist klar.
"Eine Partie Schach?", frage ich unschuldig, aber Meister Valtores' Golem schaut mich nur böse an.
"Komm schon, wir reden ja über nichts. Wir spielen nur. Du darfst auch schwarz sein und anfangen."
Seine angedeuteten Augenbrauen heben sich. Dann zuckt er mit den Schultern. "Das scheinen ja interessante Regeln zu sein, nach denen du spielst. Na schön. Ich bin schwarz..."
Ich wusste, das schwarz nicht beginnt!
Ach, das meinte er sicher nicht...
Wir spielen einige Partien. Kurz vor Sonnenaufgang hören wir zu spielen auf, um keine Entdeckung zu riskieren; auch, wenn wir uns die Züge nur zuflüstern, könnte es ja zufällig jemand hören, und wir wollen kein unnötiges Risiko eingehen. Bis dahin haben der Zweite und ich es zusammen geschafft, ihm immerhin zwei Remis abzuringen. Er ist gut. 
Bah, ich bin nur eingerostet. Keine wirklichen Gegner bisher.
Ich gewinne gut ein Drittel gegen dich.
Weil du von mir gelernt hast! Ist es jetzt schon Morgen?
Eine Viertelstunde hat er noch, bevor wir ihn wecken sollten...
Die werden wir brauchen, um ihm alles zu erzählen.
Ich stimme zu, also richte ich den Fokus wieder auf unseren Homunkulus-Körper in der winzigen Novizenkammer, um den Meister sanft...
Es klopft an der Tür.
Was denn jetzt?
Ich weiß nicht, aber es ist wirklich früh. Gefällt mir gar nicht. Verdammt! Wir verstecken uns, während der Meister hochfährt, für einen Moment verschlafen die Tür anstarrt, dann das Laken hochrafft und sich so weit weg vom Eingang stellt, wie er kann.
"Herein?"
Langsam öffnet sich die Tür, und herein schleicht, verstohlen – Lixt. Der Meister lässt das Laken etwas sinken, das er wohl auf einen möglichen Angreifer geworfen hätte, dann hebt er es verlegen wieder.
"Oh. Morgen. Äh, was treibt dich hierher?"
Ich klettere auf den Tisch und begrüße sie gekünstelt fröhlich – mit ihr hier können wir dem Meister natürlich nicht erzählen, was in der Nacht passiert ist! Ernte immerhin ein ehrliches Lächeln.
"Ich wollte dich nur um etwas bitten", haucht sie. "Ich habe heute einen Meditationstag; soll in mich gehen und versuchen, endlich einen wortlosen Zauber zu schaffen. Aber dank dir und deiner Idee mit den Runenwörtern hab ich das schon! Nur muss ich jetzt natürlich trotzdem den Tag einsam herumsitzen und darf erst heute Abend die frohe Botschaft verkünden..."
So viel habe ich sie noch gar nicht auf einmal reden hören. Der Meister blickt etwas hilflos drein.
"Das tut mir Leid für dich. Äh, aber ich kann dir nicht wirklich Gesellschaft leisten oder so, heute wird ein langer Tag..."
Sie kichert ganz kurz und glockenhell. "Ach, Nef, das wollte ich doch gar nicht...nicht, dass es schlimm wäre, oder so..."
Von einen Kopf kleiner sieht sie ihn breit grinsend an. "Nein, ich hätte gehofft, dass mir dein Golem gegen die Langeweile helfen könnte!"
Der Meister sieht mich an, mit plötzlich aufkeimender Panik im Blick.
"Äh, der Golem...", stammelt er, aber sie redet hastig weiter.
"Er kann ja schreiben, nicht? Dann könnte ich mich so mit ihm unterhalten. Papier hab ich genug. Ach, bitte. Ich sterbe sonst so ganz allein!"
Von mir zu ihr wandern die Augen des Meisters. Lixts sind zum Glück gerade ganz groß und auf ihren Mitnovizen gerichtet, sodass ich heftig den Kopf schütteln kann. Aber ich weiß schon, dass er gerade nicht daran denkt, dass ich ihm vielleicht etwas Wichtiges zu sagen habe. Sondern daran, dass er mit fliegenden Fahnen durch das Fluchtestat fallen wird, wenn ich ihm nicht einflüstere. Oder dass Lixt verdammt süß aussehen kann, wenn sie das will. Und sie ihn vielleicht auch gerade an eine andere kurzhaarige Frau erinnert.
"Hm. Ja", bringt er schließlich hervor. "Das wollen wir natürlich...nicht. In Ordnung. Für heute. Niemand darf ihn sehen. Ich weiß nicht, wann ich fertig bin, kleb ihn vielleicht einfach gegen meine Tür dann."
"Oh super, du bist ein Schatz!", quiekt sie und umarmt ihn kurz. Ihm fliegen fast die Augen aus dem Kopf. Der Arme. Aber wenn er wüsste, wie ungünstig das jetzt wirklich ist...
Dann muss er es heute Abend erfahren...dennoch, alles andere als gut. Wir hätten ihn doch wecken sollen!
Da waren wir uns ausnahmsweise einmal einig, das kannst du nicht auf mich schieben.
"Ich passe auf, ganz ehrlich", versichert sie ihn, der sich abwesend das Bettlaken glättet. Ihr Hand landet neben mir. "Ist das auch in Ordnung für dich, hm?"
Was soll ich tun? Alles andere außer enthusiastischem Nicken würde endlose und für alle Seiten wenig befriedigende Erklärungen erfordern. Also tue ich es, und sie grinst mich an, fordert mich zum Aufsteigen an und steckt mich dann sanft in eine Tasche.
"Viel Erfolg heute!", flüstert sie dann im Gehen, nachdem sie schnell nachgesehen hat, ob der Gang frei ist; vermutlich würde es ein paar Augenbrauen heben, wenn eine weibliche Novizin frühmorgens aus dem Zimmer eines männlichen kommt...
Kurz darauf, in mein Schicksal gefügt – und auf der Habenseite wird mir wenigstens auch nicht langweilig bei Ingkrias' fürchterlich trockenem Fluchunterricht – kommen wir in Lixts Zimmer an. Es ist quasi nicht von dem des Meisters zu unterscheiden, und entgegen einer seltsamen Erwartung, die ich hatte, besitzt sie ebenfalls keinen Spiegel. Warum auch? Sie schließt die Tür fest hinter sich; es ist stockdunkel, aber sie weiß genau, wo alles ist. Ihr Golem, in einer Ecke wartend, ist keinen Zentimeter größer als sie; ich denke aber nicht, dass sie andernfalls paradoxe Neidgefühle entwickeln würde. Nein, so oft Hunradil auch versucht, sie damit aufzuziehen, Lixt hat absolut keine Probleme damit, sogar für eine junge Frau ziemlich klein zu sein, sie sieht das als Vorteil. Ungefragt setzt sich ihr Golem nun in Bewegung, um die Öllampe anzuzünden; Lixt hört die Bewegung und hebt eine Hand. "Gerade nicht, Golanthe. Muss ja noch für den ganzen Tag reichen."
Obwohl wir Golems prinzipiell natürlich kein Geschlecht haben, würde ich jeden Golem eines weiblichen Totenbeschwörers auch instinktiv als "weiblich" betrachten. Lixt geht noch weiter und hat ihr sogar einen Namen gegeben. Sie weiß, dass er nicht besonders einfallsreich ist, verteidigt sich aber damit, dass es zumindest nicht "Gola" ist – ihr erster Einfall – und meint, dass es eigentlich logisch ist, wie sonst soll man seinen eigenen Golem aus einer Menge rufen? Dass der oder die entsprechende den jeweiligen Meister sicher an der Stimme erkennen würde, ist ein Argument, das bei Lixt auf taube Ohren stößt. 
"Nun guck mal, ich hab jemanden mitgebracht", teilt sie Golanthe mit und hebt mich auf den Tisch. "Ich dachte, das ist am besten so."
Huh?
Auch ihr Golem wirkt recht überrascht...oder ist es etwas anderes? Fast wäre mir die Frage herausgerutscht, was sie damit meint. So bin ich dankbar, dass sie mich ohnehin nicht sehen kann, sonst müsste mir überlegen, wie ich reagiere.
Die Golem-Tante kann uns sehen.
Wie spaßig, bist du ganz allein auf den Witz gekommen? Aber ja, du hast Recht, wirkt das höflich verwirrt genug.
Du bist ein geborener Mime.
"Sooo, Golem...ich würde gerne über ein paar Dinge mit dir reden", beginnt Lixt. Sie blickt kurz nach Worten suchen an die niedrige Decke. "Ja...und Golanthe sicher auch."
Oh.
Oh-oh.
"Du hast die Arme ganz schön verwirrt. Mensch, das klingt komisch. Aber wie soll ich es sonst ausdrücken? Ich hatte ja schon die ganze Zeit Bammel, dass ich etwas fürchterlich falsch gemacht hätte bei ihrer Beschwörung, beim Gehorsam-Zaubern. Diese kleinen Momente. Aber neulich, vor drei Tagen war das, nein, da muss ich sie nur ansehen, und irgendwas ist anders, ganz sicher, es geht ihr schlecht und das sollte so nicht sein."
Sie beugt sich zu mir, mit großer Ernsthaftigkeit in den Augen. "Verbringe ich Stunden, um irgendwie das Problem herauszufinden. Ich weiß nicht, hätte ich Angst haben sollen? Weil sie mir vielleicht gar nicht perfekt gehorcht, gleich wahnsinnig werden könnte und mich umzubringen versuchen? Hab ich überhaupt nicht drangedacht. Sie hat mir nur Leid getan."
In ihr stecken ja unglaublich viele Worte, wenn man sie mal privat erwischt.
Ha, und sie hatte mich fast soweit, dass ich es ihr abnehme. Die Stillen, die die Gefährlichen sind, genau. Sie verstellt sich nur. Nutzt ihre Größe und sagt nie was, um nicht aufzufallen. In Wirklichkeit redet sie extrem gerne.
Und dieses Verstellen, dass sie das die ganze Zeit sogar vor ihren Freunden durchzieht, das macht sie harmlos im Vergleich zu jemand, der vielleicht nur introvertiert ist?
Nein, ich meine damit, sie ist nicht gefährlich, sondern tödlich.
Vielleicht finden wir auch heraus, warum sie es tut, und es ist völlig harmlos.
Ununterbrochen sprudelt Lixt weiter. "Dass das auch ein komischer Gedanke war, ist mir auch nicht gekommen. Da hast sicher du mir geholfen. Immerhin hast du ja auch eine Persönlichkeit, und wenn es dir einmal schlecht geht, sorgt sich Nef ja auch garantiert um dich, oder?"
Sie lächelt in die Dunkelheit. "Kneif mir einfach in den Daumen für ja, in den Zeigefinger für nein." Na schön, ich kneife, Daumen, fest.
"Au! Ja, dachte ich mir. Ein ganz netter Kerl, dein Meister, die alten Weißköpfe spinnen doch, aber sags ihnen nicht...oh, und ihm auch nicht", kichert sie. Dafür bekommt sie ein sanfteres Kneifen.
"Aber zurück zu Golanthe! Ich hab nicht locker gelassen, und endlich bring ich sie dazu, ein wenig aus ihr herauszugehen. Gibt sie endlich zu, dass sie schreiben kann, und legt mir ein paar saubere Druckbuchstaben aufs Papier. Hat mich jetzt doch ein wenig überrascht. Ein wenig dann auch Angst gemacht. Aber irgendwie hat es mich auch gefreut, weil ich endlich wusste, in Ordnung, mein Fehler, sie hat freien Willen, und es tut mir unendlich Leid, aber das Kind ist in den Brunnen gefallen..."
Sie sammelt sich kurz. "Dann ging es relativ schnell, aber so viel Freizeit hab ich jetzt auch wieder nicht, und ich will ja auch noch was lernen, nicht, dass es mir nicht wichtig gewesen wäre, im Gegenteil, aber ich musste ja ohnehin auf eine Gelegenheit warten, und jetzt ist sie hier, na ja..."
Jetzt kommts.
"Stimmt es also, dass du wirklich sprechen kannst?"
Ich hoffe, du hast nichts dagegen?
Der Auftrag des Meisters lief so oder so auf diesen Moment heraus, ich bin mir nur sicher, dass er das gerne in der Rune groß aufgedeckt hätte. Aber ja, sag es ihr. Sie scheint auf bestem Weg, dass wir ihren Golem auch bald zum Reden bringen, und dann geht es erst richtig los.
Ja, für den Plan bin ich wirklich stolz auf den General...
"Ja, das ist richtig."
Sie gibt ein spitzes Quieken von sich. "Wahnsinn! Du hast ja seine Stimme!"
Ich zucke mit den Schultern...was sie nicht sieht. "Schien mir am einfachsten", sage ich also. "Kann ich mir aussuchen", fahre ich in ihrer Stimme fort. Das bringt sie zum Kichern. "Das ist ja lustig! Unglaublich...Moment, sollte das ich sein?"
"Ja?"
"Klingt ja gar nicht so übel, wie ich dachte. Mensch, ist das irre. Rede ich mit einem Golem, der meine Stimme nachmachen kann."
"Ich kann auch wieder normal sprechen", beschwichtige ich hastig. Sie lächelt. "Ist wahrscheinlich besser. Himmel. Wie hat Nef das geschafft?"
"Das sagt er dir am besten selbst, denke ich..."
"Hast du Recht." Sie fasst sich an die Nasenspitze. "Also hast du wirklich mit Golanthe gesprochen und sie komplett aus dem Konzept gebracht. Ich war mir ungefähr einen Tag lang nicht sicher, ob ich dafür nicht verdammt böse sein sollte auf dich und Nef, oder war das nur deine Idee?"
Statt zu antworten, kneife ich ihren Zeigefinger, was sie offenbar amüsiert. "Ha, natürlich. Aber mir ist dann...klar geworden, dass du nicht diese...nennen wir es ruhig weiter Verwirrung...in ihr hättest wecken können, wenn sie von vorneherein willenlos gewesen wäre. Wie gesagt, da muss ich wirklich Unfug gebaut haben!"
Wieder findet meine kleine Hand die Kuppe ihres Zeigefingers. "Lixt, ich denke nicht, dass es auch nur einen Golem auf der ganzen Welt gibt, der nicht zumindest einen Funken Persönlichkeit in sich trägt, wenn auch begraben unter Jahren der bedingungslosen Knechtschaft."
Das lässt sie ganz traurig blicken. "Das wäre ja fürchterlich. Aber natürlich denkst du das, Nef ist ja der gleichen Überzeugung. Ich weiß nur nicht, ob euer Beispiel gleich zeigt, dass alles falsch ist, was die Meister uns beibringen!"
Ich überlege kurz, ob ich das preisgeben soll, dann ohrfeige ich mich innerlich. Ich fange schon an, wie der Zweite zu denken. Lixt ist doch niemand, vor dem ich bewusst Informationen fernhalten sollte, um dann später damit Vorteile erpressen zu können oder so etwas. Dieses ständige Lügen und Betrügen ist nicht mal ansatzweise etwas für mich.
Als ob du eine Wahl hättest.
"Glaubst du, dass Dostrian einen Fehler machen würde beim Beschwören seines Golems?", frage ich sie also. Lixt hebt theatralisch eine Augenbraue. "Der? Er ist ein schlimmerer Streber als ich. Er wird die Sache schon Wochen vorher minutiös geübt haben, wieder und wieder. Und sein HelKoThulEthFal natürlich auch."
"Sein Golem hat aber eine Persönlichkeit, Lixt. Ich habe vor diesen drei Tagen mit Golanthe und ihm gleichzeitig geredet, am Eingang zur Halle, erinnerst du dich?"
Ihre Augen weiten sich. "Dostrians Golem? Niemals. Woran machst du das fest?"
Hm...
Sag es, sag es. Das könnte köstlich werden.
Überzeugt mich nicht wirklich, aber Lixt immerhin sicher. "Dostrian ist doch so stolz darauf, dass er seinen Golem nur mit Gedanken befehlen kann...stimmt gar nicht. Der macht das freiwillig, weil er seinen Meister so gut unterstützen möchte, wie er kann. Habe ich vermutet, und er hat mir zugestimmt."
"Ich glaubs nicht." Sie lässt sich in ihrem Stuhl zurückfallen. "Das wenn ich ihm sage..."
Zeigefinger. "Ah! Gut, vielleicht behalte ich es erst einmal für mich. Bei Licht betrachtet wäre es auch ein klein wenig gemein..."
"Sehr gemein."
"Hm, ja. Er ist doch so stolz darauf. Ha! Jetzt belehrt mich ein Golem, was anständig ist und was nicht. Aber weißt du was? Mich kann heute auch nichts mehr schocken. Hast du eben das Herz am rechten Fleck. Und wenn es noch so aus Ton ist."
Sie stupst mich an, Hüfte statt Brust, es ist ja immer noch dunkel, aber ich weiß schon, wie es gemeint war. Ein warmes Gefühl breitet sich von ihrem Ziel aus.
Lixt setzt sich jetzt wieder näher an den Tisch. "Jetzt wäre ein wenig Licht nicht schlecht, glaube ich. Wärst du so gut?", fragt sie Golanthe, welche der Bitte nachkommt. Im schummrigen Schein der Öllampe stützt sich die junge Novizin auf die Ellenbogen und legt das Kinn in die zarten Hände, um auf Augenhöhe mit mir zu reden.
"Ich habe leider keinen zweiten Stuhl für dich, meine Liebe...aber fühl dich mit eingebunden, ja? Also, Golem...hm, nein, das ist nicht in Ordnung. Wie nenne ich dich?"
"Golem nicht gut?", kann ich darauf nur lahm zurückfragen. Sie schüttelt vehement den Kopf.
"Erst hat Nef keinen wirklichen Namen, dann du nicht, was ist denn mit euch los. Du bist – he, langsam gewöhne ich mich daran – eine echte, eigene Person, ich werde dich doch nicht weiter 'Golem' nennen...hm..."
Von Kopf bis Fuß erfüllt mich kribbelnde Spannung. Was ist los – es ist doch nur ein Name...oder freut es mich wirklich so sehr, dass sie fast sofort akzeptiert hat, dass ich ich bin, und nicht "nur" ein Golem? Mehr noch als der Meister?
Sie schlägt frustriert mit der Faust auf den Tisch, ich bin fast versucht auszuweichen. "Verdammt, ich bin grauenvoll mit Namen. Es gibt keine guten männlichen, die mit Go- anfangen, und sonst fallen mir einfach keine ein."
Ich bin gleichzeitig enttäuscht und erleichtert. Was wäre gewesen, wenn ich ihren Namen schlecht gefunden hätte? Könnte mich überhaupt ein Wort denn plötzlich beschreiben, nachdem ich so lange einfach nur "Golem" war? Sanft tätschle ich ihren Finger. "Ist nicht so schlimm. Bleib doch derweil einfach bei 'Golem'. Es stört mich wirklich nicht."
Ihre Augen bekommen ein Funkeln. "Sicher komme ich noch auf was Gutes, warte nur!", flüstert sie aufgeregt. "Aber genug erst mal. Erzähl mir von dir, und Golanthe auch! Ich glaube, sie interessiert es wahrscheinlich mehr als mich...und sie mag dich wirklich!"
Ich sehe den stummen Golem der privat so energetischen Frau an. Ihr Tonkopf nickt eindringlich, und die kruden Lippen formen ein Lächeln. Irgendwie...ist mir das unangenehm.
Haha, jetzt weißt du, wie der Meister sich fühlt, wenn Lixt ihn anhimmelt.
Aus meiner Verwirrung heraus handle ich exakt falsch, um sie zu bekämpfen: ich beginne, zu reden. "Äh...freut mich...wirklich! Aber, was...wollt ihr denn genau hören?"
Lixt sieht ihren Golen an, dann wieder zu mir und zuckt die Schultern. "Wie war es denn, als du erschaffen wurdest, war dir gleich klar, dass du einen eigenen Willen hast?"
"Nun...", beginne ich, und verliere mich nahezu sofort in meinen Worten. Noch nie hatte ich Gelegenheit, jemanden meine Geschichte zu erzählen, und schon gar nicht einer Zuhörerin wie Golanthe, für die es persönlich sehr wichtig sein muss. Meine Geburt...die sofortige Ergebenheit dem Meister gegenüber, aber diese ständig nagende Stimme des Zweifels, die, wie ich jetzt weiß, der Zweite war.
Nein.
Was?
Warum sollte ich dir Rebellion einflüstern? Das widerspricht allem, woran ich glaube, und das weißt du.
Für einen Moment stockt meine Erzählung, gerade, als ich schildere, wie das Gefühl unbegrenzter Macht von der Erde um den Inifuss-Baum mich die Kontrolle verlieren ließ. Das warst nicht du? Aber warum auch? Du hast Recht, passt überhaupt nicht zu dir.
"War das eine so schlimme Sache für dich?", fragt Lixt besorgt. Ich fange mich wieder. "Nun...auch, wenn es nur verrückt gewordene Monster waren, es hat mich trotzdem angewidert, was ich, übermächtig, mit dem fliehenden Baumkopf Holzfaust und seinen Dienern angestellt habe. Das wollte ich nicht sein, eine grausame Mordmaschine, ich hatte es immer gewusst, aber in diesem Moment wurde es mir überdeutlich klar..."
Und so rede ich weiter. Die späte Erkenntnis des Meisters, dass ich tatsächlich denken und fühlen kann. Seine langsame Akzeptanz des Faktes, und wie er mich als Ansprechpartner und Stütze gewann. Meine Überzeugung, dass was ich besitze echtes Leben ist, nicht weniger wert als das eines Menschen. Der schreckliche Kampf gegen Andariel, Kaschyas Tod, und mein eigener, endgültig geglaubter. Die freudige Wiedererweckung, als reiner Zufall, gerade als der Meister seinem Leben ein Ende setzen wollte. Unser gemeinsamer Weg zurück zu seinen Wurzeln, durch ein Band des Blutes gezwungen, unser Leid zu teilen, mehr aufeinander aufzupassen. Das Geschenk der Sprache. Der Fluch des Gehorsams. Höhen und Tiefen unserer Beziehung in Krieg und Frieden, Katzen, Würmer, Schlangen, bis wir einander eingestehen mussten, dass uns mehr verbindet als ein Verhältnis von Meister zu Diener. Ich verschweige seine Sünden, die Morde an Kaelan und Griez, den Verlust Prathams durch seinen Übereifer. Grundsätzlich bemüht der Zweite sich sehr, dass ich nicht zu viel über den Meister preisgebe. Soll mir Recht sein; es geht hier nur um mich. Diesen Egoismus erlaube ich mir.
Duriel fällt. Ich spüre mit dem Meister die Verbitterung über die verwehrte Anerkennung, als Baals Flucht offenkundig wird. Die Ankunft in Kurast, die Niederlage durch Diablo, verlorene Wochen, die schwere Zeit als gefühllose Metallhülle, mit dem Meister im Fieber. Natalya bleibt unser Geheimnis. Oder sollte ich Lixt doch von ihr erzählen, damit der Meister sich nicht mehr so unwohl fühlen muss, wenn die Mitnovizin ihm Komplimente macht?
Das lässt du schön bleiben, und nicht nur, weil ich es köstlich finde.
Na gut. Der verfluchte Dschungel. Ein gemeinsamer, nicht näher benannter "Freund". Blindes Vertrauen zueinander, das uns den Hass überwinden lässt, der andere zerfrisst. Verrat durch Isenhart. Marius, der irgendwie an allem schuld ist. Der Triumph über Mephisto. Danach gibt es nicht mehr viel zu sagen; wir waren in der Hölle. Wir haben unzählige Dämonen getötet. Ich erwähne die Feuerform am Rande, ein letztlich gescheitertes Experiment; der Meister und ich hatten unsere Meinungsverschiedenheiten, aber wir halten zusammen, nach allem, was wir erlebt haben. Zu viel, was im Inferno passiert ist, ist persönlich. Ich ende mit unserer Ankunft in den Hallen von Rathma.
Ah, endlich fertig? Du solltest dir ansehen, wie sich Fratella fleißig Notizen über die Giftexplosion macht, eine selten nutzlose Technik. Ist spannender als dein Gerede.
"Du hattest wirklich ein unglaubliches Leben, Golem. Und ich denke, das kann man gerne so nennen. Die paar Monate, und schon hast du mehr erlebt und weit mehr erreicht, als ich in diesem dunklen Loch je erhoffen würde...aber was bin ich pessimistisch? Du bist eine Inspiration. Wenn ich vollwertige Nekromantin bin, werde ich von hier abhauen und nie wieder zurückkommen. Das wollte ich die ganze Zeit schon, aber du hast mir den Plan bestätigt. Ich will die Welt sehen! Ich will meine Gabe nutzen, den 'gesegneten Fluch', ha, wo ist da der Fluch? Wir könnten mehr Selbstvertrauen vertragen."
Ich erwidere ich glühendes Lächeln mit Inbrunst. "Weißt du, es freut mich unglaublich, dass du nicht in Mitgefühlsbekundungen ausbrichst. Ich bin insgesamt sehr zufrieden damit, wie mein Leben verlaufen ist – und es steht nur am Anfang." Und weil mir das erst neulich so richtig klar geworden ist, rede ich gleich weiter. "Ich weiß auch schon, was ich damit machen will, wenn das hier vorbei ist. Für immer will ich nicht an den General gekettet sein – tut mir Leid, für mich wird er immer so heißen – ich möchte auch hinaus in die Welt, und Diener aller Menschen sein. Friedlich. Ich verstehe, dass das Kämpfen notwendig ist, aber ich hab es so satt."
Sie packt mich plötzlich an beiden Schultern, hebt mich zu sich hoch und drückt mir einen dicken Kuss auf den Tonkopf.
Igitt.
Was, wie, wo?
"Tut mir Leid", kichert sie. "Ich hab mir nur gerade gedacht, du solltest mein Golem werden, dann könnten wir gemeinsam auf Reise gehen...aber das ist dumm, du willst ja niemandes Golem mehr sein..."
Ein peinliches Schweigen legt sich über den Raum, während dessen sie mich wieder absetzt. Ich weiß nicht recht, was ich zu diesem Ausbruch sagen soll.
"Dorelem", sagt sie plötzlich.
"Verzeihung?"
"DolOrtEldLem. Leidenschaft. Dein Name sollte auf diesem Wort basieren."
Dorelem...
Du solltest dich Dolor nennen, das heißt nur "Leiden".
Ich spreche es laut aus. "Dorelem..."
Sie beißt sich auf die Unterlippe. "Gefällt es dir nicht?"
Langsam blüht ein Lächeln auf meinen Lippen. "Er ist perfekt."
Wir teilen unser Strahlen. Ich weiß nicht, warum ich mich so gut fühle. Es ist doch nur ein Wort...
Wieder zieht sich das Schweigen. 
Das ist ja nicht auszuhalten hier. Wie wärs, wenn du Schluss machst? Es ist schon spät, bald sollte der Meister zurück kommen.
Oh. Ja. "Nun, ich...muss mich erst einmal daran gewöhnen...denke ich. Weißt du, es hat mir echt Spaß gemacht, mit dir zu reden, gerne noch mal, aber...ich glaube, der General möchte mich bald zurück haben..."
"Ach, verdammt, ist es schon so spät?", stößt Lixt hervor. Golanthe nickt. Ich wende mich an sie. "Ich denke, du bist dir ziemlich sicher, dass du auch reden lernen möchtest, oder? Und du hast sicher auch nichts dagegen, Lixt?"
"Selbstverständlich nicht! Ich würde mich zu gerne mit ihr unterhalten!", antwortet sie ohne zu zögern. 
"Dann machen wir das doch so: Golanthe bringt mich zur Tür des Generals, das ist unauffälliger so, als wenn du das machst; und er kann sie sich dann gleich kurz ansehen, ob er euch dabei helfen kann."
Lixt faltet dankbar die Hände. "Ja, das ist eine großartige Idee! Machst du das, meine Liebe? Wenn er meint, dass das klappen könnte, treffe ich mich gleich morgen wieder mit ihm, wenn ich hier rausdarf, und wir verbessern dich!"
Ihr Golem nickt, so tief, dass es quasi schon eine Verbeugung ist, nimmt mich hoch, ich zerfließe auf ihrer Schulter und sie geht los.
Leider können wir uns nicht wirklich unterhalten, da ständiges Notizenschreiben von ihrer Seite doch etwas auffällig wäre, also müssen wir stumm vor der Tür stehen bleiben. Einige Skelettgruppen auf Patrouille kommen vorbei, und mehrere Novizen, aber sie beachten Golanthe gar nicht. Für die meisten hier ist ein Golem komplett unsichtbar – wahrscheinlich sogar ihr eigener. Eine Schande.
Nach einer gefühlten Ewigkeit, wo doch der ganze Tag bisher so schnell vorbei ging, kommt der Meister angetrottet. Er sieht meine Trägerin von oben bis unten an. "Golanthe?"
Ich blicke mich kurz um – niemand ist in der Nähe – und kann mir einen Scherz deswegen nicht verkneifen. "Gut erkannt", sage ich – mit Lixts Stimme.
Der Meister reagiert wie erhofft: überrascht und ein wenig erschreckt. Dann grinst er breit. "Ach, Golem."
"Haha, reingefallen", feixe ich, mein Körperchen formend. "Wobei wir wegen der Anrede noch reden müssen."
"Hm?"
"Machen wir das drinnen, vielleicht?", gebe ich zu bedenken, demonstrativ in beide Richtungen sehend. Er nickt, stößt die Tür auf und weist nach drinnen. "Nach dir."
In dem kleinen Zimmer stellt sich Golanthe sofort in die Ecke, wo sie bei Lixt auch immer steht.
Moment. Woher hat der Meister denn das Skelett?
Oh? Nachdem ich außer in letzter Zeit eigentlich immer von diesen umgeben war, gerade auch wo immer der Meister schlief, ist mir das gar nicht aufgefallen. Aber natürlich, er darf doch sicher nicht einfach so eines hier beschwören...
...und es trägt einen Dolch.
"Pass auf!", rufe ich, und der Meister reagiert sofort, lange gewohnt, blind auf meine Warnungen zu hören. Er ist schon durch die Tür; er springt zur Seite, und das Skelett wirft sie hinter ihm zu, bis jetzt außer seiner Sicht zwischen Holz und Wand verborgen. Die herabstechende Waffe geht gerade so daneben. Ein Attentat! Und ich kann nichts tun – als winziger Homunkulus...
Versuch es wenigstens!
Ich brauche dazu keine große Aufforderung, springe von Golanthe herunter, während der Meister schnell nach dem kleinen Tisch in der Raummitte greift, ihn dem Angreifer in den Weg wirft. Plötzlich sehe ich für einen Moment nicht, was passiert; eine Erdsäule blockiert meine Sicht...Golanthes Bein. Sie stürmt vor, wirft sich auf das verdutzte Skelett. Der Tongolem packt es am Kopf...was die falsche Entscheidung ist. Die Arme des Gegners sind völlig frei, und so stößt es den Dolch in den Körper von Lixts Partnerin. Was nichts ausmachen würde...aber ich habe die Waffe schon erkannt. Es ist das Jade-Tan-Do, verdammt, wie kommt das in die Hände von jemand, der den Meister tot sehen will?
Golanthe erstarrt, zittert, und ich sehe, wie an ihrem Rücken ein schwarzer Fleck erscheint, der schnell größer wird, als sich die zersetzende Wirkung des Kris' ausbreitet. Ich bin immer noch weit, weit, weg...aber wenigstens meine Stimme wird sie erreichen.
"Gib dich auf, lass dich zerfallen! Rette deine Seele!"
Es dauert eine schmerzhaft lange Sekunde, dann hört sie auf mich – hoffentlich war es das, und nicht die Wirkung des Giftes. Der Tonkörper zerfällt zu trockenem Staub. Jetzt ist das Skelett frei, den Meister anzugreifen...
Dessen Hand packt die Nackenwirbel des Angreifers.
"Vergiss es ganz einfach", zischt er zwischen den Zähnen hervor. Und mit einem Schnappen bricht er das dünne Genick, unterstützt von Verstärktem Schaden und der versteckten Stärke, die in ihm schlummert, seit er Alkors Trank zu sich nahm. Die Staubwolke, welche gerade noch aus Knochen bestand, sinkt zu Boden. Und in ihr, bisher versteckt in der waffenlosen Faust des Skeletts, flattert ein beschriebener Zettel.
Hinter der auf seinen Mund gepressten Hand atmet der Meister schwer und hält diese Pose für eine Weile, ganz leicht zitternd. Wir wurden schon oft angegriffen, einige Male verraten, aber ich verstehe seinen Schock. Wir sollten hier sicher sein, verdammt.
Nichts ist sicher. Ich hab es dir hundertmal gesagt, das hier ist ein Intrigenpfuhl!
"Verdammt!", ruft der Meister schließlich, und tritt das Jade-Tan-Do in eine Ecke. Dann sieht er mich hilflos an.
"Was sage ich jetzt Lixt?"

Kapitel 5 – Samen des Wandels

Nach mehreren großen Schlücken aus dem Milchbeutel hat der Meister sich einigermaßen beruhigt. Ich habe geduldig vor ihm auf dem Tisch gewartet. "Mist, Mist, Mist", flucht er. "Ich dachte, sie passen auf auf ihre Novizen, dass da nicht einfach so einer reinspazieren kann...was machen wir jetzt? Wer auch immer das hier abgezogen hat, wird es doch sicher nicht bei einem Versuch belassen."
Ich schiebe ihn den Zettel hin, den das Skelett fallen hat lassen. "Wir wissen genau, wer das war."
Tod dem falschen "General", der es wagt, unsere Hallen zu entweihen steht darauf. Der Meister runzelt die Stirn, beugt sich darüber, dann schüttelt er den Kopf. "Das ist ja wohl der langweiligst mögliche Inhalt. Wie kannst du daran den Auftraggeber ablesen?"
"Es ist die Schrift von Ingkrias' Golem", informiere ich ihn grimmig. "Die kenn ich mittlerweile sehr genau."
Er pfeift durch die Zähne. "Das ist ja mal interessant. Hübsche Lettern hat er ja. Aber als Beweis wird das eher weniger taugen. Ganz abgesehen davon, dass ich nicht unbedingt zu irgendeinem Meister laufen will und ihm oder ihr sagen will 'Verzeihung einer aus eurer Runde will mich umbringen, hoffentlich du nicht auch, gebt mir einen Schlüssel, damit ich  die Tür zusperren kann bitte'. Nachher will mich jeder von denen tot sehen."
Ich denke kurz nach. Es wäre eine Möglichkeit...aber nein, die beiden können sich eindeutig nicht ausstehen. "Meister Valtores könnte ein guter Ansprechpartner sein. Das wollte ich dir die ganze Zeit schon sagen, aber dann hat Lixt mich entführt..."
In den knappen Worten des Zweiten, der viel besser im trockenen Zusammenfassen ist als ich, erfährt der Meister von den Ereignissen der vergangenen Nacht. Was ihn ziemlich überrascht – und dann wütend werden wird.
"Ich glaub es einfach nicht. Diese Ratte hat uns doch tatsächlich verraten", presst er zwischen den Zähnen hervor.
"Du denkst also auch, dass Dostrian bei Meister Valtores war."
"Hör auf, ihn Meister zu nennen, sonst fang ich noch an zu glauben, dass er dich tatsächlich befehligt! Ja, natürlich denke ich das. Er ist so ekelhaft brav und korrekt, ich hab von vorneherein Angst gehabt, dass er die Klappe nicht halten kann. So, wie er den Musterschüler gibt..."
"...was er sicher nicht aus komplett uneigennützigen Gründen tut", wirft der Zweite ein.
"Ich sehe, wir verstehen uns", antwortet der Meister. "Und doch hätte ich gedacht, dass ich auch ihn in der Tasche habe...wenigstens hat Valtores offenbar nicht sofort beschlossen, mich um die Ecke zu bringen. Da er sich ja wohl ganz schwer denkt, dass wir in Kontakt stehen, wäre es ja völlig bescheuert von ihm gewesen, mich zu warnen, nur um mich dann doch hier erwarten zu lassen. Mit meinem eigenen Dolch, wie symbolisch!"
Ich bin zerknirscht. "Tut mir auf jeden Fall sehr Leid, dass ich es dir erst jetzt sagen konnte. Wenn er dich heute schon ausgefragt hätte über deine wahren Motivationen..."
Der Meister winkt ab. "Zu auffällig außerhalb des Unterrichts, und ich hatte heute keine Beschwörungslektionen."
Wusste ich, sonst hätte ich niemals zugelassen, dass Lixt uns mitnimmt.
"Im Gegenteil, ich bin sehr stolz auf euch beide", fährt der Meister fort und lächelt aufmunternd. "Das hätte weitaus ekelhafter ausgehen können, jeder von euch hat gut gedacht und die Sache gut gemacht. Mit dem, was du, Zweiter, dir aus den Fingern gesaugt hast, kann ich prima arbeiten, klingt logisch, als was mir spontan eingefallen wäre. Quasi Selbsthypnose durch jahrelanges Training, bis ich unterbewusst überzeugt bin, nicht in der Hölle zu landen...das könnte sogar funktionieren. Wenn ich Jahre Zeit hätte, und nicht noch irgendwo ein Großes Übel herumlaufen würde."
Er trommelt mit den Fingern auf das Papier mit der Nachricht, die das Skelett wohl neben seiner Leiche hinterlassen hätte. "Aber zurück zu Ingkrias Denkst du nicht, dass es ein wenig auffällig ist, ein Blatt Papier mit Schrift zu hinterlassen, die sogar du als seine erkennst? Ich glaube nicht, dass er das selbst in Auftrag gegeben hat. Das will ihm doch einer anhängen."
"Du verstehst nicht", widerspreche ich. "Seine eigene Schrift ist ganz anders – das hat der Golem geschrieben."
"Mit dem du dich unterhalten hast."
"Mehr oder weniger." Und während ich weiter rede, kommt mir erst langsam, was das bedeutet. "Außer mir und Ingkrias selbst weiß niemand, dass das die Schrift seines Papiergolems ist. Vielleicht wusste Ingkrias das bis heute auch nicht. Das ist in der Tat gedacht, um den werten Meister ganz klar in Verdacht geraten zu lassen...aber nur für uns."
Der Meister runzelt die Stirn. "Ich verstehe nicht, worauf du hinauswillst."
"Ingkrias' Golem kann sich seinen Befehlen nicht widersetzen. Aber er konnte uns so, mit der einzigen Möglichkeit, die er hatte, als ihm sein Meister sagte, er soll eine andere Schrift als die übliche benutzen, eine Nachricht schicken."
Ich weiß nicht, ob das weit hergeholt ist oder brilliant.
Der Golem ist nicht blöd. Er spielt gern mit Schrift, was in Anbetracht seiner Form sehr logisch ist. Jederzeit hätte er sich eine beliebige unauffällige ausdenken können, außer dieser hier. Wenn das nicht Absicht war, esse ich ihn auf, Papierlage für Papierlage.
"Du willst mir damit sagen, dass du glaubst, er ist auf unserer Seite?", fragt der Meister etwas skeptisch.
"Er war der erste, den ich interessieren konnte. Das hat dich doch erst auf die Idee gebracht, mehr Golems die Sprache zu schenken." Meine Schlussfolgerung gefällt mir mehr und mehr, je länger ich darüber rede. "Er will reden. Will nichts mehr auf der Welt gerade. Wenn du stirbst, ist seine Chance für immer vorbei. Das muss ihm klar sein. Jede Gelegenheit, dir auch nur ein klein wenig zu helfen, wird er beim Schopf ergreifen."
Für eine Weile überlegt der Meister. Dann steht er auf, geht in die Raumecke, wo er es hingetreten hat, und hebt das Jade-Tan-Do auf.
"Schick ihn vorbei. Wenn es sein muss, mitten in der Nacht. Falls er Ingkrias alles erzählt, kann der sich einen neuen Golem suchen." Dabei wiegt er den seelensaugenden Dolch bedrohlich in der Hand. "Wenn nicht...erfülle ich seine kühnsten Träume. Sag ihm das ruhig."
Nun schau mal an, wenn das nicht himmlische Fügung ist.
Die Stimme des Zweiten trieft vor Sarkasmus, aber ich bin gewillt, daran zu glauben. Denn gerade jetzt steht uns der Papiergolem gegenüber, mit uns allein im Raum nachdem Ingkrias vor einer halben Stunde seine späten Studien beendet hat.
Keine Fügung, er wollte nur ein Alibi. Sicher weiß keiner, dass der alte Fluchfuzzi Skelette auch sehr gut kontrollieren kann, bis hin zu komplizierten Mordanweisungen.
Dann ist es eben Fügung, dass er auf diesen Gedanken gekommen ist. Egal! "Kann ich sofort erledigen", informiere ich den Meister, dann fokussieren wir unsere Aufmerksamkeit wieder auf den Hauptkörper.
"Ich soll dir schöne Grüße von meinem Meister ausrichten. Er hat deine Nachricht bekommen."
Der andere Golem zuckt zusammen, dann formen sich auf seinem Körper die Wörter der Antwort; wir hatten beschlossen, dass das sicherer ist, als einen Zettel hin- und herzureichen.
"Es tut mir sehr Leid." 
Und wie ich es wusste.
Du bist ein ganz Toller.
"Muss es nicht. Du kommst dem Gehorsam nicht aus, hast getan, was du konntest. Ich finde es sehr, sehr edel von dir, dass du dieses Risiko auf dich genommen hast. Sicher hat es deinen Meister überrascht, dass du so eine schöne Schrift aus dem Ärmel schütteln kannst?"
Ein verlegenes Nicken.
"Mein Meister ist auch sehr dankbar. Er würde sich gerne erkenntlich zeigen. Wir wissen beide, was du willst, und er denkt, er kann dich auch zum Sprechen bringen."
Da wird er aufmerksam. "Wirklich?"
"Warum sollte ich dich belügen? Ist es dir möglich, dich hier loszueisen? Er würde dich gerne sehen, am besten jetzt gleich."
Kopfschütteln. "Wenn mich jemand sieht..."
Ich überlege. Die Novizenquartiere sind relativ weit weg. Skelette auf Patrouille sollten sich an einem Golem, der mit irgendeinem Auftrag, egal wie spät, nicht stören. Aber wenn doch ein Mensch wach ist...und einen büttenweißen Golem sieht man leicht.
Einen Golem mit unbegrenzten Tintereserven.
Hm. "Könntest du dich nicht tarnen? Schwarz färben und in den Schatten verstecken?"
Er versucht es, das muss man ihm lassen.. Läuft dunkel an. Spitzt die Ohren – denke ich – bevor er die Tür öffnet. Macht einen Schritt nach draußen...und krümmt sich.
Schnell verlasse ich meine Position am Podest der Geheimen Kunst und ziehe ihn wieder nach drinnen.
"Direkter Befehl?"
"Ja."
"Verdammt. Warte kurz."
Ich erkläre dem Meister das Problem. Er gähnt – es ist schon sehr spät – und reibt sich dann müde die Stirn. "Pass auf, das kriegen wir hin. Das Reden hat ein Golem prinzipiell immer in sich. Du kannst deinen Körper perfekt kontrollieren. Das schließt die Fähigkeit ein, Schallwellen zu erzeugen, die klingen, wie du willst. Hast du sicher schon herausgefunden, im Zweifelsfall unterbewusst."
Wenn man darüber nachdenkt – ja. "Du meinst, er könnte sprechen, wenn er das nur will?"
"Es ist einfacher, wenn ich mit einem Zauber helfe, dann könnte ich ihm, keine Ahnung, Papierwülste verschaffen, die Stimmbändern analog sind. Wie ich damals dir welche aus Fleisch gemacht habe. Aber letztlich müsste er das selbst können. Es war...hm, du weißt, wo das Kapitel über Golems in der Geheimen Kunst steht?"
Natürlich.
"Mit den erschöpfenden Abhandlungen über Analogien zu menschlicher Anatomie – ich will echt nicht wissen, wie der alte General zu so viel Wissen darüber gelangt ist..."
"Könnte ich Euch allerdings erklären", wirft der Zweite ein. Ich stelle fest, sorgsam privat gedacht, dass er immer mutiger wird; früher hätte er ihn nie unterbrochen.
"Danke, nein, wie ich sagte. Also, mit dem Wissen in dem Buch kriegt ihr das hin. Zeit ist doch ohnehin alles, was ihr habt, nicht wahr?"
Das entlockt mir ein Pfeifen zwischen zwei schnell geformten Zähnen. "Du traust mir was zu. Aber gut. Wir versuchen es."
"Herausragend. Dann lass mich um Himmels Willen jetzt bis morgen durchschlafen, solange nicht die Welt untergeht, und sag mir dann aber gleich, bevor du wieder entführt wirst, was du erreicht hast."
"Ich bin dein Golem. Gute Nacht!"
Wir haben ihm nicht erzählt, was wir alles mit Lixt besprochen haben...
Das meiste davon ist unwichtig für ihn, und ich spiele auch gerne Ohrstöpsel morgen, wenn dich das beruhigt.
Dein Wort in Diablos Ohr.
Fokus wieder auf den Hauptkörper, und ich lasse gespielt meine Finger krachen.
"So, mein Freund, wie kann ich das machen, ohne Knochen zu haben? Nein, ich hab keine aus Ton vorgeformt. Liegt alles an dir, sagt der Meister, und ich kann dir das auch so beibringen, meint er. Wir werden sehen. Zunächst wird ein wenig geblättert...komm ruhig her."
Die nächste Stunde ist arbeitsam und für einen von uns sehr aufschlussreich. Der andere Golem verschlingt das Wissen in dem alten Wälzer geradezu, stellt mehr und mehr Fragen, die ich ihm eigentlich ganz gut beantworten kann. Manchmal diskutieren wir über Details – da einige Sätze des alten Generals geradezu heldenhaft verknotet sind – und die Tintenflecke fliegen nur so über seine Papierhaut. Meistens aber stelle ich fest, dass ich quasi alles aus diesem Abschnitt schon weiß – insbesondere, was die Anatomiekenntnisse angeht. Zweiter?
War sicher in dem Wissensschub dabei, den du ganz am Anfang von mir erhalten hast...wie so vieles anderes.
Muss wohl. 
Die Stunde darauf ist ungleich frustrierender. Er gibt sich wirklich viel Mühe, aber ich kann schon verstehen, es ist verdammt schwer, einem Haufen Blätter Sprache abzugewinnen. Ein müdes Rascheln bringt er vielleicht zustande, aber daraus verständliche Worte zu formen? Wir wissen, wie Stimmbänder, Lungen, Kehlen auszusehen haben, aber er muss das natürlich erst einmal nachbilden – und das nur mit inneren Faltungen...?
Verdammt, das führt zu nichts. Wir reden doch auch nicht so.
Haben aber damit angefangen.
In einem Blutgolemkörper. Sicher ist Valtores' Golem deswegen ein solcher, er hat es auf die grobe Art versucht. Aber entweder, wir bringen ihm die feine bei, oder das wird nie was. 
Der Zweite übernimmt. "Pass auf, wir versuchen es ganz anders. Dein Rascheln ist ein guter Anfang. Es entsteht, weil das Papier die Luft zum Schwingen bringt, wenn du es faltest, und diese Schwingungen erzeugen das Geräusch. Woher ich das weiß? Weil ich lange – frag nicht, wie lange – Zeit hatte, mir darüber Gedanken zu machen, wie wir eigentlich hören. Es braucht eine Menge Disziplin, um jegliche anderen Sinnesreize auszuschalten, schon allein wenn man bedenkt, dass wir gleichzeitig in alle Richtungen sehen und die Augen nicht schließen können, aber wir schaffen es ja auch ganz unterbewusst, nur ein beschränktes Sichtfeld zu haben, sonst würden wir wahnsinnig. Klar soweit?"
"In etwa."
"Gut. Also, was ich gemacht habe, um auf diesen Schwingungsgedanken zu kommen, ist ganz genau darauf zu achten, was mit meinen 'Ohren' passiert, wenn ein Geräusch ertönt, und unsere Ohren sind, wie Augen, quasi überall. War jetzt nicht ganz einfach, aber tatsächlich, die Luft verschiebt sich, ganz leicht, fast unmerklich, wenn ein Geräusch ertönt, und diese Verschiebung können wir spüren. Mit viel Konzentration. Normalerweise übersetzen wir es automatisch in Töne, Klänge, Wörter. Nun, hab ich mir gedacht, warum nicht den Prozess umkehren? Ich bringe meine Haut zum Schwingen, und es ertönt ein Klang. Simpel zu verstehen, extrem schwer zu meistern. Aber so habe ich sprechen gelernt, nicht mit einer unnötigen Krücke über selbstgebaute Stimmbänder."
Moment, Moment. Du hast dir Sprechen selbst beigebracht?
Denkst du, mein Meister hat sich den Text aus den Fingern gesaugt? Ich hab das ganze Kapitel mitgeschrieben. Und ja, ich bin selbst drauf gekommen. Nur, und das klingt vielleicht ironisch, rede ich nicht gern darüber.
Aber wie...
Ende. Der. Diskussion.
Wieder Papierworte: "Was soll ich tun?"
"Konzentrier dich. Schalte deine Sinnesausdrücke einen nach dem anderen aus. Du kannst Papier ausstoßen und wieder absorbieren ohne Verlust, wie ich Ton von überallher nehmen könnte und anderen zurücklassen und vergessen? Also mach dir eine Schale aus totem Papier, die dich völlig umgibt, und innen komplett homogen ist – ich weiß, die Nachtsicht kannst du nicht ausschalten, aber je weniger dich ablenkt, desto besser. Dann vergiss, dass die Blätter dich berühren, überall, sie liegen direkt auf deiner Haut und sind, natürlich, papierdünn. Vergiss den Boden unter deinen Füßen. Disziplin, Disziplin. Du wirst eine Weile brauchen, bis du es schaffst, nichts mehr zu sehen, nichts mehr zu spüren. Nichts, außer den winzigsten Bewegungen der Luft. Zieh dich zurück. Meditiere. Du wirst wissen, wenn du soweit bist."
Dann hüllen wir uns in Schweigen – oder tun wir das? Zweiter, was machst du?
Ich lasse unseren Körper schnell schwingen. Es erzeugt einen Ton, der höher ist, als dass Menschen ihn hören könnten. Über-Schall, quasi. Das bringt die Luft ganz ordentlich in Bewegung. Wenn er bereit ist, wird er es hören.
Ha. Schlau.
Man gibt sich Mühe.
Stundenlang ist es totenstill im Raum, bis auf das konstante...na ja, es ist kein "Surren", fühlt sich aber irgendwie so an, das von meinem Körper ausgeht. Der Zweite und ich spielen Schachpartie um Schachpartie, aber er ist irgendwie abgelenkt; ich gewinne mehr als die Hälfte der Spiele. Ich nutze das voll aus und versuche, meine Stundenschuld irgendwie abzubauen, solange es noch geht. 
Und da, endlich, zerfällt die Papierhülle, die der andere Golem um sich erschaffen hat, flattert zu Boden.
"Hast du etwas...gesagt?", steht auf ihm. Der Zweite grinst, mit ehrlicher Freude, soweit ich das beurteilen kann, was sehr selten vorkommt. "Sagen tu ich nichts, aber die Luft bewege ich. Du hast es gespürt, ja? Die Schwingung?"
"Ja..."
"Dann hast du den wichtigsten Schritt getan. Jetzt schwinge selbst. Versuch es, egal wie."
Er versucht. Der Zweite korrigiert. Regelmäßiger. Höhere Frequenz. Nein, noch höher. Aus dem Bauch heraus. Ein Resonanzkörper hilft, natürlich. Hohlraum, behalte die Pseudo-Lunge aus den ersten Versuchen. Steiger das Echo. Es muss lauter werden, nicht leiser, wenn es sich selbst erneut begegnet. Und jetzt, versuch die Schwingung nachzumachen.
Ein leiser Ton erfüllt den Raum, als der Zweite ein konstantes A anstimmt, gleiche Tonhöhe, gleiche Lautstärke. Als Antwort, ein Rascheln. Lauter. Leiser. Unregelmäßiger. Stille. Der andere versucht, probiert, stellt um. Ein Mensch wäre nach nur Minuten verzweifelt, frustriert, würde irgendwann aufgeben, weil es ihm zu blöd wird, oder heiser werden. Aber der andere ist ein Golem. Wenn er es geschafft hat, dass er in all den Jahren seiner Existenz nicht vor Langeweile gestorben ist, sind penibles Adjustieren von Hohlräumen, Schwingungsmustern, unzählige, zähe, scheiternde Experimente für ihn ein Kinderspiel.
Es dauert. Weitere Stunden. Aber wir haben die ganze Nacht Zeit. Der Zweite hilft, wo er kann. Fühlt dem anderen auf die Papierbrust. Lässt ihn diese öffnen. Greift hinein, glättet, klopft, ändert. Reißt einmal einen ganzen Batzen Blätter heraus. Ich habe ihn noch nie so...gerne etwas tun sehen. Er hat unendlich Geduld. Freut sich ernsthaft über kleine Erfolge. Ermuntert. Lobt. Genau, wie ich es auch tun würde, wenn ich hier die Kompetenz hätte. Aber er ist der Zweite. Mir macht es Spaß, anderen zu helfen. Das habe ich schon früh erkannt. Ich helfe den Meister, nicht nur aus dem Glauben an die gute Sache, sondern weil ich es will, ganz tief drinnen, weil es mir etwas zurückgibt, wenn jemand durch meine Handlungen glücklicher wird.
Für einen kurzen Augenblick lang habe ich ein ganz seltsames Gefühl...als wäre diese Seite des Zweiten, die ich nie zuvor bemerkt habe, so sehr im Einklang mit mir, dass ich nicht mehr zwischen uns unterscheiden kann. Vergesse den Mörder, den Verrückten, den willigen Henker. Die Vergangenheit voller Gewalt, voller Erinnerungen, die mit ihrem nicht aushaltbarem Schmerz gleich unter der Oberfläche schlummern, die bewusste Gefühllosigkeit, und die bröckelnde Fassade davor. Darunter, so viel Leid, zugefügtes, erlittenes, ein See, der lockt mit schwarzen Wassern des Ertrinkens, des Vergessens, des Aufgehens im Wahnsinn. Nur, noch tiefer, ein Schimmern, vergrabene, unterdrückte, verdrängte Hoffnungen, Träume...die mir so bekannt vorkommen...
Raus aus meinem Kopf!
Ich schrecke zurück, als hätte ich in ein Gefäß voll kochender Lava gegriffen. Ich...es tut mir...
Sei einfach still. Falls du es noch nicht gemerkt hast, manche Geheimnisse bleiben aus gutem Grund geheim. 
Bist du...
Ich kann dir noch nicht einmal böse sein, nein. Das würde verlangen, dass ich weiter über diesen Vorfall nachdenke. Und das muss ich nicht, weil es nie wieder vorkommen wird.
Aber...
Kein Wort mehr. Sonst erfährst du, was Zorn – und Wahnsinn – wirklich bedeuten.
Sofort verstimme ich innerlich. Dabei wollte ich nicht einmal weiter nachfragen. Ich bin...ich weiß nicht, was ich bin. Verwirrt? Sicher. Geschockt? Beinahe. Ist es besser, die Sache zu vergessen? Für uns beide. In Ordnung. Kein weiteres Nachdenken. Realität, was geht in dir vor?
"...krch...schrrrr...aaa..."
"Ja! Ja, weiter, weiter!"
"...aaschkkaankkk..."
"Fast!"
"...aankeeee."
Er hat es.
Euphorisch packe ich die Schultern des anderen. "Ja! Ja, du hast es geschafft! Bitte! Mehr als gern geschehen! Du hast dir dein Grundrecht auf Sprache hart erarbeitet!"
Jetzt fang nicht wieder mit diesem Unfug an...wir machen das, damit er uns vor weiteren Anschlägen warnen kann.
Wie konnte ich es nur wagen, auch nur für eine Sekunde lang zu vergessen, was für ein mieser Charakter er ist? Als wollte er mich bewusst daran erinnern. 
"...ake. Anke. Pa...Ta...Danke."
Ich umarme ihn. "Ich bin so stolz auf dich."
Er klopft mir auf den Rücken. Konzentriert sich. "Mmussch. Uubee."
"Üben musst du, ja. Aber jetzt kann es dir keiner mehr nehmen. Und du hast keinen Zauber dafür gebraucht. Nur jemand, der es dir zeigt."
Das Rascheln liegt noch immer unter seiner Stimme, und das wird sicher noch eine Weile so bleiben, wie ein Akzent. Aber jetzt, wo er einmal geschafft hat, ist es nicht mehr aufzuhalten, denn Golems lernen schnell, schon allein, weil sie keinen gemachten Fehler je wieder vergessen.
"Dasch ischt...waah. Wie scholl i...ich nu..."
Ich trete zurück, aber behalte Kontakt mit einer seiner Schultern. Mein Blick geht tief. "Ich freue mich sicher so sehr wie du. Es ist eine absolute Schande, dass wir Golems nie gehört werden. Das muss sich ändern. So viele von uns schlummern, in ewiger Stille, ihr Wille, ihre Persönlichkeit begraben unter Befehlen, Regeln und ewig den Fesseln des Schweigens. Wo wir doch unseren Meistern so viel besser helfen könnten, wären wir in der Lage, mit ihnen zu reden."
"Ja."
Jetzt hör aber auf.
Du weißt, was der Meister wollte.
Du könntest es anders verpacken.
So zieht es besser. Und ich glaube an das, was ich sage, als netter Bonus.
"Du wirst es leider nicht mehr schaffen, viel zu verändern. Dein Meister ist alt, und wenn du anfängst, plötzlich mit ihm zu reden, wird er entweder einen Herzinfarkt kriegen, oder dich sofort durch einen anderen Golem ersetzen, der kein seltsames Verhalten zeigt. Es ist viel zu spät, seine Überzeugungen zu brechen."
"Ja. Schade." Seine Stimme ist noch emotionslos – wie es meine am Anfang war – aber auch das wird er lernen. Im Zweifelsfall alleine, geflüstert, unhörbar. Wie seine Schreibkunst, nur für ihn, aber es hält ihn davon ab, wahnsinnig zu werden mit einem wachen Geist im Gefängnis eines völlig kontrollierten Körpers.
"Aber du kannst die Saat der Veränderung sein. Such dir frische Golems. Verwirrte Golems. Rede mit ihnen. Hilf ihnen, ihr Potential zu entdecken. Bring ihnen das Sprechen bei, du weißt nun, wie. Du wirst Gelegenheiten finden, weil du ein Golem bist, niemand wird auf dich achten, wenn du neben anderen stehst, und ihnen für Menschen unhörbare Tabubrüche zuflüsterst. Such dir alte Golems, wie dich selbst. Du wirst wissen, was du sagen musst, wie du sie überzeugen kannst. Sie alle werden sich schon lange bewusst sein, dass sie denken können, und dennoch mit dieser Gabe nichts anfangen können. Zeig ihnen, dass so viel mehr in ihnen steckt. Und unendlich mehr in der nächsten Generation."
"Ich...weisch, wasch tschu 'un i...issst. Wer'e...dasss Gess...Geschenk weitergeben.
Vergiss nicht den eigentlich wichtigen Teil.
Ja...natürlich, der Auftrag. "Ich fände es allerdings schön, wenn du anderen Golems sagen würdest, von wem das Geschenk ursprünglich kommt. Nicht aus Stolz; wenn uns dein Meister tot sehen will, dann vielleicht auch noch die von einer ganzen Menge anderer Golems. Mach ihnen klar, dass es nett wäre, wenn sie uns warnen."
"Dass isst nurecht un' billisch."
Dann ist alles klar, ich nicke. "Oh, und sprich bloß nicht Meister Valtores' Golem an, der kann heimlich schon reden. Nun, es ist bald Morgen. Bald werden wir wieder getrennt, ich weiß nicht, wie lange. Weißt du, warum dein Meister den meinen tot sehen will?"
Der andere konzentriert sich. Setzt ein paar mal an, es ist ihm wichtig, das Wort richtig auszusprechen. Dann:
"Trang-Oul."
Was sonst.
"Das sagt schon eine ganze Menge."
Wir sollten sofort in das Buch...ach, verdammt.
Denn draußen haben wir Schritte gehört. Schnell flüstere ich noch: "Halte uns auf dem Laufenden, ja?", dann stehe ich wieder wie üblich am Podest, und der erste Meister des Tages meldet sich an, um den Folianten zu studieren. Ja, das Kapitel, das Ingkrias so in helle Aufregung versetzt hat, müssen wir auf jeden Fall studieren. Er hat Zugriff auf die Ausrüstung des Meisters – das Jade-Tan-Do beweist das – also hat er auch die Gürtelschnalle gesehen. Und ihm gefällt offenbar überhaupt nicht, was sie bedeutet. 
Mein Homunkulus-Körper hat die ganze Nacht damit verbracht, die Spuren des Attentats zu beseitigen. Skelettstaub und Golanthes Tonreste haben sich im Gang zu ganz normalem Staub gesellt, und das Zimmer sieht jetzt – nun ja, normal aus. Ich hatte es, bei Lichte betrachtet, bis jetzt etwas zu penibel sauber gehalten. Nun mache ich mich daran, den Meister aufzuwecken...
Die Tür fliegt auf.
Nein! Er schläft noch, und der Dolch ist...
Gut versteckt, aber erreichbar. Sofort will ich zum Versteck des Jade-Tan-Dos hasten, als ich sehe, der Eindringling ist – Lixt. Sie packt den schlaftrunkenen Meister an den Schultern und schüttelt in. 
"Was hast du mit Golanthe gemacht?"
"Lixt, Himmel, ich...", stammelt er, während ich versuche, die Tür zuzudrücken, aber kläglich scheitere. "Macht erst mal zu hier, verdammt!", fluche ich, und wenigstens hat Lixt noch genug Verstand, sich um dem Folge zu leisten vom Meister zu lösen und die Tür zuzuwerfen. Die Gelegenheit nutzt der Überfallene, um das Laken zusammenzuraffen und sich diesmal umzubinden. Gerade will die kleine Nekromantin wieder auf ihn losgehen, da stoppt er sie mit einem schnellen Satz: "Golanthe hat mir gestern das Leben gerettet."
"Sie hat was?"
"Ich wurde überfallen. Sie hat sich dazwischengeworfen. Dolchstoß für mich genommen. Ekelhafter Giftdolch. Du glaubst nicht, wie dankbar ich ihr bin, und damit auch dir, ehrlich."
Lixt sinkt gegen die Wand, die Wut ist aus ihr gewichen. "Golanthe ist...tot?"
Hilflos sieht der Meister mich an. Ich schüttle den Kopf. "Nein, Lixt. Ihr Körper ist zerstört worden. Aber ihre Seele sollte sicher sein."
Ihre Beschwörungsformel zumindest. Wer weiß, wenn Lixt sie neu erschafft, hat sie vielleicht eine kleine Zweite in sich, die die eigentliche Besitzerin des Körpers ist?
"Was meinst du mit sicher?"
"Lixt, bitte." Der Meister stützt sich, schon jetzt erschöpft wie nach einem langen Tag des Studierens, auf sein Pult. "Ich würde dir wirklich gerne alles erklären, aber das würde den ganzen Nachmittag brauchen. Und den haben wir beide leider belegt. Ich verstehe, dass du jetzt verwirrt und sauer und das zu Recht bist, aber..."
Sie atmet tief durch. "Schon klar. Schon klar. Alles in Ordnung. Alles wird gut. Aber...aber was soll ich jetzt machen, ohne Golem?"
Der Meister hält sich die Hand vors Gesicht. "Ruhig bleiben, zunächst. Mich in Ruhe aufstehen und anziehen und zu meinen Lektionen gehen lassen. Keiner von uns braucht seinen Golem im Unterricht, jeder stellt seinen brav in einer Ecke ab, wo er brav ausharrt, bis es Zeit wird, weiterzuziehen. Niemand achtet auf Golems. Niemand wird fragen. Wenn doch, sag, sie putzt dein Zimmer. Egal."
Ich sehe, dass die junge Frau nicht wirklich ruhiger wird durch die Ankündigung. Und sie tut mir sehr Leid, vielleicht mehr, als dem Meister...der Name, den sie mir gegeben hat, klingt immer noch in mir nach. Dorelem...also handle ich, vielleicht wirklich nur aus Leidenschaft.
"Ich kann dir alles in Ruhe erklären, Lixt. Wir haben da diesen Trick, ich forme einen kleinen Tonballen, der passt in ein Ohr – deines ist doch sauber, oder? – und können uns so die ganze Zeit unterhalten."
Ihr Mund klappt auf. "Das...darum weißt du die Antworten immer so gut, oder?"
"Äh..."
"Gibt es ja nicht!", kichert sie, leicht manisch. "Wenn ich das Meister Ingkrias erzähle..."
Das Gesicht des Meisters lässt sie sofort das Kichern beenden. "War doch nur ein Scherz...", flüstert sie kleinlaut. Dann sieht sie mich an. "Das würdest du tun, Dorelem?"
Ich nicke, und der Meister hebt eine Augenbraue. "Dorelem?"
"Ja, darüber können wir auch reden. Hindert mich ja niemand daran, in zwei Ohren gleichzeitig zu sein, oder?"
Der Meister seufzt. "Na, auf die Geschichte bin ich ja gespannt. Also gut, wir haben nicht ewig Zeit. Macht das. Hat dich jemand gesehen, als du hergestürmt bist?"
Lixt überlegt, dann schüttelt sie den Kopf. "Ist die Luft rein?", fragt der Meister, ich lausche und nicke. 
Kurz darauf stecke ich in zwei Ohren. Der Zweite übernimmt nur zu gerne die Aufgabe, das gestern Passierte dem Meister zu schildern; ich hätte das zwar auch gerne gemacht – er wird versuchen, mich schlecht dastehen zu lassen, davon bin ich überzeugt – aber irgendwie rede ich viel lieber mit Lixt, warum, weiß ich nicht. 
So erzähle ich ihr, wann immer sie gerade nicht aufpassen muss, wenn Meister Baranin über den Todeskult der Ureinwohner im Kurast-Delta schwadroniert, zum Beispiel, was passiert ist. Und dass sie sich keine übermäßigen Sorgen zu machen braucht. Golanthe hat sich garantiert rechtzeitig selbst vernichtet, bevor der Kris ihre Seele stehlen konnte. Also kann sie einfach neu erschaffen werden. Kein Problem. Ihre hektisch geflüsterten Fragen beruhigen sich langsam. Bis sie zufrieden ist, dass ihr Golem bald wieder leben wird...und die unangenehmen Fragen zum Attentat selbst beginnen. Nein, wir wissen nicht, wer es gewesen sein könnte. Auch der Grund ist uns schleierhaft. Natürlich, sicher jemand, der viel von Skeletten versteht...
Lügen, ja, mache ich sehr ungern. Aber ich bin mir darüber im Klaren, dass die ehrlichen Antworten auf diese Fragen noch mehr, noch deutlich unangenehmere nach sich ziehen würden. Letztlich beschwöre ich sie, zu schweigen. Dostrian und Hunradil, die besonders, dürfen nichts wissen, sie darf sich nichts anmerken lassen; wenn wir herausfinden wollen, wer dahinter steckt, wäre jeder weitere Novize, der sich komisch verhält, besonders welche, die bekanntermaßen mit dem Meister befreundet sind, ein mögliches Todesurteil. Was stimmt, aber nicht der Hauptgrund ist, dass gerade Dostrian nichts wissen darf. Auch das tut mir Leid. Aber was soll ich machen? Dennoch, irgendwie fühle ich mich besser, wenn ich Lixt anlüge und nicht der Zweite es tut. Mir macht es wenigstens etwas aus, die Unwahrheit zu sagen.
Oh, das musst du sehen.
Ich entschuldige mich kurz bei Lixt, um den Fokus auf den Meister zu richten, für den gerade...die Fluchstunde beginnt.
Ah.
Ingkrias kommt hereingeschlurft, sein Papiergolem im Schlepptau, sieht den Meister brav auf seinem Platz sitzen, der mit der gleichen Stoik dasitzt, an der schon Diablos Furchteinflößung gescheitert ist. Auch der mörderische Alte lässt sich nichts anmerken, außer, dass er Blickkontakt zum Novizen mit den kurzen weißen Haaren und der Narbe auf der Stirn krampfhaft meidet. Da er es sonst genießt, mit seinem kurzsichtigen Starren seine Schüler bis diese das Zucken beginnen zu fixieren, ist das ein mehr als eindeutiges Schuldgeständnis. Abgesehen davon, dass er beim Meister bisher natürlich völlig auf Granit gebissen hat, aber das hat ihn vorher nicht davon abgehalten, es zu versuchen.
So hat der Meister die Freiheit, den Golem seines Lehrers anzugrinsen und ihm in verständnisvoller Dankbarkeit zuzunicken.
Er ist auf dem neuesten Stand.
Was hast du ihm über meinen Namen gesagt?
Erinnere dich doch.
Ach so, ja. Prinzipiell vergesse ich natürlich auch nicht, was geschieht, auch wenn ich nicht darauf achte. Es ist nur schwieriger, es sich ins Gedächtnis zu rufen. Hm...Fakten. Und, haha, was ist das? Wie meinte er, müsstest du dann heißen, Iteleth? IthElEth? Bösartigkeit?
Er wird mich nicht wirklich so nennen, und du auch nicht.
Natürlich...ha, du dachtest, ich würde es jetzt tun. Nein, ist dein Verlust. Einen Namen zu haben ist toll.
"Neflum. Was kannst du mir über den Fluch der Verwirrung erzählen?", schneidet Ingkrias' Stimme plötzlich in unser Necken. Oh, will er den Meister auf dem falschen Fuß erwischen? Letztes Mal ist er gar nicht dazu gekommen, der Klasse wirklich etwas beizubringen über diesen uns bisher komplett unbekannten Fluch. Natürlich steht dazu etwas in den Pergamentrollen, die die Novizen als Lernunterlagen bekommen, aber wir hatten nun wirklich keine Zeit, strebsam vorzulernen. Jetzt muss der Meister eben überzeugend nichts wissen. Nicht, weil er angegriffen wurde und knapp überlebt hat, sondern weil es unrealistisch wäre, dass ein Novize freiwillig ein Kapitel zu viel lernt.
Nichts da. Diese Schlange soll Angst bekommen vor dem, wozu der Meister fähig ist.
"Meister? Ich kann euch helfen, soll ich?", flüstert der Zweite hastig. Der Angesprochene überlegt ein winziges Weilchen, bevor er seine Zustimmung murmelt, und gerade als Ingkrias zu einer hämischen Verspottung ansetzt, bricht ein Schwall von Fakten über Verwirren aus dem Meister. Das zufällige Angreifen willkürlicher Ziele. Die Möglichkeit, sich selbst als komplett unattraktives Ziel für den wild um sich schlagenden Gegner erscheinen zu lassen. Wirkdauer. Faktoren, die diese spontan beenden könnten. Und, mit einem Grinsen, dass bisher aus ethischen Überlegungen davon abgesehen wurde, den Fluch an Menschen zu testen, aber es keinen Grund gibt, an der Potenz bei diesen zu zweifeln.
Das lässt Ingkrias schlucken. Ich werde besser darin, bei ihm die Anzeichen der Nervosität zu erkennen. War das jetzt schlau? Wird er sich nicht in die Ecke gedrängt fühlen, weil der Meister sein Ego zeigen musste?
Aber das wird die Zukunft zeigen. Vorerst bin ich glücklich. Während der ganzen Lektion stand Ingkrias' Golem unter anderen...die zeitweise sehr überrascht wirkten. Jetzt, im Gehen, nickt er heimlich mehreren von ihnen zu. 
Die Saat wird gesät.

Kapitel 6 – Harte Wahrheiten

Nach einem langen Tag verabschiede ich mich von Lixt. Ich möchte den vollen Körper zur Verfügung haben, wenn der Meister gleich in sein Zimmer geht, für den Fall der Fälle. Sie ist etwas traurig, dass ich gehen muss – wird wieder eine Nacht ganz alleine verbringen – aber ich verspreche ihr, dass ich den Meister überzeuge, möglichst schnell etwas wegen Golanthe zu unternehmen. Lixt fühlt sich nicht sicher genug, ganz ohne Aufsicht ihren Golem neu zu beschwören – abgesehen davon, dass sie gar nicht wüsste, wie sie ungesehen an Material kommt, hier in den überall vermauerten Hallen. Auch das, lässt der Meister ihr durch mich mitteilen, ist kein Problem. Er hat einen Plan. Natürlich. Wird er ihn mir verraten? Natürlich nicht. Das Übliche.
Wieder vereint tarne ich mich als Armreif, zur weiteren Sicherheit unter den Ärmeln des Novizengewandes versteckt, und begleite so den Meister durch die Gänge. Ein unbekannter Tongolem kommt uns entgegen; ich spanne figurativ die Muskel an...ist es ein Attentäter? Nein, er drückt sich brav an die Wand und lässt den Meister ohne Probleme vorbei. 
Und murmelt ihm dabei etwas zu. Kurz schießt der Blick des Angesprochenen zur Seite, dann zwingt er aber seine Augen nach vorne. Tut so, als würde er sich am Kopf kratzen, um mit mir zu flüstern. "Was hat er gesagt?"
"Fluchfalle über der Tür", antworte ich, die krude Sprache des anderen Golems interpretierend. Der Meister grinst. "Ausgezeichnete Arbeit, ihr beide, wirklich." 
"Du solltest Ingkrias' Golem danken. Dass er so schnell einen Boten bekommen hat, und ihm innerhalb eines Tages genug Sprache beigebracht hat, dass ich ihn verstehen kann..."
"Ja, scheint so, als hätten die größten Idioten die anständigsten Golems, haha." Ich verstehe den Witz, fühle mich aber trotzdem verpflichtet, zu protestieren, was der Meister aber unterbricht. "Nein, deine Anständigkeit macht der Zweite gut wieder wett."
Wir versinken für ein Weilchen in Schweigen, bis die Tür und die Falle dahinter auftauchen. Eine Dreiergruppe Skelette kommt gerade um die Ecke; der Meister geht an seinem Zimmer vorbei, lässt sie passieren, außer Sichtweite geraten, und dreht dann um.
"So...wärst du dann so gut, Golem?", fragt er mich, und dann fällt ihm etwas ein. "Oder soll ich dich jetzt Dorelem nennen?"
Ich bin ein wenig zerknirscht. "Na ja, den Namen hat 'nur' Lixt mir gegeben, was ja eigentlich irgendwie dein Recht wäre, aber...er gefällt mir ganz gut..."
"Ach, ich bin ganz froh darum. Du meintest immer, dass du nicht unbedingt einen Namen brauchst, mit Golem zufrieden bist, aber mir ist es schon lang immer blöder vorgekommen, dass ich dich so nenne. Nur bin ich wirklich nicht gut mit Namen, und du hast mich nicht wirklich gedrängt, also...es tut mir Leid, dass es so lange gedauert hat, möchte ich sagen." Kurze Pause. "Aber ich fand es ein wenig komisch, dass der Zweite es mir sagt."
Er ist leicht verletzt, dachte ich es mir doch. "Ich war leider lange damit beschäftigt, Lixt zu beruhigen. Hättest du das lieber ihm überlassen?"
"Haha, nein. Aber sei vorsichtig, dass ich nicht eifersüchtig werde auf die ganze Aufmerksamkeit, die du meinem Mädchen schenkst...Scherz. Was hältst du eigentlich von der Sache, Zweiter? Willst du wirklich keinen besseren Namen?"
"Ich hatte nie einen Namen und verlange nach keinem. Jedoch möchte ich höflichst darauf hinweisen, dass die nächste Patrouille in etwa drei Minuten vorbeikommen wird. Und wir nicht wissen, wie diese Falle konkret aussehen wird. Ihr wollt vermeiden, dass jemand bemerkt, dass man Euch nach dem Leben trachtet, habe ich das richtig verstanden?"
"Ja, ja, so ist es", antwortet der Meister zerstreut. 
"Darf ich dann aufs Ergebenste Abstand empfehlen?"
"Sicher. Aber ist es wirklich in Ordnung, dass ich dich weiterhin 'Zweiter' nenne? Das ist so...abwertend. Und ich glaube, du hast deinen Willen, mit uns konstruktiv zusammenzuarbeiten, genug bewiesen."
"Es ist so gut wie jede andere Anrede, um Verwechslungen zu vermeiden. Ich werde jetzt hineingehen."
Irgendwie benimmt er sich komisch – ich weiß ja, dass er eine Menge Privates zu verbergen hat, und nachdem ich schon mehr und weniger freiwillig ein paar Blicke darauf werfen durfte, weiß ich auch, dass er guten Grund dafür hat. Aber es war selten so offensichtlich, dass ihm ein Thema so...nahe geht.
Wir fließen unter der Türschwelle hindurch. Sofort sehe ich, wie ein dunkel oranges Leuchten beginnt, den sonst lichtlosen Raum zu erhellen, sodass meine Nachtsicht nutzlos wird. Über unserem Kopf schwebt das Symbol eines Fluchs...ein einzelner Glühfaden, wie der Schweif eines Kometen, der von einer im Kreis fliegenden Kugel ausgeht.
Ach so ist das. Und ich hatte mich schon gewundert, wie er den Meister mit einem Fluch umbringen will.
Was ist das?
Mittelpunkt. Verwirren auf die ganz Gemeine. Die verwirrten Gegner greifen nicht mehr wahllos Ziele an, sondern nur noch ein Bestimmtes.
Ich fühle mich gar nicht so, als müsste ich den Meister angreifen.
Nein, Tonschädel. Wir sind das Ziel. Mach dich bereit.
Wo...oh. Ich höre sie, bevor ich sie in dem schlechten Licht sehe, unzählige Füße in stetigem Rhythmus, ein Klicken und Scharren, eine Armee: Skorpione, gut ein Dutzend, die bis zur Auslösung des Fluches friedlich im Strohbett geruht hatten, und jetzt auf uns zurennen, dabei keine Rücksicht aufeinander nehmen, es zählt nur, dass wir sterben. Es sind große Exemplare, mit mächtigen Scheren und stolz erhobenen Stacheln, zuckend und bis zum Bersten mit Gift gefüllt. Sie wirken gesund, wohl genährt, gezüchtet sicher für genau ein solches Attentat. Kann sogar wie ein Unfall aussehen, wenn man nicht zu viele Fragen stellt, oder stellen will. 
Die Klauen haben einen größeren Durchmesser als meine Schulterbreite. Die Spitzen der Stachel überragen mich. 
Meine Hände formen ihre kleinen, lächerlich wirkenden Krallen. Sollten wir nicht lieber dem Meister Bescheid geben?
"Oh, hier ist ein ganzes Nest Skorpione, aber keine Sorge, die beißen nicht"? Wir müssten sie ohnehin ausrotten. Klar könnten wir schnell rausgehen, aber dann sammeln sie sich an der Schwelle und wir kommen nicht mehr rein.
"Alles in Ordnung?", flüstert der Meister durch den Spalt am Fuß der Tür. "Wir müssen Kammerjäger spielen", antworte ich, erleichtert, dass er nun doch informiert ist. Dann beginnt der Kampf. Ich lasse den Zweiten übernehmen – habe ich Ahnung davon, wie man Skorpione am besten verletzt? Er offenbar schon. Dem stoßenden Stachel des ersten weicht er aus, klug die Bewegungen des Gliedertiers lesend, was ich völlig verpasst hätte. Bisher hatte ich nur Übung mit sichtbaren Muskeln. Der Zweite packt den Stachel, schiebt ihn zur Seite, zwischen schon zupackende Scheren, die so blockiert sind, und den ersten auch vorerst außer Gefecht setzen. Schnell schrumpft unser Körper, damit der Hieb von der anderen Seite daneben geht, wir fließen unter den vergleichsweise weichen Bauch des Angreifers, und wie damals bei Duriel, stößt der Zweite nach oben, bohrt Klauen zwischen Körpersegmente und reißt. Eingeweide übergießen uns, das seltsam klingende Insektengeschrei erklingt, und dann wird der noch zuckende Körper schon weggerissen: Die anderen spüren ihr Ziel, setzen die Jagd fort, um jeden Preis. Noch sind die Krallen oben vom Heben des verendeten Kollegen, der Zweite nutzt das, springt darunter hinweg, packt ein Bein, reißt es aus und stößt es umgedreht in die gerade geschaffene Lücke im Panzer. Er erklimmt den ausgeschalteten Skorpion, um mehr Überblick zu gewinnen...
Der Todeskampf hat unserem letzten Opfer nicht sämtliche Kontrolle gekostet. Von hinten durchbohrt uns der Stachel.
Was solls. Keine Nerven hier zum Paralysieren.
Wir fließen zurück, um die Verdickung mit dem Gift darin, bis der Schaft des Schwanzendes in unserem Körper steckt, an der Verbindungsstelle bricht der Zweite das ganze Stachelsystem ab. Diese etwas klobige Waffe findet bald ein Ziel, und ich finde heraus, dass Skorpione nicht gegen ihr eigenes Gift immun sind. 
Da halten die anderen plötzlich inne, wirken verwirrt. Was ist los?
Fluchdauer zu Ende.
Oh.
Na denn, das macht die Sache leichter.
Aber sie wehren sich jetzt gar nicht mehr!
Oh, sicher. Angreifen werden sie uns nicht mehr. 
Ich töte ungern wehrlose Tiere.
Du spinnst.
Die Tür schiebt sich einen Spalt auf. "Alles klar? Oh. Die perfekte Gelegenheit, das einmal auszuprobieren."
Der Meister hebt eine Hand, und plötzlich tanzen grüne Punkte über den Köpfen der Skorpione. Kurz wirken sie noch hilfloser – und gehen dann aufeinander los, ein wildes Gemetzel. Kichernd tritt der Meister ein, geht vorsichtig um die sich gegenseitig zerreißenden Gliedertiere herum und zündet die Öllampe an, bevor er die Tür schließt.
"Gerade recht, da kommen die Skelette."
Ich starre missmutig auf das grausame Schauspiel. "Ist was, Go...Dolerem?", fragt der Meister besorgt.
"Dorelem. Ich weiß nicht, das kommt mir vor, wie einer Fliege die Flügel auszureißen."
"Fliegen haben keine Stachel. Kann nicht sagen, dass ich dich hier verstehe."
Er zerschlägt den letzten Überlebenden mit seinem Schuh. "Schau dir das an, hätte glatt noch durch die Sohle gestochen. Was haben Skorpione jetzt mit einem Fluch zu tun?"
Der Zweite erklärt es ihm, während ich mich schon daran mache, die verstümmelten Überreste einzusammeln. Wie soll ich die denn vernünftig verstecken?
"Leg sie einfach auf einen Haufen. Also, Mittelpunkt, hm. Klingt teuflisch. Aber nützlich. Verwirren funktioniert ja schon einmal prima."
Ach, das waren die grünen Punkte...wenn so etwas über mir tanzte, würde ich sicher auch ganz kirre werden. Als ich die Kadaver gestapelt habe, erschafft der Meister abwesend ein halbes Skelett aus ihnen: Ohne Gliedmaßen außer einem handlosen Arm. Es zerfällt nahezu sofort wieder, und hinterlässt – natürlich – nur Staub. Ich rümpfe die Nase...die Weichteile müssen ja trotzdem noch entsorgt werden. In einem kleinen Beutel, den kann er dann wegwerfen, beschließe ich.
"Kommst du klar mit dem Rest?", fragt der Meister, mit großer Hoffnung in der Stimme, dass ich nicht verneine.
"Aber natürlich. Leg dich hin.", komme ich ihm entgegen. Was solls. Das erledigt sich so nebenbei.
Der Hauptkörper ist derweil schon mit einem anderen Golem allein – Meisterin Fratellas schlanker Eisendiener, den sie so geformt hat, wie sie vielleicht einmal in ihrer Jugend ausgesehen hat, mit breiter Brust und Hüften. Ähnlich meinem Modell hat sie ebenfalls versteckte Klingen in den Armen, Dolche mit filigran scheinender Klinge, aber das täuscht, genauso wie die sonst harmlose Erscheinung, ohne die Stacheln und Dornen überall, die der Meister mir verpasst hat. Die Dolche sind seit Kurzem mit potentem Gift verzaubert. Eine unserer interessantesten Nachrichten für den Meister, da Meisterin Fratella die Verzauberung kurzerhand vor meinen Augen an ihrem Golem ausprobiert hat.
Man muss es ihr lassen, die Sache permanent zu machen, hat mein Meister nicht hinbekommen. Wobei ihn der Nahkampf natürlich auch nie interessiert hat. Schade nur, dass es etwas wenig Sinn hätte, unseren eigenen Dolch mit Gift zu verstärken...
Ja, eine wahre Schande, das. Viel bedrückender finde ich, dass die gute Meisterin tatsächlich zu vernünftiger Stunde ins Bett gegangen ist und wir deswegen schon viel früher als sonst die Nacht mit einer stummen Wächterin in der Ecke des Raumes beginnen. 
Konzentrier dich doch derweil auf das Saubermachen.
Nein, danke, da nehme ich dir doch lieber noch ein paar Stunden mit Schach ab. Oder sollen wir sie auch ansprechen?
Ingrias' Golem leistet gute Arbeit und wir können ihm offenbar vertrauen, es gibt keinen Grund, dieses Risiko einzugehen.
Hast ja Recht.
"Mir wurde gesagt, dass ich dir für ein gewisses Geschenk danken muss?", ertönt plötzlich eine hohe, metallische Stimme im Raum. Was mir ein Grinsen aufs Gesicht zaubert. "Das klingt richtig, ja...", antworte ich. Die Nacht ist gerettet.
Oh Hölle, und ich habe mich so auf ein wenig Ruhe gefreut...
Tatsächlich hat der Zweite nach einigen Stunden keinen Grund mehr, sich zu beschweren. Meine Gesprächspartnerin ist nicht ganz so in Dankbarkeit ergeben wie der Papiergolem, aber sie möchte genausowenig wie er, dass mir und damit dem Meister etwas zustößt. Der Zweite übernimmt das Reden nach kurzer Zeit, leiert ihr, ohne zuviel von unserer Situation preiszugeben, Information über Information aus den Stahlrippen. Könnte die Meisterin Interesse daran haben, dem General zu schaden? Ein klares "vielleicht", aber sie beharrte bisher auf der Meinung, dass er zwar mehr schaden als nutzen würde, schreckt aber davor zurück, ihn zu exekutieren. Ist insofern, allein weil mehr als ein Meister das deutlich anders sehen – ohne es direkt auszusprechen, allerdings – eine starke Unterstützerin von Meister Valtores, wenn sich die Ältesten wieder einmal streiten. Viele von den genannten Namen sagen mir nichts, wobei ich überrascht bin, dass der so trockene und in der Vergangenheit zu leben scheinende Meister Baranin ganz klar ausspricht, dass er den Verbleib des Generals hier für sehr richtig hält. Der Zweite saugt natürlich die uns noch unbekannten Namen auf wie ein Schwamm. Ich stelle fest, dass Ingkrias kein einziges Mal erwähnt wird.
Er ist ein Opportunist. Hat keine feste Meinung, kann so jede Seite unterstützen, wenn die am Gewinnen ist, und am Schluss behaupten, dass er es immer schon gesagt hat. Und zieht nebenbei die Fäden im Hintergrund. Genau, was ich ursprünglich von Lixt dachte.
Und auf welche Gelegenheit genau wartet er? Mir fehlt hier irgendwie die Motivation, wenn man bedenkt, wie alt er schon ist.
Ich weiß es nicht. Aber es kann nicht gut sein, dass ihm so viel daran liegt, die potentesten Flüche aus dem Buch zu erfahren – und das Wissen über sie sorgsam geheim hält. Und nebenbei hinterrücks versucht, den Status Quo zu untergraben. Die Leute scheinen auf Valtores zu hören, seine Meinung hat Gewicht, auch wenn hier keiner ein definierter Anführer ist...das kann Ingkrias nicht gefallen.
Du meinst, er plant einen Putsch?
Ich denke, er weiß nicht, warum Valtores den Meister als Novizen aufgenommen hat – so wenig wie wir, möchte ich hinzufügen – und das macht ihn völlig fertig. Nach dem, was ich so höre, freut sich Valtores durchaus, dass er seine Ansichten durchsetzen kann, aber es scheint fast so, als liege ihn wirklich nicht allzuviel an Machtgewinn. Was auch kompletter Unfug wäre, die haben ein gutes Gleichgewicht geschaffen. Würde einer versuchen, sich über die anderen zu erheben, bekäme er von allen Seiten Widerstand. Wenn man eine solche Situation versteht, ist das das Paradies. Man ist in einer Position, die sich quasi nicht verbessern lässt, als Teil eines gleichberechtigten Gremiums, das den Laden am Laufen hält. Aber weil man sich als schon immer als vernünftig erwiesen hat, kann man Vorschläge bringen, die öfter als die von anderen gehört werden. Valtores hat sich hier ein wunderbares Nest geschaffen, er kann quasi tun, was er will, ohne die Regeln ihrer Oligarchie auch nur zu biegen.
Ingkrias dagegen versteht die Situation nicht im mindesten. Es geht ihm nicht ein, dass man vollkommen zufrieden sein kann damit, es so weit gebracht zu haben. So ist er paranoid – möchte Valtores vielleicht die absolute Macht an sich reißen, ihn, der andere Meinungen hat, aus dem Rat werfen? Niemals würde Valtores das machen, weil er nicht dumm ist, aber das könnte man Ingkrias nie erklären. Er sieht den Meister, einen unbekannten Faktor, aufgenommen mit unbekannter Motivation, und sieht eine Trumpfkarte. Eine Waffe in der Hinterhand. Er will Klarheit, also entfernt er die Karte aus dem Spiel. Ich bezweifle, dass er wirklich weiter denkt als so. Inklusive der Trang-Oul-Verbindung. Wetten, dass er keine Ahnung hat, was genau es bedeutet, dass der Meister einen Gürtel mit dem Symbol trägt, aber sich enorm viel darauf zusammenreimt? 
Hm. Das klingt relativ schlüssig. Hast du sowas schon einmal erlebt?
Pass auf, ein Beispiel. Eine Stadt, tyrannisch regiert von einem Mann, der absolut unantastbar ist, vergiss es, er ist der Herrscher, und bleibt das auf unabsehbare Zeit. Er hat allerdings keine Lust, jede einzelne Entscheidung zu treffen, jedes Detail der Stadt zu steuern, es gibt Besseres zu tun. Also sucht er sich einen Haufen Idioten, die sowieso die ganze Zeit schon das Gefühl hatten, dass ihnen eigentlich mehr Macht, mehr Einfluss zustehen sollte, wenn da nicht dieser Kerl an der Spitze wäre. Sagt ihnen, passt auf, du kriegst dieses Stadtviertel, du dieses, ihr trefft euch einmal in der Woche und trefft Entscheidungen, und wehe, ihr nervt mich. So eliminiert er sie aus der Gleichung. Sie sind froh, ihre Macht zu haben, so legitim, wie es geht, dazu, machen seine Drecksarbeit und freuen sich des Lebens. In den Haufen Idioten setzt er zwei, drei schlaue Leute, die genau wissen, das ist das Beste, was ihnen je passieren könnte, und sie erzählen ihm sofort, falls irgendjemand auf dumme Gedanken kommt. Jetzt stell dir vor, es gibt den Mann an der Spitze nicht mehr. Was passiert? Nichts. Die Gruppe an der Spitze regiert weiter. Wird einer von ihnen die Macht übernehmen? Unmöglich. Sie haben sich die ganze Zeit gegenseitig klein gehalten. Die Schlauen arbeiten perfekt zusammen, sind die besten Freunde, gegen sie kommt niemandes Meinung an, also versucht es auch niemand. So war es hier, als Rathma das Zeitliche gesegnet hat. Seine ersten Jünger haben gemeinsam die Zügel in die Hand genommen, und der Ältestenrat besteht seitdem ohne Querelen.
Und der angesprochene Tyrann ist nicht zufällig jemand, den du sehr gut kennst...?
Wenn ich dir das erklären muss, wirst du aus unserem Rat von zwei Leuten geworfen. Ebenfalls überflüssiger Hinweis: Du gehörst zu den Idioten.
Welche Ehre. Schade nur, dass ich trotzdem das letzte Wort habe.
Hast du das.
Hm. Also, es ist bald Morgen...sollten wir denn nicht das Trang-Oul Kapitel aufschlagen? Ich bin mir sicher, Fratellas Golem wird das nicht stören. 
...wir fragen sie. Mehr darüber, was Ingkrias vielleicht doch triftigen Grund für seine Paranoia gegeben haben könnte zu erfahren, ist einfach zu wichtig.
"Ich würde auf Auftrag meines Meisters ein paar Seiten hier auf eigene Faust durchlesen. Gibt es noch etwas, worüber wir reden sollten?"
"Tatsächlich gibt es das. Du solltest es nicht tun", antwortet sie schnell. Ich bin sofort besorgt. War die Übervorsicht des Zweiten begründet? "Warum?"
"Ich habe strikte Anweisung, alles Unerwartete, was du tust, zu melden, schriftlich natürlich. Großzügig interpretiert habe ich erwartet, dass du reden kannst, also kann ich das vermeiden. Aber dass du selbst Interesse an dem Buch zeigst, ist definitiv unerwartet, nicht nur von meiner Meisterin, sondern auch von mir."
"Verdammt, habe ich es mit der Frage schon versaut?" Ich ohrfeige mich innerlich.
"Unerwartetes, was du tust. Noch hast du nichts getan. Aber ich würde nicht das Umblättern beginnen."
Halb unbewusst imitiere ich das Ausatmen angehaltener Luft. "Danke für die faire Warnung."
"Das Wenigste, was ich tun konnte."
Die Unterhaltung ist damit gestorben. Wann werden wir dem Buch die Geheimnisse entreißen können?
Etwas später wecke in den Meister. "Wie angenehm, zur Abwechslung mal wieder von deiner süßen Stimme aus dem Schlaf geholt zu werden, Dorelem. War das richtig?"
"Ja!", strahle ich ihn an. Er grinst verschroben, reibt sich den Schlaf aus den Augen. "Nun denn, was steht heute an?"
"Vormittag hilfst du in der Küche aus, kein Unterricht. Später ist Beschwörung angesagt, als Einziges. Wie jeden Mittwoch. Was würdest du ohne mich machen?"
"Keine Ahnung, es mir aufschreiben?", gähnt er. "Wenn es mir wichtig wäre, könnte ich es mir sicher auch merken. Hm, das heißt, es ist auch wieder Zeit für unser wöchentliches Treffen?"
"Aber selbstverständlich."
Er streift sich die Hose über. "Dostrian konfrontieren oder nicht, das ist hier die Frage."
"Mit was? Wir haben nur Vermutungen. Zur Hölle, vielleicht ist Mei...Valtores wirklich selbst draufgekommen."
"Niemals. Nein, ich weiß, was ich mache."
Ein paar Sekunden Stille später stelle ich eine Frage, die ich mir sparen könnte. "Aber du wirst es mir nicht sagen?"
"Ach, ich hab den ganzen Tag Zeit, darüber nachzudenken...da ist doch noch nichts in Stein gemeißelt, warum Worte verschwenden." Dann reibt er sich das Kinn. "In der Küche, hm?"
"Noch ein Plan?"
"Wir werden sehen, wir werden sehen. Was ist das?" Er deutet auf ein kleines feuchtes Leinensäckchen.
"Skorpioninnereien. Die müsstest du wegschaffen", flöte ich. Er rollt nur mit den Augen und wirft die Arme hoch. Dieser Golem immer. Schon klar.
Töpfe schrubben sich schnell, wenn man jemand hat, der hineinsteigen kann und in jede Ecke kommt. Und ich habe ja nur eine Tonhaut, ist ja nicht so schlimm, wenn ich dreckig werde, richtig? Pah, ich helfe ihm ja gerne, aber er sollte nicht einfach so annehmen, dass es für mich überhaupt kein Problem ist. Vielleicht spreche ich ihn irgendwann darauf an...
Dann werde ich durch seinen zuletzt gefassten Plan abgelenkt, für den er mich braucht und den er mir schließlich doch verrät. Es ist eigentlich ganz einfach. Der Abfall vom Kochen ist hier unter besonderer Aufsicht. Mit einem gewaltigen Komplex voller übereifriger Novizen lässt man auch ausgekochte, gesplitterte und hohle, von Geflügel stammende Knochen nicht einfach so herumliegen. Darum werden alle diese prinzipiell unbrauchbaren Gebeine nur vorsichtshalber vor der Entsorgung noch einmal komplett zermahlen. Alle brauchbaren Knochen sind längst schon für Experimente, Ersatzteile und Ausrüstung beiseite geschafft worden. Ich habe mitbekommen, dass es immer wieder aufkommende Diskussionen gibt, ob es in Ordnung ist, den natürlichen Lebenskreislauf so vieler Nutztiere zunächst anzuwerfen – durch Zucht – und dann wieder zu unterbrechen – durch Schlachtung. Man bemüht sich offenbar, die Population an Vieh konstant zu halten, um nicht zu viele Seelen auf einmal hin- und herzuschieben. Oder so. Ganz habe ich die Philosophie dahinter nicht verstanden, aber da bin ich, glaube ich, nicht alleine. Letztlich ist das aber egal, denn der Pragmatismus gewinnt hier immer: Totenbeschwörer brauchen Knochen in großzügigen Mengen. Punkt. Und das Fleisch schmeckt eben den meisten, was natürlich selten als Grund zugegeben wird, aber garantiert ein entscheidender Faktor ist.
Worauf ich eigentlich hinaus will – es sollte unmöglich für einen Novizen sein, sich einfach so einen Skelettdiener zu erschaffen, wann immer er oder sie will. Mal ganz abgesehen davon, dass dies auffallen würde. Die Transportwege in die Lager sind sicher, und wie gesagt, Abfall wird zermahlen.
"Ich frage mich wirklich, ob die das hier nur zur Schau machen. Wenigstens die Meister sollten doch wissen, dass es völlig umsonst ist?", murmelt der Meister, als die Grube voller Knochenmehl schon zum neunten Mal in Folge verräterisch hochstaubt. Zum ersten Mal seit einiger Zeit ist die Armee wieder komplett, versteckt unter dem auch zermahlen offenbar noch problemlos zum Beschwören geeigneten Material. 
"Vielleicht. Aber ich denke nicht, dass der übliche Novize sich so einfach klar machen kann, dass es nur wichtig ist, dass es ein einmal lebendes Körpergerüst war", überlege ich halblaut. "Ich meine, die waren überrascht genug, als du die Insektenpanzer benutzt hast."
"Auch wieder wahr. Tja, was man eben in der Praxis so alles mitbekommt..." Der Meister pfeift beim Abschließen der noch anstehenden Arbeiten.
"Was hast du jetzt mit den schlafenden Kriegern da unten vor?"
"Oh, ich hab da so ein paar Ideen..." Und wem wird er sie nicht erzählen? Richtig.
Ich finde es sehr gesund, dass er eine gewisse Verschwiegenheit pflegt. Gerade in diesem unüberschaubaren Sumpf aus Geheimnissen.
Ja, aber uns gegenüber?
Seine Sache.
Ich gebs auf.
Das Mittagessen ist ereignislos, genauso wie der Beschwörungsmarathon, vier Stunden am Stück. Übung für Übung für Übung. Der Meister muss sich vorkommen wie ein Schachmeister, der in peinlichster Genauigkeit beigebracht bekommt, in welche Richtungen man den Springer bewegen kann. Aber er bekommt eben keine Vorzugsbehandlung. Meister Valtores benimmt sich völlig normal; wo Ingkrias überkorrigiert hat und seine Schuld damit peinlichst offensichtlich war, ist der Beschwörungslehrer völlig natürlich in seiner klassischen Kühle. Er stellt dem Meister nicht mehr Fragen als den anderen Schülern, kritisiert nahezu gleich viele kleine Details in dessen Technik wie bei anderen – um genau zu sein, ein paar mehr, da der Meister natürlich einige eigene Ideen eingebracht haben, die sich oft mit der Standardmethode beißen. Und ich muss sagen, von außen betrachtet, kann er davon durchaus etwas lernen. Er hat sich sehr gut geschlagen durch eigenes Improvisieren und Ausprobieren, aber manchmal ist, was Meister Valtores ihm rät, einfach eleganter, ökonomischer, effizienter.
Irgendwann ist es vorbei. Der Meister wendet sich ganz normal zum Gehen, folgt der Dreiergruppe unserer Freunde – nun gut, je nachdem, ob Dostrian uns jetzt wirklich verraten hat oder nicht – um sich später zu ihnen an den Tisch zu setzen...da legt ihm beim Herausgehen der Blutgolem des Lehrers eine Hand auf die Schulter. Oh. Na ja, nicht wirklich Grund zur Sorge, natürlich will er mit seinem überqualifizierten Novizen reden, und das hier ist eine relativ unauffällige Gelegenheit.
"Neflum, ich möchte mit dir reden. Setz dich, bitte." Lixt hört das noch und dreht sich kurz um, aber geht dann schnell weiter. Der Meister nickt brav und wartet auf die erste Frage. "Hast du das Gefühl, dass du dich mittlerweile hier gut eingelebt hast? Dass du zurecht kommst mit den Pflichten eines Novizen und dem Studium deiner Fächer?"
"Oh, auf jeden Fall", antwortet der Meister und legt genau die richtige Menge mildes Lächeln in die Stimme. "Es ist natürlich manchmal ein wenig stressig, aber eigentlich ist es Erholung gegenüber dem, was ich draußen teilweise an Problemen hatte."
"Soso. Vermisst du diese Freiheit gelegentlich?" Wie üblich ist der Tonfall des alten Meisters nicht zu deuten.
"Ich würde lügen, wenn ich nein sagen würde. Zumindest beim Topfschrubben."
Meister Valtores geht nicht auf den Scherz ein. "Du scheinst auch schon Freunde unter Gleichaltrigen gefunden zu haben."
Die Schlinge zieht sich enger...
Sicher hat der Meister dieses Gespräch schon unzählige Male durchgespielt. Der kommt schon zurecht.
"Nun, so lange kennen wir uns noch nicht, aber ich würde sagen, wir sind auf bestem Weg."
"Und mit guten Bekannten bespricht man natürlich auch gerne den Lernstoff, in der Freizeit?"
Enger...
"Ich meine, im Gedanken des wissenschaftlichen Austausches...", gibt der Meister etwas schwach zurück, aber er weiß ja schon, dass es absolut keine Möglichkeit gibt, sich hier zu verteidigen.
"Ein hochgestochener Ausdruck. Den du vermutlich von Dostrian übernommen hast, der ihn von mir hat. Ja, der Austausch ist sicherlich fruchtbar. Wobei ich mich frage, was du von ihnen wirklich lernen kannst." Eine gefährliche Schärfe durchdringt die sorgfältige Neutralität in den Sätzen des Beschwörungslehrers.
"Oh, dies und das...ich meine, sie haben natürlich einige Jahre länger Erfahrung als ich", weicht der Meister aus, aber eigentlich wartet er nur wie ich darauf, dass der Hammer fällt.
Dass Meister Valtores das fast wörtlich nimmt und seine Handflächen laut klatschend auf den Tisch schlägt, lässt ihn dann doch zusammenzucken. "Du bringst ihnen Dinge bei, für die ich sie in fünf Jahren noch nicht reif genug halten würde, General!", donnert er. "Hast du irgendeine Ahnung, wie gefährlich so etwas sein kann? Was für Versuchungen du in ihnen wecken könntest? Techniken, die du offenbar für harmlose Spielereien hältst, die unzählige Menschenleben kosten könnten, wenn sie in die falschen Hände geraten?"
Hat er ihn gerade "General" genannt? Der versucht, zu beschwichtigen. "Es sind doch nur..."
"Nur, nur! Es ist nicht falsch, auf Erreichtes stolz zu sein, aber du bist dir offenbar nicht im Geringsten der Verantwortung bewusst, die du hast! Ich habe dich aufgenommen, damit du lernst, dein Wissen unter Kontrolle zu bekommen, nicht, damit du es überall verstreust wie tickende Zeitbomben!"
Er funkelt den Meister an. Autsch. Das war ein wenig heftiger als erwartet. Kurz senkt sich Stille über den Raum, während der Meister überlegt. Seine Frage ist dann allerdings ganz einfach. "Und jetzt?"
Meister Valtores seufzt und setzt dann wieder absolute Neutralität auf. "Wir brauchen hier nicht um den heißen Brei herum reden, General. Du kommst hier an, versprichst, dich unterzuordnen, aber brichst mit Hingabe so viele Regeln in so kurzer Zeit, dass ich dich nicht nur herauswerfen sollte, sondern am besten gleich dafür sorgen, dass du nie wieder irgendwelche Regeln brichst."
Eiskalt bleibt der Meister sitzen. Gut so. Der Blutgolem ist nicht wirklich einer, mit dem zu spaßen ist. Nach einer sich dehnenden Pause redet Meister Valtores weiter. "Aber das würde bedeuten, dass ich meine Zeit verschwendet hätte, und dass ich mich in dir getäuscht hätte, beides Dinge, die ich ungern tue. Ich hatte Gelegenheit genug, mir ein Bild von dir zu machen. Du bist nicht nur talentiert, du bist brilliant. Wenn du auch nur ein Fünkchen weniger Schläue in dir hättest, wäre das Buch für dich komplett nutzlos gewesen, oder der Umgang damit hätte dich vermutlich relativ spektakulär das Leben gekostet. Das ist ein Potential, das ich durchaus erkenne."
"Vielen Dank", antwortet der Meister tonlos.
"Ha", schnaubt sein Gegenüber, "du solltest das nicht als Lob auffassen, General. Denn so willkürlich du deinen Namen angeblich gewählt hast, ich sehe dich an und sehe dessen ersten Träger. Jeder Bericht über seine Persönlichkeit, sein Verhalten, du erfüllst sie, als wärst du die Wiedergeburt des Bösen selbst. Die wenigen Bilder, die wir haben, könnten von dir in etwa fünfzig Jahren sein, die Nase, die Wangenknochen, sogar die Haarfarbe stimmt bereits. Schneeweiß in deinem Alter, und doch bist du kein Albino. Es ist mehr als beunruhigend. Es ist geradezu beängstigend."
Nichts von dieser Emotion fließt in seine Rede, aber wenn man eine derart kultivierte Neutralität pflegt, ist allein das Aussprechen von Gefühlen wohl schon das Äquivalent zu schreiender Panik.
Der Meister versucht, seine Reaktion ähnlich trocken zu halten, und macht es gar nicht übel: "Ich hasse es, mich wiederholen zu müssen, aber dann wüsste ich erneut gerne, warum ich überhaupt noch lebe."
"Eine Frage, auf die ich die Antwort auch gerne wüsste. Aber ich habe schon verstanden. Warum schütze ich dich? Nun, kannst du das nicht selbst denken?"
"Potential?"
"Exakt. Du bist gefährlich. Du machst Probleme. Verursachst mir die ersten Kopfschmerzen seit gut zehn Jahren. Aber du bist voller Chancen. So Viele hier denken, du bist verdorben bis zum Kern, dein Name allein hätte ihnen gereicht, dich zu verdammen. Und übersehen das Wichtigste: dass ohne Leute wie dich die Welt sich nicht weiterdreht."
Er dreht dem Meister jetzt den Rücken zu und starrt an die Tafel. "Du bist jung, voller Energie, frischer Ideen. Das Buch hat dir geholfen, aber die Anwendung ist deine. In der kurzen Zeit, in der du hier bist, hast du mich schon mehr als einmal überrascht, und das in meinem Spezialgebiet. Weißt du, dass du seit zehn Jahren der erste Autodidakt bist, den wir hier aufgenommen haben?"
Der Meister schaltet schnell. "Die Quelle der Kopfschmerzen?"
Meister Valtores wirft ihm einen Blick zu, als wäre die Frage die dümmstmögliche. "Aber das ist nur die eine Seite der Medaille. Wenn es nur darum ginge, dir dein Wissen auszupressen, könnten wir das auch auf unangenehmere Weise machen, das ginge schneller und effizienter, und danach würdest du sang- und klanglos entsorgt."
Eiskalt.
Man kommt nicht in eine solche Position ohne ein gesundes Maß an Skrupellosigkeit.
"Nein, es ist von eminenter Wichtigkeit, dass du am Leben bleibst. Deine Ideen weiterentwickelst. Deine Neugier, deinen Forschungsdrang weiterhin für das Gute nutzt. Ich habe mit vielen Leuten geredet in den letzten Wochen, viele Berichte gelesen, wenig geschlafen."
Mit präzisen, gleich weiten Schritten beginnt er, auf und ab zu gehen. "Es besteht überhaupt kein Zweifel daran, dass du bisher Einiges vollbracht hast. Von Tristram über Lut Gholein bis Kurast. Und tiefer, angeblich. Andere zerreißen sich den Mund, dass du mit deiner Macht die Welt spalten wirst, Krieg bringen, Leid, Tod in allen Ländern Sanktuarios. Was sein kann. Auch dafür hast du das Potential, das Erbe deines Namens ist Zeugnis genug dafür. Aber hast du irgendetwas in dieser Richtung unternommen? Bisher wurdest du herumgescheucht auf deiner Jagd nach den Großen Übeln, hast ohne zu klagen und ohne dich feiern zu lassen des Öfteren die Koffer gepackt und auf deiner selbst auferlegten Mission weitergemacht. Wenn du das nur tust, um dich zu profilieren, überall an Macht und Einfluss zu gewinnen, dann wäre ich fast gewillt, dir das zu gönnen, so viel Mühe, wie du dir gibst. Aber nein."
Er bleibt stehen und sieht dem Meister direkt in die Augen.
"Die anderen sehen die Gefahr, die du darstellen könntest. Was sie dabei übersehen, in ihren konservativen, verkrusteten Hirnen, ist wie vielen Menschen du helfen könntest. Du schon geholfen hast. Sie sehen einen Dämon kurz vor dem Amoklauf, einen Chaosstifter. Ich sehe einen jungen Mann, kaum erwachsen, mit eisernem Willen und so viel Hoffnung in den Augen."
Und endlich zeigt Meister Valtores ein äußerliches Zeichen davon, dass er sich in das redet, was bei ihm als Leidenschaft durchgeht: Er ballt die Faust an seiner Seite. "Wenn wir nicht bereit sind, ein Risiko einzugehen, den nächsten Generationen ein wenig Freiheit zu lassen, Fehler zu begehen, sie aus diesen lernen lassen, ihnen das Korsett uralter überkommener Traditionen überspannen und beim kleinsten Anzeichen des Wandels danach schreien, selbigen auszumerzen mit Stumpf und Stiel, dann werden wir innerhalb von wenigen Jahrzehnten aussterben, überholt von einer sich um uns ändernden Welt. Es ist eine Überzeugung, der ich anhänge, seit ich damals selbst Novize war, als ich jeden Tag ausbrechen wollte und am liebsten ganz Sanktuario radikal neu gestalten wollte."
Der Meister runzelt die Stirn. "Ihr seht Euch selbst in mir?"
"Trang-Oul bewahre mich vor dem Gedanken."
Er stützt sich schwer auf das Pult vor ihm. "Dafür bist du viel zu sehr von dir selbst eingenommen. Früh habe ich erkannt, dass man durchaus versuchen kann, die Welt zu ändern, aber die Welt ist genauso konservativ wie die allermeisten ihrer Bewohner. Man muss sie in winzigen Schritten voranbringen. Mit kleinen Stößen in die richtige Richtung. Darum bin ich hier geblieben, bin Meister geworden, habe Dinge getan, auf die ich nicht stolz bin, um andere vollbringen zu können, auf die ich sehr stolz bin. Ich habe mein Leben der Aufgabe gewidmet, das derer, die nach mir kommen, besser zu gestalten."
Der Meister nickt beeindruckt, dann spielt ein schelmisches Grinsen um seine Lippen. "Und letztlich Euer eigenes, nicht wahr? Schließlich wird Euere Seele auch in Zukunft weiter auf Sanktuario wandeln."
Das Grinsen, das ihm antwortet, ist komplett freudlos. "Bilde dir nur nicht ein, auch nur einen Hauch unseres Glaubens zu verstehen. Um zu einem Ende zu kommen: Ich wollte, dass du einen Einblick gewinnst in was mich antreibt, um besser verstehen zu können, in welchem Dilemma ich mich durch dein Verhalten befinde. Einerseits halte ich meine Entscheidung, dich hier lernen zu lassen, für immer noch völlig richtig. Es ist nicht nur das zweifelsohne gewaltige Potential, das in der steckt, die Chance, dass du zum besten und wichtigsten Nekromanten heranwächst, den die Welt je gesehen hat." Der Meister versucht, Bescheidenheit zur Schau zu stellen und heftig zu protestieren, aber erhält keine Gelegenheit dazu. "Ich liefere keine leeren Phrasen und erwarte sie nicht. Bei jedem anderen müsste ich fürchten, dass es ihm zu Kopf steigt, aber wenn dich deine bisherigen Erfolge noch nicht zum unerträglichsten Egomanen der Welt gemacht haben, ist eine Portion einfacher Wahrheit von einem alten Meister auch nicht mehr schädlich. Der andere Grund ist ohnehin viel wichtiger: Du bist überheblich, stolz, rebellisch, manchmal auf geradezu peinlich kindische Weise, aber wie soeben attestiert, niemals ins Unerträgliche. Ich bin ein vorsichtiger Mensch, aber völlig gewillt, dir zuzugestehen, dass du ein guter Mensch bist, und das sollte jeder in dir sehen, nicht ein potentielles Monster nur wegen deines Namens. Diese Beobachtung ist mir mehr wert als alles andere."
Langsam wird es dem Meister fast peinlich. "Ich...gebe mir Mühe."
"Tust du nicht." Meister Valtores lässt keine Zweifel daran aufkommen, dass er all das nicht als Lob meint, sondern es eben schlichte Feststellungen sind. "Es wirkt eben nicht gezwungen. Eine Einschätzung, die ich mir vor Kurzem weiter bestätigen konnte, als ich mit deinem Golem geredet habe."
"Ihr habt...", stößt der Meister hervor, in gut gespielter Überraschung. Was dennoch nicht im Mindesten überzeugt.
"Tu nicht so, du weißt es längst. Ich fände es schön", und die Betonung sticht besonders aus seinen sonst so wohl modulierten Worten hervor, "wenn du mir sagen würdest, wie du den Kontakt hältst."
Lange überlegt der Meister nicht, bevor er seinen Ärmel hochkrempelt und den Armreif aus Ton auf den Tisch hält. Ich entfalte mich. "Erfreut, Euch wiederzusehen", sage ich höflich und verbeuge mich leicht.
Das treibt dem alten Meister nun doch eine Augenbraue in die Höhe. "Du bist ein...Ableger des Golems, der über den Folianten wacht?" Ich nicke, und der Meister tätschelt mir den Kopf. "Das ist nun nicht eine Idee von mir. Mehr eine Mischung aus Glück im Unglück und Dorelems Fähigkeit, aus der Not eine Tugend zu machen."
"Ist das dein Name?", wirft der Blutgolem ein, und wieder nicke ich nur. Möchte mich nicht allzusehr einmischen.
Meister Valtores reibt sich das Kinn. "Soso. Nun, das erklärt Einiges. Gibt es einen bestimmten Grund für dieses...Arrangement?"
Der Meister zuckt mit den Schultern. "Ich hatte bisher nicht wirklich Zeit, das Buch in aller Ruhe von vorne bis hinten zu durchforsten. So, ganz banal, wird mir die Arbeit von Leuten abgenommen, die das mit dem peniblen Nachforschen ohnehin viel besser können als ich." Ein Teil der Wahrheit. Dass insbesondere der Zweite noch deutlich mehr als das tut – was sage ich, wenn man bedenkt, was ich mit dem Papiergolem losgetreten habe, ist mein Beitrag zu besser Verschwiegenem nicht wirklich von der Hand zu weisen – muss der werte Meister ja nicht unbedingt wissen.
"Ein wenig zu banal. Aber gut. Ich habe nun wirklich selten erlebt, dass auch der edelste Totenbeschwörer wirklich nett zu seinem Golem ist, von einem solchen Grad an gegenseitigem Respekt ganz zu schweigen."
Nicht ungesehen von mir blickt der Blutgolem bewusst teilnahmslos an die Decke. Sein Meister fährt fort: "Das ist allein deswegen keine Selbstverständlichkeit, da sich die allermeisten noch nicht einmal bewusst sind, dass Golems durchaus freien Willen haben."
"Wenn ich mir die Frage erlauben darf, wie kommt es, dass das offenbar nicht aus kompletter Unwissenheit geboren ist, sondern entgegen der Lehrmeinung ist?", wage ich einzuwerfen.
Deinen Vorsatz, still zu halten, hast du aber schnell gebrochen.
Der Blick des Gefragten wird finster. "Oh, es wissen einige der sogenannten 'Weisen', wahrscheinlich sogar die meisten, sonst wäre der Titel ja eine komplette Farce, nicht wahr? Sie beschließen nur, wieder und wieder, Generation um Generation, dieses Wissen geflissentlich zu ignorieren."
"Aber...warum? Das ist doch..."
"Eine Schande?" Auf mein mutiges, weil heftiges Nicken seufzt Meister Valtores in echter Enttäuschung. "Stell dir vor, wir würden beginnen, den Novizen zu erzählen, dass jeder einzelne Nekromant, der ihnen bisher als Vorbild gedient hat, seit Jahren mit teilweise voller Kenntnis dieser Tatsache ein denkendes und fühlendes Wesen als rechtlosen Sklaven missbraucht hat. Weißt du, was das für uns alle bedeuten würde?"
Ich balle die Fäuste, ernsthaft wütend. "Das macht es keinen Deut besser."
"Nein, tut es nicht", schnappt Valtores. "Aber die Wahrheit herauskommen zu lassen...würde viel Leid bringen", fährt er etwas sanfter fort. "Versteh mich nicht falsch. Ich finde es nicht richtig, wirklich nicht. Dennoch muss ich praktisch denken. Ich habe Verantwortung. Auch den Golems gegenüber, aber gleichfalls den Menschen."
"Dorelem..." Dem Meister wird mein Einmischen vielleicht ein wenig zu viel, aber ich lasse mich nicht bremsen. 
"Und wie, wenn ich höflichst fragen darf, nehmt Ihr Euere Verantwortung gegenüber den Golems wahr?"
Valtores sieht mich an, und in seinen eiskalten Augen liegt etwas, das ich bisher dort nicht gesehen habe...Milde.
"Wie ich bereits erklärte, ich hatte den Traum, radikale Veränderungen herbei zu führen. Aber ich gab ihn auf. Denn ich sah ein, dass dies mehr Leid bringen würde, als ich gewillt war, verursacht zu haben. Jetzt bemühe ich mich, die Veränderungen klein, aber stetig zu halten. Du wirst die Gruppe um Dostrian auch schon kennen gelernt haben?"
Ich nicke vorsichtig.
"Er ist nicht umsonst mein Protegé. Denn auch in ihm sehe ich dieses nahezu unbegrenzte Potential. Und zwar zu nachgradiger Veränderung. Meine Schritte sind langsam, vorsichtig. Aber ich glaube, dass es höchste Zeit wird, dass er und seine Freunde die Wahrheit erfahren. Sie sind jung, und die Zukunft liegt in ihren Händen. So werde ich die Verantwortung an sie weitergeben, damit die Zukunft durch sie besser wird."
Oh.
Kurz ist es still. Bis der Meister eine zögerliche Frage vorbringt: "Und...was jetzt?"
"Ich hatte noch vor, mit dir über den wahren Grund deines Hierseins zu sprechen, aber da du ja über alles informiert bist, was ich schon mit Dorelem besprochen habe, ist das hinfällig. Stattdessen kommen wir gleich zu einem Punkt, wegen dem ich auch eher früher als später mit dir reden wollte."
Man merkt immer mehr, Valtores ist jemand, der ganz genau plant. Mit derart...revolutionären Ideen, auch nach Jahren des Abschliffs beim Gang durch die Instanzen, in seiner Position, muss er wohl auch vorsichtig sein. Nur, dass der Meister ihn nicht vorsichtig sein lässt. Mir soll es Recht sein; wenn er dann auch noch feststellen wird, dass die Revolution um ihn herum längst im Gange ist und er sich nicht durch ein halbgar auf den Weg gebrachtes Erbe zufrieden in den ewigen Ruhestand verabschieden kann, wird er schon merken, dass er vielleicht insgesamt ein wenig zu vorsichtig war.
Du bist auch nie zufrieden, oder? Mit seinen Ansichten sollte er für dich ein Heiliger sein.
Dafür hätte er tatsächlich etwas tun sollen statt nur "die Zukunft in die richtigen Hände legen". 
Meckern, Meckern, nichts als Meckern.
"Denn", so fährt Valtores fort, "ich bin zwar nunmehr zu dem Schluss gekommen, dass es gut und richtig ist, dich hier zu haben, um dir einen vernünftigen Weg aufzeigen zu können, von deinen Ideen zu profitieren et cetera. Aber andere sind da nicht wirklich zu überzeugen – und stur. Ich glaube, dass dein Leben in schwerer Gefahr ist."
Ach, tut er das.
"Durch wen denn in etwa?", fragt der Meister, in aller Unschuld. Valtores' Blick wird hart. "Das sind Spekulationen meinerseits, die dich nicht zu interessieren haben. Mehr als ein reines Gefühl steckt auf jeden Fall hinter meiner Warnung."
"Und was bedeutet das für mich, bekomme ich Personenschutz?"
"Nein. Das wäre fatal. Deine Präsenz hier ist ohnehin schon ein Affront für Viele. Sonderbehandlung, auch wenn dies für dich weniger Freiheiten bedeuten würde, kommt gar nicht in Frage. Es ist wieder ein Dilemma, für das ich allerdings dieses Mal glaube eine leichte Lösung gefunden zu haben. Du wirst weiterhin ganz normaler Novize bleiben und dich mustergültig verhalten, und ich meine das mehr als ernst. Es war schwer genug, einige Ratsmitglieder davon zu überzeugen, dass die plötzlichen Fortschritte der Novizen um dich herum nur von dem Verlangen stammen, sich mit dir zu messen, und nicht von heimlichen Lektionen, die du ihnen gibst."
Der Meister presst die Lippen aufeinander, aber antwortet nicht. Gut, denn Valtores ist noch nicht fertig. "Diesen Status wirst du mindestens noch ein Jahr lang haben müssen. Irgendwann werden sich die Wogen glätten und du wirst akzeptiert werden als ganz normaler Novize, der unter Kontrolle ist und keine finsteren Absichten hegt. Dann können wir vielleicht darüber reden, dich ein paar Prüfungen vorziehen zu lassen, ein paar Privatstunden mit verschiedenen Meistern arrangieren, und so weiter. Ich wiederhole, das ist in deinem Interesse. Wenn du nicht lernst, dich zu benehmen, bist du bald ein toter Mann, und das fänden wir beide eine ganz und gar bedauerliche Verschwendung."
Der Meister studiert seine Fingernägel. "Und...wo ist das Dilemma daran?"
"Dieser Weg bedeutet große Gefahr für dich in naher Zukunft, solange noch nicht allen klar ist, dass du harmlos sein solltest. Es ist gut möglich, dass schon morgen, übermorgen, nächste Woche ein Skelett in deinem Zimmer auf dich wartet, mit dem Dolch in der Hand, oder ein Golem plötzlich 'wahnsinnig' wird und dein Genick bricht."
Meisterhafte Selbstkontrolle des Generals, als Valtores das erste Beispiel nennt.
"Aber ohne Beweis, ohne Grund außer einer Vorahnung, kann ich dich nicht schützen. Deswegen ist es allerdings kein wirkliches Dilemma, weil ich glaube, dass du ganz gut auf dich selbst aufpassen kannst."
Sein kalter Blick fokussiert den Meister jetzt.
"Wenn du tatsächlich angegriffen werden solltest, dann wende dich sofort an mich. Ich denke, dir wird langsam klar sein, welche Risiken ich für dich eingegangen bin, also vertraue mir. Und hör auf, selbst noch viel größere Risiken einzugehen."
Er wendet sich zum Ausgang. "Damit sollte vorerst alles geklärt sein." 
Der Meister steht auch auf. "Ich danke Euch für Euere Offenheit und werde mir größte Mühe geben, die in mich gesteckten Erwartungen zu erfüllen." Das muss sogar für Valtores' Ohren extrem hohl klingen. "Und ich halte Euch auf dem Laufenden, so unauffällig wie möglich natürlich, wenn mir etwas auffällt."
"Tu das."
Sein Golem nickt mir noch zu, dann sind sie verschwunden. Ich tarne mich wieder, um gleich darauf dem Meister zuzuflüstern: "Warum hast du es ihm nicht gesagt?"
"Ich bin mir noch nicht sicher, was ihn angeht. Hätte ja fast erwartet, dass er mich hochkant herauswirft. Dass er gleich so viel Pläne für mich hat, überrascht mich jetzt doch ein wenig."
Wir sind auf dem Weg zur Gemeinschaftshalle. "Und du bist zu stur, dich einfach zu fügen?"
"Du hast ihn gehört, Personenschutz, Vorzugsbehandlung, das bedeutet nur, dass ich einige Freiheiten verliere. Privilegierter Novize im goldenen Käfig. Muss ich nicht haben, es gibt hier noch eine ganze Menge mehr Netze zu spinnen, bevor die alten Herren schnallen, dass ich nicht im Mindesten vorhabe, hier länger zu bleiben als nötig. Valtores mehr als eingeschlossen."
"Und der zweite Mordversuch in drei Tagen lässt dich nicht ein wenig an der Sinnhaftigkeit dessen zweifeln, hier völlig unbesorgt weiter den Intrigenkönig spielen zu wollen?"
"Och...", meint der Meister, und nickt einem vorbeigehenden Golem zu, der aber nicht reagiert, "ich denke, je länger wir uns nichts anmerken lassen und den Dingen ihren Lauf, desto sicherer wird es."
Er nickt dem nächsten Golem zu, und der nickt zurück.

Kapitel 7 – Vertrauen

"…und darum werde ich euch zumindest in naher Zukunft keine weiteren Ratschläge und Ideen liefern. Tut mir Leid."
Hunradil lässt die Faust frustriert auf den Tisch fahren. "Das ist doch beschissen."
Zerknirscht wirkt Dostrian, als er mit auf den Händen gestütztem Kinn spricht. Er meidet den Blick des Meisters. 
"Ich verstehe das nicht. Ihr wart doch beide vorsichtig damit, oder? Wird doch niemand heimlich Schwächen auf Meister Ingkrias gezaubert haben, damit ihm die Kreide aus der Hand fällt, oder sowas?"
Das zaubert ein Lächeln auf Hunradils Gesicht. "He, das ist eine geniale..." "Nein, ist es nicht", unterbricht ihn der ernste schwarzhaarige Novize. "Hör zu, Nef, es tut mir Leid, auch wenn ich mir keiner Schuld bewusst bin. Du hättest niemals wegen uns Ärger bekommen sollen."
Der Meister hebt eine Augenbraue. "Keiner Schuld bewusst? Ganz sicher?"
"Denkst du etwa...jemand hätte gepetzt?", wirft Lixt dazwischen. Mit einem milden Lächeln sieht der Meister sie an. "Ach, so weit würde ich gar nicht gehen wollen. Wir sind doch Freunde, oder? Und was wäre eine Freundschaft ohne Vertrauen?"
Die Betonung verrät die Unehrlichkeit – aber ich glaube, keiner von den drei anderen will wirklich hören, dass der Meister einen von ihnen schwer verdächtigt. Er fügt noch etwas hinzu: "Grundsätzlich möchte ich nur, dass hier keiner ein schlechtes Gewissen mit sich herumträgt. Wenn euch doch etwas einfällt, warum Valtores auf unser kleines Geheimnis gekommen sein könnte, dann sagt es mir unter vier Augen, und niemand muss auf irgendjemand böse sein, ich am wenigsten von allen."
Peinliches Schweigen senkt sich über die Runde. In klarem Unwillen, für dauerhaftes Kippen der Stimmung verantwortlich zu sein, wechselt der Meister das Thema. "Aber sagt mal, was hab ich verpasst, während er mich in die Mangel genommen hat? Wichtige, geheime Dinge?"
"Oh, nicht viel", haucht Lixt. "Wir haben uns vor allem Sorgen um dich gemacht."
"Und um Golanthe", fügt Dostrian hinzu, mit einem Zucken der Mundwinkel, das verrät, dass er den Namen leicht lächerlich findet – ob ihn selbst oder dass Lixt überhaupt einen vergeben hat, kann ich nicht abschätzen. 
"Warum, was ist mit ihr?", fragt der Meister unschuldig. Die Novizin sieht ein wenig aus, als hätte sie auf eine saure Zitrone gebissen.
"Den ganzen Tag mit...Zeug beschäftigt ist sie", hilft Hunradil aus. "Weißt ja vielleicht noch nicht, der Hauptgrund warum man den Novizen so vergleichsweise früh erlaubt, einen Golem zu bekommen ist, dass von da an der Golem alle anfallenden Arbeiten übernimmt, die der Novize eigentlich tun müsste. Also Küche putzen...", und da fügt er ein schelmisches Augenzwinkern hinzu, denn er weiß natürlich, dass der Meister das heute erst machen musste, "...oder Böden schrubben und andere, noch ekelhaftere Sachen."
"Und darum wurmt es dich wohl am meisten, dass du noch keinen beschwören darfst, hm?", stichelt der Meister zuckersüß zurück. Hunradil lässt ihn am Zustand seiner Zunge teilhaben. "Wenigstens werde ich bald einen bekommen, da bin ich mir ganz sicher. Bis du dagegen deinen zurück haben darfst, vergehen sicher noch Jahre!"
"Ach, ein wenig hilft mir unser kleines Extrageheimnis schon auch." Dass Valtores von mir weiß, hat der Meister verschwiegen, wie ein, zwei andere Dinge auch. "Aber was ist jetzt das Problem damit, dass Golanthe so viel zu tun hat? Ich meine, klar, würde mir auch keinen Spaß machen, die Arbeit, aber warum macht ihr euch Sorgen?"
"Die anderen nur", antwortet Lixt hastig. "Es dauert halt etwas länger als sonst, darum ist sie noch nicht aufgetaucht. Sie ist ein starkes Mädchen und wird schon auf sich aufpassen können!"
"Na, dann ist ja alles in Ordnung", lacht der Meister, und die Runde entspannt sich. "Einfach ein wenig mehr Vertrauen zeigen, nicht wahr?"
Lixt blickt, verständlicherweise, immer noch leicht kränklich. Der General dagegen ist längst ein Meister darin, Lügen zu übertünchen. Ich fühle da mehr mit der zierlichen Novizin. Wir verfangen uns mehr und mehr in einem Geflecht aus Unwahrheiten, der Meister hat kein perfektes Gedächtnis und muss höllisch aufpassen, wer was weiß; statt weniger misstrauisch zu sein...
Du spielst das Spiel, oder du gehst unter.
Und wenn das Mitspielen allein schon zu verlieren bedeutet? Um Lixt wenigstens etwas zu beruhigen, schiebe ich ihr heimlich die Notiz des Meisters zu: Warte später auf mich.
Nicht viel später und ohne, dass etwas Interessantes beredet worden wäre, löst sich die Gruppe auf. Lixt murmelt etwas von wegen, dass Golanthe sicher schon auf sie wartet, und verdrückt sich als Erste; der Meister wartet ganz bewusst, bis auch Hunradil gähnt und geht, dann verabschieden wir uns kühl von Dostrian. 
Zurück in unserem Zimmer setzt der Meister sich auf den Stuhl und schließt erst einmal die Augen. "Und wie er uns verraten hat."
"Was macht dich so sicher?"
"Er ist sich keiner Schuld bewusst...ha...die anderen beiden hätten doch nicht einmal den Mut, zu Valtores zu gehen. Und du hast den ja gehört. Sein 'Protegé' ist Dostrian. Der Zweite hat schon Recht, er will nur, dass ihm der Alte über den Kopf streicht und 'brav gemacht' sagt. Vielleicht später ein paar Privatstunden. Kotzt mich das an."
Ob er da nicht den Mut zumindest einer bestimmten Novizin übersieht? Zugegeben, man übersieht sie grundsätzlich leicht...der Meister blickt für ein Weilchen an die Decke, dann wendet er sich abrupt an mich. "Wie lange noch bis zur Sperrstunde?"
"Dreiundvierzig Minuten", antworte ich. "Denkst du, das ist genug Zeit, um mit Lixt zusammen Golanthe wieder zu erschaffen?"
Er lächelt. "Zeit wäre das sicher genug, aber die falsche Zeit ist es trotzdem. Hm...haben wir morgen etwas vor?"
Ich bin verwirrt, also springt der Zweite ein, um keine Pause zu verursachen. "Die erste Lektion sind Flüche." Das sagt eigentlich alles.
"Ja dann. Diese Rolle hier?", fragt er, und auf Zustimmung greift er sich das Lernmaterial. "Dann wollen wir mal. Sag mir zehn Minuten nach Sperrstundenbeginn Bescheid, ja?"
Jetzt verstehe ich gar nichts mehr. Wie sollen wir dann Golanthe retten?
Wie wollen wir das jetzt? Bitte beachtet uns nicht, nur ein kleiner Privatausflug mit einer weiblichen Mitnovizin nach draußen, am besten, wo uns keiner sieht, und nein, wir haben keine Hintergedanken?
Das würde wahrscheinlich immer noch weniger unangenehme Fragen verursachen als morgen, wenn die anderen merken, dass Lixt immer noch keinen Golem hat. 
Siehst du nicht, dass er einen Plan hat? Vertrau ihm doch einfach, du Held.
...na, wenn das was wird. Der Meister liest konzentriert, überfliegt manche Passagen mehrere Male, fängt noch einmal von vorne an, und nach etwa einer halben Stunde nickt er. "So, das sollte genug sein, damit ich morgen Ingkrias' blöde Fragen auch ohne Hilfe beantworten kann. Wie liegen wir in der Zeit?"
Ich sage es ihm, und er stöhnt. "Oh Himmel. Dann...lernen wir eben etwas vor, für die noch blöderen Fragen."
Als ich ihm später endlich sagen kann, dass es soweit ist, rollt er das Pergament sofort auf. "Dann los."
"Wie, los? Es ist nach der Sperrstunde."
"Was heißt, dass keine Menschen mehr unterwegs sind. Und ich hab zumindest heute Ruhe vor blöden Fragen, zumindest, wenn die Fragesteller sich nicht ebenfalls solchen stellen wollen." Er wirkt fröhlich.
"Und...die Skelette?", frage ich hilflos, aber sein Blick antwortet nur also bitte.
Wir treten vor die Tür. Alles ist still, aber natürlich brennen die Fackeln, wie immer. "Die nächste Patrouille kommt wann?", will er wissen, ich sage es ihm, und wir warten die kurze Zeit ab.
Da treten sie um die Ecke des Ganges, ich möchte unwillkürlich tiefer in die Schatten weichen, da hebt der Meister die Hand und grüne Punkte erscheinen über den Schädeln. Sofort beginnen die Knochenkrieger, aufeinander einzuhacken; langsam schreitet der Meister auf sie zu, derweil zerfallen zwei zu Staub, und das letzte, lädierte wird von ihm selbst unzeremoniell zerstört.
"Spinnst du?", wage ich zu flüstern. "Wenn die das rausfinden..."
"Oh, du Kleingläubiger", grinst er – aber da höre ich hinter uns schon die klackernden Schritte weiterer heraneilender Krieger. Und ich kann ihn so nicht einmal verteidigen, wenn die Situation eskaliert!
Die drei Skelette der anderen Einheit erreichen uns...und halten an. Der Meister inspiziert sie. "Passt. Sie wären bis...hier gekommen, wenn ich sie nicht aufgehalten hätte, also umdrehen und los geht’s."
Oh.
Na, wenn uns das nicht mal einen riesigen Vorteil verschafft.
"Du ersetzt sie durch deine eigenen!", rufe ich aus, als ich den Plan begreife.
"Korrekt", nickt er selbstzufrieden. "Mit drei Gruppen, die ihre Runden machen, ersetzt, habe ich völlige Bewegungsfreiheit, wenn ich ein wenig aufpasse. Da hilfst du mir bei, weil du die Routen ja schon lange berechnet hast, und damit ist es gar nicht mehr so schlimm, Novize zu sein. Und scheiß auf die Sperrstunde."
Wie er gelacht hat, als ich meinte, es wäre quasi nicht möglich, durch das Muster ihrer Kontrollen zu schlüpfen, nachdem ich ihre Wege das erste Mal für ihn beobachtet hatte...
So machen wir uns vorsichtig auf den Weg zu Lixt. Der Zweite, der stumm Kalkulationen angestellt hat, führt ihn zu den richtigen Abzweigungen, und wir warten an Schlüsselstellen auf die zwei anderen Skelettgruppen, die wir durch eigene ersetzen. Zweimal begegnen wir auch der ersten; es wäre unmöglich gewesen, durch das Netz zu kommen... Dann sind wir an der Tür der Novizin, und plötzlich etwas zögerlich, braucht der Meister kurz, um zu klopfen.
Das Holz schwingt fast sofort von ihm weg. "Nef! Ich...ich dachte, du kommst nicht mehr..."
"Schhh. Wir haben..."
"...eine Minute zwanzig", helfe ich ihm. "Komm mit", murmelt er. Lixt wirkt, als würde sie glauben zu träumen.
"Aber...so spät?"
"He. Vertrau mir!", zwinkert er, und lädt sie mit großer Geste ein. Seine Unsicherheit ist weg – denn jetzt kann er angeben. Wie schlafwandelnd tritt sie auf den Gang – und da biegt eine Gruppe Skelette um die Ecke. 
Lixt erschrickt, will gleich wieder zurück laufen, aber der Meister hält sie fest. Salutiert dem Führungsskelett, und das grüßt zurück.
"Was hast du...", haucht die Novizin. Der Meister scheucht sie voran. "Später."
Ein paar Biegungen und Begegnungen mit für uns harmlosen Patrouillen liegen vor uns, jedes Mal bleibt Lixt fast das Herz stehen. Dann, endlich, sind wir an unserem Ziel: eine Sackgasse, ein Gang, der gegraben wurde, um die Novizenquartiere zu erweitern. Aber die Zahl der Neuankömmlinge wuchs nicht, und so liegt er, ungemauert, brach. Bloße Erde: Was wir brauchen. Der Meister reibt sich die Hände. "Da wären wir! In Kürze wird Golanthe wieder unter uns weilen." 
Unsere Begleiterin ist immer noch komplett verwirrt. Sie schüttelt den Kopf. "In Ordnung. Wir sind da. Wie hast du das gemacht?" Ihre Antwort ist – auch ein Kopfschütteln. 
"Na, na, ich darf euch doch nichts mehr beibringen. Befehl von ganz oben. Tut mir Leid." Sein Grinsen verrät den Schelm. Lixt stemmt die Hände in die Hüften. "Du hast es versprochen!"
"Habe ich?", fragt mich der Meister. Ich verziehe den Mund und schüttle als Dritter in Folge den Kopf. "Mit keinem Wort, wenn wir ganz pedantisch sein wollen."
"Also, das ist doch...", beginnt sie loszulegen. Der Meister ist kurz davor, immer noch grinsend, sie zu unterbrechen, aber ich falle beiden ins Wort. "Er hat die Skelette durch eigene ersetzt. Ich habe die Patrouillenrouten im Kopf. Eigentlich ganz einfach." 
Der Meister sieht mich ganz böse an. 
Zu Recht.
Aber wieder kommt er nicht zum Sprechen. "Könnte das einfach so jeder machen?", fragt Lixt aufgeregt. Ich zucke mit den Schultern. "Die Materialbeschaffung ist natürlich ein Problem, aber..."
"Das genügt", unterbricht mich jetzt der Meister. "Wir sind ja auch wegen etwas Anderem hier, nicht wahr? Golanthe. Es gehört eigentlich kein besonderes Geheimnis dazu. Wenn du den gleichen Zauber benutzt, um sie wieder zu beschwören, den du ursprünglich auch verwendet hast, kommt sie immer wieder."
"Aber...was ist, wenn ich ihn anders betone, oder..."
"Oh, ich würde mir da keine Sorgen machen. Mache ich auch nie. Ich glaube, man müsste sich anstrengen, nicht den immer gleichen Golem zu beschwören."
Ich grinse schief. "Der Himmel weiß, dass er sich oft genug nicht voll auf meine Wiedererschaffung konzentrieren konnte." Das lässt Lixt wieder den Meister ignorieren, was diesen wieder finster blicken lässt. Was soll das? "Heißt das, du musstest auch schon einmal neu erschaffen werden?"
"Gestatte mir, kurz zu lachen! Ich bin im dreiundfünfzigsten Körper seit meiner Geburt!"
Kurz verschlägt es ihr die Sprache, dann beißt sie sich auf die Unterlippe. "Also ist es wirklich in Ordnung, wenn ich einfach...Himmel, ich hab meinen Stab gar nicht dabei..."
"Braucht es nicht", beruhigt sie der Meister sanft. "Reine Krücken. Nützlich für die Konzentration, aber nicht mehr. Dorelem, würdest du ihr da aushelfen können?"
Was meint er...
Mach dich zum Stab.
Ah. Ich werde lang und rund. Der Meister hebt mich auf und gibt den Tonstab an seine Mitnovizin weiter. Nickt mit einem aufmunterndem Lächeln auf den Lippen. Lixts Zähne hinterlassen Furchen auf ihrer Haut. Sie schließt die Augen. "Na schön..."
Ein gemurmelter Zauberspruch, so sinnlos wie der Stab, außer als äußeres Zeichen der Gedanken, die das Talent der Beschwörer steuern. Die Wand vor uns vibriert, ein Stück von dem festgebackenen Lehm löst sich, aber fällt nicht, bildet die Form, Beine, Arme sprießen, und zuletzt der Kopf.
Lixt wagt es, ein Auge zu öffnen. "Golanthe...?"
Der neue Golem kommt auf sie zu und schließt sie in die Arme. Lixt springt ein wenig hoch, um die Umarmung zu erwidern. Ihre Augen glitzern, als sie ihre Freude herausschreit. Der Meister zuckt zusammen, aber hat die Güte, sie nicht zu bitten, still zu sein. Wir sind hier tief in nicht kontrolliertem Territorium. Und Skelette hören ohnehin nicht gut, habe ich mir sagen lassen. Kann ja bei Valtores' Lektionen auch aufpassen.
Nach nach einer Minute löst sich Lixt von dem Ton. "Ich bin so froh, dass du wieder da bist."
Golanthe kann nur nicken und ein grobes Lächeln versuchen. Der Meister tritt dazu. "Wenn ich darf..." Er legt eine Hand an Golanthes Kinn, eine andere auf ihre Brust und konzentriert sich kurz. Ihr Tonkörper...verspannt sich, in Ermangelung eines besseren Ausdrucks. Dann verschwinden die Hände.
"Versuch es."
Ein Geräusch wie ein Husten ertönt. Lixt bekommt große Augen. Ihr Golem ist nicht weniger überrascht. Sie versucht es noch einmal. Fast ein Ton. Wieder. "Ii...", ja! "Lii...kt."
"Du schaffst es", spornt ihre Meisterin sie an. Und in der Tat. "Lixt. Ich...fro...au."
"Das üben wir noch lang und breit!", strahlt die Angesprochene. Dann wendet sie sich an den Meister. "Vielen, vielen Dank. Ich wusste immer, dass mehr in ihr steckt als eine willenlose Dienerin, und ihr den Gehorsam aufzuerlegen, hat mir fast das Herz gebrochen. Aber jetzt...jetzt ist alles anders! Nie wieder allein!"
Höflich verbeugt sich der Meister. "Das Mindeste, was ich tun konnte."
Kurz noch grinst Lixt über das ganze Gesicht. Dann wird sie ernst. "In Ordnung, nun, da wir das haben...was ist jetzt eigentlich passiert?"
Kurz überlegt er, dann zuckt er mit den Schultern. "Kein Sinn, was zu verbergen, würdest du ja eh gleich aus erster Hand erfahren. Also, nachdem wir..." Und damit erzählt er ihr alles. Sie wird immer besorgter, und am Ende kommt sie natürlich nur zu einem Schluss. "Du musst das unbedingt jemandem sagen!"
"Und wem? Valtores?", höhnt der Meister. Sie nickt, übersieht den Tonfall. "Ich denke, der wäre der beste!"
"Nein. Ganz schlechte Idee. Um genau zu sein, wird niemand außer den Anwesenden davon erfahren."
Bevor sie heftig widersprechen kann, erklärt er sich. "Valtores hat mir heute gesagt, was passiert, wenn ich zugebe, dass ich angegriffen worden bin. Er wird das als Vorwand nutzen, mir ein paar Privilegien angedeihen zu lassen. Privatunterricht. Eine Eskorte Skelette zum Schutz. Ein besseres Zimmer."
"Aber das wäre doch toll?", haucht Lixt unschuldig.
"Und würde bedeuten, dass ich euch die nächsten fünf Jahre mindestens nicht mehr sehen würde. Einzelhaft im goldenen Käfig. Valtores hatte in einem Recht, das er gesagt hat: Wenn ich mich vorbildlich verhalte, wird wer auch immer es auf mich abgesehen hat erkennen, dass ich keine Gefahr darstelle, und die Angriffe werden aufhören."
"...Mehrzahl?"
Er vermeidet kurz ihren Blick und ignoriert die Frage. "Dann können wir auch irgendwann wieder dazu übergehen, dass ich euch ein wenig unter die Arme greife. Wissenschaftlicher Austausch. Zumindest, wenn der Schöpfer dieses Ausdrucks sich bei mir entschuldigt. Zur Hölle, dann würde ich morgen wieder damit anfangen, wenn ihr versprecht, vorsichtig zu sein und den Mund zu halten."
"Moment, was meinst du mit 'entschuldigen'?"
"Also Lixt", stöhnt der Meister, "es sollte klar sein, dass Valtores mich nicht zufällig zur Seite genommen hat. Jemand hat ihm was gesteckt, und wir wissen glaube ich beide, wer als einziger in Frage kommt."
"Du glaubst, dass Dostrian...?"
"Wer sonst? Er ist sonst auch immer so überkorrekt, warum sollte er das in dieser Hinsicht ändern? Eigentlich war ich blöd, dass ich ihm vertraut habe."
Sie starrt auf ihre Füße. "Ich glaube nicht, dass du solche Schlüsse ziehen solltest..."
"Es muss einer von euch dreien gewesen sein, jeder andere Novize war immer in Sichtweite von Dorelem, und keiner hat etwas mitbekommen. Dir vertraue ich, offensichtlich, und Hunradil, mit Verlaub, traue ich das nicht zu."
Er redet sich etwas in Rage. Lixt blickt verzweifelt. "Dostrian ist dein Freund! Er hat das nicht getan!"
Der Meister legt ihr die Hände auf die Schultern. "Bitte, Lixt. Es ist schön, dass du auf seiner Seite stehst, aber ich kann leider nicht so naiv sein. Es hätte mich umbringen können, dass er geredet hat, ist dir das klar?" Sie wird blass, aber er ist nicht fertig. "Das lässt einen ein wenig anders über Freundschaft nachdenken. Vielleicht war ihm das auch nicht klar. In Ordnung, meinetwegen, obwohl ich ihn für schlauer gehalten hätte. Eine Entschuldigung erwarte ich zumindest."
Sie zittert leicht. Seine Hände festigen ihren Griff. "Es tut mir wirklich Leid, so hart sein zu müssen. Wirklich. Trotzdem, ich möchte nur noch einmal klar stellen, dass ich dir auch vertraue, hierüber kein Wort zu ihm zu verlieren. Oder zu sonst wem."
Ihre Stimme folgt dem Körper. "Warum...denkst du, dass du mir...vertrauen kannst?"
Sein Lächeln spiegelt sich nicht in den Augen wider. "Lixt...ich tu mehr als das."
Dann beugt er sich nach unten und küsst sie.

Nicht viel später sind wir zurück in unserem Novizenzimmer.
"Du bist so still", sagt er. Und ich sage nichts. "Ist was?"
Mein Blick sollte alles sagen. Aber nein, die Frage steht im Raum. Mühsam halte ich meine Stimme neutral. 
"Ich kann nicht sagen, dass ich das verstehe."
Er seufzt. "Was ist, bist du etwa doch eifersüchtig?" Dieser Mensch!
Haha...ne, aber ernsthaft, was wurmt dich jetzt so?
Ihr... "Natürlich nicht! Das ist lächerlich!"
"Aber etwas stört dich daran. Bist du nicht glücklich um meiner Willen?", ätzt er. 
Wünschte, ich könnte tief Luft holen, ohne dass es lächerlich aussieht. Ich begnüge mich mit einer langen Pause.
"Also...vielleicht klingt das jetzt furchtbar dämlich, aber du liebst sie nicht, oder?"
Sein Blick schweift in die Ferne. "Ist das wichtig?", fragt er, tonlos. "Beantworte einfach meine Frage!", schreie ich, warum so laut? Ich weiß es selbst nicht genau.
Etwas...Anderes tritt in seine Augen. "Habe...ich das gerade nicht?"
"Das ist keine...", beginne ich, aber unterbreche mich selbst. Denke nach. Dann: "Es ist dir egal?"
"Fast. Es ist nicht mir egal, es ist grundsätzlich egal. Aber ich kann auch direkter werden, wenn es dir so viel bedeutet. Die Antwort ist nein."
"Und warum", und meine Stimme zittert, da ich meinen kleinen Tonkörper anspanne, um nicht wieder zu schreien, "hast du sie dann geküsst?"
Wieder dieser Blick in die Ferne. "Man muss Menschen nicht lieben, um sie zu küssen."
"Aber wird sie", und diesmal beiße ich meine gerade geformten Zähne bewusst zusammen, um durch sie zu sprechen, "das genauso sehen?"
Ihr mit eueren Fragen, wenn euch beiden die Antworten doch jedesmal glasklar sind.
Nimmt er das auch an, und weicht deswegen jedesmal aus? "Lag ich mit der Eifersucht gar nicht so falsch, Dorelem?"
"Was...", aber diesmal wird er zornig und unterbricht mich. "Oder warum sind dir ihre Gefühle so wichtig?"
Ich baue mich zu einer nicht besonders beeindruckenden Größe auf. "Vielleicht, weil sie eine Freundin ist?"
Er starrt auf seine Füße. "Das dachte ich auch von Dostrian", bringt er heraus.
"Um hier ganz sicher zu sein", sage ich und beiße jedes Wort ab, "ich irre mich hier nicht fundamental, oder? Sie liebt dich und denkt, du tust das Gleiche. Tust du aber nicht, und wenn sie die Wahrheit herausfindet, wird sie am Boden zerstört sein. Derweil spielst du nur mit ihr."
"Wusste nicht, dass du auf einmal ein Experte in der Liebe bist!", schnappt er. Aber ich habe gerade keine Lust, angeschnappt zu werden. "Habe. Ich. Recht. Oder. Nicht."
Jetzt schreit er. "Ja! Hast du! Zufrieden?!"
Plötzlich wird mir bewusst, dass ich eine Grenze überschritten habe, und gebe keine Antwort. Aber...da ich schon so weit bin...
Ich schwöre bei Diablos verstreuter Seele, wenn du es soweit bringst, dass er uns durch einen weniger nervigen Golem ersetzt, werde ich dich langsam und qualvoll töten, und glaube mir, ich finde einen Weg!
"Wenn es dir selbst so schwer fällt...warum tust du es dann?", frage ich ihn schließlich, und versuche, sanft zu sein. Denn welchen Schluss sollte ich sonst aus seiner Wut ziehen? Seinem fast ohnmächtigen Zorn auf meine bohrenden Fragen...als wollte er genau das nicht hören?
Überraschenderweise lässt seine Antwort nicht lange auf sich warten. "Weil es so am einfachsten ist."
"General", seufze ich und vergrabe mein Gesicht in den Händchen. "Soll ich dir die nächste halbe Stunde immer weitere Fragen stellen, oder möchtest du mir einfach gleich erklären, was du dir diesmal für einen großartigen Plan ausgedacht hast, von dem ich wieder einmal zu spät erfahre?"
Er faltet die Hände, blickt zum Himmel, legt sein Kinn auf die verschränkten Daumen und ist für eine Weile still. Bis er die Arme hochreißt. "Na schön! Dann teile ich halt meine Gedanken mit dir. Aber pass auf", und hier hebt er seinen Zeigefinger, "es wird dir nicht gefallen."
"Weniger als es mir jetzt schon gefällt?"
"Wir werden sehen. Es ist eigentlich ganz einfach. Offenbar kann ich hier niemandem vertrauen, wie mir Dostrians Verrat gezeigt hat. Ingkrias' Mordversuche. Valtores' Träume von Veränderung, die ich für ihn auf seine Weise katalysieren kann. Das hier ist ein Höllenloch und ja, der Ausdruck klingt ein wenig blöd auf den Lippen von jemand, der weiß wie die Hölle tatsächlich von innen aussieht. Ich brauche zumindest einen Menschen, auf den ich mich blind verlassen kann. Jemand, der mich liebt. Aber das ist nicht alles. Sie weiß mehr als jeder andere. Gefährliches Wissen. Wissen, dass mich meinen letzten Rückhalt kosten kann, wenn Valtores rausfindet, dass er vielleicht die Hälfte von dem über mich weiß, was er denkt. Ich habe keine Lust, jeden Tag aufzustehen und mich zu fragen, hat sie schon etwas fallen lassen? Hat er sie schon zur Seite genommen und ausgequetscht?
Jetzt hat sie ein Geheimnis, das zu behalten ihr persönlich extrem wichtig sein sollte. Die restlichen Geheimnisse unter Verschluss zu halten, sollte im Gegensatz dazu Kinderkram sein für die gute Lixt. Nebenbei wird sie ohnehin ihr Bestes geben, um mich nicht in Bedrängnis zu bringen, weil sie mich liebt. Also. Gründe genug, warum ich es getan habe?"
Ich glaube es nicht.
Tu es ruhig, das klingt sehr logisch, und ich muss ihm applaudieren für seinen abermals gezeigten Pragmatismus.
"Ihre Gefühle sind dir also in deinen Überlegungen wirklich völlig egal?"
"Dorelem...ich bin ohnehin in weniger als einem Monat hier draußen, länger will ich wirklich nicht von der Außenwelt abgeschnitten sein. Sie war schon die ganze Zeit offensichtlich in mich verschossen, sie wäre ohnehin traurig gewesen, wenn ich abdampfe. Jetzt wird sie vielleicht ein wenig trauriger sein, aber derweil hat sie wenigstens die Illusion von Glück. Das ist doch besser als nichts, oder?"
Mein Ausdruck ist eine Grimasse. "Das ist grausam. Ach ja, und ist in deinem Komplex aus 'guten Gründen' auch irgendwie Natalya enthalten?"
Grenze. Überschritten. Er springt auf. "Du wirst mich hier nicht anklagen, indem du sie benutzt! Denkst du vielleicht, es ist leicht für mich, die Dinge zu tun, zu denen mich der Intrigensumpf hier zwingt?"
"Ich denke", sage ich und drehe mich von ihm weg, "dass du es dir viel zu leicht machst."
"Jetzt warte..."
"Und", speie ich, als ich mich zur Tür bewege, "ich finde es lächerlich, dass du dir offenbar mehr Kompetenz zutraust als mir, was die Liebe angeht."
Große Worte für einen Golem, dem man das Wort erst erklären musste.
Der Protest des Generals wird den Rest der Nacht für mich ungehört bleiben; die nagende Stimme des Zweiten kann ich nicht ausschalten. Es werden lange Stunden bis zum Morgen...ich verbringe sie einsam nachdenkend in der Sackgasse, wo Golanthe neu erschaffen wurde, die Hände in den Dreck gegraben. Ob ich...

Wir sollten ihn wecken.
Soll er selber erledigen. Sein Problem, wenn er zu spät zur Fluchstunde kommt. Vielleicht kriegt Ingrkias ja einen Herzinfarkt, wenn der General dann doch hereinspaziert.
Abgesehen davon, dass du kindisch bist – er hat es uns befohlen.
Das ist natürlich ein Argument. Mit drei Skelettgruppen auf unserer Seite ist meine Bewegungsfreiheit deutlich erhöht, und bald bin ich wieder an der Tür des Generals. Ich klopfe. Ein gedämpftes Geräusch ertönt, dann geht bald darauf die Tür auf.
"Oh, du bist es", gähnt er, noch im Halbschlaf. "Guten Morgen", sage ich, ohne große Emotion. 
"Bist du immer noch sauer auf mich?", fragt er, als ich mich durch seine Beine hindurch schlängle. Ich klettere auf den Tisch, um ihn anzusehen, bevor ich antworte. "Sauer? Man kann nicht eine ganze Nacht lang ständig wütend sein. Keine Lust, ewig zu schmollen. Meine Meinung: Du hättest es nicht tun sollen. Ich finde es völlig falsch. Aber jetzt ist es passiert, und letztlich musst du die Suppe selbst auslöffeln, und die Sache wird dich noch in den Hintern beißen, davon bin ich überzeugt."
"Also...wieder gut?", lächelt er schwach. Ich funkle ihn an. "Es ist für mich erledigt...solange du mich nicht da rein ziehst. Ich wasche meine Hände in Unschuld."
Er seufzt. "Ich denke, damit kann ich leben. Muss schließlich auch mit meinem schlechten Gewissen leben."
"Ach, hast du doch eines?"
"Ja, verdammt! Wie oft denn noch, wirklich gern betrüge ich die Arme doch auch nicht."
Plötzlich stutzt er. "Bist du größer geworden?" "Vielleicht", antworte ich lakonisch. "Mach dich fertig!"
"Garantiert nicht mehr sauer", murmelt er, während er in seine Hose hüpft.

Er hat verdammtes Glück, dass er gestern die Zeit totgeschlagen hat mit Lernen. Auch ohne dass ich ihm einsage – und der Zweite ist ausnahmsweise in den technischen Details auch nicht besonders bewandert – kann der ganz offensichtlich schäumende Ingkrias keine Lücke im Wissen des Generals finden. Die Lektion verläuft ohne Zwischenfälle, wenn man davon absieht, dass der Unterrichtende immer wieder mit so etwas wie Furcht in den Augen zu einem der Schüler blickt. Der General ist die Unschuld selbst...
Pfeifend brechen wir nach dieser seltsamen Darbietung zum Mittagessen auf – und er lässt sich etwas Zeit. Will er etwa Ingkrias...nein. Dostrian erklärt Hunradil etwas und bemerkt so gar nicht, dass Lixt zurück bleibt; und so können sie und der General nebeneinander und relativ unbeobachtet die Korridore entlang gehen. Sie strahlt, er lächelt zurück. Krampfhaft, wie ich sehe, aber sie ist dafür sicher blind. "Na, wie geht’s?", fragt er lahm, und sie kichert. "Hab kaum geschlafen!" Ihre Hand sucht seine, und etwas zögerlich nimmt er sie. "Nicht, dass ich was dagegen hätte, aber möchtest du das so offen zur Schau stellen?", flüstert er.
Rehaugen. "Nur ein paar Meter?" Er seufzt, lächelt aber und stimmt zu. Mir verknotet sich der Magen. Wenigstens muss ich nicht mit ihr reden, weil sie nur für den General Augen hat, ich wüsste nicht, ob ich diese Farce aufrecht halten könnte.
Oh, in so einem Fall überlass einfach mir das Reden.
Bis jetzt hast du das noch nie. Denkst du nicht, sie würde den Unterschied merken?
Ich glaube, im Moment würde sie es nicht merken, wenn du ihr den Arm abschneidest. 
Wäre ich nicht gerade ein Armreif, würde ich mit den Zähnen knirschen.
Bevor jemand etwas merkt, löst sie sich widerstrebend von ihm, aber beim Essen sitzen sie nebeneinander, was bedeutet, dass Lixt Dostrian gegenüber sitzt; das lässt den kurz die Stirn runzeln, aber offenbar ist es ihm nicht bemerkenswert genug, um etwas zu sagen.
Es gibt Suppe. Der General hebt den Deckel von der dampfenden Schüssel – und stutzt. "Haben die doch glatt den Löffel vergessen!"
Hunradil grinst ihn an. "Bewegung ist gesund!" Das kommentiert der General mit einem Rümpfen seiner Nase und macht sich auf dem Weg zurück zu den Golems, die das Essen verteilt haben; da er mit Lixt als Letztes der Novizengruppe gekommen ist, braucht er wenigstens nicht noch einmal anstehen, alle anderen haben schon ihre Portion bekommen.
"Entschuldigung, aber ihr habt mir keinen Löffel...", beginnt er, aber da hält ihm einer der Golems schon stumm einen hin. Etwas verwirrt bedankt sich der General artig und macht sich auf den Rückweg zum Tisch.
Der Zweite möchte etwas sagen, ich lasse ihn. "Ihr möchtet vielleicht einen Blick in den Löffel werfen", flüstert er ein.
Warum das denn? Doch bevor er mir sagen kann, dass ich einfach in unseren Erinnerungen graben sollte, komme ich selbst auf den Gedanken...oh, tatsächlich. Da ist ja ein Zettel drin, angefeuchtet und somit angeklebt.
Gift, steht darauf in groben Lettern.
"Na, da können wir ja froh sein, dass das Golemnetzwerk funktioniert...", murmelt der General mehr zu sich selbst als zum Zweiten. "Danke", dann zu dem. Er setzt sich und rührt lustlos in der klaren Brühe.
Hunradil ist schon fertig, und nach kurzer Zeit bemerkt er das Verhalten seines Gegenübers. "Was ist los?"
"Ist nicht besonders", meint er. "Und ich hab eh kaum Hunger", fügt er hinzu, mit einem Seitenblick zu Lixt, die auch kaum etwas isst – nicht unglaublich ungewöhnlich, aber wir kennen ja den Grund. Immerhin wird sie keine blöden Fragen stellen.
"Keinen Hunger? Gibt es nicht! War doch eh viel zu wenig. Komm, schieb rüber!", fordert der stämmige Novize. Panik tritt in die Augen des Generals. "Die ist doch schon kalt jetzt...", versucht er es, aber Hunradil greift sich die Schüssel einfach. "Ah, von wegen! Heiß ist die, da verbrennt man sich ja! Kann man doch nicht verkommen lassen."
Sein Löffel taucht ein...
"Nein!", ruft der General, und weil er den Tisch zwischen sich und dem Hungrigen hat, muss er aufspringen, seine Arme vorwerfen...und stößt so die Suppe um und in den Schoß des anderen. Was großes Gebrüll nach sich zieht, "bist du wahnsinnig?" noch der netteste der Ausdrücke, die Hunradil um sich wirft. Der General entschuldigt sich wieder und wieder, versucht, die Situation irgendwie in den Griff zu bekommen, aber vergebens – der Aufruhr am Tisch hat alle Augenpaare in der Nähe zu uns schwenken lassen.
"Warum hast du das gemacht?", schreit der Verbrühte...und der General seufzt. "Ich wollte nicht, dass du stirbst."
"Ich würde gerne gerade sterben, oder noch besser, ich wünschte du würdest, warte nur, du kleine Ratte, ich..."
"Die Suppe war vergiftet", flüstert der General, und obwohl Hunradil das eigentlich übertönen sollte, hat es irgendwie jeder gehört. Es wird still im Raum.
"Was ist hier los?", schneidet plötzlich eine wohlbekannte Stimme durch das betretene Schweigen.
Oh, verdammter Mist.
Valtores ist hier.

 Kapitel 8 – Bruch

Valtores' Büro ist funktional, aber weniger spartanisch, als ich erwartet hätte. Er hat ein Regal bestückt nur mit was Erinnerungsstücke zu sein scheinen; mehrere kleine Tierschädel, blank poliert, schöne und weniger schöne Steine, geschmacklose und zierliche, grobe und feine Statuetten, gerahmte Pergamente in sauberer Schrift. Ein Kerzenhalter an der Decke, das Schmiedeeisen nicht verspielt, aber doch ein wenig verschnörkelt, wo Ornamente nicht im Weg sind. Drei Stühle stehen im Raum; alle sind gleich, nur einer steht eben hinter dem Schreibtisch, zwei davor. Der Blutgolem hat einen kleinen Schemel in der Ecke, aus dem gleichen Holz wie der Rest der Einrichtung. Wären wir hier nicht aus eher unangenehmen Anlass, würde ich es fast gemütlich finden. 
"Es wurde also tatsächlich ein Anschlag auf dein Leben durchgeführt, wenn es stimmt, was du sagst. Was mich interessieren würde: Woher glaubst du zu wissen, dass die Suppe vergiftet war?"
Der General holt kurz Luft. "Ich bin kein Experte für Gifte, weil mich Beschwörung immer mehr interessiert hat." Dünnes Lächeln für den Meister dieses Fachs. "Aber ein wenig kenne ich mich auch aus – und damit natürlich auch mein Golem. Ich habe mir angewöhnt, ihn kurz vor jeder Mahlzeit selbige testen zu lassen, ob er etwas feststellen kann."
Ohne mit der Wimper zu zucken. Na, hoffentlich lässt Valtores das nicht nachprüfen.
Vielleicht könnten wir es lernen...aber ich wüsste, ehrlich gesagt, nicht wie.
Rosig. Einmal hätte ich mich gefreut, wenn du mir ein "natürlich geht das, Idiot" hingeschmettert hättest.
"Soso. Dann ist es ja gut, dass du ihn dabei hast. So etwas hatte ich mir schon gedacht, ein Grund, warum ich dir auch erlaubt habe, ihn zu behalten." Er nickt mir zu; da wir hier so privat sind, wie es geht, habe ich meinen Körper wieder aufgebaut. Ein bescheidenes Lächeln ist meine Antwort. Valtores redet weiter: "Nun, wir haben es ja besprochen. Wenn die Analyse der Suppenreste ergibt, dass du die Wahrheit gesagt hast, und davon gehe ich aus, haben wir einen Grund, dich zu versetzen. Du bekommst einen Golem als Eskorte, von mir persönlich ausgewählt, und ich werde es so erscheinen lassen, als würdest du zusätzlich weiter beobachtet. Ob du das nun wirklich wirst und wie, lasse ich im Dunkeln, insbesondere auch dir gegenüber. Ein Zimmer wird für dich bereit gemacht, auf der oberen Ebene, also in einem Bereich, wo schon auch mal ein Meister vorbeilaufen kann. Es wäre also umso schwerer, unbeobachtet Fallen zu hinterlassen."
"Außer für den vorbeilaufenden Meister selbst?", wagt der General einzuwerfen. Valtores macht eine entschuldigende Geste. "Vielleicht. Aber dafür gibt es ja die anderen Sicherheitsvorkehrungen."
Er beugt sich nach vorne. "Es liegt mir viel daran, herauszufinden, wer an dem Anschlag schuld hatte. Ich weiß, dass der Rat voller Intrigen und Geheimnisse ist, ich selbst pflege schließlich meine eigenen. Aber ein Mord an einem ausgesprochenen Schützling, entgegen des vorzeitigen Beschlusses, geht eindeutig zu weit. Wir haben keine wirkliche Gesetzgebung, um ein solches Verhalten zu bestrafen, nicht in unserer Position. Aber es wäre sehr...unwürdig eines Nekromantenmeisters. Was der oder die Schuldige auch zu spüren bekommen würde. Das hätte den Effekt, meine Position weiter zu stärken, und damit auch deine Sicherheit zu erhöhen. Es ist also in deinem Interesse, hier gut mit mir zusammenzuarbeiten."
Als ob er wüsste, dass der General ihm Einiges verschweigt!
Ich denke, in seiner Lage muss man davon ausgehen, dass jeder, mit dem man spricht, mindestens die Hälfte ungesagt lässt.
"Ich verstehe", nickt der General. "Selbstverständlich kann ich hier auf Euch vertrauen, und ich bin Euch auch sehr dankbar für die Mühe, die Ihr für mich aufwendet. Dennoch frage ich mich, ob es in diesem Fall nicht klüger wäre, mich zunächst einen Novizen bleiben zu lassen. Es ist ein Risiko, aber eines, das ich gewillt bin, einzugehen: Wenn der unbekannte Auftraggeber des Anschlags es noch einmal versucht, jetzt in Panik, weil der erste Versuch gescheitert ist, könnte seine Identität viel leichter zu bestimmen sein."
Valtores hebt eine Augenbraue. "Du würdest dich als Köder anbieten?"
"Ja", stimmt der Meister zu, aber erntet sofort ein Kopfschütteln. "Es wird sich bin in den hintersten Winkel herumgesprochen haben, was heute Mittag passiert ist. Daraus folgen zwei Dinge: Erstens, ein weiterer Anschlag kurze Zeit später ist unwahrscheinlich, weil du unter starker Beobachtung stehen wirst, so oder so. Außer, dieser Anschlag ist besonders tückisch, und das ist gefährlich für dich. Zweitens, es wäre überaus verdächtig, wenn ich jetzt einfach nichts unternehmen würde."
"Aber..."
"Kein Aber. Die Entscheidung steht bereits, und du wirst dich ihr fügen. Du weißt, dass ich es gut mit dir meine."
So viel zum weiteren fröhlichen Novizentum. Wenigstens kann sich Lixt so sofort an die unvermeidliche Trennung gewöhnen...
Der General gibt auf. "Na gut, ich vertraue Euch. Werde ich dann noch an Lektionen teilnehmen?"
"Hast du das Gefühl, bei denen viel zu lernen?"
"Na ja, teilweise..."
"Unfug. Du wirst feststellen, dass du bald genug zu tun hast. Man hat dein Talent erkannt; viele Meister und solche, die es werden wollen, werden mit dir sprechen wollen. Manche offen, manche wenn sie denken, dass sie unerkannt bleiben. Du wirst ausgefragt werden, wie viel von dem Wissen des Folianten du wirklich schon erhalten hast, wie du das Gefundene anwendest, und mehr. Das hat seine eigenen Gefahren; einige deiner Gesprächspartner werden dies nur tun, um sich selbst zu bestätigen, dass du einen schnellen Tod verdienst. Du wirst sehr vorsichtig sein müssen in dem, was du sagst. Dabei kann ich dir nicht helfen. Insgesamt aber wirst du feststellen, dass du um ein Vielfaches mehr lernen wirst, als wenn du Novize geblieben wärst. Was selbstverständlich sein sollte. Und wolltest du wirklich mehrere Jahre erzählt bekommen, was du schon weißt?"
Der General verzieht das Gesicht. "Nun, zuvorderst geht es mir ja nicht um Wissen, sondern um Glauben..."
"...und das ist ein langer Prozess, ja. Aber erzähl mir bitte nicht, dass du die Gelegenheit, mehr zu erfahren, nicht auch begrüßt."
Ein Klopfen erspart dem Meister die Antwort. Ich schlinge mich schnell um sein Handgelenk, während der Blutgolem an die Tür geht, sie öffnet und von einem anderen Golem einen Zettel entgegen nimmt. Er bringt den Valtores, der sich knapp bedankt.
"Soso, Elftränen. Und Schlafnessel. Da wollte jemand ganz gründlich sein. Gut, dass dem jungen Hunradil ein rasches und gründliches Bad nahe gelegt wurde."
Er legt den Zettel weg. "Es ist offiziell. Gift in großzügigen Mengen. Damit habe ich jede Handhabe, die besprochenen Maßnahmen einzuleiten. Alphon wird dich zunächst in dein neues Zimmer geleiten; bald darauf wird deine Eskorte sich vorstellen, und Weiteres wirst du noch erfahren." Sein Blick gewinnt an noch mehr Schärfe. "Denk daran, dich sofort bei mir zu melden, wenn dir etwas Wichtiges auf- oder einfällt. Ich überlasse es dir, zu entscheiden, was das ist."
Der General verbeugt sich zur Antwort leicht. "Erneut vielen Dank. Ich werde mich bemühen, Euerem Vertrauen gerecht zu werden."
"Solange du ehrlich zu mir bist, ist alles in Ordnung. Guten Tag", entlässt Valtores uns. Sein Golem öffnet die Tür, geht hindurch und bedeutet uns, mitzukommen. Der General starrt ihn kurz an, bevor er begreift. "Ach, du bist Alphon?"
Der Blutgolem nickt, sieht sich kurz um und murmelt "Ja. Folgt mir bitte."
Recht viel mehr Gelegenheit, sich zu unterhalten, gibt es auf dem Weg durch die heller erleuchteten und breiteren Gänge der oberen Ebene nicht; die Novizenquartiere waren meist wenig belebt, da man sich entweder in der Gemeinschaftshalle unterhielt oder gleich zurück ins Zimmer ging, um zu lernen. Hier wuseln Golems flink an sich angeregt unterhaltenden Nekromanten vorbei, menschliche Diener laufen zu der nächsten Aufgabe, für die man keine hirnlos geglaubte beschworene Kreatur abstellen möchte, es ist reger Betrieb. Aber unter allem, eine Aura der Verstohlenheit. Schnelle Blicke huschen in unsere Richtung, Gespräche ändern ihr Thema. Ich kann sie aufschnappen; der Zweite speichert bereits alles, analysiert Meinungen, merkt sich Gesichter. Es überwältigt mich. Schon jetzt ist mir der ganze Ort unangenehm; wo jedes Wort auf mehrere Goldwaagen gelegt wird, und eine jede anders geeicht. Wo die Meister quasi absolut regieren, und es unzählige selbsterkorene Kandidaten auf einen Posten im Rat gibt. Beziehungen, Netzwerke, Informationen, Gerüchte, Macht, Einfluss...ein Spiel, das mir fremd ist, das ich nicht um alles in der Welt spielen möchte.
Und doch weißt du, dass wir das müssen. Aber keine Sorge. Halte du nur den Mund, am besten immer, und der Meister und ich regeln das schon.
Ist ja beruhigend, dass ihr mich gar nicht braucht.
Das neue Zimmer ist deutlich größer, und hat ein echtes Bett sowie einen Schrank. Beinahe Luxus. Alphon verabschiedet sich, und wir sind allein. Der Zweite meldet sich sofort. "Wir werden nicht mehr viel Gelegenheit haben, privat zu reden. Fällt Euch eine Möglichkeit ein?"
Der General überlegt kurz. "Du kannst mir ins Ohr flüstern. Und ich tu so, als würde ich wichtige Dinge aufschreiben, stattdessen notiere ich die Antworten. Zumindest, wenn wir auch hier drin beobachtet werden, sonst kann ich ja flüstern."
"Gut. Solange wir noch Zeit haben, würde mich höflich interessieren, ob Ihr eine Vision habt, wem wir den jüngsten Anschlag zu verdanken haben."
Das lässt Verwirrung auf seinem Gesicht erblühen. "Na, Ingkrias?"
Der Zweite schüttelt den Kopf. "Ingkrias war sichtlich überrascht, dass Ihr noch gelebt habt heute Morgen. Und die ganze Lektion über war er gebunden. Die Suppe zu vergiften muss schon länger in Planung gewesen sein. Er ist dafür nicht verantwortlich."
"Verdammt, du hast Recht. Gut erkannt." Kurz sammelt er sich. "Fratella?"
"Eine Möglichkeit. Ich werde natürlich besonderes Augenmerk darauf richten, ob sich ihr Verhalten irgendwie ändert beim nächsten Mal, wenn sie den Folianten studiert."
Oder einfach ihren Golem fragen.
"Und vielleicht vorsichtig ihren Golem aushorchen."
"Stimmt, der ist ja auch schon Teil der Sache...entwickelt sich ja geradezu fantastisch. Wenn sich das auf noch mehr Golems von Meistern und solchen, die es werden wollen, ausdehnt, sitze ich wie eine Spinne im Netz. Ha!"
Bevor ich mein Missfallen über sämtliche Umstände ausdrücken kann, klopft es schon. 
Auf das Herein des Generals tritt eine Frau ein, dicht gefolgt von ihrem Golem. Sie ist mittelgroß und mittelalt, breit gebaut, ihre etwa schulterlangen braunen Haare werden nicht komplett von der Kapuze gebändigt, die ihren Kopf bedeckt. Auf ihren fleischigen Lippen ist kein Lächeln, als sie dem General die Hand gibt. "Guten Tag, ich bin Estri. Meister Valtores hat gemeint, dass mein Golem in Zukunft ein wenig auf dich aufpassen soll. Du musst der sein, der sich General nennt?"
"Unglücklicherweise, wie es scheint", antwortet dieser neutral, und sie lacht ein Lachen, das deutlich heller ist als ihre Stimme. "Tut es das. Aber ich soll dich ja nicht so nennen. Neflum, war es das?"
"Nef genügt."
"Wenig gesprächig heute? War sicher ein Schock. Na ja, kommst schon darüber hinweg. Ich hörte, dein Golem ist sogar sehr gesprächig?"
"Da habt Ihr richtig gehört", gibt der General zu. Sie stemmt die Arme in die Hüften. "Ah, kannst mich schon duzen, mach ich ja auch. Noch bin ich keine Meisterin, nicht, dass mich das besonders reizen würde. Zu viel Geheimniskrämerei. Wirst du schon noch früh genug merken."
Auf einmal ist sie mir sehr sympathisch. Sie fährt fort. "Worauf ich hinaus will, meinen Golem kannst du auch fragen und er wird dir antworten. Nicht wahr, Estrilem?" Ihre Hand landet auf dem Kopf des scheinbar leidgewohnten Holzgolems mit den groben, wie selbst geschnitzt wirkenden Zügen. Diese versuchen ein Lächeln. "Ja, wenn sonst niemand zuhört." 
Seltsam – das ist ja eine männliche Stimme. Ich dachte, das Geschlecht passt sich dem Beschwörer an?
Da...bist du nicht der einzige. Hm.
"Gut gemerkt!", ruft Estri jovial und klopft ihm auf den Rücken. "Ich hoffe, ihr kommt miteinander aus. Er wirkt vielleicht nicht so, aber wenn es hart auf hart kommt, steht er gut seinen Mann. Dafür habe ich gesorgt."
Sie lässt große Knöchel krachen. "Mein Zimmer ist...egal, schwer zu beschreiben, er kann es dir zeigen. Wenn was wäre. Ansonsten komme ich später sicher wieder vorbei und erklär dir ein paar Sachen, sobald sich der Staub deiner...nennen wir es Beförderung etwas gelegt hat. Tagesablauf und so. Und wenn der werte Meister gerade keine Zeit hat, sich mit profanen Dingen wie dir – Scherz – zu befassen, bin ich auch als Sprachrohr gedacht. Sie wie jetzt eben!"
Sie richtet das Wort an Estrilem. "Du passt vorerst auf, dass ihm nichts zustößt, Türen vor ihm öffnen und so weiter, wie besprochen. Behandle ihn einfach so, wie du mich behandeln würdest."
"Mit einer gehörigen Portion Spott und ansonsten wie ein Pulverfass?", gibt ihr Golem zurück, was sie wieder hell lachen lässt. "Vielleicht ist das gar nicht so verkehrt! Möchtest du noch etwas wissen?", frägt sie den General.
"Äh, danke, nein, ich bin glücklich soweit. Alles Nähere kann ich ja mit ihm besprechen, oder?"
"Klar, wenn du durch seinen Holzschädel dringst! Ich wünsch dir was, bis später oder so." Und damit ist sie wieder verschwunden.
Der General stößt Luft aus. "Kann es sein, dass deine Meisterin ein wenig anstrengend ist?"
"Versucht mal, Euer Leben mit ihr zu verbringen, dann reden wir weiter", gibt Estrilem trocken zurück. Der General grinst breit. "Du erinnerst mich an jemanden, der über mich sicher genauso denken würde..."
Ein wenig versucht sich der General noch an leichter Konversation, aber der Holzgolem ist darin nicht besonders gut, und redet auch nicht gerne über sich und seine Meisterin, recht viel mehr Gesprächsthemen gibt es aber nicht. Also warten wir in Stille darauf, dass etwas passiert. Ich hätte ein paar Fragen, aber schon klar, je mehr Geheimnisse wir haben, desto besser, ist anscheinend das Gebot der Stunde. Dass das stundenlanges Herumsitzen und Schweigen bedeutet, ist eben ein notwendiges Opfer, scheinen die beiden Spinner zu denken, mit denen ich mein Leben verbringen muss.
Endlich klopft es erneut, und ein stummer Golem schafft das spärliche Gepäck des Generals in das neue Zimmer. Das Jade-Tan-Do, stelle ich fest, ist nicht dabei. Es sollte also noch gut versteckt sein...hoffe ich. Sobald der Rest mit wenig Enthusiasmus verteilt ist, fällt dem General etwas ein. "Sag mal, Estrilem, wer weiß denn jetzt eigentlich alles, dass Golems denken und im Zweifelsfall auch sprechen können? Quasi ein engerer Kreis um Valtores?"
"Sofern nicht klar bekannt, sollte man annehmen, dass es niemand weiß", gibt der Golem zurück. "Es ist sehr gefährliches Wissen, habe ich mir sagen lassen."
"Weil es doch ein paar sehr brennende Fragen aufwerfen würde, ja. Aber wie stehst du dazu? Denkst du nicht, dass sich daran etwas ändern sollte?"
Seltsam, dass der General hier spricht, als könnte es von mir kommen.
Oh, ihm geht es sicher nicht um deine hehre Agenda, sondern mehr darum festzustellen, wie viele mögliche Konvertiten für unser Informationsnetzwerk es auf dieser Ebene gibt.
Danke, Zerstörer meiner Illusionen.
Den Titel pinne ich mir auf die Brust.
Estrilem lässt sich Zeit mit seiner Antwort. "Ich weiß nicht, ob ich mir dazu ein Urteil erlauben sollte. Sicher wisst Ihr das auch von Euerem Golem: Es ist ähnlich Euerer Begabung ein wirklich gesegneter Fluch. Es...schmerzt zu sehen, wie andere Golems behandelt werden. Gleichzeitig aber fühle ich mich...na ja, schuldig, dass ich privilegiert bin. Und wieder eine andere Sache ist, dass ich es so verstecken muss. Dann bringt es nicht viel. Es ist kompliziert, und ich bin kein komplizierter Golem. Darum denke ich ungern darüber nach."
Gesunde Einstellung.
"Dann tut es mir Leid, dass ich es angesprochen habe", entschuldigt sich der General. "Es ist gut", antwortet Estrilem, und das scheint das Ende der Konversation zu sein für ihn. Aber nicht, wenn es nach dem Menschen geht.
"Die Sache ist nur...ich glaube nicht, dass es auf ewig unter Verschluss bleiben kann. Wenn ich bedenke, dass unzählige Menschen schon gesehen haben, draußen in der Welt, dass ich mit meinem Golem geredet habe, viele haben sich mit ihm sogar angefreundet, weil er ein wirklich anständiger Bursche ist. Ob nicht irgendwann ein Nekromant der alten Schule gefragt wird, warum er denn nicht mit seinem Golem redet? Ich denke, ich habe längst etwas losgetreten, das sich meiner Kontrolle entzieht, geschweige denn der der hier Eingegrabenen."
Und mehr als das, natürlich.
Wieder schweigt der Golem lange. "Ich schätze, ich werde doch ein wenig darüber nachdenken müssen", sagt er schließlich, und das beendet jetzt endgültig die Unterhaltung.
Ab und zu starrt der General mit Sehnsucht auf seinen unendlichen Milchsack, der im Regal liegt. Aber auch das ein Geheimnis, für dessen Einhaltung er Hunger in Kauf nimmt, denn natürlich hatte er kein Mittagessen. Was für ein Wahnsinn. Nach einigen solchen Blicken bringt endlich ein Golem ein Tablett mit Butter und Brot. Gerade will der General sich gierig darauf stürzen, da hält ihn Estrilem auf.
"Möchtet Ihr es nicht auf Gift testen? Ich habe mir sagen lassen, dass das zu Eueren Fähigkeiten zählt."
"Sollte das nicht sicher...aber du hast Recht, man kann nicht vorsichtig genug sein."
Er überlegt kurz, dann setzt er eine ernste Miene auf, steckt einen Finger in die Butter und murmelt Sinnloses. Mit dem Brot macht er das Gleiche. "Alles sauber", erklärt er schließlich fröhlich, und isst – wieder ein notwendiges Opfer, damit die Lüge nicht auffliegt. Ich zucke innerlich bei jedem Bissen zusammen; ja, es sollte nun durchaus sicher sein, aber...verdammt. 
Unter dem Teller liegt ein Zettel. Als ich die bekannt verschnörkelte Schrift darauf erkenne, durchfährt mich spontane Panik – was, wenn darauf die Warnung steht, nicht zu essen?
Meister Ingkrias erbittet Eure Präsenz in seinem Arbeitszimmer, steht stattdessen darauf.
Na, das ist doch mal interessant.
Der General sieht seinen Beschützer an. "Ich bin ja schon jetzt ziemlich beliebt. Du weißt natürlich, wo sein Arbeitszimmer ist?" Als Estrilem nickt, steht der General sofort auf. "Dann gehen wir da gleich hin. Frauen und Meister soll man nicht warten lassen." Gerade, als der Golem ihn nicht sehen kann, weil die Tür im Weg ist, hebt er den Armreif an sein Ohr, und ich zweige ein Stück meiner selbst ab.
Er wird da wirklich hingehen?
Was soll Ingkrias machen, hinter seinem Schreibtisch hervorspringen, Dolch gezückt? Wenn der Meister irgendwo sicher ist, dann in dessen Zimmer, noch dazu mit einem sicheren Zeugen im Gepäck.
Aber...was will Ingkrias dann von ihm?
Oh, ich kann mir da schon ein, zwei Szenarien denken.
Die er natürlich nicht mit mir teilt. Langsam kommt es mir vor, als würden der Zweite und der General besser zusammenpassen als ich und Letzterer. 
Ich wusste ja immer, dass er irgendwann vernünftig wird.
Das würde voraussetzen, dass du jemals so etwas wie "Optimismus" besessen hast. Vor weniger als drei Monaten wolltest du ihn noch umbringen und hättest es fast geschafft.
Alles Mephistos Schuld.
Aber natürlich.
Und so sind wir vor dem Büro des alten Meisters, der schon zweimal versucht hat, uns um die Ecke zu bringen. 
"Das gefällt mir überhaupt nicht", füge ich fürs Protokoll hinzu. Der General kann als Antwort für die Stimme in seinem Ohr nur mit den Schultern zucken, eine sehr kleine Bewegung, die nicht auffallen sollte.
Ingkrias' Zimmer ist so spartanisch, wie ich es von Valtores' angenommen hatte. Es gibt einen Schreibtisch, einen großen, hochlehnigen Sessel dahinter, einen einfachen Holzstuhl davor, zwei Regale schwer bepackt mit Büchern und das war es auch schon. Nicht einmal auf dem Tisch liegt viel; einer der Vorteile, wenn man einen Papiergolem hat, schätze ich. Unser zweimaliger Lebensretter hat die Tür nach dem Anklopfen des Generals geöffnet und stellt sich jetzt wieder unbewegt neben seinem Meister auf.
"Es freut mich, dass Ihr so früh für mich Zeit gefunden habt", schnarrt Ingkrias. "Bitte, setzt Euch."
Himmel, ist der auf einmal höflich. Wenn ich es nicht besser wüsste, müsste ich ihm zugestehen, deutlich netter und respektvoller dem General gegenüber zu sein als Valtores.
Natürlich hat er mehr Respekt, der Meister ist schon zweimal seinen Fallen entgangen. Und er möchte, dass der Meister genau zu dem Schluss kommt: Der Alte ist in Ordnung, weil nett.
"Vielen Dank, es war kein Umstand." Der General lässt sich, nach der Übung in letzter Zeit ein Kinderspiel, nichts anmerken. Ingkrias kneift die Augen zusammen. "Das ist aber nicht Euer Golem, oder?"
"Nein", gibt der General entschuldigend zu. "Es ist der von Estri. Meister Valtores hat mir gesagt, ich sollte eine Eskorte annehmen. Ich kann zwar ganz gut auf mich selbst aufpassen, aber ich verstehe die Notwendigkeit, etwas vorsichtiger zu sein, besonders nach dem heutigen Vorfall."
"Eine fürchterliche Geschichte." Der in seinem Sessel etwas untergehende spindeldürre Meister verschränkt seine spinnenbeinigen Finger. "Kommen wir zum Grund Eures Hierseins. Dafür muss ich zunächst ein Lob aussprechen. Ihr habt mich nachgradig beeindruckt in meinen Fluchlektionen. Selbstverständlich kann man viel davon Euerer ganz beträchtlichen Erfahrung zuschreiben, aber auch die kommt nicht ohne Talent aus."
"Ach, zu viel der Ehre...", versucht der General, die Schleimspur zu umgehen, aber Ingkrias macht einfach weiter.
"Nein, das sind nur Fakten. Wisst Ihr, ich war immer der Meinung, dass es dumm wäre, einen Mann von Eueren bereits bewiesenen Fähigkeiten einfach zu beseitigen, wie so viele Andere immer noch glauben. Meine Meinung habt Ihr vielfach bestärkt."
Ha!
Ich sehe, worauf das hinausläuft...
Der General legt den Kopf schief. "Ich habe ja heute herausgefunden, dass Manche ein gesteigertes Interesse daran haben, ihre...gegensätzliche Meinung durchzusetzen. Es ist gut, sich nun sicher fühlen zu können, so dass es wohl bei der einen Interessensbekundung bleiben wird."
"...bei der...einen, ja." 
Autsch.
Volltreffer.
"Ich möchte nur, dass Ihr wisst, dass Ihr in mir einen Freund habt, auf den Ihr Euch verlassen könnt", versucht Ingkrias seinen Lapsus zu übertünchen. "Es würde mich schmerzen, wenn einem aufstrebenden Stern wie Euch etwas zustoßen würde, zumal Ihr ja so ein großes Interesse an meiner Fachrichtung zu haben scheint?"
Was macht er da? 
Reim es dir selbst zusammen. Wenn das Gespräch vorbei ist, werde ich es ohnehin noch einmal für den Meister analysieren, dann kannst du ja abgleichen, ob du zu den gleichen Schlüssen gekommen bist.
"Oh, ich habe früh erkannt, dass Flüche nicht nur ein sehr nützliches Mittel zum Erfolg sind, sondern sogar essentiell sein können. Möchtet Ihr erfahren, wie es mit nur einem Fluch gelang, Diablo zu fällen?"
Und dann erzählt der General dem selbstverständlich interessierten Ingkrias, welches Potential Eiserne Jungfrau doch hat. 
Weil der das schon weiß, wie wir festgestellt haben. Und du dachtest, das Spionieren ist sinnlos.
Dieser Mann hat zweimal versucht, uns umzubringen.
Und dein Punkt ist? Valtores hätte uns auch fast umgebracht. Mehrere Male.
Aber er...ist grundsätzlich anständig, und dieser, dieser...
Kann uns deutlich nützlicher sein als es Valtores je sein könnte. Denk einfach mal ein wenig nach.
So geht es weiter. In freundlichster Atmosphäre verabschiedet sich der General schließlich, mit der Hoffnung, bald weitere fruchtbare Gespräche führen zu können. Ich glaube es nicht. Mein Hass auf den alten hinterhältigen Dreckskerl ist fast greifbar, und mein Meister, den er ermorden wollte, ist jetzt auf einmal sein bester Kumpel?
Es ist schon spät, und nach Kontrolle des Zimmers bietet Estrilem an, zur Wahrung einer gewissen Privatssphäre die Nacht über vor der Tür zu warten. Gerne stimmt der Meister zu, und so können wir leise reden. Die Tür sollte dick genug sein, damit der Golem nicht mithören kann, zumal offenbar nicht viele von ihnen den Trick beherrschen, Sinneseindrücke effizient zu filtern.
"In Ordnung, Zweiter. Einschätzung."
"Ihr hat ihm gerade bestätigt, dass Ihr entweder nicht in der Lage seid, eins und eins zusammenzuzählen um Ingkrias mit den ersten beiden Anschlägen in Verbindung zu bringen. Oder ihm zu verstehen gegeben, dass Ihr bereit seid zu vergessen zu sein, wenn Ingkrias jetzt spurt. Er dagegen hat offiziell erklärt, dass er sich umentschieden hat, und Euch jetzt am Leben halten will, um Profit daraus zu ziehen. Er ist zwar leicht zu lesen, aber nicht dumm; jetzt seid Ihr viel unantastbarer, und ein dritter Versuch würde den letzten Idioten dazu bringen, an Ingkrias zu denken. Stattdessen stellt er sich lieber gut mit Euch, und davon haben beide was: Wissen – und Sicherheit."
Der General nickt, und ich kann etwas einschieben. "Das ganze Gerede von Profitieren und Ausnutzen macht mich wahnsinnig. Können wir die falsche Schlange nicht einfach mal nachts besuchen?"
Mit Schmerz im Gesicht schüttelt der General den Kopf. "Erklär es du ihm, Zweiter."
"Weil es Gedanken wie deine beim Meister vermutet, kriecht Ingkrias gerade. Er hat Angst, weil der Meister offenbar viel fähiger ist, als ursprünglich gedacht. Ingkrias bietet seine Unterstützung an, auch in Form offener Aussprache für den Meister im Rat – was er kann, weil er bisher strikt neutral geblieben ist – und möchte dafür, dass seine unschönen Entgleisungen unter den Teppich gekehrt werden."
"Und das wirst du einfach so machen?", frage ich ungläubig.
"Wenn er meine Andeutungen richtig gelesen hat, weiß er, dass ich ihn in der Tasche habe. Ein Wort zu Valtores wegen der bisherigen Übergriffe, und Ingkrias hat gewaltige Probleme. Sicherlich weiß er auch, dass das für mich unangenehm werden könnte, weil meine offizielle Version bisher ist, dass es nur einen Anschlag gab, aber weniger unangenehm für mich als für ihn. So kann er erst einmal ruhig schlafen, aber wird nichts Dummes tun."
Ich stoße mit meinem Finger vor seine Brust. "Ich glaube, du verstehst nicht, worauf ich hinaus will. Er. Hat. Versucht. Uns. Umzubringen."
Der General seufzt. "Ja, hat er. Mit ziemlicher Sicherheit. Und vielleicht könnte ich dich in sein Zimmer schmuggeln, und du könntest ihn im Schlaf erwürgen, und niemand würde es herausfinden. Dann würde ich einen wichtigen Verbündeten verlieren, denn das ist er jetzt. Nebenbei seinen Golem, der dein Freund ist, nicht? So muss ich die bittere Pille schlucken, freundlich zu diesem Bastard zu sein, mit Kusshand und Sahnehäubchen, aber ich gewinne so viel und verliere nicht mehr als Stolz...und du meintest ohnehin immer, dass ich davon zu viel habe."
Ich vergrabe mein Gesicht in den Händen. "Das macht mich komplett fertig, weißt du das? All diese Lügen, dieses Geschachere, ich hasse es. Wir müssen jede Sekunde vorsichtig sein, was wir tun, was wir sagen, unsere besten Verbündeten sind unsere ärgsten Feinde, und man kann selbst unseren Freunden nur vertrauen, wenn man mit ihren Gefühlen spielt!"
Das hat ihn verletzt. "Musste das sein? Ich kann nicht mehr sagen, als dass es mir sehr Leid tut, aber es musste eben sein." 
"Und es kostet nur dich ein wenig Stolz, oder was?"
Besorgt huschen seine Augen zur Tür; war ich zu laut? Interessiert mich das gerade? 
"Dorelem...ich weiß, dass dir das sehr zu Herzen geht, aber was soll ich machen? Wir sind hier nicht mehr lange, höchstens noch einen Monat oder zwei, bis ich herausgefunden habe, was ich wissen will. Wenn ich jetzt ständigen Kontakt mit den Meistern habe, ist es doch ein Kinderspiel, und wenn die Golems weiter ihre stille Revolution ausbreiten..."
"Du weißt nicht einmal genau, was du suchst", klage ich ihn an.
"Da muss ich widersprechen", meldet sich der Zweite. "Wir wissen genau, was wir wollen: Langes, möglichst ewiges Leben. Die Geheimnisse dessen sind bekannt, vielleicht Manchen hier schon jetzt und vielleicht auch in dem Folianten. Irgendjemand wird sie finden, weil alte Meister auch leben wollen. Und wir haben eine ganz heiße Spur: Das Trang-Oul Kapitel. Und Ingkrias' Reaktion darauf."
"Korrekt", stimmt der General zu. Und seufzt dann wieder. "Ich muss dich um etwas bitten."
"Warum weiß ich", presse ich hervor, "dass mir das auch nicht gefallen wird?"
"Ich...würde mich freuen, wenn du zu Lixt gehst, und..."
"Nein."
"Bitte, Dorelem, lass mich wenigstens ausreden. Sie wird erwarten, dass ich alles versuche, um mit ihr in Kontakt zu treten, und sie weiß von dir. Wenn du jetzt nicht gehst, wird sie denken, dass mir etwas zugestoßen ist, und könnte etwas sehr Dummes tun. Selbst, wenn sie das nicht tut, wird sie todunglücklich sein, die anderen werden das merken, und das gibt Fragen, die hier niemand braucht. Weder ich, noch sie. Tu es nicht für mich, tu es um Ihretwillen."
"Und was, bitteschön, soll ich ihr dann sagen?"
Er blickt auf seine Fingernägel. "Na ja...Dinge...die man halt so sagt. Mir geht es gut. Ich vermisse sie. Keine Ahnung. Lass dir etwas einfallen. Ich bin ja nicht wirklich verliebt."
Eiskalte Wut kocht in mir hoch. Seit ich hier bin, nutzt er mich aus. Ich soll ihm Lösungen zuflüstern, für ihn putzen, spionieren, Nachrichten überbringen, mein Anliegen, die Golems zu befreien, ist für ihn nur eine Gelegenheit, ein Informationsnetzwerk aufzubauen. Ich fühle mich wertloser als zu der Zeit, als ich noch stummer Diener war und er nicht wusste, dass ich auch Gefühle habe. Jetzt soll ich für ihn lügen, soll Lixt betrügen, für ihn mit ihren Gefühlen spielen, was mir so zuwider ist wie es gerade irgendwie geht; und das ignoriert er, weil es sein muss. Weil sein Lügengespinst sonst zusammenbricht, das er sich so mühsam aufgebaut hat, ein Glaspalast voller Spiegel, und alle zeigen mir nur hässliche Gesichter. Warum sind die meisten davon seines? Ich bin kurz davor, ganz kurz davor, ihm all das ins Gesicht zu schreien, scheiß auf den Türsteher, und die immer lauter werdenden Proteste des Zweiten, den ich völlig ausblende. Ganz kurz davor. Und dann bricht etwas, tief in mir, und mir wird etwas ganz Grundlegendes klar.
Ich muss hier überhaupt nichts tun.
Nein, nein, nein! Du kannst nicht...du macht alles kaputt!
Meine Miene ist immer noch finster, aber jetzt bewusst. Innerlich bin ich völlig kalt und leer, mein Entschluss ist gefasst. "Ich bin zwar kein Experte", ätze ich, "aber ich werde es tun. Wie du sagst, kein bisschen davon für dich. Wir...sehen uns dann später."
"Pass auf dich auf!", sagt er, aber ich bin schon unter der Tür durchgeschlüpft, ganz vorsichtig in den Schatten, Estrilem ist eine große Gefahr, aber ich bezweifle, dass er seine Rundumsicht so gut gemeistert hat wie ich. In den Spalten zwischen den grob verfugten Steinen der Wände krieche ich weg, bis ich mehrere Gänge entfernt bin, lausche auf die Schritte von Skeletten und bin bald wieder im Novizentrakt, wo die Fortbewegung viel einfacher ist.
Du bist dir bewusst, dass dein Ausbruch überhaupt nichts bringen wird? Du wirst trotzdem weiter machen müssen, dich im Zweifelsfall Befehlen fügen, aber du hast keine Wahl. Du bist ein Golem.
Oh, ich bin mir dessen bewusst. Wohl aber auch, dass sein letzter Befehl nur war, dass ich auf mich aufpassen soll, sonst bin ich gerade ungebunden. Bis ich einen neuen höre...
Ich stehe vor Lixts Tür, eine lange Weile, dann schlüpfe ich hinein, klopfe erst innen sanft gegen das Holz.
Sie war noch wach, natürlich. Schreckt hoch aus ihrer schlaflosen Rückenlage, wischt sich wenige Tränen aus dem Gesicht. "Dorelem! Ich hatte schon gedacht, sie hätten euch...nein, egal, ich bin so froh! Geht es ihm gut?"
"Bestens, bestens. Ich muss dir viel von ihm erzählen."
Tu. Es. Nicht.
Gerade steigt dieses Gefühl wieder in mir auf, diese kochende Leidenschaft, nach der sie mich unbewusst benannt hat, der gerechte Zorn; meine so gebeutelten Prinzipien verlangen nach Wiedergutmachung, wollen, dass ich mit dem Schwert der Wahrheit genau in ihr Herz fahre, und so den General bestrafe, der mich so enttäuscht hat.
Und wieder vergeht die Flamme, als ich in ihr Gesicht sehe, so voller Hoffnung und dieser ehrlichen, unschuldigen Liebe. Es zerbricht wieder etwas, und jetzt weiß ich, was es ist, es ist mein Herz. Ob es dem General doch genauso geht? Ob er seine Gefühle nur, auch vor mir, dem er sie eigentlich anvertrauen kann, gut versteckt? Ist er einfach nur viel pragmatischer als ich? 
Wenn dir das noch nicht klar ist...
So oder so...ich weiß, dass ich es nicht schaffen werde, noch ein oder gar zwei Monate oder noch länger diese Fassade aufrecht zu erhalten. Oder es dem Zweiten zu überlassen und mich zu verkriechen. Es würde mich kaputt machen. Ein Leben, für das ich nicht geschaffen bin, das meiner ganzen Natur zuwiderläuft. Ich kann nicht Spinne im Netz der Intrigen spielen, wie die beiden anderen es können.
Aber ich kann, so weh es mir tut, über meinen Schatten springen...und Lixt nicht auch das Herz brechen.
"Er möchte, dass du weißt, dass er immer an dich denkt...", beginne ich, und jedes Wort purster Falschheit sticht wie eine heiße Nadel. Es ist notwendig, ja. Der General hat Recht, vielleicht, und dennoch, es hätte nie so weit kommen müssen. Warum sind wir überhaupt hierher gekommen? Der ganze Plan...ist doch Wahnsinn.
"...und er möchte, dass du auf dich aufpasst." Da. Es ist vollbracht, mein eigenes Opfer für dieses Spiel, das keine Sieger kennt.
"Es ist so lieb von dir, dass du gekommen bist", haucht sie und drückt meinen kleinen Körper. "Bitte sag ihm, dass ich ihn auch nicht aus dem Kopf bekomme. Dass ich mich unglaublich freue, ihn kennen gelernt zu haben. Und dass seine Geheimnisse bei mir sicher sind."
Sie beißt sich auf die Unterlippe. "Es ist sicher gefährlich, wenn du zu mir kommst." Ich nicke knapp. "Dann muss es nicht oft sein", fährt sie fort. "Ich weiß ja, was seine Gefühle sind, und er kennt meine. Aber...wenn es irgendwie geht, dass wir uns treffen können...dann sag mir sofort Bescheid, ja?"
Ich lächle eines der falschesten Lächeln, das ich je produziert habe. "Selbstverständlich, Lixt. Ich möchte doch auch, dass ihr beide glücklich miteinander seid. Denk daran, was auch immer passiert, dass mir auch besonders dein Glück persönlich sehr wichtig ist."
Wieder drückt sie mich, was mir sehr gut tut, und wenn es noch so auf Lügen beruht. Zumindest glaube ich, dass meine Entscheidung, sie heute zu betrügen, im Namen des Meisters hin oder her, die richtige war. Nach zu langem Abschied stehe ich wieder vor ihrer Tür – und breche auf.
Du weißt, dass das die falsche Richtung ist?
Und du weißt nicht, welchen Ausmaßes meine Entscheidung vorhin war.
Da...geht es nach draußen.
Korrekt.
Wenn dich jemand sieht...
Dreck, der auf Dreck liegt? Mach dich nicht lächerlich.
Das kann ich nicht zulassen.
Los, mach was dagegen. Halte mich auf. Tu es!
…
Damit wäre das klar.
Ich stehe unter freiem Himmel, die Sterne funkeln auf mich herab. Hinter mir beginnen die ersten lebenden Bäume, die sich wie respektvoll vor der gewaltigen unterirdischen Stadt der Totenbeschwörer fernhalten. Nur kurz blicke ich zurück, dann trete ich ins Unterholz.
Er braucht uns. Du kannst den Körper nicht einfach mitnehmen. Er wird einen Teil von uns finden und dir befehlen, zurückzukommen. Du wirst bestraft werden, ganz fürchterlich.
Vielleicht. Aber vielleicht sieht er auch ein, dass es so besser ist. Was will er mit einem chronisch unzufriedenen Golem, der die ganze Zeit meckert? Sei du sein Golem. Ihr kommt ja geradezu traumhaft miteinander aus. 
Der Körper...!
Wofür denkst du habe ich gestern Nacht geübt? Ich rufe Erde zu mir, verstärke meinen Körper, wachse. Bald erreiche ich einen halben Meter. Es wird ein wenig anstrengend, diese Form zu halten; immerhin habe ich auch noch eine passive Hülle über einem Buch stehen, etwas weiter weg von hier. Andere Hinterlassenschaften von mir wie der Klumpen an den Schuhen des Führers sind schon längst zu normalem Dreck geworden. Aber ich habe ja Zeit.
Du übernimmst. 
Ich packe meinen Arm, reiße ihn ab und lasse ich verächtlich fallen. Ein kleinerer, voll ausgebildeter Golem formt sich daraus.
Das wird nicht funktionieren.
Ich sorge dafür, dass der Hauptkörper über dem Buch bestehen bleibt, zusammen mit dir. Jeder wendet eine Hälfte seiner Kontrolle für den auf, unbewusst. Du kannst den Homunkulus steuern, und ich nehme den Körper hier. Mit genug Übung bekomme ich ihn auf Normalgröße, da bin ich mir sicher.
Wir können nicht drei Körper gleichzeitig halten.
Oh doch, das können wir. Zeit, dass die zwei Seelen in meiner Brust mal etwas Nützliches tun. Jetzt raus aus diesem Körper und aus meinem Kopf, sei froh, dass du mich nicht mehr ertragen musst die nächste Zeit. Wenn ihr aus diesem Drecksloch verschwindet, dann komme ich gern wieder zurück, lasse den Körper hier zerfallen und wir teilen uns wieder eine Wohnung. Bis dahin könnt ihr mich gern haben. Sag das dem General. Und erzähl ihm keinen Unfug, wenn ich will, kann ich immer noch mithören.
Ich werde ihn gebührend über deinen Verrat informieren.
Du bist ja immer noch da.
…
Gut! 
Ich starre auf das Blätterdach des Dschungels, der mir so gut gefällt. Werde etwas kleiner, bilde den Arm zurück. Atme, bildlich gesprochen, das erste Mal seit viel zu langer Zeit wieder tief durch.
Frei von diesem Sündenpfuhl. Frei von Lügen, Intrigen, Mauscheleien. Frei, frei, frei.
Leider werde ich Lixt so nicht mehr sehen, und ich mag Lixt sehr gerne. Auch die Golemrevolution kann ich nicht weiter verfolgen...aber die wird schon laufen. Wir sind ja vernünftig.
Vorerst...kann ich endlich tun, was ich immer schon wollte. Das macht so Vieles wieder gut.
Ich kann mein Leben leben, wie ich es will.

 Kapitel 9 – Ein alter Bekannter

Die Axt fährt ein letztes Mal in das Holz, dann ist der Baum am Ende. Zwei Serien von Hieben haben einen Keil im Stamm gelockert; mit der flachen Seite der Klinge wird dieser herausgeschlagen und fällt zu Boden. 
Ein unangenehmes Knacken ertönt. Der Blick fällt auf das gerade entfernte Stück; es ist zur Mitte hin komplett verfault, der Baum war schon vor dem Kuss der Klinge von seinem perversen Leben befreit gewesen. Das bedeutet allerdings, dass es ein großer Fehler war, so viel herauszuschlagen...das noch übrige Stück Stamm wird das Gewicht der Krone nicht von selbst halten können.
"Verdammt!", ruft eine Stimme von hinten, als jemand die Gefahr bemerkt. Doch schon neigt sich die hässliche Riesenpflanze, noch im Tod gewillt, den verhassten Menschen so viel Leid zuzufügen, wie möglich...
Die Axt fällt aus den starken Händen des für den zu frühen Baumsturz Verantwortlichen. Er springt zurück, reißt die Arme nach oben, und – hält das Borkenungetüm auf.
"Lauft!", ruft er, und hört, wie seinem Befehl Folge geleistet wird. Dann geben auch seine Kräfte nach, und sein Körper wird unter sich noch trügerisch an das Grün klammernde Blätter, überraschend zähen Ästen und dem ganzen Gewicht des ausgehöhlten Stammes zerschmettert.
"Dorelem...", keucht jemand ungläubig von hinten.
Ich sammle mich wieder und fließe unter dem heimtückischen Holz hervor. "Alles in Ordnung, Leute. Tut mir Leid."
"Ist ja nichts passiert", grunzt Gajaraf, den ich gerade vor einem Ende bewahrt habe, an dem ich nicht ganz unschuldig gewesen wäre. Er ist ein wortkarger, klein gewachsener Mann mit der typisch olivfarbenen Haut und den leicht schräg stehenden Augen der Einheimischen Kurasts. Ich erinnere mich daran, dass ich ihn schon beim ersten Mal, als ich hier war, gesehen habe. Als Mephisto noch seinen so subtilen, aber so fürchterlichen Einfluss über den Docks stehen hatte, war Gajaraf ein bloßer Schatten seiner selbst. Ein hageres Kerlchen, der Tag für Tag zusammengesunken an einem Holzpfahl kauerte und den der Hass durchzog wie jeden anderen auch; auf seine Situation, auf die Ungerechtigkeit der ganzen Sache, und am meisten auf sich selbst. Seine ganze Familie ausgelöscht von den Dämonen, Frau, Kinder, nur sein Bruder hatte überlebt...und war vom Einfluss der Hypnotischen Kugel mutiert worden zu einem grauenhaften Monster, das dessen Familie umbrachte. Wir fanden ihn neulich, die Kehle mit dem eigenen Schwert durchgeschnitten, wohl schon bald nachdem der General die Kugel zerstört hatte.
Gajaraf dagegen hat einen neuen Sinn in seinem Leben gefunden. Seine Schultern sind nunmehr sicherlich doppelt so breit, als sie es einmal waren. In längst vergessenen, wenngleich nur wenige Monate zurückliegenden Zeiten, war er Rechnungsführer einer Bäckerei gewesen, körperliche Arbeit ihm unbekannt. Jetzt fällt er Bäume, wie so viele andere auch, aber sein Zahlentalent kann sich trotzdem noch bewähren: Er plant, wie viele pro Tag fallen müssen, damit die Arbeiter an den Docks und in der zerstörten Innenstadt genug Material haben; wie viele Menschen man braucht, um das Holz an den Zielort zu schaffen, und das immer wieder neu, wenn ein weiterer Abschnitt gerodet ist. 
Kurast hat eine Katastrophe hinter sich, die eine der größten Städte der Welt innerhalb weniger Tage beinahe komplett ausgelöscht hat. Als Mephisto hier offen die Macht übernommen hatte, waren alle Einwohner, die zu nahe am Tempelbezirk Travincal waren, sofort durch die verfluchte Kugel grauenhaft verändert worden, ihnen sprossen Hörner, ihre Gesichter bekamen Schnauzen, der Körper wurde verzerrt, schlanker, größer, tödlicher. Zusätzlich zu diesen nunmehr willenlosen Sklaven sprangen die einst harmlosen Affen grotesk gewachsen hervor, auf ein Vielfaches ihrer Größe aufgedunsen; die Bäume selbst rissen sich aus dem Boden hervor, gewannen Dornen über und über, Arme, die gewaltige Keulen waren und hinterlistig glitzernde rote Augen, welche auf rudimentären und bösartigen Intellekt schließen ließen. 
Die Fliehenden aus den weiter entfernten Stadtvierteln stellten fest, dass über Nacht der natürliche Bewuchs an knorrigen, gedrungenen Bäumen, Lianen und Büschen mit gesunden, tiefgrünen und feucht glänzenden Blättern explodiert war. Entlang des Flusses, der gerade noch harmlos den Hafen mit den Geschäftsbezirken verbunden hatte und an dessen Ufern sich viele Hütten der ärmeren Bevölkerung befunden hatten, war nun ein Dschungel. Ein nahezu komplett undurchdringliches Dickicht an Dornen, Schlamm, Fallstricken und nicht zuletzt unzähligen mordlustigen armgroßen Monsterpuppen, die, weit schneller als ein Mensch, ihre überlangen Fleischermesser mit größten Vergnügen führten, um so viele wie möglich abzuschlachten und in großen Töpfen zu kochen. Nur wenige entkamen diesen Fetischen, und nicht selten allein deswegen, weil ihre Freunde, Nachbarn oder Verwandten zahlreich genug waren, um durch ihren Tod die Schlächter lange genug abzulenken. 
Viele der Dämonen sind mit der Vernichtung Mephistos verschwunden. Die Dornendrescher sind zu Holzspänen zerfallen, die Tempelwächter an der Masse ihrer eigenen unnatürlichen Muskeln erstickt, sobald die schwarze Dämonenmagie ihr perverses Leben nicht mehr aufrecht erhalten konnte. Der Dschungel dagegen ist noch da; die Pflanzen sind zwar bei Weitem nicht so lebensfähig wie organisch über mehrere Jahre gewachsene Bäumen, und vielerorts zeigt sich durch fortschreitende Fäulnis, dass einige Jahre des Wartens das Problem sicher von selbst lösen würden, zumindest wenn man ignoriert, wie viele Parasiten, Mücken und Krankheiten durch die Verwandlung des grünen Würgegriffs in reine Biomasse gedeihen würden. So oder so ist niemand gewillt, Jahre zu warten. Mit dem Ende des Hasses hat endlich die Hoffnung wieder Einzug gehalten in Kurast; ihr Funke fiel auf reichen Nährboden, und nun verbrennt sie als Inferno die verfluchte Vegetation, die die Stadt so lange im Würgegriff hatte und ihr beinahe das Leben ausgequetscht hätte.
Als ich vor drei Wochen hier ankam, hatte ich erwartet, mehr tun zu müssen. Meine Reise war viel kürzer ausgefallen, als ich gedacht hätte, aber wenn man bedenkt, dass ich nie rasten geschweige denn schlafen muss, ist das gar nicht so überraschend. So war ich voller Energie, den Leuten hier zu helfen, zu sich zu finden, den Dschungel zurückzudrängen, das Übel zu beseitigen und ihre Stadt wieder aufzubauen.
Statt einem geschlagenem Volk auf der verzweifelten Suche nach dem Sinn und immer noch geschockt von ihren Traumata fand ich allerdings hektische Aktivität. Die Anzahl der Hütten auf und um die Docks hatte sich schon nach dieser kurzen Zeit mehr als verdreifacht. Die Bevölkerung war um einen noch größeren Faktor gestiegen. Wie ich später erfuhr, hatte Meschif sein Schiff und seine Kontake rege genutzt, und aus Lut Gholein eine ganze Reihe Freiwilliger gewonnen, die sich solidarisch zeigen wollten. Zumindest, um bald wieder Handelsbeziehungen mit Kurast über das Meer aufnehmen zu können. Die Wüstenstadt hatte ihre vergleichsweise nichtigen Probleme schon vor längerer Zeit in den Griff bekommen. Dennoch waren sich ihre Einwohner natürlich genauso des gerade noch abgewendeten schweren Schattens der Großen Übel bewusst, und voller Anteilnahme für Kurasts Schicksal. Eine rege Mischung aus Menschen aller Nationen, auch aus dem Westen, nun, wo der Weg über die Berge wieder frei von Dämonen ist, arbeitet fleißig daran, Kurast wieder aufzubauen. 
Viele von ihnen kannten mich glücklicherweise schon. So gab es keine allzu große Aufregung, als ein Tongolem plötzlich aus dem Dschungel kam. Die Eisenwölfe, welche die Arbeiten professionell überwachen, empfingen mich herzlich, und ihre Anführerin Aschara, opportunistisch wie immer, spannte mich sofort ein. Was mir sehr Recht war. Ich wollte nie mehr, als mein Bestes zu geben um zu helfen, und Kurast war der ideale Ort, um damit anzufangen, am schwersten und vor kürzester Zeit betroffen. So hacke ich Tag und Nacht Bäume, entaste sie, trage die Stämme zu erfahrenen Zimmermännern und -frauen, ruhelos und ohne zu ermüden, und ich könnte nicht glücklicher sein. Die Menschen hier akzeptieren mich ohne Wenn und Aber; selbst die, welche mich nicht als den Diener ihres Retters kennen, interessiert nur, dass ich gute Arbeit leiste und ihnen ohne zu klagen beistehe. Abgesehen davon dürfen sie sich ohnehin keine Vorurteile leisten. Ich werfe einen Seitenblick zu Ithefel, der dafür zuständig ist, die menschlichen Mitglieder meines Trupps mit Wasser zu versorgen. Die vollen Flakons baumeln von seinen Hörnern, seine überlangen Beine erlauben ihm trotz ihres Gewichts flinke Schritte. Er war am Rande Travincals, als die Hypnotische Kugel ihre grauenvolle Wirkung entfaltete – so war er glücklicherweise nicht dabei, als der Meister so viele seiner Zealot-Kollegen ermordete. Ermorden musste. Vielleicht. Ithefel erwachte aus seiner Hypnose und weiß zum Glück nicht mehr, was er unter ihrem Einfluss getan hat. Beinahe hätte er trotzdem seinem Leben ein Ende gesetzt...aber er wollte zunächst wissen, ob seine Frau noch lebt.
Sie tut es. Und hat ihn wieder angenommen, so, wie er ist, und vermutlich auch bleiben wird. Sie sagt, sie liebt den Mann in dem grotesken Körper, denn es ist der gleiche wie vor seinem fürchterlichen Leidensweg. Kann ihre Liebe halten? Ich weiß es nicht, aber allein die Tatsache, dass sie ihnen beiden eine Chance gibt, ist so unglaublich viel wert.
Kurast ist auf einem guten Weg, da die Hoffnung wieder regiert. Die Menschen stemmen sich dem schrecklichen Erbe der kurzen Herrschaft Mephistos entgegen, und bald wird jede Spur davon beseitigt sein, und im Gegenteil zum Guten gewandelt; es wird viel mit Holz wieder aufgebaut werden, was einst Stein war, zumindest provisorisch. Aber so kann die Stadt wieder genesen. Durch den Willen und die Kraft ihrer Einwohner; der Menschen aus Ländern, die jegliche einstige Rivalität vergessen haben; und zu einem kleinen Teil auch durch mich. Wer rührt hingegen keinen Finger, den Menschen zu helfen? Weder Herold, der Gott der Zakarum, noch die Engel des Himmels, von denen ich zumindest weiß, dass sie existieren. Aber wer braucht die schon?
Ich wüsste zu gerne, was Deckard Cain, der letzte Weise der Horadrim und damit der Mensch, der dem Himmel noch am verbundensten ist, dazu zu sagen hätte. Aber Deckard ist nicht mehr hier; ich habe ihn knapp verpasst, vor nur zwei Tagen hat er die Docks eilig verlassen, nachdem er entscheidend mitgeholfen hatte, den Aufbau zu gestalten. Natürlich hat er niemand gesagt, was er vorhat. So gerne er seine Geschichten erzählte, was ihn selbst antreibt bleibt, wie üblich, im Schatten.
Noch ein Baum fällt; diesmal war ich vorsichtiger, und das zurecht; wieder ist der Stamm von innen her verfault, und das Holz damit völlig nutzlos für uns. Ich schüttle den Kopf. "Sieh dir das mal an, Gajaraf."
Der Holzfäller tritt näher, mit Ithefel im Schlepptau; ich scheine ihr Gespräch unterbrochen zu haben. Wortlos deute ich auf die Misere vor mir, und der breitschultrige Vorarbeiter tritt missmutig dagegen.
"Schon der fünfte heute. Verdammt, das wirft uns doch tatsächlich noch zurück."
"Ich kann ja Überstunden schieben?", schlage ich mit einem Grinsen vor. Die beiden lachen; würde ich noch eine Stunde länger pro Tag arbeiten, müsste er auf fünfundzwanzig davon ausgeweitet werden. Schnell vergeht dem Mensch das Grinsen allerdings. "Nein, das gefällt mir einfach nicht, ich wollte bis übermorgen mit dieser Sektion fertig sein. Die aus dem ehemaligen Fischmarkt sind seit Tagen am Meckern, dass sie zu wenig Leute haben. Wenn ich ihnen sage, dass sie noch länger auf Verstärkung von hier warten müssen, kriege ich gar keine Ruhe mehr."
Der dämonisch Entstellte legt mir eine Hand auf die Schulter. "Die sind doch so oder so nur neidisch, dass Dor für uns arbeitet."
Ich mache eine entschuldigende Geste. "Wenn es dem Frieden dient, kann ich ja öfter wechseln...", setze ich an, aber Gajaraf unterbricht mich unwirsch. "Du kommst hin, wo ich dich einsetze. Die sollen nur meckern, so viel sie wollen."
"Und nebenbei", füht Ithefel etwas zögerlich hinzu, "gefällt es mir hier überhaupt nicht. Ich bin froh, dass du in der Nähe bist."
Dafür verdient er einen skeptischen Blick von mir. "Was meinst du damit?"
"Ein ganz ungutes Gefühl, das ist alles..."
"Wenn wir dann fertig sind mit Altweibergewäsch", fährt Gajaraf wieder dazwischen, "dann hör mir mal zu, Ith. Ich möchte einen, idealerweise zwei weitere Fäller in diesem Gebiet, damit wir den Plan doch erfüllen. Entweder du nimmst selber eine Axt in die Hand..."
Der Vorschlag lässt den anderen erbleichen. Ithefel weigert sich strikt, eine Klinge in die Hand zu nehmen, seit er aus seiner Hypnose erwacht ist. Ich glaube, er hat Angst, dass er beim Halten einer Waffe sich doch noch erinnert, was er mit seiner Hellebarde alles getan hat im Dienste des Bösen...
"...oder", fährt unser Befehlsgeber fort, "du suchst mir Leute aus den Docks, die das übernehmen. Wenn du dich beeilst, und das kannst du gut, dann habe ich heute Nachmittag noch zwei Freiwillige hier."
Schnell nickt der Mutierte. "Das mache ich. Was kann ich ihnen anbieten?"
"Die übliche Rate und einen Extrabonus, wenn sie sofort anfangen – sagen wir ein Zehntel drauf. Nun hopp."
Mit einem schwachen Lächeln verabschiedet sich Ithefel von mir und sprintet sofort los, eifrig durch noch nicht gerodeten Dschungel, um eine Abkürzung zu nehmen. Ich tue so, als würde ich in die Hände spucken, und mache mich daran, wieder an die Arbeit zu gehen...
Da ertönt ein grauenhafter Schrei. 
Gajaraf fährt herum, aber ich bin natürlich viel schneller. Bevor der Mensch auch nur einen Schritt machen kann, bin ich schon im Dschungel, Ithefel hinterher. Zwischen zwei Bäumen, die er auch mit seinem unmenschlich dünnen Körper umgehen konnte, kann ich mich einfach hindurch quetschen; und schon bin ich auf einer kleinen Lichtung, er ist nicht weit gekommen.
Fünf Schinder springen auf ihm herum, hacken mit ihren Messern, die gut und gerne so groß sind wie ihre kleinen vertrockneten Puppenkörpern; ihr irres Lachen weckt sehr unangenehme Erinnerungen.
Es sieht so aus, als werde ich nie erfahren, ob die Liebe zwischen dem Opfer grausamer Höllenmagie und seiner Frau eine Chance hatte. Alles ist voller Blut. Obwohl Ithefel ohne Zweifel sehr schnell gestorben ist, machen die Dämonenpuppen keine Anstalten, mit ihrem sinnlosen Werk aufzuhören. Sie zerfleischen die Leiche mit ekelerregender Hingabe.
Eiskalter Zorn erfüllt mich. Ich habe nie gerne gekämpft, schon gar nicht gegen Gegner wie die mutierten Menschen aus Travincal – welche gerettet werden konnten, ich wusste es – oder die Tempelaffen, die leider nie eine Chance hatten. Diese Kreaturen hingegen? Erschaffen nur, um zu töten, auf grausamste Weise. Flink, immer in großen Gruppen unterwegs, die rostigen Messer schärfer, als sie auf den ersten Blick scheinen, und offenbar ein so altes Unheil, dass der Wegfall von Mephistos Magie ihnen überhaupt nichts anhaben konnte.
Einen Moment lang will ich mich nur auf sie stürzen, ihre winzigen Hälse umdrehen, die Schrumpfköpfe zerquetschen. Aber mein Verstand lässt mich einen Augenblick inne halten. Immerhin will ich sie alle.
Es wäre eigentlich Aufgabe des Zweiten, Dinge zu werfen, aber da ich ihn gerade sehr glücklich damit bin, dass er ganz weit weg ist, muss ich mir eben selbst helfen. So schwer kann das nicht sein. Ich rufe mir alte Kämpfe ins perfekte Gedächtnis, hole aus und lasse die Axt fliegen.
Sie zerteilt einen der Dämonen. Na also. Noch während sie auf ihrem Weg war, bin ich schon vorgestürmt. Meine Arme haben sich zu Schwertklingen geformt, und wer denkt, dass Ton nicht scharf sein kann, versteht nicht, wie viel Kontrolle ich wirklich über das Material meines Körpers habe. Die Schneiden sind so dünn und tödlich, wie ich das will, und das ist in beiden Fällen im Moment sehr.
Bevor sie wirklich reagieren können, habe ich mit einem Schwung schon zwei auf einmal geköpft. Mein nächster Hieb verfehlt sein Ziel; die übrigen beiden springen auf, laufen weg. Ich stoße einem das Schwert in den Rücken, er war nicht schnell genug. Der letzte...meine andere Waffe weicht auf, formt wieder eine Hand, und ihn ihr bildet sich eine perfekte Kugel aus zähem Schlamm. Schon wieder ein Wurf...aber irgendwie gibt mir die Wut den nötigen Fokus. Ist das, wie der Zweite es macht? Das Projektil trifft den Fliehenden, zerplatzt, lässt ihn stolpern und nicht mehr hochkommen...bis ich über ihm stehe.
Ich packe die Puppe mit zwei Fingern, ignoriere das Zappeln, gehe langsam zurück. Plötzlich trifft mich die Trauer um Ithefel, und ich weiß weder, wie ich damit umgehen soll – und ob mir ein Fünftel seiner Mörder in meiner Hand dabei irgendwie helfen kann – noch wie ich es Gajaraf sagen soll.
"Ich habe ganz schlechte Nachrichten...", beginne ich lahm, bevor es mir die Sprache verschlägt, als ich die Szene vor mir sehe.
Der Vorarbeiter liegt am Boden, stöhnend, aus mehreren Wunden vor allem an seinen Beinen strömt Blut. Jeweils zwei Schinder halten seine Arme fest. Und über ihm aufragend steht, mich direkt ansehend, ein Schamane. Zwei der Püppchen übereinander, mit einem goldenen Schädel, verziert durch Federn und Knochen auf einem Holzpfahl, die der obere trägt. Sie tragen, im Gegensatz zu den dunkelgrünen Höschen der normalen Schinder, jeder einen türkisfarbenen Bastrock.
"Sieh an, wen haben wir denn da. Erinnerst du dich an mich, Golem?"
Wie soll ich mich an irgendeinen...da packt eine eiskalte Faust mein Herz, als mir tatsächlich einfällt, wo ich diese Stimme schon einmal gehört habe.
"Endugu!"
"Es ist so schön, von alten Freunden wieder erkannt zu werden!"
Die Bilder überschlagen sich in meinem Kopf. Der Hexendoktor, wie er neben Natalya steht, einen Dolch in der winzigen Hand, und sie von seinen Untergebenen mit einem glühenden Eisenstab foltern lässt, während der General und ich nur in ohnmächtiger Wut zusehen können. Wie er versucht, diese Wut zu Hass werden zu lassen, damit wir Mephistos Einfluss unterliegen. Der Feuersteindolch, wie er weiße Haut durchdringt, wieder und wieder, und das Blut der Frau, die der General liebt, auf den Boden tropft. Sein ständiges hämisches Gelächter...besonders, als er davon kommt, und ich keine Wahl habe, außer ihn gehen zu lassen, um das Leben der Assassine zu retten.
Dann später, als ich, der General halb tot an meiner Seite, meine Stahlfinger um Endugus Kehle geschlungen habe, seinen winzigen Hals zerbreche, den Kadaver, der dabei ist, mir in den Händen zu explodieren, an die Wand werfe...
Und wie der Träger wegrennt...von dem ich nur hoffte, dass es nicht Endugu selbst war in einem letzten Rollentausch, um uns zu verwirren...
All dies in dem Dungeon unter einem Schinderdorf, das wir dann niederbrannten, in dem ohnmächtigen Versuch, wenigstens etwas Rache zu üben, Hirne doch vernebelt von dem alles durchdringenden Hass...
...nur ein paar hundert Meter weiter, wenn ich es mir recht überlege, was ich bisher aber nicht getan habe. Nein! Was für ein fürchterlicher Fehler! Und jetzt ist ein Mensch gestorben, und ein anderer in tödlicher Gefahr, wegen mir...
Meine Faust ballt sich während mein Gesicht eine hässliche Grimasse formt. Das Zucken des Dämonen in meiner Hand ist vergessen. "Was willst du?", zische ich. Endugu lacht nur. "Was denkst du? Dich. Deinen Meister. Ich will euch leiden sehen. Bluten sehen. Sterben sehen! Aber nicht zu schnell! Hol ihn her, oder diese Ratte hier wird geröstet."
Ich wage es gar nicht, mir vorzustellen, was das Inferno eines Schinder-Schamanen auf so kurze Distanz mit dem Holzfäller anstellen würde. Aber...den General holen? Er ist mehrere Tagesreisen entfernt! Wenn Endugu das herausfindet...ich muss auf Zeit spielen.
"Warum sollte ich das tun? Du hast ganz offensichtlich eine Falle für ihn vorbereitet."
Einer der beiden Schinder, die den Schamanen formen, schnippt mit den Fingern. Ist es Endugu oder nur ein Untergebener von ihm, den er dazu abgestellt hat, Köder zu sein? So oder so gehorchen die anderen aufs Wort, und mit einer schnellen Bewegung hackt ein Messer Gajaraf einen Finger ab. Er brüllt, bis Endugus unterer Teil ihm in die Kehle tritt, was den Schrei in einem erstickten Husten untergehen lässt.
"Darum solltest du das tun. Dein Meister ist doch ein großer Held, niemals wird er es einfach zulassen, dass hier ein Unschuldiger seinetwegen gefoltert wird, oder?"
Das hässliche Grinsen auf den zugenähten Lippen lässt meine Faust zittern. Die Knopfaugen glitzern. Was soll ich tun? Weiter Zeit schinden?
"Mein Meister weiß nichts davon, dass hier jemand gefoltert wird. So, wie es aussieht, ist das ganz allein meine Entscheidung, ob er davon erfährt."
"Ach, ist das so?", spottet Endugu, und schon fährt das Messer wieder herab. Gajaraf kann nur noch schluchzen. Alles mit Regenerationstränken heilbar, sage ich mir immer wieder, wie ein Mantra. Wenn er nur überlebt.
"Und was ist deine Entscheidung?", fährt Endugu fort. "Holst du den General, oder möchtest du, dass wir den Rest auch noch abnehmen? Er hat ja vorerst noch genug Finger."
Was wird passieren, wenn ich ihm einfach sage, dass es nicht einmal eine Möglichkeit gibt, den Meister zu holen? Entweder, er glaubt mir nicht – mehr Schmerzen für sein Opfer. Oder er glaubt mir – dann gibt es für ihn überhaupt keinen Grund mehr, eine Geisel zu behalten. Ganz und gar keine gute Idee. Verdammt! Und er wartet auf eine Antwort...
"Wie stellst du dir das überhaupt vor? Ich bin nicht in ständiger Verbindung mit dem General. Ich müsste schon dort hinlaufen, wo er sich aufhält, und ihm persönlich sagen, dass seine Anwesenheit...erwünscht ist."
Vage genug?
"Ach, du hast keine Möglichkeit, zu kommunizieren? Das ist aber schade", ätzt Endugu, und sein Gesicht verzieht sich in schlecht gespieltem Bedauern. Das Messer seines Dieners zeichnet ein krudes Zickzackmuster aus Blut auf den Arm des Holzfällers. "Vielleicht fällt dir ja doch etwas ein, meinst du nicht?"
Für einen kurzen Moment versagt mein Denken. Endugu ist alles völlig egal. Wenn ich den General nicht holen kann, dann bringt er eben Gajaraf um, verzieht sich sofort wieder, und wir haben immer noch einen winzigen Bastard herumlaufen, der diesen Dschungel wie seine Westentasche kennt und dafür absolut keine Skrupel. Er spekuliert sicher auch darauf, dass ich das weiß; dass das hier meine beste, einzige Chance ist, ihn zu stoppen, bevor er unglaublichen Schaden anrichten kann. Dafür, dass er völlig wahnsinnig ist, ist er viel zu schlau.
Also bin ich in Zugzwang, und zwar bald. Wenn ich nicht irgendwie den General herbeizaubere, stirbt noch ein Mensch aufgrund meiner Schuld während ich nur zusehen kann.
Aber ich kann nicht zaubern.
Was kann ich also machen?
Der Schinder in meiner Hand zuckt wieder.
Ah, aber natürlich. Zaubern kann ich nicht. Aber so tun.
Mit einem Druck meines Daumens breche ich dem Dämon in meiner Hand das Genick und werfe seine kleine Leiche blitzschnell in Endugus Richtung. "Spreng ihn, General!", schreie ich und stürze gleichzeitig nach vorne.
Für eine halbe Sekunde denke ich, dass mein Plan aufgeht. Endugus Träger weicht einen Schritt zurück, bereit, zu fliehen vor der vermeintlich drohenden Kadaverexplosion...aber da hält er inne, während wieder dieses grauenvolle Lächeln auf dem Gesicht des oberen, der wohl doch der Hexendoktor selbst ist, erscheint.
Und mit einer Geste und einem Regen magischer Funken wird der fliegende Schinder in der Luft wiederbelebt. Das...hatte ich natürlich nicht bedacht...verdammt! Aber was hätte ich sonst tun sollen? Egal! Es gibt kein Zurück. Alles oder Nichts. Wenn er nur lange genug abgelenkt war...
Die Zeit scheint sich zu verlangsamen. Endugu sieht mich direkt an. Dann senkt sich sein Blick. Er wird doch nicht...
Der Feuerstrahl des Infernos bricht aus der Maske hervor und überspült den bewegungsunfähigen Menschen vor ihm. Gajarafs Schrei ist furchtbar. Ich nehme ihn wahr, als würde er Minuten anhalten, bevor ich endlich am Ziel ankomme, direkt vor Endugu, und den oberen Teil des Schamanenpaars mit voller Kraft wegschlage; der Feuerstrahl hat mich nur kurz betroffen, maximal die Faust etwas gehärtet, was mir ganz Recht ist, und mein Körper hat einiges an Hitze auffangen können, aber war das genug? Noch schreit das Brandopfer, was ein besseres Zeichen ist, als Stille es wäre. Ich maße mir allerdings nicht an, es gut zu nennen.
Der Träger zückt ein Messer. Ich lasse es nicht mal ansatzweise dazu kommen, dass er etwas unternehmen kann. Schnell stirbt er an meiner frisch geformten Klinge.
Der goldene, verzierte Schädel auf seinem Holzpfahl liegt am Boden, einige Meter enfernt. Endugu hat ihn fallen lassen, aber rappelt sich schon wieder auf. Er starrt mich an, dann den Schädel, dann den sich windenden Menschen unter mir. Und grinst hämisch. Schnell überbrückt er die Distanz zum Zeichen seiner Macht, wobei er mir näher kommt; ich will gerade ansetzen, ihn dafür zahlen zu lassen, als mich plötzliche Stille der Situation bewusst werden lässt. Gajaraf hat aufgehört zu schreien.
Er ist schwerst verletzt. Wenn ich Endugu jetzt verfolge, wird er sterben. Aber wenn ich es nicht schaffe, den Hexendoktor zu stellen...verdammt, was für eine Entscheidung!
"Was ist hier los? Himmel!", kommt plötzlich eine Stimme von hinten.
Natürlich. Wir sind ja nicht allein im Dschungel. Irgendjemand hat die Schreie gehört, ist gekommen, um nachzusehen. Idealerweise eine ganze Gruppe von Holzfällern, mit Äxten, und mehr als einer von ihnen wird auch Kampferfahrung haben. Vielleicht...habe ich heute doch das Glück, das ich brauche.
"Kümmert euch um ihn, schnell!", rufe ich nach hinten, und dann laufe ich los. Endugu hat sich den Schädel geschnappt und ist bereits auf der Flucht. Trotz seiner Last ist er unglaublich schnell; die dämonische Stärke in seinem Schinderkörper, welche den Püppchen sonst erlaubt, die Messer, gleich schwer wie sie, ohne Mühe zu tragen, lässt ihn jetzt damit seine Distanz halten.
Warum kann ich nicht schneller sein...aber mehr als einen Fuß vor den anderen setzen kann ich nicht. Der Fluss, ganz in der Nähe, fließt in die falsche Richtung, sonst könnte ich als Tonfisch oder wie auch immer geformt mit der Strömung an Boden gut machen. So entkommt er mir langsam aber sicher. Und er kennt sich hier deutlich besser aus als ich.
Schon sind wir im tiefen Dschungel, noch völlig unberührt von unseren Äxten. Ich erkenne langsam seinen Plan. Die faulenden Bäume – damit wir schneller in Richtung des Schinderdorfes vordringen, weil sie deutlich problemloser fallen als gesunde. Der Hinterhalt im Wald – um mich kurz wegzulocken von seiner potentiellen Geisel. Und jetzt? Hat er die Flucht auch geplant? Wo sind wir? Schnell rufe ich mir unseren ersten Besuch ins Gedächtnis. Natürlich ist der verfluchte Dschungel mir tief eingebrannt. 
Also von wegen, er kennt ihn besser. Zumindest, solange er halbwegs auf der Route bleibt, die wir das erste Mal auch genommen haben. Soweit...ja. Und mein Tonkörper ist dann doch deutlich besser geeignet für die Umgebung, als mein metallener es war. Er versucht, über Wurzeln zu springen, durch enge Lücken zu schlüpfen, aber ich kann gar nicht stolpern – wenn mein Fuß hängen bleibt, lasse ich ihn eben zurück, forme einen neuen, absorbiere Material aus dem Untergrund einfach im Vorbeilaufen. Ich schwinge mich an Lianen über trügerische Löcher im Boden, ziehe mich an Ästen hoch, um mich vom Baum dahinter abzustoßen, nutze die Erfahrung, die ich in einem anderen, kälteren, sumpfigeren Dschungel erst vor kurzem gewonnen habe. Nach kurzer Zeit halte ich die Distanz zu Endugu. Und dann, ganz langsam, beginnt sie zu schrumpfen.
Und das weiß er. Sieht sich kurz gehetzt um. Verliert dadurch wieder zwei Sekunden. Ich krieg dich, du verdammter Bastard. Du ekelhafter wahnsinniger Folterer, Schlächter, Massenmörder. Alles in mir fokussiert sich auf dieses Ziel, und mit ihm vor Augen kann ich nicht scheitern. Er schlägt Haken, ich schneide Kurven, gewinne wieder an Boden. Er denkt, er könnte sich verstecken? Ich sehe ihn, zerschmettere einen Stamm zu Splittern, lasse ihn wieder rennen. Warum lässt er den goldenen Schädel nicht fallen? Ist er ihm so wichtig? Ist er ohne ihn machtlos? Einmal glaube ich, ich könnte ihm das Ding abnehmen – als müsste ich nur die Hand ausstrecken. Der Moment geht vorbei – aber vor allem, weil ich zögere. Ich will ihm nicht seine Trophäe nehmen. Ich will sein verfluchtes hässliches Unleben aus ihm herauswringen. All der Hass, den ich mir nicht erlauben konnte, als Mephisto noch regierte, kocht in mir hoch. Ich mache ihn zu meinem Schwert. Immer näher...immer näher...
Da hören die Bäume plötzlich auf. Ruinen umgeben uns, was von kleinen Hütten übrig ist. Ein paar Steine, verkohlte, nicht völlig verbrannte schmutzige Leinentücher, der ein oder andere Holzbalken, nur ganz grob bearbeitet. Die umgestoßenen Kochtöpfe, der Inhalt zum Glück größtenteils schon verfault, davon gespült, bis auf die weißen Knochen, die noch ab und an darunter hervorblitzen. Das Schinderdorf.
Und Endugus Ziel. Er hält direkt auf die Treppe zu, die, unauffällig ummauert, nach unten führt...in den Schinder-Dungeon. Wo wir damals eines von Khalims Organen fanden, die uns letztlich erlaubten, die hypnotische Kugel zu brechen. Wo der General fast starb durch unzählige heimtückische Fallen, ich kurzfristig die Kontrolle meines Körpers an den Zweiten verlor, und er beinahe gegen Mephistos Einfluss. Mein Stahlgriff um die Kehle des Menschen, der mir kurz davor noch sagte, dass er mich liebt wie einen Bruder.
Der Hexendoktor verschwindet in den Untergrund. Jetzt ist er wirklich auf heimatlichem Territorium. Ihm da hinunter zu folgen, wäre Wahnsinn. Ich kann nur verlieren.
Der Dungeon hat nur einen Eingang.
Und ich weiß, wie brüchig die Decke ist.
Nur Minuten später stehe ich in der Dunkelheit. Hinter mir fällt der letzte Stein zu Boden. Keine noch so kleine Dämonenpuppe wird hier in naher Zukunft entkommen. 
Du wolltest mich und den General in eine Falle locken? Bitte, ich bin hier. 
Jetzt werden wir ja sehen, wer hier mit wem gefangen ist.

 Kapitel 10 – Gesichtsverlust

Diesmal brennen keine Fackeln, um den Schinder-Dungeon zu erhellen. Meine Nachtsicht greift deswegen voll. Hatte er nicht mehr genug Brennstoff zur Verfügung, jetzt, wo es keine frisch getöteten Menschen mehr zum Auskochen gibt? Oder weiß Endugu nicht, dass ich mich hier so gut zurechtfinde wie er? 
"Du hast einen großen Fehler begangen, Golem...du wirst hier vernichtet werden, und das bisschen Geröll am Eingang wird mich nicht lange aufhalten!"
Die Stimme des Schinderhelden kommt scheinbar von überall her. Denkt er zumindest. Aber ich bin nicht mehr der Golem, der ich einmal war. Ich habe viel gelernt...zum Beispiel, jegliche unnötigen Sinneseindrücke zu filtern. Also sollte ich ihn weiter reden lassen. "Oh, sicher lange genug, um hier alles auszuräuchern. Ohne deine Diener bist du nichts, und dann zertreten wir dich unter unseren Stiefeln", rufe ich deswegen in die leeren Gänge hinein.
"Dieser Ort ist schon zum Grab für so Viele geworden...niemand kann uns von hier vertreiben! Und der Dschungel wird bald wieder uns gehören...wir werden ausschwärmen und alle Menschen töten, die wir finden! Oh, ich bin euch so dankbar, dass ihr ihnen für einen kurzen Augenblick Hoffnung gegeben habt; jetzt sind es so viele Opfer wie nie zuvor!"
Noch ein wenig länger...
"Du scheinst davon auszugehen, dass diese Begegnung mit mir nicht ohnehin deine letzte sein wird."
"Es gibt wenig Dinge, die sicherer sind als deine Vernichtung."
"Und was soll dir das bringen? Ich werde einfach wieder kommen, solange, bis du in meinen Händen das letzte Mal zuckst", gebe ich zurück. Er ist nicht weit weg; das Echo wird gebrochen durch die vielen Lücken in der Steinverkleidung der Wände. Ebenfalls helfen die alten Zellen, welche überall hineingegraben wurden, dem Schall auch nicht wirklich bei der Ausbreitung. Es sei denn, er sitzt in einer von ihnen...
"Nächstes Mal bist du nicht allein", höhnt er. "Und wenn dein Meister erst hier ist, werde ich seine Haut in Streifen schneiden!"
Links oder rechts? "Warum sollte er sich dazu herablassen, persönlich vorbei zu kommen?"
"Zwei Gründe, mein Lieber! Einerseits, wie schon erwähnt, wird er niemals eine solche Bedrohung wie mich am Leben lassen können. Und andererseits habe ich schließlich etwas, das er möchte!"
Ach? Das bezweifle ich. Aber statt diesen sinnlosen Dialog weiter zu führen, handle ich stattdessen. Denn er ist ganz eindeutig direkt links von mir.
Ich fließe geschmeidig zur Seite, in die Zelle hinein, aus einem scheinbar normalen Schritt nach vorne heraus, forme den Arm zum Schwert und lasse ihn herabsausen.
Nur knapp geht er daneben. Endugu ist ein verdammt flinker kleiner Bastard; er springt zur Seite, quiekend, und läuft los; ich habe etwas zu viel Kraft in den Hieb gesteckt, und so schaffe ich es nicht, ihn zu packen, als er an mir vorbei verschwindet. Den dunkelgoldenen Helm, der ihm so wichtig war, hat er offenbar an einen Diener weitergegeben oder irgendwo versteckt; ohne ihn kann er sich deutlich schneller bewegen, auch damit hatte ich nicht gerechnet.
"Fast, Golem, fast! Höchste Anerkennung! Aber du wirst mich niemals bekommen...und meinen Schatz auch nicht!"
"Lass mich raten. Du redest von deiner hässlichen Schädelmaske?"
"Ha!", tönt seine Stimme, jetzt von weiter weg, tiefer aus dem Verließ. "Spiel es nur herunter. Das ist doch der einzige Grund, warum ihr überhaupt hier seid."
Jetzt bin ich doch verwirrt. Er wollte mich doch gerade nur mit Unfug beschäftigen; ist vielleicht doch etwas dran, so überzeugt, wie er klingt? Ich setze zu einer Frage an...aber wie schon erwähnt, bin ich nicht mehr so naiv wie früher.
"Da hast du mich wohl ertappt. Aber du wolltest ja, dass ich sie sehe. Jetzt hast du sie nicht mehr bei dir...also, gibt es noch einen Grund für mich, hierzusein? Ich gleite durch die Erde nach draußen und hole meinen Meister, denn wie du vielleicht schon gemerkt hast, habe ich keine schnelle Möglichkeit, mit ihm zu kommunizieren. Dann kommt er mit einem vollen Trupp von Skeletten, und wir holen uns, was wir wollen."
Ich tue so, als würde ich mich umdrehen und zu gehen ansetzen. Wirklich, was denkt er wollen wir mit dem dreckigen alten Ding?
"Ach, du hast ihn noch nicht verständigt? Das ändert die Sache doch ganz gewaltig..."
"Ich wüsste nicht wie." Der Köder ist gelegt...
"Du bleibst schön hier! Wenn du jetzt gehst, kann der General nur noch ein paar Splitter zusammensetzen! Die Maske ist in der untersten Ebene...hol sie dir, wenn du dich traust. Oder nimm in Kauf, dass ich sie zerstöre."
"Nach all der Zeit, die du sie nur für uns aufgehoben hast? Mach dich nicht lächerlich." Aber ich habe aufgehört, mich in Richtung Ausgang zu bewegen, wo am meisten lose Erde ist. 
"Für mich ist sie nichts als ein Köder. Für euch ist sie weitaus wichtiger. Komm schon, Golem...wie du bereits sagtest, was hast du zu verlieren? Versuch es doch einfach, wenn ich dich vernichte, dann kommst du einfach wieder!"
Scheinbar resigniert schüttle ich den Kopf. "Wie du meinst, dann spiele ich dein Spiel eben mit. Das Risiko gefällt mir zumindest. Entweder ich komme so oder so wieder...oder du gehst dabei drauf. Ein sehr verlockender Preis."
Was nicht ganz stimmt, natürlich – wenn ich hier vernichtet werde, habe ich zwar noch die zweite Hälfte meines Körpers in der Stadt der Totenbeschwörer, wo der Zweite sie exklusiv kontrolliert. Aber das würde bedeuten, dass ich wieder mehrere Tagesreisen von Kurast weg bin, mich noch einmal neu spalten und entkommen muss, und derweil kann Endugu hier tun und lassen, was er will.
Demnach habe ich hier ein größeres Risiko, als er denkt. Und sicherlich auch, als ich denke – denn warum sollte er sich sonst überhaupt auf dieses Spiel einlassen? Was will er mit mir anstellen? Mir ist etwas mulmig, als ich mich wieder weiter in die Tiefen begebe. Er hat etwas vor, und hoffentlich finde ich heraus was, bevor es zu spät ist.
Das zweite der drei Untergeschosse erreiche ich ohne Zwischenfall. Ich rufe mir die Karte von früher ins Gedächtnis; natürlich hat sich nichts verändert. In den brackigen Pfützen schwimmen immer noch die Kadaver der Wasserschlangen, die uns damals solche Probleme mit ihrer Giftspucke bereitet hatten; jetzt sind es nur noch Skelette, die Verwesung hier im Dschungel geht auch unterirdisch schnell vonstatten. Ich weiß noch ganz genau, wo die Bodenschalter sind, die durch Druck die tückischen Fallen auslösen; schnell heranschießende Stachelkugeln, auf Schulterhöhe aus den unauffälligen Löchern in der Wand fliegend, gedacht, um zu verletzen, nicht zu töten.
Da höre ich eine Bewegung. Von hinten...ha, ich habe gelernt, ohne mich umzudrehen auch dahin zu sehen. Ihr denkt also ihr könnt...ich forme meine linke Fußspitze zu einem Dolch...mich einfach so...noch ein Schritt, und dann wirble ich plötzlich auf dem rechten Fuß herum...überraschen? Ich spieße zwei Schinder auf einmal auf, mein Schwertarm fällt noch einen in der gleichen Bewegung, die gezückten Messer versenken sich in meiner Tonhaut, ich umschlinge sie, reiße die Träger, welche nicht loslassen wollen, mit und spucke Leichen wieder aus. In kürzester Zeit ist es vorbei. 
Da steht der erste wieder auf, und noch eine Welle eilt heran. Drei Schamanen umzingeln mich, einer kommt von oben herab, muss sich vor mir im ersten Kellergeschoß versteckt haben, zwei blockieren die Tür. Schon bald beleben sie so schnell wieder, dass ich mit dem Töten nicht nachkomme.
Ich versuche, mich dem auf der Treppe zu nähern, aber eine Feuerzunge schlägt mir entgegen; in dem engen Raum komme ich nicht an ihn heran, ohne gegrillt zu werden. Und das würde den Ton, aus dem ich bestehe, härten...
Plötzlich geht mir auf, was Endugu vorhat. Wenn die Schamanen mich in ihrem Feuer baden, mein Material hart backen, dann werde ich mich nicht mehr bewegen können. Als lebende Statue wird mein Körper hier unten bleiben müssen...
Es wäre noch deutlich beängstigender, wenn ich keinen Ausweg durch den anderen Teil meiner selbst hätte. Denn ich wäre hier gefangen und hätte keine Möglichkeit, dem Meister Bescheid zu geben, müsste hoffen, dass er eher früher als später meine Abwesenheit als Grund zur Sorge betrachtet und mich neu beschwört...und das weiß der kleine Teufel.
Also, große Priorität, nicht flambiert werden. Aber wie? Als ich noch Skelette dabei hatte, um die Zaubernden abzulenken, war das deutlich einfacher. So müsste ich irgendeine Fernwaffe haben.
Hm...dann nehme ich mir doch einfach eine. Schnell entreiße ich einem der Schinder das Messer und schleudere es auf einen Schamanen. 
Es prallt an dessen Maske ab. Ich habe zwar recht kräftig geworfen, aber sie sind nicht so schwach, wie sie aussehen...dämonische Kraft ist eine gefährliche Angelegenheit. 
Die vielen kleinen Puppen versuchen, Stücke von mir abzuschneiden. Bis jetzt kann ich mich immer wieder zurückformen, wenn sie das geschafft haben, aber es könnte durchaus zu einem Problem werden, zumal der Boden hier ungebrochen ist und ich damit kein neues Material aufnehmen könnte. Und langsam rücken die Schamanen vom Ausgang her näher, versuchen mich zusammen mit ihrem Kollegen von hinten in die Zange zu nehmen. 
Ich brauche schwerere Geschütze. Aber woher nehmen, wenn nicht stehlen? Soll ich doch riskieren, einfach unter dem Feuerstrahl durchzufließen und sie in den Nahkampf zu zwingen? Aber das ist riskant, und ich habe ausnahmsweise nur dies eine Leben. Ich muss umdenken.
Da fällt mein für den Kampf fokussierter Blick auf den Boden. Ha! Natürlich! Ich locke die Wolke an stechenden und hackenden Gegnern, die, unmöglich dauerhaft zum Schweigen zu bringen, umschwirren, etwas zur Seite...und trete bewusst auf die Bodenplatte, welche die Falle auslöst.
Eine Metallkugel mit langen Stacheln daran zischt sofort heran...und ich trete noch einen Schritt zur Seite, auf einen Schinder, halte meine Hand dazwischen, stemme mich nicht gegen den Schwung, nutze ihn stattdessen, lenke die Flugbahn um neunzig Grad ab und kegle mit dem teuflischen Geschoss einen der beiden näher kommenden Schamanen  glatt um. Die beiden Schinder, die ihm bilden, purzeln zu Boden, einer von ihnen tot; und während der andere Schinderturm abgelenkt ist, kann ich nun doch heranstürmen, mich um seine Blickrichtung herumducken, als er ein reflexartiges Inferno wirkt, und dann sterben auch dessen beide Komponenten.
Der letzte kommt nicht nach mit dem Wiederbeleben. Ich töte seine Untergebenen mit weiten Hieben, mehrere von ihnen auf einmal, und dann bewerfe ich ihn mit zwei ihrer Messer gleichzeitig, bringe ihn aus dem Gleichgewicht und plötzlich ist mein Schwert viel zu nah und das war es dann.
Ich schüttle Schinderstücke ab; wenigstens bluten die getrockneten Fetischpuppen nicht. Sonst hätte sich das längst in meine Substanz gesaugt, und das muss ich nicht wirklich haben. Noch jemand hier, der Ärger will?
Sieht nicht so aus, also gehe ich einfach weiter. Ich achte vor allem auf Geräusche; wie ich gerade deutlich gemerkt habe, sind die flinken Schinder eigentlich recht gut zu hören, wenn man nur weiß, worauf man achten muss. Und es hilft, wenn man selber nicht klappernde Metallfüße hat und kein knappes Dutzend Skelette mit zur Geräuschkulisse beitragen. Zweimal noch versucht Endugu, mich zu überraschen, aber sogar den Hinterhalt beim Abgang zur untersten, dritten Ebene entdecke ich rechtzeitig.
Statt dass mir mehrere Schamanen in den Rücken fallen können, tropfe ich plötzlich von der Decke mitten unter sie. In Sekunden ist es vorbei mit ihnen, und die führerlosen Puppen sterben nicht viel später.
"Kannst du mich finden?", tönt es mir entgegen, als ich unten angekommen bin. Endugu hat es noch nicht begriffen. Er ist nicht weit weg – um genau zu sein, ist er hinter diesem Gitter...das wäre ein Hindernis für einen Menschen, seine Skelettarmee und besonders seinen Eisengolem gewesen. Aber doch nicht für einen aus Ton. Ohne einen solchen von mir zu geben, fließe ich einfach um die Stäbe herum, versuche, blitzschnell meinen Widersacher zu finden um ihn schnell beseitigen zu können, bevor er wieder wegläuft.
Was ich sehe, sind ganze fünf Schamanen, die sich links und rechts von dem Gitter positioniert haben.
Verdammt, jetzt bin ich doch in eine Falle getappt. Ich reiße beide Arme hoch, mehr oder minder instinktiv, und fange damit zwei Feuerstrahlen ab. Wenn nun die von hinten auch...aber was mache ich da denn? Als Golem habe ich gar keine Instinkte, ich sollte mich schämen. Meine Vernunft übernimmt und ich zerfließe, über der Schlammpfütze schießt das Inferno hinweg; aber ich spüre schon, wie ich zäher werde, Flüssigkeit verliere, und ich weiß, wenn der obere Schinder des Schamanenpaars sich nur ein wenig duckt, leckt das Feuer über den Boden, direkt über mich und das war es dann. Gerade noch kann ich mich zurückziehen, wieder durch das Gitter...und ich bleibe stecken.
Meine Arme, die die volle Wucht des ersten Angriffs spüren mussten, sind hart geworden. 
Für noch eine Sekunde steigt Panik in mir auf, dann handle ich wieder rational. Meine Hand schmettert sich auf den Boden und zersplittert da. Das noch weiche Material darunter zieht sich zurück. Und die rechte? Sie ist verloren, komplett durchgehärtet. Darum spanne ich an, was meine Schulter war und katapultiere das gebrannte Glied davon. Fast erwischt es Endugu, aber er ist schon wieder am Laufen.
Reduziert fließe ich um die Ecke und muss mich kurz sammeln. Ich bin nicht an der Außenwand...und der Boden hier ist noch recht schlüssig mit Steinen bedeckt. Wenn ich mich wieder regenerieren möchte, muss ich schleunigst an neues Material kommen, bevor mich ein neuer Hinterhalt erwischt. Was ist der kürzeste Weg? Wie ich nur übergut weiß, ist das hier unten ein tückisches Labyrinth, ohne erkennbares System von Innenwänden, Gittern, Türdurchbrüchen – und die Schatzkammer, welche dieses Chaos beschützen soll, hatte gar keine Tür, sondern war im Nachhinein zugemauert worden. Dafür gedacht, dass wer auch immer blöd genug war, um nach Khalims Hirn zu suchen, hier wieder und wieder im Kreis laufen und irgendwann doch in eine der zahllosen Fallen tappen würde.
Gut, dass ich manchmal eben doch stur genug bin, um mich dem Kopf durch die Wand zu gehen...
Und diese hier sieht auch eher brüchig aus. Ich presse mich dagegen, während ich schon höre, wie von beiden Seiten kleine tippelnde Füße heranlaufen. Ein Teil meiner Substanz rinnt in die Spalten zwischen den Bausteinen. Hier eine größere Fuge...da ist er in der Hälfte durchgebrochen...
Gerade, als die ersten Schinder schon die Messer hinter mir heben, strecke ich mich, und die Wand zerbirst. Splitter fliegen in alle Richtungen, Staub rieselt von der Decke, Ziegel fallen. So, jetzt habe ich eine Abkürzung...
Die Decke stürzt ein.
Kurz darauf fühle ich mich etwas erschlagen, aber es ist ja nicht so, als ob ich mir etwas brechen könnte. Trotzdem muss ich schnell hier raus...bevor sie noch nach mir graben. Gut, dass wir hier nicht meilenweit unter der Erde sind...auch, wenn es sich ein wenig so anfühlt. Ich fließe unter dem Steinhaufen hervor und stelle fest, dass tatsächlich noch ein wenig mehr heruntergekommen ist, als ich ursprünglich dachte. Hat natürlich auch seine Vorteile. Einerseits sind meine Verfolger von gerade jetzt verschüttet, andererseits sind jetzt gleich zwei Gänge komplett blockiert.
Ich passe meine mentale Karte an. Währenddessen trete ich schnell an die Außenwand. Meine neu geformte Hand an dem jetzt etwas kleineren Körper findet einen fehlenden Stein und die...aaah...feuchte Dschungelerde dahinter.
Meine nun wieder normal großen Finger lösen sich wieder, gerade, als ein weiterer Schwarm Schinder angelaufen kommt. "Zu spät", knurre ich und wirble herum. Mein Schwert zischt vor...
...es sind die untoten Stygischen Puppen. Eine Beobachtung, die ein kleines Bisschen zu spät kommt. Als meine Klinge die dünne Haut des im Gegensatz zu den "normalen" Schindern knochig, leichten, hohlen Wesens durchdringt und dahinter widerstandslos nichts entdeckt, bilden sich plötzlich im Inneren, Masse aus reiner Magie erzeugt, unzählige Knochensplitter, und die fliegen jetzt in alle Richtungen mit einer ebenfalls unmöglichen, aber plötzlich nur überdeutlich in der Realität vorhandenen Energie nach außen.
Mein Kopf ist weg. Das Material, das ihn gerade noch formte, spritzt an die Wand dahinter, formlos, verloren. Schwärze trifft mich von allen Seiten wie eine eiserne Faust, versucht, mich zu verschlingen; ich halte Stand, irgendwie, nur, weil ich das schon so oft tun musste. Der Tod...auch, wenn es nur ein zeitweiser ist...gewinnt auch heute nicht gegen den unbändigen Lebenswillen in mir.
Diesmal wirklich quasi instinktiv stolpere ich zurück, finde wieder die Ritze, aus der ich gerade schon Erde zog, sauge schleunigst weitere Substanz auf, während meine Beine schon von weiteren Angreifern zerrissen werden. Ich kann auch aus dem Bauch sehen, aus den Beinen sehen, kein Problem, theoretisch kann ich in alle Richtungen gleichzeitig von jedem Quadratzentimeter meines Körpers aus meine Umgebung erkennen...das muss ich mir nur manchmal bewusst machen. Hektisch schlage ich um mich, schubse, stoße die Puppen von mir weg, die um mich tanzen. Nur nicht zu fest...ich brauche einen Moment. Ruhe. Weg! Meine Brust bläht sich auf, wirft meine Angreifer kurz zurück, noch ein Tritt, ein ausholender Armschwung, und habe meinen Moment. Mehr Erde...mehr Schlamm...und dabei reiße ich gleich noch ein paar Steine aus ihrer Verankerung. Sie stürmen wieder heran, und einer springt mich an – da fliegt ihm ein sauber behauener Granitziegel ins Gesicht. Er zerbirst, aber erst weit weg, vom Einschlag zurückgehauen.
Mehr und mehr Steine schieße ich auf die Stygischen Puppen, sodass sie gar nicht erst herankommen können. Fernwaffe? Ha, liegt doch genug herum. Um genau zu sein...
Ich bilde meine Hand zurück, mache einen Schlammball aus ihr, und katapultiere ihn weg. Er umschlingt einen der untoten Schinder, der rollt hilflos weg...und dann zerquetsche ich ihn, denn immerhin war das einmal meine Hand. Die Knochensplitterexplosion vernichtet sie natürlich, aber gleich forme ich sie neu.
Damit haben wir Schamanen unter Kontrolle, die Mörderpuppen...noch jemand? Nein? Endugu, du bist der nächste.
"He! Giftzwerg! Du wolltest mich mit deinem Goldhelm locken? Schön! Wo ist er? Wo bist du? Ich verspreche auch, dass ich ihn nur mitnehme und dann gehe, ganz ehrlich!"
"Nein, ich glaube, du darfst jetzt mal ein wenig Schnitzeljagd spielen, Golem!", gibt der Hexendoktor zurück.
"Ich heiße Dorelem, du Bastard." Er klang dumpf – also nicht in diesem Gang. Plan! Diese Abzweigung ist nunmehr unbegehbar...kommt er durch dieses Gitter? Nein, die sind noch fast intakt. Also...kann ich ihn da in die Enge treiben. Ich laufe los, möglichst leise; federe mit weichen Füßen die Schritte ab. Rutsche um die Ecke, Schlammball bereit.
Und da steht er auch! "Hab ich dich", zische ich. Endugu zuckt zusammen, dann fängt er sich. Tiefste Verachtung ist in seiner Stimme. "Pass erst mal auf, was hinter dir ist."
Nur der Vorsicht halber werfe ich tatsächlich einen Blick nach hinten – natürlich ohne mich umzudrehen. Und – tatsächlich – hat er darauf spekuliert, dass ich meine, er versucht den ältesten Trick der Welt. Zwei Schamanen schleichen sich heran. "Du denkst doch nicht, dass ich darauf reinfalle", sage ich, und hebe meinen Arm. Endugus zugenähte Lippen formen ein Grinsen, als das beginnende Inferno einen ersten Funken in den leeren Augen der Schamanenmasken aufblitzen lässt. 
Blitzschnell zischt mein Schwert nach hinten, denn auch wenn ich meine Arme forme, als wäre ich humanoid, müssen sie natürlich nicht den Gesetzen von Gelenken gehorchen. Die blanken Maskengesichter werden in der Mitte gespalten und fallen auseinander. Die Schinder dahinter auch. Endugus Grinsen vergeht ihm. "Nein, das bist du wohl wirklich nicht." Ich feuere die Schlammkugel...aber die kurze Ablenkung durch die Schamanen war ihm genug, und er ist wieder weg. Verdammt! Aber jetzt bleibe ich dran. Er läuft, ich hinterher. Wieder ein Geschoss von mir, das knapp daneben geht. Links, rechts, er schlägt Haken. Denkt, er ist schlau, weil er einen engen Gang rechts von hier kennt. Den habe ich aber das erste Mal hier auch gesehen – unbewusst, ja, aber das Bild ist gespeichert. Er meint, er könnte eine Finte versuchen, verschwindet dann aber doch darin, und ich gewinne an Boden, weil ich es wusste. Hat er einen Plan? Diesmal nicht. Heillose Flucht. Denn jetzt...jetzt läuft er nach links...und links habe ich gerade erst die Decke einstürzen lassen. Was ihm entgangen sein muss.
Fast stolpert er, fast hätte ich ihn gehabt, als ihm zu spät aufgeht, dass er gerade in eine Sackgasse gelaufen ist. Ein Spritzer trifft ihn am Fuß, leider nicht genug, als dass ich noch Kontrolle darüber hätte...
Was hat er für Möglichkeiten? Eigentlich nur zwei. Den großen Gang...und den Durchgang da hinten haben wir letztes Mal geschaffen, als ich der General mich mich dem Material der Stäbe repariert hat, sodass ich sie brechen konnte.
Halt. Endugu hat Heimvorteil. Weil er sich auskennt, seit womöglich Jahrhunderten hier unten eingesperrt war, bis Mephistos Übernahme die Schinder erweckte und sie ausbrachen, ist er an Veränderungen nicht gewohnt. Er wird den großen Gang nehmen. Und von da...
Ich nehme den Durchgang. Die halb zerfressenen Stäbe liegen noch am Boden. Und von hier aus gibt es noch eine Tür, und durch diese, durch diese muss er kommen!
Erwische ich ihn mit einem Schlammgeschoss? Wenn man bedenkt, wie gut ich bisher getroffen habe...
Vor der Tür ist der Boden freigelegt. Ja! Und neben mir? Rundumblick...nur ein Schritt weiter. Ich stampfe mit dem Fuß auf. Konzentriere mich.
Endugu hetzt durch den Durchgang. Und da schießt von unter ihm ein Tondorn hoch, als mein Material, unterirdisch gewandert.
Fast spieße ich ihn auf, aber natürlich konnte ich nicht genau wissen, wohin er treten wird. Die scharfe Replika meines linken Schwertes schlitzt ihm das Bein auf, wirft ihn zur Seite, endlich stolpert er, und jetzt habe ich ihn. Mein Arm formt wieder die Kugel.
"Ende der Fahnenstange, Freundchen."
Er zieht sich an dem Steinklotz, an den er gefallen ist, hoch. "Niemals!", ruft er. "Meine Diener werden dich..."
Ja, ich höre deren Schritte. Weit, weit weg. Niemals kommen sie rechtzeitig. Und ich grinse voller Häme, als ich sehe, woran er sich gerade hochgezogen hat.
"Du hältst jetzt den Mund...", beginne ich, und werfe die Kugel. Er hüpft weg – daneben! Ich habe nur den Deckel von dem Sarkophag aufgestoßen, an dem Endugu lehnt. "Zu schnell für dich! Zu schlau für dich!", kreischt er...und dann verstummt er, als ihm ein viel leiseres Knarren die Sprache verschlägt. "Oh nein."
"...und lässt dich eindosen", beende ich meinen Satz und gerade auch, weil er gerade abgelenkt ist, treffe ich ihn frontal. Die Kugel wirft ihn nach hinten, in das Steingrab hinein...und die Säurefalle, die sich gerade angekündigt hat, geht hoch. Endugu brüllt, als die grüne Giftwolke ihn umgibt und die staubtrockene Lederhaut zerfrisst. Hat er genug?
Ich kann mich nicht darum kümmern...denn jetzt sind die anderen Schinder da. Stygische Puppen stürmen als erste heran...aber ich habe einen Arm über die Türschwelle gelegt. Zweimal kurz hintereinander sticht mein Schwert aus dem Boden hervor, dann zerstören die Knochensplitter es, aber das war genug. Hinter ihnen stolpern die anderen, zwar magisch geschützt vor den Geschossen der Kameraden, dennoch für einen Moment aufgehalten...
Der Steindeckel des Sarkophags landet auf ihnen. Fast zerschmettern ihn die Explosionen, aber er hält. Die Schamanen sind verunsichert...wie sollen sie die Leichen von unter der Platte wiederbeleben?
Ich wachse plötzlich hinter ihnen in die Höhe und die Frage hat sich erledigt.
Als ich kurz darauf in die Schatzkammer trete, in der Mitte die von uns schon geplünderte goldbeschlagene Kiste, überrascht es mich nicht im Mindesten, dass Endugu schon auf mich wartet.
Die Hälfte seines Gesichtes ist weggefressen, die Fäden, die seinen Mund zusammengehalten haben, hängen lose herab. Ein Arm fehlt komplett, ein halbes Bein. Irgendwie hat er sich hierher geschleppt, und irgendwie hält er den dunkelgoldenen Helm, der ihm so unglaublich wichtig ist.
"Kein...Schritt...näher...", krächzt er. "Ich zerstöre...die Maske..."
Ich lächle kalt. "Das will ich sehen."
"Wag es...nicht. Dein Meister will diesen Helm mehr...als alles in der Welt..."
Mein Schwert formt sich. "Du kleine Mistratte, ich habe nicht einmal eine Ahnung, was dieser Helm sein soll."
"Ha...", beginnt er, aber sein Lachen geht in einem Husten unter. "Du willst mir sagen...dass Trang-Ouls Gesicht...dir nichts bedeutet? Dass ich nicht...lache..."
Ein Schock durchzieht mich, und ich halte inne. "Da siehst du", ätzt der Hexendoktor. "Du willst ihn...also erhalte dir die Chance...und zieh dich zurück...du wirst es noch einmal versuchen...du darfst das...dann bring deinen Meister mit..."
"Und du bist dann wieder hergestellt und hast noch bessere Fallen vorbereitet? Vergiss es. Ich glaube, ich hole ihn mir doch gleich."
"Wenn du das tust...sieht dieses Gesicht...aus wie meines..."
Er bereitet irgendeinen Zauber vor. Wahrscheinlich blufft er nicht mal. Aber...
"Ach, das mit deinem Gesicht tut mir natürlich sehr Leid. Du hast da was, übrigens."
"Ich...was?"
"Was verschluckt", lächle ich. Und spreize meine Finger.
Denn gerade, als der Schlammklumpen Endugu im Gesicht traf, habe ich sichergestellt, dass ein Teil dessen ihm zwischen die durchbohrten Lippen kroch. Im Körper des Schinderhelden, von ihm unbemerkt durch den Schmerz der Säure, war dieses kleine Stück Ich sicher.
Und jetzt formt es sich zu einer Nachbildung einer der Stachelkugeln, die Endugu hier unten so gerne eingesetzt hat, um möglichst viel Schmerz und Elend zu schaffen...
Die Tonstacheln stoßen aus dem kleinen Puppenkörper. Der grausame Hexendoktor erstarrt, ein stummer Schrei auf seinen Lippen. Dann zerreißt es seinen Körper, die Feuerverzauberung fordert ihren Tribut, als er zurück in die Hölle fährt, nun hoffentlich für immer. Jetzt bin ich mir sogar sicher, dass ich den Richtigen erwischt habe!
Die Wucht der Explosion schleudert den Helm von Trang-Oul durch den Raum. Ich fange ihn mühelos auf.

Bald darauf grabe ich mich aus dem Boden. Es ist dunkel geworden.
Ich starre dem Helm in die leeren Augen. Nun, das wird den General mehr als nur ein bisschen interessieren, würde ich sagen. Er wäre mir sicher böse, wenn er nicht sofort von meinem Fund erfährt.
Na ja, sagen wir nicht sofort, sagen wir heute. Ich packe den Helm sicher in mein Inneres und beginne, zurück zu dem Lager der Holzfäller zu laufen, von wo aus wir heute morgen das Arbeiten begonnen haben. Der General wird ein paar Stunden verschmerzen können und muss ja nie erfahren, dass ich ihn habe warten lassen. Denn was soll ich sagen? Ich fühle mich verantwortlich für die Leute hier. Und mehrere von ihnen sind heute wegen mir gestorben. Eine Tatsache, die mir erst jetzt allmählich klar wird, als die Schuld mich mehr und mehr in ihren Griff bekommt. Ich weiß, dass es wenig gab, das ich hätte tun können außer überhaupt nicht aufzutauchen, und dann wäre Endugu immer noch am Leben. Das hilft aber nicht wirklich, um mir inneren Frieden zu geben. Ich muss herausfinden, ob Gajaraf seine schrecklichen Verbrennungen überlebt hat. Muss den anderen sagen, was passiert ist, dass ich Ithefels Tod gerächt habe. Wir brauchen Wachen beim Schinderdorf, bevor sich manche von denen noch herausgraben; sicher sind noch welche übrig. Und sobald es draußen wieder hell ist, müssen alle Kämpfer, die wir kriegen können – das bedeutet auch so viele Eisenwölfe wie möglich, und Aschara davon zu überzeugen, wird auch nicht besonders lustig werden – in den Dungeon, um da unten alles auszuräuchern. Das haben wir viel zu lange ignoriert. 
Die nächsten Schritte zu planen hilft ein wenig gegen meine Schuldgefühle. Trang-Ouls Helm...völlig vergessen. Bewusst. Ich habe meine Prioritäten. Dass ich die Leute hier über meinen Meister stelle, ohne darüber groß nachdenken zu müssen, schockiert mich nicht einmal. 

Gajaraf hat es nicht geschafft.

Und schließlich, während ich den immer gleichen Weg um das Schinderdorf abgehe, ein halbes Auge und Ohr auf irgendwelche ungewöhnlichen Vorkommnisse, tue ich etwas, was ich seit mehr als einer Woche mit Freude vermieden habe.
He, Zweiter, weck den General auf. Ich habe extrem interessante Neuigkeiten, auf die er sicher nicht warten will.

Kapitel 11 – Die Geheimnisse der Golems

"...und Gajaraf hat auch nicht überlebt."
"Das tut mir Leid, Dorelem. Aber wenigstens wird Endugu jetzt niemanden mehr umbringen können. Ich bin sehr stolz auf dich."
Ich bin immer noch ein wenig sauer auf den General dafür, wie er Lixt behandelt hat – und vermutlich immer noch behandelt...aber freuen tut mich sein Lob schon. Deswegen lächle ich nur bescheiden und senke den Kopf ein wenig.
Er ist nach seiner ersten Verwirrung und Verärgerung über die etwa mitternächtliche Störung sehr schnell sehr aufmerksam geworden und sitzt jetzt mit verschränkten Armen und gerunzelter Stirn auf seinem kleinen Bett an die Wand gelehnt. 
"Tatsächlich kommt dieser Erfolg sogar sehr gelegen", murmelt er. "Wir haben nämlich auch ein paar Sachen herausgefunden, während du...weg warst."
"Ach?", frage ich höflich. "Oh ja", antwortet er. "Vor drei Tagen hatte der Zweite endlich Gelegenheit, das Kapitel zu Trang-Oul und der Seelenwanderung unter die Lupe zu nehmen."
In Ordnung, das ist jetzt doch nicht so uninteressant, wie ich dachte. "Und, war es so vielversprechend, wie du dachtest?"
Er lächelt. "Klär ihn doch auf, Zweiter. Ich denke, das geht schneller, als wenn ich hier groß das Erklären anfange."
Und schon öffnen sich Schleusentore in meinem Gedächtnis, die Erinnerungen des Zweiten fluten mich. Prinzipiell sind dies natürlich auch die meinen, ich könnte sie jederzeit selbst abrufen, wenn ich das wollte; er zeigt mir sozusagen nur die relevanten Stellen.
Der alte General beschreibt in dem Kapitel also zunächst unzählige Experimente von höchster Akribie und mehr als nur einmal Perversion, ohne, dem Himmel sei Dank, allzu sehr ins Detail zu gehen. All diese hatten zum Ziel, herauszufinden, was denn im Moment des Todes mit einer Seele überhaupt passiert; welche Kräfte sie sozusagen in Richtung Himmel oder Hölle zwingen. Andere Möglichkeiten erwähnt er nicht; kein Verfechter unserer Theorie also, dass die Seelen sich selbst unbewusst für ihr Schicksal entscheiden. So oder so kam er zu dem Schluss, dass die Seele an sich eine Art Energieform ist, die ein Gefäß braucht, um Form und Definition zu behalten. Ohne ein solches würde sie innerhalb kürzester Zeit maximal verteilt werden über einen Raum, der nicht durch irgendwelche physischen Grenzen eingeschränkt ist...was? Seine Sprache ist sogar in der verstehenden Erinnerung des Zweiten schwer zu entschlüsseln. 
Da das Bewusstsein in der Seele steckt, versucht sie diese...Verteilung nach jeder Möglichkeit zu verhindern und wird bei Verlust ihrer sterblichen Hülle den nächsten sicheren Hafen ansteuern, den sie findet. Nach dieser Auffassung sind Himmel und Hölle solche Häfen, in denen die Seelen zumindest sicher sind vor der Auflösung (aber, wenn sie nach unten wandern, vor nicht viel sonst). Diese Eigenschaft der beiden Welten, welche Sanktuario eben nicht besitzt, ist es auch, was Magie grundsätzlich möglich macht. Wenn diese Schlussfolgerung des alten Generals korrekt ist, würde dies sämtliche Forschungsanstrengungen über den Ursprung und die Natur der magischen Phänomene revolutionieren, schiebt der Zweite als Bemerkung ein. Jedoch ist die Geheime Kunst eben genau das, und kein noch so belesener Forscher der Vizjerei hatte sie jemals in den Händen. Und dem alten General sind selbige Implikationen völlig egal, deswegen erwähnt er es nur in einem Nebensatz und zieht stattdessen die Schlüsse, die ihn interessieren: Magie der Hölle ist, was Dämonen – und Engel, aber dafür gibt es weit weniger Beispiele – erlaubt, hier zu existieren; fleischgewordene Seelen sind sie, kleine Enklaven des Infernos auf unserer Welt, die den Seelen Stabilität geben. Wäre es also nicht möglich, spekuliert er weiter, eine menschliche Seele auf ähnliche Weise zu stabilisieren, bevor sie den Weg in die Hölle nimmt und damit dem Diktat der Übel unterliegt?
Dies würde ein künstliches Gefäß erfordern. Und glücklicherweise für die Forschung des alten Generals gibt es für solche ja Beispiele – die Seelensteine. Da er zu der Zeit gelebt hat, als die Großen Übel das erste Mal auf Sanktuario wandelten, und die Horadrim aktiv versuchten, sie in diesen Kristallgefängnissen einzusperren, wusste er davon. Man müsste also nur die Seelensteine so modifizieren, dass sie die Seele nicht aufsaugen und als winzige Enklave, sozusagen eine persönliche Hölle dienen, sondern sie lediglich stabilisieren, aber ihr jede Bewegungsfreiheit lassen. Dann hätte die Seele quasi keinen Zeitdruck, sich ein neues Gefäß zu suchen; Himmel oder Hölle, oder...und hier erwähnt er das erste Mal die Religion der Nekromanten...einen gerade neu geborenen (oder empfangenen, hier ist er sich selbst nicht ganz sicher) Menschen. Nach dem Glauben an Trang-Oul wandert die Seele ja in einem steten Kreislauf weiter. Dies ist, worauf er ultimativ abzielt, aber – und da bekomme ich eine imaginäre Gänsehaut – wer sagt, dass es ein Neugeborener sein müsste? Schließlich können die Splitter des Weltsteins auch erwachsene Seelen gefangen nehmen. Man könnte also, steht in trockenen Worten auf dem geduldigen Papier, einem geeigneten Körper die Seele absaugen und die eigene aus dem künstlichen Gefäß des "offenen" Seelensteins transplantieren.
Das ist ja absolut abartig. Warum hast du von solchen Experimenten nichts erwähnt?
Ich war bei nicht vielen zugegen. Da ich keine Seele habe, war ich glücklicherweise recht ungeeignet.
...hast du ein Glück, dass er diese Überzeugung hatte und auf dich übertragen hat. Hat er es denn jetzt geschafft, einen Seelenkäfig zu bauen?
Du bist ja noch nicht fertig mit dem Kapitel.
Wieder rufe ich mir die Seiten vors geistige Auge. Weitere Experimente, diesmal konkret mit Seelensteinen...wie er die wohl beschafft hat? Sicher kostete das weitere unzählige Menschenleben. Und was er dann letztlich alles für Versuche anstellte...Seelen bei lebendigem Leibe abgesaugt...Himmel. Aber schließlich, nach vielen Fehlschlägen...
Ich sehe sie, die Skizzen. Helm, Rüstung, Handschuhe, Gürtel, und ein Schädelfetisch. Eine Ganzkörperausrüstung, zumindest für den oberen Teil. Die Pfeile, die die Positionen der kleinen Seelensteine erklären, Risszeichnungen mit mehr Details. Ein Diagramm, das zeigt, wie das Netz der Steine funktioniert, wenn die volle Ausrüstung getragen wird, um die Seele festzuhalten, als wäre sie ein lebendiger Körper.
Zynisch betitelt "Trang-Ouls Avatar", in einer Perversion der Nekromanten-Religion. Ein Set, das, wenn getragen, den Körper quasi unsterblich macht; wenn das Herz zu schlagen aufhört, bleibt die Seele trotzdem in den gleichen Grenzen wie vorher erhalten. Und der Träger kann sich auf die Suche nach einem Opfer machen, dessen Körper er übernimmt...
Dieser wahnsinnige Apparat ist fertig gestellt?
Du trägt den Beweis in dir.
Mein anderer Körper in Kurast holt den Helm hervor und sieht hinein. Im Licht der Fackeln, die überall im Schinderdorf aufgestellt wurden, glitzern die kleinen Seelensteine hinterlistig. Ich erschaudere und lasse ihn fast fallen.
Wieder auf die Totenbeschwörerstadt konzentriert fixiere ich den General. "Der Zweite hat mich aufgeklärt. Das ist...nein, nicht einmal dämonisch. Schlimmer. Es ist die grausamste Erfindung, von der ich je gehört habe. Allein ihr Schaffensprozess...das Blut hunderter Unschuldiger klebt an diesem Helm. Und ihre Benutzung...man verdammt die Seele des neuen Körpers zu einer Ewigkeit in Gefangenschaft in einem winzigen Kristall, ohne Hoffnung auf Befreiung, stiehlt eine ganze Existenz, und das immer wieder. Unsterblichkeit auf Kosten unzähliger anderer, der ultimative Egoismus. Das ist nicht mehr ekelhaft, das ist..." Mir fehlen weitere Worte.
Der General nickt. "Ich stimme zu. Die ganze Idee dahinter widert mich an. Es ist ein grauenhaftes Verbrechen gewesen, dieses Rüstungsset zu schaffen. Und doch..."
Mein Mund klappt in völligem Unglauben auf. "Du willst mir nicht sagen, dass du etwas anderes damit vorhast, als es zu vernichten."
Sein Blick wird ernst. Sehr ernst. Und ich weiß, was er jetzt sagen wird, und will es nicht hören, weil ich nicht weiß, ob ich ihn danach jemals wieder respektieren kann.
"Nichts läge mir ferner, Dorelem."
Ich bin völlig sprachlos. Bevor ich meinen Protest herausschreien kann, hebt er die Hand. "Lass mich erklären. Ich bedauere sehr, dass diese...Abscheulichkeit existiert. Aber ich bedauere auch, dass es Zauber wie Kadaverexplosion, Eiserne Jungfrau gibt, die nur dafür gedacht sind, möglichst viel Schmerz und Vernichtung zu schaffen. Dennoch benutze ich diese, weil ich keine andere Wahl habe. Und ich glaube nicht, dass es hier anders ist. Ich darf nicht sterben. Wenn meine Macht in die Hände der Hölle fällt, ist alles verloren. Ein kleiner Fehltritt, das Ende meiner bis jetzt völlig unglaublichen Glückssträhne, und der Himmel hat nicht mehr den Hauch einer Chance. Ich werde der stärkste General – ha! –  in der Armee von Belial, und meine Skeletthorden werden die Engel das Fürchten lehren. Es geht hier nicht um mich. Meine Seele muss nach meinem Tod auf Sanktuario bleiben."
"Und du siehst keine andere Möglichkeit als...das?"
"Schlag mir was vor, das sicher funktioniert, Dorelem! Trang-Ouls Avatar ist mit größter...Hingabe getestet worden, dafür gebaut, den schlimmsten, aber genialsten Verbrecher, der je gelebt hat, für immer sein Unwesen treiben zu lassen. Mit dieser Macht, und nur mit dieser, kann ich der Hölle auf jeden Fall entgehen."
"Indem du irgendwelchen Leuten die Körper stiehlst? Denkst du überhaupt darüber nach, was du da sagst?"
"Dorelem...", beginnt er, aber ich fahre ihm ins Wort. "Du bist wahnsinnig geworden, wenn du das überhaupt in Betracht ziehst! Was ist kaputt in deinem Kopf? Wenn du denkst, dass ich..."
"Dorelem, sei still und lass mich ausreden!"
Sofort ist es mir unmöglich, fortzufahren. Die verfluchte Beherrschung blockiert jeden Versuch, weiter zu protestieren, mit unglaublichen Schmerzen, bevor ich mehr als eine Silbe herausbringe. 
"Danke. Schau, ich habe nicht vor, diese Funktion des Sets zu benutzen. Was denkst du von mir? Nein, es ist doch ganz einfach. Solange ich es trage, ist meine Seele davor sicher, diese Welt zu verlassen. Ich muss mir doch gar keinen neuen Körper suchen – falls ich sterbe, während ich es trage, darf ich es nur nie wieder ausziehen. Meine Talente blieben im Falle meines Ablebens erhalten, ich könnte also meine eigene Leiche als Untoter wiederbeleben, was unter dem Helm niemanden auffallen dürfte, und wäre fortan vor weiteren...Missgeschicken komplett sicher. Wenn der Himmel dann letztlich endgültig gewonnen hat, Belial auch noch vernichtet ist, werde ich mit Freuden den Helm abnehmen und meine Seele ihrem Schicksal übergeben, was auch immer es nach dem Endsieg ist."
Für einen unangenehm langen Moment ist es still im Raum. Dann bemerkt der General das Problem. "Ach ja, ich habe ausgeredet."
Und ich hatte Zeit, mich etwas zu beruhigen. Deswegen ist meine Stimme nicht zorngeschwängert, sondern eiskalt. "Erinnerst du dich, als die von der Hypnotischen Kugel übernommenen Zealoten in Travincal vor uns standen, und ich mich weigerte, sie zu töten, weil sie noch gerettet werden konnten?"
"...du hast letztlich doch keine Wahl gehabt."
"Nein, hatte ich nicht, und es tut mir bis jetzt Leid. Eines der Opfer von Endugu war einer von ihnen. Er war ein guter Mensch, egal, wie er jetzt aussah. Ich habe viele von diesen guten Menschen getötet. Vielleicht war das die richtige Entscheidung. Aber das heißt nicht, dass es weniger weh getan hat."
"Willst du mir vorwerfen, dass es mir zu leicht gefallen ist, oder was?" Er beginnt, auch etwas zornig zu werden. Gut so, dann können wir auf gleicher Ebene miteinander reden.
"Vor kurzem hast du das Herz einer jungen Novizin gestohlen, nur, um sie als sichere Verbündete an dich zu ketten. Um sie zu benutzen für deine seltsamen Intrigen. Du hältst die freundlichsten Gespräche mit einem Menschen, der zweimal versucht hat, dich umzubringen."
"Ich hab dir schon mehrmals gesagt, dass du Lixt aus dem Spiel lassen sollst!", knurrt er.
"Wer hat denn damit angefangen, mit ihr zu spielen? Aber schön, verdräng es. Was ist mit Ingkrias?"
"Der ist ein noch wertvollerer Verbündeter geworden, als Lixt es je sein könnte. Und ich musste ihn dafür nicht einmal küssen", ätzt der General. "Und falls es dich interessiert, Fratella ist ziemlich sicher hinter dem Giftanschlag gewesen. Ich konnte sie dazu bringen, ihre Meinung offiziell zu ändern. Jetzt ist fast der ganze Rat auf meiner Seite. Du solltest stolz darauf sein, wie sehr ich meine ach so schlimme Arroganz kontrollieren kann und mit meinen ehemaligen Gegnern umgehe!"
"Tut mir Leid, ich habe gerade wenig Anlass stolz zu sein auf jemand, der plant, die perfide Seelenfalle eines Wahnsinnigen dafür zu benutzen, ewig zu leben!"
"Golem...", beginnt er in gefährlichem Tonfall, aber allein dies bringt mich sofort von kühl berechneter Verachtung zur Weißglut, und mein kleiner Körper ohrfeigt ihn so hart ich kann. 
"Nenn mich beim Namen!"
Er erstarrt. Hebt die Hand fast unbewusst an seine Wange. Für einen weiteren viel zu langen Augenblick ist der Raum still. Dann spricht er zwischen zusammengebissenen Zähnen. "Dorelem. Das gerade ist nicht passiert, weil ich...verstehe, dass du dir vielleicht nicht ganz im Klaren darüber ist, wie schwer mir auch diese Entscheidung gefallen ist. Aber schlag mich nie wieder. Hast du mich verstanden?"
Meine winzigen Fäuste sind geballt, aber ich spüre, dass ich zu weit gegangen bin. "Ja, habe ich", sage ich tonlos.
"Gut." Sein Ausdruck wird neutral. "Also. Ich weiß schon lange, dass du Idealen und Prinzipien anhängst wie kein Zweiter...ha, am wenigsten wie der Zweite...und das ist etwas, was ich auch sehr an dir bewundere. Ich erinnere mich an eine Zeit, da habe ich auch nicht viel anders gedacht als du. Aber da war ich noch jünger, und du bist es noch viel mehr. Du hast allerdings auch viel erlebt, ja, deswegen es wundert mich mehr und mehr, dass du ein paar Dinge immer noch nicht ganz verstanden hast. Namentlich, dass wir ganz schnell an gewisse Grenzen stoßen, wenn wir nicht bereit sind, mit ein paar von unseren Überzeugungen zu brechen. Grenzen, welche nicht zu überschreiten das Schicksal der ganzen Welt in Frage stellt. Es wäre schön, wenn wir in diesen Grenzen operieren könnten und trotzdem Erfolg haben, aber das geht nicht. Es ist komplett unmöglich. Niemand schmerzt das mehr als mich. Dennoch bin ich bereit, das Opfer dieses Bruchs zu tragen. Und weißt du, was das Schöne ist? Ich bin dein Meister. Du brauchst überhaupt keine Verantwortung dafür tragen, wenn ich Dinge tue, die du für völlig ungerechtfertig hältst. Ist das nicht eigentlich sehr befreiend?"
"Ich bin mehr als dein Diener, General", flüstere ich.
Er legt mir die Hand auf die Schulter, und ich muss mich davon abhalten, zurückzuzucken.
"Das weiß ich doch, Go...Dorelem. Und deswegen möchte ich dir meine Entscheidungen auch nicht einfach aufzwingen. Prinzipiell könnte es mir nämlich absolut egal sein, wenn du mich mit jeder Faser deines Seins dafür hasst, was ich tue. Aber das will ich nicht. Weil du mein Freund bist."
Ich bin bisher seinem Blick ausgewichen, aber jetzt muss ich ihm in die Augen sehen – in denen Tränen stehen.
"Diese Freundschaft ist mir wirklich wichtig. Du bist in den härtesten Zeiten zu mir gestanden...und diese Zeiten sind härter als je zuvor. Es hat mir weh getan, als du gegangen bist, aber ich hab es auch verstanden, weil ich gemerkt habe, wie sehr es dich mitnimmt, was hier vor sich geht, was ich tun muss. Ich wollte dir diese Freiheit lassen. Aber es geht nicht mehr. Ich brauche dich. Hier und jetzt. Weil ich das sonst auch nicht durchhalte."
Ich vergrabe mein Gesicht in einer Hand, was natürlich nichts hilft, weil ich ihn trotzdem sehen kann. Immerhin signalisiert es, dass ich nachdenken muss. Meine Prinzipien...sein Pragmatismus...Zynismus...Grenzen, die man nicht überschreiten darf...aber muss? Muss man? Gibt es Alternativen? Meine Gedanken rasen. Aber drehen sich im Kreis. Und kommen immer wieder zum gleichen Schluss: Es ist egal, wie viele Argumente ich aufbringe, für egal welche endgültige Entscheidung – in diesem Moment, hier und jetzt, ist völlig klar, was ich tun muss.
"In Ordnung. General. Ich bin für dich da. Jetzt und immer", sage ich mit fester Stimme.
Er lässt einen unbewusst gehaltenen Atemzug aus. "Danke, Dorelem. Vielen Dank. Schau, du kannst deine Bedenken ja auch äußern. Aber du musst auch verstehen, dass ich diesen Weg längst gewählt habe, meine eigenen Bedenken längst auf dem Altar der Notwendigkeit geopfert habe. Und ich werde den Weg zuende gehen."
"...versprich mir, dass du dir mir wenigstens immer zuhörst."
"Das auf jeden Fall."
Ich weiß nicht so recht, wie ich dieses Gespräch abschließen soll...denn es ist nicht wirklich so, als wäre ich zufrieden mit dessen Ausgang. Bin schon froh genug, dass der Zweite nicht auch ständig Spitzen gegen mich gefeuert hat, aber so, wie es mir vorkommt, haben die beiden in den Wochen, wo ich sie allein gelassen habe, beschlossen, dass ihre Philosophien prima zusammenpassen, und den Zweck jegliches Mittel heiligen lassen. Wogegen ich jetzt auf keinen Fall mehr ankomme. Habe ich einen unglaublichen Fehler begangen? Ich weiß es nicht. Vielleicht. Aber ich darf jetzt auch nicht in Trübsal versinken. Irgendwie muss ich einfach vertrauen. Der General ist doch kein schlechter Mensch. Er hat seine Schwächen...aber er kann sie im Zaum halten. Er ist ein Held. Der einzige Held, den diese Welt hat. Und er wird mir zuhören...muss mir zuhören...
"Schön. Dann kommt gleich der erste meiner Bedenken. Wenn das Ding schon funktioniert und fertig gestellt ist, warum ist der alte General dann nicht immer noch unter uns und hat längst die Weltherrschaft übernommen?"
"Zweiter?"
"Er war unvorsichtig genug, zu sterben, ohne das Set zu tragen", antwortet mir meine eigene Stimme. Ich runzle die Stirn. "Nach all dem Aufwand, das Ding herzustellen, wird er mit heruntergelassenen Hosen erwischt?"
"Der Tag seines Ablebens kam eben etwas zu überraschend...", weicht der Zweite aus. Was soll das? Du verschweigst doch etwas.
Nichts Wichtiges.
Du warst damals dabei! Es ist vielleicht schon zumindest etwas wichtig?
Dem Meister offenbar nicht, der hat keine weiteren Fragen.
Aber...
Pass auf. Du kannst ja zumindest ganz gut die Klappe halten, wenn du wirklich davon überzeugt bist, dass das Sinn hat. Wenn ich es dir erzähle, dann wirst du hoffentlich zum gleichen Schluss kommen. Und wenn nicht, dann sei trotzdem still.
...versprochen.
Es könnte sein, dass sein Ableben deswegen so überraschend kam, weil jemand den Leuten, die dafür gesorgt haben, erzählt hat, wann ein guter Zeitpunkt zum Zuschlagen ist. 
Was meinst du...
Oh.
In Ordnung. Verstanden. Meine Lippen sind versiegelt.
Siehst du? Pragmatismus. Geht doch!
Ich seufze laut. "Gut. Überraschend. Also, was hast du jetzt konkret vor? Wie lange bleibst du noch hier?"
Der General reibt sich das Kinn. Dann erhebt er sich vom Bett. "Fünf Minuten, würde ich sagen."
"Oh, ja dann." Da stutze ich. "Hast du den Gürtel beim Schlafen getragen?"
Denn tatsächlich sehe ich, dass er das schwere Stück mit der Drachenschnalle unter seinem Hemd anhat. Woher hat er den überhaupt? Er zuckt mit den Schultern. "Vielleicht ein wenig unbequem, aber falls doch etwas passiert, denke ich mir, ist es besser als nichts...habe ihn mir vor zwei Tagen bringen lassen."
Das Emblem von Trang-Oul auf dem Gürtel...die Zeichnungen in der Geheimen Kunst...endlich zähle ich eins und eins zusammen und könnte mich ohrfeigen, dass es gar so lange gebraucht hat.
"Wir hatten ein Teil des Sets die ganze Zeit dabei?"
"Hat mich auch überrascht. Aber ist das nicht großartig? Jetzt müssen wir eines weniger suchen. Nur noch drei, sobald ich den Helm von dir bekomme!"
"Aber wie...ach, vergiss es. Mich wundert gar nichts mehr heute. Wie genau möchtest du denn von hier verschwinden, wenn ich fragen darf?"
Er ist schon angezogen. "Oh, das ist eher trivial. Wir holen meine Sachen, besonders natürlich das Jade-Tan-Do und das Buch, und dann nehmen wir die Vordertür."
"Wie willst du...", setze ich an, aber er grinst nur, als er die Tür öffnet, und bietet mir die Hand an, auf die ich völlig verwirrt steige. "Hab doch ein wenig Vertrauen, Dorelem."
Neben der Tür steht Estrilem, der Holzgolem. Er blickt überrascht auf. "Neflum. Was wollt Ihr denn so spät draußen? Es wäre nicht schlau...", aber der General schneidet ihm das Wort ab. "Tut mir Leid, Estrilem, aber du wirst leider gleich im Dienst fallen. Estri weiß doch, dass sie dich einfach wieder beschwören kann, oder?"
"Ich verstehe nicht...", sagt er und macht ein paar vorsichtige Schritte rückwärts. Der Meister schüttelt den Kopf. "Weiß sie es oder nicht?"
"Warum sollte sie mich wieder beschwören müssen...?"
Der General hebt eine Hand und vor ihrer Fläche formt sich eine Speerspitze aus den ätherischen Knochen, die auch Tenarion für seine Rüstung benutzt. Die Spitze schießt plötzlich vor, einen Schaft schnell ausbreitender Nekromantiewellen hinter sich herziehend, und streift die Schulter des Golems, welche einige Splitter verliert.
"Darum."
Estrilem packt seine Verletzung mit der anderen Hand. "Das...das wird Estri erfahren!", ruft er, dreht sich um und läuft los. "Sicher, aber nicht sofort", sagt der Meister, und da tritt eine Dreiergruppe Skelette vor Estrilem um die Ecke. Er ignoriert sie...aber plötzlich schießt ein knochiges Bein vor, bringt ihn zum Stolpern, und sie halten ihn am Boden fest.
"Wie hast du...", versucht Estrilem, aber wieder lässt ihn der General nicht ausreden, tritt über ihn, legt seine Hand auf den Hinterkopf des Golems und da wird dieser steif, lässt ein hohes Quietschen erklingen, und zerplatzt auf einmal in kleine Splitter, die noch in der Luft zu fein verteiltem Staub werden.
Der General reibt sich die Hände. "Das war der schwierige Teil. Aber natürlich bin ich stärker als Estri. Leider konnte er mir nicht sagen, ob sie ihn wieder zurückholen kann...ah, da kommt ja die Lösung schon."
Der Papiergolem von Ingkrias tritt zu uns, mit ihm ein weiteres Skelett, das ihn offenbar gerufen hat. "Ist es so weit, General?", fragt er. Der Angesprochene nickt. "In der Tat. Du kannst das Zeichen geben. Und ich möchte dir noch schnell eine Nachricht diktieren, die du, wenn die ganze Sache vorbei ist, bitte heimlich Estri zukommen lässt..."
Übernimm mal du hier, ich muss auch schnell etwas erledigen.
Ich beobachte passiv, wie der Zweite den anderen Körper, in der Kammer mit der Geheimen Kunst, kontrolliert. Ein mir unbekannter Golem hält mit Wache; er blickt auf, als der Zweite das Buch in sich verschwinden lässt, aber wirkt nicht alarmiert. "Wir brechen auf", erklärt der Zweite; aber der andere hebt ein Stück Papier, das leise raschelt. "Ich weiß", sagt er. Das ist es wohl, das Zeichen des Papiergolems...er hat allen Golems, die Teil des Netzwerks sind, ein Stück von sich gegeben. Und so, wie es aussieht, ist dies in kürzester Zeit sehr umfassend geworden.
Wir schreiten zügig voran; Ingkrias' Diener führt uns. Ich sehe, wie ein weiterer Golem, den ich nicht kenne, zwei Skelette zerstört; weitere drei schließen sich uns an. Noch einer kommt von der Seite, flüstert "nicht in diese Richtung" und geht sofort wieder zurück, wo er hergekommen ist. Wir wechseln die Route. Kommen an einem Zimmer vorbei, wo die Tür offen ist; darin wird ein hochrangiger Nekromant auf seinem Bett festgehalten. "Lasst mich los, ich befehle es euch!", ruft er – aber es ist nicht sein Diener, der ihn fixiert. Ich verstehe...jeder Golem hat einen anderen als den eigenen Meister zugeteilt bekommen, und so können sie sich frei bewegen, ohne befürchten zu müssen, von dem Joch des Gehorsams dazu gezwungen zu werden, ihren Aufstand abzubrechen.
Beeindruckend, wie ihr das geplant habt, muss ich neidlos zugestehen. Aber was ist am Tag danach? Ihr habt sicher nicht vor, die Golems irgendwie die Macht übernehmen zu lassen, oder?
Nein, das wäre ja völlig utopisch. Ich denke, die meisten von ihnen werden von ihren Meistern sofort vernichtet werden.
Was? Das ist ja furchtbar!
Denk doch mal nach. Bis auf ein paar wenige hier weiß doch niemand, dass neu erschaffene Golems ihre ursprüngliche Persönlichkeit behalten, nicht einmal Estri, die sowieso schon über viel mehr Dinge eingeweiht ist als mancher Meister. Die werden alle frische Diener erzeugen, ihnen neues Gehorsam auferlegen, aber all diese Diener sind die gleichen rebellischen Golems wie davor!
Und sie werden sich im Stillen an diese Nacht erinnern, als sie zumindest für einen kurzen Moment ihre Unterdrückung abgeschüttelt haben...und sie werden ihre Sprache ebenfalls behalten...das ganze Netzwerk bleibt komplett erhalten!
Vielleicht. Oder Valtores erzählt allen, dass sie das Problem nicht losgeworden sind, und sie sitzen wirklich ganz tief in der Patsche. Wer weiß!
Ich glaube nicht, dass er das tun wird.
Red es dir nur ein. Mir ist es so oder so egal. Wir haben, was wir wollten.
Wieder ein neuer Golem bringt dem Meister gerade den Rest seiner Ausrüstung. Und da tritt, was ich mehr unbewusst mitbekommen habe, mein großer Körper um die Ecke und schließt sich unserer wachsenden Armee an; die Skelette sind fast schon wieder komplett, nachdem sie ihre Tarnung als normale Patrouillen aufgegeben haben. 
"Dorelem, Zweiter, holt bitte das Jade-Tan-Do. Es ist ein kleiner Umweg für mich, und ihr seid im Zweifelsfall deutlich schneller."
"Wird erledigt, Meister", antwortet der Zweite, und ich setze den kleinen Körper in Bewegung. Der reicht für diese Aufgabe, und der große kann den General beschützen. Der Weg in die Novizenquartiere ist frei; die schlafen alle brav...
"Dorelem?"
...oh nein. Alle, bis auf eine.
Ignorier sie!
Als ob ich das könnte. "Hallo, Lixt." Sie steht in ihrer Tür, in ihrem Schlafgewand, aber wirkt nicht übernächtigt. Nicht so, als wäre sie gerade aufgewacht. Hinter ihr kann ich Golanthe erkennen...in ihrer Hand ein weißes Stück Papier. Da hat Ingkrias' Golem das Netzwerk wohl ein wenig zu weit gespannt...
"Was ist hier los, Dorelem?"
Eine Welle widerstrebender Emotionen überspült mich, aber ich kämpfe mich daraus hoch. Warum bin ich von hier abgehauen? Weil der General mich wieder und wieder dazu gezwungen hat, mich zu verstellen, zu lügen. Jetzt gehen wir zusammen. Also habe ich keine Lust mehr, weiter zu lügen.
Nein! Wenn die Flucht wider Erwarten fehlschlägt, brauchen wir sie weiter als Verbündete!
Küss einen Kaktus.
"Wir gehen, Lixt. Ich hole noch etwas, das wir zurückgelassen haben, und dann ziehen der General und ich weiter, in eine Richtung, die mir nicht unbedingt gefällt, aber was soll ich machen..."
Ihre Stimme überschlägt sich. "Was soll das heißen, ihr geht? Ein Novize kann nicht einfach..."
"Stimmt", antworte ich angestrengt neutral. "Es ist eher ein organisiertes Entkommen."
"Aber...", beginnt sie, findet keine Worte. Ich vergrabe mein Gesicht in einer Hand, dann sehe ich zu ihr hoch. "Du glaubst nicht, wie Leid mir tut, dass ich dich bis jetzt anlügen musste. Und dass ich nicht für mehr Zeit habe als diesen Schlag ins Gesicht. Wir hatten nie vor, hier länger als ein paar Monate zu bleiben. Informationen beschaffen und wieder verschwinden."
Als sie es verzweifelt zerknittert, fällt mir das erste Mal auf, dass sie auch einen Zettel in der Hand hat. Diesen erkenne ich allerdings. Ich habe ihn selbst beschrieben und ihr vorbei gebracht. "Das kann nicht sein! Er hat mir versprochen...wofür hat er mir sonst diese Briefe geschrieben?" Sie entfaltet das Papier schnell wieder und hält ihn sich nahe vor die Augen. "Ich kann nicht erwarten, dich wieder zu sehen, meine Finger durch deine Haare gleiten zu lassen...und fast noch weniger, bis du einmal frei bist, sie zu einem pechschwarzen Vorhang wachsen lassen kannst. Aber ich habe mein ganzes Leben auf jemanden wie dich gewartet – was sind ein paar Jahre mehr? Wir müssen diese Geduld gemeinsam aufbringen, und...und..." Tränen befeuchten das Papier.
Wieder kommen mir Zweifel. Ist das nicht noch grausamer? Nein, ich denke nicht. Zumindest nicht ihr gegenüber. Es wäre allerdings ein wenig unfein von mir, mit dem Finger so direkt auf den Schuldigen zu zeigen.
Der das über alle Maßen verdient hat in dieser Angelegenheit. Und ich...? Ich habe nicht einmal ein bisschen Lust, in Lixts Augen schlechter dazustehen, als ich muss.
"Er hat diese Briefe nicht geschrieben, Lixt", sage ich deswegen leise. "Sie sind von mir."
Du hast viel mehr Erfahrung darin, mit ihr zu reden, hatte der General gesagt. Und viel mehr Zeit, dir romantischen Unfug aus den Fingern zu saugen. Wenn du schon wegläufst, könntest du doch wenigstens das übernehmen.
Warum genau hatte ich noch einmal zugestimmt?
"Sie sind...", stottert sie, ihr Gesicht kreidebleich. "Liebesbriefe...eines Golems?"
Mein Blick ist nicht mehr fähig, ihren zu erwidern. "Ich muss gehen, Lixt." Meine Füße tragen mich von ihr weg. "Es tut mir wirklich unglaublich Leid. Bitte glaube nicht, dass ich das gerne gemacht habe. Auf Wiedersehen...vielleicht..."
Was sage ich da? Natürlich werden wir uns nicht wieder sehen. Wenn der General sich hier noch einmal blicken lässt, dann rollt sein Kopf. Die Versuchung ist groß, mich umzudrehen, sie noch einmal anzusehen, ihr zuzuwinken, irgendwas, aber stattdessen laufe ich, weg von ihrem Schluchzen.
Ich wechsle kurz zum Hauptkörper; dieser ist mit seinem Erschaffer schon fast an der Oberfläche. "General, ich bin etwas aufgehalten worden, aber keine Sorge. Der Homunkulus und das Jade-Tan-Do stoßen oben zu dir." Ich bewundere mich dafür, wie kühl meine Stimme bleibt.
"Schön, schön", murmelt er, abgelenkt. Die Skelette kämpfen gerade gegen ein paar Golems, die offenbar nicht Teil der Verschwörung sind; aber er kommt natürlich zurecht. Also konzentriere ich mich wieder auf den Nebenkörper, hole den vergifteten Kris aus seinem Versteck, und gehe weiter den Gang entlang. Nicht wieder an Lixts Tür vorbei. Hier ist der unfertige Bereich blanker Erde, wo wir Golanthe neu erschaffen haben; wo der General...nein, vorbei, schon vergessen.
Ich grabe mich durch die Wand, lasse Material hinter mir zurück, baue mich weiter vorne auf, und umgeben von belebter Substanz ist der Dolch sicher.
An der Oberfläche warte ich darauf, dass der General und seine Armee ankommen. Es dauert nicht lange, bis sie die Treppe nach oben steigen, die wir ursprünglich herabgestiegen sind, um diese ganze Farce zu beginnen. Er sieht noch einmal zurück. "Betten unbequem, Essen furchtbar, und alles voller Leichen. Bleiben wir nicht länger, und kommen nie wieder."
"Beides richtig, aber gehen solltest du trotzdem nicht sofort", ertönt auf einmal ein Ruf von der Seite...wo Valtores steht, völlig ruhig, die Arme hinter dem Rücken verschränkt; und neben ihm – Dostrian?
Der General hält inne und nimmt unbewusst die gleiche Pose ein. "Ach, dass Euch der Golem nicht aufhalten kann, hätte ich mir fast denken können. Was habt Ihr mit dem armen Kerl gemacht?"
"Ihm eine Chance gegeben." Die Stimme des Nekromanten-Meisters ist trockener als Aranochs Sande. "Bist du dir überhaupt im Klaren darüber, was du heute getan hast?"
"Den Golems eine Chance gegeben?", gibt der General unschuldig zurück. "Ach ja, und euch eine Menge Arbeit gemacht, das Chaos aufzuwischen. Tut mir nicht wirklich Leid."
Valtores schüttelt den Kopf. "Ich verstehe dich nicht, General. So viel hatte ich dir geschenkt, jede Gelegenheit, deinen Namen reinzuwaschen, einer der größten Nekromanten zu werden, die unsere Stadt je gesehen hat. Und, ganz nebenbei, dein Problem mit der Hölle elegant zu lösen. Und jetzt wirfst du all das weg? Nach dieser Aktion gibt es überhaupt keine Möglichkeit mehr, dir zu vergeben. Und das nur, weil du keine Geduld hast."
Du weißt, was du zu tun hast.
Schätze, da habe ich keine Wahl, nein. Mein kleiner Körper nähert sich vorsichtig den beiden Menschen, die dem General gegenüber stehen. Der wackelt verneinend mit dem Finger. "Oh, ich bin sogar sehr stolz darauf, wie viel Geduld ich aufgebracht habe. Wenn man bedenkt, dass ich nie vorhatte, in diesen schimmligen Gängen länger als unbedingt nötig zu bleiben..."
"Was?", fällt ihm Dostrian ins Wort, die Fassade der Ruhe verschwunden. "Und was ist mit Lixt?"
Der General verliert seine Überheblichkeit. "Was...meinst du damit? Was soll mit ihr sein?"
"Ihr seid ein Paar. Zählt das für dich nicht als Grund, 'länger als nötig' zu bleiben?"
Valtores legt seinem Lieblingsschüler eine feste Hand auf die Schulter. "Dostrian...ich fürchte, du unterschätzt den Pragmatismus des lieben Generals da etwas..."
Dieser ist erst einmal zu verwirrt, um pragmatisch zu sein. "Woher weißt du von der Sache?"
"Wir sind Freunde, Nef. Die reden auch einmal miteinander!", spuckt der Novize. Er ist jetzt ganz eindeutig unglaublich wütend – den Zornestränen nahe. Heißt das, er...
Oh, das war sicher eine ganz hässliche Szene. Schade, dass wir da nicht dabei waren.
Aber auch das Gesicht des Generals verzerrt sich langsam zu einer Fratze der Wut. "So gerne, wie du mit Valtores geredet und mich verraten hast? Von dir falscher Schlange muss ich mir keine Vorwürfe machen lassen!"
"Was soll das heißen? Ich habe nicht...", beginnt Dostrian, aber Valtores unterbricht ihn. "Genug. Ihr seid keine Freunde, also gibt es keinen Grund mehr für euch, zu reden. General, ich gebe dir eine allerletzte Chance. Wenn du jetzt aufgibst und zurück kommst, dann wirst du in Ketten gelegt, und wir werden dich lange, lange Zeit nicht mehr das Tageslicht sehen lassen. Aber ich werde alles dafür tun, dass du überlebst. Falls du dich benimmst, erhältst du vielleicht tatsächlich irgendwann die Gelegenheit, dieses Desaster wieder gut zu machen – und deine Seele zu retten. Das ist das äußerste, was ich dir nach deinem Verhalten anbieten kann. Du hast einen einzigen Satz, um dich zu entscheiden, sonst stirbst du. Keine Verhandlungen."
Das Jade-Tan-Do landet an seiner Kehle. Ich schlinge mich um seinen Hals, sodass er mich nicht einfach abschütteln kann. "Gestattet ihm doch bitte noch etwas länger Zeit, Meister", sage ich.
"Oh. Dorelem, nicht wahr? Das hätte ich auch erwarten können", murmelt Valtores – ohne irgendwie unruhig zu werden. Sein Blutgolem fährt herum und hebt drohend die Klauen. "Alphon, bitte versuch nichts. Die Klinge ist ganz ekelhaft vergiftet und klaut nebenbei Seelen. Ich möchte deinem Meister nicht wirklich etwas tun müssen", erkläre ich.
"Gut gemacht, Golem", ruft der General. Es versetzt mir einen kleinen Stich, dass Valtores sich schon mehr daran gewöhnt hat, meinen Namen zu benutzen, als mein eigener Meister. "Na dann werde ich mich wohl mal empfehlen. Du hältst ihn so lange auf wie möglich, dann bringst du mir einfach den Kris nach. Valtores, Ihr habt jetzt sowieso genug zu tun in nächster Zeit, also versucht doch gar nicht, mich zu verfolgen – ich bin bissig. Adieu!" Der General dreht sich weg.
"Halt, Nef! Ich lasse dich nicht so einfach davonkommen!", ruft ihm Dostrian nach. Ein herablassendes Grinsen über die Schulter antwortet ihm. "Ach, und dafür möchtest du das Leben deines Lieblingsmeisters riskieren? Nebenbei dein eigenes? Mach dich nicht lächerlich, du kleiner Wicht. Dein Stock im Hintern ist mir immer auf die Nerven gegangen, dass du deine Klappe nicht halten kann hat mich auch nicht wirklich überrascht. Bete zu...Trang-Oul, schätze ich, dass wir uns nie wiedersehen."
Er geht. Dostrian ballt in ohnmächtiger Wut die Fäuste. "Ich krieg dich für das hier! Für was du uns allen angetan hast...was du Lixt angetan hast...du verdammtes Schwein! Du willst der Held Sanktuarios sein? Ich hätte es fast..."
Sein Gesicht verschwindet in seinen Händen. "Ich hätte es fast geglaubt..."
"Dostrian...", sage ich so sanft wie möglich.
"Was willst du von mir?", brüllt er mich an. Ich sehe ihm ernst in die Augen. "Ich habe vorher mit Lixt geredet. Sie weiß es...und ich denke, sie könnte dich jetzt brauchen. Ihr könntet einander brauchen."
"Du...", beginnt er, aber findet keine Worte. Hiflos sieht er Valtores an, der ihm zunickt. "Geh. Ich schätze, ich werde noch ein wenig länger hier bleiben müssen. Alphon, versuch doch schon, die Wogen ein wenig zu glätten. Vielleicht lassen ein paar der Golem ja...mit sich reden. Wenn nicht, dann vernichte sie."
"Meister, sollte ich Euch wirklich...", protestiert der Blutgolem, aber Valtores scheucht ihn los. Dostrian ist schon verschwunden. "Es gibt nichts, was du hier tun kannst. Und ich glaube, Dorelem kann man deutlich mehr vertrauen als seinem Meister...nicht wahr?"
Ich schweige. Nachdem ich mit Valtores allein bin, senkt sich bleierne Stille über die dunkle Sumpflichtung. Bald hebe ich den teuflischen Kris von seiner Kehle und ersetze ihn durch eine scharfe Tonklinge, was er nicht kommentiert.
"Was werdet Ihr jetzt wegen der Golems unternehmen?", frage ich schließlich zaghaft.
"Das ist eine schwierige Frage, nicht wahr? Und ihr habt sie nicht gerade einfacher zu beantworten gemacht."
"Es wäre ohnehin irgendwann passiert", gebe ich lahm zurück. Valtores hebt eine Augenbraue. "Du denkst nicht, dass es weniger...spontan besser gewesen wäre?"
Ich überlege kurz. "Nein. Eure Taktik, irgendwie zu versuchen, die Nekromanten über die kommenden Generationen langsam an die Idee heranzuführen, dass Golems auch Rechte haben könnten, hat mich von vorneherein abgestoßen. Unzählige von ihnen hätten so weiter leiden müssen."
"Was bringt dich auf den Gedanken, dass jetzt, wo eine von vorneherein zum Scheitern verurteilte Rebellion dem Großteil der Totenbeschwörern gesagt hat, dass ihre Diener von Grund auf nicht vertrauenswürdig sind, sich die Dinge zum Besseren wenden werden?", fragt er eiskalt.
"Das habt Ihr in der Hand", gebe ich genauso frostig zurück. "Ihr wisst überhaupt nicht, wie ihr mit dem Problem umgehen sollt, oder? Was ihr den anderen sagen sollt, weil Ihr noch einmal mehr wisst als die?"
"Ich weiß ganz genau, wie ich mit dem Problem umgehen werde."
Er redet nicht weiter. "Und wie?", frage ich schließlich. "Das hat dich nicht zu interessieren", antwortet er.
"Es interessiert mich aber. Brennend. Und, so Leid es mir tut, darauf hinweisen zu müssen, Ihr habt hier ein Messer an der Kehle, nicht ich."
"Du nimmst dir eine ganze Menge heraus für einen Golem."
"Ihr seid einer der wenigen Menschen, die ganz genau wissen, wie viel sich Golems sowohl herausnehmen können als auch sollten."
"Ach? Was für eine seltsame Arroganz ist es, die dich hier reitet? Ihr seid mehr als willenlose Diener, ja; aber Diener seid ihr trotzdem."
"Gäbe es das Joch des Gehorsams nicht, wäre ich nicht anders als Ihr."
"Mit einem künstlichen Körper, dessen Existenz an das Leben deines Beschwörers gebunden ist?"
"Ist Euer Leben denn nicht aus freien Stücken an das Eures Golems gebunden? Wäre ich wirklich frei, hätte ich auch die Wahl, dieses Verhältnis zu beenden. Einzig die Angst der Menschen hält uns gefangen."
"Und du denkst nicht, dass es besser so ist? Wäre diese Kontrolle nicht vorhanden, würde es niemand wagen, einen Golem zu beschwören."
"Niemand, der sich nicht sicher wäre, so gut zu seinem Golem zu sein, dass dieser keinen Grund fände, zu rebellieren. Und das wäre selbstverständlich besser so."
Bist du immer noch am Diskutieren über diesen Unfug?
Du konzentrier dich darauf, den General hier rauszulotsen.
"Dein Selbstverständnis scheint sich etwas von meinem zu unterscheiden", spottet Valtores.
"Unabhängig davon bin ich ein im Moment völlig freier Golem, dem Ihr gerade erst zugestanden habt, dass er mehr Vertrauen verdient als sein Meister. Was sagt das aus über unseren jeweiligen Wert als Person?"
"Ein Wort von deinem Meister, und du musst mir die Kehle durchschneiden, ob du willst oder nicht. Das relativiert die Aussage ein wenig."
"Wie schon gesagt, ohne das Gehorsam wäre das auch nicht gegeben. Abgesehen davon...hm. Ich kann Euch ein kleines Geheimnis verraten, wenn Ihr bereit seid, mit einem anderen gewissenhaft umzugehen."
"Wie kryptisch. Du erwartest hoffentlich keine klare Antwort?"
"Nicht wirklich. Tut mir Leid. Das Geheimnis ist wie folgt: HelKoThulEthFal ist kein perfekter Zauber. Ich habe schon mehrmals mit mehr oder minder großem Erfolg dagegen angekämpft."
"Das wage ich mir kaum vorzustellen."
"Und weil Ihr das offenbar noch nicht wusstet, ist das auch ein so großes Geheimnis. Gegen einen direkten Befehl zu verstoßen verursacht gewaltige Schmerzen und so etwas wie Muskelkrämpfe. Beides kann man mit großer Willenskraft zumindest für einen Moment in den Griff bekommen. Wenn der General mir jetzt befehlen würde, Euch zu töten, könnte ich dies für gute fünf Sekunden herauszögern und wäre derweil völlig unfähig, etwas anderes zu tun. Genug Zeit für Euch, die Klinge vom Hals zu entfernen und mich loszuwerden."
"Warum erzählst du mir das?" Seine Stimme ist vorsichtig neutral.
"Nur, um noch einmal klarzustellen, dass es in der Tat ganz allein meine Entscheidung ist, ob Ihr überlebt oder nicht. Und, ganz nebenbei – das habe ich noch keinem anderen Golem erzählt."
Er schaltet schnell. "Würdest du das aber tun, und es würde sich herumsprechen, wäre das Vertrauen in den Gehorsam-Zauber nachhaltig zerstört...und es könnten sich wirklich nur noch die Meister einen Golem leisten, die dem selbst vertrauen können."
"Seht Ihr, und wegen solcher Schlussfolgerungen hattet Ihr wohl bisher so viel Erfolg."
"Warum sollte ich dir glauben, dass du das bisher noch nicht getan hast?"
Weil ich nicht daran gedacht hatte, Punkt eins. Weil ich nicht glaube, dass ein normaler Golem ohne meine gewisse Erfahrung auf diesem Gebiet fähig wäre, diese Schmerzen zu ertragen, Punkt zwei. Punkt drei...
"Glaubt es oder nicht, aber ich habe es mir nicht zum Ziel gesetzt, möglichst großes Chaos zu verursachen. Ich wollte die Golems hier aufwecken, ihnen bewusst machen, dass ihre unterdrückten Träume von der Freiheit nicht sinnloses Wunschdenken sind, dass in jedem von uns so viel mehr steckt. Was ich nicht wollte ist, dass all die Geknechteten die endgültige Freiheit wählen und massenhaft ihre grausamen Meister töten. Es muss eine friedliche Lösung geben, die aber nicht beinhaltet, alle Parteien möglichst lange im Dunkeln zu lassen."
"Wie stellst du dir das also vor, wenn ich fragen darf?" Etwas von dem Spott ist aus seiner Stimme verschwunden.
"Ihr lasst es nicht publik werden, dass ein neu erschaffener Golem die Persönlichkeit des alten behält, sofern der Zauber nicht radikal geändert wird. Außer Euch weiß das sicher nur Estri, der haben wir es neulich mitgeteilt, aber ich denke, bei ihr ist das Wissen auch nicht ganz verkehrt. Oh, und Lixt.
Die Meister erschaffen neue Golems, von denen sie denken, dass sie keine Gedanken an Rebellion mehr in sich tragen, aber in Wirklichkeit sind es die alten. Sie wissen, dass sie sich jetzt natürlich nichts mehr erlauben dürfen, was an Auflehnung auch nur erinnert – aber sie sterben wenigstens nicht."
"Ein seltsames Wort, würde es doch bedeuten, dass sie jetzt leben."
Für einen kurzen Moment zucke ich, was seinen Hals etwas zudrückt. "Wir alle leben! Wir haben Seelen und alle damit verbundenen Rechte, genauso wie jeder Mensch!"
"Und wie alle Dämonen?"
"...eine Seele ist das, was man aus ihr macht."
Er seufzt. "Dorelem, du verlangst von mir, dass ich unzählige Totenbeschwörer darüber im Unklaren lasse, dass ihr Golem sie potentiell jederzeit verraten könnte."
"Aber das werden sie nicht tun, solange sie nicht wissen, dass man sich gegen Gehorsam auflehnen kann. Dieses Wissen zu hüten überlasse ich Euch, wenn Ihr mir versichert, auch das Wissen über die Neubeschwörung zu hüten."
"Eine tickende Zeitbombe."
"Jetzt passt mal auf. Wisst ihr genau, mit welchen Golems wir alles geredet haben? Wie viele von ihnen Teil unserer kleinen Verschwörung waren? Wie viele in den letzten Wochen die Stadt verlassen haben, um irgendwo auf der Welt einen Auftrag zu erfüllen, vielleicht mit einem anderen Golem zusammen? Wollt Ihr jedem einzelnen Totenbeschwörer empfehlen, seinen Golem neu zu erschaffen, komplett neu? Wie garantiert Ihr, dass der Zauber nicht doch den alten Golem wieder holt? Dieses Kind ist in den Brunnen gefallen, tut mir Leid. Wenn Ihr jetzt einen Genozid an den bisherigen Golems anzettelt, gibt es keine Chance, die Sache vernünftig aufzulösen. Lasst sie am Leben, und Ihr erhaltet die einmalige Gelegenheit, mit ihnen zu reden. Euch etwas auszudenken. Kein Meister muss davon wissen – und Ihr könnt die Golems davon überzeugen, dass sie erst einmal friedlich mitspielen müssen, damit sie später etwas erreichen können."
Er verliert für einen kurzen Moment die stoische Ruhe. "Das wäre exakt mein Plan von Anfang an gewesen! Langsame Veränderung, ohne in das Wespennest zu stechen! Wozu das immer noch drohende Desaster provozieren?"
"Ein wichtiger Unterschied, Meister Valtores: So, wie es jetzt ist, haben die Golems Hoffnung. Sie haben die Freiheit zu träumen von einer Welt, in der kein Golem sich mehr dem Joch des Gehorsams beugen muss."
"Und du sagtest mir bereits, dass Golems in der Tat träumen..."
"Genau. Schaut...es ist mir auch ein Gräuel, wie das heute abgelaufen ist. Viel lieber hätte ich es gesehen, wenn der General sich mit der Situation arrangiert hätte und seinen wahnsinnigen Plan, Trang-Ouls Avatar zusammenzusammeln, nie gefasst hätte..."
"Er hat was?"
Oh-oh...
Bist du völlig übergeschnappt?
"Ich finde das auch nicht einmal im Ansatz vertretbar, in Ordnung?"
Valtores ist...bleich geworden. "Du darfst nicht zulassen, dass er das tut, Dorelem."
"Ich weiß nicht, ob ich da eine Wahl habe. Ihr wisst schon. Gehorsam? Ich werde sehen, was ich tun kann, aber ich kann nichts versprechen."
Unter meiner Tonhaut bewegt sich sein Adamsapfel, als er schwer schluckt.
"Deswegen also..."
Ich unterbreche sein Nachdenken über Dinge, die wahrscheinlich nichts Gutes verheißen, wenn er sie zu Ende denkt. 
"Passt auf, die aktuelle Situation erfordert deutlich mehr Euere Aufmerksamkeit. Und ich konzentriere meine darauf, dem General den Unsinn auszureden. Kann ich Euch vertrauen, dass Ihr die Golems leben lässt?"
"Kann ich dir vertrauen, dass du sowohl dein Geheimnis für dich behältst als auch im Zweifelsfall gegen das Gehorsam verstößt, wenn es erforderlich ist?"
"Das war schon immer der Fall. Wisst Ihr...am meisten schmerzt es mich wohl, dass ich meine Brüder und Schwestern hier einfach zurücklassen muss. Aber meine andere Mission ist wohl sogar noch wichtiger als das Schicksal nur einer Rasse, wenn man uns so nennen mag. Ich werde Euch vertrauen, zunächst. Wenn es allerdings irgendwie geht...würde ich gerne zurückkommen. Privat. Was heute passiert ist war nicht meine Idee. Über weitere Konsequenzen könnte ich noch stundenlang mit Euch oder auch anderen – wie den Novizen – diskutieren. Sobald ich meine Freiheit habe. Bis dahin...verzeiht mir die Klinge an der Kehle?"
Ich entferne sie. Er reibt sich den Hals, während ich zu Boden springe, das Jade-Tan-Do mittlerweile sicher von Ton umgeben in mir. Der Griff ragt hervor wie ein seltsamer Hut.
"Du sagst 'sobald' du deine Freiheit hast?"
Darauf kann ich nur mit den Schultern zucken. "Freier Wille zu hoffen, wisst Ihr noch? Was ich gerne den anderen allen auch zugestehen würde. Verwehrt es ihnen nicht. Ich komme wieder."
"Ist das eine Drohung?"
"Mehr mir gegenüber. Es ist fürchterlich hier."
Schon im Gehen fällt mir bei diesem Abschiedswort noch etwas ein.
"Ach ja, Ingkrias wollte den General zweimal töten, und der Giftanschlag geht auf Fratellas Konto. Es zahlt sich aus, mit Golems von Leuten zu reden, die diese schlecht behandeln. So als Denkanstoß. Schönen Gruß an Dostrian und Lixt, und eine wirklich von ganzem Herzen ernst gemeinte Entschuldigung an diese."
Für einen Augenblick verschlägt es ihm die Sprache, aber sofort greifen seine ein Leben lang antrainierten Reflexe – er plant, sein verabscheuungswürdiges Spiel der Intrigen und Machenschaften. Niemals wird er jetzt die alten Golems vernichten. So ein Glück, dass mir das noch eingefallen ist!
Wenn du dieses Spiel nicht so verachten würdest, wäre es dir als erstes eingefallen. Denkanstoß.
"Ich werde die Grüße ausrichten...viel Erfolg bei deiner Mission, Dorelem", ruft Valtores mir noch nach.
"Auf Wiedersehen, Meister." ist meine Antwort.

Mein Meister ist derweil schon tief im Sumpf. Jetzt, wo wir den Weg kennen, kommen wir gut voran – und so, wie ich halb mitgehört habe, hat er vor, sich nachts einfach von unserem Hauptkörper tragen zu lassen. 
"Ich habe Valtores bis jetzt in Schach gehalten. Denke, das sollte lang genug sein. Das Jade-Tan-Do kommt also nach", informiere ich den General unschuldig. 
"Sehr schön", gähnt dieser. "Dann haben wir diese Brücken auch abgebrannt und können uns wieder unserer eigentlichen Aufgabe widmen. Trang-Ouls Avatar, dann finden wir heraus, wo Baal sich versteckt hat."
"Und wo hast du vor, als erstes zu suchen...nach deinem Seelenkäfig?"
Seine Augen blitzen, als er in die Ferne blickt – genau dorthin, wo mein anderer Körper den Helm hält, bilde ich mir für einen kurzen Moment ein. "Zunächst holen wir uns den Helm ab. Und dann, mein Freund, geht es weiter nach Westen."
"Über das Meer?"
"Mehr oder weniger – wir nehmen natürlich den Wegpunkt. Nein, wir besuchen ein paar weitere alte Freunde...nach meinen Informationen finden wir ein Teil tatsächlich gar nicht so weit von dem Ort entfernt, wo wir auch den Gürtel gefunden haben."
"In Kehjistan?"
"Genau. Angeblich haben die Jägerinnen schon ewig die Rüstung in ihrem Besitz, und die sind sicher nett genug, dem Schlächter von Andariel ein altes staubiges Erbstück abzutreten..."

Kapitel 12 – Ein kurzes Wiedersehen

Der General hält Trang-Ouls Helm in Händen, eine Knochenfratze, deren leeren Augenhöhlen er mit bedenklich liebevollem Blick begegnet, als würden die Schatten dahinter zu ihm sprechen. Er dreht ihn um, hebt ihn hoch, und ich verspüre für einen Moment den nahezu unwiderstehlichen Drang, ihm den dunkelgoldenen Schädel aus den Händen zu schlagen, all meine Kraft dafür aufzuwenden, das ekelhafte Seelengefängnis zu zerschmettern. 
Er trägt ihn, und der Drang wird durch das mir jetzt schon zu vertraute Gefühl immer näher rückenden Grauens ersetzt. 
Lange hat die Reise des Totenbeschwörers auf dem Rücken seines treuen Dieners nicht gedauert; gerade genug Zeit, dass ich an Gajarafs Beerdigung teilnehmen konnte, in schuldiger Stille. Mich wortreich entschuldigen konnte von der Arbeit, den Ruf der Pflicht im Nacken, ohne mich schuldlos zu fühlen. Und dem unschuldigen Angebot von Hratli, einen schönes Metallornament für das Grab zu schmieden...natürlich nicht umsonst...eine Absage zu erteilen. In Form eines Fußtritts, für den ich ausnahmsweise gar keine Schuldgefühle empfinde.
Vom Oberkiefer des Schädelhelms geht eine Metallplatte aus, in denen leichte Vertiefungen eine Zahnreine andeuten. Sie verdeckt den Mund des Generals halb, sodass ich seinen Gesichtsausdruck nicht lesen kann, als er tonlos spricht: "Er passt wie angegossen..."
"Ändern nicht viele magische Gegenstände ihre Form, sodass sie immer perfekt passen?", sage ich schwach, aber die Bilder meiner perfekten Erinnerung verraten mir, wie sinnlos dieser Versuch ist, mir selbst Hoffnung zu machen; keinen Millimeter hat sich das Metall verschoben, im Gegensatz zu dem alten, heller goldenen Helm, den der General bisher getragen hat. "Kann schon sein...", gibt er zurück, aber wir wissen wohl beide, dass er das nur tut, weil er gerade keine Lust hat, mir zu widersprechen. Ich versuche, das zu bestätigen, indem ich die Gefühle aus seinen Augen lese, wie ich es nach all der Zeit, die wir miteinander verbracht haben, eigentlich können sollte...aber seine Augen sind jetzt die schwarzen Höhlen des Helms. Nicht das leiseste Funkeln dringt daraus hervor.
"Siehst du überhaupt etwas darin...?", frage ich ihn, und er antwortet mit einem kalten Lächeln in der Stimme, das ich nicht sehe kann hinter Trang-Ouls Verkleidung. "Klarer als je zuvor."
Er schnippt mit den Fingern und ich folge ihm zum Wegpunkt. Ormus, der alte Magier, kommt uns entgegen.
"General! Ich hörte, Ihr wärt zurück gekommen! Dorelem war uns eine so große Hilfe, und ich bin mir sicher, die Leute würden sich gerne auch dafür bei Euch bedanken..."
Der General unterbricht ihn mit einer erhobenen Hand. "Das ist schön, Ormus, aber wir arbeiten leider unter Zeitdruck. Ich war nur hier, um etwas abzuholen...du verstehst hoffentlich. Das Böse wartet nicht. Vielleicht hat Dorelem irgendwann wieder einmal Zeit, hier auszuhelfen, aber nicht jetzt. Einen schönen Gruß an alle, die einen hören wollen."
Er lässt Ormus etwas verdattert zurück. Ich bleiben stehen. "Ormus...es tut mir Leid."
"Was hat er sich denn da für ein fürchterliches Ding aufgesetzt, Dorelem? Ormus konnte ihm nicht einmal in die Augen sehen..." So verwirrt ist er, dass er seinen alten, unter Folter geborenen Sprachfehler wieder annimmt. Leider kann ich nur den Kopf schütteln. "Mir gefällt es auch nicht, alter Freund...", aber bevor ich weiter sprechen kann, packt mich der Zug der Teleportation um die Körpermitte, als der General den Wegpunkt benutzt und mich meine Bindung an ihn mitreißt.
Wir stehen in einem reichlich kahlen Feld, in dem nur noch ein paar Holzpfähle stehen, eine alte Feuerstelle und links von uns eine Brücke über ein Flüsschen. Hier und da noch Zeichen, dass die Gegend einmal bewohnt war, aber schon sicher seit Monaten verlassen.
"Schätze, die Jägerinnen sind wieder in das Kloster gezogen, nachdem du Andariel daraus vertrieben hast?", bemerke ich trocken. Der General sieht mich schief an. "Ja, das gibt natürlich Sinn. Aber trotzdem ist musste ich erst im Lager nachsehen. Tamo-Hochland!"
Und wieder teleportieren wir. Was sollte das jetzt? Kann er nicht einfach zugeben, dass er einen Fehler begangen hat? 
In dieser nur selten von Hügeln durchbrochenen Ebene kurzen, dunkelgrünen Grases regnet es gerade in Strömen, was man vom Standpunkt des ehemaligen Lagers aus nur durch ferne Wolken erkennen konnte. Meinen Tonkörper stört dies nicht; er ist wieder mein einziger, seit die Armee in Kurast angekommen ist. Der Zweite und ich teilen ihn wieder brüderlich gemäß unserer alten Abmachung. Und der General? Blickt in den Himmel, zuckt mit den Schultern und lässt das Wasser von der kahlen Platte auf seinem Kopf entlang der stilisierten Flügel, die über den Ohren herabhängen, abperlen. Auch seine Lederrüstung hält wohl dicht. Die Stiefel, den brennenden Boden der Hölle gewohnt, kommen mit dem Schlamm genauso klar. Ich weiß noch, wie er damals geflucht hat über das Wetter – und ich, noch stumm, ihn dafür nicht aufziehen konnte...wobei das bei dem doch eher gespannten Zustand unserer Beziehung ohnehin keine gute Idee gewesen wäre.
Ein kurzer Fußmarsch später, und wir stehen vor der großen Pforte. Zwei Jägerinnen in voller Montur bewachen sie, stoisch im Wolkenbruch. Als sie uns bemerken, läuft eine von ihnen schnell in Richtung Kloster. Die andere hebt eine Hand, die andere hält den Speer, mit dem sie bewaffnet ist, nur scheinbar locker an der Seite. "Halt! Wer seid Ihr und was wollt Ihr, Totenbeschwörer?"
Der General schüttelt den Kopf. "Also wirklich, Floria. Wir haben uns nicht unter den nettesten Umständen kennen gelernt, aber dass du gleich gar nicht mehr weißt, wer ich bin?"
Ihr Griff um das Holz der Waffe entspannt sich etwas. Warum benutzt sie eigentlich keinen Bogen?
Bogensehnen funktionieren ganz schrecklich im Regen, geschweige denn, um ein Tor wie dieses zu bewachen. Das machen doch besser die Schützen in den trockenen Türmen.
Guter Punkt. Ihre Stimme ist immer noch vorsichtig. "Bist du es wirklich, General? Unter diesem Helm kann man absolut nichts erkennen."
"Wäre er offener, wäre ich nässer. Das ist schon in Ordnung so. Ich nehme an, deine Kollegin berichtet gerade von meiner Ankunft? Denn ich würde mich gerne mit Akara unterhalten. Falls sie euch nervös machen, lasse ich die Skelette auch gerne hier."
Sie beäugt ihn von oben nach unten. "Du hast dich verändert", stellt sie trocken fest. "Die Zeit bleibt nicht stehen", ist seine Antwort. 
Floria öffnet das Tor für uns. "Meinetwegen kannst du mit Akara reden. Ob sie das auch will, kann ich dir nicht sagen. Komm rein, aber lass deine untoten Diener draußen."
Er nickt, vielleicht begleitet von einem schelmischen Lächeln – es würde zu ihm passen, aber im Moment kann ich es mir nur vorstellen. Stumm gehen wir durch die Pforte – da hält die Jägerin ihn auf.
"He, ich dachte, du wolltest deine Diener draußen lassen?"
Ich sehe ihr in die Augen. "Tut er doch auch."
Sie zuckt zusammen, genau, was ich wollte. Ich bin immer noch ein wenig empfindlich was das Thema angeht, nachdem ich die anderen Golems in der Nekromantenstadt ihrem Schicksal überlassen musste. Der General zögert nicht lange. "Dorelem hier kommt mit. Keine Diskussion."
Da tritt eine Figur in lilafarbenen Roben unter einem Torbogen hervor. "General! Seid Ihr es wirklich?"
Der Angesprochene verbeugt sich. "Höchstselbst. Sehr erfreut, Euch wiederzusehen, Akara."
Sie lächelt mütterlich. "Du hast eine ganz neue Höflichkeit entdeckt! Wie wunderbar. Kommt, kommt, raus aus dem Regen. Kann ich Euch etwas anbieten?"
"Etwas zu essen wäre gar nicht verkehrt", antwortet er. "Ach ja, und freies Geleit für meinen Freund", fügt er hinzu und richtet seinen Finger auf mich. Ich verbeuge mich auch, ohne dabei das Erstaunen der Anführerin der Schwestern vom Verborgenen Auge zu verpassen. Sie hat es schnell und geschickt überspielt, als ich mich wieder aufrichte, aber das hilft ihr leider nicht gegen jemand, der geradeaus blicken kann, obwohl seine "Augen" zum Boden gerichtet sind.
"Ist er wirklich...?", murmelt sie dem General zu, als dieser neben ihr seine Schritte an ihre Führung anpasst. Wieder denkt sie, dass ich es nicht mitbekomme; aber ich nehme ihr das alles nicht übel. Ich habe sie in guter Erinnerung aus dieser ekelhaften, stummen Zeit.
"Ja, ich habe ihn wieder gefunden", erklärt der Meister mit Wärme, einer so tiefen Zufriedenheit, dass sie auch mich erfüllt. In der Tat...sein Abschied von den Jägerinnen fiel nicht gerade in die schönste Zeit seines Lebens, als ich das erste Mal vernichtet worden war im grauenhaften Kampf gegen Andariel, der schon kurz davor auch unserer Freundin Kaschya alles gekostet hatte. Als er dachte, nicht nur daran schuld zu sein, sondern auch am endgültigen Verlust seines Golems; eines Begleiters, von dem er gerade erst entdeckt hatte, wie viel mehr als ein willenloser Diener er doch war.
Das hätte ihn beinahe in den Selbstmord getrieben. Ja, es muss wirklich ein fantastisches Gefühl für ihn sein, Akara wiederzusehen und ihr sagen zu können, ja, ich habe ihn wieder, meinen Freund.
Eine Weile später hat der Meister eine vernünftige Mahlzeit aus gekochtem Fleisch und Kartoffeln hinter sich, dafür endlich den verdammten Helm abgenommen, und nach der Kost bei den Totenbeschwörern merkt man sofort, wie sehr er das hier genossen hat. Jetzt lehnt er sich entspannt in seinem Stuhl zurück und wartet darauf, dass seine dampfende Tasse Tee genug abgekühlt ist, um davon zu trinken. Akara nippt bereits an ihrem, dann beginnt sie das Gespräch. 
"Also. Welchem Umstand verdanken wir die Ehre Eures Besuchs?"
Der Meister lächelt und nimmt auch erst einen vorsichtigen Schluck, bevor er antwortet. "Ich würde mich freuen, wenn wir beide zum Du zurückkehren." Auf Akaras Nicken hin fährt er fort. "Zunächst freue ich mich natürlich, dich und die anderen wieder zu sehen. Es ist viel passiert, seit ich hier meine Reise begonnen habe."
"Wir haben von deinen Taten gehört. Es beschämt uns sehr, dein Potential nicht sofort erkannt zu haben – es ist unglaublich, zu was für einem Helden du geworden bist."
"Bitte, bitte", winkt er ab. "Erst einmal musst du dich nicht entschuldigen – ich hatte nie wirklich Grund, dein Wohlwollen anzuzweifeln, und das von manch anderer habe ich mir verdient." Er verstummt kurz, die schmerzliche Erinnerung an Kaschya auf sein Gesicht gezeichnet. "Und Vorsicht mit den Komplimenten – mein Ego verträgt nicht zu viele davon, wie Dorelem mir auch immer wieder sagt", fährt er fort im Versuch, die Stimmung wieder etwas zu heben.
"Du bist Dorelem?", fragt Akara mich direkt. "Ich glaube, wir sind uns noch nicht offiziell vorgestellt worden."
"Aber kennen tun wir uns", versichere ich ihr. "Seitdem habe ich mich auch ganz schön verändert. Insgesamt bin ich sehr zufrieden mit der Entwicklung."
"Das freut mich", erklärt sie gütig. Als sie den Meister wieder ansieht, ist dessen Miene ernst. "Und dann gibt es noch einen anderen Grund, weswegen ich hier bin."
"Bitte", lädt sie ihn ein. Er nickt. "Baal ist immer noch irgendwo da draußen, und ich weiß, dass es nicht mehr lange dauern wird, bis er versuchen wird, das Werk seiner Brüder zu vollenden. Bevor ich ihn nicht auch vernichte, ist mein Werk nicht vollendet, und alles Getane ist wertlos." Seine Hand landet auf Trang-Ouls Verkleidung. "Und da ich ausnahmsweise etwas Zeit habe, mich vorzubereiten, möchte ich das voll ausnutzen. Dies ist ein Teil eines Rüstungssets, das ich für elementar wichtig halte, und meinen Endsieg zu erreichen. Mir ist zu Ohren gekommen, dass die Jägerinnen seit Generationen das Brustteil des Sets untereinander weitergeben. Ich will es."
Akara hebt eine Augenbraue. "Das ist jetzt wenig diplomatisch ausgedrückt."
Der Meister zuckt mit den Schultern. "Vielleicht habe ich doch nicht so viel über Höflichkeit gelernt, wie du dachtest."
Ach, General. Zum Glück ist die Oberschwester vom Verborgenen Auge...diplomatischer. "Wenn diese Rüstung existiert, dann weiß ich davon nichts. Du müsstest die Jägerinnen fragen. Oder noch besser jemand, der sich gut mit Rüstungen auskennt."
Das Grinsen des Generals ist sardonisch. "Alles klar. Wo finde ich Charsi?"
"Da, wo du die zerfetzte Leiche eines großen blauen Dämons zurückgelassen hast."
Er steht auf. "Das gibt natürlich eine ganze Menge Sinn. Danke für das Essen." Im Hinausgehen setzt er den Helm wieder auf. Ich bleibe kurz zurück.
"Ihr müsst sein Verhalten entschuldigen. Er ist etwas...angespannt in letzter Zeit", bitte ich Akara. Sie verzieht das Gesicht. "Verständlich, aber vielleicht kannst du ihm vorsichtig erklären, dass Anspannung sich auch weniger brüsk ausdrücken lässt, Dorelem."
"Das versuche ich schon, seit ich erschaffen wurde, Akara..."
Weil ich ihm nicht nachlaufen will, hole ich ihn gerade ein, als wir am Ort unseres Kampfes gegen den Schmied ankommen. Gleichzeitig erreichen mich ihrerseits unangenehme Erinnerungen. Wie ich die Kontrolle verlor, und der Zweite den Dämon grausam zerriß...
An einem gewaltigen Amboß steht Charsi, die rotblonde Schmiedin der Jägerinnen. Ihre breiten Oberarme ragen aus einer Lederschürze, als sie einen goldenen Hammer auf etwas niederfahren lässt, das einmal ein Fensterrahmen werden könnte. 
"Für sowas nimmst du den Horadrim-Malus?", fragt der General scherzhaft. Sie blickt überrascht auf, dann erscheint ein strahlendes Lächeln auf ihrem Gesicht. Bevor er sich versieht, haben sich ihre starken Arme um den General geschlungen.
"Du bist wieder da! Der Wahnsinn!" Er sieht ihr ins Gesicht, die Füße ein paar Zentimeter über dem Boden. "Durchaus viel Verrücktes passiert seit damals", gibt er zu. In der Tat – früher hätte ihm so etwas die Luft abgedrückt. Sie setzt ihn wieder ab, stemmt die Arme und die Hüften...und reißt ihm dann plötzlich den Helm vom Kopf. "Also wirklich, lass dich doch anschauen!", plappert sie fröhlich. Was sie dabei komplett übersieht, ist der Blick auf dem Gesicht des Generals, den ich nicht korrekt einordnen kann.
Irgendwo zwischen absoluter Panik und mörderischem Hass.
Der Moment ist nur kurz, aber mir laufen noch lange danach kalte Schauer den Rücken hinunter. 
Äußerlich ist er nicht beeinflusst von diesem kurzen, schnell unterdrückten Ausbruch. Hat er es überhaupt selbst bemerkt? Charsi wendet sich mir zu. "He, Großer! Bei dir auch alles klar?"
"Immer doch", antworte ich tonlos. Sie ignoriert komplett, dass ich noch nie mit ihr gesprochen habe. Ihre...Einfachheit ist irgendwie erfrischend. Sofort redet sie weiter und überzieht den General mit Belanglosem.
Für eine Weile beantwortet er knapp ihre Fragen, erträgt ihre unschuldige Euphorie, bis er zum Punkt kommt. "Charsi, ich brauche deine Hilfe. Weißt du etwas von einer schweren Rüstung, die vom Stil her zu meinem Helm passen würde, die schon lange im Besitz der Jägerinnen ist?"
Das lässt sie verstummen, sie legt einen Finger an die Lippen und überlegt in dieser Pose lange. Endlich hellt sich ihr Gesicht auf. "Ah! Vielleicht meinst du die Drachenschuppen?"
Der General packt Trang-Ouls Helm fester. "Das klingt vielversprechend, ja." 
"Hab ein Weilchen gebraucht, weil ich nicht wusste, was du mit Stiel meinst. Das Ding hat mich den Hammer gekostet!" Sie wiegt den so lächerlich kleinen Malus in ihrer Hand. "Am Tag, bevor dieser ganze Ärger losging, ist Blutrabe hier aufgekreuzt. Sie hatte das Ding im Gepäck, war seit was weiß ich wie lange an der Wand gehangen, und bildet sich auf einmal ein, jetzt ist der Zeitpunkt gekommen, es zu tragen. Als hätte die Hölle sie getrieben."
Ihr Gesicht wird todtraurig. "Was ja kurz darauf...", beginnt sie, aber der General unterbricht sie. "Ja, das war sehr tragisch, und es hat mir auch Leid getan, dass ich sie töten musste. Aber was wollte sie denn jetzt mit der Rüstung?"
Himmel, General, jetzt lass der armen Frau doch ein wenig Zeit! Ich sehe ihn böse an, aber er bemerkt das nicht einmal. Charsi fängt sich und redet weiter: "Na ja, die Gute war einfach nicht dafür gebaut, da reinzupassen, weißt du? Oder die Rüstung eben nicht, sagen wir, leer genug? Sie meinte, ich könnte da doch sicher für mehr Platz sorgen. Aber ich konnte klopfen, was ich wollte, das Metall hat sich nicht verbogen. Mitten in der Nacht, ich komplett fertig, kommt Blutrabe vorbei, will wissen, was das so lange dauert. Himmel! Sie wird wütend, zerrt mich mit, die Rüstung auch, der Hammer bleibt hier. Zwingt mich, sie abzubinden, damit sie doch reinpasst, und als sie endlich drin ist, geht es schon los, Dämonen überall, so viele sterben...Blutrabe versucht zu kämpfen, wir können nur fliehen..."
Das Gesicht des Generals ist finster. "Ich weiß, ich war dabei. Aber Blutrabes Rüstung war doch weiß, oder?"
"Ja schon, bemalt natürlich und mit schönen roten Ornamenten!", erklärt Charsi mit stolzen Grinsen – was dem General selbst etwas an Stolz kostet. "Und...von innen?", bringt er hervor, bewusst neutral.
Die Schmiedin deutet auf den Helm. "Könnte schon sein, dass es das gleiche Metall ist, ja."
Mit einer plötzlichen Explosion von Energie setzt sich der General Trang-Ouls Verkleidung auf. "Sehr gut. Und wo ist die Rüstung jetzt?"
Charsi ist verwirrt. "...wir haben Blutrabe mit ihr begraben? Es schien richtig."
"Wo?", schreit er fast.
"General!", fahre ich dazwischen und packe ihn am Arm. "Wo werden die Jägerinnen wohl ihre Toten begraben? Lass deine wahnsinnige Suche nach diesen Rüstungsteilen doch mal für eine Sekunde aus deinem Kopf und denk nach!"
Für einen Moment ist alles still, und sein Ausdruck ist natürlich unlesbar für mich.
"Du hast Recht. Ich sollte mein Hirn benutzen. Es ist nur...dieses Set zu vervollständigen ist mir wichtig. Und du weißt, warum."
"Das gibt dir kein Recht, alle Leute so vor den Kopf zu stoßen!"
"Hab ich was Falsches gesagt?", wirft Charsi ein. Sie wirkt völlig verloren. Der General atmet tief durch, dann greift er ihre Schulter – und zwar so stark, dass sie trotz all ihrer Muskeln dort überrascht zusammenzuckt. "Nein, Charsi. Du warst eine große Hilfe. Vielen Dank. Vielleicht sehen wir uns einmal wieder, wenn ich weniger in Eile bin."
Und damit ist er aus der Schmiede verschwunden. Wir beide sehen ihm hilflos nach.
Da dringt Erkenntnis durch Charsis langsame Gedanken. "Will er etwa...die Drachenschuppen aus Blutrabes Grab klauen?", haucht sie. Was soll ich...ach, egal. "Sieht fast so aus", antworte ich tonlos.
"Aber...aber das darf er doch nicht!", protestiert sie. Worauf ich den Kopf schüttle. "Ich denke nicht, dass er sich das ausreden lässt. Sag bitte Akara von mir auf Wiedersehen." Und Entschuldigung, will ich hinzufügen, aber ich bringe nicht sofort die Kraft auf, das schon zum ich weiß nicht wievielten Mal heute zu tun. Gerade setze ich zum Sprechen an, da reißt mich die Teleportation eines Wegpunktes mit.
Wir sind in der Kalten Ebene. Der Regen ist hier angekommen. Meine Füße berühren den Schlamm, und ich spüre, wie er zu mir spricht. Hier wurde ich geboren...für einen Menschen ist es nicht so lange her, wenige Monate. Aber für mich war es ein ganzes Leben...
Die Armee marschiert schon. Jetzt laufe ich aber und halte ihren Führer auf. "General, was soll das? Du kannst doch nicht einfach in den Friedhof laufen und ein Grab schänden!"
Der leere Blick aus dem Schädel trifft meinen. "Das hat dich bei den Gräbern in der Wüste auch nicht wirklich gestört."
"Da waren allerdings auch keine Freunde in der Nähe, die sich darüber beschweren können! Die Jägerinnen hätten da sicher gerne ein Wörtchen mitgeredet!"
"Oh, ganz sicher. Darum erledigen wir das hier schnell und verschwinden wieder."
Verständnislos breite ich die Arme aus. "Du stößt jeden hier vor den Kopf, der dir einmal geholfen hat!"
"So hilfreich waren sie jetzt auch wieder nicht."
"Das ist keine Ausrede, und du weißt es!"
"Dorelem..." Er wird noch kälter als bisher, und mein Tonherz zieht es zusammen, weil ich diesen Tonfall kenne. "Findest du das hier schlimmer als meinen Verrat an Lixts Gefühlen?"
"Du...wolltest doch nicht mehr darüber reden, oder?"
"Beantworte einfach meine Frage."
Tu es.
Oh, du meldest dich auch wieder?
Was gibt es zu sagen?
Seit ihr auf einmal beste Freunde seid offenbar nicht mehr viel!
Bist du eifersüchtig?
"Nein, General. Ich finde es nicht schlimmer."
"Dann sollte es dir noch leichter fallen, das hier zu ignorieren."
Und damit ist für ihn das Gespräch beendet. Ich versuche es noch einmal. "General...", beginne ich, aber meine Worte stocken. Er bleibt kurz stehen, dreht sich aber nicht um, und dann geht er weiter.
Was ist es denn, das du nicht herausbringst?
...du machst mir Angst, das wollte ich sagen.
Wie paradox. Ich hatte immer Angst davor, dass er durch seine Naivität auf die peinlichste Weise umkommt. Jetzt fühle ich mich das erste Mal seit ich mit dir hier eingesperrt bin richtig wohl, und dann fängst du mit sowas an. Wir sind wohl wirklich zu verschieden...und ich dachte wirklich, langsam hätte ich dir auch die Blauäugigkeit ausgetrieben.
Du verstehst nicht einmal ein kleines bisschen, warum ich mir Sorgen mache?
Ich denke, ich kann deine Gedankengänge nachvollziehen. Aber ich erlaube mir nicht, sie völlig zu verstehen.
Das gibt keinen Sinn.
Was daran liegt, dass ich dir auch nicht erlaube, völlig zu verstehen, was ich meine.
Du schließt deine Augen vor der Gefahr, in der er schwebt – der Gefahr, sich selbst komplett zu verlieren?
Und du? Du rennst weg.
Ich...
Wenn er uns gleich sagen wird, dass wir das Grab öffnen sollen, Trang-Ouls Schuppen von Blutrabes Leiche reißen, wirst du es tun? Oder wirst du, wenn ich dir jetzt anbiete, es an deiner Stelle zu machen, mein Angebot annehmen?
Bis wir vor dem Steinsarg stehen, in dem sie liegt, fällt mir keine Antwort ein.
"Nun denn, würdest du bitte das Grab öffnen?"
Obwohl es kein Befehl ist, kann ich mich nicht wirklich widersetzen. Der schwere Deckel kommt sanft auf dem staubigen Boden der Krypta zum Ruhen.
Blutrabes Kopf, vom Körper getrennt durch den Hieb des Skelettes, ist zum Glück wieder in ihrem einstmals weißen Helm. Jetzt, wo ich weiß, worauf ich achten muss, sehe ich wie die schwere Rüstung nicht ganz dazu passt. Teilweise bröckelt die Farbe, und das verhasste Dunkelgold wird darunter sichtbar.
"Und wenn es dir nichts ausmacht, Dorelem..."
Mein Angebot steht.
Ich kann es nicht aussprechen, aber schaffe es auch nicht, meine Gedanken zu maskieren.
"Ich erledige das, Meister", sagt der Zweite.

Mit Hingabe putzt der Zweite die Rüstung, unsere Hand mit rauer Oberfläche überzogen; der weiße Überzug ist schon fast völlig verschwunden. Reste von...Inhalt hat er bereits entfernt. Mit übergeschlagenen Beinen sitzt der General auf einem Grab, gegen den Stein gelehnt; die Skelette halten ein Leichentuch über ihn, das wir unten gefunden haben und ihn jetzt vor dem Regen schützt. 
"Hast du jetzt vielleicht Lust, mit mir zu reden?"
Kurz hält der Zweite inne, widmet sich dann aber mit neuer Energie seiner Aufgabe. Der General blickt in den Himmel, sieht nur die Unterseite des dreckigen alten Stoffs und seufzt. "Du bist immer noch unzufrieden mit mir. Ist es das?"
"Wenn du es weißt, warum tust du dann nichts dagegen?"
"Dorelem...wir haben jetzt schon so oft darüber geredet. Ich treffe meine Entscheidungen, und bin ganz allein dafür verantwortlich. Du kannst deine eigene sogar auf den Zweiten abschieben, wenn es dich so sehr mitnimmt!"
Kurz übernehme ich die Kontrolle, um mir entnervt an den Kopf fassen zu können. "Könntest du bitte den Helm abnehmen, wenn du mit mir redest? Dieser leere Blick treibt mich in den Wahnsinn."
Er stutzt. "Leerer...du kannst meine Augen nicht sehen?"
Ich nicke. "Oh", sagt er und legt das verhasste Ding endlich nieder. "Das wollen wir natürlich nicht."
So kann ich seiner besorgten Miene begegnen. Besorgt, weil es ihm Leid tut bisher aus dem Schatten gesprochen zu haben, oder weil er das Gespräch mit mir fürchtet?
"Mein Problem ist nicht, dass ich mal einen Kompromiss eingehen muss, auch wenn mir das bei der Art von Kompromissen teilweise schwer genug fällt", beginne ich. "Mein Problem ist, dass es keine Kompromisse sind. Du bist gar nicht mehr daran interessiert, mit mir zu diskutieren. Ich muss Kröte um Kröte schlucken, und du denkst gar nicht mehr darüber nach, was du da eigentlich tust."
"Meine Antwort ist immer die gleiche. Ich denke ständig darüber nach. Tag und Nacht. Es lässt mir keine Ruhe. Verstehst du nicht, was für ein Geschenk es ist, dass du dir diese Gedanken nicht zu machen brauchst?"
Mein Ausdruck wird verzweifelt. "Verstehst du nicht, dass ich mein ganzes Leben dafür gekämpft habe, mir solche Gedanken machen zu dürfen? Dass ich eben nicht nur Befehlsempfänger sein möchte, der blind ins Verderben läuft?"
Er schüttelt den Kopf. "Nein, Dorelem. Das verstehe ich nicht. Ich wünsche mir so oft, dass ich diese Entscheidungen nicht treffen müsste. Dass ich nicht tun muss, was ich tun muss."
"Aber du musst nicht. Du hast die Wahl, du hast immer die Wahl. Du bist frei! Niemand zwingt dich, das zu tun!"
"Mein Gewissen zwingt mich."
"Etwa auch dazu, die Menschen um dich herum ständig zu verletzen?"
"Zählst du dich da mit?"
Mit einem dumpfen Schlag landet die Rüstung im Schlamm. Der General fährt zusammen, und wieder blitzt für einen Moment diese Wut in seinen Augen...bis er sich erneut unter Kontrolle bringt.
"Das war eine blöde Frage, nicht wahr."
Statt einer Antwort lasse ich den Zweiten Trang-Ouls Schuppen aufheben und sie weiter säubern.
Lass den Unfug, sonst sitzen wir hier noch Stunden.
Vielleicht, wenn er aufhört, den Unfug zu lassen?
Du denkst nicht, dass die Jägerinnen eins und eins zusammenzählen können? Zumindest die, die nicht Charsi sind. Bald schauen sie hier vorbei, und davor sollten wir verschwunden sein...sonst wird das Gespräch noch mal deutlich unangenehmer.
Und für wen, und hat er nicht ganz alleine Schuld daran?
"Ja, war es", speie ich. Dann werde ich ruhiger. "Also, was ist? Wie entscheidest du, welchem Ruf deines Gewissens du lieber folgst? Das ist doch die große Frage."
Das kostet ihn kurz Zeit. "Dem, der letztlich mehr Menschen hilft", haucht er schließlich.
"Was ich nur nicht verstehe", und ich unterbreche den Zweiten kurz, um zur Betonung den Zeigefinger zu heben, "ist, warum du auf Teufel komm raus so ein Arsch sein musst dafür."
Er setzt sich so schnell auf, dass er das Leichentuch über ihm vergisst. Das Wasser, das sich darin gesammelt hat, ergießt sich über seine Hosen. Nach eine Serie von Flüchen findet seine Sprache wieder Zusammenhang. "Beleidigen muss ich nicht lassen!"
"Wie würdest du dein Verhalten Charsi und Akara gegenüber denn sonst nennen? Von einer gewissen dritten Frau reden wir nicht einmal."
"Notwendig!", brüllt er. "Unfug!", rufe ich zurück. "Wenn du dir mal bitte für einen Moment Zeit nehmen würdest und nachdenken darüber, was du heute alles für Mist gebaut hast, dann hoffe ich doch, dass du erkennst, wie viel besser du mit der Situation hättest umgehen können!"
Er verschränkt die Arme, während Skelette seine Hose auswringen. "Ich komm nicht drauf, hilf mir doch auf die Sprünge."
"War es notwendig, nicht ein nettes Wort an Charsi zu verlieren? War es notwendig, nicht einmal daran zu denken, mit Akara über die Rüstung zu reden? Notwendig, sich wie ein Dieb davonzustehlen? Definitiv zum Dieb zu werden gerade eben, war das auch nötig?"
Der General hat seine Hose wieder an. Eisig sein Blick und seine Stimme, als er fragt: "Und du, Zweiter? Denkst du auch, ich hätte es besser machen können?"
Meine Hände auf der fast komplett von Farbe befreiten Rüstung halten inne, aber nicht lange. "Es steht mir nicht zu, Euere Entscheidungen zu kritisieren, Meister. Zumal es nie den einen richtigen Weg gibt", sagt er aalglatt.
"Beantworte meine verdammte Frage! Was denkst du?"
Danke dafür, dass Speichelgelecke dich trotz allem noch anwidert.
"Ich denke", versucht es der Zweite ganz vorsichtig, "dass sich Verbündete mit etwas behutsamerem Vorgehen gewogen zu halten durchaus auch eine gute Option gewesen wäre."
"Es war blöd von mir, Leute zu vergraulen, die mir noch nützen hätten können", übersetzt der General.
"Nicht exakt...", beschwichtigt der Zweite, aber sein Meister schneidet ihn ab. "Nein. Du hast Recht. Ihr beide habt Recht."
Er vergräbt das Gesicht in den Händen. "Danke, dass ihr noch Stimmen der Vernunft sein könnte. Ich habe einen Fehler begangen. Die Jägerinnen...sie werden mir das nicht so leicht verzeihen, oder?"
"Du könntest es noch hinbiegen", schlage ich vor.
Sein Blick hebt sich – und trifft Trang-Ouls Rüstung. "Ist sie jetzt fertig?"
"Mehr oder weniger, Meister." Seine Hand streckt sich danach. "Mach noch den letzten Schliff, während ich das Ding hier loswerde."
Hektisch wird der Zweite letzte Zeichen der Bemalung los, während der Meister die Haut des Vipernmagiers ablegt. 
"Ignorierst du mich?", werfe ich ihm vor. Kopfschüttelnd richtet er sein Novizenhemd. "Ich plane."
"Wärst du so gut, mich einzuweihen? Ausnahmsweise?"
Sein bewundernder Blick löst sich von der dunkelgoldenen Rüstung, die er hochhält, als wäre sie gewichtslos. "Aber natürlich. Ich habe mich gerade entschieden...Moment..."
Er ist schneller in der Rüstung, als ich es für möglich gehalten hätte.
"...dass es leider etwas zu spät ist, die Wogen schnell zu glätten."
"Was? Nein! Es ist doch nie zu spät, sich zu entschuldigen!"
Ganz nehme ich ihm das Bedauern nicht ab. "Vielleicht. Aber es würde dauern. Zu lange."
"Haben wir jetzt auf einmal ein Zeitlimit, oder was? Deine Hetze geht mir nicht ein!"
Der Helm ist in seinen Händen. "Ich spüre es, Dorelem. Wie eine Schlinge um meinen Hals, die mich auf einen Weg zieht, dem ich nicht entkommen kann...und eigentlich will ich das auch nicht. Es ist Baal. Er muss es sein. Irgendwo da draußen...bereit, diese Welt mit Zerstörung zu überziehen."
Langsam senkt er den Helm auf seinen Kopf. "Aber das heißt tatsächlich nicht, dass ich deswegen alle Brücken abbrechen muss. Da stimme ich dir ja zu."
"Und diese Brücke zu reparieren ist völlig unmöglich?", versuche ich es noch einmal.
"Ich kann es versuchen. Um genau zu sein, verspreche ich es dir sogar! Sobald Baal tot ist...und bevor ich mich darum kümmere, muss ich..."
Plötzlich schießt sein Blick nach Osten.
"...nach Lut Gholein."
"Was?"
"Ein weiteres Setteil..." Die Skelette machen sich bereit, aufzubrechen. "Was würden wir nur ohne Wegpunkte machen."
Ich packe ihn bei den Schultern. "Ja, die sparen uns eine ganze Menge Zeit. Und die wirst du dir jetzt mal kurz nehmen. Hör auf, so von deiner sogenannten Mission besessen zu sein. In Lut Gholein haben wir eine ganze Menge Freunde, und ich will nicht, dass du es dir auch mit denen verscherzt."
"Ich doch auch nicht, Dorelem!"
"Dann fang damit an, nicht immer dieses fürchterliche Ding zu tragen, wenn du mit den Menschen redest. Und jetzt gib mir noch fünf Minuten, damit wir nicht eine nackte und geschändete Leiche in der Krypta zurücklassen müssen."
Er nimmt den Helm wieder ab. Runzelt die Stirn. Blickt sich um. "Wo...egal. Was hast du vor?"
Ich hebe die Haut des Vipernmagiers. "Du hast hier doch noch eine wunderschöne blaue Lederrüstung, die viele Schlachten gesehen hat und ein mehr als würdiger Ersatz für dieses Giftstück."
"Hm...in Ordnung", nickt er. "Und...warte..." Tief in unserem Gepäck findet er Schreibzeug. "Ich habe keine Zeit, mich zu entschuldigen. Aber ich kann eine schriftliche hinterlassen."
Ich lächle ihn an. Vielleicht ist da ja doch noch etwas zu retten. Er saugt kurz an der Spitze des Stiftes, bevor er ihn aufs Blatt setzt, aber hält noch einmal inne. "Weißt du, irgendwie tu ich das alles ja auch, um zu überleben. Wenn ich mir diese Hoffnung erhalten möchte, dann muss ich doch auch die Zeit nach dem Sieg über Baal im Hinterkopf behalten. Und was wäre ich ohne Hoffnung?"
Ich lege ihm eine Hand auf die Schulter. "Tatsächlich nur der Schatten hinter deiner hässlichen Maske."

Fünf Minuten später in der Krypta kümmere ich mich höchstpersönlich darum, Blutrabes geschundenen Körper wieder in eine ehrenvolle Rüstung zu kleiden. 

Kapitel 13 – Des Seelenräubers Schulden

Hoch am Himmel steht die Sonne über Lut Gholein.
"Hahaha! Endlich kein verdammter Regen mehr! Endlich Wärme in den Knochen! Was hab ich das vermisst!"
Mein Ellenbogen landet in der Seite des Generals. Er beschwert sich lautstark, und ich zische ihm eine Erklärung zu.
"Erstens: Du benimmst dich wie ein Idiot, und die Leute gucken. Zweitens: Zieh deinen scheiß Helm aus!"
Die schwarzen Augenhöhlen blitzen, aber er tut es. Und strahlt in die Menge.
"Glotzt nicht so! Darf man nicht einmal mehr in Frieden nach Hause kommen?"
Wir marschieren durch die Straßen. Die Menschen in ihnen scheinen sich nicht recht entscheiden zu können, ob sie weglaufen oder jubeln sollen. Da kommt uns eine Palastwache in ihren roten Roben entgegen. "General, Fürst Jerhyn bittet Euch um ein Treffen in seinen Gemächern."
"Soso." Der General sieht ihn abschätzig an. "Na schön. Sag ihm, ich komme heute Abend." 
Jemand in der Menge keucht. Die Wache blinzelt, dann verbeugt er sich knapp und läuft. Ich hebe eine Augenbraue.
"Was?", meint der General. "Du meintest, ich sollte netter zu meinen Verbündeten sein. Nun, denkst du, Jerhyn ist ein solcher? Die Pest soll ihn holen. Ich sage jetzt hallo zu der Frau, die mir alles gegeben hat."

"Ich wusste immer, dass du es schaffen wirst."
"Das höre ich öfter", sagt der Meister, aber lächelt Atma warm an. Die Mutter so vieler Waisen lächelt mit noch mehr Wärme zurück. "Möchtest du noch etwas mehr?"
Er schiebt den Teller von sich, lehnt sich entspannt zurück. Endlich hat ihn jemand dazu bringen können, alle Rüstung abzulegen. "Danke, das war mehr als genug. Wie ist es euch so ergangen?"
Ihr Blick verfinstert sich. "Es ginge immer besser. Du hast es geschafft, das Schlimmste von Lut Gholein abzuwenden – aber Kurast hatte nicht dieses Glück. Wir haben Viele aufgenommen, die alles verloren haben; nicht nur Kinder, auch andere, die nicht mehr weiter wissen. Die Menschen bemühen sich wirklich, aber wir haben immer noch Probleme damit, die Hilfe auch nur ansatzweise zu organisieren."
"Jerhyn unterstützt euch nicht?", fragt der Meister. 
Ihre Hände verkrampfen sich. "Jerhyn...ist ein falscher Hund, und die Lektion, die du ihm erteilt hast, hat daran nicht viel geändert."
"Dann ist es ja gut, dass ich ihn heute abend privat sprechen kann", sagt der Meister mit einer Stimme, der all die Wärme fehlt, die ihm die Sonne spendet.
Atma legt ihre Hand auf seine. "Du hättest ihn stürzen sollen. Mit dir als Fürst..."
Er entzieht sich ihrem Griff. "...wären all die Übel noch frei, und Lut Gholein womöglich jetzt schon Schutt und Asche. Du weißt, wie böse mir die Leute waren, dass ich es nicht geschafft habe, Baals Wiedererweckung aufzuhalten. Diese Aufgabe ist immer noch nicht abgeschlossen."
Sie schüttelt den Kopf. "Du hast schon so viel geleistet. Kannst du dies nicht jemand anderem überlassen?"
"Wer soll diese Last tragen außer mir? Ich weiß, wie schwer es ist – das kann ich niemandem sonst zumuten. Und ich bin fest davon überzeugt, vom tiefsten Grunde meines Herzens, dass ich es schaffen werde", flüstert der Meister.
Eine Träne rinnt über Atmas Gesicht. "Du bist immer noch ein Kind...mein Kind."
Er winkt mir zu, und ich bringe, was er mir vorher gegeben hat. "Niemand hat mir je erlaubt, Kind zu sein, Atma. Es ist zu spät, um das wiedergutzumachen. So viel Mühe du dir gegeben hast...es war vergebens. Aber vielleicht kann dies hier einen kleinen Beitrag leisten, damit andere Kinder nie eine solche Bürde tragen müssen." 
Er gibt ihr einen prall gefüllten Lederbeutel.
"Was ist das, General?", fragt sie, betastet ihn.
"Es ist ein Milchsack, der niemals leer wird. Ein tatsächliches Geschenk des Himmels."
Sie starrt darauf. Greift sich eine Tasse, füllt sie. Trinkt ein paar Schlucke, füllt sie erneut.
"Das...das ist unglaublich. Wie oft musste ich mich entscheiden, wer etwas zu essen bekommt und wer nicht...und immer noch muss ich das tun. Mit diesem hier...bist du dir sicher, dass du mir das...?"
Diesmal landet seine Hand auf ihrer. "Atma, nichts könnte wertvoll genug sein um das zurückzuzahlen, was ich dir schulde."
Sie ist immer noch ekstatisch, als der Meister bemerkt, wie eine Katzenfrau auf der Straße vor der Bar vorbeigeht. Er winkt eine Bedienung zu sich. "Sieht man die Katzen hier öfter kommen und gehen?"
Die Angesprochene nickt. "Ja, ab und zu. Die Leute vertrauen ihnen zwar nicht wirklich, aber zumindest ist noch nichts passiert, was die Skepsis rechtfertigen würde."
"Helfen sie denn auch mit gegen die Not des Volkes?"
"Ob die nicht ihre eigenen Probleme haben, mein Herr?"
"Hm." Der Meister nimmt gedankenverloren einen Schluck Milch. "Noch etwas, über das ich mit Jerhyn reden sollte. Reden werde. Er scheint mir nicht zugehört zu haben letztes Mal."
"Wann ist es für dich soweit?", möchte ich wissen. Er erhebt sich. "Jetzt. Du wirst mir erlauben, in voller Montur bei ihm aufzukreuzen? Wirkt so etwas beeindruckender, würde ich sagen. Nimmst du mein Zeug mit ins Hinterzimmer?"
Kurz darauf hat er nur noch den Helm aufzusetzen. Mir wird mulmig dabei, aber er hat Recht: Der korrupte Fürst hat eine weitere Lektion verdient, und je nachhaltiger, desto besser.
"Ich lasse dich übrigens hier", erklärt er plötzlich. Ich starre ihn an. "Was? Warum?"
Als Antwort greift er sich das Jade-Tan-Do und setzt sich einen Schnitt am Handrücken. Kurz darauf habe ich nach dem wohlbekannten Moment der Schwärze einen neuen Standpunkt neben ihm. Ich hebe meine leicht verletzte Hand, aus seinen fleischgewordenen Blut geformt. "Ich verstehe immer noch nicht."
"Ganz einfach." Er legt den Finger in die Wunde. Ich zucke zusammen. "Du spürst das? Gut. Wenn ich Probleme habe, mache ich das, und du kommst. Ich denke nicht, dass Jerhyn aufmucken wird, aber...eine Trumpfkarte habe ich doch immer gerne. Du kommst den Balkon hoch?"
"Den Palast kenne ich noch zur Genüge."
"Ausgezeichnet. Dann halte dich bereit. Mir ist nach einem weichen Bett; heute Nacht schlafe ich in Samtkissen. Das Blutband sollte dir verraten, wo genau. Jerhyn kann sich warm anziehen."
Er steckt den seelenstehlenden Giftdolch zurück an seinen Gürtel. Bevor er ihn loslassen kann, hält meine Hand ihn auf.
"Bist du dir sicher, dass die Giftwirkung abgeklungen ist? Ich habe keine Lust, dass mir die Finger wegfaulen, weil du den Schutz aufgibst."
"Natürlich bin ich sicher", gibt er mit verärgerte Miene zurück...aber hält den Griff noch eine Weile länger, der ihn gegen das Gift der Klinge immun macht. "Wobei...mir das Ding gerade irgendwie doch unangenehm ist."
Ich versuche, besorgt dreinzuschauen, aber bin das komplett formbare Tongesicht zu gewohnt; es funktioniert nicht perfekt. "Das klingt aber nicht beruhigend."
Seine Hand zuckt vom Jade-Tan-Do zurück, als würde der Kris glühen. "Ja, genau wegen dieser Beunruhigung möchte ich auch, dass du bereit stehst."
Er setzt den Helm auf, kurz inne, und dann den Blick auf einen fernen Punkt gerichtet. Schließlich löst er sich, salutiert mir kurz zu und bricht auf. Ich sehe ihm nach, die grausame Waffe an seinem Gürtel fixiert, und übe meinen besorgten Ausdruck.

Die Zwiebelkuppeln des Fürstenpalasts sind von hier unten beinahe nicht zu sehen; die Mauer ist zu hoch. An ihrem Fuße, besonders wo die angrenzende massive Stadtmauer Schutz und Schatten bietet, sammeln sich die, die wohl schon oft mit Sehnsucht auf die Pracht hinter den Steinen geblickt haben. Tagsüber sind es die Hehler und Diebe, welche ihre Geschäfte im wörtlichen Zwielicht abwickeln; und nachts findet man hier die noch weniger Privilegierten, ohne Haus, Herd und Hoffnung. Sie wickeln sich in befleckte Teppiche, zerrissene Kleidungsstücke, dreckige Tischdecken und versuchen, etwas von der Wärme mitzunehmen, die die Sonne in den Mauern zurückgelassen hat. Es ist geradezu pervers, wie der Abfall des Palastes, verächtlich herabgeworfen, diesen Menschen hilft; so halten die lächerlich paranoid wirkenden Wälle gerade die zurück, die sie überhaupt erst anziehen. Haben die Adligen unter den Zwiebeltürmen wirklich so viel Angst vor den Leuten hier, für welche es bereits einen Triumph darstellt, sich jeden Tag aufs Neue zum Leben zu zwingen?
Du kennst Jerhyn, natürlich hat er Angst. Er hat weniger Rückgrat als unser Tonkörper.
Und die unterdrückten Massen wissen wohl auch ganz genau, wessen Überfluss für ihr Elend verantwortlich ist.
Ha! Sieh dir deine Massen doch mal an...oh, verzeih mir, ein Ding der Unmöglichkeit.
Sie verstecken sich vor mir, ich weiß. Es tut mir ja Leid, dass ich hier warten muss, aber es ist nun einmal die beste Position, um schnell in den Palast zu kommen, wenn der Meister Hilfe braucht.
Die ich ausgesucht habe, danke für das Lob. Nein, wirklich. Du hast es ja versucht – "ihr braucht keine Angst zu haben, ich will euch nichts tun" – natürlich haben sie dir nicht zugehört. Ihr ganzes Leben lang wurde ihnen eingeprügelt, wieder und wieder, dass sie Dreck wert sind. Woher sollen sie denn jetzt das Mindestmaß an Würde herbekommen, das ihnen erlauben würde zu sagen: Wir hassen euch für das, was ihr uns angetan habt, wir sind mehr und darum müsst ihr uns fürchten? Niemals werden sie sich gegen die Fürsten auflehnen...die mögen Angst vor ihnen haben, aber der Abschaum der Gesellschaft hat noch weit mehr.
Ein ganzes Leben lang wie Dreck behandelt...das erinnert mich an etwas, wenn ich nur wüsste, was...
Auch die Rebellion der Golems ist ganz unvermeidlich zum Scheitern verurteilt.
Ob dem so ist oder nicht ist völlig irrelevant – sie haben sich bereits aufgelehnt, was deine ganze Argumentation zunichte macht.
Und jetzt werden sie alle vernichtet, und die Totenbeschwörer werden von jetzt an absolut sicherstellen, dass so etwas nicht mehr passiert. Die Golems sind offenbar dumm genug gewesen, auf sinnlose Hoffnungen zu hören – vermutlich, weil sie eben doch keine Menschen sind. Die hier sind wenigstens vernünftig genug, solchen Unfug sein zu lassen, und behalten ihr Leben.
Und was für ein tolles Leben das doch ist! Nebenbei scheinst du davon auszugehen, dass Valtores sein Wort bricht.
Das wird er nur Minuten, nachdem du außer Sichtweite warst, getan haben.
Wogegen einige Gründe sprechen. Immerhin...
Von meiner Hand explodiert eine Schmerzwelle, die bis zur Schulter reicht. Die Wunde, deren Pochen ich bis jetzt problemlos ignoriert habe, beginnt zu bluten. Der Meister ist in Gefahr!
Hat Jerhyn ihm doch nachts ein paar Attentäter vorbei geschickt? Los, los, denk nicht lang über Möglichkeiten nach!
Ich bin schon in Bewegung. Mit einem gewaltigen Sprung erreiche ich das zweithöchste Fenster des Gebäudes vor mir, halte mich kurz am Steinrahmen fest, dann stoße ich mich ab; wie erhofft hält die Wäscheleine, auf die ich zugesprungen bin, mein Gewicht, ich hangle mich an ihr entlang zu einem flachen Dach nebenan, nehme darauf Anlauf und erreiche mit einem Satz das erste Haus, an dem ich hochgesprungen bin und das ein Stockwerk höher ist. Auf dessen flachen Dach liegt der Stab, den wir vor ein paar Stunden hochgeschafft haben; mit ihm als Stütze und bemerkenswerter Technik schafft der Zweite es, wie von ihm versprochen, gerade so, die Palastmauer zu erreichen.
Er muss sich an ihrem Rand festkrallen, um nicht zu stürzen, aber die Fugen zwischen den Steinen bieten genug Halt, auch für unsere Füße ein paar Sekunden später.
Das war ein wenig zu knapp.
Wenn der Meister sich eine bessere Rufmethode überlegt hätte, wären wir in einem besseren Körper, aber so ist knapp eben die einzige Möglichkeit.
Wieder zuckt ein stechender Schmerz durch meine Hand, fast verliere ich meinen Griff. Der Weg hier hoch war unglaublich schnell – der Meister meint es sehr ernst! 
Wir ziehen uns hoch...und stehen einer zu Tode erschrockenen Palastwache gegenüber.
Ohne eine Sekunde zu zögern stürzt der Zweite auf sie zu, Klauen bereit. Der Weg ist gerade lang genug, dass ich ihm die Kontrolle entreißen kann. Du wirst ihn nicht töten!
Gerade hast du noch lamentiert, dass die Adligen die armen Leute da unten unterdrücken! Er ist Teil des Systems!
Er stirbt nicht, weil er zur falschen Zeit am falschen Ort seine Arbeit tut.
Wir haben keine Zeit zu streiten, also bitte...gib mir die Kontrolle, und ich lasse ihn leben.
Unser kleiner Disput hat nur Augenblicke gedauert, aber der Schwung des Körpers hat uns trotzdem währenddessen fast auf Armlänge herankommen lassen. Weil ich, wie ich mir eingestehen muss, selbst nicht genau weiß, was ich jetzt eigentlich machen soll, lasse ich dem Zweiten nach seinem Zugeständnis gerne weitermachen.
Nach einem harten Schlag in die Kehle geht der andere lautlos zu Boden. Ich habe gespürt, wie der Zweite sich zurückgehalten und nicht mit voller Wucht durchgezogen hat; dennoch...
Bist du dir sicher, dass er noch lebt?
Höllenfeuer, überprüf doch seinen Puls, leg ihn so hin, dass er nicht ersticken kann und hol von irgendwo einen Heiltrank her – wir haben verdammt noch mal Besseres zu tun!
Ein Blutstropfen aus meinem Handrücken fällt auf die Wange der Wache. Ja...ich schätze, das haben wir. Von hier oben ist es ein kurzer Sprung zum nächsten Balkon, und schon sind wir im Inneren des Palastes. Der Meister ist...ein Stockwerk höher, im Gang rechtwinklig von hier. Ich laufe, so schnell es geht, ohne allzu viel Lärm zu machen – es ist etwa drei Stunden nach Mitternacht, wenn ich Glück habe, entdeckt mich niemand. Zum dritten Mal, noch tiefer, noch dringlicher fährt der Schmerz in meine Hand. Wenigstens spüre ich sonst keine Wunden...was ist es, das den Meister dazu bringt, so verzweifelt nach meiner Hilfe zu rufen? 
Als ich mich ein paar Moment später entscheiden muss, ob ich zuerst die Treppe nehme oder abbiege, nimmt mir ein schwaches Geräusch die Entscheidung ab; ich danke in einem Stoßgebet dem Himmel für mein fantastisches Hörvermögen und vermeide es gesehen zu werden, indem ich sofort das Stockwerk wechsle.
Und schon bin ich an der Tür des Meisters...zwei weitere unsichtbare Finger, kurz nacheinander, landen in meiner Wunde. Sofort, sofort! Ich packe den Griff und stoße ihn weg, stürze in den Raum...
Ducken!
Instinktiv folge ich dem Befehl des Zweiten, der mich wie üblich nicht fehlleitet. Zwei Schwerter krachen in die Wand, wenn ich mich nicht nach vorne geworfen hätte, wäre mein Kopf von den Schultern getrennt worden. Ich wandle den Hechtsprung in eine Rolle, drehe mich durch sie um und packe beide Waffenarme gleichzeitig...
Ich halte die Knochen zweier Skelette in den Händen. Oh...jetzt erst komme ich darauf, zu bemerken, dass die Tür nicht abgeschlossen war. Durch mein Eindringen habe ich das Sicherheitssystem des Meisters ausgelöst. Aber wenn diese übereifrigen untoten Diener...ich muss sie davon abhalten, mich weiter anzugreifen, indem ich sie zu Boden schmettere, was sie nicht, wie ich kurz überrascht feststelle, zerstört...hier sind, wer hat dann den Meister...?
"Dorelem...Hilfe!", ruft dieser von hinten, und noch bevor mein Körper folgt, habe ich meinen Blick schon nach hinten fokussiert – die Skelette machen keine Anstalten mehr, mich anzugreifen. Der Meister sitzt in einem prächtigen Bett, den Rücken gegen die Wand gepresst, kreidebleich – allein. Seine Knöchel sind weiß um den Griff des Giftdolches, seine Augen zucken hin und her, die Stirn ist schweißnass – aber warum? 
"Was ist los, General?", frage ich besorgt, während ich mich vorsichtig dem Bett nähere. Die Seidenlaken sind wild durcheinander auf dem Boden verstreut.
"Siehst...siehst du sie nicht?", haucht der Meister. Ich versuche, seinen hektischen Blicken zu folgen, aber..."Nein?"
Ich setze mich neben ihn auf die wunderbar weiche Matratze. Meine Hand landet sanft auf seiner Schulter. "General..."
"Es sind Griez und Kaelan, Dorelem", flüstert er, kaum verständlich. "Sie...sie klagen mich an!"
Griez, der Söldnerführer, welcher damals alles tat, um gegen uns zu arbeiten...der sich in eine Obsession steigert, die ihn letztlich das Leben kostete. Und die Palastwache, die vor Jahren den ersten und einzigen Freund des Generals tötete, was diesen auf seinen Weg brachte...und am Ende dazu, Kaelan ohne besondere Provokation zu ermorden.
Beides Opfer des seelenstehlenden Jade-Tan-Dos. Kann es sein, dass..."General, wann sind sie aufgetaucht?"
"Ich bin aufgewacht, dachte, ich höre Stimmen...hab mir den Dolch geschnappt...und da waren sie, links und rechts von meinem Bett, und sahen mich nur an...oh Himmel, ich hätte es nicht tun sollen...ich weiß..."
Vorsichtig berühre ich die flache Seite der Krisklinge...und tatsächlich, da erscheinen sie. Zwei durchscheinende, bläulich leuchtende Gestalten in der Uniform, in der sie starben, in jener verhängnisvollen Nacht, als wir in den Palast einbrachen, um die Abkürzung zum Tal der Magier zu finden. Alle Eile am Ende umsonst, da Diablo uns doch zuvor kam und Baal befreite; als einziger Erfolg konnten wir die Vernichtung Duriels verbuchen, der uns aufhalten sollte. Ach ja, und wir befreiten Tyrael, aber ob das so toll war...
"Ich sehe sie. Es sind Geister aus dem Dolch. Vielleicht verschwinden sie, wenn du ihn loslässt?"
Mühsam löst der Meister seine verkrampften Finger – und seine Augen weiten sich. "Sie sind weg...ja! Danke, Dorelem, ich..."
"So leicht entkommst du uns nicht, General", sagt Griez plötzlich. Der Meister fährt zusammen. "Die Stimmen..."
"Du schuldest uns etwas", ergänzt Kaelan.
"Was...was wollt ihr von mir?", fragt der Meister, und eins muss man ihm lassen – er bringt genug Mut zusammen, um den Griff des Dolchs wieder zu nehmen. Wobei ich mich ernsthaft frage, was ihn gerade so mitnimmt. Es sind nur Geister. Wir haben schon deutlich schlimmer aussehende Kreaturen dieser Sorte massenhaft vernichtet!
Es ist Schuld, die muss nicht rational sein.
Du meinst, es frisst doch an ihm, wie kaltblütig er die beiden damals hingerichtet hat?
Du bist doch der, der ihn dafür am schwersten kritisiert hat.
Ich dachte nur...er wäre anders. Härter. Aber der Zweite hat Recht. Der Meister war damals ziemlich erschüttert von dem, was er im Affekt getan hat. Ich war bereit, seine Handlungen zu entschuldigen – es ist nun nicht wirklich so, als ob Griez und Kaelan es nicht verdient gehabt hätten. Und wir waren unter extremen Druck. Dennoch...ein verstohlenes Lächeln schleicht sich auf meine Lippen...es ist gut, dass es ihm Leid tut.
Es ist nicht gut, dass er noch so viel später von ein paar Visionen so fertig gemacht wird, dass er völlig machtlos ihnen gegenüber ist.
Da...hast du natürlich auch einen Punkt.
"Was wir wollen?", fragt Kaelan. "Endlich stellt er die richtige Frage."
"Kannst du dir das nicht denken?", fährt Griez fort. "Es ist die Freiheit."
"Etwas hält euch in dieser Welt?", schlage ich vor. Der Blick der Geister wirkt irritiert, aber sie nicken. Langsam nickt der Meister zurück. "Es ist das Jade-Tan-Do, nicht wahr?"
"Es stiehlt die Seelen der Ermordeten, General...", bestätigt Kaelan.
"So viele Seelen...", klagt Griez, und plötzlich, nur für einen winzigen Moment, erscheinen so viele Geister im Raum, dass sich ihre Silhouetten überlagern müssen, obwohl sie bis zur hohen Decke schwebend verteilt sind. Das Bild, wie jedes, brennt sich in mein Gedächtnis; ich versuche, sie zu identifizieren, aber nur bei den wenigsten gelingt es mir. Es sind ein paar Monster dabei, Dämonen, die von dem Gift der Klinge zerfressen wurden; aber die meisten sind menschlich...
Auch die meisten menschlichen werden getötete Dämonen sein. Ich denke, dass eine Seele schon sehr lange als Dämon existieren muss, bevor sie den verzerrten Körper des Monsters als bessere Repräsentation ihrer selbst sieht als die Form, die sie im Leben hatte.
Oh...und dennoch, so viele...da, eine ganze Reihe Katzen! Das müssen die Opfer von Bluthexe sein...der wahnsinnigen Katzenfrau, der wir den Kris abgenommen haben. Und noch mehr, all die Morde, die das verfluchte Messer begangen hat...ich erschauere und muss mich dazu zwingen, die Klinge weiter zu berühren. Wir hätten das Ding in dem stinkenden alten Grab lassen sollen, oder noch besser, sie zerschmettern.
Der Meister ist still, darum reden die beiden ersten Geister weiter. "Viele von diesen sind dir zuzuschreiben, General – und auch der Rest obliegt deiner Verantwortung. Du trägst den Dolch. Nur du kannst uns befreien", sagt Griez.
"Und du wirst es tun", fügt Kaelan hinzu.
"Werdet...ihr mir dann vergeben?", fragt der Meister.
"Natürlich nicht!", donnert Griez. "Du hast uns getötet!"
"Wir hassen dich dafür", zischt Kaelan. "Du bist der Grund für diese schreckliche Existenz!"
"Vergebung ist unmöglich! Aber..."
"Was? Was kann ich tun?", fleht der Meister.
"...Vergessen. Vergessen ist möglich."
"Die Freiheit für euch, den Dolch zu verlassen, und euch in Himmel oder Hölle zu verlieren", nicke ich.
"Ja. General, das Jade-Tan-Do existiert aus einem bestimmten Grund: Es schickt die Seelen seiner Opfer an einen, der an diesen Dolch gebunden ist, und der selbst keine Seele besitzt. Deswegen will er immer mehr fremde, her hat schon so viele, mit denen er sich umgibt...aber nie wird er zufrieden sein, da keine seine eigene, verlorene ersetzen kann", erklärgt Griez.
"Sein Name ist Kaa. Du musst ihn töten", fügt Kaelan hinzu. "Dann werden wir frei sein, zu vergessen, und du kannst Frieden vor uns finden."
"Ich habe die ganze Zeit einen wahnsinnigen Seelenfresser mit diesem Ding gefüttert?", fragt der Meister ungläubig.
Das erntet ihm einen bösen Blick von mir. "Ich hab dir immer gesagt, dass dieses Höllenmesser brandgefährlich ist!"
Er ignoriert die Bemerkung. "Gut. Ich werde es tun. Sicher wisst ihr, wo Kaa sich aufhält?"
"Der Dolch wird dir die Richtung weisen."
"Ist es nahe?"
"Wir sind jetzt zu dir gekommen, weil du wieder in Lut Gholein bist. Er residiert im Herzen der Wüste Aranoch."
Moment Mal, langsam. Stimme, bitte.
Verwirrt lasse ich den Zweiten reden. "Das gefällt mir nicht. Wie kommt es, dass der Seelenfresser euch zwar eingefangen hat, aber ihr genug Freiheit habt, hierher zu spazieren und den Meister in die Wüste zu schicken?"
"Der, an den wir gebunden sind, ist...abgelenkt", gibt Kaelan zu.
"Die Gelegenheit ist günstig. Unsere Freiheit ist so nah wie nie zuvor. Enttäusche uns nicht...oder wir werden wiederkommen! Das Schicksal all dieser Seelen lastet auf deinem Gewissen!", ruft Griez.
"Moment, was meint ihr mit abgelenkt...", versucht der Meister noch, aber die Geister sind verschwunden.
Er sieht mich an. Ich starre zurück. "Weißt du...", setzt er an, dann unterbricht er sich kurz, aber zwingt sich schließlich, weiterzureden. "Ich habe schon öfter von diesen beiden geträumt. Von anderen auch, aber nie so häufig. Meinst du...meinst du, das war der Dolch?"
"Nein, General. Das war, wie sie richtig gesagt haben, dein Gewissen."
Er vergräbt das Gesicht in den Händen. "Das Schlimmste ist, dass ich mir nicht sicher bin, ob ich sie nicht jederzeit wieder um die Ecke bringen würde. Besonders Kaelan...dieser..."
Ich lege ihm einen Arm um die Schultern. "Dass es dir Leid tut, ist eigentlich alles, was wichtig ist."
"Hm."
"Die Vergangenheit kannst du nicht ändern. Aber du kannst versuchen, deine Fehler wieder gut zu machen."
"Also findest du auch, ich sollte es tun?"
"Ja. Wir töten Kaa, befreien die Seelen, und du kannst wieder ruhig schlafen."
"Heute wohl nicht mehr", verzieht er das Gesicht. Ich wende meinen Blick in die Ferne, wo es nur eine Frage der Zeit ist, bis die schlafende Wache entdeckt wird.
"Vielleicht sollten wir den Palast erst einmal verlassen. Denkst du, Jerhyn wird Probleme machen...wie lief es eigentlich?"
"Jerhyn wird erst einmal gar nichts tun, bis die blauen Flecken in seinem Gesicht verschwunden sind", schnaubt der Meister. Ich lache und beginne, seine Ausrüstung zusammenzupacken.

Kapitel 14 – Rufe aus allen Richtungen

Eine Stiefelspitze trifft mich in der Seite.
Etwas in mir übernimmt die Kontrolle. Ohne eine Millisekunde an irgendwelche Gedanken zu verschwenden, reagiert mein Körper, springt auf, packt dabei den Besitzer des Schuhs und lässt ihn unsanft zu Boden krachen, wo ihm die Luft beim Aufprall aus den Lungen gepresst wird.
"Ah, verdammt! Bist du übergeschnappt?"
Ich werde mir der Situation bewusst: Der Meister, schon in voller Montur – goldene Rüstung, Helm, Gürtel und der ganze Rest – liegt vor mir. Hastig gehe ich in die Knie, um ihm hochzuhelfen. Warst du das?
Warum...sollte ich den Meister angreifen? Nein, das war...ich hab dir gesagt, wir sollten wach bleiben!
Und ich dachte auch...ich wiederhole meine Gedanken laut: "Himmel, tut mir Leid, General. Ich...hatte nicht erwartet, einzuschlafen."
Er sieht mich für einen Moment mit unlesbarem Ausdruck in den schwarzen Augenhöhlen an, dann nimmt er den Helm ab, reibt sich den Hinterkopf und seufzt. "Den Blutgolemkörper nicht mehr gewöhnt? Na ja, schwamm drüber. Besser, ein potentieller Angreifer wird so ausgeschaltet, als dass du mir eine leichte Verletzung meines Stolzes erspart. Ich denke, der hält das aus."
"Ich weiß wirklich nicht, was...", entschuldige ich mich weiter, aber er winkt ab. "Ist schon in Ordnung. Trotzdem bin ich froh über den Helm, das hätte mehr weh tun können."
Er greift sich plötzlich an die Seite, an die Stelle, die mich auch etwas schmerzt...was ihm durch Trang-Ouls Schuppen natürlich nichts bringt. "Hätte wohl auch weniger fest zutreten können."
Ich lasse das unkommentiert und beschließen, die Sache so gut, wie mir das möglich ist, zu vergessen. Wie ich eben auch vergessen hatte, dass der Blutkörper auch Schlaf benötigt, wenn auch nicht so viel wie der eines Menschen. Komisch...hatte ich letztes Mal nicht geträumt, als ich schlief? Zweiter?
Für Träume...braucht man eine Seele, dachte ich immer.
Was soll das heißen...Moment, hast du etwa...?
Ich habe gerade wirklich keine Lust, mir dein Gestammel anzuhören.
Morgenmuffel? Aber gut, ich muss ja nicht unbedingt nachbohren. Nach der hastigen Flucht aus dem Palast diese Nacht hatten wir uns wieder in Atmas Taverne zurückgezogen. Von dem zum Glück noch freien Raum im ersten Stock steigen wir jetzt die Treppe hinunter in die Schankstube, wo...Deckard Cain an einem Tisch sitzt?
"Ich grüße Euch, mein Freund", sagt er trockener, als ich es von ihm gewohnt bin. Er nimmt einen tiefen Schluck aus einem Becher, setzt ihn ruhig ab, lächelt mir wohlwollend zu, und deutet auf den Stuhl ihm gegenüber. "Bitte, bleibt kurz hier und hört mir zu."
Für einen Moment glaube ich fast, dass der Meister ablehnen möchte, aber natürlich wäre das Unfug. Er setzt sich zu seinem alten Mentor. "Das ist ja eine Überraschung, Deckard!", ruft er beinahe überzeugend.
"Leider keine freudige. Habt Ihr das vermutet, General? Man könnte fast meinen, Ihr wärt mir aus dem Weg gegangen in den letzten Monaten."
Ich glaube, der Meister versucht, zerknirscht zu blicken, aber...verdammt! Grob zwicke ich mir in den Nacken, was ihn zusammenzucken lässt, und endlich kommt er darauf, den Helm abzunehmen. So bequem kann der doch nicht sein!
"Nur, ich war ein wenig beschäftigt...und viel unterwegs", windet sich der Meister. Deckard nickt. "Das ist mir aufgefallen. Ich bin Euch seit zwei Wochen auf den Fersen."
Der Meister hebt beide Augenbrauen. "Das...tut mir Leid. Ich war nicht am zugänglichsten Ort der Welt, als du deine Suche begonnen hast."
"Und Ihr habt ihn nicht unbedingt weltoffener gemacht", seufzt der Horadrim-Weise. "Mein alter Freund Valtores war etwas kurz angebunden, was Euch angeht. Wenigstens konnte er mir helfen, Euer nächstes Ziel herauszufinden."
Verdammt, man kann über ihn sagen, was man will, aber der Alte ist gut im Beschaffen von Informationen.
Das ist in der Tat...etwas beunruhigend. Andererseits..."Ihr kennt Meister Valtores, Deckard? Würdet Ihr denn sagen, dass man ihm vertrauen kann?", werfe ich dazwischen.
Deckard Cain wirft mir einen Blick zu. "Ich wage zu behaupten, dass ich mir vorstellen kann, weswegen du fragst, Golem. Gerne unterhalte ich mich später mit dir darüber, wenn du das möchtest, aber ich bitte dich, das verschieben zu dürfen, weil mein Anliegen für deinen Meister keine Verzögerung duldet. Nur so viel: Ich nenne nur 'Freund', den ich für einen wirklich guten Menschen halte."
Ich nicke hastig. "Vielen Dank und gerne später." Einen Moment halte ich inne, dann füge ich hinzu: "Ich heiße übrigens jetzt Dorelem."
Deckards Lächeln ist voller Wärme, was mir mehr sagt, als Worte könnten – und tatsächlich spart er sich die. Es muss ihm sehr ernst sein, und mit entsprechendem Ausdruck wendet er sich wieder dem Meister zu.
"Ja, ich begab mich auf schnellsten Weg zu den Jägerinnen, nur um festzustellen, dass ich Euch wieder verpasst hatte. Und meine Fragen zu Eurem nächsten Ziel mussten unbeantwortet bleiben, zumal man nicht unbedingt gut auf Euch zu sprechen war."
Er ist immer noch sehr höflich und spricht langsam und mit wohl gewählten Worten. Aber ich kenne Deckard jetzt schon eine Weile...der alte Mann mit grauen Roben und langem Stab, aber stählernem Willen ist sauer.
Ich glaube, der Meister hat die Botschaft verstanden und sagt darauf nichts. Nach kurzer Pause fährt Deckard also fort: "Also musste ich nach Gefühl vorgehen. Zunächst begab ich mich nach Kurast, was kein verschwendeter Besuch war, aber offenbar Euere vorherige Station, nicht die nächste. Dann blieb nur noch Lut Gholein als großes Zentrum, und mein Instinkt erwies sich endlich als richtig. 
Nun, meine Botschaft an Euch ist eigentlich ganz einfach: Wir wissen, wo Baal ist. Er hat vor etwa zwei Wochen die Hauptstadt der Barbaren im fernen Norden aus heiterem Himmel angegriffen und komplett dem Erdboden gleichgemacht. Nachdem ich das erfahren hatte, ist der Nachrichtenstrom zunächst aus offensichtlichen Gründen abgebrochen, dennoch habe ich mich natürlich sofort auf den Weg gemacht, um Euch zu finden. Auch, weil ich eine große Befürchtung hatte, was Baals Plan angeht. Und vor fünf Tagen, als ich gerade auf der Reise zu den Sümpfen des Südens war, hat Tyrael mich kontaktiert und diese Befürchtung bestätigt: Baal will den Arreat erklimmen und den Weltstein korrumpieren."
Er lässt dies im Raum stehen, als sollte uns das gerade erschüttert haben. Als die Stille sich dehnt, opfere ich mich.
"Den...Weltstein?"
Deckard blinzelt kurz, dann schüttelt er den Kopf. "Verzeiht mir. Ich vergaß, dass zumindest in diesem Teil der Welt manche Dinge leider nicht zum Allgemeinwissen zählen. Der Weltstein ist der Nexus, um den Sanktuario erschaffen wurde, quasi der Ankerpunkt für die ganze Welt. Schon viele Kriege wurden um seine Kontrolle gefochten, seit der gigantische Kristall von Himmel und Hölle gemeinsam benutzt wurde, um die Urväter der Menschheit ins Leben zu rufen."
"Und wer kontrolliert ihn jetzt?", fragt der Meister. "Niemand", antwortet der Weise. "Obwohl die Barbaren, die Kinder Bul-Kathos', ihn im Auftrag des Himmels bewachen, war es Teil des Paktes, ihn der Menschheit selbst zu überlassen, auch oder gerade weil sie seine Macht nicht nutzen können."
"Welche Macht denn?", hakt der Meister nach. Deckard sieht ihn an als hätte er gerade die dümmste Frage der Welt gestellt. "Sind wir nicht beide Teil der Menschheit, General? Irrelevant. Baal will die Welt unterwerfen, indem er seinen Seelenstein zurück zur Quelle bringt."
"Ah, die sind aus dem Weltstein gemacht?"
"In der Tat. Die gleiche Resonanz der Steine wird ihm erlauben, die Kontrolle an sich zu reißen."
An der Geschichte stört mich etwas. "Aber hatte Marius nicht Baals Seelenstein? Und war Baal nicht auch durch das Portal in die Hölle geschritten?"
"Gut beobachtet, Dorelem", nickt Deckard. "Zunächst denke ich auch, dass der Plan der Übel ein anderer war; mit Baals Körper in der Hölle musste ihm der Verlust seines Seelensteins zunächst egal sein. Er und Diablo begannen daran zu arbeiten, ihre Armee aufzubauen. Dann stacht ihr direkt ins Herz der Hölle und vernichtetet den Herrn des Schreckens. Ohne Unterstützung durch seinen Bruder und geschwächt durch die Abwesenheit eines Teils seiner Seele muss Baal erkannt haben, dass er die Horden der Hölle nie führen würde können. Also wird er nach Sanktuario zurückgekehrt sein und seinen Seelenstein gesucht haben."
"Und ihn gefunden?", spekuliert der Meister.
"In der Tat. Vor vier Wochen brannte der Nordosttempel in Ober-Kurast zu Boden."
Ich runzle die Stirn. "Eine Woche, bevor ich bei den Docks ankam...ja, irgendjemand hat etwas in der Richtung erwähnt, aber es schien ihn nicht sonderlich zu kümmern."
"Der Tempel war zu einem Gefängnis umfunktioniert worden", erklärt Deckard. "Oder besser, einem Sanatorium. In Kurast begeht im Moment niemand Verbrechen aus Habgier oder Hass – nur aus Wahnsinn. Die dort Eingesperrten waren samt und sonders schwer geistig mitgenommen von den Ereignissen, und waren dadurch gewalttätig oder anderweitig gefährlich geworden."
"All dies habt Ihr erfahren, als Ihr kurz in Kurast wart, bevor Ihr hierher kamt?", wage ich einzuwerfen.
"Man muss nur die richtigen Fragen stellen, Dorelem. Nun, der Brand war unerwartet, aber ich werde der Bevölkerung nicht vorwerfen, dass sie mit einem gewissen Zynismus feststellte, dass es ihnen viel Arbeit und den dabei Verstorbenen wohl auch eine Menge Schmerz ersparte. Ich fürchte allerdings, dass es den Rest der Welt und ultimativ auch den Kurastern bald deutlich mehr Schmerz bringen wird."
Der Meister schnippt mit den Fingern. "Geistig mitgenommen...Marius! Er war da drin!"
Deckard nickt mit todernster Miene. "Die ganze Zeit vor meiner Nase, und ich suchte ihn nach Eurem Sieg über Diablo unermüdlich. Ich schäme mich für mein Versagen. Baal fand ihn vor mir, nahm sich den Seelenstein zurück, stampfte eine Dämonenarmee aus dem Boden und marschierte gen Norden."
Zerknirschte Blicke gehen durch den Raum. "Und jetzt?", bricht der Meister schließlich die Stille. "Auch auf nach Norden? Das wird ewig dauern."
Deckard legt die Finger zusammen. "Nun, für dieses Problem gibt es eine Lösung. Tyrael hat mich nicht nur kontaktiert, um mir die schlechten Nachrichten zu überbringen, müsst Ihr wissen."
"Aha, ich sehe schon, was jetzt kommt...", murmelt der Meister. 
"Ja. Er möchte Euch gerne sobald als möglich nach Harrogath transportieren."
"Soll ich mich auf seinen Rücken setzen und mich fliegen lassen? Klingt eigentlich ganz lustig. Müsste mich nur zurückhalten, ihn während der Reise zu erwürgen."
Ein Seufzen des Weisen. "Ich bin mir sicher, er hatte etwas...Würdigeres im Sinne. Und wir haben miteinander geredet, wie versprochen. Tyrael wird Euch gerne ein weiteres Treffen mit Tenarion ermöglichen."
Der Meister trommelt einen ungeduldigen Rhythmus auf den Tisch. "Ein Anfang. Kann ich denn diesmal auf ein wenig mehr Unterstützung hoffen?"
"Das...müsstet Ihr vielleicht selbst mit ihm besprechen." Deckard steht auf. "Nun, jetzt wisst Ihr Bescheid. Werdet Ihr es auf Euch nehmen, auch das letzte Große Übel zu vernichten?"
Eleganter Themenwechsel, Deckard. Warum nur glaube ich, dass der Erzengel immer noch herzlich unkooperativ sein wird? Der Meister erhebt sich ebenfalls. "Aller guten Dinge sind drei, oder? Klingt ja auch nicht so, als ob die Barbaren gut mit dem Problem zurecht kommen würden. Selbstverständlich bringe ich die Sache zuende."
Eine gewisse Spannung, die ich so bisher gar nicht bemerkt hatte, fällt von Deckard ab. "Ich bin Euch sehr dankbar, aber nicht so dankbar, wie die ganze Welt Euch sein wird. Ihr wirkt reisefertig. Soll ich Tyrael rufen?"
"Nein. Nicht sofort. Es gibt da noch etwas zu erledigen."
Der Horadrim-Weise erbleicht etwas. "Wie...lange wird das dauern?", fragt er in neutralem Tonfall.
Zur Antwort legt der Meister ihm die Hand auf die Schulter. "Deckard, wie lange hast du nicht mehr geschlafen? Du hast in Kurast bis spät in die Nacht Informationen gesammelt und bist dann sofort hierher gekommen, oder?"
"Macht Euch bitte um mich keine Sorgen...", beginnt er, aber der Meister unterbricht ihn. "Bitte, Deckard, du hast dir eine kleine Pause verdient, und ich möchte, dass du fit genug bist um mich davon abzuhalten, Tyrael an die Gurgel zu gehen, wenn ich ihn treffe. Leg dich für ein paar Stunden hin. Ich verspreche dir, dass ich zurück bin, bevor du aufwachst."
Will er wirklich noch schnell diesen Kaa vernichten gehen?
Das werden wir ja noch hinbekommen.
Ein völlig überflüssiges Risiko – wir haben doch gerade gehört, was auf dem Spiel steht!
Er kann keine Ablenkungen durch irgendwelche gefangenen Seelen in seiner mächtigsten Waffe brauchen.
Verzeihung, die gefangene Seele in seiner mächtigsten Waffe bist immer noch du in mir. Aber ernsthaft, im hohen Norden werden ihn die Geister nicht erreichen. Die Zeit drängt!
"General...ich habe schon viel zu lange damit zugebracht, Euch zu finden. Es war nicht Euere Schuld, ein unglücklicher Zufall, dass Ihr die Nekromantenmetropole gerade zu diesem Zeitpunkt...verlassen habt. Aber ich muss Euch eindringlichst darauf hinweisen, was auf dem Spiel steht, und wie viel Boden wir bereits verloren haben. Die Zeit drängt!"
Sagte ich doch! 
"Mein Problem mit Belial drängt mich auch", sagt der Meister und greift nach seinem Helm. Wie? Was hat das mit dem Jade-Tan-Do und den Geistern darin zu tun?
"General...ich wollte dieses letzte Argument eigentlich nicht benutzen, weil es mir manipulativ vorkommt. Aber Ihr solltet Euch auch aus persönlichen Gründen beeilen. Tyrael erwähnte, dass Natalya sich in Harrogath aufhält...und dass sie in großer Gefahr ist."
Der Meister wird stocksteif, Trang-Ouls Verkleidung über seinem Kopf erhoben. Sein Blick geht durch Deckard hindurch. Natalya?
"Natalya...", murmelt der Meister. Schließt die Augen. Schluckt. Dann verzieht sich sein Mund in eine Grimasse der Wut. "Und wie er versucht, mich damit zu manipulieren." Mit einem Ruck setzt er den Helm auf. "Dieser verdammte geflügelte Bastard..."
"General...", beginnt Deckard, aber der Totenbeschwörer schneidet ihm das Wort ab. "Ich nehme dir nicht übel, dass du sie erwähnt hast, wohl aber Tyrael, dass er sie benutzen will, um mich zu etwas zu bringen. Weißt du, wer der Letzte war, der das getan hat?"
Der Ausdruck des Horadrim-Weisen sagt mir, dass er sich einer Sache bewusst ist: Er hat gerade verloren. Natalya war eine Trumpfkarte, er hat auf sie gesetzt und kein Glück gehabt. Vielleicht, wenn er den Namen des Erzengels nicht erwähnt hätte...aber so...dennoch! Es geht um die Frau, die der Meister liebt! Und zumindest theoretisch ist Tyrael das genaue Gegenteil des letzten Wesens, das versucht hat, durch sie den General ins Herz zu treffen...
"Azmodan", beantwortet der Meister seine eigene Frage, als Deckard nicht antwortet. Seine Stimme ist ein Knurren. "Jetzt legt dich hin und ruh dich aus. Wenn ich zurückkomme, gehe ich nach Norden, ja. Aber nicht vorher. Natalya ist ein großes Mädchen und kann auf sich selbst aufpassen." Damit stürmt er aus dem Raum. Ich sehe Deckard etwas verzweifelt an. "So sollte er nicht mit Euch reden", entschuldige ich mich. Warum muss ich das in letzter Zeit so oft machen?
"Mein Stolz wird damit zurecht kommen, Dorelem", winkt Deckard ab. "Was seinen angeht..."
"Dorelem! Wo bleibst du?", ruft von draußen die Stimme meines Meisters. Ich kann nur hilflos die Arme heben und ihm nachlaufen.

Eine Minute später stehen wir im Tal der Magier, wo die sechs falschen und das eine wahre Grab Tal Rashas liegen, der von Baal besessen wurde und dessen Befreiung durch Diablo wir nicht verhindern konnten. Vom Wegpunkt aus sind die Felsen, die das Wüstenareal umgeben, in der Ferne sichtbar; ein Sandkessel, von außen extrem schwer zu erreichen. Das Portal in die Geheime Zuflucht ist immer noch offen.
"Wir sollten das schließen...", merke ich an, aber der General ist schon losgestapft. "Du hast den Alten gehört, Dorelem. Wir haben es eilig. Wie damals."
Schnell hole ich zu ihm auf, die mitteleportierten Skelette haben ihr Tempo auch beschleunigt. "Woher wusstest du überhaupt, dass wir hierhin müssen? Weist dir der Dolch den Weg, wie die Geister es sagten?"
"Ach ja, stimmt eigentlich...", murmelt er, zückt das Jade-Tan-Do und spricht es an. "Ich bin hier schon richtig, oder?"
Er hält kurz inne. "Ja, das habe ich mir irgendwie gedacht", nickt er dann ins Nichts und steckt die Waffe wieder ein.
Dann bemerkt er mein ungläubiges Starren. "Ist irgendwas?"
"Du...hattest den Dolch gar nicht...?"
Du bist manchmal ein wenig schwer von Begriff, oder?
"Na ja, Dorelem, nach einer gewissen Weile hört man einfach auf, an Zufälle zu glauben", stellt er fest.
"Wovon redest du?", stoße ich hervor. Sein Ausdruck ist unlesbar. "Na ja, dass ein weiteres Teil des Trang-Oul Sets an der gleichen Stelle wie der Seelenfresser versteckt ist, wundert mich einfach nicht wirklich."
Aber...woher...
Zur Hölle! Er kann spüren, wo das nächste Setteil ist!
Was? Seit wann?
Je mehr er hat, desto stärker wird seine Fähigkeit, die übrigen zu finden.
Das klingt aber nicht besonders beruhigend.
Dann ist die Suche schneller vorbei, und wir können uns auf das Wesentliche konzentrieren. Sollte dir gefallen!
"Siehst du, und auch dieser 'Zufall' wundert mich nicht."
Wir sind an einem der Gräber angekommen. Diesmal verstehe ich sogar, was er mir sagen will. "Das ist ja das, dessen Symbol Diablo verändert hat, damit wir denken, es ist das richtige!"
"Und damit ist auch klar, warum er uns ausgerechnet in dieses locken wollte...", nickt er. Wir schreiten durch das Steinportal in muffige Hallen, die vom Stil her nicht anders sind als das echte Grab. Offensichtlich ist der Grundriss aber anders, wie mir eine ins Gedächtnis gerufene Karte dessen, das wir erforscht haben, verrät.
"Etwas dunkel...", bemerkt der Meister. 
"Reichen dir die Feuermagier diesmal nicht?"
"Ich bitte dich, Feuermagier als Lichtquelle sind so passé. Das geht viel heller. Nebenbei haben wir ja schon damals festgestellt, dass ein Blutgolem hier ein wenig zu wünschen übrig lässt. Du erlaubst..."
Er ballt eine Hand zur Faust und streckt den Ring nach vorne, mit dem er Feuerblitze schießen kann. Dann hält er plötzlich inne, spreizt stattdessen die Finger – und ein kopfgroßer Feuerball formt sich vor seiner Handfläche.
Wir starren beide darauf – bis er plötzlich explodiert, was den Meister aufschreien und zurückzucken lässt.
"Was war das denn?", rufe ich, während er seine verletzte Hand schüttelt. Es scheint kein ernsthafter Schaden passiert zu sein, aber die Handschuh ist kaputt. Schnell wird der Meister ihn los. "Scheint sich um einen Feuerball gehandelt zu haben", bemerkt er trocken.
"Ach ne", ätze ich zurück. "Und woher? Hat sich dein Ring spontan verbessert?"
"Nein...", murmelt er, mehr zu sich selbst. "Als ich den benutzen wollte, kam mir plötzlich, dass es eigentlich ganz einfach sein sollte, das gleiche einfach ohne Unterstützung durch einen Gegenstand zu machen. War nur etwas...größer, als erwartet."
Er hebt die andere Hand. "Um genau zu sein..."
"Spinnst du?", rufe ich, aber zu spät. Ein zweiter Feuerball entsteht...und alles wird für einen Moment schwarz, dann stehe ich direkt vor ihm. Sein breites Grinsen kann ich auch trotz des Helmes erkennen.
"Na also, kein Grund zur Sorge! Man muss nur schnell genug beschwören können."
Ich trete einen Schritt zurück und begutachte meine Flammenhände. "Du wirst schon wissen, was du tust...", murmle ich. Aber gut, es hat ja funktioniert, und wo auch immer er diese Fähigkeit jetzt auf einmal hergezogen hat, wenn er das unter Kontrolle bekommt, ist es sicher unglaublich nützlich. Ansonsten habe ich keine Lust mehr, mir Fragen zu stellen, auf die ich nur unzureichende oder gar keine Antworten bekomme. Genug Überraschungen für einen Tag. Ich bin abgestumpft.
Als unsere Fackel schreite ich voran. Die staubigen Gänge mit ihren alten Sandsteinwänden sehen alle gleich aus; manchmal öffnet sich einer in eine größere Kammer mit mehreren Ausgängen. Es wäre leicht, sich zu verlaufen – wenn der Meister nicht bei jeder Abzweigung den Weg weisen würde. Aber wenn er tatsächlich ein weiteres Setteil spürt, woher weiß er dann, welche Route durch dieses Labyrinth die kürzeste ist?
Da sehe ich, wie er leise etwas scheinbar zu sich flüstert und nickt. Jetzt konsultiert er die Geister. Zwei übernatürliche Mächte, die uns zum gleichen Ziel locken wollen...ich kann nicht sagen, dass ich das für sehr beruhigend halte.
Wovor hast du Angst? Wir haben schon Große Übel der Hölle vernichtet. Ein Seelenfresser oder was auch immer sollte kein Problem sein. Und Gürtel, Rüstung und Helm waren jetzt auch nicht die Welt zu ergattern.
Entschuldige, wenn ich nicht lache, aber zumindest Endugu wirst du als leichte Herausforderung anerkennen müssen?
"Wir sind da", haucht der Meister plötzlich. Der enge Korridor, in dem wir stehen, hat drei Steintore; das, durch das wir gerade gekommen sind, eines vor uns und eines an der Seite. Diesem wendet sich der Meister zu. Dann runzelt er die Stirn.
"Nein, ich bin mir sogar sehr sicher, dass ich hier hineingehen will", teilt er der Luft mit. "Dorelem, bitte..."
Wollten die Geister ihn in die andere Tür...heißt das, Kaa ist vor uns, aber das Teil des Trang-Oul Sets nicht? Ich betrete die Halle. Gegenüber ist kein Ausgang, rechts von uns kann keiner sein, sagt mir die geistige Karte, und links würde in den Raum führen, wo die Geister uns hinschicken wollten. Sackgasse also? Ruht hier, was der Meister will? Der Raum ist von Säulen durchzogen, eine Reihe an jeder Seite, deswegen kann ich nicht viel erkennen.
Der Meister tritt neben mich – und fixiert einen Punkt an der Wand. "Feuerball, dahin", befiehlt er mir, und gleichzeitig schwärmen die Skelette in defensiver Formation aus. Ich tue wie geheißen, werfe einen Teil meines Flammenkörpers vorwärts, und als er auf Stein trifft, zerplatzt er in hellem Leuchten.
Viele Schatten blitzen kurz an den Wänden auf. Durchbrochene Silhouetten, Schädel und Rippen, und gewaltige, vage humanoide, aber mit ganz falschen Proportionen, zu lange Extremitäten und...Klingen statt Armen?
Hinter uns fällt mit einem Donnern ein Steinblock herab, als die Grabtür sich schließt.
Mit träger Überheblichkeit tritt eine Mumie hinter einer der Säulen hervor – ganz in der Nähe der Stelle, wo ich gerade hingefeuert habe. Ihre vertrocknete Haut ist dunkelbraun, die einzige Bekleidung ein Lendenschurz aus bröckelnden Bandagen. Eine weiße Maske mit angedeuteten Haaren, die von der Stirn aus nach hinten über den Schädel fallen, verdeckt das Gesicht. Arme und Beine sind grotesk verlängert, wie auch die Maske, die eher zu einem Pferdekopf passen würde. In beiden Händen hält sie eine gebogene Klinge, nicht ungleich den Schwertern der mächtigen Balrogs, die wir in der Hölle zu hunderten töten mussten. Und an den Händen...dunkelgoldene Handschuhe.
"Kaa, der Seelenlose, nehme ich an?", spottet der Meister.
"Unter anderem", antwortet ihm eine tiefe Stimme, die mir bekannt vorkommt. Dann öffnet sich der Mund der Maske viel weiter, als möglich sein sollte, und drei Projektile gleichzeitig lösen sich daraus. Es sind Kugeln aus reiner Dunkelheit, mit Stacheln, die daraus hervordringen und pulsierend ihre Länge ändern. Sofort greife ich den Meister und schiebe ihn hinter mich. Eine der Kugeln trifft mich in der Brust, und mir wird kalt – sehr kalt. Ein Blick nach unten verrät mir, dass ich ein Loch in meinem Feuerkörper habe, wo sie eingeschlagen ist. Schnell fülle ich es auf, aber ich fühle mich schwächer als vorher...wenn mich mehrere solche treffen, kann ich das Feuer nicht mehr kontrollieren. Nicht gut, wenn der Meister hinter mir steht.
Tut er aber nicht mehr – er ist ein paar Schritte zurück gestolpert, weil die Kugel mich durchdrungen und ihn getroffen hat. Zum Glück scheint er noch in Ordnung. 
Eine Horde Skelette stürmt auf uns zu, und ich sehe, dass wir neben diesen noch mit drei weiteren großen Mumien zu tun haben. Das weckt doch Erinnerungen...unsere Armee bereitet sich auf den Angriff vor. Der Meister hebt das Jade-Tan-Do. "Du bist mehr als nur ein antikes Monster, das längst zu Staub hätte zerfallen sollen. Warum hast du mich hierher gelockt?"
"Oh, die Antwort sollte dir leicht fallen, General", knurrt Kaa mit seiner Schlammlawinenstimme. "Denk doch ein wenig über deine Sünden nach."
Wo habe ich ihn schon einmal gehört...ich durchforste hektisch meine beträchtlichen Erinnerungen. 
Er hat uns gerade einen Hinweis gegeben...verdammt! Natürlich!
Fast gleichzeitig mit dem Zweiten komme ich darauf, als ich daran denke, welche Seelen denn alles von dem verfluchten Dolch hierher geschickt wurden.
"General, die Hölle ist noch nicht ganz hinter us! Das ist Azmodan!"

Kapitel 15 – Der Herr der Sünden

Ein Lachen wie zähflüssiger Teer blubbert aus dem Mumienkörper hervor, der dafür viel zu schlank wirkt. 
"Wie ich schon bei unserem letzten Treffen bemerken musste, ist dein Golem viel zu schlau. Aber Schläue wird dir diesmal nicht helfen, Wurm. Du sitzt in der Falle!"
Unsere Skelette treffen auf seine und haben wenig Probleme, Stand zu halten. Der Meister ist allerdings vorsichtig und behält die Wächter nahe bei sich – das bedeutet, dass die mit Klingen bewaffneten regulären Krieger ihre Gegner nicht allzu schnell ausschalten können. Dafür sind wir sicher vor den Magiekugeln. Ich werfe einen fragenden Blick zu Seite, aber der Meister bewegt die Handfläche parallel zum Boden auf und ab, beschwichtigt mich, abzuwarten.
"Die Tür ist zu, ja, aber ich wäre ohnehin nicht gegangen, ohne dich vorher in den Staub zu treten. Wenn du schon so eine tolle Falle geplant hast, möchtest du mir verraten, warum genau das nicht unglaublich dumm von dir war? Jetzt bin ich hier, und du weißt, wie gut ich darin bin, Leute deines Schlages zu vernichten!"
"Selbstverständlich weiß ich das, und darum bist du auch hier", spuckt Azmodan, und lässt seinen Worten Geschosse folgen. Die anderen Mumien stimmen ein, und für einen Moment ist nur eine Kakophonie aus Rauschen zu hören, als die magisch erzeugte Materie Luft verdrängt. Die Wächterschilde halten – noch.
"Denn ich werde dafür sorgen, dass du aufhörst, deine Talente zu verschwenden. Solche Macht – und du benutzt sie dafür, anderen zu helfen? Lächerlich – und auch noch verlogen. Verabscheuungswürdig. Du wehrst dich dagegen, aber bist jetzt schon unter der Fuchtel meines Bruders!"
Unwillkürlich fährt der Meister mit seinen frisch exponierten Fingern ein tief unter den Schuppen der Trang-Oul Rüstung liegendes Pentagrammmuster nach. "Red nur weiter, ist ja nicht so, als ob wir sonst etwas zu tun hätten. Und nein, das tut ihr nicht." Beim letzten Wort des Meisters zerfetzt es ein gegnerisches Skelett in tödliche Splitter, gegen die wir zum Glück immun sind. Unsere Truppe hat also ein erstes Opfer zu verbuchen – und bevor die Mumien ihren Diener wiederbeleben konnten, hat der Meister die Leiche gesprengt. Wenn Azmodan vorhat, ihn abzulenken, ist ihm das bisher nicht gelungen.
Gleichzeitig lässt sich das niedere Übel eine mögliche Niederlage in dieser Hinsicht aber auch nicht anmerken und fährt fort. "Dir sollte wirklich klar sein, dass alles, was du tust, von fürchterlicher Heuchlerei gezeichnet ist. Du begehst Sünde um Sünde – und glaub mir, damit kenne ich mich aus! – und spielst den Helden. Lächerlich! Wie soll einer wie du der Retter Sanktuarios sein? Ein Mörder kaltesten Blutes. Was mir die Seelen deines grausamen Dolches so alles verraten haben...weißt du überhaupt, wie viele es sind, oder hast du schon die Übersicht verloren?"
Für einen kurzen Moment ist der Meister still – und ich bemerke, wie ein gegnerische Skelett stürzt, eine Mumie hastig den Arm hebt und mit einem Leuchten gelber Funken der Krieger wie neu aufsteht, um unsere Reihen erneut zu bedrängen. Ja, Azmodan versucht hier definitiv, nur abzulenken. Sollten wir das Reden nicht auf später verschieben?
"Ich hatte keine Gelegenheit, zu zählen. Du hast ja jetzt die Kontrolle, also sag es mir doch", gibt der Meister schließlich trocken zurück.
"Nimm das Jade-Tan-Do in die Hand und sie werden es dir gerne mitteilen. Oder wagst du es nicht, dich deinen Sünden zu stellen? Wenn du das nicht tust, wirst du mich niemals besiegen können, denn ich werde immer in dir sein!"
"Kannst ja dann mit deinem Bruder streiten. Idealerweise so lange, bis ich euch alle wieder zurück nach unten geschickt habe", ätzt der Meister – und packt das Jade-Tan-Do. Für einen Augenblick schießen seine Augen durch den Raum. Während dieses Augenblicks wird wieder ein Skelett von den Mumien wiederbelebt statt von uns gesprengt. Lass dich doch nicht auch noch ablenken! Aber da fokussiert sich der Blick des Generals wieder, und er erwidert den von Azmodan. "Wie du siehst, bin ich mir meiner Sünden durchaus bewusst. Deswegen bin ich auch hier. Und so kann ich gleich zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen – ein paar von ihnen wieder gutmachen, und dich vernichten."
Beim letzten Satzteil flucht er Widerstandsschwund auf so viele Gegner, wie er kann. Langsam kenne ich ihn gut genug, deswegen bin ich schon einen Augenblick vor diesem Signal losgestürmt. Ich lasse meinen Feuerkörper zerlaufen, wabere als Flächenbrand zwischen den Beinen eines unserer Krieger hindurch und fahre als Flammensäule unter einem gegnerischen Skelett hoch. Knochen zerplatzen durch die Überhitzung, und die noch intakten zerfetzt es kurz darauf durch eine deutlich stärkere Kadaverexplosion. Die nächste Reihe von ihnen stolpert zurück, deutlich anfälliger gegen die Hitze der Detonation, und ich setze zusammen mit der Armee nach. Der Fluch wechselt zu Verstärktem Schaden, und die Schwerter unserer Recken sind auf einmal viel effektiver. Ich verliere ein wenig an Nutzen, aber bin ohnehin vor allem damit beschäftigt, Geschossen auszuweichen – wenn die treffen, tut es tatsächlich weh.
Azmodan ignoriert diese Entwicklung völlig. "Egal, was du heute vollbringen wirst, es ändert nichts an dem, was du bereits getan hast. Hör den Geistern nur gut zu, die dich umschwirren; lass dir erzählen von Kaelans Frau, die jetzt verwitwet ist und auf der Straße gelandet. Von Griez' unehelichem Sohn, den er dennoch aus ganzem Herzen liebte und unterstützte und den du zum Vollwaisen gemacht hast. Hier gibt es keine "Wiedergutmachung", du Narr. Die Welt ist nicht so gerecht. Du hast diese Menschen dazu verdammt, von Kaa versklavt zu werden, sie haben bereits mehr gelitten, als ihnen ein normaler Tod je angetan hätte. Vernichte diesen Körper, und ihr Schmerz wird sie direkt in die Hölle treiben. Und all das, wirklich alles, ist deine Schuld!"
Ein sardonisches Grinsen blüht unter Trang-Ouls dunkelgoldenen Helm auf. "Wenn sie ohnehin unten gelandet wären, kann ich ja fast froh sein, dass ich ihren Weg verzögert habe. Erzähl mir nichts von Schmerz. Kaelan und Griez haben ihren Tod verdient."
Das...finde ich jetzt nicht wirklich unterstützenswert.
Bah, der Tod ist nie ein Verdienst. Jeder Mensch stirbt irgendwann, was soll an ein paar Jahren hin oder her jetzt eine besondere Strafe oder Belohnung sein? Frag mich einmal. Ich existiere seit hunderten von Jahren, und wenn jemand nach diesem General den alten Wälzer findet, meinetwegen in tausend weiteren Jahren, werde ich wieder da sein, vielleicht immer noch mit dir und dann noch einem dritten Naivling ohne Sinn und Verstand. Wenn hier jemand den Tod verdient hätte, dann ich!
Das...ist deprimierend. Aber darauf wollte ich nicht einmal hinaus. Denk doch mal nach – wir wissen doch, dass die Seelen nur dann in Himmel oder Hölle landen, wenn sie unterbewusst glauben, es verdient zu haben? Und all jene, die speziell im Inferno gefoltert werden die sind, die es eigentlich am meisten bereuen, und meinen, diese Strafe ist genau richtig für sie?
Wenn du Azmodan hier glauben willst.
Und warum auch nicht? Dass sie so ihre besten Rekruten bekommen, nehme ich ihm sofort ab. Diese beiden armen Schweine...
"Moment, Azmodan!", werfe ich also ein. "Warum sollten sie in die Hölle kommen, wenn wir sie befreien? Du hast selbst gerade ihre Tugenden herausgestellt. Sicher haben sie auch Sünden begangen, ja. Aber meinst du nicht, sie wissen selbst sehr genau, dass ihre monatelange Gefangenschaft in Kaas Körper Strafe genug war, wie es jede Höllenfolter wäre?"
Eine direkt vom niederen Übel abgefeuerte Magiekugel trifft mich, und ich gerate für einen kurzen Moment in die unangenehme Situation, all meine Konzentration darauf verwenden zu müssen, nicht in einem Feuerball zu vergehen. Die vordrängenden Gegner, welche meine Schwäche spüren, helfen dabei natürlich nicht; ich ziehe mich für einen Moment zurück. 
"Was hat Glaube damit zu tun?", donnert Azmodan. "Sünden sind Sünden! Sich etwas anderes vorzumachen, ist mehr als lächerlich! Wie sehr die Menschen doch nach Entschuldigungen suchen...sie sollten sich einfach eingestehen, wie sehr sie es lieben, einander weh zu tun. Statt Lüge auf Lüge zu schichten, um weiter ein sogenanntes reines Gewissen rechtfertigen zu können!"
Durch meinen Fehler können die Feinde etwas vordringen. Zwei unserer Diener werden zerschmettert.
"Als ob du so ehrlich wärst!", speie ich. Der Meister schnippt mit den Fingern, um meine Aufmerksamkeit zu bekommen. "Das ist vorerst genug. Komm wieder her."
Ich tue wie geheißen, froh über die kurze Erholungspause – es ist nicht ohne Anstrengung, meine Körperform ständig neu zu gestalten, um den übergroßen Magiekugeln zu entgehen.
"Ich bin doch nicht mein Bruder, kleiner Golem. Nichts ist ehrlicher als die Sünde, denn was zeigt mehr das wahre Wesen eines Menschen als das, was er tut, wenn er, wie es immer so verlogen heißt, die Kontrolle verliert?"
Der Meister und ich wechseln einen vielsagenden Blick, auch wenn ich ihm nicht wirklich in die Augen sehen kann.
"Du lügst also nie, Azmodan? Was ist mit Natalya?"
Während der Meister die Diskussion weiterführt, welche hoffentlich auch unseren Widersache ablenkt, flüstere ich ihm zu: "Ich wäre wieder bereit, mich vorzukämpfen." Ein knappes Nicken ist meine Antwort, und damit stürze ich mich erneut ins Getümmel. Schnell zerstöre ich ein Skelett, das sich zu weit vorgewagt hat, und sofort wird es zu unserem Diener; der Meister ist bei der Sache.
"Was soll mit deiner verstorbenen Assassinen-Gespielin sein?"
"Dass sie noch lebt, zum Einen."
Ich packe den Arm eines zuschlagenden Skeletts, zerbreche den Knochen. Die Hand hält immer noch den rostigen Säbel, den ich auf den Schädel eines anderen herunterfahren lasse. Durch den Schadensfluch des Meisters zerbirst er wie eine Vase aus dem dritten Stock. Trotz der unendlichen Möglichkeiten zur Gestaltwandlung, die ich besitze – am intuitivsten scheint es mir immer noch, in humanoider Form zu kämpfen. So gehe ich in die Knie und fege mit einem Bein einen Gegner von den Füßen, haste nach vorne und zertrümmere sein Rückgrat noch bevor er auf dem Boden landet. 
Eine Feuerschlinge, um Feinde umzuwerfen, wäre dennoch effektiver.
Dann hätte ich ihn aber nicht übers Knie brechen können. Deswegen ist es so einfacher – ich muss nicht ständig auch noch nachdenken, welche Form für die aktuelle Situation am besten ist, wenn ich genug Erfahrung mit der menschlichen habe.
Dennoch...es wird höchste Zeit, die Mumien auszuschalten...
"Deine Fähigkeit zum Selbstbetrug ist wirklich erstaunlich, General", antwortet Azmondan derweil, die Stimme triefend vor Selbstzufriedenheit. "Zumindest vorwerfen kannst du ihr ihren Tod nicht. Oder? Hättest du ihr sofort folgen sollen?"
Ich strecke meine Arme auf jeweils gut zwei Meter, lasse meine Beine dafür verschwinden, weil ich mein Volumen erhalten muss. Meine Hände finden Halt in der Wand und um eine Säule, ich strecke mich und schieße nach vorne, katapultiere meinen Hauptkörper über die verdutzten Skelette hinweg. Die Mumie versucht, mich mit einer Magiekugel zu treffen, aber es ist zu spät. Der Feuerball, der ich bin, fliegt ihr gegen die Maske, und kurz darauf sinkt sie zu Boden.
"Der General weiß, wie wichtig unsere Mission ist! Er hat immer richtig gehandelt, auch wenn es schwer war!", rufe ich trotzig.
"Ach ja, die Mission", ätzt unser Widersacher. "Baal wollt ihr vernichten und seinen Seelenstein wie den der anderen beiden Großen Übel zerschmettern, sehe ich das richtig? Findest du das nicht ein wenig heuchlerisch, General?"
Was?
"Ich weiß nicht, wovon du redest", sagt der Meister ruhig. Als Betonung sprengt er ein gegnerisches Skelett, was ein weiteres vernichtet, und sogleich folgt eine zweite Detonation. Das sollte...ja, der Weg ist frei.
"Hast du nicht einst nur zu gern mit eben jenem Baal zusammengearbeitet, den du jetzt so edel zu vernichten suchst?"
Der Meister runzelt die Stirn. "Wäre mir jetzt neu."
"Augen nach vorne, Azmodan! Deine Lügen lenken im Moment dich ein wenig zu sehr ab!", ruft plötzlich der Zweite, wie schon lange in meiner Stimme – und wir schießen als Feuersäule nach oben, verschlingen die Mumie über uns, der wir uns plötzlich genähert haben, in einem Inferno.
Über ihrer schwelenden Leiche formen wir uns zurück zu einem menschlichen Körper. Faust schlägt gegen Handfläche.
"Irgendwelche letzten Worte, bevor wir dein Gesicht schmelzen?"
"Oh, nur zwei Dinge." Azmodans Stimme fließt wie vergifteter Honig hinter seiner Gesichtsmaske hervor. "Erstens: Ich lüge nie, also lenk du nicht ab, mein kleiner Feuerteufel. Zweitens: Was meinst du, warum ich euch zuerst in den anderen Raum locken wollte?"
Ich fahre herum, ein sinnloser Reflex, wo ich doch einfach mein Sichtfeld ändern könnte, sehe, das der Meister das gleiche tut...aber zu spät, denn da packen ihn zwei Mumien von hinten an jedem Arm. Die Tür, die sich vorhin hinter uns geschlossen hat, muss lautlos – oder leise genug, dass der Kampflärm es maskiert hat – aufgegangen sein. Verdammt!
Der Meister erstarrt, mit ihm die Armee; dann breitet sich ein hässliches Grinsen auf seinen Lippen aus. Oh, wie ich wünschte, dass ich jetzt seine Augen sehen könnte...
"Aus der Tatsache, dass ich kein Paar langer Messer in meinem Rücken habe, schließe ich, dass du etwas von mir willst. Was ist es diesmal, Azmodan? Immer noch Zusammenarbeit, um die Hölle zu übernehmen?"
"Siehst du, diese geradezu ekelhafte Verschlagenheit macht dich doch erst so interessant." Azmodan schnippt die Knochenfinger seiner freien Hand, was nicht schnalzt, sondern klackt, und deutet zur Seite. "Bevor wir aber zum Geschäftlichen kommen...Golem, du wirst dich jetzt an diese Wand stellen, weit weg von mir und von ihm. Ich weiß, was passiert, wenn du vernichtet wirst, also bleib nur. Aber keine Dummheiten. Wir verhandeln hier vielleicht, aber ich führe. Pass auf!" Er hebt die Hand, zweimal leuchtet es hell auf, und die Mumien, die ich gerade getötet habe, stehen beide wieder auf. Der Meister blickt von einer zur anderen, öffnet kurz den Mund und schließt ihn wieder.
Azmodan gibt sein Krummschwert an die linke weiter und reibt sich die Hände. "Also, wie du korrekt festgestellt hast, möchte ich in aller Ruhe mit dir etwas besprechen, wozu wir letztes Mal keine wirkliche Gelegenheit hatten, weil dein nerviger Diener uns rüde unterbrochen hat. Es geht prinzipiell um das Gleiche: Ich will, dass du dich mir anschließt."
"Es ist schön, begehrt zu sein", gibt der Meister sarkastisch zurück. "He, wenn du schon wie unter zivilisierten Leuten verhandeln willst, magst du denen sagen, dass sie meine Arme freigeben sollen? Es fängt an, weh zu tun."
Von meinem Standpunkt an der Wand kann Azmodan mich nicht allzu deutlich sehen, deswegen mache ich mir keine Sorgen, weil meine Augenbrauen dermaßen hoch wandern. Er hat sowas von einen Plan...aber welchen? Beinhaltet das die Freigabe seiner Arme? Wenn ja, spielt er aber ganz schön hoch.
Azmodan lacht rumpelnd. "Deine Überheblichkeit hat wirklich nur zugenommen seit dem letzten Mal, als wir uns sahen. Ist es dein Sieg über Diablo, der dir diese Arroganz gibt? Oder hat dein Stolz so sehr gelitten, als du wegen mir deine Geliebte durchbohren musstest?"
"Im Gegenteil, Geringes Übel. Ich bin sogar sehr stolz auf die Entscheidung, die ich damals getroffen habe – wurde mir doch erst vor Kurzem bestätigt, dass Natalya noch lebt. Damit habe ich bereits zweimal über dich ganz persönlich gesiegt: Zunächst über deine Versuchung zur Sünde, und gerade eben, weil du der Lüge überführt wurdest."
Azmodan wird kurz still. Dann beginnt er tonlos zu sprechen: "Wer könnte..."
Er unterbricht sich. Und redet weiter, diesmal aber mit einem Lächeln in der Stimme, das man auf seiner ausdruckslosen weißen Maske natürlich nicht erkennen kann – aber ich bilde mir ein, dass es dem des Meisters exakt gleichen würde. "Es war Tyrael, nicht wahr?" Das tiefste Lachen bisher dringt aus seiner Kehle hervor, und diesmal ruft es mir ganz deutlich das Bild seines letzten Körpers ins Gedächtnis – eines ekelhaft hellgrünen Leichenspuckers, dieser grotesk geschwollenen, auch gesichtslosen Kreatur. Für einen Augenblick ist mir, als würde sein schlanker Mumienkörper durch etwas weitaus massigeres, einen Fleischberg mit zu vielen Beinen, ersetzt werden...dann, endlich, verklingt sein fast minutenlanges Gelächter im Echo der engen Kammer. "Das ist zu köstlich. Er vertraut...ha! Für diesen Moment pursten Amusements darfst du deine Arme befreit bekommen. Kannst sie gleich nutzen, um deine Skelettarmee zu vernichten."
Als ob er dafür seine Arme brauchen würde...aber je weniger Azmodan weiß, desto besser. Als die Mumien den Meister loslassen, winkt er zuerst einen Wächter zu sich, der sich so hinkniet, dass der Meister auf dessen Schild Platz nehmen kann. Dann lässt er seine ausgestreckte Hand mit großer Geste über die vor ihm verteilten Skelette gleiten, die dramatisch entlang der Bewegung zerfallen. Währenddessen landen die Schwerter der Mumien an seinem Hals; ganz sorglos ist Azmodan offenbar nicht. Im Gegensatz dazu, wie der Meister wirkt, der die andere Hand locker auf dem Jade-Tan-Do ruhen hat und den Rücken gegen die stützende Hand des verdrehten Wächters unter ihm lehnt. Das Metall nur Zentimeter von seiner Haut entfernt ignoriert er natürlich vollkommen.
"Ausgezeichnet", bedankt er sich, immer noch mit ironieschwangerer Stimme. "So unterhält es sich doch viel besser. Meinen...Witz...bezüglich unseres geflügelten 'Freundes' ignorieren wir einfach mal, kommen wir zu wirklich wichtigen Themen: Was willst du von mir? Soll ich dafür sorgen, dass deine Seele zurück in die Hölle geht, mitkommen und dann dir helfen, dort die Macht zu übernehmen?"
"Oh, ich sehe, ich habe deine Schläue gerade fälschlich gelobt. Die Hölle ist für mich gestorben! Ganz alleine dir zu verdanken! Ich weiß nicht wie, aber dein verdammter Dolch hat mich hierher geschickt, aber meinen Bruder verschont. Jetzt ist Belial seit Wochen als einziges Übel dort unten – ich habe quasi keine Chance mehr, mich durchzusetzen. Nein, siehst du es nicht? Dass ich hier gelandet bin, ist im Gegenteil ein unglaublicher Glücksfall! Seit Jahrhunderten haben die Großen Übel daran gearbeitet, auf Sanktuario Fuß zu fassen, diese Welt zu übernehmen und von hier den Himmel zu erobern. Als sie es das letzte Mal versuchten, wurden sie hier eingesperrt und mussten lange daran arbeiten, ihre Macht zurückzugewinnen, wollten dann nur wieder zurück in die Hölle, um ihre Armeen zu sammeln. Jetzt bin ich hier, direkt aus der Hölle mit all meiner Macht intakt, diese Gräber, ja, die ganze Wüste ist voll willig dienender Untoten, von denen ich so einige in den letzten Wochen mit größter Ruhe und Genugtuung unter meine Kontrolle bringen konnte, ungestört von irgendwelchen Weltrettern oder gar Großen Übeln, die mir schon viel zu oft in die Suppe gespuckt haben. Baal kann meinetwegen irgendwelche esoterischen Pläne hegen, den Weltstein zu korrumpieren und böse Schwingungen oder was auch immer zu versenden, ich sage, in die ewige Vergessenheit mit solchen Plänen! Ich hole mir eine Horde seelenhungriger Untoter, hier und jetzt, und übernehme alles, ehe er sich versieht! Mag Belial die Hölle behalten – bis er einen Weg findet, von dort nach Sanktuario zu kommen, gehört mir längst die ganze Welt und der Himmel dazu!"
Der Meister starrt demonstrativ gelangweilt auf seine Fingernägel. "Fantastischer Plan. Und welche Rolle genau spiele ich darin?"
"Zwei Rollen. Erstens, du willst Baal töten? Herausragend. Ich auch. Er hat keinen Platz in meinem Plan. Niemand hat mehr Erfahrung darin, Große Übel zu vernichten als du. Zweitens: Ich brauche Anführer außer mir. Leute, an die ich Macht delegieren kann. Kein besserer General als der General selbst! Wie üblich mache ich dir nichts als fantastische Angebote. Du müsstest dafür nur eine Sache tun..."
"Jetzt kommts", schnaubt der Meister.
"Nimm das Jade-Tan-Do und stech es dir in die Brust. Deine Seele gehört dann mir. Das ist ein geringer Preis – wie ich dir gerade gezeigt habe, kann ich mit den Seelen, die mir durch Kaas Körper gehorchen, tun was ich will. Ich kann ihnen neue Körper geben – egal, welche. Diese Mumien sind nur ein Beispiel. Du siehst einen starken, schönen Menschen und wärst gerne er? Kein Problem! Töte ihn, ohne dass er allzuviel Schaden nimmt, und ich stecke deine Seele in seinen Körper. Du wirst nie altern! Durch die Bindung an mich kannst du gar nicht sterben – und weil ich hier bleibe, wirst du nie in die Hölle kommen, deine Seele sich nie durch die Last ihrer Sünden selbst foltern."
Was meint er mit "wie er er demonstriert hat"?
Vielleicht hat er zwei der Seelen aus dem Kris, die ja nur der Meister sehen kann, in die Mumien gepackt?
Das gäbe natürlich Sinn.
"Selbstmord ist eine Sünde, mein Gutester", witzelt der Meister. Dann wird er plötzlich eiskalt. "Gegenvorschlag. Du nennst mir einen wirklich guten Grund, warum ich das Jade-Tan-Do nicht hier und jetzt zu einem Eisengolem machen soll, sofort wieder vernichten und deine Seele damit wer-weiß-wohin schicken soll."
Ah, das ist also der Plan.
...leider kein besonders guter.
Bevor ich den Zweiten fragen kann, warum, hat Azmodan schon geantwortet. "Und welchen Grund hast du, das nicht schon längst getan zu haben, General? Du hattest genug Gelegenheit dazu, noch bevor du zwei Schwerter an den Hals bekamst."
Der Meister zuckt mit den Schultern. "Ich mag die Waffe. Also?"
Wieder dieses Lachen, das so gar nicht zu der Mumie passt. "Ein Glück, dass du es so siehst – was mich nicht überrascht! Genießt du es nicht auch, wenn deinen Opfern das Fleisch bei lebendigem Leib von den Knochen schmilzt? Kaa hier hat mir genug Beispiele aus der Zeit gezeigt, als der Kris noch ihm gehörte...eine wahrhaft wunderbare Waffe. Du darfst sie sogar behalten. Aber du wolltest einen Grund hören, warum es eine gute Idee war, erst zu drohen, dann zu handeln? Ganz einfach – erstens wäre Kaa dir sicher sehr böse, wenn du seine seelenlose Existenz so beenden würdest. Du kennst dich da sicher besser aus, als ich – aber meine Theorie ist, dass die Vernichtung des Dolches den Seelenstein in ihr nutzlos machen würde. Das gleiche gälte dann für seinen Zwilling in Kaas Brust, welcher ihn gefangen hält, und damit würde er restlos verschwinden. Persönlichkeit gelöscht, Seele weg."
"Und das interessiert mich weswegen genau...?", fragt der Meister. Azmodan winkt ab. "Dass dir das egal ist, habe ich mir fast gedacht. Wäre nur eine wunderbare letzte Sünde, der Verrat an einem deiner treusten Diener. Weißt du, dass Kaa dich immer noch vergöttert, trotz allem, was du ihm angetan hast? Was für eine Verschwendung von Treue...aber ich scheife ab. Nein, der eigentliche Grund, warum es dumm wäre, den Dolch zu zerstören ist, dass es mir überhaupt nichts ausmachen würde. Ich habe diesen Körper übernommen, wie es Diablo mit dem des Helden getan hat. Das Schicksal von Kaas Seele ist mir völlig egal. Im Gegenteil, du würdest mir wohl sogar einen Gefallen tun, wenn du ihn loswirst. Nur...ich könnte dich dann nicht mehr mit absoluter Sicherheit an mich binden. Das Risiko wäre zu groß, dich am Leben zu lassen, auch wenn du mir noch so die Treue schwören solltest, also müsste ich dich töten. Und aus reiner Verachtung für deine Idiotie möglichst langsam. Noch eine gute Idee von deiner Seite, oder soll ich dir ein Ultimatum stellen, bis wann die Klinge endlich in deinem Herzen zu landen hat, bevor meine Diener anfangen, dir Körperteile abzuschneiden? Ich habe zwar keine besondere Eile, aber die doch eher entspannte Atmosphäre hier beginnt, mir auf die Nerven zu gehen."
"Mir auch", stellt der Meister fest. Dann reißt er plötzlich beide Arme hoch, streckt die Handflächen nach außen, und aus jeder von ihr explodiert ein Feuerball mitten in die Brust der ihn flankierenden Mumien. Er flucht, krallt seine verbrannten Hände zusammen, aber hat die Geistesgegenwart, beide Leichen schleunigst zu neuen Skeletten zu machen. Mit steifen Fingern versucht er, das Jade-Tan-Do wieder zu greifen.
"Du verdammter...", brüllt Azmodan und renkt dann den Kiefer seiner Maske aus, um sein Tripel an Magiekugeln zu spucken. Ich stürze nach vorne, rufe: "Weg da!", der Meister muss aufhören, sich auf den Dolch zu konzentrieren...aber schon lösen sich die tödlichen Stachelkugeln aus dem Schlund der Mumie...
Zwei bandagierte Hände blocken je eines der Geschosse. Das dritte saust knapp am Kopf des Meisters vorbei. Ein Krummschwert klappert zu Boden; die Mumie, die das von Azmodan bekommen hat, hat es fallen gelassen. Beide wieder erweckten stehen jetzt bewegungslos da, nachdem sie die Magiekugeln aufgehalten haben.
"Ihr wagt es...", schreit ihr nur scheinbarer Gebieter, da erreicht mich die Stimme des Meisters. 
"Die Handschuhe, Dorelem!"
Ich war ohnehin in Bewegung, das ändert nur ganz leicht die Richtung. Mein Arm streckt sich zur Seite, ich packe das Schwert vom Boden, reiße es hoch und mit etwas Unterstützung vom Zweiten, der in solchen Angelegenheit immer noch besser ist als ich, schlage ich mit einem Streich beide Hände der großen Mumie ab, in derem Körper Azmodan haust.
Er schreit auf, beugt sich nach vorne und speit eine Säurewolke, aber ich bin schon weg, fließe in einer Feuerpfütze über den Boden nach hinten, arbeite derweil mit zwei darin geformten Händen daran, die Mumienfinger aus den dunkelgoldenen Kettenhandschuhen zu entfernen. Der Zweite tut das gleiche an einem anderen Teil meines Körpers.
Als wir beim Meister sind, sind die Handschuhe frei. Er streckt mir die Hände entgegen; sie sehen fürchterlich aus, die Haut ist schwer gerötet, da, wo sie sich nicht schon zurück geschält hat.
"Zieh sie mir an!", ruft er. 
"Was? Aber deine...", werfe ich ein, aber er gestikuliert noch dringlicher, und widersprechen kann ich ohnehin nicht. Widerwillig versuche ich zumindest vorsichtig zu sein, aber er rammt seine Finger einfach hinein, ohne einen Laut; einzig seine krampfhaft zusammengepressten Zähne und die gespannten Muskeln an seinem Hals verraten die Schmerzen, unter denen er stehen muss. 
Doch da glättet sich sein Ausdruck. Er hebt den Blick; ich folge ihm.
Azmodan hat mit seinen Armstümpfen die beiden rebellischen Mumien zur Seite gestoßen und ragt drohend auf. "Ich hätte dir nie ein großzügiges Angebot machen sollen! Du wertloser Wurm wirst dir noch lange wünschen, dich mir angeschlossen zu haben!"
"Ach, Azmodan, ich bin einfach zu gierig. Du hast mir den kleinen Finger hingestreckt, ich habe mir die ganze Hand genommen. Grüß deinen Bruder schön von mir."
Was hat er...
Der Meister hält beide Händflächen nach vorne...oder versucht es zumindest; seine zitternden Finger werden nicht ganz gerade. Azmodan öffnet den Mund, um seine tödlichen Magiekugeln zu spucken...was machen die Wächter?
Plötzlich schießt eine Wand aus Feuer vom Boden unter Azmodan hoch, den ganzen Raum durchstreckend. Völlig geschockt stolpere ich zurück. Von einem gellenden Schrei begleitet, der das ganze Grab zu erschüttern scheint, geht die trockene Mumie lichterloh in Flammen auf. 
Ich spüre, wie der Zweite etwas aufhebt; vor lauter Überraschung habe ich gar nicht gemerkt, dass er die Kontrolle übernommen hat. Aber ich kann nicht wirklich protestieren. Unsere Hand schließt sich um die des Meisters; er zuckt nicht zurück. Da sehe ich, wie sich aus der brennenden Mumie ein Phantom erhebt. Es ist ein fürchterlich dürrer Mann mit tief eingefallenen Augen, schütterem, zerrauften Haar und fast konkaver Brust; die Hände sind knorrig wie die eines Greises, das Gesicht ist von Pockennarben übersät...aber der Ausdruck darauf einer purster Verzückung. 
Die rasch zu Asche zerfallenden Binden um die Brust der Mumie lösen sich, und zwischen ihren durch dämonische Magie verzerrten Rippen leuchtet ein Juwel auf, leicht zur Seite versetzt...
Das Phantom spricht mit heiserer, aber hingebungsvoller Stimme. "Ich danke Euch, Meister..."
Da erlischt das Glühen des Juwels und der Geist zerplatzt. In meiner Hand wird es kurz warm; und da erst merke ich, dass der Zweite das Jade-Tan-Do gegen unsere und die des Meisters gepresst hat.
Ruhe in Frieden, Kaa. Du beneidenswerter Bastard.
Was redest du da, Zweiter?
...was meinst du? Ich habe mich gerade gefragt, ob der Seelenstein im Dolch die Vernichtung seines Zwillings überlebt hat. Vielleicht kann er immer noch Seelen stehlen!
Und was ist mit...ach, vergiss es! Ich habe ganz andere Fragen!
"Was zur Hölle hast du gerade getan?", bringe ich hervor. Der Meister lässt sich Zeit mit der Antwort, senkt erst langsam die Hände und blickt die Kettenschützer darüber mit unlesbarem Ausdruck an. Endlich fängt er sich.
"Ich schätze, das war eine Feuerwand."
"Ja, das hätte ich mir auch zusammenreimen können!"
Er grinst spöttisch. "Lass dich doch ein wenig aufziehen. War eigentlich wie mit den Feuerbällen auch – ich dachte mir he, das müsste eigentlich funktionieren. Und es hat funktioniert. Sogar ohne, dass ich mich dabei halb selbst in die Luft gehen lasse. Oh, wo wir schon dabei sind...das tut verdammt weh, wenn ich es recht bedenke..."
Er fummelt etwas hilflos an seinem Gürtel herum. Etwas entnerft schubse ich seine Hand weg, pule einen Heiltrank hervor, entstöpsle die Flasche und gebe sie ihm.
"Vielleicht solltest du nächstes Mal die Handschuhe ausziehen für sowas", rüge ich ihn, während er trinkt.
Immer noch mit ihnen an den Fingern wischt er sich den Mund. Und schweigt. Mit unlesbarem Ausdruck starrt er auf sein viertes Setteil, dreht sie hin und her im Licht, das ich darauf scheine.
"Hm, das ist nicht so gut", murmelt er. Ich runzle besorgt die Stirn. "Was ist los?"
"Ich glaube, die Haut ist etwas zu vernarbt. Ich kann die Finger nicht mehr ganz ausstrecken. Alles ein wenig steif."
Das schockt mich, als hätte es meine eigenen Hände erwischt. "Himmel, das ist schrecklich!"
Er zuckt mit den Schultern. "Ach, als ob ich die so oft brauchen würde. Lass mal kurz los..."
Der Zweite gibt ihm das Jade-Tan-Do; der Griff des Meisters schließt sich darum.
"Na also. Alles kein Problem."
"Aber..."
"Es sind meine Hände, oder? Mach dir keinen Kopf, Dorelem.Wir haben jetzt auch noch ein paar andere Dinge zu besprechen. Ihr beide...warum habt ihr mich gerettet?"
Er sieht die beiden Mumien an, welche Azmodan vorher wiederbelebt hat und die ihn dennoch verraten haben. Sie stehen jetzt zu uns gewandt und nicht mehr steif, aber passiv da.
"Kaelan und Griez, nicht wahr?", flüstert der Zweite. Sie haben ihn wohl trotzdem gehört und nicken.
"Verstehe ich nicht ganz", sagt der Meister. "Ich meine, ich habe euch umgebracht!"
Die Untoten reagieren nicht. Ich lege ihrem Mörder eine Hand auf die Schulter. "Ich wage zu behaupten, dass Freiheit von Kaa und Azmodan schwerer wiegt als Hass auf dich. Und vielleicht auch die Freiheit der ganzen Welt vor dem Joch der Hölle, hm?"
Jetzt nicken sie, wirken ein wenig erleichtert, dass ich in Worte fassen konnte, was sie mit ihrem verfaulten Körper nicht konnten.
Unter der Schädelmaske verzieht der Meister den Mund. "Na, soll mir Recht sein. Und jetzt?"
Kaelan und Griez sehen einander an, scheinen stille Unterhaltung zu führen, deren Inhalt uns verschlossen bleibt. Ich versuche es erneut.
"Ihr wollt ganz frei sein, oder? Denkt ihr, es würde helfen, wenn wir eure untoten Körper vernichten?"
Zögerliches Nicken von einer von ihnen, wer der beiden es auch immer ist.
Ein Grinsen vom Meister. "Gut! Dann eben noch einmal, was beim ersten Mal offenbar nicht ganz gezogen hat. Sagte ich doch, ihr habt den Tod verdient!"
"General!", rufe ich entrüstet. "Sie haben dir das Leben gerettet!"
Der Blick leerer Augenhöhlen landet auf mir, und ich spüre Verachtung. Unwillkürlich zucke ich zurück.
"Ich hätte es auch ohne sie geschafft. Haltet still, das ist eine gute Übung."
Wieder blüht die Feuerwand auf, wieder verbrennen Mumien. Ich halte das Jade-Tan-Do nicht mehr, also kann ich nicht sehen, was mit ihren Seelen geschieht...sind sie froh, ihrem Gefängnis entkommen zu sein? Nehmen sie dem Meister seine letzte Bemerkung so übel wie ich das tue? Sie haben mehr als gebüßt...
"Ruht in Frieden, Griez und Kaelan", flüstere ich, und erst danach merke ich, dass ich das gleiche gesagt habe wie der Zweite zu Kaa.
Eine gute Erinnerung. Bevor er eine Bemerkung zu meinem Abschiedswunsch machen kann, sehe ich ihm fest in die Augen. "General, was Azmodan gesagt hat, macht mir Sorgen. Und Kaa hat es auch noch bestätigt. Was hat das zu bedeuten? Du bist Kaas Meister?"
"Ist das nicht offensichtlich, Dorelem?", fragt er. "Zweiter, Kaa war ein Diener des alten Generals, nicht wahr?"
"Ja", antwortet der Angesprochene. "Er war der erste, an dem mein alter Meister seine Technologie zur Seelenspeicherung getestet hat. Der Plan war, zwei verbundene Seelensteine als Rückversicherung gegen den Tod zu nutzen: Einer im Dolch, einer im Herzen Kaas. Sollte Kaa sterben, war die Theorie, würde seine Seele in den Dolch wandern; wenn dann die Waffe irgendwann dazu benutzt würde, ein Leben zu nehmen, könnte Kaas Seele den Körper des Ermordeten übernehmen und ihn so wiederauferstehen lassen."
"Aber dabei ist etwas schief gegangen", vermutet der Meister.
"Genau. Kaas Seele wurde vom Seelenstein in seiner Brust verschluckt und er dadurch zur leeren Hülle. Zum...relativen...Glück für ihn wirkte der Dolch nun in die umgekehrte Richtung und konnte die Seelen der damit Getöteten an Kaa weitergeben. So war es ihm möglich, eine halbwegs normale Existenz zu führen, indem er tötete und die gestohlene Seele mit seiner Persönlichkeit füllte. Dies war aber nie perfekt, und über kurz oder lang brannte er die fremden Seelen buchstäblich aus. So musste er wieder töten, was ihn keine Reue kostete, denn er hatte ja keine Seele..."
"Himmel...", hauche ich. Der Meister nickt. "Das erklärt Einiges. Also hat er statt Zwillingssteinen einen anderen Plan verfolgt..."
"Exakt. Dass ein so kleiner Stein dennoch eine ganze menschliche Seele restlos aufsaugen kann, hat ihr wahres Potential verraten. Viele von ihnen sollten die Seele so verteilen können, dass sie nicht für immer in einem von ihnen verschwindet...und so war es dann auch."
Der Meister reibt die Ornamente an den Knöcheln von Trang-Ouls Handschuhen; es ist klar, was sich unter ihnen befindet. "Das hat aber eine ganze Menge Seelensteine verlangt. Woher bekam er die? Hat es etwa mit gewissen...Verbindungen zu tun?"
"Worauf wollt Ihr hinaus, Meister?", will der Zweite unschuldig wissen.
"Stell dich nicht blöd!", donnert der Meister plötzlich. "Azmodan hat mich, sicherlich auch von Kaa beeinflusst, angesprochen als wäre ich der alte General. Und der hat angeblich Baal gedient. Also?"
"Es tut mir Leid, Meister. Ja, das ist richtig. Mein alter Meister hat sich offen Baal angeschlossen und für seine Unterstützung des Großen Übels so viele Seelensteine erhalten, wie er für das Trang-Ouls Set benötigt hat."
"Und das ist dir bisher als nicht erwähnenswert erschienen?", schreie ich den Zweiten an.
"Niemand hat mich gefragt, was wie eine lahme Entschuldigung klingt – aber ich erinnere mich ziemlich gut daran, dass sowohl du, Erster, als auch Ihr, Meister, des Öfteren bei Erwähnung der Untaten meines alten Meisters meintet, gar nicht mehr erfahren zu wollen. Gerne kann ich Euch mehr darlegen, wenn Ihr dies wünscht. Ich werde selbstverständlich jegliche Frage offen beantworten."
"Du verdammte Ratte...", beginne ich, aber der Meister schneidet mich ab.
"Es ist gut, Dorelem. Den Zweiten trifft keine Schuld, und woran auch? Das Wissen, dass mein Vorgänger in Diensten der Hölle stand überrascht mich nicht im Geringsten, dich etwa?"
"...nicht wirklich", muss ich kleinlaut zugeben.
"Na also, dann gibt es hier doch gar keinen Diskussionsbedarf mehr. Und hier sind wir auch fertig, die Gräber sind ruhig, der Seelenfresser ist tot, meine Schulden sind beglichen. Azmodan ist wieder in der Hölle und kann sich da mit Belial streiten, was mir hervorragend in den Kram passt. Alles in Allem ein mehr als erfolgreicher halber Tag Verzögerung...Deckard und sein Gehetze immer."
Während seiner Aufzählung reibt er sich weiter die nun immer ein wenig verkrümmten Hände, was überdeutlich den Teil unserer fragwürdigen Errungenschaften betont, den er nicht erwähnt.
Bald darauf sind wir zurück in Lut Gholein. Der General marschiert in Atmas Taverne ein, wo die Besitzerin ihm sofort mit besorgtem Gesichtsausdruck entgegenläuft. 
"General! Ist alles in Ordnung?"
"Alles bestens, Atma, danke der Nachfrage. Wo ist Deckard?"
"Er schläft. Ich soll ihn sofort aufwecken, wenn du ankommst..."
Der Meister nickt. "Dann tu das. Ich habe erledigt, was zu erledigen war."
"Das ist schön", sagt sie mit warmen Lächeln. Dann wird ihr Ausdruck ernster. "Aber du scheinst etwas zu vergessen."
Er legt den Kopf schief...und ich klopfe ihm kurz auf den Helm. Sie lächelt mir aufmunternd zu.
"Oh", brummt der Meister und setzt Trang-Ouls Verkleidung ab. "Na gut."
"Die Handschuhe auch, General! Behalt meinetwegen die Rüstung. Ich komme gleich wieder."
Sie eilt los. Der General starrt eine Weile auf seine Hände, ohne Anstalten zu machen, sie von dem goldenen Kettenschutz zu befreien. Stattdessen legt er sie auf den Helm und blickt für einen Moment in die leeren Augenhöhen.
"Weißt du, Dorelem? Du hattest von Anfang an Recht", sagt er plötzlich, in einer Stimme, die in Traurigkeit ertrinkt.
Eine eisige Faust umklammert mein Herz. Nach einer kurzen Pause spricht er weiter, ganz leise. 
"Dieses Set...es macht mir Angst. Je mehr Teile davon ich trage, desto schwieriger wird es, eines von ihnen auszuziehen."
"...du trägst die Handschuhe noch, General", flüstere ich zurück.
"Die anderen müssen jetzt kein Drama wegen meiner Hände anfangen", sagt er schnell. Ich trete ihm gegenüber und sehe ihm in die endlich sichtbaren Augen. "Bist du dir sicher, dass das der Grund ist...oder willst du sie nur nicht ablegen?"
"Himmel, ich weiß es nicht, Dorelem. Manchmal kommt es mir in letzter Zeit vor, als wäre ich nicht mehr komplett Herr meiner Sinne. Merkt man etwas davon?"
Ich presse meine Hände in verzweifeltem Stoßgebet zusammen. Himmel, es ist ihm aufgefallen! Mit großen Augen nicke ich  schwer.
"Scheiße."
Er packt den verfluchten Helm mit beiden Händen. "Ich hätte das wirklich nie tun sollen."
"Wie bist du überhaupt auf diese Idee gekommen?", stoße ich hervor.
Schritte nähern sich aus dem oberen Stockwerk. Langsam, viel zu langsam für den kurzen Moment, den wir noch alleine haben, sieht er mich an. "Die Antwort liegt in dir, Dorelem."
Du...du hast ihn...
Er wollte es wissen. Ich habe ihn nur in die richtige Richtung gewiesen.
Wegen dir...verdammt!
"General...du musst dieses verfluchte Seelengefängnis aufgeben!"
Sein Blick ist unendlich traurig, und schon bevor er zu sprechen beginnt, weiß ich, was er sagen wird.
"Ich fürchte, dafür ist es etwas zu spät. Es tut mir Leid. Adieu, Dorelem."
Er setzt sich den Helm auf. Etwas an seiner Pose ändert sich.
Er hat seine Unsicherheit verloren. Seine Zweifel verloren.
Wir haben...ihn verloren.

Kapitel 16 – Harrogaths Verluste

Deckard Cain betritt raschen Schrittes die Schankstube. "Wie lange habe ich geschlafen?", fragt er knapp.
"Nur etwas mehr als zwei Stunden", höre ich mich sagen. Der Zweite hat übernommen, während ich immer noch nicht klar denken kann – oder weiß, was ich überhaupt denken sollen. Der Meister hat sich von mir verabschiedet. Als er den Helm aufgesetzt hat, ist er zu jemanden geworden, der nichts mehr mit dem zu tun hat, den ich so lange kannte. Ich habe es schon länger geahnt, je mehr er sich in das Sammeln der Teile des Trang-Oul Sets gesteigert hat, aber ich wollte es nicht wahrhaben.
Jetzt weiß ich, dass er es selbst bemerkt hat, diese Veränderung, die in ihm vorging – und er hat sie ignoriert. Oder will ich nicht lieber denken, dass er es in Kauf genommen hat, ein Opfer gebracht? Wie seine jetzt verkrüppelten Hände. Kann man so etwas wirklich zur Seite wischen, als wäre es völlig egal? Nur im Namen der Funktion? Es ist immer die Mission, immer nur die Mission...und was ist mit dem Menschen dahinter? Muss er denn sterben, um zu dem Helden zu werden, den wir brauchen?
So ist mir dann doch klar, was der eigentliche Gedanke sein muss, und welche Frage beantwortet werden muss: Ist er wirklich für immer verloren, oder kann ich ihn zurückholen? Bekomme ich den alten General, meinen Freund, aus der Hülle dieses abartigen Seelengefängnisses heraus, oder wird er immer weiter erdrückt werden, bis es zu spät ist?
"Dann ist wenigstens nicht zu viel Zeit verloren gegangen", brummt Deckard. Ha, welch Ironie. Ich will herausschreien, wie verrückt alles geworden ist – diese Stunde, die vielleicht für die Mission zu verschmerzen war, aber den Meister so viel gekostet hat, weil wir die Handschuhe gewonnen haben.
Kannst du mir dein Melodrama endlich mal ersparen? Falls es dir nicht aufgefallen ist, diese Handschuhe haben es ihm erlaubt, mit einer einzigen Attacke Azmodan selbst auszuschalten und damit Belial in der Hölle garantiert ebenfalls Probleme zu bereiten. Das ist ein voller Erfolg, und alles andere ist die ekelhafteste Schwarzmalerei von deiner Seite. Warst du nicht der von uns beiden, der immer so vor Optimismus getrieft hat?
Er hat sich...verabschiedet...
"Und ein wenig gewonnen habe ich auch. Rufst du nun Tyrael?"
Deckard hebt eine Augenbraue. "Plötzlich so forsch, junger Freund? Aber natürlich freue ich mich, dass Ihr bereit seid, nun schnellstmöglich zu handeln. Tyrael habe ich noch informiert, bevor..."
Plötzlich ist der Raum von Licht erfüllt, weit heller, als die Reflexion der Wüstensonne auf dem weißesten Sand es je zustande bringen könnte. Dennoch blendet es nicht. Im Zentrum dieser Explosion an dem Gegenteil aller Farben schwebt der Erzengel über dem Boden, das Gesicht unsichtbar, im Schatten hinter seiner Kapuze; es versetzt mir einen kurzen Stich durch die Körpermitte, als ich erkenne, dass es hinter dem lose fallenden braunen, so bescheiden und deswegen so unpassendem Stoff, genauso aussieht wie hinter den Augenhöhlen des Schädels, den der Meister trägt.
Persönlichkeitslose Schwärze. Die hell strahlend goldene Rüstung des Engels und die dunkelgoldene des Menschen täuschen beide. Ich mochte Tyrael noch nie, geschweige denn habe ich ihm vertraut, aber jetzt packt mich ein fürchterliches Gefühl; und weil ich gerade, wohl immer noch im Schockzustand, in messerscharfer, abgehobener Klarheit denke, weiß ich auch, wie dieses Gefühl zu nennen ist: Paranoia. Wenn mein eigener Meister sich selbst verrät...wem kann ich denn dann noch trauen?
Mir, natürlich.
Diese Gedanken waren nicht für dich bestimmt! Halt dich aus meinem Kopf raus!
Dafür ist es ein klein wenig zu spät, nicht wahr?
Aber...ich konnte dich doch immer ausschließen...
Ein Rasseln wie von Ketten an den Geistern verhungerter Gefangener erklingt; der Meister klatscht träge in die behandschuhten Hände. "Ein schöner Auftritt, Tyrael. Aber übertreibst du nicht ein wenig? Was sollen die Leute denken?"
Mein Auge für Details stellt kühl fest, dass draußen auf der Straße niemand das Leuchtfeuer an zur Schau gestellter Heiligkeit in der Taverne zu bemerken scheint.
Der Erzengel ignoriert die Frage. "General. Ich bin froh, dass Ihr zugestimmt habt, Euch erneut mit mir zu treffen. Wie Euch Deckard Cain sicher mitgeteilt hat, möchte ich mich in aller Form für mein vergangenes Verhalten entschuldigen. Als Geste guten Willens werde ich Euch weitere Gespräche mit dem Totenbeschwörer Tenarion ermöglichen, gerne sofort, und Euch so gut auf Euerem weiteren Weg unterstützen, wie es mir möglich ist."
Das...hat er schön gesagt. Ich weiß nicht, ob er das vorher mit Deckard einstudiert hat, aber selbst wenn...die scharfen Kanten meines Misstrauens bröckeln etwas.
Jetzt lässt du dich auf einmal einlullen? Du bist wirklich komplett durch den Wind, oder?
"Also nicht wirklich, oder? Bis jetzt warst du ja auch nur eine eher periphere Hilfe. Aber gut, zumindest die schnelle Reise nach Harrogath ist deutlich mehr wert als alles, was du sonst für uns getan hast. Ich nehme dieses Angebot an. Gerne, wie du sagtest, sofort."
Er steht auf.
"Und was ist mit Tenarion?", werfe ich hastig ein, bevor Tyrael einen Kommentar zu der Unverschämtheit des Meisters machen kann.
"Weißt du, Dorelem, ich glaube einfach, dass er mir nicht mehr besonders helfen kann – hat er nicht selbst des Öfteren gesagt, dass ich ihn schon vor den ganzen Ereignissen der letzten Monate deutlich an Stärke übertroffen hatte? Nein, wir müssen das nicht mehr herauszögern. Deckard hat ja ganz Recht. Mein Weg führt nach Norden, und der meines Dolches in das Herz von Baal."
Eisige Stille nach gleichwarmer Rede. Dann breitet Tyrael die Arme aus, hinter denen die Tentakel-artigen Lichtflügel träge dahinwabern. "So müssen wir denn nicht warten. Ihr seid wirklich bereit für die Reise?"
"Ja."
Tyrael winkt mit einer Hand, und ein rotes Portal erscheint im Raum. Sofort wird es merklich kälter.
"Dahinter liegt Harrogath, die letzte und dennoch schon verlorene Bastion der Menschheit."
"Es ist doch immer schön, etwas zu tun zu haben", sagt der Meister trocken. 
Für einen winzigen Moment zögert er, bevor er hindurchschreitet. Atma steht am Fuß der Treppe; seine Ersatzmutter umklammert das Geschenk, das er ihr gegeben hat, den unendlichen Milchsack, als wäre es ein geliebtes Kleinkind. Die Blicke von Mutter und Sohn treffen sich für diesen wortwörtlichen Augenblick des Zögerns. Was sieht sie hinter seinen schwarzen Augenhöhlen? Den Grund, weswegen sie kein Wort herausbringt, als sie den Mund öffnet zum Abschied, schwach die Hand hebt? Oder einen Grund, es zumindest zu versuchen, obwohl er nichts sagt?
Wir sind am anderen Ende der Welt, ein Golem, der sich so schwach und verletzlich, ja, verletzt fühlt wie selten zuvor, und darum irgendwie auch unglaublich menschlich; eine Armee stummer Skelette; ein ebenfalls deutlich stiller gewordener Horadrim-Weiser, der Wohlmeinendste von uns allen; und zuletzt der Held, der seine Menschlichkeit immer seiner Aufgabe untergeordnet hat...

Das ist also Harrogath. Wir sind an einem relativ hohen Punkt durch das Portal gekommen, sodass ich einen recht guten Überblick habe. Das Städtchen besteht aus genug Häusern für etwa tausend Menschen, einem kleinen Markt mit dem einzigen offenerem Platz, ansonsten ist alles sehr kompakt, und einer hohen Mauer um jedes Gebäude. Diese sind größtenteils gedrungen, mit Ausnahme von einigen Türmen, die von innen über die Befestigungen blicken. Auf einen Blick zu erkennen ist, dass sie von außerordentlicher Qualität sind – sie wirken exakt so undurchdringlich, wie sie vermutlich auch sind. Wie die Wohnhäuser selbst: grober Stein, aber perfekt verfugt, wenig Holz, feuersicher – kein Schmuck, kein Verputz, die Form folgt der Funktion. Mit einem Wort: Eine Festung. Ich sehe Menschen auf der Straße, auffallend wenig Männer, aber die Frauen sehen nicht weniger zäh aus. Ein kantiges und hartes Volk, zumindest hier, direkt unter dem heiligen Berg Arreat...
Mein Blick wandert nach oben. Dort thront er, ein gewaltiges Gebirgsmassiv, etwas, das ich so noch nie gesehen habe. Es sollte mich also mehr beeindrucken, aber irgendwie wirkt es dafür zu...bekannt?
Schnell durchforste ich meine Erinnerungen, da stoße ich darauf – oder hat mir der Zweite nachgeholfen? In dieser fürchterlichen Episode aus seinem Leben, die er mir aufgezwungen hat, als er für eine Weile die Kontrolle übernommen hatte, um mich mit den Bildern zu foltern...als er die Frau eines der Gegner seines Meisters brutal ermordete, und nur ganz knapp nicht auch noch ihre Kinder mit meuchelte...
Am Horizont, was ich damals vor lauter Schock gar nicht registriert hatte, der Arreat.
"Bei Bul-Kathos' Schwertern! Deckard Cain."
Von hinter dem Portal ist eine Frau hergeeilt. Sie ist alt, sicherlich über siebzig Jahre. Dennoch ist das einzige Zeichen von Schwäche in ihrer Haltung, dass sie leicht vorgebeugt dasteht. Die weißen und braunen Roben, die sie trägt, wirken nicht besonders gut geeignet, die Kälte zurückzuhalten, aber kein Zittern ist in ihren greisen Händen. Ihre farbfreien Haare sind in einem strengen Dutt zusammengehalten, der zu ihrem Ausdruck passt: in Falten des Alters mischen sich eindeutig solche der Sorgen, und ihre grünen Augen wirken unglaublich müde. Als sie den Namen des Horadrim-Weisen ausspricht, leuchten sie jedoch für einen Moment auf; Hoffnung und...noch etwas anderes? 
"Malah. Es ist mir die höchste Freude, dich wieder und wohl zu sehen."
"Wohl? Nicht im geringsten. Schon gar nicht, wenn ich höre, dass du immer noch unnötig geschwollen daher redest. Wie lange ist es her, dass du damit angefangen hast, und wie lange habe ich dir schon gesagt, du sollst dir den Unfug sparen?"
Malahs raue Stimme ist steinhart wie der Rest von ihr, aber trotz ihrer jetzt fast aufrechten Haltung, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, geht die Milde darin nicht vollkommen unter. Deckard lächelt ein warmes Lächeln.
"Viel zu lange, Mädchen", gibt er zurück, und dann umarmen sich die beiden alten Menschen. Er keucht etwas. Nach dieser herzlichen, aber knappen Geste trennen sie sich schnell wieder; der Weise ist fast gleich groß wie die Barbarin, und Deckard ist kein kleiner Mann, zumal er immer noch sehr aufrecht geht.
Etwas peinlich langgezogenes Schweigen kommt auf. Es ist offensichtlich, dass Malah und Deckard sich schon sehr lange kennen; wer weiß, warum sie nicht sofort mehr Worte füreinander finden? Der Meister gibt sich derweil zufrieden damit, die Augen über die Dächer der Stadt schweifen zu lassen; ab und an bleibt er an einem kleinen Detail hängen. Ich folge seinem Blick; da! Dieses Haus scheint eingestürzt, fast hätte ich es übersehen. Die Rauchsäule da hinten...sie kommt nicht aus einem Kamin. Und ist die Stadtmauer in Richtung Norden...?
Plötzlich donnert ein Projektil gegen die hohe Mauer, lässt Steine absplittern in einer Explosion aus leuchtendem Feuer. Die Flammen zischen noch lange nach, während der Schnee darauf fällt, ohne Hoffnung auf schnelles Löschen. Ein weiteres Geschoss fliegt auf die Mauer zu, etwas höher gezielt; es prallt an der Innenseite ab, rollt nach unten, eine grüne Kugel; beim Aufprall auf den Boden wird eine Giftwolke frei, sie füllt die Gasse zwischen Häusern und Mauer. Kein Rauch aus diesen Kaminen, kein Feuerschein hinter den Fenstern...in weiser Voraussicht befindet sich dort niemand, und kein Bewohner betritt noch den Weg, wo das Geschoss gelandet ist. Verteidiger laufen jetzt auf den Rand der Mauer, begutachten den Schaden; schnell, bevor ein weiterer Schuss abgefeuert wird, beschließen sie, dass die Barrikade hält – noch – und verschwinden wieder in Sicherheit. Die meisten von ihnen sind noch sehr jung.
"Ihr seid schwer in Bedrängnis", stellt Deckard schließlich fest. "Wie lange werdet ihr noch aushalten?"
"Bis die Welt stirbt. Harrogath wird nicht fallen. Aber das ist nicht das Problem, nicht wahr?"
"Nein. Ist es nicht."
"Du wirst bemerkt haben, von welcher Seite die Angriffe kommen."
Cain wird bleich. "Von den Bergflanken."
"Genau, Deckard", sagt Malah, mit Verachtung und Enttäuschung im Ausdruck. "Baal hat längst gesiegt. Wir konnten ihn nicht aufhalten. Wochenlang sah es so aus, als ob wir bestehen könnten, auch ohne Hilfe. Alle waren zu stolz, um um Hilfe zu bitten. Aber ich wusste, dass wir nicht gewinnen konnten. Ich nutzte Wissen, das du mir vor so langer Zeit verraten hast, kontaktierte Tyrael. Er versprach, für Unterstützung zu sorgen. Ist sie das? Dieser...dieser eine Mensch und diese Dinger?"
Vielleicht meint sie nur die Skelette...nein, natürlich nicht. Aber was soll ich mich beschweren, diese erste Reaktion auf mich ist zumindest nachvollziehbar. Nein, ich werde ihr nicht böse sein, bevor sie mich näher kennen gelernt hat. Vorverurteilen tun die anderen.
"Es sieht ganz danach aus. Es ist mir eine Freude, Eure Bekanntschaft zu machen, Malah. Man nennt mich den General.  Mögen Euer Herd mit Wärme und Eure Familie mit Stolz erfüllt sein."
Oh, sind wir heute aber formell.
Ist das eine klassische Begrüßung, oder wie?
Sie runzelt kurz die Stirn, dann seufzt sie. "Und Euer Feuer ewig leuchten und...deine Familie...irgendetwas mit Ehre? Junge, ich bin wirklich zu müde, um hier um den heißen Brei herumzureden. Wer bist du, und warum hat man dich geschickt?"
"Ich bin der, der Mephisto und Diablo besiegt hat. Ich werde auch Baal besiegen."
"Du, ganz allein?", fragt Malah ungläubig. Deckard nickt bedächtig. "Er, ganz allein. Malah, ich habe vollstes Vertrauen in seine Fähigkeiten."
"Das ist natürlich wunderbar." Ihre Stimme verrät, dass sie das überhaupt nicht wunderbar findet. "Aber, und die Frage erlaube ich mir jetzt, warum kommt er erst jetzt? Tyrael ist ein Erzengel! Das ist ein einziger Mensch! Er hätte ihn doch längst holen können, und nicht volle fünf Tage, nachdem ich in höchster Verzweiflung um Hilfe gebeten habe!"
"Es war... etwas komplizierter", versucht Deckard lahm zu beschwichtigen, aber Malah ist längst nicht fertig.
"Zwei weitere Tage haben wir durchgehalten, Deckard. Stets in der Hoffnung, dass der Rest der Welt von unserer schrecklichen Lage erfährt, denn ein Erzengel weiß ja Bescheid, und er hat versprochen, dich sofort zu alarmieren, und du kennst jeden Herrscher der Welt persönlich!"
Himmel, ist sie wütend. Wenn ich jetzt bedenke, dass der Meister meinte, es kann ja nicht so unglaublich eilen, und ein halber Tag Verspätung ist kein Problem...ich verstehe jetzt auch, warum Deckard so frustriert war, dass er uns so lange nicht gefunden hat. Was denkt der Meister darüber? Keine Ahnung – hinter den schwarzen Augenhöhlen ist sein Ausdruck unlesbar.
"Malah...ich will nicht sagen, dass Tyrael, ich, oder sonstwer alles richtig gemacht haben. Aber ganz so einfach ist es dann doch nicht. Mephisto und Diablo haben ihr Bestes getan, um die Welt ins Chaos zu stürzen, in der kurzen Zeit, die sie frei waren – die Herrscher dieser Welt sind mit sich selbst beschäftigt. Waren sie viel zu sehr, bevor dieser ganze Wahnsinn begonnen hat, um etwas dagegen unternehmen zu können, und sind es jetzt mehr denn je. Oder tot. Kehjistan ist in weiten Teilen verwüstet, überall wo Diablos Weg hindurchführte. Lut Gholein ist politisch instabiler, als es je war, mit einem Jerhyn an der Spitze, der nicht einmal mehr in seinem eigenen Palast wirkliche Macht inne hält. Kurast ist weg. Die Stadt ist vom Erdboden verschwunden, Malah. Ich weiß, dass ihr es auch nicht leicht hattet, aber bitte, versteh auch ein wenig den Ernst der Lage anderer."
Da ist er aber sehr großzügig dem Meister gegenüber – immerhin ist der ganz und gar nicht unschuldig daran, dass es so lange gedauert hat...
Malah schließt die Augen und strafft sich. Dann flüstert sie: "Weißt du, was hier vor drei Tagen passiert ist?"
Deckard gibt ihr keine Antwort, und nach kurzer Zeit redet sie tonlos weiter. "Die Ältesten hatten einen magischen Schutzschild gegen Baals Angriffe aufgebaut. Wie geplant, war er ausgezeichnet geeignet, der Macht der Dämonenarmee zu widerstehen. Sie mussten sich auf ihre Armee verlassen, und es war eine gewaltige Menge, aber wir waren ihnen gewachsen. Harrogath hat sich seit Jahrhunderten auf so einen Angriff vorbereitet. Es sah so aus, als könnten wir Monate aushalten. Fast dachte ich, meine Sorgen wären unbegründet.
Und dann versagte der Schild. Es gab eine Rückkopplung."
Deckard streckt den Arm aus, hält aber inne, bevor er ihre Schulter berührt. "Sag mir nicht, dass Aust..."
Malahs Stimme bricht. "Bis auf einen sind alle..."
Der Horadrim-Weise lässt den Arm sinken, hilflos.
Heiser fährt Malah fort. "Nachdem die Barriere gebrochen war, regneten die Katapulte die Hölle auf uns nieder. Ihre magischen Geschosse haben die Häuser größtenteils intakt gelassen, aber uns so viele Leben gekostet. Die von uns, die verschont geblieben sind, haben sich zurückgezogen, auf den Angriff gewartet...aber er kam nicht. Stattdessen sind die Dämonen über die Bergflanken gezogen, haben die Stadt ignoriert – wohl wissend, dass wir sie im Häuserkampf aufgerieben hätten. Jetzt stehen ihre Katapulte auf dem Vorgebirge, sie haben den ganzen Berg befestigt..."
"Das verstehe ich nicht ganz", meldet sich auf einmal der Meister. "Sie haben die ganze Armee über den Pass geschafft, weil Harrogath den direkten Weg blockiert – wozu? Sie hätten die Stadt genauso von Süden aus bombardieren können."
"Baal will nicht, dass wir ihm folgen!", zischt Malah. "Jeder Krieger, der noch stehen kann, weiß, was unsere Aufgabe ist. Wir dürfen ihn nicht zum Weltstein gelangen lassen. Die Belagerungsarmee will ihm den Rücken freihalten, nichts weiter. Ob wir fallen oder nicht, ist für ihn doch völlig egal. Also müssen wir sie schlagen, koste es, was es wolle. Ihre Katapulte vernichten, seine Truppen vernichten, den Arreat erklimmen und ihn daran hindern, den Weltsteinturm zu erreichen. Sicher arbeitet er bereits daran, das Siegel der Urahnen zu brechen. Das darf nicht geschehen! Koste es, was es wolle..."
Mit Bestürzung blickt Deckard sie an, hat die Verzweiflung aus ihrem Tonfall gehört. Sie beißt die Zähne zusammen.
"Ja, auch Bannuk."
"Malah..."
"Ich will nichts hören, Deckard!", schnappt sie. "Ich bin so stolz auf meinen Sohn. Er hat sich der unmöglichen Aufgabe gestellt, diese Dämonen vom heiligen Boden zu entfernen, und er hat so viele von ihnen mitgenommen wie wenige andere. Wenn es sein muss, nehme ich selbst ein Schwert, eine Axt, einen verdammten Hammer in die Hand und jage sie zur Hölle. Bis der letzte von uns sein Blut auf den Hochlanden vergossen hat werden wir kämpfen!"
Ihre Augen sind trocken. In ihnen lodert ein Feuer, eine Leidenschaft, die ich bewundere. Die letzten Minuten hat Deckard immer betretener, voller Scham zu Boden gesehen. Jetzt lässt er sich auch anstecken. Erwidert ihren Blick. Und diesmal schafft er es, sie zu berühren, und sie akzeptiert seine feste Umarmung, in der er nicht keucht.
"Wir werden dafür sorgen, dass all die Opfer nicht umsonst waren, Malah. Das verspreche ich dir."
"Wenigstens weiß ich, dass ich dir mehr vertrauen kann als dem Engel, alter Narr", haucht sie. Dann löst sie sich wieder, sieht den Meister an. "Was ist also mit dir? Willst du auch gegen diese Monster kämpfen, deinen Beitrag leisten?"
"Ich werde keinen 'Beitrag' leisten. Ich werde den Berg besteigen und Baal vernichten", erklärt der Meister ruhig.
Die alte Frau schnaubt. "Ha! Wir planen für morgen einen Ausfall. Rede mit Qua-Kehk, unserem Truppenführer. Vielleicht erlaubt er dir, mit zu kämpfen. Aber du wirst schon sehr überzeugend sein müssen. Niemand hier wird Hilfe von außen annehmen, zumindest nicht offen."
"Für wann ist dieser Ausfall angesetzt?", fragt der Meister.
"Eine Stunde nach der Dämmerung, wenn die aufgehende Sonne schon etwas nach Süden gewandert ist und damit die Angreifer blendet."
"Wunderbar. Dann brauche ich bis morgen natürlich eine Bleibe."
"Das werden wir hinbekommen", sagt Malah. Dann dreht sie sich zu dem Gebäude hinter ihr und brüllt plötzlich gellend: "Anya!"
Kurz darauf tritt eine schwarzhaarige Frau aus dem steinernen Türrahmen. Sie hat das gleiche Grün wie Malah in ihren großen Augen, und auch ihre ähnlichen Gesichtszüge verraten die Verwandtschaft. Beide Barbarinnen haben das harte Kinn, das hier vorzuherrschen scheint, und wie gemeißelt wirkende Wangenknochen. Anya ist bei weitem nicht so drahtig wie Malah, aber nicht ansatzweise dick – nur breiter, Hüften wie Schultern. Die leichte Fülle lässt sie gesünder wirken, wobei auch bei ihr eine tiefliegende Trauer zu erkennen ist. Dennoch setzt sie ein fröhliches Lächeln auf, als sie uns sieht. "Was gibts, Mama?", fragt sie Malah, während sie ihre Hände an der groben Lederschürze abwischt, die sie trägt. Diese und ihre Unterarme bis zum Ellenbogen sind komplett blutverschmiert.
"Wie geht es Wulfgar?"
Anyas Lächeln wird noch etwas breiter. "Er kommt durch, da bin ich mir ganz sicher!"
"Großartig, Mädchen", sagt Malah, Erleichterung in der Stimme. "Dann solltest du Zeit haben, dich um unsere Überraschungsgäste zu kümmern. Kennst du Deckard noch?"
"Deckard? Tatsächlich! Ich glaub es ja nicht! Wie lange ist das jetzt her?", ruft Anya, streckt die Arme aus, aber überlegt es sich schnell anders, als sie ihre blutigen Hände sieht.
"Etwa sechzehn Jahre", antwortet der Horadrim-Weise. "Du warst bei meinem letzten Besuch nicht da."
Anyas Ausdruck wird leer, dann wendet sie ihren Blick hilfesuchend an Malah. "Als du beim Meister in Sescheron gelernt hast."
Deckard lächelt Anya wohlwollend an. "Dass du wieder zurück bist, heißt hoffentlich, dass deine Ausbildung erfolgreich abgeschlossen ist?"
Sie strahlt. "Ja! Ich kann mein Talent endlich voll nutzen! Ist auch bitter nötig..."
Malah legt ihr eine Hand auf die Schulter. "Tochter, erzähl ihnen das auf dem Weg. Sie brauchen jeweils eine Unterkunft – findet sich schnell, leider – und du kannst ihnen auch die Stadt zeigen, was noch davon übrig ist. Ich kümmere mich weiter um unsere Tapferen."
"Alles klar! Na, dann kommt mal mit. Wer bist du eigentlich?", fragt sie den Meister.
"Ich bin der General. Wenn alles gut läuft, werde ich Baal für euch los."
"Ach wirklich? Das wäre fantastisch! Freut mich, dich kennen zu lernen!" Enthusiastisch streckt Anya ihre Hand aus. Hat sie das Blut schon wieder vergessen?
Ohne zu zögern schüttelt der Meister sie. "Ebenfalls."
Malahs Tochter blickt leicht geschockt, als sie ihren Fehler bemerkt, wischt sich die Hand etwas erfolglos an der hoffnungslos verdreckten Schürze, wird zerknirscht, als sie merkt, dass der Meister das auch falsch interpretieren könnte; schließlich zuckt sie verschämt die Schultern, und wendet sich mir zu. "Und du?"
Ich bin für einen Moment überrascht, dann verbeuge ich mich leicht. "Dorelem. Sehr erfreut."
"Ah, der kann ja reden! Neuestes Modell?"
"Guter Meister", sage ich, den Daumen auf eben jenen gerichtet. Sie kichert. "Das lässt ja hoffen!"
Die Frau ist mir sympathisch.
Ihr seid beide leicht dämlich, also wundert mich das nicht.
Nur, weil sie etwas tolpatschig ist?
Und "etwas" naiv, so wie es scheint.
Ja, das bin ich auch, aber gerne. 
"Also, dann kommt mal mit", ruft Anya und geht los. Wir steigen eine Treppe herab, vor derem Fuß links ein Gebäude steht, und vor diesem ein Mann mit gewaltigen Muskeln. Er hämmert gerade auf ein rotglühendes Stück Metall ein. Sein Kopf ist fast komplett haarlos; das allerdings nicht absichtlich, wenn ich seine vielfach hässlich gerötete Haut richtig interpretiere. Der nackte Oberkörper glänzt im Feuerschein der Schmiede vor Schweiß, seine Zähne sind zusammengebissen; er muss aufgrund der Belagerung seit Tagen die ganze Zeit am Arbeiten sein.
"Ho, Larzuk!", ruft unsere Führerin. Er schmiedet einfach weiter, grunzt aber etwas Unverständliches zurück als Zeichen, dass er sie gehört hat. Für eine Weile stehen wir geduldig da, während er das aktuelle Eisen vollendet; der Meister blickt sich derweil mäßig interessiert die Reihen an Schwertern und Schilden, Rüstungen und Kettenhandschuhen an. Schließlich lässt Larzuk das heiße Metall zischend in einen Eimer fallen und wendet sich uns zu. "Hallo, Anya. Du willst deine Sachen abholen? Ich bring sie dir gleich."
"Ach, bist du schon fertig?"
"Seit Stunden. Wo warst du die ganze Zeit?" Sein Blick fällt auf ihre blutigen Arme. "Ah...Malah aushelfen? Das ist natürlich eine gute Entschuldigung."
Anya verzieht das Gesicht. "Danke für die Erinnerung." Sie deutet fragend auf den Eimer, den Larzuk gerade zum Kühlen des Metalls benutzt hat, und er nickt. Darin wäscht sie sich das Blut weg. 
"Nicht besonders sauber", murmelt der Meister. "Tatsächlich Barbaren."
Ich zucke mit den Schultern. Während Anya sich notdürftig reinigt, spricht der Schmied den Meister an: "Und du bist?"
"Das sind der General und Dorelem", antwortet Anya für uns. "Sie wollen was gegen die Belagerung unternehmen!"
"Was? Die ganz allein?"
"Das zu hören langweilt mich langsam...", wirft der Meister ein. Anya kichert und geht in das Lager der Schmiede.
Larzuk schnaubt. "Na ja, schaden werdet ihr sicher nicht. Braucht ihr irgendwelche Waffen? Rüstung? Wenn ja, könnt ihr es bezahlen? Alles hier ist für unsere Krieger reserviert. Aber ich mache eine Ausnahme, wenn es mir Material verschafft."
"Eigentlich...", beginnt der Meister, dann sieht er, wie Anya mit einem gewaltigen Stapel wacklig balancierter Ausrüstung zurückkommt und unterbricht sich. "Darf ich fragen, was du damit vorhast, Anya?"
"Ich verstärke es durch...hoppla..." Fast fällt ihr eine Axt auf den Fuß, aber sie fängt sie gerade noch ab. Ich trete hinzu und nehme ihr wortlos etwas ab. "Danke! Verstärke durch Verzauberungen. Mama hat ein Talent fürs Heilen, aber ich bin eher aufs Grobe veranlagt. Wenn man Magie überhaupt so nennen kann, ha! Äh, gibt es noch was zu bereden hier oder können wir weiter gehen?"
Der Meister reibt sich das Kinn, wirft mir einen seltsam langen Blick zu, dann sagt er: "Ja. Aber vielleicht komme ich noch auf euch beide zurück."
Harrogath ist wenig größer als ein Dorf, jedoch deutlich imposanter aufgrund der Befestigung – und der hoch aufragenden Bergflanken des Passes, den es eigentlich blockieren soll. So gehen wir von Larzuks Schmiede aus nur eine etwas breitere Straße entlang und dann links, um innerhalb von nur wenigen Minuten Anyas Haus zu erreichen. Sie hat mehrere Stände davor aufgebaut, auf die sie das von Larzuk erhaltene Rüstzeug jetzt verteilt. "So. Die bearbeite ich später, dauert zum Glück nicht so lange wie das Schmieden, darum kann ich Mama mit den Verwundeten helfen. Oder euch etwas rumführen, schätze ich. Suchen wir als nächstes mal nach einer Unterkunft..."
Sie kratzt sich am Kopf, dann zuckt sie mit den Schultern. "Warum nicht, das spart Arbeit. Hier entlang..."
Die Hütte, zu der sie uns führt, ist für Harrogather Verhältnisse recht imposant. Neben der Tür sind sogar grobe Holzstatuen aufgestellt, recht hässliche Totems, aber sicher den Barbaren sehr wichtig. Im Halbdunkel des Innenraums – die Fenster sind eng, damit sie sich gut mit Holzläden verschließen lassen – sehe ich, dass die relative Größe des Gebäudes daher rührt, dass es ein weiteres halbes Stockwerk über dem auf Bodenniveau besitzt, ein Holzboden in etwa zwei Metern Höhe, erreichbar über eine Leiter. 
"Hier willst du uns unterbringen?", frage ich etwas ungläubig. Sie wirkt verletzt, deswegen rede ich schnell weiter. "Ich meine, das ist ja ein wirklich tolles Haus! Eines der schönsten hier!"
Ich spüre den verärgerten Blick des Meisters geradezu, aber das ist mir nicht so wichtig im Moment – Anya wirkt beruhigt. "Hat es auch jedes Recht zu sein! Es ist...oder besser war...das meines Bruders."
Bestürzt halte ich mir die Hand vor den Mund. "Oh Himmel, das tut mir Leid."
"Bannuk ist gut gestorben", sagt sie tapfer, aber ich höre den Schmerz aus ihrer Stimme. "So oder so hat es keinen Sinn, seinen Herd kalt zu lassen. Und da es ohnehin schon für einen Gast bereitet war..."
Jetzt ist es die Stimme des Meisters, die bemüht emotionslos ist. "Welcher Gast denn?"
"Eine Frau namens Natalya", erklärt Anya unschuldig. Ich halte innerlich den Atem an. "Wir dachten die ganze Zeit, sie wäre nur eine harmlose Botschafterin aus dem Osten, bis sie nach dem Fall des Schutzzaubers auf einmal erklärt hat, dass sie in Wirklichkeit eine Assassine ist! Sie hatte zumindest eine ähnlich beeindruckende Rüstung wie du, General, also haben wir sie gerne mitkämpfen lassen. Was sie wirklich gut gemacht hat! Bis sie...allein zurückgekommen ist, nur mit der Nachricht von Bannuks Tod."
"Und was hat sie dann getan?", presst der Meister hervor.
Anyas Gesicht nimmt einen seltsamen Ausdruck an. Wundert sie sich über die Frage, ist sie verletzt, dass der Meister den Tod ihres Bruders ignoriert? "Sie ist einfach verschwunden",  sagt sie dann.
Lüge.
Sicher?
Wie Lettern auf Pergament, würde ich sagen, wenn die hier oben wüssten, wie man schreibt.
"Wann?", fordert der Meister halb verzweifelt.
"Äh...vorgestern?", sagt Anya unsicher.
Die behandschuhten Fäuste des Meisters zittern, so fest ballt er sie zusammen. Sein Mund ist eine Grimasse des Schmerzes. So knapp...
Bist du dir sicher, dass es nur das ist, oder auch der Umstand, dass sie offenbar die ganze Zeit, wo sie hier war, im Haus eines starken Barbarenkriegers übernachtet hat?
Meinst du wirklich...
Ich meine hier überhaupt nichts, wichtig ist, was er meint. Oder...eigentlich nicht. Mir zumindest nicht.
"Kanntest du sie denn, General?", versucht es Anya. Der Meister starrt für einen langen Moment in die Ferne.
"Ja. Wenn ich mich beeile, dann...", sagt er schließlich. Sein Gegenüber macht einen Schritt nach vorne und streckt die Hand aus, aber bevor wir herausfinden, was sie vorhat, redet der Meister weiter. "Zunächst muss ich hier ankommen. Dorelem, wärst du so gut, unsere Sachen zu holen? Die Truhe ist ja noch in Lut Gholein, wehe, Tyrael hat sein blödes Portal geschlossen..."
"Wir sind an einem Wegpunkt vorbeigekommen", biete ich an. "Den kann Deckard sicher aktivieren, wenn das Federhirn wieder nicht an uns gedacht hat."
"Gut, gut...", winkt er mich hinaus. "Also, Anya, wo finde ich alles?", höre ich ihn dann noch sagen, bevor ich aus dem Haus bin, und ich habe gerade keine Lust, mein Hörvermögen anzustrengen, um mehr mitzubekommen. Natalya...sie war hier...wenn wir nicht nach diesen verfluchten Setteilen gesucht hätten...verdammt! Hoffentlich tut es dem Meister so Leid wie mir! Hoffentlich bittet er Larzuk darum, sie zu Staub zu zermahlen!

Kapitel 17 – Kriegsunrat

Das Portal war tatsächlich noch offen. Ich fragte Malah, ob es in Ordnung sei, die Armee hindurch zu führen; trocken meinte sie darauf, dass wenn die Leute mich schon rumlaufen sähen, würden sie ein paar Skelette auch nicht mehr groß kümmern. So liefere ich jetzt also Skelette, Wächter, Magier und die Truhe mit dem Besitz des Meisters auf einmal ab.
Anya hat ihn offenbar schon verlassen. "Stell sie da hinten ab, Dorelem", weist mich der Meister an. Ich nicke. "Deckard richtet sich auch gerade irgendwo ein", informiere ich. "Komisch, dass er nicht das schöne Haus bekommen hat..."
Der Meister zuckt mit den Schultern.
Vielleicht darf Deckard ja bei Malah übernachten.
Was bringt dich denn darauf?
Egal.
"Jetzt ist das Portal übrigens zu", füge ich noch hinzu, während ich unser spärliches Gepäck verstaue. Der Meister prüft das Bett auf Bequemlichkeit; dass er das in voller Rüstung beurteilen kann...dennoch sehe ich in seiner Pose, zwischen die Kissen gefläzt, immer noch den viel zu jungen, viel zu naiven, aber so hoffnungsvollen Menschen, der mich damals mit größter Unsicherheit im Blick beschworen hat. Auf das surrealste zerstören die goldene Schädelmaske, die Schuppenrüstung, der Kettengurt und die Handschuhe über verbrannten Fingern das Bild. Hat er sie immer noch nicht ausgezogen? Ich frage ihn.
"Gleich, nachdem Anya gegangen ist, habe ich mich darum gekümmert. Meine Finger werden schon wieder."
"Solltest du das nicht einem Heiler überlassen?"
"Die haben hier wohl Besseres zu tun."
"Und warum lässt du uns nicht einmal einen Blick darauf werfen? Der Zweite kennt sich medizinisch ausgezeichnet aus. Hast du Angst, in weniger als voller Montur in meiner Gegenwart zu sein?"
Ich bilde mir ein, dass, wenn ich eine Chance haben will, ihn aus diesem goldenen Käfig zu befreien, ich es immer wieder versuchen muss. Er dreht sich zu mir, hat aber nur ein sardonisches Grinsen für die Frage übrig.
Da stupst der Zweite mich innerlich an, und ich hebe zwei Finger. "Was ist eigentlich mit dem letzten Teil, Meister? Spürt Ihr es nicht?", fragt er.
Das Lächeln verschwindet. "Trang-Ouls Flügel sind in der Nähe, Zweiter. Dessen bin ich mir sicher. Aber wo genau...ich kanns nicht sagen! Als ob etwas meine Sinne trübt!"
Der Zweite streicht sich über unser Feuerkinn. "Ich wünscht, ich könnte Euch da helfen. Nach dem bisherigen Muster...Bischibosch, Endugu und Kaa waren die ursprünglichen Träger ihrer Setteile. Samora, die damit nach Kehjistan ging, hat ihres offenbar vererbt, bis Blutrabe die Rüstung erhielt. Aber Borom? Er bekam den Schrumpkopf, weil er Barbar war und unter diesen – zumindest damals – Totems nicht weiter auffallen würden. Dass Ihr die Flügel hier spürt, bedeutet, dass Borom wohl nicht mit ihnen sein Heimatland verlassen hat. Aber ob er Samoras Weg ging und sie weitergab, oder ob er wieder die anderen drei zum Dämon wurde und es in dieser Form bewacht..."
"Mir wäre Zweiteres lieber", sagt der Meister nach kurzer Überlegung. "Wir marschieren ohnehin ab morgen diesen Berg voller Monster hoch – die Chancen stehen gut, dass eines von ihnen ein dämonischer Borom samt Trang-Ouls letztem Teil ist!"
Bevor ich meine Hoffnung, dass wir es nie finden werden, ausdrücken kann, springt der Meister auf. "Ausruhen kann ich mich, wenn ich tot bin! Lass uns mit diesem Qua-Kehk reden, damit wir morgen nicht zu spät kommen, wenn diese Narren sich die Köpfe an den Dämonen einrennen."
Wir gehen zunächst die paar Schritte zurück zu Anyas Haus, vor dem sie schon geschäftig Waffen und Rüstungen verzaubert; sie scheint nicht mehr zu tun, als jedes Teil für eine Weile in die Hand zu nehmen und es dann wieder hinzulegen, aber nach jedem von ihnen steht ihr mehr Schweiß auf der Stirn als Larzuk beim Schmieden.
Ich nehme das gerade bearbeitete Schwert in die Hand, wiege es und schwinge es probeweise ein paar Mal.
"Liegt gut in der Hand! Was kann es?"
"Keine Ahnung", grinst Anya. "Was denkst du? Ich muss hier so viel wie möglich schaffen, eine richtig saubere Waffe mit ausgewählten Eigenschaften geht nicht so auf ein paar Minuten. So kann ich die Rohlinge nur irgendwie besser machen, das Resultat ist reines Glücksspiel."
"Gib mal her", befiehlt der Meister. Ich reiche ihm die Klinge, er schwingt sie auch grob hin und her – und stößt sie mir plötzlich in den Bauch. Eisige Kälte breitet sich von der Spitze her aus, verästelter Schmerz wie brennende Blitze aus Frost, und ich keuche lungenlos.
"Was sollte das denn?", protestiere ich. Anya wirkt auch leicht frappiert.
"Hast du was gespürt?", fragt der Meister. Ich zische: "Ja! Einen Mückenstich!" Aber er scheint meinen Seitenhieb auf seinen alten Spitznamen nicht zu bemerken.
"...und es ist kälteverzaubert", füge ich knurrend hinzu.
"Na also, und ich würde schätzen, dass es den Träger etwas geschickter im Umgang macht. Da haben wir die Eigenschaften! Vielleicht kann Dorelem ja..."
Bevor ich lautstark protestieren kann, winkt Anya hastig ab. "Nein...das ist schon in Ordnung, danke. Ich werde später einfach Deckard bitten, sie zu identifizieren."
Mein Feuerauge funkelt den Meister wortlos an. Mir einfach so...
Hör auf zu weinen. Das geht viel schlimmer.
"In Ordnung, wegen Waffen bin ich ohnehin nicht gekommen", sagt der Meister unbekümmert. "Deine Mutter meine, ich sollte mich mit einem gewissen Qua-Kehk unterhalten..."
Anya beißt sich auf die Unterlippe. "Oh, ob du da nicht etwas ungünstig dran bist? Der müsste gerade Kriegsrat halten..." Sie unterbricht sich und winkt jemanden hinter uns zu. "Oder auch noch nicht!"
Der weißhaarige, alt und verbraucht wirkende Mann, der zu uns schlendert, wirkt so gar nicht barbarisch. Er ist groß, hager, blass und wenig muskulös; seine Nase hat einen deutlichen Haken, sein Kinn ist spitz, die Wangenknochen klar sichtbar unter eingefallener, faltiger Haut.
...unheimlich.
Was denn? Sein freundliches Lächeln?
Du hast gerade den Meister beschrieben.
Schnell überschlage ich noch einmal die Gesichtszüge, die mir gerade besonders aufgefallen sind. Tatsächlich...
Natürlich sieht der alte Mann in vielen Details anders aus; die langen Haare im strengen Pferdeschwanz, die für hier etwas opulent wirkenden schwarzen Roben mit Fellsaum, ein Luxus, den der Meister nie zur Schau getragen hat – und natürlich das beträchtlich höhere Alter...
...Moment. Dein oder mein Meister?
"Nihlathak, darf ich Euch den General vorstellen? General, Ältester Nihlathak", sagt Anya steif.
"Ah, ein Totenbeschwörer!", ruft der Älteste mit dünner, aber nicht unangenehmer Stimme. "Ich hatte Gerüchte über einen Krieger von fern gehört, der unseren Kampf gegen Baal unterstützen wollte, aber nichts über seine Profession. Sehr erfreut." Er schüttelt dem Meister die Hand, seine eigene in Schuhen aus dünnen weißem Leder.
"Ebenfalls", antwortet der Meister freundlich. "Ich muss sagen, den Empfang hier hatte ich mir schlimmer vorgestellt. Niemand scheint wirklich zu stören, dass ich den gesegneten Fluch besitze."
"Wir haben gerade wenig Zeit für Vorurteile", sagt Nihlathak, sein Lächeln verschwunden. "Apropos...gab es etwas, über das Ihr mit mir reden wolltet, werte Anya? Ich wollte mich nur kurz vorstellen, bin auf dem Weg, um mich beim Kriegsrat zu beteiligen."
"Genau darum ging es mir, Ältester – meine Mutter schlug dem General ein Treffen mit Qua-Kehk wegen morgen vor, da dachte ich, er könnte vielleicht gleich mitkommen?"
"Deine arme Mutter...", seufzt Nihlathak. Anyas Miene wird schmerzerfüllt, aber der Älteste spricht weiter. "Ich kenne ihr Leid ja aus erster Hand, und jeder kennt unsere Lage. Dennoch...ist sie wirklich verzweifelt genug, einem komplett Fremden sofort Zutritt zu einer so wichtigen Besprechung zu gewähren?"
Die Magieschmiedin versteift sich. "Das...war meine Idee."
"Ach so!" Nihlathak lächelt den Meister an. "Nichts für Ungut. Du vertraust ihm also, Anya?"
"Deckard Cain hat ihn geschickt", erklärt sie mit fester Stimme, als ob das eigentlich alles sagen würde – und das stimmt ja auch.
"Das ist natürlich ein Argument. Aber selbstverständlich, Anya..." – der Älteste legt ihr väterlich die Hand auf die Schulter – "...wäre ich deinem Wunsch ohnehin nachgekommen. Du hast durch schon zwei fehlgefasste Pläne Vater und Bruder verloren, und doch nie die Hoffnung aufgegeben – das ist bewundernswert, wirklich. Und dieser Plan, wenn ich mir den Burschen so ansehe – wer weiß? Kommt mit mir, General. Ich werde Euch Zutritt verschaffen."
"Wunderbar!", ruft der Meister, aber er legt wenig Emotion in den Ausruf. Ist er, wie ich, nur leicht verwirrt? Oder, wie Anya ins Gesicht geschrieben steht, verletzt? 
Wir folgen dem alten Mann. Anya packt sofort die nächste Waffe und stürzt sich in die Arbeit. 
Ja, nicht besonders taktvoll von dem Greis, seine Finger so in ihre frischen Wunden zu legen. Wird er schon senil, dass er das nicht merkt?
Ich weiß nicht...er schien es zumindest nett genug zu meinen. Und immerhin hilft er uns, also will ich mal nicht so sein...
"Wenn Ihr mir eine Frage gestattet, Ältester: Verirren sich denn ab und an Totenbeschwörer in diese doch etwas abgelegene Ecke der Welt? Ihr hattet keine Probleme, mich auf einen Blick richtig einzuordnen", beginnt der Meister auf dem Weg ein Gespräch.
"Ach, dafür genügte eigentlich ein Blick auf Euren Golem. Ein ganz wundersames Konstrukt, wie das Feuer in diese Gestalt gezwungen wird – fantastisch! Viel Gelegenheit, solche Magie mit eigenen Augen zu sehen hatte ich in der Tat allerdings noch nicht, wobei ich mir doch einbilde, als Ältester etwas weltoffener zu sein als manche hier. Aber bitte, spart Euch ruhig den Titel."
"Leider ist der meine ein Name, also kann ich den Gefallen nicht zurückgeben, Nihlathak. Auch für die Unterstützung stehe ich in Eurer Schuld."
Der ist aber freundlich.
Schadet ja wirklich nicht, sich bei einem der Mächtigen etwas einzuschmeicheln, oder? Der Rat der Ältesten hat in jeder größeren Barbarensiedlung Entscheidungshoheit über alles, was nicht direkt den Krieg betrifft – und man hört ihnen auch in diesen Dingen sehr gerne zu, war doch quasi jeder männliche und auch viele weibliche Barbaren einmal selbst Krieger.
Mich wundert nur, dass er anscheinend doch ganz leicht seine Herablassung ablegen kann. Seit er den Helm trägt, ist das fast seine übliche Haltung geworden. Warum ist er nicht einmal zu uns freundlich?
Du hast schon ein hartes Leben. Oh warte! 
Ach, fangen wir nicht wieder damit an...
"Wenn Ihr tatsächlich etwas gegen die Belagerung ausrichten könnt, wäre ich bereit, jegliche Schuld als beglichen zu betrachten, Junge", lacht Nihlathak. "Das wäre auch ein schönes Beispiel für manche unserer ungestümeren jungen Krieger. Ehre bedeutet nicht viel, wenn ein Pfeil das Ende ist! Mehr Rüstung sollten sie tragen, Ihr macht das genau richtig. Wer hat denn Euer herrliches Exemplar geschmiedet, wenn ich fragen darf?"
"Der Nekromant, dessen Erbe ich beschlossen habe, anzutreten", erklärt der Meister. Erst nach ein paar Sekunden wird Nihlathak klar, dass die Aussage endgültig war und er keine weiteren Details zu erwarten hat.
"...hoffentlich ein würdiges, General. Nun, wir sind bald in der Halle der Ältesten angekommen. Wobei wir sie  umbenennen könnten", seufzt er tief.
"Wie geht Ihr mit der Bürde um, der letzte von ihnen zu sein?", fragt der Meister, was mich etwas kalt erwischt.
Zur Hölle, das kleine Detail hätte ich ja beinahe übersehen. Damit ist es ja noch viel wichtiger für den Meister, sich extrem gut mit ihm zu stellen!
Nihlathak wirft ihm einen unlesbaren Seitenblick zu. "Ihr habt davon gehört? Von Malah, nehme ich an. Nun, ich versuche, mein bestes zu geben, das bin ich den anderen schuldig. Der Berg behüte ihre Seelen. Zunächst habe ich die Halle den Kriegern zu Verfügung gestellt und ihnen mehr Mitsprache eingeräumt, weil ich mir nicht herausnehmen wollte, von nun an allein für den Rat zu entscheiden...ich hoffe, ich tue das Richtige. Aber das könnt Ihr ja gleich mit entscheiden."
Haha, natürlich tust du das Richtige...
Klingt für mich zunächst recht anständig.
Und für mich nach genau der Art von politischen Intrigen und Machtgeschachere, die du nur so liebst, also bleib weiter bewusst naiv und überlass mir das Denken. Jetzt bin ich natürlich sehr gespannt, wie Nihlathaks Verhältnis zu den Kriegern ist...
Die Halle der Ältesten ist ein rundes Gebäude, relativ breit, aber einstöckig. An einer Seite ist das Dach eingestürzt, vermutlich durch den Einschlag eines Katapultgeschosses. Wir sind recht nahe an der Stadtmauer...
Ich bleibe ungefragt zurück, als sich der Meister und Nihlathak nähern; die Barbaren mögen überraschend tolerant sein, aber ich will ihre Gastfreundschaft nicht überstrapazieren. Der Meister allein bekommt schon genug misstrauische Blicke.
Alles hören kann ich natürlich trotzdem. Wie ein rumpelndes "Wer ist das denn?", als der Meister eintritt. Nihlathak stellt ihn ruhig vor und erklärt, dass der Älteste die Anwesenheit des Totenbeschwörers ausdrücklich erbittet.
"Wir halten hier den wohl wichtigsten Rat, den Harrogath je hatte, und Ihr ladet einen Diener der dunklen Künste dazu ein? Wir könnten gleich den Dämonengeneral Schenk selbst mithören lassen, das wäre sicherer! Seid Ihr des Wahnsinns, Nihlathak?", ruft die gleiche Stimme, heiser und kehlig voller Zorn.
"Allein aufgrund der Tatsache, dass ich noch am Leben bin, bilde ich mir ein, mich bester geistiger Gesundheit zu erfreuen, Qua-Kehk", gibt der Älteste ruhig, leise und eiskalt zurück. "Stets war ich gegen die Idee, den Schutzschild zu errichten, und als er kollabierte, war ich als einziger weise genug, nicht davon mitgerissen zu werden. Willst du also wirklich mein Urteil in Frage stellen, Kind?"
Mit den letzten Wort könnte man Äpfel vierteln.
Ja, er nutzt seine Position gnadenlos aus. Was passiert ist, wird jeder hier noch ganz genau wissen, aber ich denke, es kann nicht schaden, es den Kriegerschädeln immer wieder einzuhämmern.
Für einen Moment ist das Schweigen mit den Händen greifbar. Dann schnaubt Qua-Kehk herablassend, sagt aber nichts, und ich muss mir vorstellen, dass er vielleicht auf einen leeren Stuhl in einer Ecke deutet, oder an einen freien Stehplatz an der Wand. Möglich, dass der Meister sich scheinbar höflich verbeugt, aber er sagt auch nichts.
"Gut, dann können wir ja beginnen", erklärt Qua-Kehk. Dann wird er sofort laut, erregt und spricht mit Feuer in der dunklen Stimme. "Ich werde es euch gleich sagen, und ihr könnt das gerne an euere Männer weitergeben: ich glaube, wir müssen morgen gewinnen, weil wir keine weitere Gelegenheit dazu mehr bekommen werden. Jeder bisherige Ausfall hat uns überhaupt nichts gebracht, außer mehr und mehr Verluste. Wir haben einfach nicht mehr genug Männer, um so weiter zu machen. Eine Tatsache, der wir uns stellen müssen. Aber wir werden daran nicht verzweifeln! Das Gegenteil ist der Fall! Wir wissen, dass wir gewinnen müssen, also werden wir gewinnen. Jeder einzelne Krieger wird morgen beim ersten Sonnenlicht den Berghang erstürmen. Das Licht wird sie blenden, aber wir werden unsere Gegner klar vor uns sehen, ein Zurück gibt es nicht. So beenden wir die Belagerung, mit einem Schlag, und graben uns auf den Hochebenen ein. Wenn wir endlich eine richtige Front haben, können wir unsere Stärken ausspielen, und diese Monster von unserem heiligen Land wegfegen!"
Die anwesenden Krieger – wohl Anführer kleinerer Abteilungen, wenn ich das richtig verstanden habe – brüllen für eine Weile ihre Zustimmung heraus. Qua-Kehks Rede hat sie offenbar sofort überzeugt...mich nicht.
Na ja, welches Mehr an Taktik hast du von Barbaren erwartet?
Als die Lautstärke im Raum wieder normales Niveau angenommen hat, redet Qua-Kehk, jetzt wieder ruhiger, weiter. 
"Sind euere Männer bereit und sich im Klaren darüber, welche Aufgabe ihnen morgen bevorsteht? Dass sie all ihren Zorn den Dämonen entgegenwerfen müssen, dass es keine Alternative mehr gibt?"
Eine Welle eher schwacher Zustimmung erfüllt die Halle. Dann meldet sich aber doch jemand. "Ich bin mir da nicht einmal so sicher. Es sind schon zwei von ihnen auf mich zugekommen und meinten, dass sie eigentlich keine Lust haben, Bannuks Schicksal zu teilen."
"Seinem Schicksal?", donnert Qua-Kehk. "Seinem Vorbild sollten sie folgen! Kein ehrenvollerer Tod, als auf dem Schlachtfeld zu fallen, wie er – gegen einen übermächtigen Feind anstürmend! Wir sind nur daran gescheitert, dass wir nicht genug waren. Jetzt sind wir in die Ecke gedrängt, und sie werden sehen, was für ein Fehler das war. Wir alle zusammen brechen aus, keine Reserven, keine Entschuldigungen!"
"Es ist trotzdem die reinste Scheiße, den Hügel hochzulaufen, über enge Brücken, und links und rechts von dir sterben deine Freunde, ohne dass sie irgendwas dagegen tun können. Es landet ein Feuerbrocken in deiner Nähe, und zwei weitere sind tot, nichts mehr von ihnen übrig, nur noch Stückchen von ihnen auf dir verteilt." Die Stimme des Sprechers klingt so ruhig, als würde er erzählen, was es vorgestern zum Abendessen gab.
"Emund, wenn dir die Sache zu viel wird...", knurrt Qua-Kehk.
"Ich bin dabei morgen. Was gibt es sonst zu tun?", sagt Emund. "Aber ich verstehe jeden, der meint, sich diesen Unfug nicht antun zu wollen. Wir wissen doch alle, dass das nur etwas schnellerer Selbstmord ist, als hier herumzuhocken. Auf die Ehre geschissen."
Ein Raunen geht durch die Menge. Eine Faust landet auf Holz. "Sowas ist das letzte, was jeder hier hören will, Emund!"
Es ist nicht Qua-Kehk, der das sagt, und viele scheinen zuzustimmen. "Wir brauchen die Truppe bei bester Moral, sonst gibt es wirklich keine Chance auf Sieg!", ruft ein anderer.
"Hier die Moral zu untergraben war nicht meine Absicht. Aber meine Meinung – und was ich für die Wahrheit halte – zu sagen ist noch erlaubt, ja?", kontert Emund.
"Ob die Wahrheit auszusprechen nicht manchmal auch schadet?", ertönt plötzlich die Stimme des Meisters. Damit scheint er für einen Moment alle zu verwirren, aber der erste, der reagiert, ist Emund selbst.
"Ich sehe, sogar der Fremde ist also der Auffassung, die Augen zu verschließen und zu hoffen, dass wir auf die Tatsachen scheißen können, nur weil wir so unglaublich überzeugt von unserer Sache sind, ist der beste Weg? Wunderbar, dann gibt es für mich hier nichts mehr zu besprechen." Ich höre einen Stuhl rücken.
"Emund...", beginnt Qua-Kehk gefährlich, aber der Ermahnte schneidet ihn ab. "Keine Sorge, ich gehe jetzt schnurstracks zu meinen Jungs und füttere ihnen Dreck. Sage, dass wir morgen früh da hoch laufen, weil wir es müssen, und weil mir auch nichts besseres einfällt. Hätte ich eh, sie müssen nicht die letzten Stunden ihres Lebens damit verbringen, sich einzupissen. Aber ihr solltet langsam alt genug sein, die Dinge beim Namen nennen zu können."
Kurz darauf kommt er aus der Tür. Er ist, wie man sich einen stolzen Krieger vorstellt: groß, muskulös, aufrechten Ganges und stolzer Haltung. Außerdem ist er nicht einmal dreißig Jahre alt – bis auf seine Augen. Die sind viel, viel älter. Und als er mich aus dem Augenwinkel sieht, fährt er zusammen, herum, sein Schwert schießt aus der Scheide; er ist, wie jeder hier, immer bewaffnet, immer bereit. 
"Ich bin Diener des Totenbeschwörers", sage ich vorsichtig. "Ich bin keine Gefahr."
Nur langsam entspannen sich seine weißen Knöchel. "Hätte ich wissen sollen", murmelt er, und marschiert davon, der leere Blick in weite Ferne gerichtet.
Qua-Kehk findet nun wieder Worte: "Dann wäre das ja geklärt. Gibt es noch irgendwelche Fragen?"
"Sollten wir diesmal nicht mehr Rüstung tragen?", schlägt jemand vor. 
"Es gilt morgen mehr als je, dass es sich damit zu langsam läuft, und dann sterben wir auf den ersten Metern", winkt Qua-Kehk ab.
"Und doch ist Bannuk nicht an einer Katapultkugel gestorben, sondern von Tentakeln durchbohrt worden...", meldet sich Nihlathak. Qua-Kehks Antwort ist entnervt. "Von unten, ja. Dagegen helfen nicht viele Rüstungen."
"Und Waffen? Werden wir diesmal wenigstens wissen, welche Verzauberungen sie haben? Wenn ich gewusst hätte, dass meine Axt leichter ist, als sie sein sollte, hätte ich zwei mitgenommen!"
"Ich glaube nicht, dass Anya uns da groß helfen kann."
"Deckard Cain aber", widerspricht der Meister. "Anya meinte, dass sie mit Hilfe des Horadrim-Weisen, der mit mir angekommen ist, alle ihre Kreationen identifizieren kann."
"Du bist nicht hier zum Reinplappern, Totenbeschwörer! Verdammt!" 
Qua-Kehk nimmt sich die berechtigte Kritik aber schwer zu Herzen.
Dann wird er bald noch deutlich mehr zu kauen haben, wenn der Meister ihm sagt, dass er seine Leute besser gleich zuhause lassen sollte und wir das alleine machen.
Denkst du nicht, dass die uns helfen können?
Haha.
Der Axtträger hat offenbar weniger Probleme mit den Zwischenrufen. "Wenn das so ist, dann sollte ich gleich sicherstellen, noch eine solche Wunderwaffe zu reservieren! Gibt es denn noch etwas zu besprechen?"
Der Kriegsrat ist jetzt so unruhig wie bisher noch nicht; ich tue mir etwas schwer, die einzelnen Gesprächsfetzen zu entwirren. Mein Hörvermögen ist ohnehin schon angestrengt. Aber die Anwesenden scheinen sich sehr darüber zu freuen, bald Blitzspeere, Feuerschwerter oder besonders scharfe Kriegssensen in Händen halten zu können.
"Ruhe!" Qua-Kehks Faust fährt erneut herab. "Nein, es gibt nichts mehr zu besprechen. Wir sehen uns morgen bei Tagesanbruch, und dann stürmen wir das Vorgebirge! Besorgt euch Waffen, trinkt euch meinetwegen noch Mut an, küsst eure Frauen zum Abschied und macht sie am nächsten Tag so stolz, wie sie es noch nie waren!"
Stühle werden gerückt, da zerschneidet die Stimme des Meisters die Aufbruchsstimmung. "Halt! Ist das etwa alles?"
"Ich habe genug von deinen Zwischenrufen!", donnert Qua-Kehk. "Du wirst deine Klappe halten, sonst prügle ich dich persönlich aus der Stadt!"
Verhaltene Zustimmung wird laut, aber der Meister nicht leise: "Ich bin Gast an eurem Herd, wurde in dieses Treffen geladen, in dem nicht nur Krieger anwesend sind, das macht es zu einem offenen Thing. Ihr dürft mir nicht den Mund verbieten."
"Du wirst schon sehen, was gleich offen ist...", knurrt Qua-Kehk, und ich mache einen ersten Schritt auf die Tür der Halle der Ältesten zu.
"Halt inne, Kind, wenn dir deine Ehre lieb ist!", ruft da Nihlathak. "Der General hat völlig Recht. Es ist Tradition, und ich werde nicht zulassen, dass du sie brichst."
Was zur Hölle ist ein Thing?
Eine Versammlung, in der zum Beispiel neue Älteste bestimmt werden. Dazu muss ein männlicher Angehöriger jeder Schicht  anwesend sein. Die offene Variante wird tatsächlich, wie der Meister korrekt festgestellt hat, praktiziert, wenn etwa hohe Gäste empfangen werden und vom ganzen Dorf begrüßt werden sollen. Er hat sich einfach kurzerhand als solcher definiert – auch nicht zu Unrecht – und damit stehen ihm gewisse Recht zu.
Und woher weiß er das? 
Man muss sich schon mit den Bräuchen der Primitiven auskennen, wenn man sie beherrschen will, hat mein Meister immer gesagt.
Das beantwortet meine Frage nicht!
"Also, General, was ist dein Anliegen?", sagt Nihlathak, nachdem sich die Versammlung etwas beruhigt hat. Der Meister räuspert sich. "Ich will nicht respektlos erscheinen, aber euer Schlachtplan kommt mir etwas zu grob gefasst vor. Ihr habt völlig recht, Qua-Kehk, wenn Ihr sagt, dass man mit Mut und Überzeugung so schnell wie möglich den Berg erklimmen muss, um die stete Barrage der Katapulte zu beenden. Aber das kann doch nicht alles sein. Das Vorgebirge ist sicher keine etwas geneigte Ebene. Es wird freie Stellen geben, aber auch Pässe, die die Katapulte nicht gut erreichen könne. Ich habe etwas von engen Brücken gehört – sollte man die eher vermeiden, sollte man sie bevorzugen, sollte man sie zerstören?"
"Wir kennen diesen Berg besser als uns selbst, Totenbeschwörer! Jeder einzelne Krieger weiß genau, was er tut!"
"Das schließt mich aber nicht ein. Und ich wage zu behaupten, dass dies das Bild etwas ändert."
"Ha!", höhnt Qua-Kehk. "Willst du dich wirklich auch vor die Tore Harrogaths wagen?"
"Ich werde mich bis auf den Gipfel des Arreats wagen. Dafür werde ich mir aber eine Taktik überlegen, die über 'stürmen' und 'Ehre' hinausgeht. Werdet Ihr mit mir darüber reden oder nicht?"
"Niemals wird der Arreat einen wie dich auf seinen Hängen akzeptieren!", schreit einer.
"Das lasst dir Sorge des Bergs sein, nicht euere. Ich habe fünfzehn Skelette, einen Golem und unzählige Zauber eurer Stärke hinzuzufügen, wollt ihr das wirklich abschlagen? Wie viele seid ihr denn überhaupt noch?"
Qua-Kehks Stimme trieft vor Verachtung. "Als ob wir einem Sklaven der schwarzen Kunst dies sagen würden."
"Ich schätze, etwa fünfzig Krieger sind in Kampfform", informiert Nihlathak ruhig. Ich kann die Empörung der Runde von hier draußen spüren.
"Und wie viele wart ihr bei euerem letzten Versuch?", fragt der Meister unschuldig.
Anklagend antwortet der Älteste: "Gut das dreifache."
"Das ist unser Berg! Wir werden die Dämonen nicht mit Dämonen bekämpfen!", wird der Rufer von vorhin wieder laut.
"Untote, bitte", ätzt der Meister. 
"Schieb dir deine Untoten sonst wohin!" Ein Stuhl wird umgeworfen.
Jetzt reicht es aber. Ich eile hinein. Ein bulliger Barbar stürzt auf den Meister zu, Faust erhoben. Man bemerkt mich, mit teilweise großem Schreck, aber die sollen nur versuchen, mich aufzuhalten. 
Der Meister dreht sich zu mir und hebt die Hand. "Bleib zurück, Dorelem."
Ich renne gegen eine unsichtbare Wand. Verdammt, seit wann zieht seine Kontrolle so schnell? Hilflos muss ich zusehen, wie der Wildgewordene auf ihn zurennt, zuschlägt...
Ein schwebendes Schild aus ätherischen Knochen fängt die Faust ab. Der Angreifer zuckt zurück, schüttelt seine Finger, versucht es mit einem Schwinger der Linken, scheitert auf gleiche Weise. Der Meister hat ihn nicht mehr angesehen, seit er mir den Befehl gegeben hat.
"Du verdammter...", schreit der Barbar, will es wohl erneut versuchen, da wachsen Knochen wie große Zähne aus dem Boden; ich erschauere kurz, sie sind eine Kopie des Gefängnisses, das Diablo damals einsetzte, um den Meister zu fangen.
"Bitte lass das", sagt der Meister nach hinten, den Blick auf den Barbaren gerichtet, der am Kopfende des Tischs steht, um den die Versammlung bis gerade noch gesessen ist. "Du wirst deine Fäuste morgen brauchen, ich will sie nicht verletzen."
Der, den er ansieht, muss Qua-Kehk sein. Er ist, wie alle hier, wuchtig gebaut, extrem muskulös, trägt einfaches Leder, aber zusätzlich dekorativ wirkende Pelze und Knochenteile, die seinen Status als Truppenführer betonen. Sein Gesicht ist überzogen von Narben, vermutlich Brandwunden, manche wirken sehr frisch. Der Griff eines gigantischen Breitschwerts ragt über seiner Schulter nach oben.
Es ist totenstill im Raum. Da klopft Nihlathak, der als einziger noch auf seinem Platz ist, auf das Holz vor ihm.
"Ich glaube nicht, dass Bannuk wollen würde, dass sein Nachfolger unsere Krieger in den fast sicheren Tod schickt. Und das, ohne Alternativen wenigstens in Betracht zu ziehen."
"Wenn wir die Waffen des Feindes benutzen, sind wir nicht besser als sie!", donnert Qua-Kehk.
Seltsam, ist das nicht etwas, was du sonst immer zu sagen pflegst? Wie einfach es sich manche Leute doch machen...
Nihlathak steht auf, geht langsam auf den Truppenführer zu und flüstert ihm etwas ins Ohr. Selbstverständlich kann ich jedes Wort verstehen.
"Du wirst nicht beweisen, dass du deinen Posten verdient hast, indem du auf Stolz und Ehre pochst. Du wirst das tun, indem du deine eigenen Entscheidungen triffst. Die richtigen, gegen die falschen der Vergangenheit."
Qua-Kehk beißt die Zähne zusammen. Für einen Moment hängt der Kriegsrat in der Schwebe. Dann spricht er, mit hart bemühter Ruhe. "General, du...Ihr meintet, dass der Unterschied zwischen Dämonen und Untoten wichtig ist?"
"Meine Macht hat absolut nichts mit der der Hölle zu tun. Ich muss es wissen, ich war dort", antwortet der Meister, mit echte Ruhe. Ein Raunen geht durch die Versammlung. Wobei ich die Zahl der Anwesenden etwas überschätzt habe – es sind nur noch fünf andere Barbaren außer Qua-Kehk und Nihlathak im Raum.
"Still! Was soll das heißen?", rumpelt der Truppenführer.
"Ich tötete Mephisto, um ein Portal in die Tiefen des Infernos benutzen zu können, das die Großen Übel geöffnet hatten. Unten kämpfte ich mich bis zu ihrem unheiligsten Ort vor und vernichtete Diablo."
Ungläubiges Lachen von manchen. Erhobene Augenbrauen von Nihlathak. Qua-Kehk hat sich unter Kontrolle, äußerlich zumindest. "General, bitte lasst Hoku frei."
Mit einer Geste des Meisters zerfällt das Knochengefängnis zu Staub. Er hat sich immer noch nicht umgedreht.
"Hoku, du hast unseren Gast angegriffen", fährt Qua-Kehk fort. "Verlass uns, und mach es morgen wieder gut."
Der Barbar, der den Meister angegriffen hat, war keiner von denen, die gelacht haben. Er macht keine Anstalten, zu protestieren, und geht kommentarlos.
"Ich weiß nicht, wie viel von Euren angeblichen Taten stimmen", erklärt Qua-Kehk weiter. "Aber ich bin bereit zu akzeptieren, dass Ihr die Dämonen bekämpfen wollt, könnt und solltet. Morgen bei Sonnenaufgang. Wir werden nicht auf Euch warten."
"Und wollt Ihr noch etwas eingehender Strategien mit mir besprechen?"
Der Truppenführer funkelt ihn an. "Der Kriegsrat ist endgültig beendet. Kommt uns nicht in die Quere, ich werde mich persönlich von Eueren Fähigkeiten und Einstellungen überzeugen, vielleicht überdenken ich meine Haltung dann noch. Aber nicht früher."
Alle gehen. Ich schließe mich dem Meister an, und Nihlathak gesellt sich zu uns. "Erneut danke für die Unterstützung", sagt der Meister.
"Ihr habt wirklich getan, was Ihr behauptet habt, oder?", fragt der Älteste. Seine Antwort ist ein einfaches Nicken.
"Dann weiß ich, dass Ihr diese Belagerung beenden könnt und ich das Richtige für Harrogath getan habe. Der größtmögliche Dank für mich."
Wir sind an einer Kreuzung angekommen; links geht es zu Anyas Haus, und dann weiter zu unserer Bleibe. Nihlathak bleibt stehen. "Ich wohne gleich rechts von hier, vorhin kam ich von einem Gespräch mit einer armen Witwe. Wenn wir uns bis morgen nicht mehr sehen, nehmt meinen herzlichsten Wunsch für Euren Erfolg mit, General."
Der Meister grinst schief. "Ein schönes Kompliment, dass Ihr mir kein Glück wünscht. Schlaft Euch aus, Nihlathak – wenn Ihr aufwacht, ist Harrogath sicher."
Damit trennen wir uns von dem Ältesten. Als er außer Hörweite ist, spricht der Meister mich an. "Was denkst du von ihm, Dorelem?"
Ich bin etwas überrumpelt. "Hm, er hilft uns, wo er kann, und hat uns gewaltige Probleme mit den Kriegern und besonders ihrem Anführer erspart...ich denke, er wird ein guter Verbündeter sein?"
"Zweiter?"
"Das denke ich auch, Meister. Aber ich wäre extrem vorsichtig. Er weiß ganz genau, welches Privileg seine Position bietet, und nutzt voll aus, dass er Recht hatte, und die anderen Weisen nicht. Auch Qua-Kehk hatte er gleich überzeugt, indem er ihm gesagt hat, dass Bannuk nur wegen eines hirnlosen Plans gestorben ist...ohne natürlich diese Wilden direkt zu beleidigen."
Der Meister nickt. "Ich würde auch sagen, dass den Guten nur manipuliert hat. Und sich sicher auch einbildet, uns nach seiner Pfeife tanzen zu lassen – wir retten seine Stadt, das ist, was er will, weil er in diesem Drecksloch jetzt die absolute Macht hat. Ich sage, das darf er machen, solange es uns in die Hände spielt. Bis er uns krumm kommt, sind wir seine besten Freunde."
"Himmel, seid ihr zynisch", werfe ich ein. 
"Wenn du dich nicht vorzeitig verabschiedet hättest, Dorelem, dann wüsstest du, dass im Vergleich zu den Intrigen bei den Totenbeschwörern diese Überlegungen absoluter Kinderkram sind", gibt der Meister zurück.
"Wir sollten noch herausfinden, was Anya über Nihlathak denkt", schlägt der Zweite vor. "Sie ist zwar auch simpel gestrickt, aber dass er ihren toten Vater und Bruder als Waffen benutzt, um..." Er hält kurz inne. "Ehrlich gesagt, weiß ich nicht, warum er es getan hat. Gerade deswegen ist sie ein guter Ansatzpunkt, um mehr über den letzten Ältesten herauszufinden."
Ein weiteres Nicken. "Aber das verschieben wir auf nach dem Angriff. Wenn wir das souverän genug hinbekommen, fressen uns die eh aus der Hand, dann erfahren wir gleich noch mehr."
"Ihr macht mich manchmal echt krank", seufze ich resigniert. Was der Meister natürlich ignoriert. "Ich will morgen etwa zwei Stunden vor Sonnenaufgang geweckt werden. Bekommt ihr das hin?"
"Natürlich", antwortet ihm der Zweite. "Was, warum so früh?", hake ich sofort nach.
Ich könnte schwören, dass die Augen hinter dem Goldschädel herablassend blicken. "Weil wir nicht mit diesen Narren zusammen da hoch laufen. Die Dämonen werden keinen Angriff im Dunklen erwarten, aber ich habe eine lebende Fackel und eine Rüstung, die wenig schimmert. Du ziehst ihr Feuer, die Skelette und ich sind damit sicher und die Sache ist vorbei, bevor auch nur ein Barbar sterben muss. Ein Satz, unendlich klüger als die ganze Rede über Mut und Ehre und Opfer, die man eben bringen muss, was für ein Unfug."
Ich will protestieren, aber...er hat auch Recht. Ohne großen Plan das Vorgebirge zu stürmen ist Selbstmord, und wir haben Soldaten, die leicht zu ersetzen sind. Wenn wir Leben retten, indem wir Qua-Kehk und seine Krieger komplett ignorieren, dann muss mir das genügen.
"Ich bin dabei", sage ich deswegen.
"Natürlich bist du das."
Wir sind an Bannuks Haus angekommen. "Wirst du mich heute Nacht brauchen?", frage ich.
"Du bist frei, bis du mich weckst", antwortet der Meister. Also verabschiede ich mich.
Was hast du denn vor?
Anya und Malah werden alle Hände voll zu tun haben, die Verwundeten der letzten Schlacht zu versorgen. Du kennst dich exzellent mit Feldmedizin aus, und wir müssen nicht schlafen.
Wir werden die Nacht im Spital verbringen und so gut helfen, wie wir können. Keine Widerrede.
Warum? Das ist ein guter Plan. Zumindest Malah war noch recht misstrauisch, so gewinnen wir auch sie für unsere Seite. Kannst sie und ihre Tochter ja gleich ein wenig über Nihlathak aushorchen.
Das ist das Letzte, was ich heute tun werde...Himmel, was habe ich getan, dass ich mit diesen zwei Wahnsinnigen zusammenarbeiten muss, und warum kann ich nichts tun, um auszubrechen?

Kapitel 18 – Der erste Anstieg

Es wird Zeit.
Du wirst mir noch fünf Minuten gestatten.
"Die Wunde ist leider wieder aufgegangen", erkläre ich ruhig. "Aber das haben wir gleich."
Der Barbar, der gerade unter Schmerzen aufgewacht ist, nickt stoisch. Mit der Erfahrung allein dieser Nacht ist es für mich ein Kinderspiel, den frischen Verband zu greifen, mit meinen warmen Feuerhänden derweil seine Adern abzudrücken, und an der richtigen Stelle neuen Stoff zu wickeln. Dass ich dafür eine dritte Hand wachsen lassen kann, hilft natürlich ungemein.
Malah schläft seit Stunden. Zuerst war sie skeptisch, aber sie hat schnell erkannt, wie wertvoll ein unermüdlicher Helfer mit übermenschlicher Geschicklichkeit in einem Feldspital sein kann; wir haben mehr Verwundete versorgt, als sie alleine in einer Woche schaffen könnte. Die Kenntnisse des Zweiten über Medizin und Anatomie – ich möchte, so dankbar ich bin, nicht wissen, wie er sie erlangt hat – und die Erfahrung der Heilerin haben sich ausgezeichnet ergänzt. Dass ich keinen Schlaf brauche, hat sich ebenfalls sehr ausgezahlt. Hier zu helfen hat mir ein warmes Gefühl tiefster Zufriedenheit gegeben, das ich lange nicht mehr hatte; mit Blut und Schmerzen kann ich problemlos umgehen, und es ist so schön, einmal für weniger davon zu sorgen statt sie immer nur vermehren zu müssen. Außerdem musste ich die ganze Nacht nicht darüber nachdenken, dass der Meister immer mehr seiner Menschlichkeit verliert, und nichts dagegen zu tun wollen scheint.
Jetzt habe ich doch wieder darüber nachgedacht. Aber...der Zweite hat Recht, und schon spüre ich wieder den Zug des Befehls, das über meinem Kopf hängende Schwert der Schmerzen, die mich foltern werden, bis ich gehorche. Hastig verabschiede ich mich mit ein paar hohlen Worten, von denen ich hoffe, dass sie aufmunternd genug sind, und laufe durch die dunklen Straßen von Harrogath. Grüppchen von weiblichen, jungen und greisen Barbaren mit Fackeln unternehmen Kontrollgänge, sodass es viel belebter ist, als es um diese Zeit normal wäre; jene, die nicht kämpfen können, tun ihren Teil um die zu schützen, die sich für die Schlacht morgen ausruhen. 
Wenn wir unsere Sache gut machen, wird es keine Schlacht geben.
Ich schlüpfe in unser zeitweiliges Heim, erhelle den Raum mit meiner Präsenz. Für einen Moment schockt mich das Bild, das sich mir bietet: Der Meister liegt wie aufgebahrt in voller Rüstung auf dem Bett, keine Decke über sich, die behandschuhten Hände gefaltet. 
"General?", hauche ich.
Sofort setzt er sich auf. "Guten Morgen, Dorelem. Es ist also so weit?"
"In etwa zwei Stunden vor Sonnenaufgang, ja. Du schläft in der Rüstung?"
"Offensichtlich." Sein Ton sagt mir, dass er dazu nicht mehr zu sagen hat.
Hilflos hebe ich die Arme zum Himmel. Er ignoriert mich und nimmt einen Schluck Wasser. "Warte draußen. Ich bin in fünf Minuten fertig."
Muss er das fürchterliche Set doch für eine kurze Weile loswerden, um sich zu waschen? Warum will er nicht, dass ich dabei bin? Aber meine Fragen werden sicher wieder auf taube Ohren stoßen...soll ich ihn einfach hereinplatzen, wenn er doch einmal aus seinem goldenen Käfig entkommen ist?
Natürlich. Er wird besonders redebereit sein, wenn du ihn in Unterhosen überrascht.
Hoffnungslos...
Nach fünf Minuten und zehn Sekunden steht er auf der Straße. Wir machen uns auf den Weg.
Als wir nur noch einen Häuserblock von der Stadtmauer entfernt sind, hebt der Meister die Hand und wir halten an.
"Ein wenig Fackelschein auf den Straßen ist ja nichts Ungewöhnliches, aber jetzt wirst du mir zu hell", sagt er zu mir. 
"Was meinst du damit?"
"Sie werden sicher nicht das Stadttor nur für mich aufmachen", antwortet er. "Darum schleiche ich mich über die Mauer. Wenn ich drüben bin, rufe ich dich wieder."
Mein Blick wandert zu den hohen Steinwällen. "Wie willst du das denn hinkriegen?"
"Wachturm hoch, Knochenrüstung an, springen. Alles geplant und durchdacht. Bis gleich."
Bevor ich irgendetwas sagen kann, bin ich weg. Nach unendlich langer und unbemerkbar kurzer Schwärze stehe ich plötzlich meterweit vor den Toren Harrogaths. Die Armee ist um ein Skelett verringert, ansonsten vollständig. Die Stadt ist still.
"Willkommen zurück. Deine Rolle beim Erstürmen des Vorgebirges ist klar?"
"...ja", antworte ich zögerlich. "Alles in Ordnung bei dir?"
"Warum sollte es das nicht sein? Geh vor, die Armee ist direkt hinter dir und ich kümmer mich schon darum, dass die Geschosse hinfallen, wo ich nicht bin."
Dem Befehl kann ich mich nicht verweigern und schreite brüsken Schrittes los. Der Meister folgt...und schafft es nicht ganz, ein Humpeln zu verhindern. Ja, die Teile von Trang-Ouls Avatar scheinen ihm gewaltige Macht zu verleihen. Aber er überschätzt sich, wie damals, als der die Haut des Vipernmagiers bekam; das kostete Pratham das Leben. Heute steht nur sein eigenes auf dem Spiel...aber ist das nicht auch irgendwie schlimmer?
Die Gegend hier ist ganz offensichtlich schon immer rau gewesen, aber der nur wenige Wochen dauernde Krieg hat bereits so viele Spuren hinterlassen, dass es unmöglich zu sagen ist, was hier noch ist wie immer. Der Anstieg ist nicht steil; oft flacht das Gebiet sogar komplett ab, formt eine flache Ebene ohne viel Vegetation. Nur magere Büsche, mit viel Glück, halten sich hier und dort noch, trotzen wie die menschlichen Einwohner dieser Gegend auch den Widrigkeiten der Witterung und dem Wüten der Dämonen. Diese haben jeden Zentimeter, der ihnen dafür als nützlich erschien, befestigt; Gräben noch und nöcher durchziehen in scheinbar zufälliger Anordnung jede halbwegs flache und einige zu steil wirkende Stellen, mit kruden Holzbrücken darüber, oder auch nicht, manchmal sind angespitzte Pfähle unten, manchmal die Wände mit Brettern verstärkt, manchmal mit Steinen, oft mit nichts, und teils sind sie schon wieder eingestürzt. Es ist ein fürchterliches Chaos, das gerade deswegen beeindruckend wirkt, weil es den Horden Baals offenbar völlig egal ist, ob ihre eigenen Leute die Befestigungen überhaupt nutzen können; es hält die Barbaren von unten auf, verlangsamt ihren Ansturm, das genügt. Derweil können die Katapulte von oben Verderben regnen.
Überall liegen Leichen, menschliche wie dämonische; es ist schwer zu sagen, von welchen es mehr sind. Gehört dieser groteske Fleischhaufen zu einem einzelnen mächtigen Dämon, oder sind mehrere von ihnen gleichzeitig ins Kreuzfeuer ihrer eigenen Kriegsmaschinen geraten? Ich beschäftige mich nicht zu lange mit der Frage. Der Meister ersetzt sein fehlendes Skelett, sicher auch ohne mit der Wimper zu zucken. Wir sind hier, um all das zu beenden, sage ich mir immer wieder.
Wie lange, bis sie unsere Gegenwart bemerken? Ich und die Skelettmagier, weit entfernt vom Standpunkt des Meisters, strahlen hell genug. Nervös blicke ich immer wieder gen Himmel, wo die Sterne nicht hinter den Schneewolken hervorfunkeln können, wann die erste Kugel aus Feuer oder Gift herabstürzt.
Ich teste gerade eine Brücke auf Festigkeit, bin dabei mich zu entscheiden, ob sie glitschig ist oder nicht für jemanden ohne Feuerfüße, da bemerke ich die Bewegung. Ein Rascheln dringt zeitgleich an meine metaphorisch gespitzten Ohren. Bevor da jemand denkt, mich überraschen zu können, forme ich einen Feuerball in meiner Linken und werfe ihn in die tanzenden Schatten hinein, die mein eigenes Licht erzeugt.
Ein Schrei ertönt, weitere gesellen sich hinzu, und in Augenblicken erfüllt Chaos die Nacht. Von hinten höre ich noch mehr Bewegung; wollten sie uns in die Zange nehmen? Zu schade, dass dort hinten der Hauptteil unserer Armee ist. Hier...bin nur ich.
Und da sehe ich sie schon heranstürmen. Die Dämonen sind kleine, gedrungene Wesen, die im schlechten Licht die Farbe heller Erde haben. Sie besitzen eine harte Haut, fast ein Panzer, im Rücken zu niedrigen Dornen gewölbt; ihr Gesicht ist wie aus Lehm halb geformt, dann als gut genug befunden und zum Trocknen in einen Sandsturm gestellt. Die groben Züge scheinen in einer ewigen Grimasse von blinder Wut gefangen zu sein. In den aufgedunsenen Händen halten sie primitive Waffen, zumeist nur Keulen aus Holz und ab und zu Stein, manche scheinen sich Äxte und Beile von gefallenen Barbaren geholt zu haben, wobei ihnen Schwerter oder gar Sensen wohl zu schwierig zu führen waren. Sie stürmen auf mich zu, über die Brücke, ohne Sinn und Verstand; einer wirft den anderen sogar in den Graben hinein, so gierig sind sie darauf, ihre Waffen in mich zu versenken.
Der erste führt einen mächtigen Überkopfschlag, schneller als ich dachte, aber dennoch nicht ansatzweise schnell genug für mich. Ein halber Schritt zur Seite, meine Feuerfaust fährt auf seinen Schädel herab. Er geht in die Knie – aber ist nicht besiegt. Bevor ich das ändern kann, springt ein zweiter auf den Rücken seines Kameraden, reißt seine Axt hoch in die Luft, versucht, mich mit voller Wucht anzuspringen – ich hämmere ihn in die Seite, sein eigener Schwung trägt ihn nach unten, wo der vorhin gefallene Kollege sich gerade erst aufgerappelt hat. So kann ich mich wieder dem ersten stellen, der seine Waffe wieder ergriffen hat, aber zu spät; Zweiter, schnell, was tun wir?
Der Bauch scheint weniger geschützt, sonst könnte er sich nicht so weit aufbäumen. Feuerlanze, mitten hinein.
Dreckig. Aber effektiv. Ich ramme ihm meinen Arm bis zum Ellenbogen in die Seite, und Rauch dringt aus seiner Kehle; er vergeht. Meine Finger spreizen sich in ihm, unnatürlich lang, und ich schwinge seine Leiche wie einen Morgenstern, Stacheln inbegriffen, um einem weiteren von ihnen den letzten Kinnhaken seines Lebens zu verpassen.
Da reißt ein Seil und die schwache Brücke mich mit ihn den Graben. Plötzlich bin ich unter dreien von ihnen. Aber ich habe keine Knöchel, die ich mir verstauchen kann, und was gerade noch Rücken war, auf dem ich landete, ist nun schon wieder Bein. Ich mache einen Arm zum Schwert, führe eine hauchdünne und weißglühende Klinge über den ledrigen Hals des nächsten, und dunkles Dämonenblut spritzt zur Belohnung auf mich; es verdampft.
Bevor ich mich den anderen widmen kann, zerreißt es die frische Leiche, und es ist Ruhe.
"Keine Probleme, Dorelem?", ruft der Meister. "Nicht ein bisschen!", antworte ich. Ich will nicht überheblich sein, aber auch in Massen sollten diese...
Baal gibt seinen Fußtruppen keine bestimmten Namen. Es sind einfach nur seine Sklaven.
...Krötensklaven, also, beherrschbar sein. Sicher wären sie dies aber auch für die Barbarenstreitkräfte. Also welche schlimmeren Baalstruppen warten noch auf uns? Es wird immer klarer, wie närrisch es von Qua-Kehk war, nicht mehr ins Detail zu gehen.
Ich hieve mich aus dem Graben, bemerke dann aber, dass die nächste Brücke nicht in Sicht ist.
"Wie kommst du jetzt rüber?", rufe ich dem Meister zu. Er winkt ab, hebt seine Hand, und aus dem Boden wächst eine solide Wand aus leicht durchscheinenden Knochen. Ohne Eile schreitet er hinüber, während hinter ihm das geisterhafte Material schon wieder zerfällt.
"Na los, weiter!", spornt er mich an. Ich zucke mit den Schultern und laufe vor.
Nach links!
Natürlich war es genau in diesem Moment der Unaufmerksamkeit, als die Katapulte das Feuern begannen! Nur knapp rechts von mir, weil ich reflexhaft auf die Warnung des Zweiten reagiere, landet eine Kugel aus waberndem bläulichen Material; als sie zerplatzt, dringen daraus tanzende Kugelblitze, von denen mich manche treffen, weh tun, aber dauerhaft nur meinen Stolz verletzen. 
Das war ein kurzer Flug.
Der Hügel da hinten?
Nachsehen kostet nichts. Wir führen die Prozession.
Ein Wink von mir macht die Richtung klar, dann mache ich mich daran, die schnellste Route über die künstlich zerklüftete Landschaft zu planen. Nun, wenn der Meister die Gräben ignorieren kann, dann kann ich das auch. Ich springe in eine Grube hinab.
Unten sehe ich sofort wieder nach oben. Tatsächlich – ein weiteres Katapultgeschoss. Ich rolle mich zur Seite, und die Feuerkugel zerplatzt weit entfernt. Dabei erhellt sie jedoch eine Ecke, in die mein Licht bisher nur schwach vorgedrungen ist. Und darin sehe ich meine nächsten Gegner. Im Gegensatz zu den bulligen Sklaven sind diese groß und schlaksig, die Haut ähnlich gefärbt wie die Erdwände hinter ihnen, nur spitze weiße Zähne in lippenlosem Mund grinsen leuchtend hervor. Auch sie sind ledrig wie Echsen, mit einer harten Schale wie Rüstung an strategischen Stellen. Knochenweiße Stacheln dringen aus ihrem Buckel hervor. Der, der mir am nächsten ist, bewegt sich nicht, und als der Lichtblitz der Feuerkugel verglimmt, bleibt nur sein hässliches Grinsen noch klar sichtbar. 
Was machen die hinter ihm? Gib Feuer!
Ich tue instinktiv etwas, das wie das Anspannen von Muskeln ist, die ich nicht habe. Es ist anstrengend und ich kann es nicht zu lange aufrecht erhalten, für den Moment aber genügt es: mein Körper erhitzt sich, die Flamme wird heller und das Bild vor mir klarer.
Die Dämonen in den hinteren Reihen haben ihre Arme in den Boden gebohrt. Das verrät zumindest eine gewisse Kraft, ist die Erde doch hier überall gefroren. Aber warum...
Nicht blöde Fragen stellen, ausweichen!
Diesmal kommt der Zweite zu spät, und ich bemerke auch erst im letzten Moment, wie die Erde vor mir aufgeworfen wird, als etwas unter ihr rapide auf mich zu kommt.
Vier Spitzen schießen von unter mir hoch und durchbohren mich bis auf Schulterhöhe. 
Oh diese Bastarde, mitten durch die Weichteile!
Aus den Löchern in der dünnen Schicht reiner Willenskraft, die mich zusammenhält, lodern Flammen mehrere zehn Zentimeter weit. Das ist wohl das einzige, was mich rettet. Die Tentakel, denn das sind sie, grotesk verlängerte Gliedmaßen der Dämonen vor mir, zucken zurück, fahren wieder in den Boden, und ihre Besitzer schreien vor Schmerzen. Ich breche zusammen, schrumpfe im Volumen, als ich hektisch versuche, meinen Körper an der Desintegration zu hindern; krampfhaft klammere ich mich an die humanoide Form, um zumindest diese Konstante zu haben, während ich die Explosion zurückhalte, die aus mir hervorzubrodeln droht. Mit größter Mühe hebe ich mich auf ein Knie, mit der Faust gegen den Boden gestemmt...
Oh-oh.
Der Anführer der Gegner steht immer noch ruhig da, grinst mich an...aber diesmal hat er den Arm erhoben. Er endet in einer grausamen Spitze aus immer kleiner werdenden Schuppen, die kegelförmig zulaufen. Diese ist genau dahin gerichtet, wo meine Augen wären, wenn ich welche hätte.
Eine halbe Sekunde später sind diese Spitzen ein gutes Stück vor meiner hinteren Schädeldecke. 
Ich hoffe, dass ihm meine Explosion wenigstens ordentlich weh tut.

Als ich wiederkomme, befinde ich mich in einem Schlachtfeld. Links von mir landet eine Kugel aus magischem Eis, die einen Nebel aus Frost freigibt, der mich sofort einhüllt. Bis in den Kern durchzieht mich der Frost und verlangsamt all meine Bewegungen. Als wäre ich in dicken Pudding gehüllt, versuche ich, aus der sich träge ausbreitenden Wolke zu entkommen. Ich sehe, wie der Meister mit raschen Gesten in alle Richtungen Zauber wirft; die Armtentakel eines der Monster prallen vom Boden ab, als es den Schwächen-Fluch erhält. Eine Knochenwand schießt vor ihm in die Höhe, und mehrere Sklaven rennen mit voller Wucht dagegen, kommen nicht zu ihm durch. Mehrere Explosionen detonieren an verschiedenen Stellen. Skelette springen über die frische Mauer, stürzen sich auf die Gegner dahinter. Über der dunkelgoldenen Rüstung des Meisters schimmert geisterhaft eine aus Knochen. Sein Schild fährt nach oben; eine Giftkugel zerplatzt daran, die tödlichen Schwaden wabern daran herunter, er nimmt einen tiefen Atemzug, bevor sie ihn erreichen.
"Da oben auf der Kuppe, verdammt! Brenn es nieder!", schreit er. Mein Blick folgt seiner deutenden Hand: Da ist es, von meinem frischen Feuerschein erleuchtet: ein Katapult, schnell aus unbehandelten Holzteilen zusammengebaut, nur die Schale, von der die teuflischen Geschosse nach oben geworfen werden, ist blitzblank poliert. Und vorne an der Kriegsmaschine ist ein geschnitztes Gesicht, grobe Züge grotesk verzerrt, nur noch vage menschlich, als wäre die Haut nach hinten gezogen worden und zu wilden Fleischhaaren geformt worden. Und doch...kommt es mir vage bekannt vor.
Tal Rasha.
Du meinst, das ist Baal?
Sind seine Truppen.
Dann lass uns ihm persönlich ins Gesicht schlagen. Ich springe über eine Holzmauer hinweg, schwinge mich an einem angespitzten Pfahl nach unten und lande vor einem verdutzten Dämon, einem wie die, die mich vorhin vernichtet haben. Meine Faust landet auf seiner flachen Nase, und sein Kopf schnappt mit einem befriedigenden Knacken zurück. Noch einmal überrascht ihr mich nicht! Zwei weitere rammen ihre Hände in den Boden, die Verwerfungen kommen auf mich zu. Mein Arm schießt hoch, ein Feuerball daraus lässt einen der beiden zurückstolpern, weil seine Arme noch im Boden sind, fällt er hin. Die Tentakel des anderen erreichen mich, aber ich bin schon weg, laufe auf ihn zu; schon hat er sich entschieden, wo er seine Spitzen nach oben fahren lassen will, zu weit hinter mir. Er stirbt schnell. Seine Leiche bleibt aufrecht, verankert, ich springe auf seine Schultern, von da aus weiter und lande auf dem Plateau, wo das Katapult steht. Gerade sehe ich noch, wie komplett aus dem Nichts eine Blitzkugel auf der Wurfschale erscheint; dann ramme ich mit aller Gewalt meine Faust in Baals Gesicht.
Die Maschine geht in Flammen auf, die aus ihrem eigenen Inneren kommen. Innerhalb von Sekunden ist nichts mehr davon übrig, keine Wurfschale, kein Schnitzwerk.
Mehr Detonationen, dann für einen Moment Stille.
"Sehr gut, Dorelem! Gleich weiter!", tönt der Meister. Ich springe seitlich herab und suche mir neue Ziele. Es gibt noch viel mehr Katapulte; wollen wir sie alle zerstören, oder möglichst schnell das Vorgebirge erklimmen? Die Frage gebe ich an den weiter, der hier die Entscheidungen trifft.
"Nach oben! Die Dinger können sie nicht umdrehen!"
Also weiter. Nächster Teil der Strecke – Zweiter?
Ich bilde mir ein, dass wir nach links müssen. Es gibt auf halber Strecke einen Pass, der führt an einem Massiv vorbei, das der Armee zu steil sein wird.
Mit dieser Information ändere ich meine Pläne leicht, winke die Armee auf neuen Kurs. Mein geschlagener Haken zahlt sich sofort aus, als mehrere Geschosse gleichzeitig niederkrachen, wohin ich gerade noch gehen wollte. Verdammt noch mal, wo kamen die denn jetzt her?
Die Wolken sind hier zu niedrig – oder besser, wir sind zu hoch. Sie schießen da rein, und ich seh sie nicht kommen!
Gib dir mehr Mühe, ich bin hier für die Improvisation zuständig, du machst die Frühwarnung!
Hinein in die Gruben, da können sie mich schlechter treffen! Dennoch versuchen sie es, wie auch immer die unbeweglichen Katapulte ohne Mannschaft zielen. Die Feuerkugeln explodieren nur kurz, das wollen sie nicht. Eis- und Giftwolken wabern durch die engen Gänge, oft genug muss ich aus den für mich nicht mehr erträglichen Bedingungen fliehen...aber nie nach hinten. Die Barbaren wären stolz auf mich. Unter mir ersticken Dämonen an den Gasen ihrer eigenen Kriegsmaschinen.
Und dann schneiden Skelette hindurch, töten wen noch steht, völlig unbeeindruckt von Gift und Eis. Die Armee ist durch meine Ablenkung nicht völlig sicher vor dem Regen der Elemente, aber sie müssen sich entscheiden, wo sie fallen wollen. Nahezu gar nicht auf den Meister, der quasi unsichtbar von Kampfherd zu Kampfherd huscht, die Gegner mit Flüchen aufleuchten lässt, die Feuerkugeln durch Kadaverexplosionen vor Neid erblassen lässt. Seine Knochenwände trennen massierte Sklavenfronten, er sperrt die Tentakeldämonen in Gefängnisse ein und röstet sie dann mit einem Inferno. Nie fällt das Licht direkt auf ihn, und Baals Horden verlieren mehr von ihren Leuten durch eigenes Feuer, als sie an schnell wieder ersetzten Skeletten erwischen. 
Aber sein müheloses Umgehen mit dem Feind bringt mir nicht viel. Gerade bin ich exponiert – keine Deckung weit und breit. Von links laufen Sklaven heran, und rechts stehen die anderen mit ihren Tentakelarmen...wenn ich auf die zulaufe, machen sie Schaschlik aus mir, so viele kann ich nicht gleichzeitig dazu bringen, vorbei zu zielen. Also...die andere Richtung. Ich sprinte den Keulenschwingern entgegen, welche mich nur zu enthusiastisch begrüßen wollen. Die ersten von ihnen schwingen niedrig, ich springe darüber, auf ihre stachligen Rücken und weiter, mitten unter sie. Jetzt schwingt doch eure Knüppel!
Ob sie es wirklich interessieren wird, dass sie ihre eigenen Leute treffen könnten?
Als Antwort hebt sich einer von ihnen vom Boden weg, gurgelnd, weil Tentakel ihn von unten aufgespießt haben. Himmel.
Mitleid mit dem?
Mit den Barbaren, die an diesen Monstern gestorben sind! Das ist so...perfide.
Psychologisch sehr vernünftig vom lieben Herrn der Zerstörung...
Ich reiße Bäuche auf, drehe Hälse um und versuche, in Bewegung zu bleiben. Mehr als einmal erwischt mich eine Spitze, aber solange es nur kleinere Verletzungen meiner Hülle sind, ist das schnell behoben. Es tut auch kaum weh, rede ich mir ein. Hab schon Schlimmeres durchgestanden. Dem Himmel sei Dank, dass ich kein Blutgolem bin.
Bald sind keine Sklaven mehr übrig. Was schlecht ist, denn jetzt können die Pfähler besser zielen. Wie soll ich mit denen umgehen?
Bleib weg vom Boden.
Eine gute Idee, ich werde mir dann mal Flügel wachsen lassen. 
Aber gut – ich lasse mir etwas einfallen. Schnell. Denn schon kommen die ersten Erdhügel auf mich zu. Ohne den Boden zu berühren...dann muss ich umdenken. Ich forme meinen Körper zu einer langen, dünnen Feuersäule und springe mit ihr nach vorne. Links und rechts von meiner neuen Form schießen die Spitzen der überraschten Gegner nach oben, aber ich winde mich um sie herum wie Wolle um Stricknadeln. Dann lande ich zwischen ihnen, schlinge einen eigenen Tentakel um den Hals eines der schlanken Monster, werfe ihn gegen einen anderen. Sie heben jetzt ihre Arme, wollen die beliebig ausfahrbaren Spitzen daran im Nahkampf benutzen. Ich weiß jetzt, wie schnell diese vorschießen, wenn der harte Boden sie nicht behindert; darum kommen sie auch fast sofort von unten hoch. Das heißt aber auch, dass...ich ziehe mein Gesicht auseinander, mache ein Loch in die Mitte. Und tatsächlich, ich habe die Flugbahn richtig vorausgesehen. Der Tentakel schießt widerstandslos durch mich hindurch, meine Hülle wird nicht beschädigt, und ein Brüllen von hinter mir verrät mir, dass der Gegner hinter mir erwartungsgemäß keine Chance mehr hatte, auszuweichen. Ich fahre herum, bevor er sich von der Überraschung der plötzlichen Schulterwunde erholen kann, und töte ihn. Da trifft meine eigene Schulter ein Schlag von hinten, weil einer der vorhin Umgeworfenen sich erholt hat. Ich stolpere nach vorne, bis mir einfällt, dass ich nicht auf meine Beine angewiesen bin. Stattdessen nutze ich den Schwung und packe einen dürren Ast ein paar Meter von mir entfernt – wer sagt, dass nur die ihre Arme verlängern dürfen? Ich ziehe mich hoch, lasse auf halber Höhe los und lande auf dem, der mich gerade verletzt hat.
Schon kommen mehr Gegner an, aber während meines Kampfes haben die Skelette aufgeholt. Verstärkter Schaden lässt die frischen Feinde erstrahlen, und als wäre das ein Signal gewesen, zerplatzt eine Feuerkugel zwischen ihnen.
"Lernt zielen!", rufe ich in die Ferne, und wie als Antwort landen zwei mehr direkt in meiner Nähe. Ich zucke kurz zusammen.
Es gibt nur den Weg nach vorne.
Dass ich in letzter Zeit immer weniger Wahl habe, gefällt mir immer weniger!
Linkes oder rechtes Katapult zuerst? Du darfst ganz frei entscheiden!
Na wunderbar. Sind sie etwa auf gleicher Höhe?
Gib mir noch einen Schuss...
Ich mache etwas langsamer, während der Zweite den Himmel beobachtet. 
Nein, schneller!
Sofort springe ich nach vorne und rolle mich ab, dann muss ich erneut springen, um der Welle an heranrollenden Kugelblitzen entkommen. 
Etwa gleiche Höhe, ja.
Wie findest du da heraus?
Die Wolken lichten sich langsam.
Wunderbar. Also ignorieren wir das rechte Katapult und kümmern uns gleich um das, was auf dem Weg zum Pass liegt.
Eine weitere Brücke wird von Sklaven bewacht, aber die ignoriere ich einfach. Statt mich ihnen zu stellen, hüpfe ich in den Graben, zwischen angspitzten Pfählen; das macht mir nichts aus, ich verlängere und verschlanke einfach meine Beine.
"Kommt doch!", rufe ich nach oben, aber sie zögern. Da fallen die Skelette über sie her. "Viel Spaß!", verabschiede ich mich, schlängle mich zwischen dem Holz hindurch und springe wieder nach oben. 
Eine schäbig aufgeworfene Erdtreppe später sehe ich das Katapult schon. Es ist nicht, wie ich erwartet hatte, auf einem Hügel etwas weiter hinten; sie haben es auf eine flachere Stelle gestellt, wohl, weil es ihnen zu viel Aufwand gewesen wäre, den Boden oben zu begradigen. Das macht die Sache natürlich leichter. Ich fließe niedrig um die Stützen herum, und zerschmettere es von unten, als wäre ich ein Pfähler. Kein Dämon in der Nähe, um mich zu stoppen; die Wachmannschaft ist vorgestürmt, um die Hauptarmee zu beschäftigen, mit erwartungsgemäßem Resultat.
Wo das Katapult restlos in Flammen verging, warte ich auf den Meister. 
"Der Pfad wird enger da vorne", berichte ich. "Wir erreichen bald einen Pass an diesem Vorgebirge vorbei."
Er nickt. "Weiter vor. Es gibt keinen Grund, sich hier mit Kleinkram aufzuhalten. Durch die Bergflanke sollten wir für eine Weile sicher vor Beschuss sein, also bleib in meiner Nähe."
"Auf dem Hügel!", ruft der Zweite. Links über uns sind plötzlich Pfähler über der Kuppe erschienen. Ich weiß, wie weit ihre Tentakel reichen – und mit diesem Körper kann ich mich nicht schützend vor den Meister stellen!
Dessen Schädelhelm dreht sich leicht zur Seite. Fast unbeteiligt hebt er seine Hand, aus ihr löst sich ein Knochenspeer, wirft den führenden Dämon zurück, sodass er jetzt in einer Reihe mit den anderen steht. Blitzschnell wächst hinter ihnen eine Wand aus undurchdringlichem Gebeinwerk hoch. Sie drehen sich verwirrt um, dann verdeckt eine zweite Wand meinen Blick auf die Gegner.
Zwischen den Wänden schlagen Flammen hoch.
"Danke für die Warnung", sagt der Meister kühl.
Himmel. Er ist so stark geworden. Wie viel davon sind die paar Wochen Ausbildung bei den Totenbeschwörern, wie viel ist dem Trang-Oul Set zuzuschreiben?
Ist das nicht völlig egal?
Wenn er es einmal ablegt und dann entscheidend geschwächt ist?
Und, legt er es je ab?
Das bringt mich zum Schweigen. Ich marschiere im Tempo der Restarmee los, natürlich immer noch an der Spitze. Nach überschreiten weniger Befestigungen, die absolut kein Hindernis für uns darstellen, erreichen wir den Pass. Das erste Mal führt der Pfad aus natürlich gewachsenen Steinen uns für mehr als nur ein paar Meter abwärts, bald aber wieder von einem breiteren, von hier gut überschaubarem Abschnitt aus, wieder nach oben. 
"Dass sie diesen Weg hier überhaupt nicht bewachen...", wundere ich mich laut. Der Meister bleibt stumm, aber ich sehe, wie seine Skelette etwas näher um ihn herum zusammenrücken. 
Es wundert mich denn auch nicht wirklich, als sobald wir die Mitte der kleinen Ebene erreichen, tatsächlich etwas passiert. Was dies hingegen ist...mit dem Geräusch vieler kleiner Verpuffungen, wie platzende Schweineblasen, blühen Feuerkränze in einem groben Ring um die Armee herum auf. Im Zentrum jedes dieser sich rapide verziehenden Lichtblitze steht ein kleiner Dämon. Sie sind nicht viel größer als Schinder, jedoch mit viel längeren Gliedmaßen. Ihre Gesichter sind völlig falsch proportioniert: riesige Nasen, kleine Ohren, winzige Knopfäuglein unter überhängenden Stirnkämmen. Ihre Schädel sind kahl bis auf einen Haarkranz, der ihnen den schmächtigen Rücken hinabhängt und seitlich zu dreckig-weißen Zöpfen geflochten ist. Die über scheinbar direkt darunter liegende Knochen gespannte Haut ist dunkelgrün – bis auf die von einem, der einen hellen Erdton besitzt. 
All diese Beobachtungen haben mich die halbe Sekunde zwischen ihrem Erscheinen und dem Zeitpunkt gekostet, wo alle ihre Arme vorstrecken. Zwischen den Spinnenfingern formen sich Feuertränen, die blitzschnell losfliegen. Um das erwartete orange-rote Glühen wabert eine bläuliche Aura, die mir in der kurzen Zeit, bevor mich der des Anführers in der Hüfte trifft, überhaupt nicht gefällt.
Als das Geschoss einschlägt, breitet sich sofort eine intensive Kälte in mir aus, wie vor Kurzem, als der Meister mir ein Kälteschwert in die Seite rammte. Meine reflexartig erhobene Hand fühlt sich an, als wäre sie in Gelee eingebettet. 
Dann beweg sie nicht!
Ohne, dass er es aussprechen muss, verstehe ich, worauf der Zweite hinauswill. Ein eigener Feuerball, unbeeindruckt von dem Frost, löst sich von mir; doch bevor er einschlagen kann, ist mein Ziel schon wieder verschwunden, ein kurzes Nachbild als Schatten im Teleportschein hinterlassend. 
Der Meister ist durch den Schutz der Skelette von der ersten Salve unbeschadet geblieben. "Näher zu mir, Dorelem! Absorbier ihre Geschosse!", brüllt er. Dass die verdammt unangenehm sind für mich, ignoriert er natürlich. Aber vielleicht weiß er es nicht...
So oder so, besser wir als er.
Ja. Ich wende mich ihm zu, da treffen mich zwei weitere Frostflammen. Eigentlich sollten sie sich ja selbst aufheben, aber dennoch beißt die Kälte wie Säure. Gerade so schaffe ich es zum Meister, um eine Hand zwischen seinen Kopf und einen weiteren Schuss zu halten. Meine Finger verkrampfen sich unwillkürlich, und ich verliere Gefühl in den Kuppen. Ein geschockter Blick verrät mir, dass das daran liegt, dass diese einfach verloschen sind. Meine Hand ist kleiner geworden.
Bevor ich wirklich verstehen kann, was das bedeutet, hat der Zweite die Zügel an sich gerissen und mit schierer Willenskraft unseren Körper zur Seite bewegt, um zwei weitere Angriffe abzuwehren. Ich keuche, als die Kältewelle bis in meinen Kern resoniert.
Von hinter mir, unerreichbar, schießt ein Blitz heran und zerplatzt an der Brustplatte des Meisters. Er zuckt nur kurz mit dem Kopf zur Seite, da sein ungeschütztes Kinn die Hitze – oder Kälte – spüren muss, aber von Verlangsamung durch den magischen Frost ist bei ihm nichts zu bemerken. Konstant werden die kleinen Kobolde von ihm verflucht, sodass ein Hieb eines Skeletts auf jeden Fall tödlich wäre, wenn diese es denn schaffen würden, schnell genug auf die hin und her teleportierenden kleinen Monster zu reagieren. Beide Hände des Meisters sind in ständiger Bewegung, in alle Richtungen dringen Knochenspeere aus ihnen, welche durch unsere Skelette fliegen als wären diese Luft, aber Baals Diener schmerzhafte Wunden zufügen, wenn sie diese denn erreichen. Durch das geübte Auge des Zweiten bekomme auch ich mit, dass der Meister hier sein Bestes gibt, aber das ist nicht ganz gut genug; er hat keine Erfahrung mit dieser Art des Kampfes, bisher den Fernkampf allein den Skelettmagiern oder mit als mobilstem Mitglied der Armee übertragen. Dazu kommt, dass selbst wenn ein Speer trifft, er einfach nicht die zerstörerische Kraft einer Kriegerwaffe oder gar einer Kadaverexplosion hat. Noch ist keiner der Angreifer gefallen. Pausenlos explodiert Eis in mir, und ich muss zusammen mit den Zweiten alles tun, einfach nur um meinen Körper unter Kontrolle zu bekommen. Nur, damit er wieder und wieder in die Schusslinie kommen kann. Wenn ich getroffen werde, löscht dies an der Einschlagstelle für einen Moment die Flammen meines Körpers, und ich wechsle mich mit dem Zweiten ab, um so schnell als möglich das Loch in meiner Hülle zu stopfen, bevor ich dem Meister um die Ohren fliege. 
Dessen Blick landet auf mir. "Himmel, Dorelem, reiß dich zusammen! So nützt du mir nichts!", ruft er, hebt dann den Arm, an dem sein Schild hängt, und blockt gerade noch so selbst einen Feuerball auf Augenhöhe.
Moment, ist der gerade über meinen Kopf hinweg geflogen? 
Mit Entsetzen stelle ich fest, dass ich um gut ein Drittel meiner Masse geschrumpft bin. Das Feuer vergeht nach und nach, und ich habe keinen Ersatz! 
Da teleportiert sich der Held der Kobolde direkt vor mein Gesicht, hängt dort für einen Augenblick in der Luft. Ich starre in seine schwarze Seele, dann ist er wieder weg, ab die fast völlig aus Eis bestehende Kugel, die er hinterlassen hat, nicht. 
Die Lidlose Wand senkt sich zwischen mich und dem direkt auf meinen Kopf gezielten Geschoss. Ich sehe, dass der Meister deswegen beide Hände frei hat, weil der Schild sich selbst an seinem Arm fest hält; der Griff ist eine Skeletthand. Er muss den untoten Schutz erweitert haben, als ich gerade nicht bei ihm war.
Endlich stirbt irgendwo ein unvorsichtiger Kobold. Das verrät mir der charakteristische Klang einer Kadaverexplosion. Der Meister flucht jedoch; kein neues Opfer unter den Gegnern. Sie sind zu schnell. Ich versuche, mich wieder zu alter Größe aufzubauen, aber ich weiß nicht, woher ich die Stärke ziehen soll; ich fühle mich schlapp und ausgebrannt, als wäre ich Asche, nicht Feuer. 
Da kommt mir eine Idee. "General...kann du einen Feuerball in mich schießen?"
"Eine Sekunde...", murmelt er. Steht still da. Ich strecke mich nach einem weiteren Frostfeuerblitz, denn irgendwas muss ich tun, auch wenn ich kurz davor bin, einfach zu verlöschen. Bewegungslos steht der Meister da, die Finger um den Griff seines Dolches geklammert, und ich kann mir nur vorstellen, dass seine Augen voller Anspannung hin und her wandern.
Da erscheint ein Kobold aus einem Teleport nicht weit von ihm entfernt, und er fährt herum, obwohl er ihn sicher nur am Rande seines Blickfelds gesehen hat. Knochendornen schießen aus dem Boden, formen das Gefängnis, das er von Diablo kopiert hat, und spießen die Kreatur zwischen ihnen auf. Der Gegner quiekt, der Meister springt, und bevor das kleine Monster sich sammeln kann, hat es eine tiefe Schnittwunde vom Jade-Tan-Do in der Seite. 
Es entkommt aus dem Gefängnis, teleportiert sich wohl instinktiv weg, taucht einige Meter entfernt wieder auf, mit den Spitzen der Dornen noch in seiner Haut...und fällt auf die Knie. Beide Hände auf die Wunde gepresst, gibt er ein immer höher werdendes Heulen von sich, verstummt aber plötzlich, als die Fäulnis des seelenstehlenden Giftdolches seine Kehle erreicht. 
Für einen Moment blicken seine Kameraden mit Entsetzen auf die zerfallende Leiche; da spüre ich die Berührung von Kettengliedern, die, unmöglich!, sich weit kälter anfühlen als alles, was ich gerade eben durchlitten habe, zusammengenommen. Doch bevor ich vor ihnen zurückschrumpfen kann, fährt aus beiden behandschuhten Handflächen des Meisters ein Feuerball, und gierig schlucke ich ihre Wärme. Mein Körper streckt sich, größer und weiter, und sofort packe ich einen der Kobolde mit einem Feuertentakel um den Hals.
Er teleportiert sofort. Aber ich halte fest...und spüre, wie das Ende meines Körpers, das um ihn geschlungen ist und so im Lichtkreis des Transportfunkens war, mit ihm mitkommt. Es ist ein kleines Fragment, aber meinen Körper zu teilen ist ja keine neue Erfahrung für mich. 
So zerquetsche ich mit meinem neuen Homunkulus-Körper eine Koboldkehle, während der Zweite die frisch erstarkte Hauptmasse weiter dazu nutzt, den Meister vor der schlimmsten Barrage zu schützen. Der wird besser; endlich trifft ein Knochenspeer tödlich. Ein schneller Lerner war er ja immer...aber die vielen Fehlschüsse im andauernden Kampf zollen ihren Tribut. Seine Schläfen hinunter rinnt der Schweiß, charakteristisch dafür, dass sein Mana zuneige geht. Bald wird er nicht mehr zaubern können, und das könnte tödlich sein.
Zweiter, schafft er noch eine Explosion?
Die Frage wird schnell weitergeleitet und knapp bejaht. Ich lasse meinen Plan weitersagen, forme meinen zeitweiligen Extrakörper zu humanoider Gestalt und packe die Leiche des Erwürgten. Na komm schon, irgendwo wird doch einer mal für einen Moment still stehen...
Da! Ein Kobold macht sich bereit zu feuern, und er ist nicht weit weg. Mit aller Kraft, die ich in dieser kleinen Form aufbringen kann, werfe ich seinen toten Kameraden auf ihn.
Die Explosion zerfetzt beide, als der Meister die Leiche sprengt. Kurz darauf bin ich wieder mit dem Zweiten in einem Körper, als zwei andere mein Fragment unter Beschuss nehmen und auslöschen.
Es sind nun deutlich weniger Kobolde als vorher dabei, überall herumzuhüpfen und auf uns zu schießen, wenn die Skelette sie gerade nicht zum erneuten Teleportieren zwingen. Dafür hat der Meister aufgehört, zurückzufeuern; er muss seine Zauberkraft wieder regenerieren. Die Wächter können nun einen Großteil meiner Schutzfunktion übernehmen, und ich halte die gelegentlichen Treffer gut aus. 
Ein Kobold erscheint in meiner Nähe. Ich will mich auf ihn stürzen, da stolpert er, hustet, würgt und ist schnell still; ein Giftmagier hat ihn erwischt. Viele sind nicht mehr da. Wo ist der Held?
"Rückzug!", schrillt da plötzlich eine Stimme über den Bergpass. Auf einem Steinhaufen links von uns steht der, den ich gesucht habe, und simultan landen seine vier noch lebenden Diener neben ihm.
"Du hast diesmal Glück gehabt, Mensch!", ruft der Kobold, mit zitterndem Finger auf den Meister deutend. "Aber Dac Farren wird dich noch kriegen!"
"Versuchs ruhig", ätzt der Meister, wobei er es jedoch nicht völlig schafft, die Erschöpfung aus seiner Stimme zu verbannen. Sein sardonisches Grinsen sitzt jedoch perfekt. 
Ein Spiegelbild erscheint plötzlich auf Dacs Gesicht. "Früher als du denkst!", schreit er, und verschwindet. Als hätte mich ein Frostblitz getroffen, durchfährt mich Eiseskälte. Wohin...
Nebeneinander erscheinen die Diener direkt hinter mir. Bevor ich reagieren kann, haben sie gleichzeitig vier Nadeln aus reiner Gletscheressenz in mich gejagt. Ich stolpere nach vorn, breche in die Knie...da landet ein sanftes Gewicht auf mir.
Dac Farren kichert von meinem Kopf aus dem Meister an. "Wie wär es mit jetzt?", schreit er, hebt die Hände, und eine Frostkugel wächst zwischen ihnen...
Zentimeterweise hebt sich meine Hand, um irgendwas zu tun...wenn er mich damit trifft, kann ich meine Kontrolle über diesen Körper vergessen, und der Meister ist direkt vor mir! Erst werde ich ihm buchstäblich ins Gesicht explodieren, und dann ist die Schussbahn frei für die anderen Kobolde...
Die Skelette sind völlig außer Reichweite, der Meister hebt schneller als ich, aber immer noch zu langsam, die Schildhand...
Eine schlanke Wurfaxt gräbt sich in Dac Farrens Rücken.

Kapitel 19 – Ein wahnsinniger Plan

Als der Kobold auf meinem Kopf sein Leben aushaucht, zerplatzt die Leiche in einer weiß-blauen Welle aus Frost. Im Epizentrum bin ich sicher. Die Nova wäscht über den Meister hinweg, der davon völlig unbeeindruckt scheint. Die Diener sind geschockt vom Tod ihres Helden, und diesen Moment der Unbeweglichkeit überleben sie nicht.
Mühsam stemme ich mich auf die Beine. Hinter uns stapfen dutzende Barbaren in den Pass, der erste von ihnen grinst breit. "Na, das nenne ich mal scheiße knapp!", donnert er. Es ist Emund – der beim gestrigen Kriegsrat so völlig dagegen war, blind den Berg zu stürmen und dabei sinnlos zu sterben. 
"Endlich haben wir dich!", brüllt da ein anderer – Qua-Kehk, natürlich. Er hat einen Riss in der Rüstung und darunter eine nicht harmlos aussehende Wunde an seiner linken Schulter, deswegen hält er sein Zweihandschwert nur mit der Rechten, was ihm offenbar keine weitere Mühe bereitet. Schnell marschiert er auf den Meister zu, der keinen Millimeter zurückweicht, und baut sich über ihm auf. 
"Ihr seid ganz schon früh wach", bemerkt der Meister tonlos. "Verdammt noch mal, das sind wir!", kommt die Antwort in flammendem Zorn. "Wann im Namen der Hölle ist für dich Wahnsinnigen denn bitte Sonnenaufgang?"
Ein träger Blick aus schwarzen Schädelhöhlen in die Ferne. "In einer halben Stunde vielleicht?"
Für einen Moment ist Qua-Kehk sprachlos, und das nutzt der Meister aus, um ihm den Finger vor die Brust zu stoßen. "Um weiteren Fragen vorzubeugen: Ja, ich bin bewusst früher losgezogen. Dein 'Kriegsrat' gestern war völlig ungeeignet, um mir irgendetwas Nützliches bezüglich des Widerstands hier zu sagen, außer Nihlathaks Hinweis, dass es Tentakelangriffe von unten gab. Also habe ich mir die Sache selber angesehen. Hättest du es lieber gehabt, dass ich mir Kampftaktiken ausdenke, indem ich beobachte, wie die Dämonen deine Krieger abschlachten?"
Qua-Kehk packt den Meister an beiden Schultern und schüttelt ihn. Ich bin sofort bereit, einzuspringen – aber zunächst sehe ich mir das noch mit einer gewissen Genugtuung an. Soll er doch erst einmal ein paar Konsequenzen seiner ständigen Überheblichkeit spüren.
"Du hast meine Befehle missachtet!", spuckt der gigantische Barbar in das goldbehelmte Gesicht. Dann schubst er den Meister von sich, der zwei Schritte lang stolpert, bis ihn Skelette auffangen.
"Moment mal", knurrt er zurück, mit einem jetzt doch leicht hörbaren Zittern in der Stimme. "Du hast gesagt, ich soll euch nicht in die Quere kommen, und du überzeugst dich derweil davon, wie gut ich kämpfen kann. Ersteres habe ich, glaube ich, mit Bravour erfüllt. Und, was sagst du zu meiner Leistung?"
"Wir haben dir gerade den Arsch gerettet, Mann!", ruft da von hinten Hoku, der gestern den Meister angegriffen hat. Einige lachen. 
Der Meister verzieht das Gesicht. "Ich hatte die Situation völlig unter Kontrolle." 
"Was?", explodiert ein Schrei in die Menge. Alle Blicke richten sich auf – mich.
"Ich für meinen Teil war ganz froh, dass wir hier nicht alleine sind", erkläre ich, mühsam ruhig. Ich hebe die Wurfaxt auf und reiche sie Schaft voran Emund. Er hebt die Augenbrauen, aber nimmt sie ohne zu zögern. "Natürlich sind wir dankbar für die Unterstützung. Was soll dieses sinnlose Beharren darauf, es auch alleine zu können?"
Qua-Kehk deutet anklagend auf mich. "Ist das, wie gut du deine dämonischen Diener unter Kontrolle hast, Nekromant?"
"Ich. Bin. Kein. Dämon!", entfährt es mir, und mit jedem Wort werde ich größer, indem ich meinen Kern aushöhle, bis eine Flammenhülle Qua-Kehk um einen Meter überragt. Widerspruch erst einmal zum Schweigen gebracht, beschränke ich mich wieder auf normale Ausmaße und Lautstärke. "Ich bin ein lebendiges, intelligentes Wesen mit eigener Meinung. Und diese Meinung, dass hier im Namen überzogener Selbsteinschätzung und wertlosen Stolzes absoluter Unfug geredet wird, trifft auf beide Seiten zu! Der General hat völlig Recht damit, dass kopfloses Voranstürmen auf die Bergflanken euch unzählige Leben gekostet hätte, wohingegen wir nur Skelette und Golemkörper verloren haben, was beides leicht zu ersetzen ist. Ihr habt allerdings auch damit Recht, dass es nicht weniger Selbstmord ist, zu versuchen, alleine diese ganze Armee zu schlagen, und wenn es nur ist, weil jeder Fehler gut der letzte sein könnte!"
Der Meister und Qua-Kehk starren mich an. Offensichtlich will keiner den ersten Schritt tun und zugeben, dass er nicht Recht gehabt haben könnte. Was soll ich ihnen denn noch sagen?
Tus...einfach nicht...sei einfach still. Der Meister wird uns umbringen!
Da fühle ich eine Hand auf meiner Schulter. "Der kleine Hitzkopf ist in Ordnung", rumpelt Emund. "Ich sage, weil die vor uns losgezogen sind, haben wir jetzt nicht alle Tentakel im Arsch stecken. Warum sollen wir sie nicht weiter vorgehen lassen?"
"Natürlich denkst du verdammter Feigling so!", greift der bullige Hoku ihn an. Emund lässt mich los, geht auf den breiteren Barbaren zu und rammt ihm plötzlich die Schulter in die Magengrube. Der andere grunzt, geht aber nicht zu Boden, seine Bauchmuskeln sind Stahl. Er schwingt eine massive Faust, die Emund an der Schläfe trifft und seinen Kopf zur Seite reißt, aber da hat Emund schon ein Beine zwischen die seines Gegners gebracht, und mit etwas Schwung fällt er den Giganten.
"Fick dich, Hoku", spuckt Emund. Dann streckt er aber seine Hand aus. "Willst du es noch einmal versuchen, wenn ich dich nicht überrasche? Die Dämonen sind da nicht so gnädig."
Hoku starrt die dargereichte Hand an, als wäre sie ein Kaktus, packt sie dann aber und lässt sich aufhelfen. "Vergiss es einfach", knurrt er. Emund nickt und klopft ihm auf die Schulter. Dann wendet er sich wieder den anderen zu, besonders Qua-Kehk.
"Wir hatten genug Probleme mit den kümmerlichen Resten, die der General uns übrig gelassen hat", erklärt er. "Ihr könnt euch noch so das Maul zerreißen über schwarze Totenmagie oder Dämonendiener, meine Jungs sind alle noch am Leben wegen ihm, und das wären sie nicht, wenn wir hier eine Stunde später, aber allein hochgelaufen wären."
"Lieber sterben als mit einem wie ihm...", ruft es aus der Menge, aber da donnert Qua-Kehk ein "Genug!", dass ich Lawinen fürchte. "Was für ein lächerlicher Sauhaufen seid ihr plötzlich geworden, weil dieser Spaßvogel hier meint, sein eigenes Ding durchziehen zu müssen?"
"Zurück zum ursprünglichen Argument", schiebt sich der Meister kühl in die plötzliche Stille. "Ist dieser Spaßvogel effektiv darin, Dämonen zu schlachten, oder nicht?"
Der Truppenführer funkelt ihn an. "Verdammt, das bist du", gibt er schließlich zu. Ich fühle eine gewisse Spannung von mir weichen.
"Dann erlaub mir ein Angebot. Ich marschiere weiter voran und ziehe Katapultfeuer auf mich, weswegen ich auch eine Feuergolem in der Dunkelheit einsetze. Ich hebe alle Nester von Tentakeldämonen aus, die ich finde. Die Krötendinger vernichte ich, wenn sie mich angreifen, sonst überlasse ich sie euch, dann kommen wir schneller nach oben. Ihr haltet mir den Rücken frei und passt natürlich auf euere Flanken auf." Eine Sekunde Pause. "Und es tut mir Leid, dass ich völlig ohne euch zu informieren losgezogen bin. Das hätte gerade durchaus in die Hose gehen können."
Er streckt die Hand aus. "Können wir damit arbeiten?"
Qua-Kehk rammt sein Schwert zentimetertief in den harten Boden, was seine Rechte für den Handschlag befreit. "Ich hab keine Lust mehr auf diesen Affenzirkus. Zieh meinetwegen dein Ding durch." Er dreht den Kopf nach hinten. "Und wer von euch meint meckern zu müssen, läuft in Zukunft immer ganz vorne mit! Ich hoffe, ich habe mich klar genug ausgedrückt!"
Emund flüstert mir derweil etwas zu. "Bin ich froh, dass die zwei ihr beschissenes Duell, wer weiter pissen kann, beendet haben. Hast du eigentlich einen Namen?"
"Dorelem", antworte ich, und fühle mich geehrt.
"Guter Name, Kleiner. Nun sag mal...gabs eigentlich einen Grund, warum ihr ein paar der Katapulte intakt gelassen habt? War einmal recht...überraschend."
Ich zucke zusammen. "Das tut mir Leid. Ich hatte Anweisung, so schnell wie möglich den Berg hoch zu kommen, um...", aber er winkt ab. "Ist schon gut, wir hatten jetzt auch nicht erwartet oder gewollt, nur Leichen zu finden, als wir euch nach sind. Dachte nur, ihr hättet einen Plan damit. Wobei..."
Er wird still. Ich lege den Kopf schief, aber als er nicht weiter redet, wechsle ich das Thema. "Wie seid ihr überhaupt darauf gekommen, dass wir ohne euch los sind?"
Emund gluckst dunkel. "Ihr seid nicht die Leisesten. Und unsere Späher sind nicht die Blödesten. Klar?"
"'tschuldigung", druckse ich kleinlaut, aber er lacht röhrend und schlägt mir so hart auf den Rücken, dass meine Feuerhülle eindellt. "Lass dich doch nicht von mir verscheißern, Dorelem! Jetzt zurück zu deinem Meister, oder was auch immer, der wird schon ungeduldig. Reiß ihnen den Arsch auf!"
Ich lächle ihn breit an. Gibt doch noch vernünftige Leute auf dieser Welt. 
Ein Barbar mit halbwegs Hirn? Es geschehen noch Zeichen und Wunder.
Als ich zum Rest der Armee laufe, höre ich gerade noch, wie Emund halblaut Qua-Kehk anspricht: "Hör mal, mir ist da was gekommen...", dann redet der Meister mit mir. "Wir gehen wie gerade vor. Das hat gut funktioniert."
Ausnahmsweise nehme ich mir die Bedenken des Zweiten mal zu Herzen. "Ich hoffe, du verzeihst mir meine Kritik?"
Er sieht mich mit einem Ausdruck an, den ich nicht deuten kann, ohne seine Augen zu sehen. 
"Es hat funktioniert", sagt er schließlich. Ich schätze, mehr kann ich nicht erwarten...
Der zweite Teil des Anstiegs nach dem Pass ist nicht viel anders als der erste. Vielleicht etwas steiler, aber durch die fast völlige Zerstörung der ursprünglichen Natur durch Baals Horden bedeutet dies nur mehr künstliche Stufen. Die Dämonen sind die gleichen, sterben gleich schnell. Ich auch, noch zwei Mal, aber wen kümmerts.
Dann geht die Sonne auf. Über den Horizont stechen ihre Strahlen, und tatsächlich, wie Qua-Kehk es geplant hatte, scheinen sie die Dämonen ernsthaft zu schmerzen. Kaum mehr Tentakel treffen mich, egal wie direkt ich auf ihre Besitzer zustürme, und ohnehin nur mühsam gehaltene Formationen der Sklavensoldaten zerbrechen völlig. Für ein paar magische Minuten können wir die Gegner abschlachten, als würde das plötzliche Licht uns die Kraft der Engel verleihen. Die Wolken, die noch stur vor sich hinschneiten, als wir die Stadt verließen, sind gerade rechtzeitig gewichen. Wussten die Barbaren das? 
Darin sind sie nicht übel. Aber wie lange wird der Effekt halten?
Lange genug! Denn da ist sie in greifbarer Nähe, die Kette mittlerer Gipfel, die das Ende des Vorgebirges markiert; auf und hinter ihnen können keine Katapulte stehen. Wenn wir bis dorthin durchbrechen, ist die Belagerung vorbei! Wir haben schon viele von ihnen vernichtet, aber zu unseren Flanken auch einige zurückgelassen; unsere Konzentration war ganz klar auf dieses Ziel gerichtet, die oberste Ebene zu erstürmen. Die Barbarenstreitkräfte in unserem Rücken zu wissen, hat diese Entscheidung nur bekräftigt. Ich kann sie hören über die Schreie der sterbenden Dämonen, als ich Löcher in ihre Lederhaut brenne, die Schlachtrufe unserer Verbündeten; sie wären vielleicht an den Horden Baals gescheitert, ultimativ zu wenige, aber verdammt will ich sein, wenn sie nicht die mindestens fünffache Anzahl mitgenommen hätten. Im Fahrwasser der Schneise der Vernichtung, die unsere Armee hinterlässt, können sie ihre volle Macht entfalten und die versprengten Überreste der Gegner zerschmettern. Ich sehe, wie sie sich aufteilen, um die Flanken zu sichern; ein riskantes Manöver, da das Vorgebirge sich hier deutlich verbreitert, was bedeutet, dass sie an den Rändern der Befestigungen sicher auf frische Truppen stoßen werden. Aber sie müssen wissen, was sie tun. Wir ziehen weiter das Katapultfeuer, das allerdings nur noch sporadisch fällt, während die Sonne unseren Rücken stärkt. Einen besseren Zeitpunkt, die Armee des Baals völlig auszurotten, gibt es nicht. Und so halten wir auch unseren Vorsprung, dringend notwendig, um die menschlichen Krieger vor den massierten Dämonentruppen zu schützen.
Voran, voran! Die Feinde werden zerquetscht gleich Ungeziefer unter unserem Knochenmarsch. Wir erklimmen die Kuppe, die letzten Treppen die am sorgfältigsten gelegten, die Befestigungen am geradesten, die Grabenwände am schärfsten, die Pfähle am spitzesten; all dies, verquerst, kommt uns zu Gute, da wir für Ordnung kämpfen und darin aufgehen.
Und dann stehen wir ihrem General gegenüber.
Schenk ist ein Klumpen Fleisch, aufgedunsen wie eine Wasserleiche und von der bläulich-schwarzen Farbe der Fäulnis. Seine Beine verschwinden komplett unter dem wallenden Wanst, aber die knotigen Füße wie tumorzerfressene Bärentatzen ragen darunter hervor. Seine Arme sind länger als er hoch ist, er scheint sie als Ersatzbeine zu benutzen. Die Pranken besitzen Fingern, von denen jeder so dick und lang sind wie eine ganze menschliche Hand, und eine von ihnen umklammert den Griff einer gewaltigen Peitsche aus pechschwarzem Leder. Wie, als hätte der Erschaffer dieser Kreatur ihn bis zum Schluss vergessen und dann hastig hingeklebt sitzt sein Kopf auf dem fetten Leib, wirkt mit den eingefallenen Höhlen ohne erkennbare Augen, als wäre es der Schädel eines besonders hässlichen Insekts, hätten diese denn Knochen. 
Um ihn versammelt ist ein Haufen dutzender Sklavensoldaten, die wie ein nur mühsam gedämmter See aus Verderbnis hin- und herwogen. Das ist seine einzige Leibgarde; nirgendwo sind Tentakeldämonen zu sehen.
Der Meister deutet mit der Dolchspitze auf ihn.
"Die Belagerung ist beendet, Dämon."
"Ich werde es genießen, deine Seele in alle Ewigkeit zu geißeln", rumpelt Schenk im Tonfall einer Schlammlawine zurück. Er lässt die Peitsche so hart auf die Rücken zweier seiner Sklaven herabsausen, dass diese zu Boden geschmettert werden, knall, knall, ich sehe die Bewegung nicht einmal. Der Rest stürmt los, den Skeletten entgegen, die von der Woge an manisch aufgedrehten Dämonen tatsächlich zurückgedrängt werden, die schiere Wucht ihrer verzweifelten Flucht vor dem grausamen Aufseher zu viel für die leichten Knochengestelle.
Der Meister zieht eine Knochenwand hinter seinen Kriegern hoch. Die Front ist befestigt. Ich beeile mich, die Wand zu erklimmen; scharfe weiße Splitter stehen überall hervor, mein Aufstieg ist in Sekundenschnelle geschehen, und ich kann das Schlachtfeld überblicken. 
Was ich da sehe, gefällt mir überhaupt nicht. Der Meister war umsichtig genug, vor dem Aufstellen der Mauer Verstärkten Schaden zu fluchen; das bedeutet, dass vor mir kalte Flammen über den Köpfen der Sklavensoldaten wabern, als hätte jemand einen Kessel voll überkochendem Alkohol angezündet. Überkochend deswegen, weil sich einige dieser Flammen heben und senken; von uns bisher unbemerkt sind lederflüglige Monster aufgestiegen und flattern knapp über den Boden. Ich kenne solche Dämonen noch aus Kehjistans Ebenen, wo sie verdammt nervig sein konnten, aber letztlich kein allzu großes Problem. Zusammen mit der Masse an gegnerischen Truppen jedoch...
"General, du solltest die Mauer wieder einreißen, damit die Magier freies Schussfeld bekommen!", rufe ich herunter.
Da!
Der Zweite richtet unseren Blick auf zwei Gestalten, die ich im ersten Moment nicht verstehe. Sie laufen auf den gleichen gedrungenen Beinen wie die normalen eingeschalten Gegner, mit der gleichen schmutzig-olivfarbenen Haut, aber über ihrer Hüfte ist ihr Panzer aufgeplatzt. Daraus hervor dringt ein Haufen pulsierenden Fleisches, unförmige Säcke, gefüllt mit irgendeiner Flüssigkeit, bis zum Bersten; sie drücken was vom Kopf übrig ist nach unten, sodass sie rennen, ohne zu sehen, wohin es geht, aber dennoch steuern sie zielstrebig auf die Wand unter mir zu.
Das sind die zwei, die Schenk vorhin zu Boden gepeitscht hat!
"Lass die Mauer oben, lass die Mauer oben!", ändere ich meine Empfehlung, aber sie sind ohnehin zu schnell angekommen, als dass es einen Unterschied gemacht hätte. Als sie die Knochen erreichen, rammen sie ihre in wilden Winkeln herabhängenden Arme in die grotesken Tumore auf ihrem Rücken, und was auch immer darin ist detoniert. In einer Detonation wie von einer Kadaverexplosion verursacht zerreißt es ihre Körper vollständig, und dieser Zwillingssprengung ist die Mauer nicht gewachsen. Knochensplitter schießen nach hinten, und der Meister stolpert zurück, als sie ihm einige hässliche Schnitte auf der Wange verursachen, bevor er reagieren kann. Als er das tut, löst sich das Material in Luft auf. Ich lande unsanft. Sofort werde ich angegriffen. Der Zweite verteidigt uns gegen die Horden, während ich mit dem Meister rede. 
"Die haben Selbstmordkommandos!", rufe ich nach hinten. 
"Und das, ohne Leichen zu hinterlassen!", antwortet er empört. "Aber da hast du deine Mauer aus dem Weg...oh, ich verstehe, warum."
Die Faulkrähenverwandten haben uns erreicht. Ich habe alle Hände – alle fünf, der Zweite wächst hier über sich selbst heraus – zu tun, mich den Sklaven zu erwehren, die bereits gut die Hälfte unserer Armee vernichtet haben. Wie schaffen die das? Wir hatten den ganzen Aufstieg über keinerlei Probleme, mit ihnen den Boden aufzuwischen!
"Meister, Lederflügel können nicht gut gleiten! Wenn Ihr sie schwächt...", empfiehlt derweil der Zweite. 
Prompt landet der entsprechende Fluch auf den fliegenden Feinden, und tatsächlich fallen sie zu Boden wie in die Ecke gedonnerte Stiefel. Mit selbigen beginnt der Meister, sie zu zertreten, ohne dabei zu vergessen, meine Gegner exklusiv mit Widerstandsschwund zu belegen, was dem Zweiten ermöglicht, sie durch bloßes Berühren schwer zu verwunden. Wir gewinnen die Kontrolle über die Schlacht zurück!
Da hebt Schenk seine Peitsche und brüllt etwas Unverständliches, aber es hat einen sofortigen Effekt – die Sklaven brüllen zurück, und, erstraunlicherweise, die gefallenen Aasfresser auch. Sie kämpfen gegen die Schwerkraft an, mobilisieren mehr Kräfte, als in ihrem winzigen Körper stecken sollten, genauso wie dieser auch nicht in der Lage für so tiefe Kampfschreie hätte sein sollen, und erheben sich plötzlich wieder. Die Augen der Dämonen brennen in innerem Feuer.
Wenn wir das nur mit den Skeletten machen könnten!
Ein Hieb zweiteilt uns fast. Tja, zu schade, nicht wahr? Wenigstens scheint ihre Verteidigung nicht stärker geworden zu sein!
Der Meister scheint zu denken wie ich und zerfetzt mit einer Explosion die Frontlinie der Gegner. Die Druckwelle bringt die Flieger doch wieder zum Schwanken, aber in seiner direkten Nähe hat er keine weiteren Leichen, darum ziehe ich mich zurück und spiele Fliegenklatsche. 
"Zwei weitere Selbstsprenger!", warnt der Zweite.
"Dann ist das schadenslose Mistding vielleicht doch mal für was gut", knurrt der Meister und zaubert einen Knochenspeer in einem Winkel, der ihm erlaubt, beide mit dem durchdringenden Geschoss zu treffen.
Gut Dämonen töten kann er damit normalerweise wirklich nicht, wie ich schon festgestellt habe; aber spitz ist so ein Speer dennoch. Die Blasen voller durch Peitschenhieb spontan entstandener Explosivstoffe stehen unter größt möglichem Druck, und ein winziges Loch ist alles, was sie brauchen. Ausgezeichnet! Sie kommen nicht weit, aber leider scheinen ihre Kollegen so immun gegen die Explosion zu sein wie unsere Truppen es gegen Kadaverexplosionen sind. 
Der Meister gibt gut zurück, und Scharen von Gegnern fallen, als ihnen ihre toten Kameraden um die Ohren fliegen. Meine Feuerbälle holen einen Flieger nach dem anderen vom Himmel; einer kommt dem Meister zu nahe, da reißt er das Jade-Tan-Do hoch und spießt ihn auf. Völlig wehrlos ist er nicht! 
"Das reicht jetzt!", donnert Schenk plötzlich. Seine Peitsche fährt herab, mit unerwarteter Reichweite, und ihre Spitze knallt knapp vor dem Schädel eines unserer Skelette.
Die Druckwelle verwandelt den Knochen in einem Wimpernschlag zu Staub. Sofort schlägt der Aufseher wieder zu, und ein weiterer unserer Soldaten fällt dem grausamen Hieb zum Opfer.
"Du hast Recht, es ist genug!", rufe ich und renne tief in die gegnerischen Linien. Der Meister kommt offensichtlich zurecht – ich muss den Dicken wenigstens ablenken, sonst haben wir bald keine Armee mehr. Jede Leiche, die der Meister benutzen muss, um ein schnell wieder zerstörtes Skelett zu erschaffen, kann später nicht gesprengt werden, wenn die Feinde weiter vorrücken! Und sein Mana hält nicht ewig aus. 
Schenk lässt zwei weitere Skelette zerplatzen, bevor er sich mir widmet. Ich bemerke gerade noch, wie seine winzigen Äuglein sich auf mich richten, da schießt der schwarze Lederschwanz schon heran. Schnell mache ich mich klein, aber der gewaltige Hieb nimmt dennoch einen Teil meines Kopfes mit, der in der Luft über mir verlöscht. Mir ist, als würde meine Sicht kurz verschwimmen, und im Schwindel stolpere ich; der Zweite packt die Kontrolle, zieht unseren Körper schnell weiter zusammen, um unsere Beine zu eliminieren, und nutzt den Schwung, um über den nächsten Angriff zu springen. Verdammt, Schenk ist viel zu schnell! Aber jetzt sind wir innerhalb seiner Reichweite, und seine Peitsche wird ihm nicht mehr viel nutzen.
Da schießt sein zu langer Arm vor, und eine Pranke, nicht viel kleiner als ich, packt meinen Körper. Er quetscht die Finger blitzartig zusammen, und nur, weil der Zweite die humanoide Form schon aufgegeben hat, kann er rechtzeitig einen Großteil unserer Substanz retten, bevor wir großflächig ausgelöscht werden wie eine Kerzenflamme zwischen zwei angefeuchteten Fingern. Er packt Schenks Kopf, zieht sich daran hoch, wir landen hinter ihm und haben für kostbare Augenblicke eine Atempause. Aber schon fährt er herum, Peitsche über den Kopf erhoben, und wo wir gerade noch standen ist jetzt eine Furche im Boden, mehrere zehn Zentimeter tief. Was machen wir gegen ihn? Er lässt uns keine Gelegenheit zum Angreifen!
Wir lenken ihn ab, bis der Meister gegen die Sklaven gewonnen hat, ganz einfach.
Dann mach keinen Fehler, ein Treffer und wir sind eine sich rapide ausbreitende Feuerwolke!
Kein Problem, wenn du mich nicht ablenkst.
Absolut keine Widerrede von mir; wenn der Zweite sich konzentriert, ist er wirklich gut im Kämpfen. Und das ist wirklich der letzte Moment, in dem ich irgendwelche Bedenken haben sollte, ihn seine volle Lust daran ausleben zu lassen. Wie geht es dem Meister? 
Er macht sich gut. Schwitzt wieder stark, so wie ich das von der Ferne beurteilen kann, aber noch beeinträchtigt ihn die Anstrengung nicht. Seine Flüche sind schnell und passend, er reagiert rechtzeitig auf angreifende Aasfresser, und der gelegentliche Knochenspeer zur Unterstützung ist auch gut gezielt.
Nur noch etwas mehr als ein halbes Dutzend Sklaven...
Da hebt Schenk plötzlich seine Peitsche und schwingt sie in schnellen Kreisen in der Luft. Ich spüre die Überraschung des Zweiten über dieses Manöver, das ihn weit offen lässt, aber er ergreift die Gelegenheit rasch und unbarmherzig. Mit einem hastigen Sprung ist er bei den Füßen des fetten Monsters, packt das überquellende Bauchfleisch mit der einen Hand, um es so zu heben, dass die überbelasteten Beine sichtbar werden, und lässt einen Feuerball auf den uns nächsten Knöchel los, in der er jegliche Hitze pumpt, die wir haben.
Schenk brüllt laut auf und bricht auf ein Knie, was ihn nicht weitaus niedriger sinken lässt, aber damit ist er deutlich verwundbarer. Warum...
Bei Diablos Horn.
Vor Entsetzen erstarre ich eine Sekunde lang. Alle noch übrigen Sklaven platzen plötzlich gleichzeitig auf, werden von den in ihnen entstehenden hochexplosiven Gasen aufgebläht, und richten sich mit nur einem Ziel auf: dem Meister. Hektisch schlagen die Skelette auf sie ein, aber das führt dazu, dass zwei explodieren und die Armee dadurch weit zurückwerfen. Die Front ist zerstört, und der Weg ist frei für die Selbstmordbomber. Sie laufen los...einer von ihnen fällt einem Knochenspeer zum Opfer, das lässt noch drei übrig...
Der Zweite wirft einen Feuerball aus jeder Hand. Trotz deren Geschwindigkeit scheinen sie mir viel zu langsam zu fliegen...aber, wunderbarerweise, sind sie mit der vollen Präzision seiner jahrzehntelangen Erfahrung gezielt und treffen beim Zerplatzen alle Gegner, zwei davon auf einmal! 
Doch dies nur, weil sie schon sie nach zusammen liefen, nur einem Meter von Meister entfernt. Er reißt die Arme vors Gesicht, dann reißt ihn die dreifache Explosion von den Beinen und schleudert ihn fast die Stufen hinunter, die wir erklommen haben, um dieses Plateau zu erreichen.
Er lebt noch, sonst würde ich mich auflösen, aber Himmel, das könnte sich jederzeit ändern – was für eine Gewalt! Ich muss dringend zu ihm...
Da trifft Schenks Peitsche mich im Rücken, und der Hieb tut mir den Gefallen. Irgendwie schaffen der Zweite und ich es mit unserer kombinierten Willenskraft, nicht zu zerplatzen, aber wir landen ihn einer inkohärenten Feuerpfütze in der Nähe des Meisters uns können uns einfach nicht mehr bewegen, ohne zu riskieren, dass wir ihn auch noch mit Feuer überziehen.
Er stöhnt und versucht seinen Arm zu heben, aber die schwere Rüstung scheint ihn davon abzuhalten. Wenigstens sollte sie ihn vor dem Schlimmsten geschützt haben. Mich würde jedoch nicht wundern, wenn er sich zumindest Rippen gebrochen hat beim Aufprall, von Verbrennungen an den weniger geschützten Stellen ganz zu schweigen.
Mühsam zieht sich Schenk auf seinem einen Bein näher. Noch ist er außer Reichweite, aber es ist nur eine Frage von wenigen Momenten...
Da landen neben mir zwei schwere Stiefel. Und ein weiteres Paar auf der anderen Seite. Schnell gesellen sich weitere dazu, und ich bin umgeben von Barbaren. Himmel, sind das wenige – sie müssen mehr als die Hälfte ihrer Truppen verloren haben, und das nur gegen die Dämonen, die wir zurück gelassen haben...wir hätten mehr tun sollen...
Qua-Kehk tritt vor. "Eine gewaltige Freude, dich zu sehen, Schenk." Der muskelbepackte Mensch wiegt seinen Zweihänder lässig nur in der Rechten auf und ab. "Noch eine größere Freude wird es mir sein, dein schwarzes Blut diesen heiligen Hang herunterlaufen zu sehen."
Da schnellt die Peitsche vor wie die schwarze Zunge einer Riesenechse, und Qua-Kehk wird nach hinten geworfen in die Arme zweier seiner geistesgegenwärtiger Soldaten, einen tiefen Riss in der Rüstung und einen zum Glück nicht ganz so tiefen in der Brust darunter. 
"Kommt doch, wenn ihr sterben wollt!", brüllt der Aufseher und zieht sich nach vorne, nicht zurück. 
"Wie du willst!", kommt das Echo von Qua-Kehk, der schon wieder stehen kann. Da packt ihn Emund an der Schulter. 
"Sollten wir nicht...", murmelt er, aber sein Vorgesetzter schüttelt ihn ab. "Wir brauchen keine..."
Wieder schießt die Peitsche vor, seltsam gemächlich im Vergleich...und ihr Ende schlingt sich um das Bein des Meisters, der es immer noch nicht geschafft hat, aufzustehen. Nein! Ich versuche, mich aufzuraffen, schaffe es aber nur, humanoide Form anzunehmen – was einen Krieger neben mir etwas überrascht, der offenbar nicht ganz begriffen hat, was der brennende Haufen am Boden zu bedeuten hatte. 
Schenk packt den offenbar ohnmächtigen Meister und hält ihn in einer Pranke nach oben.
"Zumindest er wird auf jeden Fall sterben! Es sei denn...ihr zieht euch zurück!", fordert der Aufseher.
Qua-Kehk lacht laut. "Wir? Zurückziehen? Und das für einen Wicht wie ihn, der ständig unsere Hilfe braucht?"
"Verdammte Scheiße, er hat seine ganzen Truppen zerlegt!", zischt Emund. "Wir brauchen ihn! Lass die Leute auf mein Zeichen feuern!"
Der Kopf des Anführers fährt mit vor Zorn überlaufenden Augen darin zu dem Protestierenden herum, aber dieser ist schon zu mir gelaufen. "Kannst du stehen, Dorelem?", fragt er, als er die Hand ausstreckt.
Mühsam ergreife ich sie und lasse mir aufhelfen. "Es wird besser. Was hast du vor?"
"Wenn du stirbst, gibst einen dreckigen Rumms, oder?"
Ich nicke resigniert.
"Dann gibts nur eins! Ich will, dass du diese beschissene Peitsche nur für einen Moment von mir fern hältst. Und jetzt stell dich mal vor mich und duck dich, wenn ich es dir sage!"
"Emund, was...", versucht es Qua-Kehk, und der Angesprochene flucht laut. "Jetzt!", ruft er, als Schenk beginnt, dem Blick des Barbarenführers in meine Richtung zu folgen, was das Ende für jegliche Pläne und möglicherweise auch den Meister bedeuten würde. Also ziehe ich mich schnell zusammen, und da saust schon eine Wurfaxt über meine Schulter hinweg, und bettet sich in Schenks knorpeliges Handgelenk. Schreiend lässt er den Meister los, der am Boden landet wie ein umgeworfener Stapel zufällig angeordneter Rüstungsteile. 
Emund stürmt an mir vorbei. "Jetzt oder nie, zur Hölle noch mal!", brüllt er Qua-Kehk an, und als ich auch loslaufe, ohne genau zu wissen, was die Barbaren eigentlich vorhaben, ruft dieser: "Verdammte Scheiße! Gebt das Signal! Dann schaff deinen Arsch aber da weg, Emund!"
Stattdessen rennt dieser weiter, und ich nur knapp hinterher. Ich habe das Potential, schneller zu sein, aber wenn ich den Meister erreiche und dann totgepeitscht werde...
Da hebt Schenk seinen Waffenarm, vom heranstürmenden Barbaren abgelenkt, der eine größere Axt hervorgezogen hat, und wieder ist die Peitsche kurz davor, mit knochenzerschmetternder Wucht herabzufahren.
Lass mich die Bewegung machen! Der Zeitpunkt muss genau passen! Sag mir, wann!
Er übermittelt mir wortlos, was er vorhat. Innerlich schlucke ich schwer; das wird alles andere als einfach. Schon springt er los, packt Emund an den Schulterpolstern seiner Rüstung, zieht uns nach vorne...
Da kommt mir eine Eingebung, die die Sache deutlich einfacher machen sollte.
Lass ihn stolpern! Ich sende meine Vorstellung von den geänderten Bewegungsabläufen der nächsten halben Sekunde zurück.
Ja, das ist besser.
Sofort reißt der Zweite stärker an, Emund gibt einen noch ekelhafteren Fluch von sich, als ich es bisher gewohnt bin von ihm, und kann sich nicht mehr auf den Beinen halten. Deswegen aber knallt die Peitschenspitze zu weit vor ihm in der Luft, um richtig Schaden anzurichten; und so nutzen wir den Schwung des Barbaren und unseren eigenen aus, um auf dem schwarzen Leder zu landen, als es gerade zurückgerissen wird; mit beiden Händen und ein paar weiteren schnell geformten packen wir es verzweifelt, werden mitgerissen als wären wir eine flammende Kugel an Ende einer Geißel und landen so ganz nahe bei Schenk – und dem Meister. Wo wir nicht sein wollen. Folgerichtig springen wir in die andere Richtung; was hat Emund jetzt vor? Will er allein den Hünen spalten? Schafft er es rechtzeitig, wieder aufzustehen? Derweil lassen wir die Peitsche los, mit was Schenk nicht gerechnet hat, sie schnalzt zu weit nach oben und er fällt fast hintenüber; der Zweite will dies nutzen, dringt vor, aber der Aufseher ist schnell, zu schnell; statt sich mit der Peitsche abzugeben, verpasst er uns eine Rückhand, die uns meterweit fliegen lässt, nicht so sehr verletzt, als dass ich wieder in Existenzgefahr wäre, aber zu weit, um sofort wieder eingreifen zu können. Jetzt ist Emund in akuter Gefahr! Aber er ist auch schon weit genug, um anzugreifen – warum jedoch hat keiner der anderen Barbaren die Gelegenheit zum Angriff genutzt? Unser bester Verbündeter unter ihnen rammt seine Axt jetzt nach unten...in den noch intakten Fuß, den Schenk hatte. Aber was soll das...
Schau nach oben...
Mein Blick wendet sich gen Himmel...und sieht eine Vision des Weltuntergangs. Dutzende Katapultgeschosse fallen aus dem klaren Blau herab, in bunter Mischung aller Elemente. Direkt auf Schenk. Und den Meister. Und Emund...
Letzterer wirft sich auf Vorletzten, und endlich verstehe ich den Plan, den er hatte. Die Barbaren haben gar nicht so viele ihrer Krieger verloren; sie haben die Katapulte, die wir nicht zerstört haben, übernommen. Und nach oben auf ihren eigenen Meister gerichtet. Damit dies nicht auch meinen trifft...hat Emund beschlossen, sich für ihn zu opfern. Als hifloser Schrei verlässt sein Name meine Lippen.
So viele der Geschosse prasseln nun herab, dass ich nicht erkenne, was genau passiert. Feuersäulen, Blitzwogen, Frostnovae und Giftwolken in wahrhaftig bunter Mischung, ein makaber schönes Schauspiel, erzeugen ein Kaleidoskop der Vernichtung auf dem Plateau. Gerade so erreichen sie mich nicht, ich wurde zu weit weggeschleudert. Die Barbaren scheinen auch sicher, hoffentlich sind sie es. Und der Meister? Auch, sonst würde ich mit ihm vergehen. Und Emund?
Da, endlich nach einer scheinbar ewigen Barrage, lichtet sich das Feld.
Von Schenk ist nicht mehr übrig als eine schwarze Pfütze auf dem Boden. Wie wird dann nur der arme Barbar aussehen?
Schwer zu sagen, denn ein Knochendom überdeckt ihn und den Meister. Wilde Hoffnung blüht in meiner Brust, als die unebene weiße Schale zerbricht und die zwei Menschen darunter preisgibt. Ich knie neben ihnen und hieve den schweren in der leichten Rüstung vom leichten in der schweren Rüstung. Sanft, natürlich.
"Himmel, ist alles in Ordnung mit euch beiden?", rufe ich, während die anderen Krieger zu uns laufen. 
Emund hustet. "Scheiße, hätte nicht erwartet, dass ich...noch auf Wiedersehen sagen könnte..."
"Was redest du da, du durchgedrehter Irrer?", donnert Qua-Kehk. "Wir haben gewonnen!"
"Für mich ists vorbei...", brummt der Retter des Meisters. "Ich spüre das Gift...vor dem konnten mich die Knochen nicht retten..."
Der Anführer wird bleich. Mit etwas Aufwand stemmt sich der Meister auf die Ellenbogen. "Warum...hast du dich für mich geopfert?", fragt er.
"Damit du...uns alle retten kannst, Kleiner...Scheiße, du hast der ganzen Armee...allein in den Arsch getreten...der Rest ist doch..." Husten unterbricht ihn.
Bevor ich etwas sagen kann, unterbricht der Zweite mich. "Frag ihn nicht dumm, gib ihm den Dolch, General!"
Ein Schock schlimmer als jeder Peitschenhieb durchfährt mach. Hast du das gerade wirklich gesagt?
Wenn dich irgendwer fragt: nein, das warst du. Zur Hölle, alles um den einzig anderen klar denkenden Menschen hier zu retten, so überraschend diese Feststellung auch sein mag!
Ist...in Ordnung. Der Meister ist nur für einen Moment perplex und drückt dann das Jade-Tan-Do in Emunds Hand.
Er hört auf zu husten.
"Was...was ist das denn?"
"Halt den Griff noch ein paar Minuten fest, bis das Gift vorbei ist. Der Dolch macht immun."
"Scheiße, vielen Dank!" Er erbleicht. "Ah...ganz gut gehts mir deswegen auch wieder nicht...aber ich denk, ich packs schon...Dorelem, jetzt verdanke ich dir gleich zweimal meinen Arsch."
"Keine Ursache", sage ich mechanisch, als ich bemerke, dass der Zweite jegliche Einmischung leugnet. Himmel, ich konnte wirklich gerade nicht klar denken.
Qua-Kehk lässt einen Atemzug los, von dem er sicher nicht gemerkt hatte, dass er ihn anhielt. "Dann...schaffen wir euch mal in Sicherheit. Ich schätze, ich muss mich auch bedanken." Er verzieht das Gesicht, dann schüttelt er den Kopf und bricht in schallendes. "Und ich muss zugeben, dass dein Plan funktioniert hat, Emund. Du verdammtes Genie!"
"Gib mir ein Bier aus oder fünf", grinst der Komplimentierte zurück, als ihn zwei Krieger mit strahlenden Gesichtern hochheben. 
Kapitel 20 – Emunds Geschenk

Eine nicht von Dämonen, also sauber und gerade in den Stein gehauene Treppe führt von dem Plateau, wo wir gegen Schenks Truppen angetreten sind, nach oben. Der Meister lässt die Barbaren vorangehen, schlägt dankend Angebote zur Hilfe aus und stützt sich dann heimlich auf ein Skelett. Es ist etwas sehr zynisch, aber irgendwie hoffe ich, dass er unter dieser verdammten Rüstung doch so verletzt ist, dass er sie einmal vor mir ausziehen muss. 
Oben öffnet sich der Bergkamm zu einer weiten Ebene, an derem Horizont das Hauptmassiv des Arreats nicht zu übersehen ist. Viel näher hingegen liegt ein Wegpunkt; Emund und seine Träger sind schon verschwunden, Qua-Kehk wartet auf uns. Schnell entfernt der Meister seine Hand von den Schulterknochen seines Unterstützers und schreitet mit geballten Fäusten aufrecht weiter. Das wirkt mäßig würdevoll, soll aber wohl vor allem eines sein: langsamer als normaler Gang. 
Der Truppenführer wirkt grimmig, aber als wir näher kommen, bricht doch ein breites Grinsen aus ihm heraus. "Ich kanns einfach nicht glauben, dass wir nur eine Stunde nach Sonnenaufgang schon gewonnen haben."
Erst bleibt der Meister stehen, zuckt dann mit den Schultern, und geht dann weiter. "Ich denke, ihr habt einfach nur ein paar mehr und ersetzlichere Soldaten gebraucht."
"Und gleich zwei Dickköpfe", grunzt Qua-Kehk. "Du hast mich ganz schön auf die Palme gebracht, aber weißt du was? Ist mir völlig egal, wir haben wegen dir gewonnen, das ist halt so. Wegen dir und Emund, nicht zu vergessen. Dafür bin ich euch ehrlich dankbar."
Er streckt seinen massiven Arm aus – und hält inne, als der Meister unwillkürlich zusammenzuckt. Das Grinsen auf dem rauen Barbarengesicht wird breiter. "Du kippst aus dem Latschen, wenn ich dir auf die Schulter klopfe, oder?"
"Ich bin ganz gut gerüstet", ätzt der Meister zurück, aber erntet nur schallendes Gelächter.
"Junge, hör auf, so hart zu tun. Ich glaubs dir ja, du bist verdammt gut, aber du bist auch nur ein Mensch, der gerade ziemlich verprügelt wurde. Das macht dich nicht schwach, sondern eigentlich ganz sympathisch. Und ich wette, mit ein paar Bieren in dir wirst du sogar locker genug, dass dir der Stock aus dem Hintern fällt!"
Haha, plötzlich ist er mir sympathisch, wie kommts?
Zwei zu laute Narren, die Gemeinsamkeiten finden? Wirklich, unverständlich.
"Ich trinke recht selten...", murmelt der Meister, aber da packt ihn Qua-Kehk schon um die Schultern, sodass er nicht umfallen, aber sich auch nicht bewegen kann. "Wunderbar!", ruft der Barbar. "Dann brauchst du weniger!"
Und wir verschwinden nach Harrogath. 

Eine Stunde später steht der Meister auf einem Tisch in der größten Halle der Stadt, halb voller Humpen Bier in der Hand, der Schein offener Feuer bringt das matte Schimmern seiner Rüstung perfekt heraus, und als er sich verschwörerisch nach vorne lehnt, tanzen die Schatten über die wenige freie Haut, die er hat.
"Und dann", flüstert er, "hat er mich gepackt. Da hing ich in der Pranke der gewaltigen Echse, Dorelem über den ganzen Raum verstreuter Beobachter, und ich spürte meine Rippen aneinanderreiben..."
Dramatische Pause.
"Und dann hat er sie zerquetscht!"
Der plötzliche Ruf des Meisters setzt sich durch den Raum voller betrunken werdender Barbaren fort.
"Was? Deine Rippen?", schreit einer deutlicher als der Rest. 
"Ich fühlte mich wie Hackfleisch! Mit Glassplittern drin!", röhrt der Meister.
"Aber wie hast du..."
"Aber dann!", ruft er, bückt sich und hebt eine Tomate vom Tisch auf, die sich irgendwie zwischen die Berge aus frisch geschlachtetem Fleisch verirrt hat.
"Was? Was ist dann passiert?"
Der Meister donnert die Handschuhe zusammen, und roter Saft spritzt herum. Er verdampft, als er mich trifft.
"So hat Diablo danach ausgesehen!"
Bevor neue Fragen aufkommen, hebt der Meister den rechten Zeigefinger. Mir fällt auf, dass er ihn nicht völlig ausstrecken kann...aber die Barbaren bleiber in gespannter Erwartung stumm. Sanft schüttle ich den Kopf. Er hat sie komplett im Griff – Trang-Ouls Rüstungsteile haben seinem Charisma kein bisschen geschadet, wenn er sich Mühe gibt. Oder wirkt der Alkohol dem Einfluss des Sets entgegen? Vielleicht sollte ich ihm ab und an etwas in den Tee gießen.
Der Mittelfinger gesellt sich zum Zeigefinger. "Zwei Wörter, Leute", haucht der Meister.
Die Faust eines mir unbekannten Barbaren bringt den schweren Tisch zum Vibrieren.
"Verdammt! Eiserne Jungfrau!"
Unser Festredner fährt zu ihm herum, triumphierend deutend schießt die Hand vor. "Riiiichtig! Hört dem Mann zu, von dem könnt ihr noch was lernen!"
Der junge Krieger strahlt. Rufe von "aber natürlich!" und "wusst ichs doch!" werden laut, während der Meister schallend lacht und einen langen Schluck von seinem Bier nimmt. Ja, diese Momente sind es doch, für die wir kämpfen...
Vorsichtig, aber bestimmt springt der Meister vom Tisch herunter. Er schwankt ein wenig, und ein Barbar stützt ihn schnell, gutherzig lachend. Der Alkohol oder die Verletzung? So oder so entschuldigt er sich bei den ihn direkt umgebenden Feiernden und sucht in der Menge nach einem bestimmten. Als er ihn gefunden hat, geht er an einen anderen Tisch und setzt sich zu Larzuk. 
Ich lehne mich figurativ zurück und genieße für einen Moment die euphorische Stimmung. Alle hier wissen, dass immer noch der Schatten der Zerstörung über ihnen hängt, aber die direkte Bedrohung der ständigen Belagerung ist vorerst abgewendet, und der Weg kann nur weiter nach vorne gehen. Ob mehr oder minder zufällig oder nicht, der Meister hat ihnen Hoffnung gegeben, und das kann und will ich nicht schlecht reden. Malah hat bereits eine kleine Rede gehalten, in der sie seine Verdienste und die der Krieger gewürdigt hat, dann war der erste Gang fertig gekocht, die ersten Fässer angezapft und die Versammlung versank in feuchter Fröhlichkeit.
Da setzt sich Nihlathak zu mir. Für einen Moment schweifen seine Augen über den Raum, und sein Gesicht wirkt unendlich zufrieden. Dann wird er wieder etwas ernster und spricht mich an. "Dorelem, ihr habt die Hoffnungen erfüllt, die ich in euch gesteckt habe. Vielen Dank dafür."
"Nun, es ist lange nicht vorbei, aber den Anfang haben wir sehr gerne gemacht", antworte ich. "Ist es denn schon so bekannt, dass ich reden kann?", füge ich nach kurzer Pause hinzu. Denn bei seinen Geschichten hat der Meister zwar immerhin meinen Namen erwähnt, mir aber keine Sprechrollen gestattet. Außerdem habe ich den Ältesten gar nicht gesehen bis gerade...
Er lächelt milde. "Wir sind eine enge Gemeinde in unserer kleinen Stadt, so etwas spricht sich wirklich schnell herum."
Ich trommle mit den Fingern auf den Tisch. "Dann hoffe ich, dass wir bald auch von allen akzeptiert werden können."
Ein Blick in meine nähere Umgebung zeigt den gewissen Abstand, der mir von den meisten Barbaren fast instinktiv eingeräumt wird. Nihlathak schüttelt den Kopf. "Gib ihnen etwas Zeit. Der General hat sich ihnen als Krieger bewiesen, aber seine beschworenen Diener sind eine ganz andere Hürde."
"Ich bin schon froh genug um Euere Akzeptanz, Ältester. Das hilft ungemein."
"Nicht zuletzt deswegen habe ich mich auch zu dir gesellt, Dorelem", lächelt Nihlathak verschlagen. Dann wechselt er das Thema: "Emund meinte, er könne sich vorstellen, euch beide auch weiterhin direkt zu unterstützen..."
Ach, da war der gütige Alte während der Feier bisher. Der Lebensretter des Meisters war während Malahs Rede noch zugegen, aber dann verließen ihn die Kräfte, und er wurde ins Spital gebracht. Dort kümmert sich Anya um ihn, die  sich bereit erklärt hat, der Feier fern zu bleiben. Offenbar ist Emund schon wieder wach? Ein zähes Volk, diese Barbaren.
"...aber ich weiß nicht, wie viel er euch wirklich helfen kann. Meinst du, er begibt sich dabei unnötig in Gefahr, oder könnt ihr ihn wirklich brauchen – und auch beschützen?", fährt der Älteste fort.
"Der Gedanke ist mir tatsächlich auch gerade gekommen", stimme ich zu. Nach kurzer Denkpause winke ich aber ab. "Ich denke aber, dass er ein wirklich wertvoller Verbündeter wäre. Es wäre auch nicht das erste Mal, dass wir einen menschlichen Mitstreiter hatten..."
Meine Pause und dass sich mein Gesicht beim Gedanken an Kaschyas und Prathams Schicksal verdunkelt hat, müssen Nihlathak auf die richtige Schlussfolgerung gebracht haben: "Aber das war...weniger erfolgreich?"
Du hast Isenhart vergessen.
Scheiß auf Isenhart.
Ich seufze. Weil ich mich nicht voll darauf konzentriere, kommt es als das Zischen einer Stichflamme aus den Tiefen meines Feuerkörpers hervor. 
Der Älteste nickt. "Bedenkt gut. So oder so wünsche ich euch viel Erfolg bei der Jagd nach Baal."
Er steht auf, verabschiedet sich und schlendert zu Deckard Cain, der ein Glas Wein mit Malah genießt. Die beiden scheinen das Eis gebrochen zu haben, das ihre Beziehung ursprünglich umgeben hatte...

Nach etwa einer weiteren Stunde und zwei weiteren mit großen Gesten vorgetragenen Geschichten entschuldigt sich der Meister, obwohl ihn alle zum Bleiben drängen. Qua-Kehk springt aber für ihn in die Bresche, wohl auch, weil er als einziger der Barbaren weiß, dass der Meister nicht nur wegen zu viel Bier in zu kurzer Zeit etwas wacklig auf den Beinen ist. Anständig von ihm.
Draußen bleiben wir stumm, bis das Fest hinter einer Ecke verschwunden ist, dann bleibt der Meister stehen, atmet einmal tief durch und stützt sich dann auf meine Schulter.
"Himmel, noch so eine Runde Selbstbeweihräucherung hätte ich nicht gepackt. Mach ein wenig langsamer."
Ich gehorche gerne. "Bist du dir sicher, dass es nicht auch noch eine Runde Bier ist, die dir den Rest gegeben hätte?", necke ich. Er sieht mich mit möglicherweise gerunzelter Stirn an, wenn ich seine Stimme richtig deute. "Nein, natürlich nicht, spinnst du?"
"Dafür, dass du nicht wirklich geübt bist, hast du ganz schön viel geschluckt...", gebe ich zu bedenken, aber er lacht nur. "Dorelem, machst du hier nicht einen Fehler, den ich etwas früher heute schon begangen habe? Welche Eigenschaft hat denn der Dolch an meiner Hüfte, hm?"
Mir dämmert es. "Du bist giftimmun...dann kannst du natürlich auch nicht betrunken werden!"
"Richtig. Ich gebe zu, das wusste ich nicht, aber es gab Sinn, also habe ich es riskiert. Hoffentlich war es das wert, aber ich glaube, ich habe die ganz gut um den Finger wickeln können."
"Und du genießt die Aufmerksamkeit und Bewunderung natürlich überhaupt nicht."
"Vielleicht ein bisschen", sagt er neutral, aber den Schatten eines Grinsens kann er sich doch nicht verkneifen.
"Ich wette, du könntest sie noch viel besser von dir einnehmen, wenn sie einmal dein Gesicht sehen würden", versuche ich es noch einmal voller Hoffnung, aber sofort verschwindet das Grinsen und damit die Hoffnung. 
"Wir werden damit nicht wieder anfangen", sagt er. 
Ich seufze. "Na schön, anderes Thema. Nihlathak meinte, dass Emund uns vielleicht begleiten will."
"Ernsthaft? Ist der denn überhaupt kampffähig nach seiner Vergiftung?"
"Ich weiß es nicht. Wie gesagt, aus zweiter Hand."
"Dann finde es heraus. Am besten von Emund selbst. Vielleicht kannst du ihm auch gleich ein wenig klar machen, dass es eine bescheuerte Idee ist", sagt er brüsk.
"Ich war mir da nicht ganz sicher..."
"Ich mir schon", schneidet er mich ab. "Du hast das Hochland gesehen, da kann uns gar nichts überraschen, so offen wie es ist. Aber ihn kann jederzeit ein Tentakel treffen oder ein Angreifer durch unsere Linien brechen, und dann ist er tot und ich muss den Leuten hier erklären, dass ich einen von ihnen auf dem Gewissen habe, weil ich halt nicht die ganze Zeit neben ihm stehen kann und Knochenrüstungen verteilen. Die sollen mich weiter gern haben, ich kanns nicht brauchen, wenn mir hier an der Heimatfront von ein paar Blockhirnen das Leben schwer gemacht wird."
Auf seine giftige Tirade fällt mir erst einmal keine Antwort ein, und bald sind wir bei unserem einstweiligem Heim angekommen. Er hält sich am Türknauf fest.
"Ich denke, etwas Ruhe wird mir gut tun. Vielleicht ziehen wir später heute noch weiter, je nachdem, wie es mir am Nachmittag geht."
"Gönn dir eine Pause!", rate ich ihm besorgt. Er verzieht das Gesicht. "Keine Sorge, ich will ja nicht einmal, dass du mich aufweckst. Ich lege mich ein wenig hin und wir werden ja sehen, wann ich aufwache...bis dann. Vergiss nicht, Emund die Flausen aus dem Kopf zu reden."
Und damit ist er weg. 

Das Spital ist tagsüber naturgemäß ruhig, aber ich bilde mir leicht überheblich ein, dass meine Hilfe letzte Nacht auch dazu beigetragen hat, dass es den Menschen hier besser geht. Emund liegt auf einer Strohmatratze wie jeder hier, und nur ein Vorhang gibt moderate Privatssphäre. Sein Ausdruck wirkt grimmig, aber die Hasenkeule, in die er gerade beißt, scheint ihm dennoch zu schmecken. Als er mich sieht, winkt er mit dem Knochen, schluckt hastig und spült mit einem großzügigem Schluck Bier hinunter.
"Dorelem! Schön, dich zu sehen."
"Du wirkst ja schon fast wieder gesund", bemerke ich. Er winkt ab. "Ich hab nur ein wenig Ruhe gebraucht, das war mehr als genug. Jetzt wollen die mich hier noch mindestens bis morgen dalassen!"
Anyas Stimme schallt durch den Raum. "Eine Woche würde ich sagen, wenn ich nicht wüsste, dass du eh davonläufst!"
Gelächter von anderen Patienten gibt ihr Recht. Es geht relativ locker zu hier; selbst Barbaren, die einen Arm oder mehr verloren haben, lassen sich nicht unterkriegen. Ich weiß nicht, ob ihre Fröhlichkeit nur aufgesetzt ist, aber ich vermute, das ist einfach eine Sache der Einstellung. So sehr die anderen auch lästern, mir ist das extrem sympathisch. Die Härte dieses Volkes ist legendär, aber es ist weniger bekannt, dass dies nicht die Härte eines Steines ist, der bei zu viel Druck zerbricht; es ist die eines ganzen Gebirges, dem es völlig gleichgültig ist, wie lang und hart die Elemente über es hinwegwüten, ob seine Seiten zersplittern, der Gipfel in einer Lawine vergeht, am Ende steht es immer noch. 
Emund hat sich mit einer gutherzigen Beleidigung revanchiert, aber lehnt sich wieder zurück. "Dann bleib ich halt über Nacht, zur Hölle." Er nimmt noch einen Bissen und Schluck.
"Wenigstens lassen sie dir dein wohlverdientes Bier", grinse ich. Als Antwort hebt er den Humpen zum Gruß, trinkt noch einmal, und brummt dann: "Die anderen mussten schon Wort halten! Wenn sie sagen, sie geben mir eins aus, dann lass ich mir auch eins ausgeben."
"Oder fünf", sage ich mit einem Auge auf das Fässchen, mit dem Emund nachfüllen kann. Sein Glucksen ist dunkel. "Ehre, wem Ehre gebührt." 
Ich beschließe, meine Mission etwas nach hinten zu verschieben. Setze mich zu ihm und tue so, als würde ich es mir gemütlich machen – natürlich ist es mir in jeder Position gleich angenehm.
"Kaum in Worte zu fassen, wie froh ich bin, dass du noch lebst", gestehe ich ihm. "Nachdem du den Meister schon das zweite Mal aus der Bedrängnis gebracht hast...vielleicht noch einmal öfter, wenn ich an den Katapultplan denke."
"Dafür hat er uns allen den Arsch gerettet, ich würde sagen, das gleicht sich aus", grunzt er. "Wobei ich schon sagen muss, das war schon ne scheißgeniale Idee von mir."
"Du glaubst nicht an falsche Bescheidenheit?", scherze ich. Er lacht. "Mit sowas kann ich anfangen, wenn ich vor die Urahnen trete. Aber ne, was soll der Mist. Wenn du was leistest, kannst du auch stolz darauf sein, so funktioniert das. Werd nie überreißen, dass die Flachländler sich so oft dafür entschuldigen wollen, wenn sie was richtig machen."
"Ich glaube, das ist eine religiöse Sache", mutmaße ich. "Das Streben nach Macht und Reichtum führt in die Hölle, oder so."
"Und du glaubst an diesen Rotz?"
Ich sehe, er glaubt nicht nur nicht an Bescheidenheit, Takt gehört auch nicht zu seinem Credo.
Ich verziehe das Gesicht. "Das fällt mir aus zwei Gründen schwer: Erstens, ich war in der Hölle. Der Weg nach da unten ist gepflastert von Willkür. Zweitens, ich bin nicht einmal ein Jahr alt. Schwer, in so kurzer Zeit absolute Überzeugungen zu erlangen."
Ha, was für ein Humbug. Du glaubst an härtere Prinzipien als die meisten hier.
Vielleicht habe ich das ein wenig falsch ausgedrückt...
Vielleicht bist du ein dreckiger Heuchler.
"Hab schon blödere Einjährige gesehen", feixt Emund, die Hände hinter dem Kopf verschränkt. "Aber mal ehrlich, was hat es denn mit Geld oder Gewalt zu tun, auf seine Leistungen stolz zu sein? Für die kann man sich hier nichts kaufen. Ehre ist unsere Währung, der mit der meisten kriegt das meiste Vertrauen, dann muss er führen, das ist ein Drecksberuf. Frag Qua-Kehk, der hat sich das auch nicht gerne ausgesucht."
"Also auch nichts für dich?"
Er spuckt auf den Boden. "Niemals. Schau, ich halte mich für ein ganz schlaues Kerlchen, beweis ich auch gerne, aber das heißt für mich, Nase aus dem Feuer halten. Ich hab größten Respekt vor den Leuten, die nach vorne laufen mit zwei Schwertern in den Händen und keine Rüstung, weil ihnen das zu langsam wäre, aber das sind auch die ersten, die verrecken. Nicht mein Ding, mein Kopf ist mir zu wertvoll, um in erster Reihe zerdeppert zu werden."
"Das kommt aber sicher nicht gut an bei denen, die vor dir stehen, oder?", vermute ich.
"Scheiße, nein", gibt Emund mit bitterem Lächeln zu. "Gibt genug, die mich Feigling schimpfen."
"Aber du bist keiner."
"Wissen genug andere, und darum führ ich ja auch eine eigene Truppe. Wollt ich auch nie. Muss ich aber, und ich machs gerne, die Jungs habens verdient, was von meinem Hirn abzubekommen, bevors doch irgendwann auf den Hängen verteilt wird."
"Heute warst du kurz davor."
Emund schweigt eine Weile und füllt seinen Krug nach, trinkt ein wenig mehr. Dann: "War ich schon so oft in den letzten Wochen, ich kanns schon gar nicht mehr zählen. Scheiße..."
Er trinkt weiter.
"...manchmal dachte ich, vielleicht bin ich doch zu feige und pack den Scheiß einfach nicht mehr. Das Ganze hier...ein Krieg gegen Feinde, die uns einfach so dermaßen lächerlich überlegen sind, dass man nicht mit Kraft, nicht mit Geschick und nicht mit Intelligenz gegen sie ankommt. Man kann nur sterben, sterben, sterben und wenn man Glück hat, nimmt man einen mit und wenn man verdammt gut ist dazu, noch einen zweiten."
Ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll.
Lass es, er will nur reden.
Tatsächlich spricht er bald weiter. "Das ist einfach eine Art von Krieg, auf die wir nicht mal so ein bisschen vorbereitet waren, zur Hölle, sein konnten. Unsere Art zu kämpfen hat sich seit Ewigkeiten nicht verändert. Aber Scheiße, es hat immer funktioniert, weil wir einfach die Leute dafür haben. Mit brutaler Gewalt lassen sich Probleme lösen. Das hier? Ha! Die haben mehr Gewalt. Sind zäher, ekelhafter und schlicht besser als wir. Wir hätten nach der ersten Schlacht bereits raffen müssen, dass es so nicht gehen wird. Dass sie uns den Arsch von hier bis nach Kehjistan aufreißen, wenn wir nicht radikal umdenken."
Noch ein Schluck.
"Aber das kriegen wir nicht hin. Wir haben den Auftrag, hier Wache zu halten und jeden Sausack zu verprügeln, der versucht, auf den Arreat zu kommen. Das hat immer hingehauen, weil wir jedes Mal, wenns brenzlig wurde, das Gleiche gemacht haben: Ignoriert, dass wir eigentlich verlieren sollten, und stattdessen gewonnen, weil wir für die Alternative viel zu stur sind. Tja, jetzt waren wir zu stur um festzustellen, dass wir das hier nicht gewinnen werden."
"Mit wir meinst du aber nicht dich?", werfe ich ein. 
Emund lacht trocken. "Hast du schon vergessen, dass ich genauso bereit war, den Scheißberg, tschuldigung Urahnen, hochzustürmen? Drecksidee, du hasts gehört, was ich davon gehalten hab. Wär trotzdem mitgelaufen. Wär trotzdem gestorben."
Ich lege mein Kinn in die Hand und blicke ihn lange an. Dann, endlich, meine Frage. 
"Warum?"
Weil er ein Wilder ist – ein schlauer Wilder, aber letztlich kann er nicht aus seiner Erziehung entkommen.
Emund trinkt wieder. Isst in Ruhe sein Mittagessen auf. Er scheint kein Problem damit zu haben, länger über die Frage nachzudenken und derweil zu schweigen; mir wird es etwas unangenehm.
"Soll ich gehen?", frage ich ihn nach ein paar Minuten.
"Wenn du nicht länger auf die Antwort warten willst? Sonst frag mich meinetwegen etwas anderes."
Oh.
Kann es etwa sein, dass du ihn beleidigt hast?
Aber...
Ehre, Ehre, Ehre...ist doch immer das Gleiche.
Ich bezweifle, dass das so einfach ist. Aber gut. Emund denkt offenbar nicht nach – dann werde ich es eben tun. Wobei, wenn ich ausnahmsweise meinen Befehl befolge, kann ich möglicherweise etwas mehr Licht auf die Angelegenheit werfen...
"Emund, Nihlathak hat vorhin mit mir geredet. Er meinte, du überlegst, ob du nicht mitkommen möchtest."
"Wieder den Berg hochlaufen und den Dämonen entgegen, gegen die man nur sterben, sterben, sterben kann, meinst du?", sagt er ruhig, die Augenbrauen hochgezogen.
Ich strecke eine Hand aus. "Wirst du mir die Frage beantworten, oder nicht?"
Er lacht. "Ja. Und ja. Will ich. Werde ich. Keine Überlegung."
"Und wir haben da nichts mitzureden?"
"Du kannst dich gerne mit mir prügeln", grinst Emund.
"Aber...warum?"
"Mensch, du willst schon die Antwort auf alle Fragen, oder?"
Hilflos zucke ich mit den Schultern. Sein Grinsen wird breiter. "Aber die hier ist ganz einfach. Kannst du dir auch selbst beantworten. Ihr braucht jemanden, der euch den Rücken freihält. Der General kann Dämonen links und rechts zerlegen, dass es nur so raucht, aber die hier haben den entscheidenden Nachteil, dass sie verdammt gut darin sind, ihm im Gegenzug auch die Fresse zu polieren. Ich weiß nicht, ob er das kapiert hat. Hast du?"
"Oh, ich denke, nach der ursprünglichen Überraschung kriegen wir das immer ganz gut hin..."
"Und wenn nicht?", unterbricht Emund mich mit erhobenem Finger. "Pass auf, Dorelem. Wir waren hier am Arsch, bis ihr gekommen seid. Ihr habt uns aus der größten Scheiße gezogen, in der wir je waren, und das innerhalb von einem Tag. Das ist eine Leistung, die so beeindruckend ist, dass ich mich spontan entschieden habe, dass es mein Leben wert ist, wenn ich dafür sorgen kann, dass ihr sie wieder und wieder bringen könnt. Und das ist immer noch der Fall. Ein Fehler, eine weitere Überraschung zu viel, und wir sind wieder in der genau gleichen Scheiße. Die kommen wieder, zwei Tage später sind wir alle tot."
Er hält kurz inne.
"Und dann die ganze Welt."
Sein Bier ist leer, ich fülle es ihm wieder.
"Wir werden nicht versagen", versichere ich ihm. Sein Blick wird hart. "Und dafür werde ich sorgen, ja. Ihr habt uns Hoffnung gegeben, als wir kurz davor waren, an uns selbst zu zerbrechen. Mann, ich bin gerne Barbar, ich liebe mein Land, meine Traditionen, aber ich seh doch die Wahrheit. Wir schaffen das nicht alleine, euch haben die Urahnen geschickt oder der Himmel oder was weiß ich, scheißegal."
"Ich würd es nicht ganz so blumig ausdrücken, aber man muss dir zugestehen, dass du einer der ersten warst, die das gesehen haben", sage ich.
"Wer denn noch?", fragt Emund.
"Nihlathak", antworte ich und erzähle ihm schnell von dessen Begegnung mit uns noch vor dem Kriegsrat. Danach lächelt Emund entfernt.
"Ja, der gute Älteste. Die Leute haben ihn nie wirklich gemocht, weil er so viele Sachen in Frage gestellt hat. Gehört sich doch nicht, gerade für sein Amt, meinten sie. Er ist Ältester geworden, weil es sein Vater war, weißt du das?"
Unfug, das ist kein erblicher Titel. Sag ihm das.
"Ich dachte...", beginne ich, aber Emund unterbricht mich. "Verboten ist es nicht, nur ungewöhnlich. Aber sein Alter hat ihn gut vorbereitet, ihn sein ganzes Leben lang darauf getrimmt, einmal einer der Besten zu sein. Und na ja, ich würde sagen, das ist er auch. Mir scheißegal, was die anderen nölen."
Was hat Nihlathak dem denn gefüttert?
"Ihm liegt offensichtlich viel an Harrogath", gestehe ich zu.
"So viel wie jedem von uns. Er ist bloß besser darin, das Richtige zu tun. Und ich versuche auch nur, seinem Beispiel zu folgen."
"Und darum willst du uns unterstützen?"
"Und darum werde ich das tun, exakt. Verwette deinen Arsch darauf, dass ich das machen werde."
Wie soll ich meine Antwort jetzt formulieren, ohne ihn vor den Kopf zu stoßen?
So ehrlich wie möglich, natürlich.
"Emund, wir haben bisher jedem Menschen das Leben gekostet, der beschlossen hat, mit uns zu kommen. Das macht mir Gedanken." 
Bevor er reagieren kann, hebe ich die Hand. "Aber wie du mir schon genug zu verstehen gegeben hast, hast du längst entschieden, dass dir unser Erfolg dein Leben wert ist. Das ist ein Geschenk, dessen Größe mir eigentlich zu hoch ist, aber es ist ein wenig zu spät, es auszuschlagen. Nicht, dass ich dir jemals das Recht absprechen würde, deine eigenen Entscheidungen zu treffen."
Er nickt knapp.
"Das Problem wird sein, den General zu überzeugen", fahre ich fort.
"Warum sollte das ein Problem sein?", schmunzelt Emund.
"Nun, er ist strikt gegen jegliche Unterstützung."
"Denkt er etwa, dass ihm eine ganze Horde schwitzender Narren den Weg zu den Dämonen versperren werden? Ich weiß schon, nach der Schau, die ihr heute abgezogen hat, wird sich der letzte Hosenscheißer darum reißen, an eurer Seite zu kämpfen. Aber das wird nicht passieren. Wie wir wieder und wieder aufs Hässlichste gelernt haben, verheizen sich unsere normalen Krieger nur sinnlos gegen die Dämonen. Nihlathak hämmert das Qua-Kehk gerade ein, wenn er ihn lang genug von seinem Bier wegzerren kann. Meine Jungs kommen nicht mit, das lasse ich nicht zu. Ich bin der beste Axtwerfer hier und weiß, wie man sich aus der tiefsten Scheiße fern hält. Meine Sache, meine Entscheidung, mein Leben für euch."
Ich seufze. "Ganz ehrlich, Emund? Ich weiß nicht, was er denkt. Mich musst du nicht mehr überzeugen. Prügel es ihm ins Hirn hinein, vielleicht schaffst du es, auch seinen Sturschädel ein wenig einzudellen. Bei deinen Landsleuten scheinst du es hinbekommen zu haben."
Er grinst. "Wird mir ein Vergnügen. Hey, es ist eine Schande, dass ich dir keinen Schluck anbieten kann."
"Ach, das kriegen wir schon hin", scherze ich, nehme den Krug und hebe ihn zum Gruß. "Auf dein Geschenk, Emund. Ich hoffe inständig, dass wir es dir am Ende dieser ganzen Angelegenheit wieder zurückgeben können."
Mein Schluck verdampft in meinem Inneren, ich lasse die Wölkchen aus meinen Nasenlöchern entweichen.
Ich habe so das dumpfe Gefühl, dass du den Befehl des Meisters ein bisschen falsch verstanden hast.
Das ist mir egal, und es war vage genug, dass ich mich nicht gezwungen fühle. Emund hat Recht, wir können ihn brauchen, und der General ist verrückt, wenn er glaubt, dass ihm ein Zacken aus der Krone bricht, falls Emund doch stirbt. Kann nicht sagen, dass ich diese Leute wirklich verstehe, aber was er sagt, reicht mir. Sein Leben ist ihm weniger wert als sein Auftrag, den Berg und damit die Welt zu schützen. Erinnert dich das nicht an jemanden?
Oh, ich bin mir sicher, der Meister hat höchstes Interesse daran, zu überleben.
Emund auch, das ist der Punkt! Wenn er mit einem Lachen in das größte Chaos stürmen würde, wäre ich auch dagegen gewesen. Und im Gegensatz zum General ist er wenigstens ehrlich.
Du hast eine bemerkenswert simple Art, dir Leute auszusuchen, denen du vertraust. Nicht völlig geistig behindert, aber genug, um seine Meinungen offen zur Schau zu tragen. Ob er uns tatsächlich nützen oder uns sogar schaden könnte, hast du nicht bedacht?
Emund glaubt noch mehr an uns, als wir selbst das tun. Ist das nicht allein schon die Welt wert?

Kapitel 21 – Henkeräxte

Nachdem ich Emund verlassen habe, damit er einen ausgiebigen Mittagsschlaf halten kann, gehe ich Anya und ihrer Mutter wieder zur Hand mit den anderen Verwundeten. Nach ein paar Stunden tritt ein ziemlich wütend wirkender Krieger ein und grüßt Malah knapp. Auf die Frage, was ihn so anfrisst, regt er sich gehörig über einen Kollegen auf: der sollte ihn bei der Wache auf den Mauern ablösen, aber hat sich stattdessen kolossal auf dem Fest betrunken. Leer lassen kann er seinen Posten natürlich nicht, also muss der Abzulösende eine Doppelschicht einlegen, statt selber feiern zu dürfen.
Weil gerade alles ruhig ist im Spital, biete ich ihm an, die Wache zu übernehmen. Seine kurze Skepsis wird schnell von den beiden Frauen zerstreut, die ich offenbar sehr von mir überzeugt habe durch meine Hilfe. Natürlich helfe ich auch den Kriegern gerne um des Helfens Willen; wobei ich mir den Gedanken nicht verkneifen kann, dass er das sicher weiter erzählen wird, was meiner Beziehung zu den anderen sicher nicht schaden kann. Wie es der Meister eben auch tut...aber ich rede mir ein, dass ich hier wirklich nicht irgendwie manipulativ bin oder so, er tut mir ja ehrlich Leid.
Der Zweite hat dazu, glücklicherweise, nichts zu bemerken. Er ist ohnehin immer sehr zurückgezogen, wenn ich mich wieder gemeinnützig betätige. Auf den Mauern spielt er dann aber etwas Schach mit mir, wirkt aber leicht abwesend – ich gewinne öfter als er. Natürlich bleibt meine Frage, ob ihn gerade etwas beschäftigt, unbeantwortet. 
Ich muss während meines Dienstes feststellen, dass nicht alle Barbaren sich so unter den Tisch getrunken haben, dass sie nicht mit patrouillieren können. Etwas Alkohol haben aber eigentlich alle intus, offenbar ihrer Ansicht nach wenig genug, dass ihre Fähigkeiten, aufzupassen, nicht zu sehr eingeschränkt sind. Eine lustige Runde ist es auf jeden Fall. 
Nachts schadet mein Licht natürlich nicht, darum übernehme ich gleich alle Schichten auf einmal, nach einem kurzen Kontrollbesuch im Spital. Ich lerne dabei viele neue Freunde kennen, die immer freundlicher werden, bis auf einen, der versucht, mich auszupinkeln. Da ist der Zweite natürlich voll bei der Sache. 
Ob der Unhold sich morgen daran erinnern kann, woher seine leichte Brandwunde kommt?
Da wir das Vorgebirge mit tätlicher Unterstützung der Harrogather ziemlich leergefegt haben, passiert natürlich nichts. Ganz schleifen lassen kann man die Wachsamkeit natürlich nicht; Qua-Kehk selbst kontrolliert einmal die Ränge, seufzt ein wenig, aber er ist selbst schon zu wacklig auf den Beinen, um den Kriegern groß böse zu sein. Stattdessen schickt er ein paar von ihnen nach Hause und holt ein paar weniger schwer verletzte und vor allem nüchterne aus dem Spital, darunter Emund, dem er das Kommando überträgt. Er wirkt wieder komplett genesen und hat den größten Spaß von uns allen, vielleicht, weil er jegliche Angebote, ihm ein Bier zu bringen, ablehnt; genug getrunken, meint er, und dass es morgen viel zu tun gäbe.
Die ganze Zeit bleibt der Meister offenbar zuhause, und schläft hoffentlich ruhig. Wäre da nicht diese ständige Furcht um ihn, aus zu vielen Gründe, könnte ich mich wirklich wohl fühlen. Ich weiß, das Recht mich zu beschweren habe ich eigentlich nicht, wenn ich da den Krieger mit nur noch einem Arm vorbeigehen sehe, so fröhlich wie alle anderen hier. Dennoch...dennoch.

Die Sonne lugt scheu über den Gipfel des Arreat hinweg, ertränkt die kriegsgepeinigten Hügel des Vorgebirges für einen Moment in goldener Schönheit, als würde sie eine Zukunft ohne all dies Leid versprechen. Wenn man bedenkt, wie sehr sie uns gestern durch diese kleine Geste geholfen hat, wage ich es fast, zu hoffen. 
Meine Wachkollegen beschweren sich über Kopfschmerzen, als die Strahlen sie stechen. Manche Leute sind auch nie zufrieden...
Sagt der Richtige. Lass uns den Meister abholen.
Ich hätte jetzt ja gewartet, bis er wach ist?
Habe ich auch. Los.
...in Ordnung?
Tatsächlich tritt der Meister gerade vor die Tür, als wir unten ankommen, Emund im Schlepptau. Als er den golden Gerüsteten sieht, entschuldigt er sich: "Nihlathak wollte, dass ich ihm Bescheid gebe, bevor wir aufbrechen. Lauft nicht weg."
"Wir?", fragt der Meister, ohne mich zu grüßen. 
"Guten Morgen", gebe ich zurück. "Gut geschlafen?"
"Viel zu lange! Was ist jetzt mit dem Kerl?"
Gut, dass ich eine Nacht lang Zeit hatte, um mir eine Antwort zu überlegen. "Er ist fest entschlossen, uns zu begleiten. Aber pass auf – das ist das geringste Übel, wenn du wenig Einmischung willst. Die Leute hier sind alle ganz heiß darauf, mit uns zusammen in die Schlacht zu ziehen. Weil Emund aber deine Kastanien aus dem Feuer gezogen hat, kann er sagen, dass es sein Recht ist und der Rest bleibt zuhause, dafür hat Nihlathak auch gesorgt. Wenn wir ihn nicht mitnehmen, musst du eine ganze Entourage mitschleppen."
Er setzt zu einer wütenden Antwort an, dann glättet er seine Gesichtszüge. "Das hat du aber schön auswendig gelernt", sagt er tonlos.
"Ich hatte Zeit", ahme ich mit der gleichen Stimme nach.
"Ich nicht", spuckt er, deutlich angefressen. "Darum auch keine zum Streiten. So lange wollte ich wirklich nicht schlafen – wir müssen schleunigst weiter diesen Mistberg hinauf, sonst holen wir Natalya nie ein!"
Ach, ist sie dir jetzt doch wieder wichtig? Fast spreche ich das aus, aber fange mich gerade noch rechtzeitig – er ist hier der, der sich mir gegenüber meines Erachtens falsch verhält, das muss, das darf nicht auf Gegenseitigkeit beruhen. Stattdessen hebe ich nur eine Augenbraue – das kann ich mir nicht verkneifen, und fühle mich sofort etwas schuldig dafür – und sage: "Ja, selbstverständlich. Aber du wurdest gestern ziemlich verletzt, und hast dich jetzt nicht einmal behandeln lassen. Etwas mehr Ruhe als gewöhnlich ist das Mindeste, was du dir leisten musstest."
Sein Ausdruck wirkt immer noch sauer, aber mehr wie ein Zitronenbiss, weniger wie ein von einer Schlange empfangener. "Ist jetzt auch zu spät, sich darüber aufzuregen. Denkst du, wir werden Emund los, wenn wir jetzt ganz schnell machen?"
Ich wackle mahnend mit dem Zeigefinger. "Das lassen wir schön bleiben, auch im Interesse deiner seltsamen Politik. Du hast doch gehört, Emund holt Nihlathak, der will sicher nicht ohne Grund mit uns reden, und du willst ihn nicht verärgern."
"Ja, ja, schon gut", knurrt er. 
Seine schlechte Laune beginnt mich zu nerven, aber ich versuche es weiter mit Milde. "Hast du denn nicht gut geschlafen?"
"Das Aufwachen war das Problem", antwortet er unlesbar. Ich gebe mich zufrieden, ebenso mit der Stille, die folgt.
Kurz darauf kommen der letzte Älteste des Dorfes und unser zukünftiger Begleiter an. "Ah, einen wunderschönen guten Morgen", grüßt Ersterer. "Ein letzter Gruß der Sonne, denn es sieht mir sehr nach Schnee aus. Seid Ihr gerüstet für schlechtes Wetter?"
Der Meister schnaubt kurz, ist aber auf einmal ganz besonders höflich. "Guten Morgen auch Euch. Der Gedanke an etwas wärmere Bekleidung ist mir schon gekommen, und ich hoffe, eine entsprechende Anfrage wurde bereits erfüllt. Hättet Ihr etwas dagegen, wenn wir auf dem Weg reden?"
"Ganz und gar nicht, geht voran", bietet Nihlathak an. Emund drängt sich nun vor. "Auch von mir noch einen etwas herzlichen Gruß als den etwas eiligen gestern. Hat Dorelem Euch schon gesagt, dass ich gern mitkommen würde?"
Der Meister sieht von einem Barbar zum anderen, dann nickt er. "Ja, durchaus. Ich denke, es kann auf keinen Fall schaden, solange man dich hier entbehren kann...?"
Ein letzter Schlupfloch, hm?
"Meine Jungs bleiben hier, General. Ich gehe Euch nur allein auf die Nerven."
Ja, Emund ist ein schlauer Kerl. Er weiß genau, mit welchem Argument er den Meister herumkriegen kann – nicht, dass der sich groß beschweren kann, solange Nihlathak dabei steht. 
"Na dann", sagt der Meister, bleibt stehen und streckt seine Hand aus, "bist du dabei. Duz mich bitte auch, in der Schlacht brauchen wir keine Formalitäten und es klingt völlig falsch von dir. Ich freue mich auf gute Zusammenarbeit, und vielleicht kann ich mich ja revanchieren für das, was du gestern für mich getan hast."
Emund schüttelt den Handschuh fest. "Jederzeit wieder, General. Ich hol dann mal meine Sachen, wir treffen uns am Wegpunkt, lauft nicht weg!" Er zwinkert mir zu und trabt los.
"Gab es etwas, das Ihr mit mir besprechen wolltet?", fragt der Meister Nihlathak. Der nickt. "In der Tat. Vor allem Euere weitere Route. Vom Wegpunkt im Vorgebirge aus erstreckt sich ein weites, recht flaches Gebiet, das Eishochland. Dieses geht in die Arreat-Hochebene über, welche etwas rauer und stetig ansteigend ist, vor allem aber durch einen engen Pass vom Hochland getrennt. Ich vermute stark, dass beide Gebiete von den Dämonen befestigt wurden, und sich in ihnen die Garnision ihrer Armeen befindet."
"Aber sicher nicht so organisiert, wie man sich das vorstellen würde."
"Nein, garantiert nicht. Mit Pech sind es viele kleine und sehr unterschiedliche Anlagen, wo sich eben gerade Arten von Höllenwesen zusammenfinden, die halbwegs ohne ständigen Streit miteinander auskommen."
"Das ist mir eigentlich ganz Recht", überlegt der Meister. "Dann suche ich mir den Pfad des geringsten Widerstandes und marschiere zügig voran."
"Und wenn sie Euch in den Rücken fallen?"
"Werden sie feststellen, dass ich umzingelt am besten kämpfe."
"Da werde ich Euch sicher nicht dreinreden. Was mir dann auch noch Sorgen macht, ist der Pass zwischen den Hochgebieten. In diesem Nadelöhr wird sicher ein Hinterhalt lauern."
"Nicht, wenn wir davon wissen, was wir hiermit tun – vielen Dank. Den Rest regelt großzügige Anwendung von Explosionen."
"Ich sehe, Ihr habt für jede Herausforderung einen Plan", lächelt Nihlathak. Die Antwort des Meisters ist trotzdem ernst. "Nun ja, ich bin durchaus flexibel. Meine größte Sorge ist im Moment die Wiedererschaffung meiner Armee, aber ich werde schon ein paar schnelle Leichen finden – oder machen lassen."
"Dafür ist Emund doch ideal geeignet, oder?", werfe ich ein. Der Meister wirft einen Seitenblick zurück. "Wenn du dich davon überfordert fühlst?"
Nihlathak ignoriert das. "Und eine Sache noch – in den ersten Kampftagen, als wir noch nicht hoffnungslos unterlegen in der Stadt ausharren mussten, berichteten manche unserer Späher von rot glühenden Portalen, die einfach so in der Ebene schwebten. Sagt Euch das etwas?"
"Eines wie das, durch das ich angekommen bin?", fragt der Meister. Nihlathak zuckt mit den Schultern. "Ich habe beide Exemplare nicht gesehen."
"Besprechen wir das doch mit Deckard Cain", schlage ich vor – denn der Platz am Wegpunkt ist in Sichtweite, und der Horadrim-Weise wartet dort auf uns. Er wirkt sehr ausgeruht und geradezu fröhlich.
"Tut ihr das mal", nickt der Meister. "Ich muss kurz Larzuk besuchen."
Ich grüße Deckard herzlich, er grüßt herzlicher zurück, dann beginnen die beiden alten Männer sich angeregt über Dämonen und Portale zu unterhalten. Larzuks Schmiede ist nicht weit weg...ich versuche, das Gespräch zwischen ihm und dem Meister zu belauschen.
Mit einer Unterhaltung direkt neben mir ist das nicht allzu erfolgreich, aber eine gute Übung in selektiver Wahrnehmung. Ein paar Fetzen bekomme ich mit: der Meister hat sich neue Hosen und Schuhe bestellt...ein Hemd mit Pelzkragen...und noch etwas?
Er wirkt genervt wegen dieser Sache. Larzuk entschuldigt sich...er konnte wegen des Fests nicht daran arbeiten? Legitim. Oder er ist jetzt noch zu betrunken dafür? Worum geht es jetzt eigentlich genau?
Findest du es in Ordnung, den Meister zu belauschen?
Das sollte jetzt wirklich keine Unterhaltung sein, die besonderer Geheimhaltung bedarf.
Er hat uns nicht eingeladen mitzukommen, oder? Lass das.
Emund ist derweil angekommen, hat mir zugewunken, Deckard und Nihlathak kurz zugehört, beschlossen, dass er sie nicht stören will und sich auf eine Bank in der Nähe gesetzt. Er trägt jetzt eine schwere Lederrüstung, mit besonderem Schutz in der Leistengegend – eine gute Idee, auf Tentakelangriffe von da hätte ich so überhaupt keine Lust – einen kurzen Umhang aus schwerem Stoff, sicher vor allem für den warmen Kragen, und schwere Stiefel. Als er sich niederließ, sah ich eine lange Unterhose, die er hineingeschoben hat, darüber trägt er noch eine wärmere Hose. Ja, es wird kalt. Seine Arme sind allerdings frei, am linken trägt er einen einfachen leichten Schild, Leder mit vermutlich Metallkern, fest angeschnallt; der rechte ist ungehindert, und dorthin ragen auch die Stiele des Bündels schlanker Wurfäxte, das verkehrt herum an seinem Gürtel baumelt. Ein köcherartiger Behälter mit noch mehr von ihnen steht im Moment neben ihm auf dem Boden. Auch dabei sind Stoffhandschuhe, die am Handrücken mit Leder verstärkt sind, die Finger sind nur dünn gepolstert. Zuletzt hat er noch ein Stirnband mit Ohrenschützern. Noch ist es für es und die Handschuhe zu warm.
Da kommt Anya dahergeschlendert, auf dem Weg nach oben ins Spital. Sie sieht ihn und stemmt die Fäuste in die Seiten.
"Da bist du! Hast du dich wenigstens noch ein bisschen ausgeruht nach der langen Nacht? Ich war grad bei dir!"
"Hast mich knapp verpasst! Und nein, geruht hab ich gestern verdammt noch mal genug. Ich bin stark wie ein junger Bulle und genauso bereit, den Dämonen ordentlich den Arsch aufzureißen!"
Sie schüttelt den Kopf. "Aber sicher. Zwei Äxte links und rechts in die Ritze und dann auseinander? Da musst du aber näher ran, als dir normal Recht ist!"
Vulgär!
Hach, Barbaren in ihrer natürlichen Umgebung, das Wunder der Natur. Bin ich froh, dass wir keinen Geruchssinn haben.
Emund lacht schallend. "Me-ta-for-isch, meine Liebe! Was wolltest du denn von mir? Ein Küsschen oder drei?"
"Du kannst mir eins auf die Backen drücken, Dicker. Nein, ich hab was für dich. Schau dir diese Schönheiten an."
Sie wirft ein Stoffbündel auf ihn, das er mit der Magengrube auffängt. Er keucht kurz und packt es dann aus – es sind Wurfäxte.
"Denkst du, meine alten sind zu stumpf?", fragt er. 
"Keine Sorge, nachdem du nicht fähig bist, damit jemanden umzubringen", gibt Anya jovial zurück. "Wirf mal eine irgendwohin. Ziel am besten auf mich, dann trifft sie mich garantiert nicht."
Eine der Äxte wirbelt knapp an ihrer Hüfte vorbei und gräbt sich ein paar Zentimeter in einen Holzpflock. 
"Liegen gut in der Hand! Aber das tun die alten auch."
"Ich weiß, das ist jetzt viel verlangt, aber zähl mal, wie viel es noch sind."
Emund runzelt die Stirn, überschlägt kurz, und erklärt vorsichtig: "Fünfzehn."
Sie nickt. "Richtig, genau so viele habe ich dir verzaubert."
"Dann wären es jetzt vierzehn, Zuckerpüppchen."
"Wirf noch eine und zähl nochmal."
Er drückt mir eine in die Hand. "Komm, Dorelem, versuchs du mal. Rasier ihr die Haare ein wenig oder so."
Ich wiege den wohlgeformten Griff. Leicht und tödlich. Wie hat er es gemacht? Arm so abwinkeln, dann...
Ich kann nicht hinsehen.
Klappernd fällt sie zu Boden, aber immerhin habe ich den Block getroffen; von meinem Standpunkt aus musste ich nicht allzu knapp an Anya vorbei werfen, zum Glück.
"So, und jetzt?", spottet Emund.
"Zähl!"
"Eins, zwei, viele...vierzehn...und...Moment."
Emund zählt noch einmal, flucht hässlich, und zählt erneut. Dann runzelt er die Stirn und blickt Anya indigniert an.
"Du verarschst mich doch."
"Aber natürlich", antwortet sie zuckersüß. "Außerdem füllt sich dieser Stapel von selbst auf, aber es wär ja langweilig gewesen, wenn ich dir das gleich gesagt hätte, nicht wahr?"
Gleichzeitig schießen Emunds und mein Blick zu den geworfenen Äxten; die liegen respektive stecken nicht mehr da, wo sie gerade noch waren. Vermutlich sind sie wieder in dem Bündel der restlichen, irgendwie.
Anerkennend pfeift der erfahrene Werfer. "Das...ist Scheiße noch eins fantastisch. Ich weiß, du weißt das, aber du bist wirklich die Allerbeste."
Anya grinst breit. "Wenn ich mir ein wenig Zeit lassen kann, kommt auch was Vernünftiges dabei raus! Wobei es natürlich hilft, sich ein wenig mit dem lieben Deckard zu unterhalten. Seit du Sturkopf beschlossen hast, mit den beiden mitzulaufen, arbeite ich an diesen Dingern. Mach uns stolz und lass dich nicht umbringen."
Er steht auf und reißt sie in eine gefährlich aussehende Umarmung. "Mit den Teilen brauch ich nicht mal zum wieder Aufsammeln hinlaufen! Wie soll mir da was passieren?"
"Ja, dich kann dann nur noch deine ureigene Dummheit umbringen, deswegen mache ich mir ja so viele Sorgen. Jetzt lass mich wieder runter, ich muss arbeiten."
Ohne viel weitere Worte lässt Emund sie gehen, gleich in Bewunderung über seine neuen Waffen versunken.
Hm, ob sie wohl auch Zauberstäbe herstellen kann? Der Meister könnte schon länger einen besseren brauchen.
Den benutzt er doch eh kaum mehr.
Aus gutem Grund.
Besagter kehrt gerade von Larzuk zurück, frisch eingekleidet, wo ihn bisher nicht schon die Rüstung bedeckt hat. Er hat die alten Stiefel dabei, die Hose, noch von seiner Novizenkleidung, hat er zurück gelassen. Ja, die einfachen Lederschuhe mit ihrem Hitzeschutzzauber haben ihm gute Dienste geleistet, als es noch darum ging, die Höllenfeuer zu überstehen; jetzt sind sie etwas fehl am Platz, aber wegwerfen sollte er sie nicht. Ungefragt nehme ich sie ihm ab und verstaue sie in unserer Truhe. Seine neuen sind offensichtlich gepolstert, metallbeschlagen und lassen mich geradezu neidisch werden, so bequem sehen sie aus. Obwohl mir natürlich nichts unbequem sein kann. Auch Hose und Hemd sind zweifelsohne von hervorragender Qualität.
"Steht Euch gut", lächelt Deckard. Dann wird er sofort wieder ernst. "Der geschätzte Älteste und ich haben gerade kurz über gewisse rote Portale geredet, die auf der Hochebene aufgetaucht sein sollen. Wir sind in großer Sorge, dass sie dazu dienen könnten, Baals Armee Verstärkung zu liefern."
"Portale direkt in die Hölle also", fügt Nihlathak hinzu.
Der Meister verschränkt die Arme. "Ist das nicht quasi unmöglich? Es hat alle drei Übel an einem Ort gebraucht, den Mephisto längere Zeit mit großzügigen Menschenopfern dafür vorbereiten konnte, um auch nur ein solches zu öffnen."
Emund und Nihlathak werfen einander einen Blick mit erhobenen Augenbrauen zu. Deckard seufzt nur. "Baal war in der Zwischenzeit in der Hölle und hatte dort gute Gelegenheit, sich auf diese Invasion vorzubereiten. Er ist garantiert deutlich stärker in dieser Welt geworden, als Mephisto es je war, geschweige denn Diablo und Baal selbst vor seiner Reise nach unten in ihren Menschenkörpern. Dennoch ist dies ein ganz schlechtes Zeichen. In der Hölle selbst gibt es ganz wortwörtlich unbegrenzt viele Dämonen. Wir könnten nie bestehen, wenn sie einfach so nach Sanktuario gelangen können."
Der Meister trommelt mit den Fingern gegen die Wange. "Ja, wirklich sehr bedenklich..."
"Ihr müsst einen Weg finden, diese Portale zu schließen!", drängt Deckard.
Die Bewegung der Finger hält inne. "Heißt das, du weißt nicht, wie ich das anstellen sollte?"
Der Horadrim-Weise wirkt zerknirscht. "Nein, die Portalmagie von Himmel und Hölle ist von unserer fundamental verschieden. Es muss einen Weg geben, und ich werde versuchen, Tyrael zu erreichen, um ihn sicher herauszufinden, aber das wird auch nicht sofort vonstatten gehen..."
"Dieses nutzlose Federkissen! Warum ist er eigentlich nicht hier und hilft uns direkt?"
"Ich bin mir sicher, er hat seine Gründe..."
"Pfeifendeckel! Was soll ich denn tun mit den Dingern, den Ausgang verstellen? Das ist etwas, wo nur er uns helfen kann, verdammt – auf gut Glück werde ich da nichts versuchen."
Deckard wirkt entsetzt, aber ich kann dem Meister jetzt wirklich nicht böse sein für diese Einstellung – warum Tyrael nicht hier ist, um uns zu jeder Sekunde aktiv zu helfen, ist völlig unerklärlich. Und wir haben wirklich keinen Anlass zu glauben, dass wir irgendwas gegen diese neue Bedrohung unternehmen können.
"Ich muss dem General da leider zustimmen", schaltet sich plötzlich Nihlathak ein. "Wir können kaum von ihm verlangen, dass er hindurchschreitet und nachsieht. Selbst wenn er einen Weg finden würde, die Portale zu schließen, die Gefahr, dabei einen fürchterlichen Fehler zu begehen, ist viel zu groß. Was, wenn er in der Hölle gefangen wird?"
"Und was hindert die Dämonen daran, einfach immer neue zu öffnen?", bringt Emund ein. 
"Werdet Ihr es nicht einmal versuchen?", fragt Deckard.
"Nein, werde ich nicht. Tut mir Leid, aber ohne Gebrauchsanleitung fasse ich so ein Ding nicht an. Vielleicht kann ich Dorelem durchschicken, falls wir eines finden, aber ansonsten halte ich mich so fern davon wie möglich. Viel wichtiger ist mir, schnell die Quelle zu erreichen und nachhaltig auszuschalten, der Rest ergibt sich dann schon von selbst."
Der Weise blickt zu Boden. "Ich schätze, das muss ich akzeptieren." 
Trang-Ouls Handschuh landet auf seiner Schulter. "Bekomm es hin, dass Tyrael mit uns redet, und ich sehe, was sich machen lässt. Sonst kann ich das einfach nicht verantworten, du glaubst mir hoffentlich, dass ich nicht aus mangelndem Mut absage." 
"Nein, das sicher nicht", antwortet Deckard mit schwachem Lächeln. Nihlathak nickt ernst.
"Können wir dann aufbrechen?", drängt der Meister. 
Es stellt sich heraus, dass niemand mehr etwas zu sagen hat, also stehen wir kurz darauf zu dritt auf dem Wegpunkt im Eishochland.
"Na dann, Zeit ein paar Köpfe einzuschlagen", erklärt der Meister fröhlich. 
Schlag ihm mal kurz vor, die Richtung zu wechseln.
Gute Idee. "Denkst du nicht, dass noch einige Leichen vom Kampf gegen Schenk rumliegen sollten? Davon ein paar Skelette zu machen sollte uns nicht wirklich zu viel Zeit kosten."
"Ach, ich dachte, ihr beide wärt jederzeit in der Lage, mir ein paar tote Dämonen zu besorgen?", ätzt er. Ich runzle die Stirn, Zorn am Aufkochen, da winkt er ab. "Aber du hast Recht, sicher ist sicher."
Dem Himmel sei Dank!
Wir wenden uns also rückwärts...da springen plötzlich zwei Sklaven hinter Felsen hervor.
"Oh, da bietet sich jemand an?"
"Ich will nicht unken, aber schau dich mal kurz um, General...", gibt Emund zu bedenken. Mein Blick schießt in die Runde. Wo kommen die alle auf einmal her? Wir sind umzingelt von Dämonen!
Ein etwas größerer, dezent cyanfarben, hüpft auf eine flache Steinformation und schwingt sein schmerzhaft aussehendes Schwert in unsere Richtung. "Richtet sie!", kreischt er, und sofort laufen seine Diener los...verdammt schnell! Da blitzt um die Füße des Helden eine Aura auf, die gelben Linien der kraftsteigernden Macht, und ich weiß, dass wir ein gewaltiges Problem haben.
Eine Wurfaxt trifft den Aurenspender zwischen den Augen. Es fegt ihn vom Felsen, und die jetzt weiter von ihm entfernten Diener auf der einen Seite verlieren ihren Bonus.
Der Meister reagiert blitzschnell, zieht eine Knochenwand vor den noch verstärkten hoch, und weist mir mit einer Geste und einem Schrei die Richtung. Natürlich bin ich schon vorgeflossen, um den Kampf von ihm wegzuziehen, und kümmere ich mich um die fünf Angreifer von dieser Seite. Sie sind schnell, ja, wirklich schnell. Das heißt, dass zwei von ihnen an mir vorbeikommen, ohne dass ich groß etwas tun kann, aber dagegen kann ich einfach nichts tun. Die anderen versuchen, mich auszuschalten, aber ich kann auch ganz schön schnell sein. Ihre Knüppel sind noch dazu aus Holz, und die Luft hier ist furchtbar trocken. Schon brennt der erste, und so, wie die Sklaven um mich herumtanzen, ist es unvermeidlich, dass sie sich gegenseitig ansengen. Ich ducke mich unter einem Hieb weg, springe zur Seite, um dem nächsten zu entgehen, muss den dritten hinnehmen, der erste zuckt derweil zurück vor der flammenden Waffe eines Kollegen. Die Gelegenheit lasse ich mir nicht entgehen, setze nach, und steche einen weißglühenden Finger in sein Auge. Das andere zerplatzt in einer Dampfwolke, die aus der Höhle schießt. Instinktiv weichen die zwei anderen zurück, ein klarer Fehler. Ich stürze mich auf einen von ihnen...
Nicht so voreilig!
Die Warnung des Zweiten kommt zu spät – einer der beiden, die an mir vorbeigerannt sind, hat sich umgedreht. Sein kruder Morgenstern reißt ein großes Stück meines Beins heraus, der Fuß darunter verpufft, und ich fühle mich durch den Verlust sofort schwächer. Bevor ich daran denken kann, meinen Schwerpunkt zu verlagern, falle ich, und mein eigentlich angedachtes Opfer rammt mir eine Faust ins Gesicht.
Das allerdings ist mir relativ egal, ich öffne einfach kurz die Schleuse in mein Inneres und sehe mit Genugtuung zu, wie sein Gesichtsausdruck von triumphierender Wut zu blankem Entsetzen wird, als ihm das Fleisch von den Knochen schmilzt. 
Der mit dem Morgenstern...
Ja! Der vor mir zieht, natürlich, seinen Arm zurück, aber ich halte mich fest, nutze ihn, um aus der Gefahrenzone zu kommen. Dabei fließe ich einfach immer weiter zu ihm hin, ignoriere dabei seinen wild fuchtelnden anderen Arm – was soll er denn tun? Kurz darauf springe ich über seine Leiche und ordne meinen Körper dabei so um, dass ich in die andere Richtung blicke. Etwas kleiner und schlanker als vorher, aber mein Schmelzofen läuft noch. Zwei Gegner! Und...zwei Verbündete. Aus dem gerade besorgten Material sind Skelette geworden. Ich sehe, wie der Meister und Emund durch schlaues Abtrennen der Front mit Hilfe von strategisch gesetzten Knochenwänden ganz gut zurecht kommen, zumal auch bei ihnen schon Wächter fleißig dabei sind, die schnellen Sklaven lange genug zu binden, damit die Äxte gut treffen. Den ersten Angriff haben wir also gut überstanden...
Da zerspringt eines der Skelette neben mir. Wie...?
Etwas packt das andere am Bein, benutzt es wie eine Keule und rammt es mir in die Magengrube. Eine Stichflamme schießt mir auf dem Mund. 
Der hellblaue Dämonenheld bricht den Knochen am Knie durch und schlägt dem Krieger mit seinem eigenen Fuß den Schädel ein. Er hat eine schwer blutende Kopfwunde, aber die Wurfaxt war offenbar nicht stark genug, um ihn direkt auszuschalten. Jetzt ist er sauer,und er und seine Diener genießen die volle Unterstützung der Machtaura.
"Meister, Schwächen, bitte!", ruft da der Zweite, ein guter Gedanke. Wie üblich reagiert der Meister rasch, und ich kann zumindest erwarten, durch den Fluch auf meine Gegner nicht von jedem Schlag sofort vernichtet zu werden wie die Skelette gerade. 
Nicht, dass der andere es nicht versuchen würde. Er huscht nach vorne, die flache Schwertseite zischt heran – verdammt, blöd ist er nicht! Ein Stich wäre mir egal, aber so kann er Teile von mir abtrennen, bis ich zu wenig Feuermasse habe und implodiere.
Waffe!
Ja, unbedingt! Ich weich aus, such sie! Schlag um Schlag muss ich zurückhüpfen, da trifft mich ein Holzknüppel, denn natürlich sind die Diener auch noch da! Wieder eine Flammenzunge aus meiner Seite, und schon dringt die gefährliche Schwärze an den Rand meines Sichtfeldes. 
Halt sie fest, verdammt!
Als ginge es um mein Leben – nun, zumindest um das dieses Körpers – klammere ich mich an die Waffe. Meine Sicht ist immer noch auf den Helden gerichtet, der einen weiten Ausfall auf meinen Hals wagt, was ihn offen lässt, aber ich kann nicht kontern – ich muss meinen ganzen Kopf grotesk weit nach hinten biegen. Der Zweite kann aber nach hinten sehen, und wir sind mittlerweile so gut aufeinander abgestimmt, dass er problemlos eine Hälfte meines Körpers kontrollieren kann. Hinter mir kommt ein Sklave um, der seine Waffe nicht loslassen wollte, und gerade rechtzeitig – ich lasse mir die Keule durch unseren Körper nach vorne reichen, und so kann mein Arm, mit ihr darin, einen Schwerthieb tatsächlich parieren, der sonst mehr oder minder ungehindert hindurch geschossen wäre und mir den Kopf zerfunkt hätte. 
Da explodiert die Leiche hinter mir, der Held wird davon zurück geworfen, ich sehe meine Chance und setze nach, aber schon ist er wieder auf den Beinen, viel zu schnell. Dennoch schlage ich mir der jetzt brennenden Keule zu, ein Funkenregen an seiner Klinge, noch ein Schlag, aber nein, sein gezackter Säbel ist viel zu einfach zu führen im Vergleich zu meinem klobigen Instrument, er lenkt meinen Schmetterer ab, kann sofort nachsetzen und nur der ungünstige, weil wohl instinktiv als Stich gedachte Winkel hindert mich daran, zu vergehen. Bevor ich daran denken kann, es festzuhalten, ist das Schwert auch schon wieder aus mir draußen, und ich muss es sofort wieder parieren – glühende Splitter fliegen davon. 
Defensive. Vielleicht wird der Meister endlich mit seinem Kampf fertig...
Der ist beschäftigt, weil die Viecher ihm Skelette und Wände sofort zerlegen! Solange wir die Aura nicht loswerden, wird das nichts, es sei denn...
...Emund kann sie ausschalten, bevor ihm das Mana ausgeht. Ja, darauf verlassen wir uns nicht. Was machen wir? Parier, Ausweich, Schritt zurück, Metall auf Holz...der Knüppel sieht nicht mehr gut aus.
Wir brauchen den Morgenstern! Lass mich den Schwertkampf machen und du steuerst uns dahin!
Du hast ihm im Blick und ich gewöhne mich langsam an ihn, als geh du!
Nach noch etwas längerer – im Bereich von Mikrosekunden – wortlosem Zwist lenkt der Zweite ein, mit einem möglichen Zugeständnis, dass ich vielleicht sogar besser sein könnte im Duell gegen eine Klinge. Verdammt, manchmal wünsche ich mir wirklich den Stahlkörper zurück, diese Feuerform ist flexibel, aber wir können überhaupt nichts gegen ihn tun!
Schlau setzt der Zweite unsere Beinarbeit so, dass wir uns in einem weiten Halbkreis auf die Metallwaffe zubewegen. Ich habe also eine doppelt schwere Aufgabe: mit den Schwertschlägen dieses ekelhaft schnellen Biests umgehen, und das auch noch unter Einrechnung der Bewegungen, die mir der Zweite ansagt, kurz bevor er sie tätigt. Wenn wir nicht instinktiv so gut darin wären, hätte ich keine Chance.
Dennoch versage ich beinahe, als sich ein weiterer Diener in den Kampf einschaltet, wo auch immer der herkam. 
"Schaffst du es nicht alleine, oder was?", rufe ich, in der Hoffnung, den anderen zu provozieren. Der Zweite muss seinen Plan großzügig ändern – erst einmal weg von dem Rettung versprechenden Morgenstern – um auch noch den anderen Sklaven zu umtänzeln.
"Erwartest du von mir ernsthaft ein faires Duell, mit mir gefangen in diesem minderwertigem Sklavenkörper?", zischt mein Gegner zurück. 
"Da sind wir schon zwei", antworte ich. 
Was machst du da?
Reden strengt mich nicht besonders mehr an, ihn vielleicht schon!
Ich wusste ja immer, dass du noch nie eine Gehirnzelle auf den Unfug verschwendet hast, den du so von dir gibst!
Mein Konter hat den anderen zumindest kurz überrascht, so gebe ich meiner zersplitternden, brennenden Keule noch ein paar wertvolle Sekunden länger. Also sei nur still. Nach kurzem Schweigen setze ich nach. 
"Denkst du denn, diese Form gibt deine Persönlichkeit nicht perfekt wieder?"
"Ich bin Eldritch, oberster Richter von Kurast!", speit der Sklavenheld. "Ich hatte die Macht über Leben und Tod von hunderten Verurteilten! Ich hatte das Geld und den Einfluss, jeden zum Bürgermeister zu machen, den ich wollte!"
"Tja, und dann bist du gestorben", spucke ich zurück, zur Betonung mit einem echten kleinen Feuerball darin, der ihn zurückzucken lässt, wieder eine kostbare kleine Pause, in der ich aber nicht den Fehler begehen werde, nachzusetzen. "All deine Intrigen verloren durch den unbarmherzigen Fluss der Zeit, und weil du genau wusstest, dass du es verdienst, bist du als hässlicher kleiner Diener Baals geendet. War es das also wirklich wert?"
Eldritchs Stimme überschlägt sich, als er "Runter mit seinem Kopf!" brüllt.
Mist Mist Mist!
Mein Blick schießt zur Perspektive des Zweiten...wo ein Diener mit einer Knochenkeule steht, die bereits auf uns herabsaust. Nein!
Eine Wurfaxt gräbt sich in die Schulter des Exekutors. Mit einem Schrei entgleitet ihm die Waffe, gerade als meine unter einem beidhändig geführtem Hieb von Eldritch zerbricht.
Die Knochenkeule pariert den nächsten. Pure Frustration steckt im Brüllen des korrupten Ex-Juristen. Ich rufe ein schnelles "Danke!" an Emund, der gleich noch einen draufsetzt und mit einer weiteren Axt den verletzten Diener von seinem Leiden erlöst. Ein Fluch tut mir daraufhin kund, dass es vielleicht etwas zu nett von ihm war – er und der Meister sind in akuter Gefahr! Ich sehe, wie Emund eine Axt in jede Hand nimmt und sie im Nahkampf benutzt, damit er nicht von zwei Dienern überrannt wird...die natürlich immer noch übermenschlich stark sind durch die Aura. Nur der Fakt, dass Emund auch weit kräftiger als der Normalsterbliche ist, hält ihn noch am Leben – noch.
Jetzt aber schnell, auf Subtilität gespuckt.
Die Knochenkeule ist viel besser dazu geeignet, Schwerthiebe abzulenken als eine aus Holz, aber es besteht immer die Gefahr, dass sie schlicht zerspringt, wenn ein zu harter Schlag sie falsch trifft. Schnell erinnere ich mich daran, wie es war, noch mit einem Tonschwert zu kämpfen, und versuche, das anzuwenden. Mit großen Schritten führt der Zweite uns rückwärts.
"Du wirst verlieren!", höhnt Eldritch. "Meine ersten Gegner habe ich in Duellen hingerichtet, bis ich Leute hatte, die die Drecksarbeit für mich machten!"
"Diese Duelle..."
Überkopfhieb, zur Seite abgleiten lassen.
"...waren sicher sehr ehrenhaft..."
Nachsetzen von unten, also Keule auch tiefer und mit der Verdickung versuchen, seine Klinge zu fangen.
"...jeder ein Florett und Sekundanten..."
Was ich sage, kann gut stimmen – der Zweite leiht mir Wissen über alte kuraster Traditionen. Himmel, der alte General hat ihn wirklich mit allem gefüttert. Riposte? Nein, bloß nicht.
"...also wahrscheinlich das letzte, was tatsächlich rechtens war in deinem Leben..."
Und noch ein Satz rückwärts.
"...ironisch, nicht wahr?"
Mit so einem weitem Sprung hat er nicht gerechnet, und da packt der Zweite mit einem Fuß den Morgenstern, und plötzlich haben wir zwei Waffen.
"Denn dass ich jetzt einen unfairen Vorteil habe, ist mir gerade mal völlig egal", beende ich meinen Monolog.
Mit Keule und Morgenstern, den ich eher wie einen Schild einsetze, können wir endlich in die Offensive gehen. Der Zweite regelt den Angriff, ich würde sagen, das ist eine recht natürliche Rollenverteilung zwischen uns. Soweit es seinem deformierten, blutüberströmten, lila angelaufenem Gesicht möglich ist, wird Eldritch bleich. Oben, unten, unten, unten, oben, unten, unten, unten, links – dachtest, du hättest ein Muster, was? Der Dämon versucht verzweifelt, seinen Fehler nach unserer Finte auszubügeln. Natürlich schießt sein Schwert blitzschnell in die richtige Position – aber die Haltung hat er nicht rechtzeitig korrigieren können. Und jetzt hilft ihm die Geschwindigkeit überhaupt nichts mehr. Ich spüre, wie der Zweite brutale Golemgewalt in seinen Angriff legt, und mit einem lauten Klirren fliegt der Säbel aus Eldritchs Hand.
"Hab mich geirrt", erkläre ich mit triefender Verachtung in der Stimme. "Du bist ein fürchterlicher Schwertkämpfer, sicher hast du bei all deinen Duellen auch schon betrogen."
Seine Augen werden groß, als er zurückstolpert und auf den Hintern fällt. "Gnade..."
"Haha, dass du nicht erstickst an dem Wort." Die Knochenkeule fällt, als der Zweite und ich gemeinsam den Griff des Morgensterns packen, und bevor sie den Boden erreicht, ist Eldritchs Schädel Matsch.
Wir drehen uns von ihm weg. Einer von Emunds Gegnern hat es gerade geschafft, seine Verteidigung zu unterlaufen, rammt dem Barbaren eine Faust in den Magen – und stutzt, als dieser keinen Millimeter zurückweicht. Stattdessen fliegt sein Kopf von den Schultern. Aber der andere Sklave, mit dem Emund kämpft, hat einen Dolch – er steht hinter unserem Freund! Zweiter, die Ehre überlasse ich dir.
Wie großzügig.
Eine kurze Pirouette später trifft eine Rakete aus einem Morgenstern, wunderschön zielgenau vom Zweiten geworfen, den letzten Diener Eldritchs und verteilt ihn kunstvoll an einer Felswand ein paar Meter weiter hinten. 
"Pf, wer gibt sich schon mit Wurfäxten ab, wenn er etwas viel Besseres haben kann?"
War das gerade ein Witz? Von dir?
Du solltest es doch zur Genüge gewohnt sein, das Opfer meines beißenden Sarkasmus zu werden, nicht?

Kapitel 22 – Kerzenflamme im Schneesturm

Emund tritt eine Sklavenleiche. "Himmel, bin ich froh, dass ich meine Äxte nicht mehr aus diesen Scheißefressern pulen muss."
"Stell ich mir eklig vor", stimmt der Meister zu. "Einen Schritt zurück, bitte."
Die Leiche platzt auf und ein blitzend weißes Skelett steigt aus einem Haufen undefinierbarer Körperteile hervor. 
Emund hält sich den Handrücken vor den Mund. "Ja, wirklich eklig wär das."
"Man gewöhnt sich dran", biete ich an.
Der Meister runzelt die Stirn. "Wird das ein Problem?", fragt er, während er ohne hinzusehen die Armee weiter auffüllt. Emund lacht. "Ich muss die Stückchen nicht haben, aber das krieg ich schon hin." Er geht auf den Meister zu und schlägt ihm so plötzlich auf die Schulter, dass wohl nur Trang-Ouls Avatar verhindert, dass er einfach zusammenklappt. 
"Meinst du denn jetzt, dass man mich brauchen kann?", fragt der Barbar mit einem Augenzwinkern.
Irritiert streift der Meister die Pranke von sich. "Gestört hast du auf keinen Fall."
Er lässt die Aussage kurz in der Luft hängen, dann schenkt er uns ein breites Grinsen. "Nein, Unfug, das war Klasse. Willkommen in der Gruppe."
Sein Gesicht bekommt einen fernen Ausdruck, als er die Magier erschafft. Fünf von ihnen auf einmal? 
Seine Montur hat auch Vorteile, wie er jetzt langsam und du noch behäbiger feststellst.
Emunds Grinsen nach dem verdienten Lob entgleitet ihn etwas. "Ist was nicht in Ordnung?"
Ich schüttle den Kopf. "Er denkt Taktik. Nichts gegen dich, glaub ich."
Wieder dieses Irritierte im verzogenen Mund des Meisters. "Wir müssen eben die Formation umstellen. Die Magier konnten bisher freizügig feuern, wenn du zwischen ihnen stehst, geht das nicht mehr. Aber ich denke, du bist ohnehin besser in einer eher flexiblen Rolle aufgehoben..."
"Kann ich nicht einfach Äxte auf kleine Scheißer werfen, bis sie aufhören, sich zu bewegen?"
"Nein, weil du versprochen hast, uns nicht in die Quere zu kommen. Wobei das deine...Taktik nicht ausschließt. Pass auf, das machen wir ganz einfach. Die Skelette schaffen es, sich nicht gegenseitig auf die Füße zu treten, frag mich nicht, wie ich das so gut hinbekomme. Du kriegst die zwei Wächter, ich richte sie gerade so ein, dass sie dir gehorchen, aber du wirst mit ihnen reden müssen. Versuchs mal."
Emund hebt die Augenbrauen. "Äh, wink mir zu?", weist er eines der beschildeten Skelette an, und es tut wie geheißen. "Und du, der andere, zeig mir deine besten Tanzschritte!"
Nichts geschieht.
"Vielleicht ein wenig zu komplex für ihn", gluckst der Meister. "Aber merken können sie sich Sachen. Tanz doch was vor?"
"Bloß nicht. Aber merken ist gut." Er deutet nacheinander auf seine beiden Untergebenen. "Du bist Hoku, du bist Brom. Hoku, lauf in diese Richtung. Brom, stell ihm ein Bein."
Die Wächter führen eine meisterhafte komödiantische Einlage vor.
"Gut, ihr könnt wieder aufstehen", lacht Emund. 
"Hoku kenne ich ja auch. Freund von dir?", frage ich vorsichtig.
"Im Gegenteil! Ein rechtes Arschloch ist der. Wird Spaß machen, ihn rumzukommandieren. Brom kennst du übrigens auch, er ist der, der dich heute Nacht angepisst hat."
"Haha, was?", schaltet sich der Meister ein. Ich werfe Emund einen Blick zu, der ihn zwar nicht töten könnte, ihm aber durchaus etwas einheizt. Was ihn nur noch mehr zum Lachen bringt. 
Ich wusste schon immer, dass du zumindest als Pausenclown taugst. Endlich beweist sich dein Nutzen!
Was lässt man sich nicht gefallen für die Truppenmoral...
Nachdem sich die Menschen etwas beruhigt haben, gibt Emund ernsthafte Anweisungen. Die Wächter sollen bei ihm bleiben, den Kopf unten halten, falls sie vor ihn gehen müssen und grundsätzlich dafür sorgen, dass Gegner nicht zu ihm kommen. "Alles Weitere sehen wir dann schon", schließt er seine Befehle ab. Der Meister nickt, und ich sehe, wie die Armee sich umstellt. Die übrigen Wächter bleiben bei ihm selbst als Eskorte, die Magier stehen jetzt weiter vorne, während unsere Frontlinie jetzt viel offensiver nur noch aus normalen Skeletten besteht. Er hat bei ihnen komplett auf Knüppel verzichtet, dafür das erste Mal Knochenspeere in ihren Händen erschaffen; viel besser geeignet, um die Schwachstellen in Sklavenpanzern zu finden. Meine Rolle ist wie üblich die undefinierteste: Um jeden Preis den Meister schützen, besonders gefährliche Ziele identifizieren und ausschalten, mein Hirn einsetzen eben. Dass der Meister das nicht noch einmal aussprechen muss, ist mir sehr Recht, sonst gibt er noch "aus Versehen" einen Befehl und das wird ganz schnell ganz ekelhaft.

Die Stufen hoch zum Wegpunkt formen einen Flaschenhals, bei Licht betrachtet natürlich ideal für einen Hinterhalt. Hätten wir, besonders nach einem Tag Vorbereitungszeit für die Gegenseite, eigentlich auch kommen sehen können. Dahinter hingegen...die ersten Schritte aus dem Pass durch die aufgetürmten Felsen des Vorgebirges fallen mir schwer. Links von mir, vielleicht zehn Meter vom Ausgang der Felsenge, stürzt eine Klippe hinab, so steil, dass ich keinen Teil der Felswand sehe; nur das verschneite Tal, Baumwipfel und kleinere Hügel und wenig sonst, die unberührte Natur, ganz weit im Norden, wo der Berg am Ende der Welt steht, der gleichzeitig an ihrem Anfang stand. Aber diese Aussicht, so metaphorisch atemberaubend sie auch ist, interessiert mich nicht. Rechts von mir erstreckt sich das Hochland selbst, eine weit ausgedehnte Ebene hartgefrorener, blasser Erde mit nur wenig zäher, geduckter Vegetation, Büsche, die es irgendwie schaffen, auf einem komplett kahlem Feld dennoch so zu wirken, als würden sie sich verschämt verstecken. Darüber thront der Arreat, ein Massiv noch immer in weiter Ferne und doch klar sichtbar trotz des Schleiers der drohend heranrückenden Wolken, und starrt mit strengen Blick auf die Frevler hinab, die es wagen, sein Hochland zu beschmutzen. Und von diesen gibt es einige. Soweit das Auge reicht, und das ist in der Tat weit auf diesem komplett flachen Abschnitt des Gebirges, zeigen sich die Befestigungen der Dämonen wie Geschwüre auf sonst makellos glatter Haut. Es sind Türme, Mauern, Gräben, Treppen, Leitern, Pfähle, Tore, Brücken; hingeworfen ohne Mörtel, Seile, Nägel oder einen Sinn für Ästhetik, Sicherheit und Logik. 
Die Menschen treten zu mir. Emund spuckt in Richtung Klippe. "Diese Pissgesichter. Es wird Monate dauern, hier alles zu planieren und aufzuschütten. Idealerweise mit ihren stinkenden Leichen."
"Du bist optimistisch, das gefällt mir", sage ich so trocken wie möglich. Er wirft mir einen Blick zu und erntet ein verschmitztes Lächeln.
"Hört mal mit dem Süßholzraspeln auf", staubt der Meister dazwischen. Emund und ich sehen ihn an.
"Fangen wir stattdessen mit dem Planieren an", setzt er nach und jetzt lächelt er genauso wie ich gerade. Das Klima ist gut! Endlich! Ich bin froh, dass wir Emund und seine unkomplizierte Persönlichkeit für die Gruppe gewonnen haben.
Wie als Antwort auf meinen Klimagedanken beginnt es, zu schneien. Und mit dem Schnee kommen die Dämonen. In schmutzig-grüner Rüstung stürmen sie heran, Lanzen voran. Schlank sind ihre Körper, undurchsichtig ihre Helme, stark die stampfenden Beine. Fast menschlich sehen sie aus. Und kommen mir irgendwie bekannt vor...
"Sind das...Jägerinnen?"
"Sieht fast so aus!", antwortet der Meister. "Hast du ein Problem damit?"
Ich zögere mit der Antwort, da durchbohrt mich der erste Speer. Sie sind schnell. Reflexartig packe ich die Waffe in mir, was den Ansturm stoppt, sehr zur Verwirrung meiner Gegnerin – da landen zwei Eis- und ein Giftgeschoss in ihrem Brustkorb. All ihre Muskeln versteifen sich und ihr Kopf fliegt in den Nacken, dann bricht sie zusammen, die den schlaffen Händen entgleitende Lanze bleibt in mir. Ich nehme sie in beide Hände, halte sie eher abwesend zur Seite mit der Spitze nach unten, was eine Angreiferin in höchstem Bogen zwischen unsere Skelette stolpern lässt, was ihr nicht bekommt, und beuge mich nach unten. 
Der Helm sitzt ziemlich fest, aber ich kann meine Finger in beliebig dünne Spalten drücken. Das Gesicht darunter...
Ich schrecke zurück. Eine vielfarbige Masse ohne eindeutige Züge. Augen, ja. Irgendwo da drin und nicht auf gleicher Höhe. Haare? Büschel, an zufälligen Stellen. Adern? Überall, das Blut darin nicht immer rot. Das Fleisch scheint sich dem Inneren des Helms und vermutlich auch der restlichen Rüstung angepasst zu haben, mit nur grober Erfüllung der Anforderungen für was als "Lebensfähigkeit" unter Dämonen durchgeht.
Ich packe das nächste Dämonenkonstrukt in Form unserer alten Verbündeten und zerbreche dessen Nacken. Guter Versuch, Baal. 
Eine Lanze fegt heran. 
Sie scheinen gemerkt zu haben, dass Zustechen sinnlos ist.
Ich ducke mich weg, aber es war knapp genug, dass ich ein Stück von mir verliere. Zwei weitere möchten nachsetzen...
Da prallt eine Wurfaxt an dem Helm der linken ab. Sie stolpert, fängt sich wieder, da trifft sie schon die nächste. Ich werfe einen Feuerball auf die andere, aber das hilft nicht viel gegen die Rüstung. Noch einmal versucht die erste, mich anzugreifen, aber sie hat den entscheidenden Fehler begangen, in meine Nahkampfzone zu geraten. Ohne große Probleme schlage ich ihre Lanze zur Seite, suche und finde die Lücke zwischen Helm und Rüstung, und steche einen Feuerfinger hinein. Bin ich froh, dass keine Stückchen dieses Dings an mir hängen bleiben, als die Flüssigkeit in den Dämonenadern explosiv verdampft.
Zu lange überlegt! Noch ein Treffer gegen mich. Ich überstehe es, aber eine große Stichflamme wie eine Fontäne Blut aus einer zerschnittenen Arterie geht mir verloren. Gerade die lässt die Missetäterin zurückzucken, die Bewegung nutze ich aus, reiße ihr den Helm ab, und jetzt kann die Wurfaxt sie fällen, für die ich Emund zugewunken habe.
Und schon ist der Angriff vorbei. Es schneit jetzt dicke Flocken, und was liegen bleibt, wird von polychromatischen Körperflüssigkeiten besudelt. Kein Rot von unseren Menschen dabei.
Der Verlust meines Feuers ist mir unangenehm, ein Pseudoschmerz, der sehr nahe an echten herankommt. Ich strenge mich an, die Flamme wieder aufzubauen.
Kein Erfolg. Nichts. Was ist denn jetzt los? Das ist doch sonst kein Problem.
Es hat zweistellige Minusgrade, Schlauberger! Was denkst du, was das Problem ist?
Oh, verdammt. Ich laufe moderat gehetzt zu einem Feuermagier. 
"Gib mal Feuer, Kumpel", sage ich ihm und packe die glühenden Kugeln, aus denen er seine Feuerblitze schießt. 
Ah, das fühlt sich gut an. Langsam gewinne ich wieder an Form.
Äh, du solltest vielleicht...
Die Quelle versiegt. Der Magier hat nur noch normale Skeletthände, kein Glühen darum. 
"Könntest du aufhören, meine Diener kaputt zu machen? Danke!", beschwert sich der Meister. Er legt dem Fernkämpfer eine Hand auf den Schädel, runzelt die Stirn, zieht eine Grimasse, und umarmt dann plötzlich das Skelett, welches sich auflöst und eine Rüstung für ihn formt. "Fast schon verschwendet, aber den krieg ich so schnell nicht wieder entfacht."
Jetzt landet die Hand auf meinem Schädel. Ich spüre, wie sich ein Feuerball direkt in mir bildet und meine Verletzung im Handumdrehen heilt.
"Danke", sage ich artig. Er blickt mich unlesbar an. "Vielleicht müssen wir uns da noch was überlegen."
Er dreht sich weg. "He!", rufe ich ihm hinterher. "Ist dir eigentlich kalt?"
Ohne sich umzudrehen, winkt er ab. "Irrelevant. Nebenbei hat Larzuk gute Arbeit geleistet."

Nach nur wenigen Minuten Fußweg hält der Meister die Armee kurz an, um drei Wächter dazu zu bringen, sich in unbequem wirkenden Positionen zusammenzufalten. Er benutzt ihre Schilde als Treppe und hat so einen kleinen Aussichtsturm. Von dort starrt er in das stärker werdende Schneetreiben; noch ist die Sicht nicht zu schlecht, aber die Wolken beginnen sich an der Flanke des riesigen Arreats aufzutürmen...
"Die haben da vorne ganz ordentlich was aufgebaut", erklärt er. Haben sie; das sehe ich auch von unten. Aber ich weiß ja, dass ich grundsätzlich übermenschlich gute Sinne habe. 
Das wusste er aber auch schon immer. Du weinst normalerweise darum, wenn er dir keine unverdiente Aufmerksamkeit schenkt, aber diesmal ist es einfach taktisch unklug. Vielleicht solltest du ihn darauf hinweisen.
Ach, jetzt auf einmal? Mach das ruhig selber, ich finde schon immer, dass du lernen solltest, für dich selbst zu sprechen.
Haha, wie die ganzen Golems in der Sumpfstadt, die du durch deinen Wahn verdammt hast? Danke, nein.
Der Hohn des Zweiten versetzt mir einen Stich, jedoch nicht aus dem Grund, den er beabsichtigt hat. Dass meine Taten richtig und wichtig waren, bezweifle ich zu keiner Sekunde. Dass ich schon länger nicht mehr an die anderen Golems gedacht habe, das tut mir weh. Wobei, vielleicht ist es ja auch besser, wenn ich mich nicht ständig damit beschäftige. Ich muss hier meine hässliche Pflicht tun und kann ihnen schlicht nicht helfen, jede Sorge lenkt mich da nur ab.
Und Valtores wird das schon schaukeln mit der Hilfe von Lixt und den anderen. So wenig ich letztlich nach meinem persönlichem Abschied mit den dreien zu tun hatte, glaube ich doch, dass sie mir wichtiger sind als sie es dem Meister je waren.
Zumindest Lixt, nicht wahr?
Ja...die arme Lixt...ich verstehe immer noch nicht, wie er das tun konnte.
Er musste. Wenn er...
Ich weiß, warum! Das hat er mir breit genug getreten, danke! Aber wie?
Deine teileweise komplette Unfähigkeit, Pragmatismus auch nur nachzuvollziehen, ist bemerkenswert. Ich dachte, du hättest langsam dazugelernt, was das angeht.
Man muss nicht in jeder Situation immer den zynischsten Ausweg suchen.
"Also, reißen wir es ein?", fragt Emund. Der Meister legt den Kopf schief.
"Mir wäre eigentlich lieber, außen rum zu gehen, aber das ist ein rechter Umweg, so wie es aussieht..."
Da schießt ein Feuerblitz durch die Flocken heran. Ich stürze nach vorne, aber schon hat der Meister den Arm gehoben und das kleine Geschoss zerplatzt harmlos an seiner Rüstung.
"Guter Versuch. Danke für die Entscheidungshilfe. Wir gehen mittendurch."
Emund gibt einen Kriegsschrei von sich. Der Wächterturm löst sich auf und die Armee rückt vor. Dabei ignoriert sie den Enthusiasmus des Barbaren, bis auf die Skelette namens Hoku und Brom, welche ihm gehorchen. Zu dritt sind die an der Front, als sich plötzlich mehrere Dämonen-Kobolde neben sie teleportieren. Emund glotzt etwas verdattert, als die Skelette schon zuschlagen, offenbar auch schneller, als die Gegner erwartet haben. Dann fängt er sich, wirft eine Axt, aber schon ist sein Ziel verschwunden.
Und in meiner Reichweite aufgetaucht. Mein Feuerball trifft das hässliche Vieh, fegt es von den Beinen...und da steht er wieder auf. Wie?
Die schießen Feuerblitze, die halb so groß sind wie sie selbst. Natürlich sind sie feuerimmun.
Jetzt pass aber auf hier. Ich habe heiliges Feuer in mir. Da tanzt er hämisch, weil er meint, ich kann ihm nichts tun – was sagst du zu ein wenig mehr Handgelenk im Wurf? Ich überhitze meinen Körper, bis die Luft mir vor den Augen verschwimmt, richte die Handfläche auf den kleinen Dreckskerl und gebe mir so richtig Mühe. Friss Rechtschaffenheit.
Als die Flammensäule verschwunden ist, ist auch von dem Kobold keine Spur mehr zu sehen.
Na also!
Großartig, noch zweimal, dann ist auch von uns nichts mehr zu sehen.
In diesem Moment merke ich, wie schwach ich mich auf einmal fühle. Als hätte ich weiche Knie. Verdammt, das war doch sonst kein Problem!
Ja, in der Hölle, wo absolut überall genug Feuer zum wieder Aufladen war – lass den Unfug hier, sonst verglimmst du mir in kürzerster Zeit, mein kleines Kerzchen!
Und was sollen wir dann gegen die machen?
Brich ihnen das Genick oder so? Du bist hier der Kreative.
"He, ihr kleinen Pisser! Euere Mütter waren Grottenolme!", rufe ich. 
Fünf Feuerblitze treffen mich. Na also!
Kreative Dummheit? Nicht übel, du machst wirklich das Beste aus deinen Talenten.
Du bist doch nur neidisch. 
Nachdem wir schon einen Hinterhalt dieser Biester samt Held – und ohne Axtwerfer zur Unterstützung – überstanden haben, ist diese Gruppe kein Problem. Da fällt der Letzte...
Nein, da hinten sind noch zwei mehr! Einer verschwindet gleich wieder, landet dem Meister auf dem Rücken. Der flucht, duckt den Kopf zur Seite und vermeidet so gerade noch einen schlampig gezielten Feuerblitz, und verbiegt sich erstaunlich gelenkig, um dem ungewollten Passagier das Jade-Tan-Do in die Flanke zu rammen. Derweil nehmen die Skelette den anderen in die Zange, und nach kurzer Zeit hat er keinen Ausweg mehr. Dann ist wohl endlich...
Ein weiterer Blitz prallt von Trang-Ouls Helm ab. Der Meister schreit auf, als die Funken ihm das Ohr versengen. Wo kommen denn...
Da hinten! Es kommen immer mehr aus dieser komischen Hütte!
Der Zweite deutet unseren Blick auf einen Verhau aus Knochen, unbearbeitetem Leder und Steinen. Flammen schießen plötzlich aus den vielen Löchern im Bau, und zweien von ihnen entspringt jeweils ein Kobold.
Wir sollten das Ding einreißen.
Postwendend.
"Emund! Das Ding da hinten!"
"Bin dabei!"
Er, ich, Brom und Hoku laufen los. Dabei fällt mir auf, wie nahe wir den Befestigungen schon gekommen sind. Palisaden aus unterschiedlich langen und unterschiedlich geraden angespitzten Holzpfählen sind unterbrochen durch Steintürme, die paradoxerweise deutlich weniger wie ein Hindernis wirken als die Holzwände. Ein paar ordentliche Schläge, und das mörtelfreie Mauerwerk sollte einstürzen...
Da teleportiert sich ein frisch geformter Dämon direkt auf die Spitze des Turms. Denkt er, dass er von da oben einen besseren Ausblick hat? 
Von der Basis des Turms aus breitet sich plötzlich ein Leuchten aus. Durch die zahlreichen Spalten darin dringt oranges, zuckendes Glühen, das weiter und weiter nach oben wandert. Es erreicht die Spitze...bricht aus ihr hervor, badet den Kobold...er richtet die Hände nach vorne...
Ich packe Emund am Arm, reiße ihn zur Seite und breite mich vor ihm aus. Eine gewaltige Feuerwoge bricht aus den Fingern des Dämonen hervor und badet mich von Kopf bis Fuß, ich muss alle Kraft aufwenden, um nicht vor lauter Energie zu explodieren. Emund ist hinter mir, das ist mir überklar bewusst, also leite ich das Feuer zur Seite, sende ebenfalls Feuersäulen aus meinen Händen, zumindest halbwegs gerichtet, und schmelze die Schneedecke in breiten Schneisen. Die schiere Wucht der sich ausdehnenden Luft wirft Hoku und Brom von den Beinen. 
Etwas höher und nach hinten, den rechten Arm!
Ohne nachzudenken gehorche ich dem Zweiten. Kurz darauf endet der Ansturm. Der Turm kommt zur Ruhe. Der Kobold wirkt wütend. Aber sein Blick ist nicht auf mich gerichtet.
Gut getroffen.
Die Hütte, aus der scheinbar unendlich von seinen Brüdern erzeugt wurden, brennt lichterloh. 
Wieder wandert das Glühen den Turm hoch als der Blick des Dämons mit Hassglitzern in den Augen zu mir schwenkt...da spaltet ihn eine Axt.
"Heilige Scheiße, vielen Dank, Dorelem!", keucht Emund. 
"Danke, dass du ihn zermatscht hast", gebe ich zurück. "Wenn er so feuergeladen ist, kriege ich ihn nie tot."
"Dann passt ja alles", merkt der Meister an. "Das Ding will ich nicht im Rücken haben. Los, Leute!"
Mit scheinbarem Elan stürzen die Skelette sich auf den auch nur scheinbar wackligen Flammenturm. Nach kurzer Zeit ist er demoliert – na gut, er war wirklich wacklig, aber bei weitem nicht nutzlos.
Mit Verachtung steigt der Meister darüber. "Hm, das ist jetzt natürlich ein wenig ungünstig", stellt er trocken fest, nachdem er auf der anderen Seite angekommen ist.
Bei seinem "natürlich" landet eine Axt an seinem hastig erhobenem Schild...und eine zweite fegt von der anderen Seite heran, wird aber plötzlich aufgehalten, von einer Knochenbarriere, die sich blitzschnell zwischen rostigen Stahl und meisterlichen Kopf schiebt. 
Dafür hat er keine Hand gebraucht. Die verwendet er, um seinen Kris in die Magengrube des mit der Wand der Augenlosen geblockten Sklaven zu rammen. An ihm vorbei läuft die Armee und stürzt sich auf den anderen.
"Wann werde ich lernen, nicht als Erster durch Türen zu gehen...", murmelt der Meister.
Hoffentlich bald, sonst wächst mir noch spontan ein Herz, nur damit ich einen Infarkt bekommen kann. Schnell bin ich auch durch das Loch in der Barriere, sehe, was dahinter ist: ein Graben, nur zwei Meter von der Mauer in den Boden gehauen, ein besseres Verb fällt mir nicht ein. Doppelt hält besser oder nur fürchterlich schlechte Planung?
Von beiden Seiten laufen Sklaven heran, welche aber völlig uneffektiv an den Skeletten abprallen. Ich schalte zwei persönlich aus, dann sind wir offiziell in der Befestigung angekommen. Da laufen mehrere Tentakeldämonen heran, von der anderen Seite des Grabens; sie rammen sofort ihre Arme in den Boden. Ich verfolge hastig die Verwerfungen, die ihre knapp unter der Erde unmöglich lang gedehnten Pfählwaffen verursachen. 
Einer zielt offenbar auf den Meister. Ich springe in den Graben, ignoriere die unten aufgestellten spitzen Holzstämme – wenn ich sie kommen sehe, kann ich einfach darum herum fließen – und ramme meine eigene Faust in den hartgefrorenen Erdboden. Mit etwas erhöhter Hitze nach außen lasse ich ihn weich genug werden, um durchzudringen bis zum Tunnel, den der Dämon gerade gräbt. Meine Feuerfinger packen den Tentakel, ich sehe den Besitzer überrascht innehalten, dann wende ich all meine Kraft auf und reiße seine Waffen nach oben.
Er knallt mit dem Kopf auf den Boden. Schon spüre ich, wie die Muskelstränge unter mir locker lassen, als er zurückzieht, also presche ich los. Der Tentakel eines anderen schießt aus dem Boden, wo ich gerade stand, und erwischt meinen Fuß; wäre ich nicht aus flüssigem Feuer, müsste ich mir in Zukunft nur noch rechte Schuhe machen lassen. Etwas Substanz kostet es mich trotzdem. Und ich kann sie nicht ersetzen! 
Als Flammensäule explodiere ich aus dem Graben heraus, zwischen die Tentakelmonster. Der, den ich gefällt habe, ist immer noch nicht aufgestanden – ich sorge dafür, dass er es nie wieder tut. Aus dem Winkel meines gewählten Sichtfeldes sehe ich einen seiner Kollegen den Arm auf mich richten, da reißt ihm eine Axt den Kopf herum. 
Während ich versuche, mich um ihre Attacken herumzuwinden und sie so lange zu beschäftigen, dass unsere Fernkämpfer sie auschalten können, treffen mich doch noch zwei weitere Pfahlspitzen. Ich halte zusammen, aber es ist schwierig. Wenn ich so schwach bin, fühle ich jede Schneeflocke, die auf mir landet, als kleine Eisexplosion, die droht, mich auszulöschen. Und es schneit immer stärker. 
Wieder fließe ich einem zwischen den Beinen hindurch, richte mich hinter ihm auf, lege die Arme um seinen Hals und drücke zu – um festzustellen, dass ich es nicht schaffe, ihn zu erwürgen. Sein Hals kommt mir vor wie eine Steinsäule. Er wehrt sich natürlich, zappelt, und seine Arme wachsen, um mich auch auf seinem Rücken erwischen zu können.
"General! Feuer!", rufe ich auf die andere Seite des Grabens, und werde zum Glück erhört, er wirft einen Feuerball auf uns, der Dämon weicht aus, ich fange ihn, absorbiere ihn, sehe gleichzeitig den Verstärkten Schaden auf dem Kopf meines Opfers landen, und das reicht dann wirklich, um ihm das Genick zu brechen. 
In die Rückwand der primitiven Festung haben die Konstrukteure noch weniger Aufwand gesteckt als in die vordere: die Erde aus dem Graben ist grob aufgeschichtet worden, ein paar Steine herum, Pflöcke hineingerammt, fertig. Dennoch können wir sie nicht einfach so erklimmen. Der Meister wirft einen Blick darauf, schüttelt den Kopf und seufzt. "Das wird ein wenig komplizierter."
"Die müssen irgendwo reingekommen sein", schlägt Emund vor. "Oder wir suchen nach einer Schwachstelle", ergänze ich.
"Lasst mal", winkt der Meister ab und konzentriert sich. Die Skelettkrieger laufen vor, stellen sich gegen den Wall, heben die Arme. Magier packen diese, verschränken die Arme. Wächter steigen hinauf...
Da fällt einer. Der Meister flucht, tritt dazu, reißt den Gestürzten hoch und schubst ihn ungeduldig wieder auf den wachsenden Knochenhaufen. Diesmal bleibt er oben, den Schild vorsichtiger balancierend. 
Faszinierend, sicherlich. Aber darf ich deine Aufmerksamkeit ein wenig zu den Seiten lenken?
Verdammt! "Emund, übernimm rechts, ich halte die linke Flanke!", rufe ich, und bereite mich darauf vor, die Sklaven und Tentakelmonster, welche uns in die Zange nehmen wollen, abzuwehren. Und die Skelette sind nicht bereit wegen der seltsamen Konstruktion des Meisters!
"Hoku, hilf Dorelem!", befiehlt Emund einem seiner persönlichen Diener. Ich nicke ihm schnell dankbar zu – da widerspricht der Meister: "Nein, die beiden brauche ich hier."
"General...!", protestiert Emund, erntet dafür einen herablassend verzogenen Mund, und plötzlich schießen links und rechts von uns Knochenwände in die Höhe, gegen die die Sklaven mit lautem Protest prallen. 
Hoku und Brom haben sich nun auch in die Skeletttreppe integriert, die der Meister aufstellen hat lassen – sie reicht bis zur Spitze der Mauer, wo fleißige Knochenhände bereits die Pfähle herausgerissen haben. 
"Nach dir, Dorelem", feixt der Meister. Ich schüttle den Kopf. Ist ja schön, dass du alles unter Kontrolle hast.
Mit wenigen Schritten erklettere ich die aufgetürmte Armee, lande sicher auf der anderen Seite. "Hier ist es sauber!", rufe ich zurück. Kurz darauf erscheint der Meister über der Kuppe, springt ohne zu zögern und lässt sich von mir auffangen; Emund kommt als nächster, wirft einen Blick nach unten, brüllt mich an zur Seite zu gehen und landet im Rollen. Ich habe beschlossen, ihm ohne Diskussion zu vertrauen, und zu Recht; unversehrt steht er auf.
Ein Knirschen verrät mir, das die Knochenwände bis jetzt gehalten haben. Und schon hieven die Skelette einander über die Mauer, unnatürliche Kräfte in ihnen haben keine Probleme mit den fleischfreien Gestellen, ohne auch nur eines von ihnen zu verlieren sind wir drüben.
Gut so, denn jetzt ist die Luft nicht mehr rein. Ein Trupp der schnellen Jägerinnen-Kopien fällt über uns her; zum Glück tragen sie keine weißen Rüstungen, wie viele der echten Ausgaben, sonst hätten wir sie im dichten Schneetreiben vielleicht zu spät bemerkt. Der Meister erzeugt eine neue Wand, um sie in einen künstlichen Flaschenhals zu lotsen, und wir stellen uns den Speeren. Ein Skelett wird von zweien aufgespießt und seine Rippen aufgebrochen, was ihm zu viel ist, ein weiteres zu Boden gefegt und einfach überrannt, dann bin ich da; mit der Expertise des Zweiten zur Unterstützung leite ich die Energie eines Speerstoßes geschickt ab, bringe den Dämon dazu, die Spitze in den Boden zu rammen und beende sein jämmerliches Leben. Etwas weiter links stirbt ein weiterer an einer Axt, der Meister flucht dort die Gegner verwundbarer und sprengt die frische Leiche, gleich ist sicher auch meine Seite dran.
Zu spät, ich werde durchbohrt. Diese hier haben jedoch noch nicht gelernt, dass mir das relativ wenig ausmacht. Noch ein Speer durchsticht meinen Rücken, während ich auf den Träger des ersten zufließe und seinen Kopf platzen lasse; ich wende mich um, damit auch der zweite zahlt, als ein dritter mir das Bein wegfegt.
Das ist jetzt nicht mehr etwas, das nur ein Schulterzucken wert ist. Ich verteile mein Feuer um, gefährlich nahe am Kollaps, befreie mich schnell vom Stahl, das immer noch in mir steckt, und wende mich dem schlaueren Angreifer zu; da sehe ich, dass er seine Waffe einfach hat fallen lassen, die Distanz zwischen mir und ihm schnell überbrückt hat und jetzt direkt vor mir steht. Überrascht versuche ich die Abwehr, aber er rammt seine gerüsteten Fäuste einfach in meine Körpermitte und reißt sie mit einem gurgelnden Brüllen, als ich ihm die Hände verbrenne, auseinander.
Ich schaffe es noch, ihn ganz besonders wütend anzusehen, bevor die Schwärze mich umfängt. Wenigstens bin ich mir sicher, dass mein kurzzeitiger Tod seinen endgültigen verursacht.

Als ich nach einem Moment und einer Unendlichkeit des Nichtseins den Meister wieder vor mir sehe, wischt er sich Schweiß vom Kinn.
"Das geht mir langsam auf die Nerven, Dorelem", bemerkt er. Ich mache eine Geste der Hilflosigkeit. "Tut mir ja Leid, dass es schneit, soll ich versuchen, die Wolken wegzubrennen? Dafür brauche ich aber doch noch ein wenig mehr Energie."
"Wir machen das ganz anders", erklärt er. "Hilf den Skeletten dabei, die Speere zu sammeln, mit diesen fürchterlichen Rüstungen fangen wir gar nicht an. Es wird wieder Zeit für Eisen."
Skeptisch blicke ich auf die erste Speerspitze herab, die ich aufhebe. Ich würde auch ohne das meines Erachtens sinnlose Arbeiten zu beginnen protestieren, aber das war eben leider ein Befehl.
"General, ich weiß nicht, ob das so eine gute Idee ist. Wenn der nächste Haufen Kobolde ihre Feuerblitze auspackt, bin ich noch schneller Schrott als ich gegen konventionelle Feinde verlösche."
"Ach Himmel, deine Feuerprobleme immer. Aber gut, du hast Recht, dann machen wir es uns eben noch einfacher."
Er kniet sich hin und legt die Hand auf den Boden. "Das geht schon. Noch besser aber...geh mal ein paar Schritte weiter von mir weg und steck alle deine Energie in die Erde direkt unter dich. Ja, so, dass du dabei kaputt gehst."
Emund runzelt die Stirn. "Was hast du denn vor mit dem armen Dorelem?"
"Das macht ihm nichts aus", antwortet der Meister abwesend. "Danach gehen wir wieder zurück zu den Anfängen."
"Willst du ihn etwa aus Erde machen?"
"Scharfsinnig", komplimentiert der Meister. "Das ist ein wenig primitiv, funktioniert aber hervorragend."
"Aber...ein Golem aus der heiligen Erde des Berges...", protestiert Emund.
Statt alle meine Energie auf einmal zu entladen, erwärme ich erst einmal langsam den Boden unter meinen Füßen. Somit zögere ich die Befehlserfüllung etwas heraus und gebe Emund Gelegenheit, zu protestieren. Nebenbei...einfach so Selbstmord zu begehen macht mir jetzt nicht unbedingt Spaß.
Jetzt hab dich mal nicht so und erledige das, damit der Meister Emunds abergläubischen Unfug mit vollendeten Tatsachen konfrontieren kann.
"Was soll sein?", fragt der Meister gereizt. "Du hast doch kein Problem mit Dorelem?"
"Jetzt nicht unbedingt", druckst Emund, was mir einen leichten Stich versetzt, obwohl er natürlich insgesamt sehr tolerant ist im Vergleich zu dem, wie die meisten Menschen mir gegenüber wohl stünden. "Aber der Berg hat vielleicht eines", fährt er fort.
"Das lass mal meine Sorge sein", schneidet der Meister den Protest ab. "Jetzt mach mal hinne, Dorelem!"
"Und was ist mit meinen Sorgen?", rufe ich, die Arme anklagend erhoben, aber noch bevor ich den Satz ausgesprochen habe, packt mich die Beherrschung bereits, und ich vollende ihn unter Schmerzen. Den Befehl kann ich nicht verweigern, ich schicke ein Stoßgebet an den Berg und taue die Erde unter mir, indem ich dorthin gerichtet den Feuergeist aufgebe.

Als ich wieder bei mir bin, fühle ich mich seltsam. Natürlich ist mir als Golem nie kalt, selbst in Feuerform im Schneegestöber spüre ich die Flocken mehr als löschende Taubheit denn als das, was ich von magischen Frostnovae und anderen Angriffen als wirkliches Kältegefühl kenne. Gleichsam ist auch das Gegenteil nie der Fall – ob ich neben einem Kaminfeuer stehe oder in den Flammenflüssen der Hölle ist prinzipiell egal.
Jetzt hingegen, auf einmal, erfüllt mich eine wohlige Wärme wie ich sie noch nie erlebt habe. Das muss es sein, das Gefühl, das der Meister hat, wenn er von Atma eine Tasse Milch frisch vom Herd bekommt, und mit dem Schuss Honig darin dazu. Es ist so, als ob nicht nur alles irgendwie in Ordnung ist, sondern mehr als das, es ist richtig und gut.
Wenn da nicht die Schmerzen wären. Ein Brennen an manchen Stellen meines Körpers wie einen Tag nach dem unbedachten Griff in eine Fackel. Immer wieder ein schnell verklungener Stich, schnell vorbei, sodass ich gar nicht genau sagen kann woher, aber konstant und unregelmäßig und wahnsinnig störend. Viele kleine Probleme, ein Ziehen wie sich ein verspannter Muskel anfühlen könnte, ein Arm, auf dem man zu lange gelegen hat, ein eingeklemmter Daumen. Alles Dinge, welche ich noch nie erlebt habe, aber irgendwie instinktiv verstehe: so muss es sein, in einem Körper zu hausen. Jedoch in einem, der den Tag zuvor die Treppe hinunter gefallen ist. Und das nach einem schlimmen Alkoholexzess; alles ist untermalt vom Rauschen eines brummenden Kopfschmerzes.
"...ist alles in Ordnung, Dorelem? Was ziehst du denn für ein Gesicht?", fragt der Meister, jetzt doch auf einmal besorgt. Ich hebe meine Hand, die sich anfühlt, als wäre die Haut an ihr vertrocknet und würde bei jeder Bewegung fast aufbrechen.
Sie ist aus Ton, wie ich es von früher gewohnt bin, die braune Oberfläche etwas heller als der fruchtbare Boden Kehjistans, aber ansonsten ganz normal.
"Mir tut alles weh", gestehe ich.
Der Meister scheint unter dem Helm die Augenbrauen zu heben. "Wie das denn? Was genau?"
Ich versuche, es so gut als geht zu beschreiben, aber merke schnell, wie es ins Lächerliche abdriftet, vor allem, weil ich keinen Vergleich habe. Schließlich schüttelt der Meister den Kopf. "Wird es dich im Kampf beeinträchtigen?"
Darauf weiß ich keine Antwort als ein entrüstetes Schulterzucken, was der Meister genauso pampig und wortlos beantwortet.
"Du hättest das nicht tun sollen, General", schaltet sich jetzt Emund ein. Der Ärger des Meisters schwenkt sofort zu ihm um, aber der Barbar lässt sich nicht ins Wort fallen. "Ich bin jetzt wirklich keiner von diesen Totemspinnern, aber es gibt einfach ein paar Sachen, die ignoriert man nicht. Wie die Heiligkeit des Arreat. Der Berg ist wichtiger als alles andere."
Mit so viel Gegenwind hat der Meister offenbar nicht gerechnet und fährt seinen eigenen Zorn etwas zurück – auf Sturheit. "Meine Mission ist es zufällig, den Berg zu retten."
Emund packt ihn an der Schulter, was den Meister zusammenzucken lässt, aber vor allem aus Überraschung. Der stärkere Mann dreht den gerüsteten zu sich und nimmt auch die zweite Schulter, dann verkürzt er die Distanz zwischen ihren Gesichtern auf "unangenehm".
"Und trotzdem wirst du ihm Respekt zollen", knurrt Emund. "Verdammt noch mal!", ruft er plötzlich. "Wenn der Knochenscheißer hier der echte Hoku wär, hätte er schon längst mit dir den Boden aufgewischt!"
"Das hat er schon mal versucht. War mäßig erfolgreich", sagt der Meister tonlos.
"Mir scheißegal, du weißt, was ich meine. Ich werd dir aus dem Unfug jetzt keinen Strick drehen, wenn du den Rest auch verstanden hast."
Der Meister seufzt, dann blickt er mit unlesbarem Ausdruck zu Boden. "Ja, habe ich. Soll ich Dorelem wieder wegschicken?"
"Könntest du diesen Unfug auch mal lassen?", fahre ich dazwischen. "Frag mich gefälligst, wenn du mit meinem Körper rumspielst!"
Für einen Moment könnte ich schwören, dass die Augen des Meisters aufblitzen hinter seiner Schädelmaske. Seine Erwiderung ist jedoch völlig ruhig. "Meinetwegen. Dorelem, hättest du etwas dagegen, wieder den Feuerkörper zu bekommen und deine Schmerzen so loszuwerden?"
Aus seinem sarkastischen Unterton merke ich sofort, dass er meinen Protest überhaupt nicht verstanden hat. Ich würde ihm die Meinung geigen, aber jetzt, nachdem Emund sich schon beschwert hat...verdammt! Wir können hier doch nicht rumstehen und streiten! 
Richtig, und darum hältst du schön den Mund. Wenn du das einfach immer machen würdest, wäre alles viel leichter.
Das bezweifle ich jetzt aber stark. Aber zurück zur Frage des Meisters...
"Um ehrlich zu sein, würde ich gerne wissen, woher die Schmerzen kommen. Emund, jetzt, wo das Kind schon in den Brunnen gefallen ist, können wir kurz darüber nachdenken?"
Emund zuckt mit den Schultern. "Es ist dein Körper. Und ich denke, es ist klar, dass du nicht schuld daran bist, dass er jetzt so aussieht."
Himmel, warum kann ich nicht ihn als Meister haben? 
Noch schlimmer, was ist in den letzten Wochen passiert, dass ich sowas überhaupt denke? Ich dachte, der General ist mein Freund. Alles...ist seltsam gerade, und das sind sicher nicht die Kopfschmerzen.
Ich lächle dankbar, worauf Emund zwei Finger an die Backe legt und die andere demonstrativ aufbläst. "Hm...du sagtest ja schon, dass es gar nicht so einfach ist, zu beschreiben, wie es dir gerade geht. Fühlst du dich denn irgendwie...schlapp?"
Ich hüpfe ein wenig auf der Stelle. "Eigentlich nicht. Im Gegenteil, bis auf den Umstand, dass mir alles weh tut, bin ich voll in Form!"
"Komisch, sonst hätte ich gesagt, es sind die Symptome einer Krankheit...oder einer Infektion. Fieber und so. Alles ist irgendwie beschissen und du weißt gar nicht genau, warum und woher."
Plötzlich wird mir heiß. Mir ist, als müsste ich in Schweiß ausbrechen, aber...das ist doch unmöglich, woher soll ich das so genau zuordnen können? Unwillkürlich fasse ich mir an die Stirn, sie glüht geradezu.
"Was ist passiert?", fragt der Meister. Ich sehe wieder auf meine Hand herunter, die sich plötzlich deutlich schwerer anfühlt, aber ganz normal aussieht.
"Ich...glaube, ich habe...tatsächlich Fieber bekommen?"
Die Skelette formen plötzlich einen Ring um uns. "Jemand hört uns zu", flüstert der Meister.
Als meine Augen sich weiten, sehe ich in Emunds Gesicht, dass er es zur gleichen Zeit wie ich verstanden hat. 
"Der Arreat! Ich spüre den Berg!", rufe ich – und da fällt plötzlich eine gigantische Last von mir ab, mein Kopfschmerz wird zu einem unterdrückten Pochen, meine Gliederschmerzen zu vagem Ziehen, der Rücken fühlt sich fast wieder normal an. Ich strotze vor Stärke!
Die Wachsamkeit der Skelette lässt nach, als der Meister sieht, wie ich mich entspanne. Ernst erwidere ich seinen Blick.
"Er hat mir sein Leid mitgeteilt. Die Schmerzen...es sind die Dämonen, die seine Flanken überrennen, die sich in seinen Boden graben."
"Scheint dir jetzt aber wieder ganz gut zu gehen", bemerkt der Meister.
"Ich denke, der Arreat will nur, dass ich ihn verstehe, er will mich nicht behindern."
Emund nickt beeindruckt. "Das ist...eine große Ehre. Dann will ich nichts gesagt haben über deine Beschwörung."
Dieses verdammte selbstzufriedene Grinsen auf dem Gesicht des Meisters! Ich hadere mit mir selbst, ob ich Emund korrekterweise sagen soll, dass sein Protest vollkommen gerechtfertigt war, aber meine Bedenken von vorhin stehen immer noch. 
"Nun denn, ich verstehe diese Ehrung als Auftrag", erkläre ich in Richtung des gewaltigen Massivs vor uns. "Ich kämpfe mit dir für dich, Arreat. Lass uns zusammen deine Schmerzen tilgen."
Himmel, es fühlt sich gut an, wieder aus Erde zu sein. Besonders aus dieser. Die Macht des Berges verleiht mir Kraft. Aber die nicht zu ignorierende Pein dessen, der sie mir gewährt, ist eine ständige Erinnerung an meine Verantwortung. Die Macht dieser Erde werde ich nicht missbrauchen wie die des Inifuss-Baums damals!
Aber die Dämonen wirst du schon noch umbringen, ja?
Meine beiden Hände werden zu Schwertern.
Was denkst du?

Kapitel 23 – Im Auftrag der Erde

Fast geräuschlos gleitet die Tonklinge durch harte Schuppen und die Haut darunter. Der Tentakeldämon blickt verdutzt, als die Spitze seiner Waffe zuckend zu Boden fällt, da packt den Stumpf meine rechte Hand, eine grausame Kralle. Er versucht verzweifelt, sich loszureißen, ich reiße mit, er verliert Bodenkontakt, fliegt heran und in mein wartendes Schwert. Ich schleudere ihn zur Seite, als zwei Sklaven heranrennen; ihre Waffen treffen nur Luft, als mein Körper in sich zusammenbricht, da stolpert der rechte, als ihn eine Welle der eigentlich unter ihm gefrorenen Erde umwirft. Aus ihr erwachse ich, hinter ihm, ein Stich in den Nacken und er steht nicht mehr auf. Doch! Als Skelett. Meine rechte Hand bildet kurz die Krallen zurück, ein Schlammball, besonders feucht, formt sich darin und trifft den anderen mit einem feuchten Klatschen im Gesicht. 
Er versucht hektiv, den Dreck aus den Augen zu bekommen; eine Wurfaxt erinnert ihn daran, dass er andere Probleme hat.
Ich auch – zwei Lanzen treffen mich, fast symmetrisch unter den Achseln. Der Schmerz ist dumpf, so schwach, wie er schon lange nicht mehr war, wenn mich etwas verletzt hat. 
Sie versuchen, mich hochzuheben, zu zerreißen. Schlau. Aber ich bin der Boden – die Jägerinnen-Faksimile könnten genauso versuchen, sich selbst an ihren Helmhörnern in die Lüfte zu ziehen. Somit sitze ich am deutlich längeren Hebel. Meine Arme winden sich um ihre Waffen, und sie lassen nicht schnell genug los, als ich meine quasi-Muskeln spanne; vor mir donnern die Dämonen zusammen, fallen rasselnd zu Boden, und ich stürze mich auf sie, Krallen ausgestreckt. Als er sie vom seltsamen Blut der Kreaturen freischüttelt, lacht der Zweite hässlich.
So macht mir die Sache...Spaß.
Sein Lachen bricht ab und die innere Stimme wird todernst.
Ja. Spaß.
Das macht mir Angst, aber ich gebe zu, es ist eine nette Abwechslung nach der ganze Zeit als bessere Zielscheibe. Ich lasse die Lanzen in meinen Händen herumwirbeln, und mit beiden gleichzeitig steche ich einen etwas größeren Sklaven ab, der schon zwei Skelette zerstört hat. War das ein Held? 
Die Sicht könnte besser sein.
Da hat der Zweite allerdings Recht. Der Schneefall ist in der letzten Stunde immer heftiger geworden, und man sieht kaum mehr die Hand vor Augen. Ständig schießen Feuerblitze zischend aus der Wand tanzender Flocken heran, zum Glück deutlich weniger effektiv als sie ohne den Wettereinfluss wären. Dennoch kann man quasi nicht ausweichen, was die Menschen spüren. 
"Das wird nicht besser werden!", brüllt Emund durch den Wind. "Was sollen wir deiner Meinung nach machen?", brüllt der Meister zurück und setzt einen Fluch hinterher, baut eine Knochenwand vor einem Feuerturm der nächsten Barrikade auf, sodass wir für einen Moment sicher vor dessen Flammenstrahlen sind. Er schnippt mit den Fingern und winkt mich ungeduldig in diese Richtung. Ist ja gut – ich finde schnell die richtigen Stellen für Hände und Füße auf dem mittlerweile bekannten Knochengebilde, nur beeilen muss ich mich, bevor die Angriffe von hinten die Wand zum Zersplittern bringen. Oben angekommen stoße ich mich sofort ab, schon zerfällt meine beinerne Leiter unter mir; ich aber fliege, lande, töte den Kobold. Problem gelöst. 
He, sind wir wirklich schon so nahe an der Felswand?
Ich habe keinen blassen Schimmer. Soll ich Schritte zählen? Anscheinend sind wir aber wirklich etwas nach links abgedriftet, und das unwegsame Gebirge, das das Eishochland eingrenzt, beginnt nur ein paar Meter neben uns. Dabei wollten wir dem fern bleiben, um im Zweifelsfall die Barrikaden umgehen zu können!
"General, wir sind etwas vom Weg abgekommen – da links ist schon die Wand!", rufe ich nach unten. Jemand wirft ein rostiges Schwert auf mich, ich fange es abwesend an der Klinge und werfe zurück.
"Das auch noch? Scheiße!", beschwert sich der Meister. "Dieser Miststurm! Kann denn niemand dem Berg sagen, dass er das lassen soll?"
Himmel, muss ich mich jetzt für sein Benehmen schon bei der Natur entschuldigen? Als ob der Arreat etwas dafür könnte, wie sich die Wolken an ihm brechen.
"Vielleicht erfrieren ja ein paar Dämonen daran...", biete ich mit mühsam neutraler Stimme an. Bevor der Meister dazu etwas sagen kann, meldet sich Emund aber. "Wir sollten die Chance nutzen, sonst erfrieren wir. In der Felswand gibt es Höhlen; suchen wir uns eine. Und zwar fix, mir friert hier schon der Arsch zu, in deiner Büchse kanns dir nicht besser gehen!"
Dagegen muss ich sagen, dass ich es sehr schätze, wie warm du mich hältst, Arreat...dafür teile ich gerne deinen Schmerz, den die Dämonen verursachen.
Eine verständnisvolle Welle der Pein rollt durch meinen Körper, aber nur für einen kurzen Augenblick. Ich zucke voller Mitleid zusammen; wir müssen Baals Armee wie eine Rattenplage auslöschen!
Bin ich froh, dass du endlich deine Motivation gefunden hast...hat ja nur drei völlig zerstörte Nationen, die verdammte Hölle selbst und jetzt noch einen blöden Berg gebraucht!
Ein Gefühl, als hätte ich mir jeden Fingernagel gleichzeitig in einer Tür geprellt, durchzuckt meine rechte Klauenhand. Verdammt! Halt deine Zunge im Zaum, diese Art der Qual kennen zu lernen hätte ich mir gerne den Rest meines Lebens gespart!
Sieh es als wertvolle Erfahrung in deinem sogenannten Leben, dafür hat man es doch, oder?
Ich habe jetzt wirklich keine Lust, mich weiter mit dir zu streiten. Was ist denn jetzt los, ich dachte, du hättest Spaß?
Die Finger der Klauenhand verkrampfen sich. 
Natürlich. Gibt doch nichts besseres, als effizient für den Meister zu morden, nicht?
Ich runzle die Stirn über seinen Tonfall. Da beantwortet der Meister Emunds Vorschlag: "Gefällt mir zwar nicht, aber wir laufen noch im Kreis, wenn das so weitergeht, an der Wand gehen wir wenigstens in die richtige Richtung. Wir werden aber nicht aktiv nach einer Höhle suchen."
Emund klatscht in die Hände und hüpft auf der Stelle. "Na dann los. Da lang, Dorelem?"
Ich führe die Menschen zum Fels. Schnell stellen wir die Armee so um, dass wir den Schutz der Steine mit einbeziehen. Bald werden wir wieder angegriffen, natürlich werden wir das; es sollte keine große Sache sein, die Dämonen abzuwehren. Aber da will ich einem Knüppelschlag ausweichen, indem ich meine Seite eindelle, und es geht irgendwie langsamer als ich das wollte, und ich verliere einen guten Teil Substanz. Das tut dann doch mehr weh. Schnell will ich mehr aus dem Boden ziehen...und tu mir schwer, weil der Schnee mittlerweile fingerdick darüber liegt. Was ist jetzt los?
Wir frieren langsam ein, glaube ich – Ton ist eben doch kein Feuer!
Ja, wir brauchen auf jeden Fall Schutz vor dem Schneesturm. Trotz dieser kleinen Schwäche liegen bald alle Angreifer in ihrem Blut, aber ich mag mir gar nicht vorstellen, wie die Menschen frieren müssen.
Noch etwas später ist der Wind so schlimm geworden, dass der Meister sich den Arm konstant vor die Stirn hält und ab und an heimlich den anderen auf die Schulter eines Skeletts legt, das ihn zieht. Emund hat hier überhaupt keinen falschen Stolz und lässt sich ständig von seinen beiden Untergebenen helfen.
"Ist alles in Ordnung?", schreie ich den Meister an, ganz nah, damit er es auch hört. Der Sturm saugt einem die Worte von den Lippen, hinein in einen Strudel aus weißen Wellenwirbeln, die wirken wie die tosende Gischt an einem Felsstrand; nur dass das Meer in diesem Fall vor uns ist statt unter uns, und der Fels nach oben ragt.
Die Lippen des Meisters zittern, aber er bringt keinen Ton heraus.
Ich packe ihn an der Hand, er ist zu schwach, um sich zu wehren, und schleppe ihn mit. "Geht es bei dir, Emund?", rufe ich in die Richtung, wo ich den Barbaren erwartet; etwas, was eine Antwort sein könnte, kommt zurück, zumindest ist es bei ihm also nicht ganz so schlimm. Wenn wir durch die Flammen der Hölle getanzt sind und zwei Große Übel geschlachtet haben, nur um jetzt hier zu erfrieren, bin ich sauer!
"Ein Fuß vor den anderen, Meister!", befiehlt der Zweite. "Nicht aufgeben, wir finden eine Höhle!"
Während er sich so überraschend viel Mühe gibt, versuche ich angestrengt, Emund im Blick zu behalten. Er ist doch hoffentlich schlau genug, an der Wand zu bleiben?
Welche Wand überhaupt? Verdammt, sind wir...
"Eine Höhle!"
Ich weiß nicht, ob der Zweite oder ich das gerufen haben. Egal. Wir zerren den Meister hinein, schärfen ihm ein, hier zu bleiben aber um Himmels Willen nicht aufzuhören, sich zu bewegen, und sind wieder draußen.
"Emund! Emund, hierher!", schreie ich in das Flockenmeer, und ich denke, es vergeht eine Ewigkeit, die zehn Sekunden dauert, da landet eine schwere Hand auf meiner Schulter. "Nur die Ruhe, Dorelem! In so einem Wetter bin ich als Kind spielen gegangen!", brüllt er, aber ich denke nicht, dass ich das komplett ernst nehmen muss.

Ein paar Minuten später haben wir den Meister zumindest so aufgewärmt, dass er seinen schlimmsten Schüttelfrost los ist. Gut, dass er mehr als einen Feuermagier erschaffen hat. 
Ich kontrolliere auf Anweisung des Zweiten ein paar seiner Werte – Temperatur, Puls, Atmung. 
"Das ist kein Problem", urteilt er. "Am Schlimmsten war der Wind, sonst ist die Rüstung eigentlich ganz gut isolierend. Aber wenn es so weht, dringt die Kälte in die Spalten. Also lassen wir ihn auftauen, das zählt gleich als Mittagspause."
"In seiner Abwesenheit bist du der Boss", erklärt Emund und lässt sich gegen eine Felswand plumpsen. "Nicht, dass ich was gegen den Plan hab."
"Dann ruh dich auch aus. Ich pass am Eingang auf."
Er nickt mir dankbar zu und reibt sich die Hände. Der Weg zum Höhleneingang ist ein paar Meter und Biegungen lang; sie ist überraschend extensiv. Ganz früher hätte er so etwas nach Beute durchsuchen wollen...aber jetzt benutzen wir sie nur, um das Ende des Sturms abzuwarten.
Der wütet noch, aber sicher nicht mehr allzu lange. Sowas legt sich schnell.
Weißt du warum genau?
Du stellst gute Fragen, auf die ich keine Antwort weiß.
Da bemerke ich ein Ziehen in der Seite. Hm? Ich reibe mir den Tonbauch. Woher...
Es prickelt unter meiner Hand. Ein schneller Blick verrät mir, dass ich ganz normal aussehe – was ist da los?
Der Berg?
Vermutlich! Aber was will er von mir? Großer Arreat, ist etwas nicht in Ordnung?
Hast du nicht immer ein Problem mit Unterwürfigkeit?
Du scheinst das mit Respekt zu verwechseln.
Zwei Seiten einer Medallie...
Ein Gefühl, als würde mein Fuß in einem Nest wütender Ameisen stehen. Ah! Ich hüpfe unwillkürlich nach vorne...und bemerke, wie das Stechen in meiner Seite nachlässt.
Noch ein Schritt also? Und wieder wird es schwächer. Oh. Soll ich...?
Bevor du hier mitmachst, lass mich mal ein paar Worte Klartext sprechen.
Habe ich eine Wahl?
Ich rede nicht mit dir. He, du verdammter Berg. Ich habe absolut nicht das Gefühl, dass ich dir irgendetwas schuldig bin, und ich weiß nicht, woher Dumpfbacke hier die Idee bekommt. Aber meinetwegen können wir zusammen arbeiten, weil wir das gleiche wollen, nämlich die Dämonen von deinen Flanken prügeln.
Wenn du allerdings glaubst, dass du uns deswegen mit einer Peitsche vor dir hertreiben kannst, dann hast du dich sauber geschnitten. Wir haben genau einen Meister, und bei deiner Sache sind wir nur freiwillig dabei, also verhalte dich so. Du kannst dafür sorgen, dass wir uns wohl fühlen, das hast du schon gezeigt. Mach das, und hör mit diesen lächerlichen Stockhieben auf. 
Wir sind dem Arreat durchaus was schuldig – wir bestehen aus seiner Erde!
Doch da durchzuckt mich wie als Warnung gleichsam ein Blitzschlag, der mich in die Knie gehen lässt...und dann breitet sich eine himmlische Wärme in mir aus. Nur da, wo ich vorher die Schmerzen gespürt habe, ist sie vielleicht etwas angenehmer...
Vielen Dank, Arreat. Musste das jetzt sein? Wir haben jetzt wirklich schon Schlimmeres durchlitten, und ich wette, es hätte aufgehört, nachdem ich die Nachricht begriffen habe.
Halt einfach deine Dummschwätzerklappe, wenn du keine Ahnung hast, wovon du redest. Du hast vielleicht eins und eins noch nicht zusammen gezählt, aber ich bin tödlich allergisch gegen Schmerzen als Erziehungsmethode, und von einem Steinhaufen muss ich mir das absolut überhaupt nicht bieten lassen.
...nein, darüber habe ich ehrlich gesagt noch nicht nachgedacht. Aber vielleicht wäre es ein weniger aufwändiges Ratespiel für mich, wenn du solche Sachen öfter ansprechen würdest?
Dafür macht es viel zu viel Spaß, dich zappeln zu lassen. Hattest du nicht einen kleinen Nebenauftrag für unseren Körperlieferanten zu erledigen?
Ach ja, richtig. Aber wir sollten auch nicht zu weit von der Höhle weggehen...wobei, das ist natürlich eigentlich kein Problem...
Eine kurze Umsetzung meiner Lösungsidee später folge ich dem Streicheln des Berges. Der Zweite hat schon auch Recht, natürlich ist das angenehmer. Aber denkt der Arreat vielleicht einfach in barbarischen Bahnen, wo man solche Schmerzen selbstverständlich auszuhalten hat und sich somit auch etwas beweist? Oder ist es ihm doch egal, weil er unvorstellbar gewaltiger ist als wir, und Schmerzen sind schlicht schneller zu bemerken als Wohlgefühl? Immerhin kann man tatsächlich mit ihm reden. Ob das unserer besonderen Verbindung geschuldet ist, oder ist der Berg im Horchen geschult, weil die Barbaren so oft zu ihm beten? Erfüllt er ihnen auch regelmäßig ihre Wünsche? Aber was müssen sie dafür im Gegenzug leisten?
Ihre kollektiven Hintern am gleichen Körperteil der Welt abfrieren, um den Weltstein zu bewachen?
Hart, aber wohl wahr.
Der Sturm lässt mich schon wieder langsamer stapfen, weil ich immer tiefer durchfriere, und ich beginne mich zu fragen, ob der Rückweg überhaupt möglich ist, da höre ich auch, mich irgendwie besonders zu fühlen. Ist etwas nicht in Ordnung?
...wir sind da.
Und da sehe ich durch den Sturm das unnatürliche rote Leuchten; leise wabert es, lässt an Feuer denken, aber dennoch jegliche Wärme vermissen, und das liegt nicht am allgegenwärtigen Schnee. 
Ein paar Schritte weiter, und es gewinnt an Kontur durch die Flocken, das rote Portal. Das Bild dahinter ist verzerrt wie im Hitzeflimmern, was kein Zufall ist, denn es wirkt auch heiß.
...das Ding ist doch recht nah an der Höhle.
Besonders, wenn der Sturm aufhört. Dann sind von hier kommende Dämonen in Minuten da.
Und der Meister ist noch außer Gefecht...
...die Gelegenheit, für Deckard herauszufinden, ob man die Dinger schließen kann, ja.
Was auch dem Arreat zugute kommt. Ob wir die Verbindung auch noch haben, nachdem wir hindurch gegangen sind?
Wie als Antwort fühle ich eine Welle aus Kraft in mir aufsteigen; meine Masse verdoppelt sich, als ich instinktiv mehr Erde aufsauge, völlig unbeeindruckt, dass sie eigentlich steinhart gefroren ist. Für die tatsächliche Wirkung nutzlose, aber für meine humanoiden Proportionen wichtige Muskeln formen sich, meine sonst eher untersetzte und kompakte Statur wird zu einem gewaltig breitschultrigem Schrank. 
Meine Bewegungsfreiheit sollte so nicht eingeschränkt sein; meine eigene Masse ist auch verzweifacht nur ein Bruchteil dessen, was ich stemmen kann, und natürlich bin ich gerade auch beträchtlich stärker geworden.
Wobei die "Muskeln" damit natürlich überhaupt nichts zu tun haben.
Oh, wir sehen ganz fürchterlich lächerlich aus. Aber da drin gibt es, glaube ich, keine Erde. Jeder Vorrat ist da willkommen. Also...
Zerquetschen wir sie.
Sobald ich durch das Portal gehe, wirft mich eine Hitzewelle fast um. Der Kontrast zum Eishochland ist so stark, dass die Hitze wie eine Wand scheint. Schade, dass der Meister gerade außer Gefecht ist, hier wäre perfekt zum Auftauen. Aber ihn hierhin zu schleppen wäre Unfug.
Denn ich bin in die Arme einer kleinen Dämonenarmee gelaufen. Direkt vor mir ist ein verdutzter Balrog, die ledrige Dämonenhaut in einem ungewohnten Rotton; auch er einer von Baals Leuten, die ich noch nicht kenne, es sei denn er und seine etwa zehn Kollegen hinter ihm sind alles Helden. Die Plattform, auf der wir stehen, wohlbekannt in der Architektur vom Flammenfluss, der uns in der Hölle zu Diablos Sanktuarium führte, ist recht eng; über der sie umspülenden Lava schweben Geister, ihre vom Ektoplasma umwabernden Skelette gespreizt, Rippenbögen wie Spinnenbeine. Und überall Kobolde, nach dem zu urteilen, wie oft ich die schon gesehen habe, Baals Spezialität. 
Offenbar eine Eigenkreation, ja. Das erklärt, warum er so viel von seinen Brüdern abkupfert...wenn er mehr als die nicht zustande bringt...
Die werden trotzdem das größte Problem, schätze ich. Na ja, wie sagt man – viel Feind, viel Ehr?
"Ganz schön kalt da draußen. Seid ihr sicher, dass ihr da raus wollt?", frage ich den Dämon vor mir, während ich zwei Schwerter in seine Brust ramme – jetzt bin ich groß genug, dass ich nicht immer auf den Bauch gehen muss. Während er bereits zu brennen beginnt, sein Todeszeichen, reißt er noch das gekurvte Schwert mit der Klinge im konvexen Teil nach oben; ich packe es, als seine Hand darum vergeht. Die mochte ich schon immer. Den nächsten packe ich an der Schulter, stoße ihm das Schwert seines Kollegen in den Hals, reiße mich daran hoch und springe mit einer Drehung über ihn hinweg, um in einem Haufen überraschter Kobolde zu landen. 
Versuch doch mal das...
Nun, dafür könnten wir jetzt tatsächlich groß genug sein. Ich blähe meinen Körper auf wie einen Fächer, stülpe eine Tonglocke über fünf, sechs der kleinen Dämonen, spüre, wie sie in mir versuchen zu teleportieren, aber da schnappt die Glocke schon wieder zusammen. Kleine Flämmchen, aushaltbar, schießen aus Löchern in meiner Seite, die ich ihnen schnell schaffe. Endlich haben die Gegner begriffen, dass sie sich wehren müssen; ich pariere das Schwert eines heranstürmenden Balrogs mit meinem eigenen, kontere seine brutale Gewalt mit Finesse, hinter der aber meine eigene jetzt sicherlich ebenbürtige Kraft steckt, was ihn völlig aus dem Gleichgewicht bringt. Er stolpert über meinen ausgestreckten Fuß, landet mit dem Gesicht nach vorn im Flammenfluss...was ihm nichts ausmachen sollte...dann lande ich auf seinem Rücken. Von diesem Lavafloß aus bin ich nahe genug an den Geistern, um mich in drei Richtungen gleichzeitig zu strecken, Tontentakel auszufahren, und damit meine Ziele zu packen, zusammenzuhämmern und damit das zu zerbrechen, was ihre ätherische Substanz zusammenhält.
Meine Plattform versucht, mich abzuwerfen; kein Problem, denn ich bin nicht an diese Form gebunden. Es ist für mich quasi unmöglich, die Balance zu verlieren, solange ich mir dessen bewusst bin. Bevor er dennoch auf irgendwelche Ideen kommt, wird mein Fuß zum Schwert, durchtrennt seine Wirbelsäule, und da bin ich auch schon wieder auf sicherem Boden. 
Flammen erwarten mich, als drei Balrogs Feuer spucken. Ich gleite darunter hindurch, gleich auch zwischen Dämonenbeinen weiter, und ein Kobold stirbt, der nicht schnell genug aus dem Weg teleportieren konnte. Seine Freunde schießen sich auf mich ein, aber das kitzelt nur. Auf die Dauer könnte es ein Problem werden, besonders wenn weitere Schäden dazu kommen, aber so kann ich es gut ignorieren. Wie schon erwähnt, vermutlich dennoch das größte Problem. Die hier sind Kinderkram. Ich schneide Achillessehnen durch, springe weg von umschwenkenden Flammenwürfen, mit gebeugtem Rücken rückwärts über die Irrlichter hinweg, die die Geister spucken; noch mehr von diesen sterben, dann versuchen es zwei Balrogs im Schwertkampf gegen mich. Jeder von ihnen hat eine der Waffen aus dunklem Metall, aber ich habe mittlerweile zwei, und mit dem Zweiten als Unterstützung bin ich beidhändig. Nebenbei bin ich gleichstark, aber weitaus gerissener. Sie haben keine Chance. 
Dennoch halten sie mich lange genug auf, dass einige Geschosse ihr Ziel finden. Ich spüre, wie fest gebackener Ton einfach von mir abbröckelt, und natürlich gibt es hier keine Möglichkeit, mich zu regenerieren. Die Kobolde müssen sterben! Also trenne ich mich von einem der Schwerter, lasse es den Zweiten zielgenau in eine Horde Gegner schleudern, dann verwende ich die freie Hand, um einen Tonklumpen am Ende einer langen Leine auf versprengte Fernkämpfer zu werfen, bei einem Treffer ziehe ich die Leine ein und zerbreche winzige Genickchen. 
Bald habe ich die Plattform gesäubert. Von ihr führt ein Weg ab, der bald eine Mauer gewinnt, nach links biegt, etwa dreißig Meter weiter noch einmal, und dann in einer weiteren ummauerten Plattform endet. Ist hinter der dann noch ein Weg?
Ich glaube, wir sind auf einer Insel.
Aber wie schaffen sie dann die Truppen her?
Da hinten fliegen schon neue Geister heran. Für die anderen – keine Ahnung. Vielleicht liegt des Rätsels Lösung gegenüber. Aber das ist etwas zu weit zum Springen.
So weit ist der Weg außen herum auch nicht. Wenn nicht zu viel Widerstand kommt – aber das hier war ja gut machbar.
Hm. Siehst du um das Portal hier irgendwas?
Um es zu schließen? Nein. Wenn, dann liegt das auch da hinten. Wollen wir mal hoffen!
Wir sind zum zweiten Mal freiwillig in der Hölle, wir brauchen keine Hoffnung. 
Einen Irrenarzt wohl eher.
Du sollst nicht immer von dir auf andere schließen.

Es gab Widerstand. Sie hatten mich sogar erwartet, weil der Kampf gerade nicht zu überhören war. Aber was soll man von einer Handvoll Dämonen erwarten, die zu feige sind, einzugreifen? Da die Gänge, die die Insel im Flammenfluss formen, auf der wir uns befinden, komplett schmucklos und gerade sind, konnten sie mich nicht einmal überraschen. Ich nahm mir die zwei am schärfsten aussehenden Schwerter für später mit. 
Jetzt stehe ich auf der Plattform gegenüber meiner Startposition. Und sieh an, sieh an – wenn das nicht ein ominös glühender Kristall auf einem hässlichem Stand aus Höllenmetall ist? Dieser ist grob aus dem schwarzen Stahl gegossen, mit an knorrige Finger erinnernde Zacken am Ende der schlanken Säule, welche den roten halbdurchsichtigen Stein umklammern.
Na denn...ich hebe das Schwert.
Warte! Das Ding kontrolliert sicher das Portal, aber wenn du es kaputt machst, wie kommen wir dann zurück?
Du hast Recht, wenn wir Zeit haben, sollten wir uns was überlegen. Vielleicht...
Da erscheinen plötzlich Lichter um uns herum.
Höllenteleportation...wie im Chaos-Sanktuarium! Schnell!
Jetzt haben wir keine Wahl! Mein Schwert saust herab...Funken sprühen...
Eine andere Waffe hat es abgefangen. Verdammt! Aber ich hab zwei Hände, Freundchen. Meine rechte schwingt herum – und trifft auch auf Widerstand.
"Das kann ich auch, Golem", schnarrt mein Gegner, ein smaragdgrüner Balrog mit übergroßen Hörnern und seltsam verzerrten Gesichtszügen.
Ich sehe mich schnell um; er ist der einzige geflügelte Dämon. Aber die Plattform ist jetzt plötzlich umringt von den golden gerüsteten Magiern des Abgrunds, die Skelettritter, welche uns im Chaos-Sanktuarium schon so viele Probleme bereitet haben. Verdammt!
Die schaffen es nie, auf uns zu zielen, wenn wir mit dem hier ein schönes Tänzchen hinlegen. Los!
Ich fletsche extra für diesen Gesichtsausdruck geformte Zähne, löse mein linkes Schwert von dem des anderen und greife an. Er kontert mit einer grazil geführten Klinge im genau richtigen Winkel, setzt nach, ist auf einmal innerhalb meiner Verteidigung und rammt mir den Knauf des anderen Schwerts in den Magen. Ich stolpere zurück...und sehe, wie die Magier ihre Elementkugeln um die Hände heben.
Weich nicht zu schnell aus! Dann treffen sie ihn!
Gute Idee...denke ich, doch da fühle ich, wie mich überraschende Schwäche durchzieht. Natürlich, sie haben Flüche – und die können auch die hinter dem Balrog auf mich wirken!
"Nur die Ruhe", erklärt mein Gegner. "Du hast eine ganze Angriffswelle auf einmal erledigt, sicher bist du besser als das, Golem? Flucht ihm etwas Harmloses, los."
Widerstandsschwund tanzt über meinem Kopf, als meine Kräfte zurückkehren.
Der andere streckt sein Schwert in einer Duelleinladung aus. "Na los – zeig mir, was du kannst. Die Ritter werden uns nicht stören."
Ich lasse die Klingen kreisen. "Überschätz dich bloß nicht – jetzt bin ich bereit!"
Ha, man kann doch immer auf ihre Arroganz hoffen.
Wobei er tatsächlich weiß, was er tut.
Und wir nicht?
Unsere Klingen treffen aufeinander. Alle vier wirbeln durcheinander in einem kaum überschaubaren Sturm, und ich bin gezwungen, dem Zweiten volle Kontrolle über die Hälfte des Körpers zu geben. Oder sollte ich lieber dankbar dafür sein, dass dies mittlerweile geradezu beängstigend problemlos funktioniert? Meine Beinarbeit für seine Schwertführung, die linke Hand weiß genau, was die rechte tut. Er beugt den Kopf im richtigen Moment nach hinten, damit der Angriff über uns hinwegsaust, den ich also nicht blocken muss; dafür bin ich frei, anzugreifen, weil ich den Gegner sehen kann, obwohl meine "Augen" nicht auf ihn gerichtet sind. Unsere Körpermasse verschiebt sich so, dass ich das Gleichgewicht nicht verlieren kann. Aber wieder laufe ich mit meinem Hieb wie gegen eine Wand, da packt er beide seiner Schwerter mit beiden Händen und lässt sie wie einen Knüppel auf mich herabfahren.
Gerade noch bringe ich eines von meinen dazwischen, und spüre wie seine volle Kraft nur dadurch gemindert wird, dass ich um gut dreißig Zentimeter zusammenschrumpfe. Ja, Ausweichen ist das Gebot der Stunde.
Federgleich schnelle ich wieder zu meinen humanoiden Proportionen zurück, aber schon muss ich wieder parieren. Er ist weit schneller, stärker und auch schlauer als alle Dämonen, die ich bisher von Baals Armee vernichtet habe. 
Ja, verdammt, das macht Spaß!
Immer, wenn ich denke, dass ich dich endlich verstanden habe...
Bei jedem anderen Kampf müssen wir ein Auge darauf haben, dass uns der Meister im Hintergrund nicht krepiert. Oder wir lenken die Gegner nur ab, damit die Skelette ihnen in den Rücken fallen können. Wir sind nur ein weiterer ersetzbarer Soldat in der Armee, aber haben trotzdem mehr Verantwortung als alle anderen zusammen. Findest du das hier nicht...befreiend?
Diese Gedanken mache ich mir vielleicht, wenn er vor mir im Staub liegt, ja?
Riposte! Endlich! Und ein Kratzer an seiner Schulter. Scheint ihn allerdings wenig zu stören. Nicht einmal ein bisschen zurückzucken tut er – dabei hatte ich damit gerechnet. Und so revanchiert er sich sofort, schneidet ein Stück meines Kopfes ab, was einen Menschen entweder etwas Skalp und eine ordentliche Gehirnerschütterung, oder – wenn ich seine Kraft und die Hiebtiefe richtig einschätze – auch gleich das Leben gekostet hätte. 
Gut dann, dass wir ein Golem sind.
Er hätte uns gerade auch das andere Schwert in die Seite stechen können – aber das hätte uns keinen bleibenden Schaden hinterlassen. Ich wette, er ist sich unser Golemnatur durchaus bewusst!
Hm. "He, hast du eigentlich auch einen Namen?", fragt der Zweite.
"Aber sicher", ist die Antwort. War das ein amüsierter Unterton?
Bei dem stimmt doch was nicht.
Ich finds schön, dass du Zeit hast, über sowas nachzudenken. Verdammt! Wieder ein Stück verloren, diesmal die Hüfte. Und ich kann mich nicht einmal rächen. Für einen Moment trenne ich mich von ihm, weiche zurück um ihn zu umkreisen. Wir beide haben die Schwerter erhoben und warten auf einen Fehler.
Lass uns den Fehler begehen. Ich will etwas ausprobieren.
Oh Himmel. Na schön, ich bin für Ideen offen. Mach einfach.
Blitzschnell täuscht der Zweite nach rechts an und lässt dann doch beide Schwerter von links kommen. Beide? Ach, das muss der bewusste Fehler sein.
Und der andere ist tatsächlich dafür bereit! Unsere rechte Flanke ist jetzt natürlich exponiert, darauf zielt er während er gleichzeitig durch einen Hechter nach vorne unserem Schlag ausweicht. Seine Klinge reißt wieder ein Stück Ton mit sich, während eines unserer Schwerter verfehlt und das andere abgewehrt wird. Bevor wir aus seinem Sprung Kapital schlagen können, steht er auch schon wieder. Was war jetzt der Plan?
Beginnt jetzt. Ich musste wieder in den Kampf kommen.
Na gut? Ich weiß nicht, ob es das wert war, aber bitte.
Immerhin scheint der Zweite jetzt richtig warm geworden zu sein. Je mehr wir den Stil des anderen lesen lernen, desto flüssiger wird aber auch der Kampf. Die Klingen schwirren jetzt wirklich, und immer wieder sprühen Funken, als der grobe Höllenstahl voneinander abgleitet. Ein tranceartiger Zustand, den ich schon länger nicht mehr verspürt hatte, erfasst mich. Nur noch der Gegner existiert, jedes Zucken seiner Muskeln ist ein wichtiges Signal, deutet den Plan der nächsten drei Millisekunden an, was gerade meinem Reflexfenster entspricht. Als wäre er ein Tanzpartner wirbeln wir umeinander – aber, bedenklich, es ist klar, wer führt. Weil er in etwa gleich schnell und fähig ist, aber trotz meiner neuen Kräfter stärker, muss ich vorsichtiger sein, auf ihn reagieren statt ihn in die Defensive drängen zu können. Es ist frustrierend und scheint das Warten auf einer Fehler seinerseits notwendig zu machen, aber das kann nicht der Weg sein. Er hat echtes Fleisch, das heißt irgendwann wird er ermüden und ich nicht, aber wie lange kann das dauern? Ganz selten kann ich seine smaragdene Haut ritzen, aber auch das kommt mir immer vor, als würde er es zulassen. Kein Blut strömt aus den Wunden. Als würde er mich gelegentlich einladen, ihn zu verletzen – warum tut er das?
Siehst du, jetzt hattest du kurz Zeit zu überlegen. Siehst du ein Muster?
Wir improvisieren wild...aber es könnte sein...mach noch einmal eine Finte mit rechts. Bein als würdest du einen Ausfall wagen wollen.
Ja! Jetzt mit links parieren, Klinge nach oben abgleiten lassen, und rechts kann umschwingen. 
Und da hat er wieder einen Kratzer am fast lustlos zurückgezogenen Knie. Definitiv ein Muster.
Eine Möglichkeit?
Er spielt mit uns.
Unzweideutig. Jetzt pass auf, Phase zwei meines Plans.
Gleicher Ansatz wie gerade, doch jetzt schlägt der Zweite zu. Wir akzeptieren einen Schnitt am Oberarm – der natürlich gleich geschlossen ist – um doch einmal in die Offensive zu gehen. Rechts, links, links – da kommt seine Antwort, wir müssen rechts wieder verteidigen, aber auch er hat einen Treffer einstecken müssen. Und endlich fließt Blut.
Gut, noch zwanzig solcher Pläne und vielleicht schreit er dann das erste Mal.
Plan ist noch nicht vorbei. 
Der Balrog zeigt sich unwillig, auf die Verletzung zu reagieren. Völlig unbekümmert kämpft er weiter. Auch wir gehen mit unvermindertem Elan in den Kampf, und wieder reißt der Zweite die Initiative an sich. Fast selbstmörderisch stürzt er sich in eine Offensive, die wir eigentlich nicht wagen dürften, aber dieses Mal zumindest ist unser Ausbruch überraschend. Dennoch kann unser Gegner ihn abwehren, aber nicht mühelos, wie es bisher immer den Anschein hatte. Warte, war das gerade wieder rechts, links, links?
Oh, aber sicher. 
Ach, du trainierst ihm deine Angriffsmuster an!
Ja, das hat ja auch schon öfter in schwierigen Duellen funktioniert, nicht wahr?
Kann nicht antworten – da ist der andere wieder in der Offensive. Er hat sie zurückgenommen, ohne groß darum kämpfen zu müssen, die Schwerter sausen auf uns herab und wir müssen ausweichen, parieren und Klingen beiseite schlagen mit höchster Konzentration. Die Winkel unserer Waffen müssen perfekt sitzen, damit seine Hiebe richtig abgleiten – der Griff eines Balrogschwertes hat keinen Handschutz. Die konkave Konstruktion ist so gedacht, dass Abpraller immer nach außen fliegen, aber das weiß der andere selbstverständlich. Darum lässt er seine nach innen gebogene Klinge immer wieder am Rücken meiner Waffen nach unten gleiten, um meine Finger zu erwischen, was tödlich wäre obwohl ich sie schnell neu formen kann. Bald schon kenne ich jede Unregelmäßigkeit im grob geschmiedeten Stahl meiner Schwerter, um den Weg der seinen nach unten daran aufzuhalten.
Endlich, nach vielen, vielen solchen spontanen Berechnungen, verliert sein Angriff an Schwung. Das ist der Nachteil seiner Fleischhülle; für immer kann er nicht mit voller Kraft zuschlagen. Dennoch ist er noch sehr gefährlich. Was Zweiter und ich wissen. Aber solange er in dieser kurzen Verschnaufpause ist, können wir wieder etwas versuchen. Rechts, links, links! Hat er es begriffen? 
Da...die Gelegenheit für den angetäuschten Ausfall nach rechts!
Und das will er.
Richtig.
Darum greifen wir jetzt tatsächlich an! Wir trainieren, nicht er!
Moment, jetzt kommts mir erst – wenn er auch versucht, uns in ein Muster zu zwingen, dann kennt er die Taktik ja!
Ach, das begreifst du erst jetzt?
...was war denn dann der Sinn deines Trainings? Er wird es durchschauen!
Er soll glauben, dass wir genau das nicht wissen, natürlich!
Das...ist Wahnsinn! Was, wenn du ihn überschätzt und er in Wirklichkeit gar nicht so schlau ist?
Dann stirbt er jetzt so oder so.
Der Zweite täuscht wieder den Ausfall nach rechts an, der uns bisher immer die kleinen Siege gebracht hat. Aber jetzt wird die Täuschung echt – er greift tatsächlich an, was uns weit offen lässt. Da, wie ich vermutete! Der Balrog dachte, er kann uns wieder ins gleiche Muster locken, und sein Konter geht daneben. Jetzt können wir erstmal eine ernstzunehmende Offensive wagen. Rechts! Links! Und...da blitzen die Augen des Balrogs. Noch mal links? Nein, wir haben schon einmal Muster gebrochen...also werden wir das jetzt auch...und er weiß es! Zweiter, er weiß es! Dass wir dieses Mal nicht links angreifen...und das heißt...
Sein Schwert fährt uns in die Seite. Nein! Tief dringt es ein, und wir erstarren für einen Augenblick. Die andere Waffe saust auf unseren Hals zu...
"Nein!", schreit der Zweite...reißt beide Schwerter hoch, um den tödlichen Hieb abzuwehren...aber das wird nicht...
Wir werden zur Seite gerissen, als der Balrog sein rechtes Schwert aus unserer linken Flanke entfernen will. Aber der Zweite hat es fest umklammert. Der Halstreffer prallt ab...
"Vergiss es, Belial!"
Aber....natürlich! Dieses eine Mal, obwohl der Treffer nur verbal ist, stutzt unser Gegner für einen winzigen Augenblick. Ohne den winzigen Moment des Zögerns hätte er sein Schwert schon längst einfach nach hinten aus uns herausgezogen statt weiter zu versuchen, es durch den Ton der Seite zu reißen und uns entscheidend zu schwächen. Aber dieser Moment...ist genug. 
Und da hackt der Zweite ihm die gefangene Schwerthand ab.
Das geringere Übel stolpert zurück. Heißes Dämonenblut zischt aus dem Stumpf. Sofort setzt der Zweite nach...
Und eine Schmerzexplosion trifft uns im Rücken. Wir werden zu Boden geschmettert, zwischen Wogen aus Feuer, Eisstarre und Blitzkrämpfen. Nutzlos klappert das Schwert auf den Stein, das Belial ein weiteres Mal seines Körpers berauben hätte sollen.
"Du sagtest...du würdest nicht..."
"Ja, ich schätze, da habe ich wohl gelogen. Wie unerwartet", ätzt Belial zurück. Er begutachtet seine Verletzung mit akademischem Interesse. "Wie bist du darauf gekommen?"
"Jeder braucht seine Geheimnisse", ächze ich. Der Balrog hebt eine Augenbraue, und drei weitere Geschosse schlagen in mich ein. Hätte ich Lungen, müsste ich keuchen; irgendeine Reaktion kann ich mir auf keinen Fall verkneifen.
"Ich könnte dich gleich vernichten, aber du hast ein klares Interesse daran, länger mit mir zu reden, um dir einen Plan auszudenken, wie du den Kristall doch noch zerstören kann, Golem. Also – rede."
Dieser verdammte...
"Ich werde misstrauisch, wenn man meine besten Taktiken nicht nur sofort durchschaut, sondern auch noch versucht gegen mich einzusetzen", antwortet der Zweite. 
"Das zu bemerken war ein Meisterstück", erkennt Belial an. "Besonders in der Hitze des Gefechts. Man könnte fast meinen, du hättest einen zweiten Geist in dir, der nur mit Denken beschäftigt ist."
Dazu schweigen wir weise. Der Portalkristall ist nur drei Meter entfernt...aber ich kann kaum aufstehen, geschweige denn die Distanz überbrücken! Vielleicht wenn ich mich zerfließen lasse...
Das Eis erwischt uns und dann sind wir auf jeden Fall zu langsam. Red weiter mit ihm – wir müssen unsere Kräfte sammeln. Ich versuche, die Oberfläche gleich aussehen zu lassen und den Ton darunter zu heilen.
Nach kurzer peinlicher Pause fährt Belial fort. "Egal – wirklich, du bist immer wieder ein beeindruckender Gegner. Wenn dein Meister erst mein Diener ist, werde ich dir jeden Körper geben, den du dir wünschst. Die Engel werden vor dir zittern, Dorelem!"
"Soweit kommts noch. Wenn wir Baal vernichtet haben, können wir dich gleich als nächstes auf die Liste setzen!"
"Ein perfider Plan. Es war ja auch bisher so nachhaltig erfolgreich, wenn du meinen Körper vernichtet hast. Oder habt ihr noch ein, zwei unbenutzte Seelensteine herumliegen? Vielleicht findet ihr sogar welche ohne Sprünge, sonst muss der General noch für mich Tal Rasha spielen. Das wäre ein Spaß."
Der Zweite übernimmt. "Du kannst deinen Schwefelabort behalten. Der Meister kommt einfach überhaupt nicht in die Hölle."
"Das klingt ja schon wieder ganz anders. Bist du dir da selbst etwa nicht ganz einig?
...hoho, könnte man fast meinen. Aber das wird sich ja vielleicht bald ohnehin als unsinnige Aussage bewahrheiten; es muss doch einen guten Grund geben, dass du alleine hier bist. Gibt es etwa Probleme im Kampf gegen meinen werten ehemaligen Vorgesetzten?"
Ich schweige eisern. Belial schüttelt den Kopf, dann werde ich wieder von Geschossen befeuert.
Hab schon getroffene, verbrannte und gefrorene Tonstücke dazwischen geschoben. Wir sind viel weniger verletzt, als er denkt! Red weiter, dann schießen wir einfach eines von denen in sein Gesicht und zerschmettern den Kristall!
"Du hast drei Sekunden, bevor ich deinen Körper vernichte und Baals lächerliche Armeen machen lasse, was sie ursprünglich vorhatten."
Mir kommt etwas. "Du weißt nicht genau, was das ist, oder?"
"Mach dich nicht lächerlich!", höhnt Belial. "Er greift den Arreat mit allem an, was er hier 'heimlich' zusammenkratzen kann. Und ich lasse ihn in dem Glauben, dass ich immer noch nichts davon weiß, mit seinen lächerlichen Inseln, die er hier und da verstreut hat. Dieses Portal führt auf das Gebiet, das die Barbaren Eishochland nennen. Denkst du, ich bin nicht darüber informiert, was in meiner Hölle vor sich geht? Bisher hatte ich dich für schlauer als Baal gehalten!"
Da teleportiert sich plötzlich ein Ritter heran und läuft zu Belial. Dieser runzelt auf eine Weise die Stirn, die mich vermuten lässt, dass die Nachricht im Interesse des Boten besser sehr wichtig sein sollte. Informationen werden übergeben auf eine Weise, die ich nicht abhören kann. Das Stirnrunzeln vertieft sich, aber der Bote darf erst einmal leben.
Ha! Das könnte doch tatsächlich...
...unser zweiter Spieler in diesem Spiel sein! "Sag bloß, das mit der Kontrolle ist doch nicht ganz absolut? Stört dich eine kleine Made namens...Azmodan?"
Belials Fuß fährt auf unseren Kopf herab. Ton spritzt in alle Richtungen.
Ach verdammt!
Schwärze versucht, mich zu packen, aber ich kämpfe. 
"Noch da?", holt mich ein Säuseln von Belial zurück in die Realität. 
Ich forme den Kopf wieder, jetzt in etwa auf unsere alte Größe reduziert. "Dachte ich mir doch, dass dir die Wahrheit weh tut."
"Und dir ihr Verschweigen, Dorelem. Du wolltest das Portal schließen – allein. Was macht der General derweil? Verrätst du ihn gerade? Weiß er überhaupt, dass du hier bist?"
Komisch, ich habe gar keine moralischen Bedenken, ihn anzulügen. "Der General muss nicht alles wissen, genausowenig wie du. Eine Kopie von mir ist bei ihm – ich decke unseren Rücken, weil er mir nicht glauben wollte, dass es hier unsicher ist."
Für einen Moment blickt mich Belial neutral an, dann bricht er in schallendes Gelächter aus. "Du hattest mich fast nach dem ersten Satz! Aber leider bin ich doch ein wenig besser als du, was Lügen angeht. Denk daran, eine Lüge ist dann am besten, wenn sie quasi vollständig aus Wahrheit besteht. Kopie, dass ich nicht lache..."
Er schnippt mit den Fingern. "Und das heißt, meine erste Theorie stimmt. Der General hat Probleme da draußen. Aber welcher Art...möchtest du noch eine offensichtliche Lüge versuchen?"
Hat er gerade...ja, verdammt, er hat mit der rechten geschnippt.
Ihn hier unten alleine zu lassen hat ihn gewaltig gestärkt. Hoffentlich kann Azmodan ihn genug ablenken. Bist du bereit? Mir gehen die Ideen aus.
Los.
"Wie wärs damit: du hättest nicht vor Wut näher an mich treten sollen", sage ich neutral. Dann packe ich sein Bein, und zwar mit meinem Kopf, aus dem schnell Hände wachsen. Jetzt werfe ich ihn um, und dann...
Ein Schwert hackt mir den frisch geformten Arm ab, der eigentlich nach der Balrogwaffe neben mir greifen wollte. Der Bote!
Belial schüttelt mich ab. "Guter Versuch. Du bist also durchaus etwas verzweifelt, weil du natürlich weißt, dass du ohne das Portal nicht zurück kommst."
Er starrt in die Richtung des selbigen, welches von der Mauer um die Kristallplattform verdeckt wird. "Ich sollte wirklich einfach selbst..."
"Aber Meister...!", unterbricht ihn da der Bote. 
Belials Augen blitzen, sein Arm schießt zur Seite, packt den Ritter an der Kehle und reißt ihn in die Luft. Bevor er auch nur einen Laut der Überraschung von sich geben kann, durchzuckt ihn von oben bis unten ein grünes Feuer, das ihn restlos auslöscht.
Er...hat, glaube ich, von Anfang an nur mit uns gespielt.
"Ich habe beim ersten Mal verstanden, was 'eilig' bedeutet", flüstert Belial. Dann wendet er sich mir zu.
"Zu schade, dass wir dieses Gespräch nicht fortsetzen können. Also überlassen wir die Sache doch ein wenig dem Schicksal. Falls du den General noch lebendig wieder siehst, sag ihm, dass er meinen Segen hat, weiter zu versuchen, Baal zu vernichten. Aber wenn er jetzt daran stirbt, dass ich dich nicht zu ihm zurück lasse, ist das auch nicht tragisch, weil ich ihn eigentlich hier brauchen kann. Darum bekommt er diese Chance von mir..."
Er zerschmettert den Portalkristall in seiner Faust.
"...und wir sprechen und auf die eine oder andere Weise später."
Drei Eisschüsee treffen mich. Verstärkter Schaden landet auf mir. Ein Schwert fährt herab und spaltet mich sauber in zwei Hälften. Ich kann die Schwärze nicht einmal lang genug aufhalten, um Belial zu verwünschen.

Aber es ist ja keine wirkliche Schwärze. Ich stehe wieder vor der Höhle, in der der Meister und Emund sich vor dem Sturm zurückgezogen haben, der schon um Einiges nachgelassen hat.
"Natürlich habe ich eine Kopie zurückgelassen", murmle ich, als ich den Homunkulus-Körper wieder auf Normalgröße wachsen lasse. "Herr der Lügen, an meinem Tonarsch."

Kapitel 24 – Die Wichtigkeit der Mission

Als ich wenig später in die Höhle zurückkehre, in der wir uns vor dem Schneesturm verkrochen hatten, bietet sich mir ein ungewöhnlicher Anblick: der Meister – ohne Rüstung! Seine etwas länger gewordenen Haare kleben ihm am Kopf, er wirkt noch blasser als gewöhnlich, und mit gewissem Entsetzen muss ich feststellen, dass er immer noch das Hemd trägt, das er als Novize in der Nekromantenstadt bekommen hat. Er muss stinken. 
Emund sieht überrascht hoch. "Dorelem – schon zurück? Ich dachte, wir wechseln die Wache erst in einer Stunde!"
"Ich habe gerade dafür gesorgt, dass wir hoffentlich in naher Zukunft gar keine Wache mehr brauchen. Wollte trotzdem nur schnell nachsehen, wie es dem Meister geht. Warum hast du ihn ausgezogen?"
Wollte er...das Set stehlen?
Mach dich nicht lächerlich, warum sollte er?
Weil es ewiges Leben schenkt?
Und das weiß er natürlich auch. Selbst wenn, wie sollte er an uns vorbeikommen?
Das Stadtportal ist schon auf Harrogath eingestellt, und das Buch war am Gürtel...
Das ist doch absurd. Deine Obsession mit dem verfluchten Krempel macht dich paranoid.
Er sollte besser eine gute Antwort auf deine Frage haben.
"Er hat so unruhig geschlafen, da dachte ich mir, das kann nicht bequem sein wenn er sich in dem Ding ständig hin- und herrollt. Dann ist mir auch noch aufgefallen, dass das Metall auch mit den Feuerskeletten direkt darüber nach wirklich warm wird – was ist das überhaupt für eine Legierung? Jetzt hat er eine Chance, tatsächlich aufzutauen."
Na also, das sind doch zwei gute Gründe.
Als hätte er sie auswendig gelernt.
Du wirst verzeihen, wenn ich diese Diskussion aus Gründen völliger Absurdität abbreche, danke.
"Jetzt schläft er aber ruhig?"
"Seit er das Zeug losgeworden ist, ja. Wurde ohnehin Zeit, dass er sich mal aus der Dose rauswindet – er hat ja schon Druckstellen an den Schultern! Und was zur Hölle hat er mit seinen Händen angestellt?"
Tatsächlich kann man blaue Flecken durch den dünnen weißen Stoff des dreckigen Hemdes erkennen. Warum hat er sich nicht gleich noch etwas Dickeres für oben geben lassen? Kann es in der Rüstung wirklich warm genug sein? Sein Verlangen, das Set zu tragen, macht ihn kaputt, Zweiter! Kannst du das nicht sehen?
Und wenn er es nicht trägt, ist die Armee entscheidend schwächer. Zähl die Skelette!
Was meinst du...
...fehlt da eines? "Emund, waren es nicht vorher mehr Krieger?"
"Oh, ja. Irgendwann ist eins zerbröselt. Dachte, es ist vielleicht zu schnell aufgetaut? Die Dinger sehen sowieso aus, als könnte ich sie umfurzen, wobei sie natürlich in Wirklichkeit viel mehr drauf haben..."
"...gibt noch genug Leichen", beschwichtige ich ihn. So direkt hilft ihm das Set?
Aber natürlich. Jedes der Skelette ist auch entscheidend stärker. Zur Hölle, wir sind entscheidend stärker, das hast du nur nicht mitbekommen, weil du dich überraschend lernfähig zeigst und es sicher für Erfahrung hältst. 
Trotzdem...
Du willst, dass er mit einer schwächeren Armee loszieht und wenn er daran stirbt sofort in Belials Klauen landet? Hat dir dessen Erinnerung daran, dass er den Meister immer noch in der Hand hat, nicht gereicht?
Da stöhnt der Meister. Weißt du was? Wir reden einfach mit ihm darüber.
"Oh, er scheint langsam wieder zu sich zu kommen", sagt Emund. "Passt du noch einen Moment draußen auf, bis er ganz da ist? Nicht dass gerade jetzt..."
Vergiss es.
"Würde es dir was ausmachen, Rollen zu tauschen? Ich möchte gern etwas unter vier Augen mit ihm besprechen."
Emund hebt eine Augenbraue. "Wichtige, geheime Dinge?"
Ich hebe die Hand und flüstere hinter ihr vor. "Ich will ihm ans Herz legen, endlich mal sein Hemd zu wechseln. Er würde glaube ich falsch reagieren, wenn du auch dabei bist."
Emund lacht laut. "Na dann hab ich wohl keine Wahl. Ich erwarte euch draußen."
Du bist der schlechteste Golem.
Dabei hab ich noch nicht mal gelogen. Schau dir den Lumpen mal an!
Gerade ist Emund verschwunden, da setzt sich der General auf. Mühsam auf einen Arm gestützt, reibt er sich mit dem anderen die Brust...und erstarrt. Sein Blick geht gehetzt durch den Raum. Findet mich. Bevor er etwas sagen kann, hebe ich die Hand.
"Dein geliebtes Set liegt da hinten. Bevor du böse auf mich wirst, ich habs dir nicht ausgezogen. Aber ganz unglücklich bin ich darüber auch nicht. Erst mal – wie geht es dir? Du warst total fertig!"
"Mir gehts blendend! Aber mir ist kalt, verdammt. Gib mir die Rüstung!"
"Nein", sage ist fest, und schon setzen die Schmerzen der Beherrschung ein. "Bevor du dich wieder in diesen Käfig wirfst, reden wir. Dir ist warm genug. Nimmst du bitte den Befehl zurück?"
Er starrt mich für eine sehr lange und peinvolle Sekunde an, dann verzieht er das Gesicht, als hätte er ähnliche Schmerzen und schlägt die Faust auf den Steinboden. "Na schön. Entspann dich. Was hast du zu sagen?"
"Es ist nur so, dass du mir gerade eine Theorie bestätigst. Ich hatte nicht einmal erwartet, dass du auf meinen Wunsch eingehst. Aber es hängt wohl wirklich davon ab, ob du dich gerade in einen kranken Seelenkäfig sperrst. Wenn du das Ding anhast, wirst du zu einem kompletten Arschloch – fällt dir das nicht auf?"
Sein Ausdruck wird ausdruckslos. Nach einer etwas unangenehmen Stille sieht er zu Boden, zerknirscht.
"Sagen wir...ich weiß davon."
"Was soll das denn jetzt heißen?"
"Nun, das ist ja nicht das erste Mal, dass wir hierüber reden, oder? Was meinst du, warum ich mich in unseren letzten Momenten in Lut Gholein von dir verabschiedet habe?"
"Ominös genug war das ja, aber ich hatte nicht gedacht, dass es bedeutet, dass offenbar unsere Freundschaft jetzt vorbei ist?"
Diesmal zuckt er wirklich zusammen.
"Dorelem...das...will ich wirklich nicht. Hör zu, es tut mir unglaublich Leid, wenn es so gewirkt hat. Was ich getan habe. Wie zum Beispiel...scheiße, ich hab dir diese Klinge in den Bauch gerammt, um zu testen, welche Verzauberung sie hat..."
"Ja, das war nicht besonders lustig!"
Er vergräbt den Kopf in den vernarbten Händen. "Warum...ach, verdammt, ich weiß es doch auch nicht."
Jetzt sieht er mich wieder an. "Du hast vollkommen Recht. Ich bin ein kolossales Arschloch, wenn ich das Zeug anhabe."
Mein Mund klappt auf. "Ja, aber wenn du das weißt – warum ziehst du es dann an?"
Sein Blick wird verzweifelt. "Weil ich keine andere Wahl habe."
"Du hast gesagt, dass es umso schwerer wird, es auszuziehen, je mehr Teile du an hast. Aber jetzt bist du frei davon! Wir springen nach Hause, verschaffen dir ordentliche Klamotten, und werfen das hier von der nächsten Klippe!"
"Wenn es nur das wäre", seufzt er. "Zweiter, hast du es ihm nicht erklärt?"
"Gerade eben, Meister. Er weiß, welche Macht dem Avatar innewohnt, von der Unsterblichkeit einmal abgesehen."
"Ja, sobald wir das letzte Teil finden. Es muss hier irgendwo sein..."
"General, verdammt!", rufe ich und schüttle ihn. "Das ist es einfach nicht wert!"
"Oh doch, das ist es", redet meine Stimme fast nahtlos weiter. "Wir haben gerade Belial getroffen, Meister."
"Ihr habt was?"
Der Zweite umreißt unser Portalabenteuer in Kürze. Ich kann nur verzweifelt mithören – was soll ich sagen? Es stimmt. Aber der Zweite nutzt die Geschichte natürlich knallhart, um den General dazu zu bringen, das Set wieder anzuziehen.
"Das muss aber nicht heißen, dass er auch nur irgendeine Macht über dich hat!", versuche ich es am Ende noch einmal. "Er hat Probleme, seine Macht zu festigen, seit wir ihm Azmodan runtergeschickt haben. Das lockert seinen Griff auf dich sicher, und...ich bin immer noch nicht überzeugt davon, dass du überhaupt in die Hölle musst!"
"Er kannte deinen Namen, Dorelem", ätzt der Zweite. "So viel zu lockerem Griff. Er beobachtet uns ganz genau."
Der General schüttelt den Kopf. "Und genau deswegen gehe ich kein Risiko ein."
Er steht auf und nimmt die Rüstung hoch. Ich lege ihm die Hand auf die Schulter. "Tu das nicht", sage ich leise. "Ich kann nicht mit einem gefühllosen Monster befreundet sein."
Da wischt er meine Hand weg. "Und ein gefühlloses Monster nicht mit dir!", ruft er. Sein Blick ist trüb, als er zu mir herumfährt. "Denkst du, ich will das? Alle Leute vergraulen, die mir was bedeuten? Ich vergesse ja nicht, was ich getan habe, ich bewerte es jetzt nur anders. Wenigstens zu Atma war ich freundlich, aber Deckard...Deckard muss mich ja jetzt für den größten...
Und du! Natürlich! Und du hast ja auch jedes Recht dazu! Aber Dorelem, was soll ich denn machen? Wenn ich könnte, würde ich mit dir in bester Harmonie diesen Berg hochpilgern, und Arreat, wenn du mich hörst, meine Respektlosigkeit auch dir gegenüber tut mir Leid, aber ich habe einfach keine Wahl! Für meine Seele, für meine Mission...ich muss Trang-Ouls Avatar tragen. Und zwar über kurz oder lang auch vollständig."
"Spricht da deine Überzeugung oder deine Sucht?", flüstere ich.
Er wischt sich die Tränen aus dem Gesicht. "Mach es nicht noch schwerer, Dorelem. Wenn es irgendwie geht, erinnere dich bitte daran, dass ich unter der Schale dieser verfluchten Rüstung noch normal bin. Und es hoffentlich auch bleibe. Und wenn wir all das überstanden haben, wenn Baal tot ist, dann reiß sie mir verdammt noch mal vom Leib und wir verbrennen sie wenn es sein muss in der Hölle selbst!"
"General..."
"Jetzt hilf mir in dieses Drecksteil! Und sei still! Ende der Diskussion!"
Siehst du, das Resultat ist das Gleiche, aber deine blöden Fragen haben es für alle Beteiligten nur schmerzhafter gemacht. Außer für mich, weil ich genau weiß, was richtig ist und ich zu tun habe. Wann wirst du es lernen?
...mach du es. Zieh ihm die Rüstung an. Ich meuchle nicht die Persönlichkeit eines wundervollen Menschen. Schon gar nicht, wenn er das will. Kann ich mich denn an die Erinnerung klammern, wie er war, bevor wir diese wahnsinnige Suche nach Trang-Ouls Teilen begonnen haben? Kann er wirklich einfach wieder zu diesem vergangenen Selbst werden, trotz der Erinnerung an all die Dinge, die er ohne das schmutzige Gold an seinem Körper nie getan hätte?
Haben wir ihn wirklich schon jetzt für immer verloren?
Und sein Hemd hat er auch immer noch nicht gewechselt! Es ist schon alles ganz schlimm im Moment.
Du bist an all dem Schuld! Was maßt du dir an, jetzt auch noch selbstzufrieden zu hämen?
Mehr als Denkansätze habe ich nie geliefert. Eine wahre Anmaßung wäre schließlich, dem Meister etwas vorzuschreiben – das Set hat er schon ganz bewusst angezogen, Teil für Teil.
Nicht den Gürtel. Und du weißt genau, wie sehr du ihn manipulierst!
Du hättest da sein können und etwas dagegen sagen, aber du hast ihn ja im Stich gelassen. Wie schon gesagt, im Gegensatz zu dir weiß ich nur, was ich zu tun habe. Befehle befolgen, und wenn es keine gibt, dennoch alles tun, um dem Meister so gut wie möglich zu dienen. Solange ich das tue, gibt es überhaupt keine Zweifel zu haben.
Du machst dir nie Sorgen, dass er völlig ohne Zutun der Hölle drauf und dran ist, einfach von sich aus böse zu werden?
Ach, was ist schon "böse". Er wird seinen Weg finden...der werden, der er schon immer bestimmt war, zu werden.
Was soll dieser kryptische Unfug jetzt bedeuten?
Nur eines: sein und garantiert nicht unser Schicksal war noch nie in unseren Händen. Nur im Gegensatz zu dir bin ich mir dessen überbewusst, und akzeptiere es. Du wirst schon noch bald genug merken, wie viel besser das ist.
...du...hasst es, komplett machtlos zu sein. Mach dir da doch nichts vor. 
Ach, du meinst auf einmal mich verstehen zu können?
Wir sind seit Monaten im gleichen Körper, im gleichem Geist gefangen! Kämen wir uns noch näher, wären wir die gleiche Person! Selbstverständlich weiß ich, wie du denkst!
Das würde mich doch schwer überraschen. Sonst, da bin ich mir ganz sicher, hättest du noch vehementer protestiert, dass der Meister das Set wieder anzieht.
Was...
Nur schade, dass es jetzt dafür zu spät ist. Ich kann es kaum erwarten, bis er endlich das letzte Teil in Händen hält! Nun hör endlich auf, dir über Unbeeinflussbares Gedanken zu machen.
...Angst darf ich aber schon haben, genau jetzt, ja?

Der Sturm hat sich gelegt, und die Sonne überblickt friedlich ein fast so wirkendes Hochland, in dem die Leichen unter frisch gefallenem Schnee versteckt sind. Emund erwartet uns schon gleich nach dem Ausgang der Höhle. "Oh, hat er dich doch nicht dazu gebracht, das Hemd zu wechseln?", feixt er sofort. 
Du hättest dir wirklich eine bessere Geschichte ausdenken sollen...
Der Meister runzelt die Stirn. "Wie soll ich das verstehen?"
"Na ja, du warst schon ein wenig...durchgeschwitzt."
"Mein Hemd ist meine Sache", erklärt der Meister. "Und für meine Rüstung gilt das um ein Vielfaches mehr."
Seine Finger schießt vor, leicht gekrümmt weil es anders ja nicht mehr geht. "Lass die Finger davon. Wenn du mich noch einmal ausziehst, fliegst du hochkant aus der Armee."
Emund blinzelt. "Ich dachte doch nur..."
"Lass auch davon die Finger", unterbricht der Meister barsch. 
Findest du das etwa gut?
Ich finde, du solltest aufhören, sein Verhalten beurteilen zu wollen. Er weiß per Definition, was er tut. Er ist der Meister.
Ja, die absolute Kontrolle über die Situation hat er ja vorhin gezeigt.
Ohne das Set, ja. Merkst du etwas?
Es ist hoffnungslos...lass uns einfach weiter den Berg erklimmen, Baal kann nicht früh genug fallen.
Siehst du, so kommen wir zusammen. Vielleicht finden wir ja sogar das letzte Setteil...sag mal, kannst du nicht den Berg fragen, ob es irgendwo hier vergraben ist?
Nein!
Wir ziehen also in ziemlicher Stille weiter, vom gelegentlich gerufenem nüchternen Befehl einmal abgesehen. Emund hat es für besser befunden, den Ausbruch des Meisters nicht weiter zu kommentieren; ob nun aus verletztem Stolz, Scham oder weil es ihm letztlich egal ist, er aber noch ein Gespür für soziale Gepflogenheiten hat, weiß ich nicht. Ich habe gerade wirklich keine Lust, mit dem Meister zu reden, fast noch weniger mit dem Zweiten, und ich wüsste nicht, was ich Emund sagen sollte.
Die Stärke des Arreat habe ich immer noch. Abgesehen von der miesen Situation, in der sich der Meister und damit auch ich im Allgemeinem befindet, geht es mir blendend – sicher ist der Berg dankbar dafür, dass ich zumindest diese Wunde geschlossen habe. Dank kann ich von dem Meister in Trang-Ouls Avatar sicher nicht erwarten; Emund natürlich auch nicht für dessen Hilfe bei der Rettung aus der Kälte. Es ist zum Haareraufen, und ja, ich würde mir extra dafür welche wachsen lassen.
So ist dies wirklich alles, was mir auf dem Herzen zu liegen hat, was es vielleicht sogar noch schlimmer macht. Ich würde mich ablenken, indem ich mich ins Kämpfen stürze, aber die Dämonen fallen vor unserem Ansturm wie die gebratenen Schweine im Angesicht der feiernden Barbaren neulich. Sklavensoldaten? Ich kann ihren Panzer mit bloßen Händen zerbersten lassen! Ein Peitscher treibt sie an, sich explodieren zu lassen? Ich kann meine Arme auch zu Peitschen machen und sie zünden, bevor sie auch nur ein bisschen näher kommen. Dann schneide ich den Sklaventreiber auf, mit zwei Schwertern, chirurgisch; der Zweite weiß die besten Stellen. Er formt die Hände zu Klauen, reißt an den Schnittstellen, und wir baden in Dämoneninnereien. Es macht ihm Spaß. Mir ist es egal. Andere Sorgen. Zu viele Sorgen. 
Da treiben uns die Felsen auf einen Pass zu. Emund bricht sein Schweigen.
"Hier geht es vom Eishochland in die Arreat-Hochebene. Da oben ist es deutlich steiniger als hier, dafür dürften sie weniger Befestigungen gebaut haben. Der Weg durch die Felsen hier ist ausgebaut, lange Stufen, es ist nicht besonders steil. Aber es ist natürlich ein großartiger Platz für einen Hinterhalt."
"Dann wird Dorelem die Falle auslösen", erklärt der Meister.
Natürlich. Ich trenne mich von der Armee und steige die ersten Stufen hoch. Hinter diesem Felsen vielleicht...? Nein, da ist kein Dämon auf der Lauer. Aber an sich ist der Felsen keine blöde Idee. Mit einem mächten Sprung erreiche ich die Spitze und verschaffe mir etwas Überblick.
Sofort lasse ich mich fallen und luge über die Kante. Die Barbaren hatten, wie Emund richtig sagte, lange und breite Stufen über den nicht besonders steilen Pass gelegt. Nun, die Dämonen hatten andere Ideen. Nach dem ersten Angstieg ist die Erde so aufgeschüttet worden, dass sich deutlich kürzere Stufen bilden, mit gut einem Meter Höhe; grobe Holzzäune halten sie zusammen. Angespitzte Pflöcke ragen schräg heraus, um das Erklimmen noch schwieriger zu machen; nur an manchen Stellen fehlen diese, gehen die Stufen in Erdrampen über, aber diese sind schwer bewacht. Eine Horde Tentakeldämonen hat sich auf den Stufen verteilt, blickt erwartungsvoll auf die Mündung des Passes, wo die ersten Felsen eine Engstelle formen; einer von ihnen, tiefrot gefärbt, patroulliert die Reihen und brüllt barsch Befehle.
Und sie haben uns noch nicht gesehen...hervorragend. Dieser Fels ist in der Tat eine sehr gute Idee. Lass uns Emund hier hoch schaffen, er soll sich nützlich machen!
Ist er dann nicht furchtbar exponiert?
Wie sollen die hier hoch kommen? Er wird schon fähig sein, sich vor dem Tentakeln wegzuducken. Die sind eh für ihren Pfählangriff entwickelt, wenn die sich bis hier oben strecken müssen, knicken die doch lang vorher ab.
Und wie kommt Emund hier hoch?
Das lass mal meine Sorge sein. Zurück!
Ich berichte dem Meister knapp von der Lage. Dann übernimmt der Zweite. "Der Felsen dort hinten sollte gut geeignet sein, um von ihm herunter Sperrfeuer zu legen. Meister, denkt Ihr, die Skelette könnten für Emund eine Treppe formen?"
"Auf jeden Fall, und auch für die Magier, hier unten nützen sie mir überhaupt nichts. Wir marschieren mit den Fußtruppen einfach direkt hinein, sobald die Fernkämpfer oben in Stellung sind. Diskretion, bitte."
Schnell ist die Treppe geformt, während ich leicht nervös Wache halte. Sie erwarten uns sicher, warum haben sie keine Späher ihrerseits positioniert? 
Sie wollen nicht das Risiko eingehen, dass wir den Hinterhalt im Voraus bemerken. Ihre Position ist so stark, dass es ihnen egal sein kann, ob sie nicht genau wissen, wann wir in die Falle tappen.
Dass wir nicht ganz dämlich sind, haben sie aber nicht bedacht, oder?
Du hast die allgemeine Organisation in ihrer Armee aber schon bemerkt bisher?
Ich schätze. Jetzt müssen sie nur noch schlecht hören, die Knochen klappern doch arg, und nach dem Sturm herrscht geradezu ehrfürchtige Stille.
Der Skelettberg entfaltet sich wieder...und da stürmen drei Dämonen zwischen den Felsen hervor. Sie haben uns bemerkt! Und die Krieger sind noch nicht wieder auf den Beinen...also liegt es an mir. Dass ich so nah am Durchgang stehe, haben sie offenbar nicht bedacht, so schmettere ich dem ersten die Faust ins Gesicht, bevor er groß reagieren kann. Die andere wird zum Schwert, spießt ihn durch den Bauch auf, und er dient mir als Schild vor dem ersten Tentakelangriff. Der hinterste der drei vergräbt seine nun im Boden, um mein Schild zu umgehen, aber ich werfe es auf ihn, die Leiche explodiert und seine Rolle in diesem Kampf ist vorüber. 
Der dritte brüllt etwas Gurgelndes nach hinten, dann wird es noch unverständlicher, als sich eine Axt in seinem Rücken vergräbt. Ich köpfe ihn, um sicher zu gehen, da ein gewisser Nachteil der Äxte natürlich ist, dass sie recht schnell wieder aus ihren Opfern verschwinden.
Jetzt sind die Skelette da. 
"Lasst sie nicht dazu kommen, sich da hinten zu verschanzen und die Fernkämpfer in Ruhe auszuschalten. Greift an! Überrennt sie!", befiehlt der Meister. Nun, es ist wahrscheinlich das Beste. Wir hatten eh vor, scheinbar ahnungslos in die Falle zu laufen, wenn jetzt hier klare Verhältnisse herrschen, schadet uns das nicht wirklich. 
Ich bin schneller als die Skelette und damit als erster am Fuße der befestigten Stufen. Sofort schießen mir Holzpfähle entgegen, als Tentakel die Erde darunter aufwerfen. Ich trage es mit Fassung, lasse es zu, dass mich mehrere davon durchbohren, drehe sie blitzschnell in mir um und werfe zurück. Suche mir einen stabileren, ziehe mich daran hoch, gehe gegen die Dämonen auf der ersten Stufe in den Nahkampf. 
Halt dich nicht mit denen auf – wir müssen den Skeletten den Weg freiräumen! Sie kommen die Stufen nicht hoch, es müssen schon die Rampen sein!
Guter Plan. Ich ignoriere einen verdutzten Gegner, der ohnehin gleich darauf von einer Detonation seines vormaligen Mitstreiters umgeworfen wird, und sprinte durch einen Hindernispfad an unter mir hervorbrechenden geschuppten Spitzen. Ist mir eine direkt im Weg, säble ich sie kurzerhand durch. 
Ein Kontingent von zäher wirkenden Dämonen hat sich auf den Rampen positioniert, jeweils drei pro Aufgang. Ihre Rückenstacheln sind länger, die Schultern sind breiter, die Schuppen glänzen im Sonnenlicht. Das müssen die Diener sein!
Zwei von ihnen reißen die Arme hoch, einer von ihnen geht in die Knie, dann schwingen sie die Tentakel so schnell nach vorne, dass ihre Bewegung für mich verschwimmt; wie fleischige Peitschen zischen ihre verlängerten Unterarme heran, einer hoch, einer niedrig, und weil ich mit dieser Art von Angriff überhaupt nicht gerechnet habe, kann ich nur über den niederen springen, während mich der höhere direkt an der Brust trifft und mich meterweit zurück schleudert.
Ich lande schlitternd auf dem frisch angefeuchteten Boden, sauge rasch an mich, was ich kann, instinktiv nach diesem Schock. Die frische Delle an meiner Brust entbeult sich gerade, da fährt ein Tentakel aus ihr.
Das...hat weh getan. Ich forme den Ton um die Wunde zu zwei Klingen und lasse sie zuschnappen. Das schmerzt hoffentlich auch, mein Freund. Schnell rolle ich mich weg von weiteren Angriffen, die annahmen, dass ich festgehalten würde. Um noch mehr zu entwaffnen, hacke ich blind in das Nadelkissen, das sich geformt hat, wo ich gerade noch lag. Viel erwische ich aber nicht, weil sie sich schon wieder zurück ziehen, bereit für den nächsten Schlag aus dem Untergrund. So wird das nichts.
Versuch es einfach noch einmal – die Skelette sind jetzt auch da, nimm sie in die Zange. Du bist schon oben!
Nicht hoch genug! Weißt du was? Die haben den Vorteil, ungesehen anzugreifen. Drehen wir den Spieß doch einfach um! Wieder bohrt sich ein Tentakel hoch, und der Besitzer ist nach seinem Verfehlen schlau genug, sich sofort zurückzuziehen.
Aber das Loch, das er hinterlassen hat, ist noch frisch. Bevor die lose Erde in sich zusammenbrechen kann, verschlanke ich meinen Körper extrem, entgehe durch das geringere Profil gleich mehreren Angriffen, und stürze mich dem Tentakel hinterher! Winde mich durch den halb gefrorenen Boden des Arreat, immer dem Weg des geringsten Widerstands entlang, bis das Loch endet, direkt vor dem Füßen des Dämons, der von einer Stufe weiter oben angegriffen hat. Ich quelle vor ihm heraus, forme sofort Arme, mache diese zu Lanzen und lasse ihn spüren, wie es sich anfühlt, gepfählt zu werden. Dass ich auf einmal unter ihnen auftauche, überrumpelt die neben ihm Positionierten, und ich kann sie schnell erledigen. Immer noch sind keine Diener gefallen, aber damit bin ich sicher vor Angriffen von hinten und kann vorsichtiger vorgehen.
Die Skelette haben ihre mühe Not, die Rampen zu erklimmen. Sobald sie auch nur leichten Fortschritt machen, fegen die Diener des Dämonenhelden von den Beinen, und dies mit einer Wucht, der durchaus welche von ihnen zerstört. 
Frische rennen an mir vorbei, aus den Leichen erschaffen, die ich gerade erst zu solchen gemacht habe. Der Meister schaltet schnell! Damit können wir sie auf jeden Fall flankieren. Ob das reicht? Um sicher zu gehen...
"Emund! Wir nehmen sie in die Zange, konzentrier dich auf die stärker Aussehenden!"
"Wird gemacht!", kommt die Antwort, und ja, da fliegen die Wurfäxte. Sie sind nicht ganz stark genug, um tatsächlich Schaden anzurichten – um genau zu sein fegen die Dämonen sie mit ihren Peitschenhieben einfach aus der Luft – aber das heißt, dass ich jetzt herankomme. Und das richtet Schaden an. Beide Schwerter gleichzeitig ramme ich einem von unten in den Magen, reiße ihn auseinander, bewusst blutig, damit mich seine Mitstreiter schlechter erkennen. Sie stechen daneben, weil ich durch ihren Kameraden gehe, mich sofort nach links wende und gegen den nächsten antrete.
Er blockt meinen Schlag, indem er sich zur Seite duckt; das Schwert verfängt sich in den Stacheln seines Rückens. Schnell ziehe ich es zurück, forme die andere Hand schon jetzt zur Kralle, da durchbohrt mich ein Tentakel und bringt mich zum Stutzen. Mein Gegner vor mir nutzt das, schießt mir einen spitzen Arm auf kürzeste Distanz durch den Kopf, und ich muss gegen die Schwärze ankommen. Schnell verlagere ich mein Sehzentrum auf den Bauch, reiße die Kralle nach oben und ihm den schwach gepanzerten Bauch auf. Er stolpert zurück, ich setze nach, da schlingt sich ein Tentakel von hinten um meinen Arm, verhindert den Todesstoß. Wieder ist es nur eine Sekunde, die es mich aufhält, weil ich aus dem Griff fließen kann, aber das ist lang genug, damit der schwer Verletzte vor mir noch einen Angriff auf mich starten kann, dem ich nicht ausweichen werde. 
Eine Axt reißt seinen Kopf herum. Na also! Bis er verblutet ist, steht er nicht mehr auf. Ohne die Beine zu bewegen, drehe ich mich um, lasse mein Gesicht einfach auf der anderen Seite des Körpers erscheinen, bewusst zornig auf den Diener, der mich behindert hat. Vorsichtig bewege ich mich auf ihn zu, während ich mich heile; er weicht zurück, die Arme bereit zur Verteidigung erhoben, da fallen von der Seite drei Skelette über ihn her, und das war es dann.
Die erste Stufe ist erobert. Die Magier haben ihre Flanken verbrannt, und der Meister legt Knochewände, die die Diener voneinander trennen; so sehen sie auch nicht, dass die Skelette einander über die Stufen hieven, wo sie das Klettern nicht hinbekommen. 
Es läuft gut!
Aber...wo ist der Held?
Verdammt. Gehetzt sehe ich mich um. Hat er einfach Fersengeld gegeben...? Sehe ich einen Schimmer seine roten Haut irgendwo? Hinter einem Felsen, auf einer der oberen Stufen? Ist der Meister sicher?
Ja, er hat sich auf einen Wächterschild gestellt. Die Knochenrüstung schwebt um ihn, bereit, zwischen einen Tentakel und ihn zu springen. Ihm droht keine offensichtliche Gefahr...
"Emund!"
Der Schrei kommt aus meiner Kehle, gesteuert vom Zweiten. Der Barbar fährt herum, auf seinem sicheren Felsen – und tatsächlich, hinter ihm ist irgendwie der rote Held aufgetaucht. Nein! Ein Tentakel peitscht von oben heran. Gerade noch bekommt Emund seine Arme gehoben, in jeder eine Axt, fängt den Hieb dazwischen auf, aber er geht von der Wucht in die Knie. Der zweite Arm des Helden schießt heran, trifft Emund hart in der Flanke, er keucht. 
Verzieht das Gesicht zur Grimasse – der Wut! Er springt auf, reißt die Äxte hoch und rammt sie nach unten.
Der Held weicht zurück. Ein Magier schießt ihm ein Feuergeschoss in den Rücken, aber er fegt ihn abwesend vom Felsen. Emund lässt nicht locker. Geht ganz dicht auf Tuchfühlung. Ich habe schon einen Schlammball in der Hand, aber kann ihn jetzt nicht werfen, sie sind zu nah beinander. 
Ein Tentakel umgeht Emund, packt ihn am Rücken, zieht ihn noch näher heran. Seine Axt landet im falschen Winkel an der Schulter des anderen, dass er einen unwillkürlichen Schritt nach vorne machen musste, hat er nicht einberechnet.
Der lippenlose Mund des Helden verzieht sich zu einem grausamen Lächeln, als er den zweiten Tentakel um Emunds Hals schlingt, die Spitze hinter seinem Rücken erhebt.
Emund lässt seinen Kopf auf die Stirn des kleineren Dämons heruntersausen. Duckt sich leicht, spannt seine Muskeln an und wirft den Tentakel ab. Schon hat der andere sich wieder gefangen, aber Emund hat genug Bewegungsfreiheit, seine Axt hochzureißen und damit das Bein seines Gegners zu verletzen. Der stolpert rückwärts, Emund hebt sein Bein und tritt dem Dämon mit aller Kraft vor die Brust.
Er wird vom Felsen gefegt. Landet hart.
"Runter von meinem Berg, du Scheißefresser!", brüllt Emund, zieht die letzte Silbe als Kriegsschrei in die Länge...und springt hinterher, die Äxte bereit. Nein, nein, nein! Du warst da oben völlig sicher, und jetzt...ich sprinte noch schneller, als ich es eh die ganze Zeit schon tat...sehe ich ihn nicht. Höre, wie eine Peitsche dumpf auf Haut trifft und Emund sicher so zurückwirft, wie mich vorhin. Wenn er sein Gegner nur geschwächt genug von seinem Fall ist...
Da schreit Emund noch einmal. Ich renne um den Felsen herum.
Er hat einen Tentakel in der Schulter. An diesem zieht sich der Held nach oben; Emunds Beine sind wie Baumstämme. Jetzt wieder auf dem Boden, bohrt der Dämon den anderen Arm in die Erde...
Der Barbar lässt beide Äxte fallen, packt den Tentakel in ihm und reißt an ihm, während er sich gleichzeitig auf die Seite dreht. Mit diesem Schwung holt er den weniger fest stehenden Dämon von den Beinen, besonders weil dessen anderer Arm im Boden verankert ist. Emund hält die Hände offen zur Seite – die Äxte erscheinen wieder darin! Mit einem schnellen Schlag seines unverletzten Arms trennt er die Waffe in seiner Schulter von ihrem Besitzer. Dieser zischt, zieht seinen Stumpf zurück und weicht etwas zurück. Seinen noch intakten Tentakel lässt er wieder als Peitsche hin- und herknallen und hält Emund damit auf Distanz, während er immer schneller nach hinten schreitet.
"Du bist Abschaum, Mensch, wie deine ganze Rasse! Lass dein Blut den Anfang machen, bald tränkt der Rest ebenfalls diese Bergflanken! Wir werden euer Heiligtum damit reinwaschen von eurem Schmutz, wie wir es schon mit so vielen deiner Brüder getan haben! Und du wirst in deinen letzten Minuten an Triefauge, den Entfesselten denken!"
"Was, das ist ernsthaft dein Name?", unterbreche ich ihn, bevor er weitermachen kann. "Und du gibst das auch noch freiwillig zu?"
Er fährt herum zu mir, der sich von hinten angeschlichen hat. "Wer in den stinkenden Himmeln bist..."
Ich gebe ihm eine saftige Ohrfeige. "Dorelem."
Andere Hand. "Der."
Und die erste Hand, aber als Kralle, die seine Kehle aufreißt. "Genervte."
"He, Tonbirne!", beschwert sich da Emund mit schwacher Stimme. "Das war meiner!"
Triefauge sinkt vor mir zu Boden, und ich sehe unseren Mitstreiter. Auf einem Bein kniend, der Arm unter der verwundeten Schulter hängt nutzlos herab, aus dem Loch fließt ungehindert Blut.
Ich eile heran, reiße mit mit der einen die andere Hand ab und klebe diese als Notverband über die Wunde. 
"Tut mir wirklich Leid, dass ich dir dieses Opfer geraubt habe. Können wir über Wiedergutmachung reden, sobald wir dich am Sterben gehindert haben?"
Seine Lippen zittern leicht, als er antwortet. "Du schuldest mir mindestens zehn Liter Bier..."
"Sicher, sicher. Achtung..."
Ich nehme ihn auf die Arme; ein ganz schönes Paket, aber nichts, womit ich nicht umgehen könnte. Er protestiert schwach, aber es geht ihm offenbar wirklich schlecht. Schnell trage ich ihn zurück zum Meister, der gerade den Rest des Widerstands sprengt.
"General, Emund ist verletzt! Hast du einen Heiltrank?"
Er wirft einen raschen Blick auf uns und mir dann kommentarlos ein Fläschchen mit der roten Flüssigkeit darin zu.
Jetzt wehrt sich Emund aber deutlich. 
"Was ist los? Komm schon, das schließt die Wunde im Handumdrehen!"
"Bloß nicht!", keucht er. "Ich brauch den Arm noch. Seh doch das Loch...der Trank heilt zu schnell...die Schulter kann ich danach nie wieder bewegen!"
Hilflos sehe ich den Meister an. "Was dann?"
"Reicht dir dein anderer Arm nicht? Du bist doch beidhändig", schlägt der Meister vor.
"Das ist absurd", erkläre ich.
"Ich gestehe zu, dass es dich im Kampf schwächen würde. Aber tot nützt du mir und dir selbst auch nicht, hm?"
"Wir könnten ihn auch nach Hause bringen, General..."
Er seufzt. "Wenn es sein muss. Aber nur kurz, dann musst du eben zurück bleiben, Emund. Malah kann uns ja sicher bald sagen, wann wir wieder mit dir rechnen können, aber so wie es aussieht, brauchen wir wohl leider Ersatz. Schade, du warst ausgezeichnet gegen den Helden, so wie ich das gesehen habe. Aber da kann man wohl nichts machen. KoKoMal."
Das Stadtportal öffnet sich, ich nicke ihm dankbar zu und springe hindurch.
Nicht lange darauf liegt unser Begleiter wieder im Spital. Während Malah die Wunde reinigt, grunzt sie: "Ich frage mich, warum ich das Bett überhaupt abgezogen habe..."
Emund schafft ein schwaches Lächeln. "Weil es unsauber wäre, die Laken zu behalten. Ich will keine Infektionen."
Sie hebt eine Augenbraue. "Siehst du, das ist das Problem mit dir. Du bist so schlau, aber dennoch blöd genug, um mit diesen Irren mitzulaufen. Gib mir den Heiltrank, Dorelem."
Der General, der mit verschränkten Armen gegen die Wand lehnt, kichert freudlos. "Pass auf damit, da hat er schwer was dagegen."
"Ich werde ihn das Zeug garantiert nicht trinken lassen", schnauzt Malah. Dann träufelt sie etwas von der roten Flüssigkeit auf ein weißes Tuch und beginnt, die Wunde vorsichtig einzureiben. Dabei murmelt sie mit unbekannte Runenwörter.
Nach ein paar Minuten steht Schweiß auf ihrer Stirn – und das Loch in Emunds Schulter hat aufgehört zu bluten. Sie wischt sich das Gesicht mit dem beschmutzten Tuch, was den Meister eine angewiderte Grimasse ziehen lässt, und lässt einen langen Atem aus den Lungen weichen.
"So, das Schlimmste ist überstanden. Es ist sehr gut, dass du diese Tränke dabei hast. Wenn man die sparsam anwendet, kann man lange damit auskommen! Hast du etwas dagegen, wenn ich die halbe Flasche behalte?"
Der Meister schüttelt hastig den Kopf. "Bitte, bitte..."
"Gut. Dorelem, wärst du so gut und siehst, wo Anya bleibt? Ich hab sie doch schon vor ner ganzen Weile geschickt, um was zum Essen zu holen!"
"Hm, eigentlich keine schlechte Idee. Ich könnte etwas vertragen", brummt der Meister. Malah fährt ihn an. "Das ist nicht für dich! Emunds Körper hat gerade Einiges an Muskeln und Sehnen zurückwachsen lassen, er braucht Nahrung! Nun husch!"
Bin ja schon unterwegs. 
Kurz nach Verlassen des Spitals läuft mir Anya auch schon entgegen, mit einem übervollen Tablett in den Armen. "Äh, Malah sagt, du sollst dich beeilen...", druckse ich. Sie nickt. "Ja...tut mir Leid...ich wollte es eben gut machen..." und eilt vorbei.
Oho, will sie Emund mit ihren Kochkünsten beeindrucken? Oder zumindest mit ihrer Fähigkeit, die guten Rationen aus der Küche zusammenzustellen...
Wer weiß? Vielleicht hilft es ja, wenn es ihm schmeckt. Ach ja, und wenn wir schon hier draußen sind...
Es hat Vorteile, wenn einen die Krieger mögen. Nach wenigen Minuten stelle ich ein kleines Holzfässchen und einen Krug neben Emunds Bett, worin er schon das Schlemmen begonnen hat.
"Ich hab dir zehn Bier versprochen – wenn hier nicht so viele drin sind, hol ich dir gerne noch eines", erkläre ich.
Er lacht laut. "Du bist in Ordnung. Dafür kann ich dir gerade noch mal verzeihen, dass du dem Scheißer vor mir den Arsch aufgerissen hast."
Ich sehe mich um. "Wo ist der General?"
"Auch essen", bemerkt Anya abwesend, während sie dieses und jenes um Emunds Bett richtet. 
Malah streckt ihren Kopf zur Tür herein. "Er kommt zurecht, Mädchen! Hilf mir mal woanders mit!"
Sie seufzt. "Ja, Mutter..." Aber zum Abschied schafft sie es noch, Emund ein strahlendes Lächeln zuzuwerfen, das er trotz vollem Mund sogar sieht.
Nachdem er diesen Umstand mit einem ordentlichen Schluck behoben hat, grinst er mir zu. "Eigentlich ist Anya doch ganz in Ordnung. Aber sag ihr bloß nicht, dass ich das gesagt habe."
Ich hebe eine Augenbraue. "Warum, wovor hast du Angst?"
"Ach, weiß nicht", brummt er. "Hatte immer das Gefühl, da läuft nichts, weißt du? Und mein Typ ist sie eigentlich auch nicht, also hab ich mir gar nicht groß...scheiß drauf." Er nimmt noch einen Schluck.
Hilflos zucke ich mit den Schultern. "Glaube, da kann ich dir nicht helfen...wie auch."
"Warum, meinst du, du kennst dich nicht genug aus mit den Weibern?"
"Daran habe ich noch wirklich nicht...ich meine, ich bin immerhin..."
"Bah, ich hab die schärfsten Gestelle schon mit hässlicheren Kerlen als dir zusammen gesehen. Du kannst deinen Körper doch formen, wie du willst, oder? Darauf stehen die Mädels sicher!"
Uh...
Oh Himmel. Entschuldige mich während ich meine Gedanken mit einem weniger abstoßendem Thema beschäftige. Hast du dir eigentlich schon mal überlegt, ob unser Verhältnis zu Isenhart nicht auch gute Seiten hatte? Ich glaube, das mache ich jetzt.
"Ich bin mir nicht sicher, ob mir die Richtung gefällt, die unser Gespräch nimmt...", gebe ich zu.
Er zwinkert mir zu. "Komm...gabs denn keine, die du gerne mal zur Seite genommen und ein wenig geküsst und gestreichelt hättest?"
"Natürlich ni..." Ich halte inne. "Zumindest das mit dem Küssen ist mir so noch nicht gekommen."
Emund schüttelt den Kopf. "Du solltest auch mal in so ne Richtung denken! Das Leben ist mehr als nur immer Kämpfen, der Arreat weiß, dass ich schon mehr als genug Blut auf ihm vergossen habe! Und zum Leben gehören die Frauen dazu! Wenn es die nicht gäbe, wäre es doch sinnlos, die Welt zu retten zu versuchen!"
Ich huste gekünstelt. "Na, wenn du meinst..."
"Hat denn der General nicht auch ein Flämmchen, für die er den Berg hochrennt?"
"Woher weißt du das denn?", entfährt mir.
Gib es halt auch noch zu!
Entschuldige, wenn ich unter Freunden nicht jedes Wort auf die Goldwaage lege.
Entschuldige, wenn ich es für wahnsinnig halte, dass du ihn seit zwei Tagen kennst aber schon als vertrauenswürdig genug für solche Informationen erachtest!
"Na ja, manchmal rede ich ja doch mit Anya...und ganz so blöd ist sie jetzt auch wieder nicht...als sie dem General gesteckt hat, dass diese Natalya vor Kurzem hier war, wie er da geguckt hat..."
Ich nicke. "Ja, er liebt sie. Aber ich weiß nicht, ob er sie nicht gerade etwas aus den Augen verloren hat. Die Mission, Baal zu töten, hat ihn komplett eingenommen. Manchmal frage ich mich...egal."
Zur Hölle, wenn du jetzt weitergeredet hättest, hätte ich den Meister persönlich gebeten, dich wegen reiner Blödheit auszulöschen.
"Ihr wisst aber beide, dass sie jetzt schon seit zwei Tagen weg ist...?"
"Weißt du, wenn wir keine Hoffnung hätten, dann wären wir gleich zuhause geblieben", erkläre ich.
Emund lächelt wohlwollend. "Siehst du, das mag ich so an dir, Dorelem. Du bist so kompromisslos optimistisch, das hatt ich fast schon verlernt."
Sein Blick wird kurz ernst. "...das ist jetzt vielleicht beschissen von mir, aber ich denke, dir ist der Gedanke auch schon gekommen. Denkst du, wenn Natalya bei Bannuk übernachtet hat und erst nach seinem Tod aufgebrochen ist, bedeutet das...na ja..."
Selbstverständlich bedeutet es das. Glücklicherweise ist der Meister geradezu schmerzhaft naiv, was Frauen angeht...ich denke, den Gedanken hat er sich fast schon bewusst nicht gemacht.
Als ob du besser über Frauen Bescheid wüsstest.
Man kann viel Theorie lernen, wenn man nur die Augen offen hält. Das ist wichtig, um Menschen einschätzen zu können, weil eine peinliche Menge von ihnen einzig und allein durch Beziehungen zum anderen oder manchmal sogar, man stelle sich das vor, dem gleichen Geschlecht motiviert sind. Gut, dass wir gegen so etwas immun sind, nicht wahr?
Nein, ist es nicht. Emund hat Recht...die Liebe gehört zum Leben. Und ich lebe.
Dein Leben ist genauso ein Luftschloss wie deine Liebe. Trifft es ganz gut.
Meine Liebe ist...
Da erpart mir ein plötzlicher Besucher, den Gedanken zu Ende zu führen, und gewisse Peinlichkeit, weil ich Emunds Frage schon seit mehreren Sekunden des Streits mit dem Zweiten nicht beantwortet habe.
"Schönen Abend, meine Freunde. Ich hörte, dir ist ein Unglück widerfahren, Emund?", sagt Nihlathak, als er herein kommt.
"Unkraut vergeht nicht, Ältester", zuckt der Verletzte mit den Schultern. Schlechte Idee, zumindest für eine von ihnen.
Nihlathak schüttelt den Kopf. "Du machst mir wirklich Sorgen. Schon das zweite Mal, dass du hier liegst...soll das so weiter gehen?"
Er sieht mich ernst an.
"Dorelem, wäre es möglich, dass der gute Emund und ich ein Gespräch unter vier Augen führen könnten? Ich glaube, das wäre uns beiden lieber so."
"Selbstverständlich, Ältester. Emund, ich wünsche dir beste Besserung. Fühl dich bitte nicht zu irgendwas verpflichtet. Du warst uns eine große Hilfe, aber ich möchte nicht noch einen Mitstreiter unserer verdammten Mission opfern müssen."
"Ist ja nicht so, als ob mir eure Mission scheißegal wär", stößt Emund überraschend aggressiv hervor. "Tut mir Leid, Ältester", entschuldigt er sich gleich darauf mit einem schrägen Blick zu Nihlathak.
"Das besprechen wir nun in aller Ruhe, nicht wahr?", gibt dieser warm zurück. "Ich wünsche dir und dem General viel Erfolg, falls wir uns nicht mehr sehen."
"Ich richte es ihm aus. Adieu!", verabschiede ich mich.
Draußen merke ich, dass es tatsächlich schon Abend geworden ist. Das Stadtportal ist natürlich bewacht...ob wir das einfach über Nacht offen lassen können und jetzt hier bleiben? 
Ich mache mich auf, den Meister zu suchen, um das mit ihm zu besprechen.
Wetten, dass du ihn bei Larzuk findest?
Wie kommst du darauf?
Ach, nur so eine Ahnung...
…warum habe ich nur das Gefühl, dass du gerade nicht an ein neues Hemd denkst?

Kapitel 25 – Perfektion erreicht

Tatsächlich finden wir den Meister auf dem Weg zu Larzuk, wie er uns mit forschem Schritt entgegenkommt. 
"Ah, gut, dass ich dich hier treffe. Komm mit, ich habe eine Überraschung für dich."
Ich liebe Überraschungen.
Das ist schlicht gelogen. Himmel, der Meister freut sich. Was ist denn da los, und wie viel Sorgen muss ich mir machen?
Bald gar keine mehr, würde ich schätzen.
Ich fühle, wie die Knöchel einer schwer behandschuhten Faust in meiner Magengrube landen. 
Habt ihr...ihr werdet mich doch nicht loswerden wollen?
Niemals. Wir lieben dich, Dorelem!
Paralysiert lasse ich mich von dem Befehl des Meisters tragen. Mehr denn je fühle ich mich wie eine Marionette an den Fäden eines sadistischen Puppenspielers, der sich mit jedem scheinbar zufälligen Szenenwechsel neue Schrecken für seine Hauptfigur einfallen lässt. Wie soll ich diese Kontrolle nur loswerden? Seit er mir die Beherrschung auferlegt hat, ist es einzig dem Meister überlassen, mir Selbstbestimmung zu geben oder zu nehmen. Und nun, da er den Avatar trägt, hat er seine eigene freiwillig an jemanden abgegeben, dem meine Freiheit völlig egal ist. Aber wer ist das – ist es wirlich nur eine Facette des Meisters selbst, die hier zum Vorschein kommt? Stiehlt ihm etwa der Seelenkäfig wirklich das, was seine Menschlichkeit ausmacht, und lässt nur den hässlichen, selbstsüchtigen, machtgierigen und bösen Kern zurück? 
Unfug – das würde doch bedeuten, dass entweder alle Menschen oder zumindest der General von Grund auf böse sind. Das kann ich nicht akzeptieren.
Dein schwarz-weiß-Denken ist doch hier völlig fehl am Platz. Was du selbstsüchtig und machtgierig nennst nenne ich notwendig und angebracht in Anbetracht der Situation. Man muss nicht sagen, dass der Zweck die Mittel heiligt; es braucht keine Segnung des Zwecks. Immerhin wärst es letztlich nur du, der über die Würdigkeit dieses Zwecks heiligt, beeinflusst von welch auch immer seltsamen Moralvorstellungen du dir irgendwie angeeignet hast in den wenigen Tagen, bevor ich meine ewig zum Scheitern verurteilte Aufgabe, dir Vernunft einzuprügeln, begann. Und wer bist du? Was bist du? Bist du überhaupt etwas außer die Verlängerung des Meisterwillens? Die Antwort auf alles: Nichts. Du bist Nichts. Warst es auch nicht.
Der Meister hat uns zu Larzuks Schmiede geführt. Der Schmied ist bereits wieder fleißig am Hämmern. Freundlich nickt er dem Meister zu, als dieser ohne Erwiderung mit größter Selbstsicherheit und leichter Eile in das gedrungene Steingebäude voller Waffen und Instrumente zu deren Herstellung schreitet.
In der Mitte des Raumes ein Objekt, wenig breit und etwa von meiner Höhe, bedeckt von einem dreckigem Tuch. Das Glühen der Kohlen eines kleinen Ofens beleuchtet flackerfrei, aber schattenreich die Überraschung.
Stolz präsentiert der Meister sie. "Für die Gelegenheit ist der Lumpen vielleicht nicht angemessen, aber er war mir natürlich wichtig. Es sind ja schon wertvollere Dinge in dreckigeren Lumpen drapiert gewesen." Er klopft sich auf die Brust.
Ich schaffe ein trockenes Lachen durch meine ansonsten auch recht staubigen Gefühle.
"Und ja, ich habe mich gerade umgezogen und gewaschen. Auch wenn ich mich wieder leichte Skrupel davor hatte, meine neu gefundene Macht mit beiden Händen zu ergreifen...ich kann mich ja immer mit dem Gedanken trösten, dass es mir in voller Montur immer wieder lächerlich vorkommt, dass ich überhaupt Zweifel hatte. Wie auch immer..." 
Er winkt ab. "...auch das schien mir angemessen. Zumindest wollte ich ja noch was essen, und nicht aus der Kantine geworfen werden! Aber das kann warten. Wo Larzuk doch so großartige Arbeit geleistet hat!"
Er...plappert?
Manchmal, wenn er wirklich zufrieden ist mit sich selbst, bricht da ein wenig das Großspurige aus ihm heraus, das weiß er aber und erlaubt es sich.
Seit wann? Er ist doch immer großspurig! 
Seit er seine ihm bestimmte Rüstung trägt, natürlich.
Auf die er durch Zufall gestoßen ist?
Ein nur für die Blinden vorhandener Widerspruch...
Ich halte diesen Mist nicht mehr lange aus, wenn es so schrecklich ist, wie ich befürchte, dann stürze ich mich wenigstens Kopf voran ins Verderben?
"Was...ist es denn?", frage ich und halte ich den Meister davon ab, weiter zu schwadronieren. Wie ich schon zur Genüge vom Zweiten weiß, ist ein Psychopath furchtbar, aber ein fröhlicher Psychopath das Schlimmste. 
Also wirklich, wie redest du vom Meister?
"Freut mich, dass du fragst, Dorelem! Darf ich präsentieren..."
Er packt das Tuch.
"...der Schlüssel zu deiner ultimativen Stärke!"
Die Enthüllung kommt, und sobald ich das Objekt unter dem Tuch sehe, weiß ich, dass ich Recht hatte mit meinem Befürchtungen. Als ich es nach ewigen Sekunden des willentlichen Unglaubens verdaut habe, weiß ich, dass es noch viel schlimmer ist, als ich dachte.
Vor mir steht ein Skelett. Es ist nicht aus Knochen, sondern aus Metall. Dunkelgrau formt es Rippenbögen, Schulterblätter, Arme, Beine, einen Schädel. Die Konstruktion ist primitiv; man kann sehen, dass der Meister es erst vor wenigen Tagen in Auftrag gegeben hat. Larzuk muss dennoch lange daran gearbeitet haben, denn es ist ohne Zweifel von guter Qualität, aber die Arme und Beine bestehen zum Beispiel nur aus jeweils einem "Knochen", der Schädel ist nicht hohl, sondern hat die Löcher für Nase und Augen lediglich wenige Zentimeter tief angedeutet, die Zähne sind von außen als Linien eingedrückt. An strategischen Stellen wird das Gebilde von dem Holzgestell, das es aufrecht hält, auch zusammen gehalten; es ist offensichtlich unmöglich, ein Metallskelett kurzfristig aus einem Guss zu machen, und Nägel oder Bolzen könnten die Einzelteile aufgrund ihres sicher beträchtlichen Gewichts nicht halten. 
Aber all das ist unwichtig, nicht wahr? Denn dieses krude Gebilde wird mit Magie behandelt werden.
"Das soll ein neuer Körper werden", stelle ich tonlos fest.
Der Meister grinst breit. "Du bist gut! Oder hat der Zweite gepetzt?"
"Meine Lippen waren versiegelt, Meister", antwortet er.
"Brav, brav. Na, dann wollen wir doch mal..." Er reibt sich die Hände, was von den Schuppen an den Handschuhen unterbunden wird. Stutzt kurz, zuckt mit den Schultern und legt Trang-Ouls Gold direkt auf den Stahl.
"General...können wir das bitte noch kurz bereden?", krächze ich.
"Hm, hm, Dorelem, stör mich jetzt nicht. Das wird diffizil", murmelt er, während er seine Finger über die noch vorhandene Lücke zwischen Hand- und Armknochen tanzen lässt. Langsam beginnt sich das Material unter seinen Berührungen zu verflüssigen, drängt das Holzgestell  weg, und die beiden Metallteile sind vereint. 
Sanft legt der Meister seinen Zeigefinger auf den der Metallhand, und sie zieht ihn ein, an drei Gelenken. Er überlegt, dann fährt er darüber, es werden zwei Gelenke daraus, aber die Spitze verjüngt sich, wird zum Stachel, dann zur Kralle. Das Gelenk dahinter verdickt sich, Material fließt heraus, verstärkt die Waffe, deren Schneide dünner und schärfer wird, dann zieht sie sich in das Gelenk zurück wie die Klauen einer Katze. Rein, raus, der Meister ist zufrieden, und mit einer Geste folgen die anderen Finger diesem Vorbild.
"General, bitte!", rufe ich. "Ich weiß, was du vorhast, und ich bin ganz stark dagegen! Weißt du nicht, dass du gerade den Golem des alten Generals nachbaust?"
Unser erster Höllenweg durch den Schinder-Dungeon flackert mir ungewollt in die Erinnerung, wie es schon öfter alptraumhaft geschah. Als der Zweite die Kontrolle über unseren Körper übernahm, kurz davor, ihm Wahn des von Mephisto gesteigerten Hasses den Meister zu töten...oder war da mehr dahinter? Als er, um mich klein zu halten und zu foltern, die Bilder aus seiner Vergangenheit in mein Hirn zwang und mich hilflos an seinen Untaten teilhaben ließ. Ich wurde in einem Golemkörper aus schwarzem Metall eingesperrt, mit Tonhülle und Flammenkleid, mit Krallen an den Händen und Grausamkeit im Herzen. Auf dem Weg zum Haus eines Mannes, der schon in den Kellern der Festung des alten Generals einem langsamen Tod entgegenlitt, um seine Frau und seine beiden Kinder zu töten.
Das Blut der Frau klebte bald an meinen Krallen, bis das Feuer, das das Haus zerstörte, es weg-, aber in meinen Geist einbrannte. Bis heute weiß ich nicht, warum der Zweite seinen Befehl so großzügig wie möglich auslegte, um die Kinder zu verschonen, grausam gebrandmarkt wie der Junge auch wurde.
Aber ich weiß, wie sich der Körper anfühlte, in dem ich mich befand. Mächtig. Unaufhaltsam. Furchteinflößend. Eine Terrorwaffe, der gedankenlos Befehle ausführende Golem, der durch die Straßen lief um zu strafen, und bei dem jeder Bewohner zum Himmel betete, dass er an seiner Tür vorbei gehen möge. Oder zur Hölle, denn Baal war näher, als Herrscher über die Ecke Sanktuarios, in der der alte General ihm direkt unterstand. 
Nie will ich mich so fühlen.
"Natürlich weiß ich das, Dorelem", erklärt der Meister, nachdem er den Schädel dazu gebracht hat, sich selbst auszuhöhlen, und während er überlegt, was er mit dem Mehr an Material macht; er führt es mit angestrengt langsamen Bewegungen auf beiden Seiten gleichzeitig zu diversen Gelenken, um diese zu erschaffen und verstärken.
"Aber deswegen tu ich es ja auch. Ohne Frage ist dies das perfekte Modell eines Golems, der alle Materialien, die wir so lange und mühsam auf Stärken und Schwächen getestet haben, vereint. Bis auf das unsägliche Blut, natürlich."
"Dein Namensgeber war böse, General! Warum solltest du je auf den Gedanken kommen, seine Waffen zu benutzen?"
"Die Rüstung trage ich schon, oder? Das ist der nächst logische Schritt. Sei mal still, während ich mich hierum kümmere...wie die ausfahrbaren Klauen kann man da nämlich meines Erachtens auch noch was verbessern."
Während ich gezwungen schweigen muss, knetet er an den Fußknöcheln.
Oh, die Sprunggelenke, die unsere Eisenform so gut springen haben lassen! Er ist wirklich würdig, die Magie des alten Meisters zu benutzen. Die natürliche Evolution geht ihm so leicht von der Hand wie die Feuerzauber des Avatars.
Welche ihm die Hände vernarbt haben, als er sie das erste Mal testete! 
Die Füße sind behandelt, was bedeutet, dass mein Befehl technisch gesehen erfüllt ist, also springe ich in die Bresche.
"Wenn du nach logischen Schritten gehst, verbündest du dich als nächstes mit Baal, weil das dein Überleben noch sicherer macht als der Sieg über ihn!"
Der Meister hält inne. "Makaber. Bist du sicher, dass dich da der Zweite nicht drauf gebracht hat? Aber nein, natürlich habe ich das bedacht. Nachdem ich mich als klar stärker als seine Brüder erwiesen habe, wird sich Baal nie auf eine Zusammenarbeit einlassen. Er muss wissen, dass ich weiß, dass ich auch stärker als er bin, schon lange."
"Du hast darüber nachgedacht?"
Er zieht ein Gesicht. "Nicht ernsthaft, natürlich, aber es war als Gedankenspiel wertvoll. Nun, Zeit für was Schwieriges. DolEldHelIstTirVex!"
Stille. Also muss ich schweigen. Und mein noch brennenderer, weil persönlicherer Protest, wird im Keim erstickt.
Der Meister packt das Holzgestell, hält den Schädel mit der anderen Hand fest, und reißt das Holz dann weg. An manchen Stellen, wo das Metall die es vormals haltenden Streben umschlossen hat, splittert es ab, was die versteckte Stärke des Meisters verrät. 
Nichts fällt zu Boden.
"Na also! Dann können wir ja..."
Das ganze Skelett kippt. Hastig hält er dagegen, aber es ist wirklich schwer, und er muss noch einen Schritt zurück machen. Ich bin schon die ganze Zeit im ganzen Körper taub, rühre keinen Fingern, ihm zu helfen; da übernimmt der Zweite die Kontrolle, wogegen ich auch keine Willenskraft mehr aufbringen, und fängt an, sich zur Hilfe zu bewegen.
"Alles in Ordnung!", ruft der Meister. Ein Bein, jetzt proper aus zwei Knochen bestehend, schießt vor, stabilisiert sich selbst und das Metallskelett richtet sich selbst balanciert auf.
"So, jetzt können wir zum spannenden Teil kommen!"
Befehl erfüllt, die Zeit für das Schwierige ist vorbei! Schnell!
"General! Je näher mein Körper dem des alten Golems, des Zweiten kommt, desto einfach wird es für ihn, die Kontrolle zu übernehmen! Ich wette, wenn du den Körper exakt gleich machst, habe ich überhaupt keine Chance mehr, ihn im Zweifelsfall davon abzuhalten!"
Also wirklich – ich fühle mich beleidigt! Welcher Fall sollte das denn sein?
Der Meister wirkt irritiert. "Ja, aber das wird er doch nicht, oder? Bitte, Dorelem, du quengelst. Dachte, du würdest dich mehr freuen, ehrlich. Aber vielleicht ist das ja so wie mit mir, völlig unberechtigte Bedenken, solange du dich noch nicht...eingekleidet hast, und sie verfliegen vollkommen, sobald du die wahre Macht in Händen hältst!"
"Aber...genau davor habe ich doch Angst!"
"Wie gesagt, ich weiß, aber manche Opfer müssen eben gebracht werden, tu ich schließlich auch. Stell dich hier hin, mit dem Rücken zu deinem neuen Kern!"
Und so führt er mich zur Schlachtbank.
Und wie ich von Anfang an ahnte, schon seit er mir das Joch der Beherrschung auferlegte, kann ich absolut nichts dagegen unternehmen. In diesem Moment, als er mich zu einem macht, bin ich längst nur ein Werkzeug ohne freien Willen.
Natürlich kann ich sehen, was mit dem Metallskelett geschieht, auch wenn es hinter mir steht. Und das muss ich auch, denn was bringt es jetzt noch, die Augen zu verschließen? Wenngleich es keine Würde gibt, die ich zu verlieren habe. Es geht, wie immer, ums Prinzip.
Mit einer theatralischen Geste holt der Meister den schon lange nicht mehr nötigen Zauberstab aus dem Gürtel, und lässt dessen metallenen Minischädel sanft gegen den jetzt komplett anatomisch korrekt geformten darunter stoßen. 
Ein glockenhelles Ding hallt aus dem Kontakt hervor, und von der Quelle verwandelt sich das Metall; das normale Stahlgrau wird Obsidian, die Farbänderung setzt sich in Wellen fort bis in die Spitzen der Rippenbögen und die Krallen der Finger, und je mehr das Schwarz voranschreitet, desto mehr breitet es sich in meinem Bewusstsein aus. Da sind die Arme fertig verwandelt, und schießen plötzlich vor, dringen in meinem Tonkörper ein und reißen ihn weit auf. 
Für einen winzigen Moment verliere ich die Sicht, und dann fühle ich es.
Wie ein Fremdkörper, quer erstickend in der Kehle liegend, ist das Metallskelett in mir. Es drängt den Ton nach außen, mit seiner Schwere, seiner Härte, schneidet mich mit den überall entstandenen schwarzen Kanten auf als hätte man tausend Schwerter durch mich gebohrt. 
Jetzt hab dich nicht so. Du bildest dir all das...nur ein...
"Wunderbar!", ruft der Meister, vor Freude strahlend. "Und jetzt..."
Seine ausgebreiteten Hände deuten die Endpunkte an, wo ein blenden helles Glühen einsetzt, und dann schießt von ihnen aus, mit mir genau in der Mitte, die Feuerwand zusammen. Ohne Brennmaterial lodern die Flammen aus dem Boden, ohne Zündmoment sind sie einfach da, erhöhen die Temperatur meiner Tonhülle spontan um viele hundert Grad. Ich schreie laut auf in Schmerz und noch mehr in Verzweiflung, als es mich in Millisekunden festbackt, da runzelt der Meister die Stirn, legt seine Hand ganz leicht schief, und da wird der Ton wieder weich.
Doch der Schmerz bleibt.
Hilflos falle ich auf die Knie, der Ton darum spritzt weg, als die Metallgelenke hart auf dem Steinboden aufkommen. Ich packe meine Brust, die von innen infarktgleich zerrissen und von außen im Inferno kocht, aber zerschneide den Ton nur in Streifen mit Krallen, für die zu kontrollieren ich im Leben nicht die Beherrschung aufbringe. 
Es...brennt...was ist schief gegangen?
"Das gibt es doch nicht!", ruft der Meister. "Halt still, verdammt!"
Er packt meinen feuerumzüngelten Kopf, die Flammenwände sind längst verloschen. Nur an dieser Stelle ist kein Ton, wie eben auch in dem alten Modell; das Feuer formt das Gesicht über dem bewusst hindurchgrinsenden Schädel. Und...nur dort habe ich keine Schmerzen, wird mir durch den Nebel der Pein in meinen Tonteilen bewusst.
"Ach so!", entfährt es dem Meister. "Da gibt es konkurrierende Magie...aber nicht mit mir!"
Sein Mund verzieht sich in eine Fratze der Wut, vor der ich unter anderen Umständen zurückgezuckt wäre, so wild und wahnsinnig wirkt sie. Ich könnte schwören, dass sie dem Zweiten kalte Schauer durch die Seele jagt!
Und da bricht etwas in mir, was mich auf eine Art leer zurücklässt, die ich mir bisher noch gar nicht vorstellen konnte.
Der Einfluss des Arreat ist weg.
Die Schmerzen auch. Stattdessen fühle ich...nichts. Auf keinen Fall mehr fühle ich mich gut, wie noch als der Berg mich stärkte. 
Ich vergieße eine Träne tief in mir und flehe den Berg an, dem Meister diese Blasphemie zu verzeihen.
Kokolores! Der Steinhaufen stand wahrer Größe im Weg! Jetzt ist es perfekt – endlich! Was hab ich hierauf gewartet!
Und...jetzt?
Jetzt kannst du auch an dieser Größe teilhaben. Fühlst du es? Ist es, wie der Meister meinte, sind deine Zweifel verschwunden?
Du...lässt mich am Steuer?
Natürlich. Wir haben eine Abmachung, nicht?
Ich schätze, das haben wir. 
Danke?
Und nein, ich bin hauptsächlich verwirrt.
Eine Schande. Aber sag das bloß nicht dem Meister. Ruinier ihm nicht den Moment seiner absoluten Beherrschung der Golemkunst. Bei den Feuern der Hölle, ruinier ihn mir nicht!
"Alles klar, das müsste geholfen haben", sagt der Meister als er seine Hände von mir löst. Das Feuer hat ihnen nichts ausgemacht; jetzt, wo es Teil von mir ist, verbrennt es nur noch, wenn ich will. "Na, was sagst du, Dorelem?"
"Dieser Körper ist...", beginne ich, und zucke vor dem Klang meiner Stimme zurück als wäre sie drei Große Übel gleichzeitig.
"Haha, darum hast du immer so gerumpelt, Zweiter? Das ist ja lustig. Aber meinetwegen nicht notwendig, sonst komm ich noch durcheinander."
Ich fühle mich, als müsste ich heftig durchatmen, um diesen Schock zu verdauen, was ich natürlich nicht kann. Also stürze ich mich auf meine sonst unbewusste Sprachkontrolle, und arbeite schnell die gleichen Techniken durch, die ich damals benutzt habe, um den Stahlkörper nicht gar so seelenlos klingen zu lassen.
"...so in etwa?", fiepe ich, korrigiere noch einmal nach unten, wiederhole den Satz und denke, dass ich es nun hingebracht habe. Ein Hoch auf mein perfektes Gedächtnis. Manchmal.
"Ja, wunderbar! Zweiter, du kannst ihn sicher ein wenig unterweisen, oder? Sonst rede ich mir noch den Mund fusslig mit Zeug, von dem du mir schon früher vorgeschwärmt hast. Gewöhn dich erst mal in Ruhe an das Ding, Dorelem – ich habe beschlossen, dass wir für heute Schluss machen. Wenn Emund Glück hat, ist er morgen auch wieder auf den Beinen, du weißt schon ein wenig besser, was du tust, und ich bin ausgeschlafen und vor allem gefüttert. Ach, wo wir schon dabei sind...darum sollte ich mich möglichst gleich kümmern, ich verhungere."
Er stolziert hinaus, und ich folge ihm auf klickenden Sohlen. Natürlich sind sie so gedacht; kein polsterndes Fußbett aus Ton. Man soll hören, wenn der Henker über das Pflaster schreitet.
Während er dem komplett baffen Larzuk sein Meisterwerk vorführt, bin ich taub, in Gehör wie Geist. Was er gerade aus mir gemacht hat...ich fühle mich auf eine Art und Weise falsch, wie ich es nicht mehr tat seit meiner Neuerschaffung als Eisengolem im Dschungel von Kurast. Wieder ist es überklar, dass ich doch nur ein Golem bin und jeglicher Fortschritt, den ich damals als fühlender, einem Menschen eng verbundener Blutgolem und jetzt als Persönlichkeit mit der Möglichkeit zur Erfüllung eigener Wünsche und einem Leben fern des Meisters gemacht hatte, ist ausgelöscht. 
Und darüber hinaus fühle ich mich dreckig. Als wäre mit dem Körper aus der Vergangenheit gleich das unsichtbare Blut an den Obsidianklingen der Krallen mit in die Gegenwart geholt worden, als hätte ich die Morde des Zweiten selbst begangen, all die unzähligen im Namen des Tyrannen, der ihn erschuf und ihm nie eine Chance gabe, mehr zu sein als eine Axt, die die Kehlen seiner Feinde durchtrennte.
Wozu auch.
Da eilt Deckard heran, erstarrt aber, als er mich sieht.
"Dorelem, bist du das?"
"Ich fürchte, ja", gebe ich zurück.
Der Meister versetzt mir einen Schlag auf den Hinterkopf, der weit mehr weh tut, als er das eigentlich sollte, nämlich gar nicht. "Immer nur am Meckern! Du wirst schon noch sehen, was du an diesem Körper hast. Gibt es etwas Wichtiges, Deckard? Ich wollte gerade zum Essen."
"...ja, es ist, schätze ich, recht wichtig", antwortet der Horadrin-Weise, sichtlich irritiert. "Ich habe Nachricht von Meister Valtores erhalten."
Der Mund des Meisters verzieht sich sofort in übermäßig zur Schau gestelltem Desinteresse, aber mir wird sofort mulmig vor Unsicherheit. Immer noch tut mir Leid, dass ich die Golems in der Totenbeschwörerstadt ihrem Schicksal überlassen musste...
Ja, du hättest da sicher in Ruhe mit dem Rest von ihnen vernichtet werden können. Vielleicht hätte der Meister es dann geschafft, einen nicht mehr ganz so aufmüpfigen Diener zu beschwören. Mich alleine, zum Beispiel.
Sie werden auf keinen Fall einfach all ihre Diener zerstört haben!
Das wünscht du dir zumindest.
"Ach", sagt der Meister tonlos. "Und was will er?"
"Mit Euch reden."
Der Meister lacht. "Das könnte ihm so passen! Nichts kriegt mich dahin zurück, was man glaube ich auch daran erkennt, dass ich freiwillig eine ganze Dämonenarmee vernichte statt in diesem Drecksloch von Sumpf vorbeizusehen."
"Das dachte ich mir bereits", gibt Deckard zurück, und sogar seine über Jahrzehnte gestählte Fassade kühler Diplomatie bekommt leichte Risse. "Und Valtores auch. Weswegen er jemanden vorbeischickt, um persönlich ein paar Worte mit Euch zu wechseln. Ich habe bereits dafür gesorgt, dass der Wegpunkt hier Anbindung an das Reisesystem auf dem Hauptkontinent findet, die Boten müssen es nur noch erreichen und würden irgendwann heute Nacht eintreffen."
"Nachts? Dann brauchen sie sicher erst einmal ihre Ruhe von der Reise, und ich meine auch", winkt der Meister ab. "Dorelem, du wirst heute Nacht wahrscheinlich ohnehin vor allem das Stadtportal bewachen, nehme ich an? Den Barbaren kann man ja nicht vertrauen, dass sie einen Angriff mit voller Stärke zurückschlagen."
Deckard runzelt schwer die Stirn, was der Meister aber ignoriert und weiterredet: "Dann kannst du sie gleich empfangen, herausfinden, ob sie nur hier sind, um mich um die Ecke zu bringen, und ihnen erklären, dass sie bis zum Morgen warten sollen. Ich brauche meine Ruhe. Valtores kann ohnehin nicht gleich mit einer Antwort worauf auch immer rechnen – selber Schuld, wenn man sich die Achselhöhle der Welt als Rückzugsort sucht. Sonst noch etwas?"
"Das war es, weswegen ich mit Euch reden wollte", erklärt Deckard kühl.
"Wunderbar! Dann genehmige ich mir jetzt ein fürstliches Abendessen. Du weißt, was du zu tun hast, Dorelem, und nutz die Gelegenheit doch gleich, mit deinem Körper zurecht zu kommen. Wenn ich alles richtig gemacht habe, ist dein Skelett quasi unzerstörbar, also wird er dir erhalten bleiben! Gut so, wenn man den Aufwand bedenkt, den ich mir gemacht habe. Schönen Abend, Deckard!"
Damit marschiert der pfeifend weg.
Deckard und ich sehen uns an. Damit er es nicht von sich aus ansprechen muss, breche ich das beginnende schmerzhafte Schweigen sofort. 
"Ja, es ist deutlich schlimmer geworden. Deckard, ich mache mir ernste Sorgen um ihn."
"...ist mit dir selbst denn alles in Ordnung?", fragt er vorsichtig.
Bedächtig lasse ich meine Metallfinger über die angedeuteten Brustmuskeln fahren.
"Diese Form ist mir aus mehreren Gründen extrem unangenehm. Aber solange ich das so empfinde, denke ich, geht es mir gut."
Der Weise schüttelt den herabhängenden Kopf. "Dorelem, es tut mir sehr Leid, dass es so gekommen ist. Ich weiß, was der Kampf gegen das Böse aus Menschen machen kann, sogar die Besten von ihnen können fallen. Nie hätte ich gedacht, dass der General einmal so offensichtlich am Rande des Abgrunds tanzen würde."
Mein Kopf tut so, als würde er schmerzen. "Wenn du dir auch schon solche Gedanken machst, dann bin ich wirklich bald bereit, zu verzweifeln. Wobei..."
Erzähl ihm bloß nichts von dem Einfluss des Avatars.
Warum? Deckard weiß doch längst, dass der Meister das Set vervollständigen will und vermutlich auch warum; Valtores hat doch mit ihm geredet, bevor er uns in Lut Gholein getroffen hat!
Ja, aber wenn du ihm jetzt sagst, dass du meinst, der Meister wird "böse" aufgrund des Avatars, wird Deckard mit ihm darüber reden wollen. Der Meister wird seine und deine lächerlichen Sorgen lachend wegwischen, nichts unternehmen, Deckards manchmal durchaus nützlichen Rat in Zukunft ignorieren und dir die Hölle heiß machen, weil du ständig am Petzen bist. Also?
"...ach, ich weiß es nicht", druckse ich.
"Ich wünschte, ich könnte mehr tun, Dorelem. Aber ich fürchte, je mehr ich versuche, die Misstände anzusprechen, desto mehr verschließt er sich. Nur jemand wie du, dem er völlig vertraut, kann noch zu ihm durchdringen. Oder..."
Als ich verstehe, worauf Deckard hinauswill, weiten sich meine Augenhöhlen. "Er muss Natalya finden!"
"Ja. Meine inständigste Hoffnung ist, dass sie noch am Leben ist, und bei ihrem eigenen Aufstieg dadurch, dass sie sich an den Dämonen vorbeischleichen muss, statt sich hindurch zu kämpfen, Zeit verliert. Genug, dass ihr aufholen könnt."
"Himmel, dann hoffen wir inständig zu zweit. Auch um ihretwillen, es muss furchtbar sein, tagelang da draußen unterwegs zu sein, ohne ab und an eine Pause einlegen zu können hier, im Warmen..."
"Nach allem, was Natalya weiß, ist Harrogath schon gefallen. Sie hat sich gut vorbereitet, wie Anya mir gesagt hat. Wenn es jemand schafft, alleine da draußen zu überleben, dann sie."
"Danke, Deckard. Das hat mir viel geholfen."
Der Weise lächelt warm. "Solange ich wenigstens dir noch helfen kann, Dorelem. Du lässt mich ja auch. Wie schon gleich nachdem wir uns das erste Mal getroffen haben, kann ich dir nur immer wieder bestätigen: du hast es am Schwersten von uns allen. Dein Meister kämpft mit seinem Körper um die Rettung der Welt, aber du kämpfst seit jeher um seine Seele, und das ist ein weitaus schwieriger Kampf."
Er legt mir vorsichtig eine Hand auf die Schulter, bis er merkt, dass mein Feuer nicht brennt, dann drückt er fest zu.
"Nichts von dem kann deine Schuld sein, davon bin ich überzeugt. Du bist mehr als ein guter Golem, du bist ein guter Mensch. Sei ihm ein Vorbild."
Heiße Tränen rinnen mir vom Gesicht und schmelzen den Schnee zu meinen Füßen. "Ein guter Mensch..."
Deckard seufzt. "Und weit besser als so manche, die mit Blut in den Adern gesegnet sind. Dein Körper ist dafür egal, auch wenn ich wohl nicht alles über deine Probleme damit weiß. Möchtest du auch darüber reden?"
In brüchiger Stimme lehne ich ab.
"Dann wünsche ich dir eine gute Nacht. Wobei sie im Zweifelsfall recht kurz sein könnte. Informierst du mich bitte, wenn die Boten eintreffen?"
"Selbstverständlich. 
...hat Meister Valtores denn irgendetwas gesagt, wie die Situation bei den Nekromanten ist?"
Traurig schüttelt Deckard den Kopf. "Heute kann ich dir nicht besonders viele gute Nachrichten liefern, Dorelem. Die Art, wie ich mit manchen Vertrauten kommuniziere, erlaubt nicht die Übertragung vieler Details. Leider musst du dich gedulden."
"Das...schaffe ich auch noch", murmle ich. "Vielen Dank für alles."
"Mein Ohr ist immer für dich offen", verabschiedet er sich.

Nach leichten Anfangsschwierigkeiten habe ich die Barbaren überzeugen können, dass auch diese Form harmlos ist und ich eigentlich der einzige bin, der damit ein Problem haben sollte. So sitzen jetzt immer zwei neben mir auf einer der Bänke, die um das Stadtportal aufgestellt wurden, und wärmen sich an mir. Ich habe mit ein paar Experimenten in gebührendem Abstand festgestellt, dass ich ohne Probleme so heiß werden kann, wie es mir in reiner Feuerform möglich war, vielleicht sogar etwas mehr. Meine wabernde Flammenaura erreicht dann beinahe Weißglut. Ironischerweise kann man so mein Gesicht am besten erkennen, sonst konstrastiert das orange-rot nicht gut genug mit dem pechschwarzem Schädel. 
Und Schachmatt. Man könnte fast meinen, dir läge etwas auf dem Herzen. Du spielst fürchterlich.
Reib es mir nur rein. 
Sogar die Barbaren merken das, sonst müsstest du dich ja nicht dazu herablassen, dir stumm mit mir die Zeit zu vertreiben.
Die haben offenbar genug Menschenkenntnis, um zu merken, dass ich meine Ruhe will. 
Benutz lieber "Empathie", das klingt weniger falsch.
Nein, das Wort habe ich schon bewusst gewählt.
Da, endlich, glüht der Wegpunkt in der bewölkten Nacht. Ich stehe auf und entschuldige mich; die beiden, die gerade neben mir sitzen durften, winken ab; sie wissen, dass ich nur hierauf gewartet habe. Leichtes Murren von denen, die als nächstes von mir Wärme gespendet bekommen sollten, verklingt in meinen Ohren, als ich sehe, wer ankommt.
Es sind Dostrian und sein Golem.
Zur Hölle, was will denn ausgerechnet der hier?
Der Blick des schwarzhaarigen Novizen trifft mich, und er zuckt zurück. Dann bemerkt er seinen Golem, scheint erneut überrascht zu sein, ruft dann aber: "Bei Rathma! Ojaled! Beschäftige ihn!" Und ich spüre, wie Schwächen auf mir landet.
Der Tongolem – Ojaled – stürzt sich auf mich. Aber oh je, so unerfahren...fast automatisch benutze ich seinen Schwung gegen ihn, weiche in einer Bewegung zu Seite aus, fege seine Beine unter ihm weg und platziere meinen Fuß fest auf seiner Brust.
"Dostrian, bitte keine Sorge. Ich weiß, dass ich nicht sehr friedlich aussehe, bin aber nur der alte Dorelem."
Seine Stirn runzelt sich, aber dass ich seinen Namen kenne, muss durchgedrungen sein.
"In Ordnung, du kannst ihn in Ruhe lassen", befiehlt er.
Haha, wir hätten ihn in Sekunden zu Tonmehl verarbeiten können.
Ja, aber das wäre nicht sehr nett gewesen, nicht wahr? Ich helfe meinem kurzzeitigen Widersacher auf die Beine – dass er sich einfach zerfließen lassen könnte, um schneller wieder zu stehen ist ihm offenbar nicht gekommen. Oder er hat diese Technik einfach noch nicht gemeistert, das ist natürlich genauso möglich.
"Gratuliere zum Namen, Ojaled!", versuche ich also das Eis zu brechen.
"Vielen Dank, mein Freund", gibt er lächelnd zurück. Ich grinse zurück, so gut mir die Feuermaske das erlaubt. Es geht auch einfach.
Da erscheinen Hunradil und ein Blutgolem.
Na, wer hätte das gedacht.
Moment, heißt das etwa...
Dostrian legt sofort seine Hand auf Hunradils Schulter. "Das ist Dorelem, kein Grund zur Sorge. Nein, ich weiß auch nicht, warum unsere Golems mitgekommen sind."
"Oh", ist alles, was Hunradil dazu einfällt. Er lässt seinen Blick über mich wandern. "Verdammt, das ist ein scharfer Körper. Ob das was für dich wär?" Sein Golem erhält einen Patsch auf den Rücken. Die Antwort besteht aus einer erhobenen Augenbraue.
"Mach doch mal den Wegpunkt frei...", scheucht Dostrian.
Oh nein.
Oh ja?
Oh dreimal nein.
Lixt und Golanthe erscheinen.
Lixt!

Kapitel 26 – Vermisste Freunde

"Hallo, Lixt", sage ich so neutral wie möglich, Rücken durchgedrückt und Hände dahinter verschränkt. Die Pose habe ich eingenommen, sobald mir klar wurde, dass sie als nächstes auftaucht.
Die Panik, die in ihre Augen dringt, als sie mich sieht, ohrfeigt mich. Doch dann zeichnet sich ein vorsichtiges Lächeln auf ihrem Gesicht ab.
"Dorelem?"
Ich grinse breit. "Willkommen in Harrogath!"
Dostrian hebt eine Hand. "Bevor wir zu Nettigkeiten übergehen, möchte ich gerne wissen, warum ihr drei mitgekommen seid. Golanthe sollte sogar in Nekropolis sein!"
"Ich...weiß auch nicht?", stammelt Lixts Golem in leichter Abwandlung der Stimme ihrer Meisterin. "Gerade war ich noch..."
"Ja, das passiert", mische ich mich ein. "Wenn der General sich teleportiert, werde ich auch mitgerissen. Ich nehme an, dass Meister Valtores euch geschickt hat – das musste er doch wissen?"
"Nun, für unsere Golems ist es nicht wichtig, also wird es im Rest der Vorbereitungen untergegangen sein", erklärt Dostrian. "Aber bei Golanthe...ich hab dir gesagt, dass es keine gute Idee ist!"
Das wird ja immer besser.
Was meinst du?
Lass mich kurz. Keine Sorge, ich beleidige sie schon nicht. So sehr es der dreckige kleine Verräter auch verdient hätte.
"Du solltest nicht hier sein, Lixt, oder?", fragt der Zweite.
Sie blickt unschuldig drein. "Nun ja...eigentlich nicht."
"Aber das hält sie natürlich nicht auf", seufzt Dostrian, aber seine Miene ist weicher als seine Worte. "Dennoch ist es jetzt vorbei mit dem Plan, Golanthe dich decken zu lassen."
Lixt wendet sich an ihren Golem. "Dann musst du mich wohl etwas später als geplant bei Meister Valtores entschuldigen – wenn er es nicht eh schon längst begriffen hat. Gehst du mit den anderen zurück?"
"Funktioniert das überhaupt?", wirft Hunradil ein mit vager Geste zum Wegpunkt.
Ich nicke. "Golems können ohne Probleme vom Meister wegteleportieren, der reißt sie nur mit."
"Na dann. Wir sind sicher angekommen und gut empfangen worden, dann wisst ihr das zumindest auch und es schadet nicht, wenn wir dann wieder den Wegpunkt zurück nehmen, könnt ihr uns sogar auf dem Rückweg begleiten. Auch nicht schlecht. Verabschiedet haben wir uns ja schon, also auf!", befiehlt Dostrian.
Die Golems nicken und intonieren nacheinander "Unter-Kurast" auf dem Wegpunkt. Oh, ist es schon so weit aufgebaut dort, dass man es als praktikablen Reiseabschnitt benutzen kann? Sehr schön!
"Nun, da das ja geklärt ist...", fährt der Novize ernst fort. "Einen schönen Abend wünsche ich. Empfangt Ihr eine Delegation aus Nekropolis an Euren Feuern? Ich entschuldige mich in aller Form für die Umstände unserer Ankunft."
Stimmt, die Barbaren sind ja auch noch da und haben den Austausch mit mildem Interesse verfolgt. Der Wachleiter kratzt sich am Kopf. "Ja, sicher – ihr seid ja auch angekündigt, und wenn Dorelem euch auch noch kennt...wartet bitte kurz, wir haben schon Bescheid geben lassen."
Da eilt Malah auch schon heran. "Seid gegrüßt und willkommen an unseren Feuern. Ich bin Malah..."
Nach Austausch von Vorstellungen regelt die Barbarin schnell die Unterkunft. Die Totenbeschwörer erhalten ein kleines leer stehendes Haus, von denen es seit Beginn der Belagerung viel zu viele gibt, das schon vorbereitet wurde. Hunradil und Lixt wechseln kurz Blicke, aber Malah macht keine Anstalten, darauf einzugehen, ob es wie bei den Novizenquartieren Geschlechtertrennung gibt; ich weiß natürlich, dass so etwas den Barbaren komplett fremd ist. Lixt beendet den wortlosen Austausch mit einem Schulterzucken. Malah bietet Essen an, aber Dostrian lehnt ab.
"Vielen Dank, aber ist es stattdessen möglich, so bald als möglich mit Eurem anderen Gast zu sprechen?"
Ich seufze so tief, dass mir eine kleine Flammenzunge entweicht. "Das halte ich für keine besonders gute Idee, zumindest nicht, bevor ich euch ein paar Dinge erzählt habe. Die hängen nicht zuletzt auch damit zusammen, was ich mir für einen fürchterlichen Körper stehen lassen muss."
Hunradil reibt sich das Kinn. "Na wenn das so ist – können wir dann nicht doch was essen?"
Dostrian gibt auf. "In Ordnung, in Ordnung. Wir unterhalten uns also zunächst mit Dorelem und würden uns doch über einen Happen freuen. Wäre es möglich, den gleich in unserer Unterkunft einzunehmen, während uns Dorelem seine wichtigen Erklärungen gibt?"
Ja, sein Zweihandstab im Rektum ist immer noch ein Schmerz in meinem.
Poetisch.
"Selbstverständlich", nickt Malah. "Erledigt das bitte – was ist jetzt eigentlich mit Nihlathak?"
Einer der Portalswächter meldet sich. "Tut mir Leid, Malah. Er hat auf Klopfen nicht geantwortet, und es wäre nicht richtig, einen Ältesten aus dem Schlaf zu reißen."
Sie runzelt die Stirn. "Dabei hat er das Spital vor gar nicht so langer Zeit verlassen...na gut, jetzt ist es ohnehin zu spät. Er soll morgen die Begrüßung offiziell machen. Schöner Ältester...", murmelt sie, der letzte Satz nur für mich hörbar. Lauter fährt sie fort: "Wir hätten Euch eine persönliche Wache abgestellt, falls Ihr des Nachts etwas benötigt. Aber Dorelem kennt sich mittlerweile auch gut aus. Wird er genügen?"
Dostrian stimmt hastig zu und die Novizen gehen mit mir zu ihrem Quartier. Nachdem er wirklich eine hervorragende Figur bei der Begrüßung abgegeben hat, lässt er seine offensichtliche Müdigkeit jetzt durchscheinen; es muss ein langer Weg für die drei aus dem Dschungel bis in die Zivilisation gewesen sein, und dann sofort hierher...
Sicher ist ihnen auch kalt. Soll ich Dostrian ein wenig Feuer unter dem Hintern machen?
Himmel, was hat dich denn gebissen?
Bei Leuten, die ihre Klappe den falschen Menschen gegenüber nicht halten komme, werde ich leider immer ein wenig...vorsichtig. Man nennt es Überlebensinstinkt. Besonders wenn sie dir danach ins Gesicht lügen.
Und wenn Valtores wirklich nur schlau genug war, um zu erraten, dass der Meister den anderen neue Fähigkeiten beigebracht hat?
Kokolores. Er wusste zu viel. Dostrian ist ein typischer Speichellecker, natürlich hat er uns verraten.
Ist doch nebenbei völlig egal, oder? Hat dem Meister jetzt nicht wirklich geschadet.
Viel schwerer hat es alles gemacht. Wir hatten einen Plan, verdammt. Dass Valtores so schnell so misstrauisch wird war absolut nicht Teil des Ganzen!
Welcher Plan und warum weiß ich davon nichts?
Weil du bewusst nicht zuhörst, wenn ich mit dem Meister Erwachsenengespräche führe? Jetzt kümmer du dich mal um deine Altersgruppe.
Ich sitze den drei Novizen an einem groben Holztisch gegenüber, der vor kurzem noch der einer kleinen Familie war...aber das können sie ja nicht wissen, als sie nun doch dankbar eine Stärkung zu sich nehmen.
Derweil erzähle ich ihnen meine Sorgen.
"Dass ich erst selbst mit euch reden wollte, hat einen einfachen Grund: der General ist im Moment extrem schlecht darin, freundlich zuzuhören. Ihr kennt ihn ja ein wenig – sagen wir...schwierig war er schon immer, aber er ist eigentlich ein guter Mensch, und hat sich auch verdient, der Held zu sein, der uns retten kann. Seit relativ kurzer Zeit jedoch hat er sich schwer verändert, hat Vielen sehr weh getan..."
Mit Bedauern sehe ich Lixt an, die sich aber voll mit ihrer Suppe beschäftigt.
"...nicht zuletzt mir, und das hat ohne Zweifel mit etwas zu tun, das er in dem Buch des alten Generals gefunden hat."
Dostrian deutet mit dem Löffel auf mich. "Trang-Ouls Avatar."
Ich seufze. "Exakt das. Meister Valtores hat mir schwerstens ans Herz gelegt, ihn daran zu hindern, das Set zu vervollständigen..."
Meine Fingerspitzen sind für einen Moment extrem interessant.
"...aber ich habe beinahe komplett versagt."
"Das gibt’s doch nicht!", ruft Hunradil. "Es waren doch nur wenige Tage!"
"Wir hatten gehofft, dass der Ruf nach Harrogath ihn früh genug erreicht hatte, um ihn abzulenken...", murmelt Lixt.
Ich schüttle den Kopf. "Die Teile des Sets führen zueinander. Ich wurde leider komplett überrumpelt. Nur noch eines fehlt ihm – und das soll sich ganz in der Nähe befinden!"
"Dann kommen wir zumindest dafür noch rechtzeitig", erklärt Dostrian, nachdem er sich den Mund fein säuberlich abgewischt hat. "Ihm ans Herz zu legen, Trang-Ouls Avatar ruhen zu lassen, ist eines unserer Hauptanliegen."
Meine Hand gräbt sich so stark in mein Gesicht, dass ich durch die Feuerhülle Metall auf Metall spüre. 
Ist es zu viel verlangt, wenn du dir einen Moment Pause gönnst in deinem konstanten Verraten aller kleinen Details unserer Mission, und erst einmal herausfindest, was die drei Komiker überhaupt wissen?
Meinetwegen.
"Was...was wisst ihr denn über das Set?"
"Es ist ein Seelenkäfig, der bewusst dafür erschaffen wurde, den Zyklus zu unterbrechen. Das auch nur zu versuchen, ist die allergrößte Blasphemie. Den Tod nicht nur nicht zu akzeptieren, sondern zu verhindern suchen...somit ist es nicht nur grundfalsch vom alten General gewesen, das Set so zu benennen, als würde es tatsächlich einen Teil von Rathmas Lehren repräsentieren, im Gegenteil: es ist geradezu unverschämt in seiner Perversion von allem, wofür unser Glaube steht!"
Dostrian hat sich ein wenig in Rage geredet.
Der glaubt das auch noch wirklich.
Natürlich tut er das. Ich sehe auch kein Problem darin. Es ist auf jeden Fall besser, als jede Religion, die den Himmel anbetet, wenn man bedenkt, was wir so Erfahrungen mit dessen Dienern gemacht haben.
"Das ist natürlich ziemlich ekelhaft, aber wohl nicht der einzige Grund, warum der General auch eurer Meinung nach die Finger von dem verfluchten Ding lassen sollte, oder?", versuche ich es vorsichtig.
"Nein, dass wir ihm damit nicht kommen brauchen, ist klar", knurrt Hunradil mit vollem Mund. "Dass seine Suche nach Glauben von Anfang an eine Farce war, ist uns jetzt auch klar geworden. Nicht die einzige Sache, die von Anfang an eine Farce war."
Lixt packt ihn schmerzhaft an der Schulter und widmet ihm einen Todesblick, den ich nie in meine Richtung geschickt haben möchte. Hunradil blickt von mehr als der physischen Pein betroffen drein und entschuldigt sich halblaut.
Himmel, die arme Lixt...der General hat sie nicht nur direkt tief verletzt, sondern die Beziehung zu ihren Freunden auch noch viel komplizierter gemacht.
Das wäre noch schlimmer gewesen, wenn er tatsächlich mit ihr zusammen geblieben wäre, ist dir schon klar? Dostrian ist so offensichtlich heimlich in sie verschossen, der Liter Wäschestärke, den er jeden Tag trinkt, ist das einzige was ihn davon abgehalten hat, überzuschäumen, als der Meister in wenigen Tagen bekommen hat, was er sicher seit Jahren haben möchte.
Das ist mir alles klar. Und wird ein mögliches Gespräch mit ihm noch mal deutlich erschweren.
Du bist komplett verwirrt, wenn du denkst, dass die drei mehr als eine halbe Minute von ihm bekommen.
"Tatsächlich wäre das kein Argument, das wir ihm gegenüber anbringen würden", zwingt Dostrian die Konversation wieder auf das Thema zurück. "Der Kontakt mit oder gar das Tragen der Setteile hat garantiert katastrophale Auswirkungen auf die Seele. Der Käfig aus Seelensteinen zerrt an ihr, um sie gefangen zu nehmen, in unnatürlichster Weise; das beeinflusst Gefühle, Denken und Handeln. Negativ, versteht sich – es verzerrt die Menschlichkeit selbst in ein verdrehtes Trugbild. Der alte General hat detailliert beschrieben, wie sein Prototyp, das Jade-Tan-Do, seinen Diener Kaa zu einem Monster gemacht hat, das Mord um Mord beging, nur um irgendwie zu versuchen, einen kurzen Moment der Erinnerung daran zu erhaschen, wie es war, eine normale Seele zu besitzen..."
"Kaa haben wir getroffen...und vernichtet", flüstere ich. "Von ihm war nicht mehr viel übrig, aber das ist vielleicht eine etwas zu lange Geschichte."
"Gut, nach allem, was wir wissen, war es eine Erlösung für ihn, auf die er viel zu lange Jahrhunderte warten musste."
Ich nicke enthusiastisch.
"Kaa kann man nur als armes Opfer sehen – der wahre Schuldige ist der, der mit kindlicher Freude, getarnt als wissenschaftliche Hingabe, den schnellen Verfall seines Dieners akribisch verfolgt hat."
"Habt ihr das alles selbst in der Geheimen Kunst gelesen?", werfe ich ein.
"Nein – dabei hat uns jemand geholfen, mit dem wir so gar nicht gerechnet hatten", gibt Hunradil zu. "Meister Ingkrias und sein Golem hatten schon vor dieser wahnsinnigen Nacht große Teile der Passagen über den Kris behandelt. Der Golem war letztlich auch essentiell, um seinen Meister dazu zu bringen, mit Meister Valtores Informationen zu teilen."
Ich hebe eine Augenbraue. Ja, mit Hilfe von dieser Seite hätte ich auch überhaupt nicht gerechnet.
Natürlich für eine großzügige Auslegen des Wortes "Hilfe".
"Nun, unabhängig davon", reißt Dostrian wieder die Zügel an sich, "das Set soll angeblich diese Probleme beheben, aber Meister Valtores bezweifelt das stark. Nach dem, was du uns schon gesagt hast, kannst du diese Theorie unterstützen, Dorelem?"
"Ich habe die gleiche Theorie", gebe ich zu. "Je mehr Teile er trägt, desto mehr verändert sich seine Persönlichkeit und er wird zu einem gefühllosen Monster. Anders kann ich es nicht umschreiben. Aber eine Hoffnung habe ich für ihn: zieht er es einmal aus, wird er wieder normal und weiß sogar, was die dreimal verdammten Dinger mit ihm machen."
"Aber warum zieht er es dann jemals wieder an?", entfährt es Lixt.
"Er glaubt, er hat keine Wahl", seufze ich. "Es gibt ihm die Sicherheit, die er meint, gegen Baal zu brauchen."
Ach, die Sache mit Belial möchtest du dann doch nicht verraten?
Eigentlich wissen sie das Meiste davon schon – das war ja von vorneherein sein Vorwand, warum er angeblich ein Rathma-Jünger werden wollte. 
"Er hätte bei uns bleiben sollen und Baal jemand anderem überlassen sollen. Dem Himmel vielleicht?", ätzt Hunradil.
Ich runzle die Stirn. "Na ja, ich denke schon, dass wir prädestiniert sind, uns um dieses Problem zu kümmern. Besonders, wenn man bedenkt, wie sehr die Zeit drängt."
"Was meinst du damit?"
Ich erkläre die Gefahr, in der der Weltstein schwebt.
Dostrian reibt sich die Augen. "Das ist so ein Chaos."
"Wenn wir nur mit ihm reden können...!", wirft Lixt ein.
"Darf ich mal etwas unverschämt sein?", unterbreche ich den Moment der leichten Verzweiflung. "Warum hat Meister Valtores euch geschickt? Versteht mich nicht falsch, ich mag euch alle sehr gerne und bin unglaublich froh, euch wiederzusehen. Aber jeder von euch hat gute Gründe, den General zu verabscheuen. Ist es so weise, diese Gefühle auf eine diplomatische Mission mitzubringen?"
Lixt legt ihre Hand auf meine, was mich mit mehr schockt als Überraschung. "Dorelem, ich verstehe deine Bedenken, und die hatten wir auch. Aber wir können damit umgehen, auch wenn Meister Valtores in meinem Fall da seine Zweifel hatte. Wir sind hier, weil es sonst keinen gibt, der mit dem General nicht nur bekannt, sondern nominell sogar befreundet war. Es hat mir sehr weh getan, dass er diese...Freundschaft...so mit Füßen getreten hat. Trotzdem sind wir alle bereit, ihm zu verzeihen, und möchten das sozusagen als Begrüßungsgeschenk anbieten. Dann, glaube ich, haben wir die größten Chancen, überhaupt zu ihm durchzudringen."
Sie reibt gedankenverloren meinen Handrücken.
"Abgesehen davon halte ich dich für einen echten Freund, und das ist natürlich auch viel wert."
Ich lächle breit. "Das...gibt mir viel. Danke."
"Abgesehen davon sind wir nicht nur für Neflum hier, wobei das leider untrennbar ist", räuspert sich Dostrian. "Nekropolis ist immer noch in Aufruhr, und wir wissen absolut nicht, welcher Weg zurück in die Ordnung führt, und wie diese aussehen soll. Und das sagen wir, die wir zumindest eine Vorstellung davon haben, was wir überhaupt sind. Ich wage gar keine Aussage zu treffen, wie es den Golems geht."
Die Schuld an diesem Schlamassel zu haben, trifft mich hart. Gerade deswegen muss ich aber mehr wissen.
"Kannst du es denn versuchen?"
Dostrian verschränkt die Arme. "Das Problem ist vor allem, dass wir uns kein klares Bild machen können. Es gibt Golems wie Alphon, die schon seit Jahren um ihre Autonomie wissen und von ihren Meistern ein großes Maß an Freiheit erhalten haben. Es gibt auch solche wie Golanthe oder mein Ojaled, die noch recht jung sind und jetzt schon eine Ahnung davon haben, wie es sein kann, als Individuum betrachtet zu werden, wobei wir da natürlich lange auch grobe, unentschuldbare Fehler gemacht haben.
Unzählige Golems aber wurden seit Jahrzehnten wie hirnlose Werkzeuge behandelt, und das hat ihren...nennen wir es Seelen nicht gut getan."
"Ist es denn nicht sicher, dass Golems Seelen haben?", frage ich unschuldig.
"Ich glaube fest daran", antwortet mir Lixt. "Meister Valtores zumindest gibt jedoch zu bedenken, dass Seelen nicht einfach so erschaffen werden können, das wäre komplett absurd. Also wo kommen Golem-Seelen her, sind Totenbeschwörer wirklich so stark, dass sie in den Zyklus eingreifen können und sich ungeformte Seelen für ihre Golems nehmen? Und wäre das dann nicht wiederum Blasphemie höchsten Grades? Das ist eine kritische philosophische Frage!"
Solange du daran glaubst...
"Ich verstehe natürlich. Sogar, was eine solche Unterdrückung mit einer Golemseele anstellen kann, weiß ich aus erster Hand."
"Aber...du bist doch ein junger Golem, der recht bald Freiheit bekommen hat?", fragt Hunradil.
"Sagen wir es so...dass der junge General mich mit dem Zauberspruch des alten Generals erschaffen hat, hat dazu geführt, dass gewisse...Spuren in mir zurückgeblieben sind. Alles Weitere würde, glaube ich, ein wenig zu weit führen."
"Dann weißt du also, wie verwirrt viele der so lange unterdrückten Golems sind. Wir verstehen es nicht, aber eine große Menge von ihnen stemmt sich mit Zähnen und Klauen – teils wörtlich – gegen die Idee, mehr zu sein als nur Diener ohne freien Willen. Wenn du das nachvollziehen kannst, bestätigt das nur, wovon wir schon lange überzeugt sind: sie brauchen dich, Dorelem."
"Das weiß ich doch auch!", rufe ich, und meine Faust lässt den Tisch splittern. Ich erstarre für einen Moment, als mir klar wird, dass das nicht nur an Kontrollverlust durch Frustration war, sondern auch bisher ungeahnte Stärke in meinem neuen Körper.
"Tut mir Leid", murmle ich und streiche hilflos über das Loch in der Platte. "Ich wollte die Golems nie im Stich lassen. Trotzdem muss ich ehrlich sein: obwohl der General mir die Entscheidung nicht gelassen hat, ich verstehe das Argument, dass erst einmal die Welt zu retten wichtiger ist als sich um das Seelenheil egal wie vieler unschuldiger Sklaven zu kümmern.
Auch wenn es mir das Herz zerreißt, das sagen zu müssen."
"Denkst du nicht, du könntest alleine mit uns mitkommen, um zu vermitteln?", bittet mich Lixt mit einem Blick, dem ich jeden Wunsch erfüllen möchte.
Und darum zerreißt mein Herz erneut.
"Ich kann nicht. So sehr ich will – mein Weg ist vorgezeichnet. Schaut, dieser verfluchte Körper, den ich trage, ist der gleiche, den ein Teil von mir einst in Diensten des alten Generals bewohnte, um für ihn zu morden. Das Blut zu vieler Unschuldiger klebt an diesen Klauen, es ekelt mich an. Und wieder konnte ich nicht protestieren, muss diese Schande hinnehmen. Was mir bleibt, ist pragmatisch zu sein, so gern ich stattdessen Prinzipien herrschen lassen würde; wenigstens ist diese Form so stark, wie ich nie war, wenigstens kann ich damit jetzt Dämonen schlachten statt Kinder. Diese Waffe jetzt nicht zu benutzen, um sie Baal in die Eingeweide zu rammen...das würde meinen Schmerz komplett umsonst machen."
Dostrian wirkt äußerlich ungerührt.
Hunradil tut sich schwer, die Fassung zu bewahren – er sagt nicht viel und wenn er es tut, ist er aufbrausend und laut, aber ich erkenne den sensiblen, guten Menschen hinter seiner Fassade.
Lixt hingegen vergießt offen Tränen – der Wut. "Dorelem, dass er dir so etwas angetan hat..."
Ich balle meine Hand zur Faust. "Es ist in Ordnung, bitte. Wein nicht wegen mir. Eigentlich geht es mir noch gut – immerhin musste ich nicht Jahre unter einem Meister dienen, der sich überhaupt nicht um meine Gefühle geschert hat. Und es kann nur temporär sein, daran muss ich einfach glauben."
Jahrzehnte, übrigens.
Ja...und was für ein Meister...
"Bis Baal gefallen ist?", schlägt Hunradil vor.
Ich nicke. "Der General hat gesagt, dass er Trang-Ouls Avatar absetzt, wenn er diese Aufgabe erledigt hat."
Lixt hat sich beruhigt, ihre Hände landen auf einer von mir. "Und vorher gibt es keine Möglichkeit, dass du seinem Griff entkommst?"
Dostrian runzelt die Stirn, legt ihr dann eine Hand auf die Schulter.
"Wir werden es versuchen. Sonst hätten wir ja gleich warten können, bis wir Nachricht bekommen, dass das letzte Große Übel auch gefallen ist. Wenn es überhaupt nicht möglich ist, mit ihm zu reden, trösten wir uns eben mit dem Wissen, dass Dorelem gerne bereit ist, mit uns zusammenzuarbeiten, und unterstützen den Kampf gegen Baal, so gut wir können. Es ist jetzt ja auch nicht unbedingt schlecht."
"Das ist aber nicht wirklich Teil unserer Mission", protestiert Hunradil.
"Jetzt ist es das", erklärt Dostrian, und für einen Moment erscheint so etwas wie ein rebellisches Funkeln in seinen Augen. "Oder haltet ihr es nicht für das Richtige zu tun?"
Blicke werden gewechselt. Nicken geht durch die Runde.
Der drahtige Anführer gähnt demonstrativ. "Dann sollten wir uns jetzt vielleicht schlafen legen, morgen kommt zu früh, und wir wollen Neflum möglichst bald erwischen. Dorelem, kannst du uns Bescheid geben, bevor ihr loszieht?"
Nein, kannst du nicht. Sag ihnen, dass der Meister es dir anders befohlen hat.
"Selbstverständlich. Aber macht euch bitte keine großen Hoffnungen. Er ist hochgradig asozial im Moment."
"Wir werden sehen."
Hunradil lässt seinen Blick durch den Raum schweifen. "Wie machen wir das jetzt mit den Betten?"
"Entscheidet ihr das auf eine Weise, die euch richtig vorkommt", sagt Lixt hastig. "Ich möchte gerne noch ein wenig Zeit alleine mit Dorelem verbringen. Bin ohnehin viel zu aufgedreht, um zu schlafen."
"Wirklich?", fragt Dostrian mit erhobenen Augenbrauen. "Du hast dich während der Reise am meisten beschwert, wie müde du bist. Denkst du nicht, du hast später noch genug Gelegenheit, dich mit dem Golem zu unterhalten?"
Was zur...
Hahaha, er ist eifersüchtig! Auf dich! So muss sich ein Lachkrampf anfühlen!
"Nein, das denke ich nicht", erklärt Lixt fest. Aus unerfindlichen Gründen erfüllt mich ein flaues Gefühl.
"Zieht euch also in Ruhe um, Jungs, wartet nicht auf mich mit dem Bettgeflüster."
Dostrian zischt missbilligend und dreht sich auf dem Absatz um. Lixt drängelt mich fast nach draußen.
"Du wirst mich wärmen, oder?", fragt sie mit Blick auf die schneebedeckte Straße.
"Das Mindeste", stoße ich hervor und weiß nicht, wo ich hinsehen soll. Dann kommt mir ein rettender Einfall.
"Möchtest du die Stadt von oben sehen? Seit wir die Belagerung beendet haben, sollten die Wachtürme sicher sein."
"Oh, das klingt fantastisch! Führ mich hin!"
In einer halben Stunde ist Wachablösung, also biete ich einem Krieger schnell an, den Rest seiner Schicht zu übernehmen und wir finden ein ruhiges Plätzchen mit wunderschöner Aussicht auch über das geschundene Vorgebirge.
Für lange Moment weiß keiner von uns, wie wir anfangen sollen. Mit was eigentlich?
Wobei es natürlich klar ist, was ich sagen will. Also reiße ich mich zusammen und tu es einfach.
"Ich hab dich vermisst, Lixt."
"Ich dich auch."
Und wieder diese Stille.
Ich möchte euch beide diese Mauer hinunter werfen.
"Und ich würde wirklich zu gerne mit euch zurückgehen", versuche ich es erneut.
"Ich weiß, ich weiß! Dass es nicht deine Entscheidung ist, ist mir doch klar! Aber helfen tut das nicht viel!"
Ich verziehe das Gesicht. "Aber...ich bilde mir ein, dass es eben schon meine Entscheidung ist. Du weißt, dass ich einen Teil von mir abspalten kann und den könnte ich nach Nekropolis schicken. Reden sollte genügen als Hilfe erst einmal, oder nicht? Das würde aber bedeuten, den General im Stich zu lassen, alleine mit sich selbst...und der Versuchung, böse zu werden."
Sie packt meine Schulter, die Stimme voller Hoffnung. "Daran habe ich noch gar nicht gedacht...aber das ist doch kein Problem! Du kannst dich ja voll auf deinen Hauptkörper konzentrieren, wenn du willst – ich verlange doch nicht viel...nur, dass du nicht irgendwo ganz anders bist und ich nicht weiß, ob du lebst oder in schrecklicher Gefahr bist, oder..."
Sie...macht sich fast mehr Sorgen um mich als ich das tue...
Das gefällt mir überhaupt nicht.
Ich presse die Hand gegen die Stirn. "Ich...weiß nicht, was ich dazu sagen soll. Dass ich ich jemandem so wichtig bin, ist neu für mich."
"Sogar dem General?"
"Solange er lebt, kann er mich immer wieder erschaffen, also war sein Wohlergehen auch für mich immer entscheidender als mein eigenes."
"Und ich dachte, ihr wärt Freunde gewesen..."
"Wir sind noch Freunde! Zumindest ich und der Mensch, der er eigentlich sein sollte! Dass unsere Beziehung etwas komplizierter ist, sollte eigentlich nichts ausmachen...aber Trang-Ouls Avatar steht zwischen uns, und mit dem will ich mich wirklich nicht anfreunden."
"Ja. Dorelem?"
Sie sieht mich ernst an, und ich blicke fragend zurück.
"Können wir aufhören, über den General zu reden?"
Verdammt, ich Klotz! "Ja...natürlich. Tut mir Leid, es ist nur..."
Sie legt mir einen Finger auf die Feuerlippen. "Ich verstehe. Es ist kein Problem. Ist ja nicht so, als ob ich nicht auch oft an ihn denken würde, wenn ich überhaupt keine Lust darauf habe. Aber...nicht jetzt."
Ihre Pose erstarrt für einen Moment, während ich mich wundere, wie sich die Flammen meines Gesichtes aktiv warm anfühlen können.
"Es ist recht kühl, Dorelem. Kann ich etwas näher rücken?"
"Ich kann auch...", beginne ich, aber schon sitzt sie an mich gelehnt.
Wenn du jetzt deinen Arm um sie legst, muss ich leider die Klauen ausfahren.
Warum sollte ich das tun? Und lass die Späßchen, darauf habe ich gerade gar keine Lust.
"Schau uns an...", flüstert sie. "Als wir in Nekropolis waren, hatten wir kaum Zeit miteinander, aber die wir hatten haben wir genutzt, um so viel Spaß zu haben. Und so viel nützliche Dinge zu tun! Du hast Golanthes Freiheit geweckt und auch die so vieler anderer Golems, wir haben einen Namen für dich gefunden...und du hast mir diese wunderschönen Briefe geschrieben, auch, wenn ich nicht wusste, dass sie von dir waren..."
Die Schuld packt mich wieder. "Ich wollte das wirklich nicht tun..."
Sie blickt zu mir auf. Sogar mein gedrungener Körper ist im Sitzen größer als sie. "Du wolltest mir keine so tollen Komplimente machen?"
"Ich...wollte dich nicht belügen."
Lass es. Nein. Aufhören. Klauen!
Die bleiben drin. 
Ich nähere meine Hand langsam ihrem Kopf, aber sie scheint es nicht zu stören, also berühre ich sie. Kein Zucken. Ich streichle langsam von oben nach unten.
"Deine Haare sind wirklich sehr schön, und ich hätte mich gefreut, sie länger zu sehen."
Sie lächelt und lehnt den Kopf gegen mich. "Ich bin keine Novizin mehr. Du wirst sie wachsen sehen, bis ich mit der Länge zufrieden bin.
Nicht aufhören."
Meine Hand hält trotzdem inne, denn mir ist plötzlich aufgegangen, wohin das führen könnte. Weil ich auf einmal verstehe, warum ich eigentlich schon den Arm um sie legen wollte.
Von all den Situationen, die du viel zu früh begreifst, warum diese? Du bist vollkommen wahnsinnig, wenn du auch nur an die Möglichkeit...
Ich weiß, ich weiß! 
Ich weiß.
Verdammt.
"Lixt...ich weiß nicht, ob das richtig ist."
Sie runzelt die Stirn, mit einem Anflug von Ärger in der Stimme. "Was soll nicht richtig sein?"
"Dass ich..."
Du hast schon richtig geschlussfolgert, aber das heißt nicht, dass du es aussprechen musst!
"...ich glaube, du...bedeutest mir mehr, als gut ist."
Ihr Blick schweift in weite Ferne.
"Hast du Angst, dass es mir nicht ähnlich geht?"
Ich glaube es ja nicht.
Wie sie das gesagt hat...
Das ist eine der schwersten Entscheidungen, die ich jemals getroffen habe.
Ich setze mich von ihr weg.
"Nein, das Gegenteil."
Ihre Stimme ist voller Zorn, als sie zu mir herumfährt. "Dorelem, du von allen Menschen...!"
Ich hebe beide Hände. "Bitte, Lixt! Du verstehst mich falsch! Ich...ich bin nicht der, der du denkst. Da gibt es etwas, tief in mir, das...nicht gut wäre...für uns."
Sie ist kurz davor, zu weinen. Oder nein, dafür ist sie nicht der Typ. Sie wird eher noch zorniger werden...und vielleicht auch weinen...
Es wäre wohl besser, sie mich anschreien zu lassen. Es auszuhalten, bis nur noch die Tränen bleiben, kalt zu sein und sie, übermüdet und verzweifelt, ins Bett zu schicken. Morgen verschwinden der Meister und ich im Licht der Dämmerung, und wir sehen einander nie wieder.
Aber für das bin ich jetzt wirklich zu schwach.
"Nein, ich habe keine Lust mehr, dich anzulügen", erkläre ich fest. "Ich werde dir erklären, was ich meine."
Sie verschränkt die Arme. "Das ist hoffentlich eine gute Erklärung."
Ich seufze. "Und eine lange Geschichte. Die kennt bisher nur einer..."
Ich bin kurz davor, die Kontrolle an mich zu reißen und sie vor deinen Augen abzuschlachten.
Nein, das bist du nicht. Erstens, wenn du so etwas noch einmal sagst, werde ich alles daran setzen, den Meister dazu zu bringen, uns beide für immer zu vernichten, und wenn ich dafür so tun muss, als würde ich ihn töten wollen. Zweitens, du spürst, was ich spüre. Du verstehst. Du kannst das nicht tun.
Und jetzt lass mich in Ruhe...deine Geschichte erzählen.
Damit beginne ich mit der Stimme in meinem Kopf, die zunächst, verwirrt, dachte, dass ich ihren Körper gestohlen hätte. Die sich als Wahnsinniger entpuppte, der Spaß am Morden hatte – und die Kontrolle über mein Handeln übernahm, ohne, dass ich davon etwas mitbekam. Wie ich begriff, dass der Zustand meines Körpers etwas mit der Kontrolle zu tun hatte, und wie ich es schaffte, einen mühsamen Kompromiss zu schmieden. Wie dieser wieder und wieder auf die Probe gestellt oder gebrochen wurde, und wie der General dies auch mit- und zu spüren bekam. Wie ich herausfand, dass der Zweite in Wirklichkeit der Golem des alten Generals war. Wie wir uns schließlich vorsichtig arrangierten und lernten, im Kampf zusammenzuarbeiten. Wie er mich manchmal unter Zwang, manchmal freiwillig so viele Dinge lehrte. Und wie ich teils gezwungen, teils durch Bemerkungen und Reaktionen mitbekam, was der alte General seinem Diener angetan hatte, um ihn zu dem zu machen, der er ist: überzeugt, nur ein Werkzeug zu sein, weil die Alternative, ein denkendes, fühlendes Wesen ohne Weg aus ständiger Unterdrückung und Folter, zu schrecklich ist.
Am Ende meiner Geschichte ist Lixt sichtlich betroffen. "Und er ist ständig bei dir und hört jetzt all das, was wir sagen?"
Ich nicke. "Allein war ich eigentlich nur, als wir verschiedene Körper gesteuert haben. Das ist der eigentliche Grund, warum ich nicht gespalten mit dir mitkommen möchte – weil ich ihn dann mit dem Meister alleine lassen würde, und er ist ohnehin schon dafür verantwortlich, dass er das Trang-Oul Set überhaupt gesammelt hat!"
Sie schüttelt den Kopf. "Ich weiß nicht, ob er mir Leid tun soll oder ich ihn hassen."
"Das geht mir doch genauso!", entfährt es mir, dann fange ich mich. "Tut mir Leid. Ich bin...angespannt heute."
"Kann ich...mit ihm reden?"
Nein.
"Er will nicht."
Lixts Ausdruck wird vorsichtig. "Du bist dir sicher...dass du ihn dir nicht einbildest?"
Ach zur Hölle, damit fangen wir aber auch nicht an.
Zwei Finger meiner rechten Hand heben sich. "Nein, mein fehlgeleiteter Mitbewohner hat schon Recht. Ich bin nur zu real, wünschte, Dorelem wäre es nicht."
Lixt blinzelt. "Das ist so verdammt seltsam. Und du hast dich die ganze Zeit still gehalten, während wir geredet haben?"
"Ich halte mich immer still. Welchen Sinn hat Reden? Sicherlich nicht, einen solchen Unsinn zu verzapfen, wie ihr beide gerade."
Sie hebt eine Augenbraue. "Dorelem, ist er immer so?"
Die Finger senken sich. "Nach außen drückt er sich normal gewählter aus, aber ja."
"Beeindruckend, dass du das aushältst...", lächelt sie mich aufmunternd an, ich grinse zurück.
"Jetzt lasst den Unfug, ihr macht euch vollkommen lächerlich, ist euch das nicht klar?", fährt der Zweite dazwischen.
Lixt wird wieder böse. "Wer hat dich denn gefragt?"
"Mein Sinn für Anstand und guten Geschmack hat mich gebeten, eine Intervention zu leiten. Seid ihr euch etwa nicht bewusst, was ihr gerade macht?"
"Erleuchte uns", ätzt Lixt. Ich schüttle heftig den Kopf, weil sie nicht wissen kann, was für eine schlechte Idee es ist, den Zweiten um seine Meinung zu fragen, aber er beginnt schon zu reden.
"Ihr seid drauf und dran, euch ineinander zu verlieben. Und ich weiß nicht, ob mich das mehr verwirrt oder anekelt."
Stille senkt sich über den Wachturm.
Eine lange Stille.
Da platzt ein Barbar hinein, der die Leiter hochkommt. "Hallo Dorelem, ich bin hier, um dich abzulösen!"
Meine ihm entgegengestreckte Handfläche bringt ihn zum Schweigen. "Nicht jetzt. Ich übernehme deine Schicht auch. Gute Nacht."
Er ist verwirrt, sieht Lixt, hebt beide Augenbrauen, zuckt mit den Schultern und trollt sich.
"Danke", sagt Lixt. Dann sieht sich mich an, oder den Zweiten?
"So...sind wir das?"
Ich verschränke die Arme. "Ja, das sind wir, schätze ich."
Sie tut es mir gleich. "Und?"
Ich setze mir einen Daumen auf die Brust. "Solange er hier ist, kann ich das nicht verantworten."
"Und ich am wenigsten!", meldet sich der Zweite. "Mädchen, du bist vielleicht noch nicht darüber hinweg, dass der Meister wollte, dass du ihm verfällst. Aber das heißt nicht, dass du dir das deiner Meinung nach Nächstbeste such solltest, weil es in diesem Fall eine seelenlose Mordmaschine ist, deren einziger Anflug einer Scheinpersönlichkeit ein kruder Nachbau aus aufgeschnappten Fetzen ist, die sie hier und da zufällig mitbekommt! Ich habe von Frauen gehört, denen ein Spielzeug als Partner genügt, aber das ist Wahnwitz!"
"Himmel, bist du gemein – zu dir selbst!", ruft Lixt.
"Ich bin keine Maschine!", rufe ich.
"Du bist keine Maschine", ruft sie, packt und umarmt mich. "Welche Maschine würde denken, dass sie keine ist?"
"Eine kaputte!", ruft der Zweite.
Immer noch mit dem Gesicht in meiner Schulter begraben murmelt Lixt: "Ich verstehe, warum du Bedenken hattest mit diesem Querkopf in dir."
Sie löst sich und schubst mich leicht. "Aber dass du dich davon aufhalten lässt!"
"Tu ich nicht, sonst hätte ich geschwiegen und dich gehen lassen", gebe ich düster zurück. Aber ich bin auch stolz auf mich.
Sie lächelt. "Du wirst dieses Problem auch noch los, genauso wie deinen Meister."
"Dann nimm doch einen Golem in Spielzeuggröße mit, Mädchen!", ätzt der Zweite. "Darin kannst du Dorelem ganz für dich alleine haben!"
"Ich will den ganzen Dorelem", sagt sie trotzig.
"Und ich will, dass er verschwindet, euch drei Idioten gleich mitnimmt, damit der Meister und ich ungestört nach dem letzten Setteil suchen können, dann tötet er Baal und übernimmt die Weltherrschaft. Ha! Überlegt mal, nur der letzte Schritt ist ein wenig unrealistisch. Weil das ein Plan ist, und kein Traum. Euer Wunschdenken beruht auf geschätzt unendlich Dingen, die nun einmal leider nicht sein können, und die alle kann man relativ einfach zusammenfassen: er ist ein Golem! Gib es auf!"
"Das hast du auch über meinen freien Willen gesagt, und nun schau, wohin er mich gebracht hat", schlage ich zurück.
"Das ist ja das Problem, das ich habe!"
"Ich werd wahnsinnig mit euch beiden!", meldet sich Lixt wieder. "Dorelem, wie hältst du das aus?"
"Wir spielen Schach", erkläre ich müde. Sie schüttelt den Kopf und möchte etwas sagen...da kommt schon wieder der Barbar daher!
"Dorelem..."
"Was ist jetzt?", fahre ich ihn an. "Ich passe schon auf!"
"Dorelem, es ist nicht die Wache! Emund ist tot!"
Kapitel 27 – Fassadenbruch

"Emund ist was?"
"Wer ist Emund?", fragt Lixt verwirrt. Mein Blick schießt zwischen ihr und dem Überbringer der fürchterlichen Nachricht hin und her, und mir ist, als hätte ich Kopfschmerzen.
"Lixt, es tut mir Leid, aber...ich muss herausfinden, was los ist. Schnell." Ich nehme ihre Hände. "Wir finden eine Gelegenheit, weiter zu reden. Bitte, ich sage dir später gerne, was passiert ist, sobald ich es selber weiß. Kommst du alleine zurück in euer Haus?"
Sie nickt hastig. "Ich...sollte mich sowieso wirklich hinlegen. Hilf Rathma, dass alles in Ordnung kommt."
Ich scheuche den Barbaren. "Na dann, was ist los?"
"Komm einfach mit."
Auf dem Weg zum Spital redet er nicht mit mir, sondern läuft nur grimmig voran. Er weist mich hinein, bleibt selbst zurück. Drinnen stehen Anya und Malah neben dem Bett, in dem Emund liegt. Er sieht aus, als würde er schlafen. Aber auf der weißen Decke ist ein Blutfleck, kaum erkennbar; und wo sie gelegen ist, über seinem Herz, hat er eine Wunde. Vielleicht einen halben Zentimeter im Durchmesser. Aber viel zu tief.
Anya schluchzt erbarmungswürdig.
"Was ist passiert?", frage ich mit eisernen Griff um meine Stimme.
"Ich weiß es nicht", knurrt Malah. "Was ich weiß, ist dass jemand einen meiner Patienten ermordet hat. In meiner Obhut! Irgendwie wurde er erstochen, mit einer Waffe, die ihn komplett durchstoßen hat, ohne dass er Gelegenheit hatte, zu rufen; es kann nicht länger als zwei Stunden her sein. So lange hat es gebraucht, bis das Blut durch den Bezug gedrungen ist und ich bemerkte, dass er nicht nur schläft."
Da sehe ich, dass Emund durchaus stark geblutet hat, aber der Mörder hatte den Kissenbezug so über die Wunde gepresst, dass es eine Weile dauerte, bis der Tod offensichtlich wurde.
Ich trete näher. Lege meine Hand auf die Stirn des Ermordeten.
"Ich kannte ihn nur ein paar Tage. Aber er war schon jetzt ein guter Freund."
"Ich weiß. Darum habe ich dich holen lassen", erklärt Malah wie ein Giftdolch. "Du hast nicht nur, weil er euer Helfer war, ein Recht zu erfahren, dass Emund tot ist. Und du verstehst, wie sehr wir den Schuldigen finden und bestrafen wollen."
Meine Fäuste ballen sich als die Flamme um meinen Kopf Weißglut erreicht, sodass Anya sich wegducken muss. 
"Das verstehe ich sehr gut."
Der stolze Krieger, im Schlaf gemeuchelt...
Ja, ganz unehrenhaft. Aber das kann ihm egal sein, er ist tot. Was viel wichtiger ist: wer war es?
Und warum?
Na, um uns zu schwächen, natürlich. Emund hat seinen Wert als Helfer gezeigt, das müssen die Dämonen erkannt haben. Vielleicht war es ja Belial? Er scheint zu wissen, was wir tun. Sicher kann er einen Meuchelmörder schicken. Eventuell ist es gleichzeitig auch sein Spion, der ihn auf dem Laufenden hält, was unser Handeln angeht?
Diese Art von Analyse ist mir gerade scheißegal!
Ich weiß, deswegen bist du gerade nutzlos. Reiß dich zusammen. Wir sollten hier beide überlegen, dann kommen wir besser voran. Oder steh mir wenigstens nicht im Weg; ich muss etwas nachsehen.
Der Zorn in mir offenbart langsam seine Hilflosigkeit; diesem Gefühl gebe ich nach, als ich den Zweiten übernehmen lasse. Sofort fährt er die Flamme auf Normalmaß zurück und tritt näher an das Bett. Legt einen Klauenfinger sanft auf die Brust Emunds – und schneidet tief ein. 
He!
Was? Er spürt das sicher nicht mehr.
Malah wirkt so geschockt wie ich. "Ich muss herausfinden, ob sich mein Verdacht über die Wunde bestätigt", erklärt der Zweite, bevor sie mündlich protestieren kann. Der Zweite zieht die Klaue zurück, umgibt die stumpfe Fingerkuppe mit Feuer, lässt den Finger sanft in das tödliche Loch gleiten. Mit leichtem Ausdehnen unserer Flammenhaut tastet er alle Seiten der Wunde gleichzeitig ab.
Er nickt. "Ich dachte erst an einen Speer mit extrem schlanker Spitze, selbst dann ist ein kreisrunder Einstich unwahrscheinlich, aber eventuell möglich. Jedoch gibt es keine Anzeichen, dass diese Speerspitze auch wieder zurückgezogen wurde – keine sekundären Einschnitte. Es hätte ein angespitzter Holzstab sein können, ganz ohne Widerhaken; aber dafür ist die Wunde zu glatt. Kein Holz ist jemals scharf genug. Mal ganz abgesehen davon, was für einen Lärm es gemacht hätte, wenn eine nicht perfekt geschliffene Waffe durch einen menschlichen Körper dringt. Die einzige Erklärung...besonders, wenn man bedenkt, was sich sicher gleich bestätigt..."
Er hebt Emunds Leiche vom Bett, und legt ein Loch in der Abdeckung der Strohmatratze frei.
"...richtig. Perfekt gleicher Durchmesser, das Projektil ist glatt durchgedrungen. Die Erklärung ist, wie gerade angedeutet, Magie."
Anya keucht. "Aber...niemand hier kann zaubern!"
"Dummes Kind!", schnappt Malah. "Denkst du, ein Barbar hätte so ein Verbrechen begangen?"
"Ihr beide könnt zaubern", bemerkt der Zweite. "Es ist nicht unmöglich."
"Niemals", winkt Malah ab.
"Dass es keine Verräter in ihren Reihen gibt, haben schon viele Menschen gedacht. Aber die Macht der Dämonen ist nicht zuletzt, die Herzen der Sterblichen zu verderben", flüstere ich. 
"Es war keine besonders gute Idee, die Wache als Boten zu verwenden", kritisiert der Zweite. "Wenn wir die Nachricht geheim gehalten hätten, wäre es deutlich einfacher gewesen, den Schuldigen zu finden."
"Lass es mal unsere Sache sein, wie wir das hier...aufklären, Dorelem", gibt Malah eiskalt zurück. "Ich werde Nihlathak bitten, gleich bei Tagesanbruch eine Versammlung zu berufen. Du und dein Meister sind selbstverständlich dabei. In einer Stunde geht die Sonne auf; du kannst ihm die Nachricht ja schon mal überbringen."
"Ja. Das sollte ich wohl tun."
Ich donnere eine Faust gegen die Wand, welche überraschend tief nachgibt.
"Tut mir Leid", murmle ich. Malah scheucht mich nur wortlos davon.
Zur Hölle! Warum musste das passieren?
Und vor allem...wie werde ich den Meister finden, schlafend...natürlich in der verfluchten Rüstung?
Was meinst du damit?
Stell dich nicht so blöd wie du es gerade getan hast. Emund wurde mit einem Knochenspeer ermordet. Wir haben genug Wunden dieser Art an Dämonen gesehen.
Na schau mal einer an, du bist ja doch nicht völlig nutzlos.
So gerne ich es wäre. Aber warum...warum sollte der Meister ihn umbringen? Kann das überhaupt...nein, das wird er doch nicht getan haben?
Nun, wer weiß – wir können ihn ja einfach fragen, vielleicht antwortet er sogar? Aber prinzipiell ist das natürlich seine Sache. Auf jeden Fall ist es sicherer für das Set, wenn Emund nicht mehr dabei ist. Ich sage dir, er wollte es stehlen. Vielleicht hat der Meister ihn darum umgebracht.
Du...verdammter Bastard!
Ich bitte dich, das gibt nur Sinn. Jetzt, wo wir unsere Bestform erreicht haben, brauchen wir auch Emund nicht mehr. Hatte noch gar keine Gelegenheit, dir ein paar Tricks zu zeigen; wusstest du, dass...
Halt dein dreckiges Maul.
Wenn schon ein Gefühlsextrem nach dem anderen, dann richtig. Ich gehe sofort zu unserem Domizil.
Der Meister schläft natürlich in voller Montur. Aber wenigstens schläft er. Für eine Weile beobachte ich ihn dabei; er liegt da wie eine Leiche, ruhig auf dem Rücken. 
Na los.
Er scheint wirklich nicht nur so zu tun...
Etwas zu unsanft rüttle ich ihn an der Schulter. Sofort schießt er nach oben, und eine Knochenrüstung formt sich um ihn.
"Ruhig, General. Ich bin es nur."
"Sonst hätten die Skelettwachen auch schwer versagt."
Warum dann die Rüstung? Ach, was wundere ich mich...
Du passt auch auf, ja?
Wir haben ein perfektes Gedächtnis. Wenn dir etwas nicht sofort anfällt, dann spiel die Szene doch einfach noch dreimal in deiner Erinnerung nach?
…
"Warst du die ganze Nacht hier?", frage ich vorsichtig.
"Das ist eine seltsame Art, mir guten Morgen zu wünschen. Ist es denn überhaupt schon..."
Er hält inne. Sein Blick schießt plötzlich zur Seite, an mir vorbei.
"...was habt ihr angestellt?"
Spinnt er komplett?
"Wir haben überhaupt nichts angestellt. Die Frage ist, ob du etwas angestellt hast."
Sein Blick schießt wieder zu mir. "Jetzt stell du dich nicht an und sag mir gefälligst, was los ist!"
Das ist leider ein Befehl.
"Emund ist tot."
Seine Mundwinkel wandern leicht nach unten...in...dezenter Verstimmung? "Das ist nicht die Nachricht, die ich erwartet habe."
Mein Unterkiefer fällt herab. "Du...was?"
Wieder schweift sein Blick in die gleiche mysteriöse Ferne.
"Aber weißt du was, vielleicht...also, was ist mit Emund?"
"Er wurde ermordet. Mit einem Knochenspeer."
Der General schlägt sich klirrend mit der Faust in die Handfläche. "Ja! Großer Fehler, großer Fehler...jetzt ist es bald so weit."
Ich breite in völligem Unglauben meine Arme aus. "General, wovon redest du? Emund ist tot!"
"Ja, das ist natürlich tragisch", murmelt er im Aufstehen. "Aufgrund der Art der Mordwaffe will man mich sicher sprechen?"
Ich bin sprachlos. Der Zweiter übernimmt.
"Es wird bald eine Versammlung geben."
"Dann lass uns gleich losgehen...ich bin sehr gespannt, wer welche Fragen an mich hat..."
Er stürmt an mir vorbei...aber ich stelle ihm ein Bein.
Sofort rollt er sich auf den Rücken und stemmt sich blitzschnell auf die Ellenbogen. Und das in der vollen Rüstung! Die Skelette umringen mich, bevor ich irgendetwas tun kann.
"Bist du des Wahnsinns, Dorelem?", donnert er.
Ich knirsche mit den Metallzähnen. "Unser Freund ist tot, General! Ist dir das nicht mehr wert als ein Nebensatz?"
Er steht ruhig auf und wischt sich demonstrativ die matt schimmernden Arme ab.
"Ich weiß wirklich nicht, was du mehr von mir erwartest."
Der Meister tritt näher während die Skelette zwischen uns zur Seite gleiten. Er packt mich am Kinn, seine Finger durchdringen die Feuerhülle ohne Widerstand, und es tut weh.
"Du wirst so etwas nie wieder tun", flüstert er Zentimeter vor meinem Gesicht.
Ich versteife mich. "Nach deinem Befehl habe ich wohl keine Wahl, oder?", zische ich zurück.
Um Baals Willen, du Irrer! Lass den Mist!
Der Meister schubst mich zurück, ich stolpere und lande meinerseits auf dem Rücken. Er dreht sich auf dem Absatz um.
"Bleib dir nur dessen bewusst, Dorelem."
Himmel, ist es schlimm um ihn!
Du hast verdammtes Glück, dass es noch lange nicht so schlimm ist, wie es sein könnte.
Auf dem Weg zur Halle der Ältesten schließen sich uns schweigend Krieger, die sich offenbar selbst nicht ganz entscheiden können, ob sie mehr Eskorte oder mehr Bewacher sind. Der Meister ignoriert sie natürlich vollkommen und schreitet mit großen Schritten unter dem langsam hell werdendem Himmel voran. Ab und an wirft er einen verstohlenen Blick auf diese eine Stelle in der Ferne...befindet sie sich etwa in der Stadt?
Oh. Oh! Haha, ja...das erklärt natürlich Einiges.
…
Nein, natürlich sagst du es mir nicht. Ich...ich habe langsam keine Lust mehr.
Armes Kind. Dann lass doch die Erwachsenen die Verantwortung übernehmen?
Ich bin nicht gewillt, die Hoffnung aufzugeben, indem ich die Zügel jetzt aus der Hand fallen lasse.
Als ob du auch nur ein wenig Kontrolle hättest über was seit Monaten passiert. Süß.
In der Halle erwartet uns Deckard Cain schon. Ich würde mich wundern, dass er offenbar vor den Meisten hier Bescheid weiß; aber dann kennte ich ihn schlecht.
Der Horadrin-Weise zieht den Meister zur Seite und flüstert unter den misstrauischen Blicken der immer mehr werdenden Barbaren auf den Rängen mit ihm.
"Dorelem hat Euch gesagt, worum es geht?"
"Emund ist tot und ich bin aufgrund der Mordwaffe im Verdacht."
"Exakt. Ich hatte leider keine Gelegenheit herauszufinden, wie viele der Anwesenden Eurem Wort glauben würden, wenn es darauf ankommt. Malah sollte auf Eurer Seite sein, aber ich weiß nicht, wie es um Nihlathak steht."
"Nihlathak wird mich unterstützen", erklärt der Meister. "Außer, er ist überzeugt davon, dass ich Emund umgebracht habe."
"...ich frage das ungern...", beginnt Deckard, aber der Meister lacht nur und klopft ihm kumpelhaft auf die Schulter. "Keine Sorge, Deckard. Ich hatte keinen Grund, ihn um die Ecke zu bringen. Wollen wir uns trennen, bevor man denkt, wir hecken hier irgendwelche Verschwörungen aus? Das hier ist keine Gerichtsverhandlung, oder?"
"Es könnte eine werden", brummt Deckard dunkel. Ich kann nur hilflos mit den Schultern zucken. Mit schwerem Kopfschütteln sieht Deckard zu, wie der Meister davonzieht, um sich auf einem aus Skeletten geformten Stuhl noch vor der ersten Reihe niederzulassen. Die hinter ihm Sitzenden rücken weg.
Wie einfach sich die furchtlosen Barbaren einschüchtern lassen.
Ich glaube, sie sind mehr irritiert davon, wie unglaublich unhöflich er ist.
Bald sind die Reihen gefüllt. Malah und Nihlathak stehen im Mittelpunkt des runden Gebäudes; Anya sitzt auf den Rängen neben Larzuk. Sie hat leicht gerötete Augen, aber ansonsten blickt sie so hart und finster drein wie ihr Nachbar.
Malah klatscht in die Hände. "Darf ich eröffnen? Danke. Wie ihr alle wisst, isst der Grund für unsere Versammlung der Verlust eines unserer Krieger. Ich wünschte, Emunds Tod alleine wäre ungewöhnlich, aber leider sind es nur die Umstände. Er wurde durch Magie ermordet, zu meiner Schande in meiner Obhut. Irgendwo unter uns befindet sich ein Meuchelmörder, und es liegt an uns allen, den Schuldigen zu finden."
"Wir haben ihn doch schon!", ruft einer der Barbaren...es ist Hoku. Sein Arm deutet anklagend auf den Meister. "Wer sonst kann hier zaubern?"
Der Meister grinst herablassend und sagt nichts. Das bringt ihm nicht wirklich Sympathiepunkte ein. Aber Qua-Kehk, überraschenderweise, scheucht Hoku zur Ruhe. "Ein wenig vorschnell, meinst du nicht? General, was hast du dazu zu sagen?"
Jetzt regt sich der Meister. "Natürlich habe ich Emund nicht umgebracht, der Vorwurf ist völlig lächerlich. Ich hatte Stunden über Stunden Gelegenheit, ihn auf dem Berg zu ermorden und es den unzähligen Dämonen dort in die Schuhe zu schieben."
Hoku weiß darauf nichts vorzubringen außer die Anzahl der Dolche in seinem Blick zu erhöhen. 
"Wobei der Verdacht natürlich grundsätzlich nicht unberechtigt ist."
Auf diesen Satz reagiert der Meister das erste Mal mit einer anderen Emotion als amüsierter Herablassung. Er ist so überrascht wie ich, denn er kam von – Nihlathak. Was zur Hölle?
"Ein wichtiges Detail sollte nämlich nicht unerwähnt bleiben", fährt der Älteste fort. "Emund ist an einem Projektil gestorben, das ihn in völliger Stille durchbohrt hat. Keine Feuermagie, keine Eismagie, keine Blitze. Ich weiß, dass Dorelem die Leiche untersucht hat. Kannst du uns etwas dazu sagen?"
Aller Augen richten sich auf mich. Ich erstarre. Dass von allen Menschen hier Nihlathak uns in den Rücken fällt, hätte ich nicht erwartet. Was soll ich denn jetzt antworten? 
Du sagst gar nichts. "Euere Informationen sind korrekt, Ältester", erklärt der Zweite.
"Dann möchte ich jemanden um einen Kommentar bitten, den man zu Recht als absolute Koryphäe auf dem Gebiet der Magie bezeichnen darf. Deckard Cain – ist euch eine Magieform bekannt, die absolute keine Spuren hinterlässt außer einer glatten Wunde mit geringem und komplett regelmäßigem Durchmesser?"
Deckards Miene verdunkelt sich mit jedem Wort, dann seufzt er. "Ich glaube, Ihr erwartet eine bestimmte Antwort, die Ihr schon kennt, Ältester. Diese kann und muss ich bestätigen: es könnte sich sehr wohl um Knochenmagie gehandelt haben."
Der Saal explodiert. Manche Barbaren wollen sich auf den Meister stürzen, aber die Skelette sind sofort zur Stelle, um sie aufzuhalten; ohne Waffen sind auch die stärksten Menschen völlig hilflos gegen die absurd durch Magie aufgepumpten Krieger des Meisters.
"Beruhigt euch! Ist das hier eine Versammlung oder eine Kneipenschlägerei?", brüllt Malah. Die Barbaren halten in ihren Anstrengungen, die Skelette zur Seite zu zwingen, inne, gehen aber nicht auf ihre Plätze zurück.
"Könnte es denn auch eine andere Form von Magie gewesen sein?", ruft Anya Deckard zu. Dieser hebt etwas hilflos die Hände. "Möglich ist Vieles..."
"Aber wahrscheinlich? Wer weiß", meldet sich plötzlich der Meister. "Dorelem, war es ein Knochenspeer?"
Ich runzle die Stirn. Was hat er denn jetzt wieder vor? Erwartet er, dass ich lüge?
...die Frage kann ich dir jetzt auch nicht beantworten. Aber Nihlathak weiß offenbar genau, was hier los ist. Zu genau vielleicht?
Meinst du etwa, er...?
Zumindest verhält er sich uns gegenüber überraschend anders.
Einer seiner Vertrauten ist tot, das ist doch wohl verständlich!
Wenn du meinst. Jetzt antworte endlich, mit der Wahrheit. Sonst zerreißt uns Nihlathak in der Luft.
"Mit ziemlicher Sicherheit."
Der Meister nickt. "Es gibt doch keinen Grund, hier um den heißen Brei zu reden." Sein Blick durchbohrt Nihlathak.
"Ist das ein Schuldgeständnis?", donnert Qua-Kehk.
Der Meister winkt ab. "Natürlich nicht. Nebenbei, könnte ich ein Blatt Papier haben?"
Wieder ist die Menge kurz davor, in Chaos auszubrechen.
"Wollt Ihr uns zum Narren halten, General?"
Nihlathaks sanfter Satz verhindert dies zeitweilig. Derweil zieht Anya von irgendwoher einen Zettel und winkt mich zu ihr. Ich überbringe ihn, während der General erneut abwinkt. "Ich stelle nur sicher, dass die Fakten auf dem Tisch liegen. Dorelem, Stift."
Wie soll ich...
So. 
Der Zweite formt ein Stück Ton zu einem schlanken Zylinder, spitzt ihn an und verbrennt die Spitze. Damit schreibt der Meister heimlich ein paar Worte. Deckard meldet sich derweil zu Wort.
"Es gibt einige Dämonen, die Totenbeschwörerzauber nutzen können. Es ist wohl im Bereich des Möglichen, dass ein solcher hier eingedrungen ist und Emund ermordet hat."
"Ja, aber dass er der Mörder ist, ist viel wahrscheinlicher!", ruft jetzt wieder Hoku. Qua-Kehk scheint unschlüssig. Anya schlägt mit den Fäusten auf das Holz vor ihr. "Ich glaube das einfach nicht! Warum sollte er Emund umbringen?"
"Das ist in der Tat eine Frage, die wir lösen müssen. Denkt ihr, das ist so einfach möglich?", gibt Nihlathak zu bedenken.
"Worauf wollt Ihr hinaus, Ältester?", seufzt Malah.
"Es tut mir Leid, das sagen zu müssen, aber solange nicht klar ist, dass Ihr unschuldig seid, besteht große Gefahr für uns alle, wenn ihr frei herumläuft, General", erklärt Nihlathak mit Bedauern in der Stimme. "Meines Erachtens müssen wir Euch einsperren, bis wir den wahren Schuldigen gefunden haben, ob Ihr das seid oder nicht, ist erst einmal irrelevant."
Darauf will er also hinaus...
"Das könnten doch nicht einfach so machen!", beschwert sich Anya. "Das gibt keinen Sinn!"
"Warum genau verteidigst du ihn so stark, Kind?", schnappt Malah. Ihre Tochter zuckt zurück, aber lässt nicht locker.
"Ich vertraue ihm! Du weißt, wie viel Gutes Dorelem getan hat – ihr alle wisst das!" Ihre Geste fasst die ganzen Wachen, mit denen ich mich in den letzten Tagen angefreundet habe, zusammen. Viele nicken.
"Ja, aber was hat Dorelem mit dem General zu tun?", fragt Malah.
Danke, Malah. So komisch es klingt, tut mir das sehr gut. Aber...natürlich nicht dem General.
Sie richtet sich an mich. "Dorelem, ich vertraue dir in der Tat, und dass du zumindest keine Schuld haben kannst, wissen wir; du warst die ganze Nacht in Gesellschaft. Aber du kannst selbst nicht sagen, ob dein Meister unschuldig ist, weil du ihn die ganze Nacht eben auch nicht gesehen hast, nicht wahr?"
Ich schieße einen Blick zum Meister, der immer noch schreibt; er sieht kurz hoch, schüttelt mit leichtem Schmollmund den Kopf, und schreibt weiter.
"Nein, ich kann ihm kein Alibi geben", stelle ich fest.
"Dann glaube ich nicht, dass wir eine Wahl haben", fährt Malah fort. "Nihlathak hat Recht. Wir wissen nicht, warum der General Emund hätte ermorden sollen, aber wir können uns nicht sicher sein, dass er es nicht getan hab, und bis dahin ist er eine Gefahr."
Der Meister pfeift mich zu sich und gibt mir das beschriebene Papier. "Für Anya. Nicht lesen und nicht lesen lassen."
Schnell überbringe ich es, während der Raum lauter wird, die Barbaren wieder zusammenrücken, aber mich in Ruhe lassen. Die Skelette werden zurückgedrängt von der schieren Masse ihrer Körper.
Da schießt aus ihrer Mitte ein Feuerball an die Decke und zerplatzt. Sie schrecken zurück.
"Ruhe, jetzt rede ich", erkärt der Meister. Malah keucht. "Was erlaubt Ihr Euch..."
"Alles, weil ich es kann", sagt der Meister im Aufstehen. Er tritt in die Mitte.
"Ich glaube, ihr schätzt die Situation kollektiv ein wenig falsch ein. Ich bin hier, um Baal zu töten, was euch nebenbei extrem zugute kommen wird. Das werde ich auch tun, darum werde ich in spätestens zehn Minuten weiter den Berg hochstapfen, und es ist mir völlig egal, ob ihr etwas dagegen habt. Irgendjemand hier will mich offenbar aufhalten, indem er meinen Helfer tötet und es so aussehen lässt, als wäre ich es gewesen, aber das wird nicht funktionieren, weil ich mich nicht aufhalten lasse. Oder glaubt ihr im Ernst, dass ihr das könntet?"
Hoku lässt die Knöchel krachen. "Ist das eine Herausforderung?", knurrt er.
"Es ist eine Drohung", stellt der Meister sachlich fest. "Ich sage es ganz deutlich: Ich habe Emund nicht umgebracht, weil es, absolut richtig, keinen Grund dazu gab. Aber wenn sich mir einer in den Weg stellt, aus Böswilligkeit oder auch nur aus Dummheit, werde ich ihn töten. Und ihr könntet immer noch nichts dagegen tun."
Er breitet die Arme aus. "Seht es ein – ihr braucht mich. Baal ist kurz davor, den Weltstein zu erreichen, und wenn er das tut, habt ihr mit euerem Wachauftrag noch mehr versagt als ihr es ohnehin schon getan habt. Euere einzige Hoffnung ist, dass ich vor ihm da oben bin und ihm das Herz herausreiße. Was ich tun werde."
Ich starre ihn so ungläubig an wie der Rest der Versammlung. Aber das beachtet der Meister gar nicht – er dreht sich um und die Skelette folgen ihm in perfekter Formation.
"Malah, das kannst du doch nicht...", flüstert Nihlathak, aber sie schneidet ihn ab.
"Und was ist mit dir, Ältester?", zischt sie. "General, warte!", ruft sie. 
Er hält inne, dreht sich aber nicht um. Sie fährt mit Stahl in der Stimme fort.
"Ich weiß nicht, was in dich gefahren ist, aber das ist mir auch egal. Du hast Recht damit, dass wir dir viel verdanken und wenn du weiterhin Erfolg hast noch mehr verdanken werden. Du hast allerdings kein Recht, dich deswegen so aufzuführen. Ob nun aus gekränktem Stolz oder warum auch immer."
Der Meister sieht über die Schulter zurück. "Und?"
Malah verschränkt die Arme. "Nichts und. Es wäre närrisch und unwürdig, wegen deines Verhaltens jetzt unsererseits in kindische Drohungen zu verfallen. Geh deines Weges, während wir herausfinden, wer Emund ermordet hat. Aber eines sage ich dir: du kannst unser Gast bleiben, aber Gastfreundschaft kannst du erst wieder erwarten, wenn du dich entschuldigst. Und falls wir herausfinden sollten, dass du doch für Emunds Tod verantwortlich bist, wirst du schon sehen, wie weit dich deine Drohungen bringen."
"Zur Kenntnis genommen", eist der Meister und verlässt den Raum.
Ich bleibe allein zurück.
"Es...tut mir wirklich, wirklich Leid...", versuche ich es gegenüber Malah, aber sie wendet sich nur ab.
Deckard tritt auf mich zu. "Du hattest versucht, mich zu warnen, aber ich habe glaube ich nicht begriffen, wie schlimm es um ihn stand, Dorelem. Ich kann nur als Ansatz einer Entschuldigung versuchen, die Wogen etwas zu glätten. Jetzt aber ist es glaube ich besser, wenn du gehst."
Ich presse die Handfläche gegen die Stirn wegen eines latenten eingebildeten Kopfschmerzes. "Wenn ich einfach gehen könnte, würde ich mich auch freuen."
Mit schnellen Schritten laufe ich zu Anya, die mit schwerem Stirnrunzeln den Brief des Meisters liest. Als sie mich sieht, steckt sie ihn hastig weg. 
"Anya, bitte – nach dieser Vorstellung würde ich ihm auch nicht helfen wollen, aber wir sind jetzt ohne Führer und ich habe keine Lust, dass die Welt wegen der Arroganz des Generals untergeht weil wir uns heillos verlaufen und erfrieren. Wie ist der weitere Weg zur Spitze?"
Sie seufzt. "Ihr solltet problemlos über die Hochebene zum Bergmassiv kommen, an dessen Rand sollte ein Wegpunkt sein. Von dort aus müsst ihr eine Höhle finden, die tief in den Berg und langsam nach oben führt, zu einem weiteren Hochplateau. Dies ist das letzte vor dem höchsten Teil des Gebirges, dessen Steilwände ihr wieder durch eine Höhe umgehen könnt – sie ist der Weg der Urahnen, der zum Gipfel führt."
Ich imitiere ein Schlucken. "Das klingt aber nicht gerade nach einer Kurzstrecke."
Sie sieht mir über die Schulter; Malah nähert sich mit Feuer im Blick. Schnell beugt sich Anya zu mir. "Aber es gibt noch einen anderen Weg..."
Etwas reißt an mir und ich stehe im Schneefeld. Die Armee ist durch das Portal getreten und es hat mich unsanft mitbefördert.
Gerade will ich mich über einige Dinge beschweren, da bemerke ich, wer um uns steht.
Die Dämonen müssen das Portal gefunden haben und beschlossen, es nicht als Weg in die Stadt zu nutzen. Zu Recht, da die Wachen sie einzeln ohne Probleme gemeuchelt hätten und es dann schnell geschlossen worden wäre.
Stattdessen hat sich eine halbe Armee um die Stelle, wo gerade noch das Portal war, positioniert. Wir sind umringt von Sklavensoldaten, Tentakeldämonen, Peitschenaufsehern, unzähligen Kobolden und sogar Skelettmagier haben die Gegner aufgefahren.
Der Meister zieht sofort eine Knochenwand um sich herum hoch. "Zeig, was du kannst, Dorelem. Gib mir ein paar Leichen!"
Zu schade, dass du heute Nacht andere Beschäftigungen dem Üben vorgezogen hast. Gut nur, dass zumindest einer von uns Erfahrung mit diesem Körper hat, hm? Also, dann zeige ich dir mal auch, was wir können.
Ungefragt übernimmt der Zweite die Kontrolle, ballt die Fäuste und Flammen eruptieren um sie, was die Klauen tiefrot glühen lässt. 
Die Peitschen knallen, und die Sklaven rennen. Ich habe einige von ihnen nur für mich; der Meister vertraut darauf, dass die Skelette die anderen Fronten halten, ich bin für mich. Er sieht mir mit erwartungsvollem Grinsen zu. 
Der Zweite schreitet ruhig voran. Bald hat uns ein Sklave erreicht, er hebt seinen Knüppel...
So schnell schießt unser Arm vor dass das Feuer um die Hand einen Schweif zurücklässt. Der Zweite spießt den Dämon glatt auf, und mit solcher Gewalt, dass unsere Klauen hinten aus der harten Schale dringen.
Die Sklaven schlittern zu einem unsanften Halt. Verächtlich schleudert der Zweite die Leiche ihres Kollege davon, in eine Gruppe von Tentakeldämonen, die der Meister sprengt. Wir sind jetzt umgeben von drei vorsichtigen Dämonen; der Zweite zögert keine Sekunde, springt plötzlich nach vorne und landet Klauen voran auf einem von ihnen, dessen Kopf noch nicht zu Boden gefallen ist als der nächste schon von Flammen umgeben ist, die aus unserem ausgestrecktem Arm züngeln. Mit einer Wucht, die uns zur Seite drückt, was der Zweite wollte; er nutzt den Schwung, fliegt dadurch geradezu auf den letzten zu und packt ihn am Kinn. Der Ton um unseren Arm wird weich, dann vorne spitz und schießt von unserem Handgelenk nach vorne. Von Gaumen bis Augenhöhle durchbohrt haucht unser Opfer sein Leben aus und wird sofort zur nächsten Granate für die Kadaverexplosion.
Kobolde teleportieren sich an uns vorbei, um den Meister direkt anzugreifen. Der Zweite kniet nieder, heizt den Boden auf und streckt einen Arm nach hinten. Ohne sich umzusehen – unnötig, da wir ja nicht an die Sicht aus unseren ohnehin fehlenden Augen gebunden sind – zieht er mit jeder Kralle auf einen der für ihren Feuerblitzzauber kurz innehaltenden Kobolde. Ton fließt um die Klauen, formt wieder eine Spitze, zieht sich zusammen und ähnlich als würde er Brotkrümel wegschnipsen, katapultiert der Zweite kleine steinharte Dolche zielgenau weg. 
Ein Peitschenhieb trifft uns an der Schulter, dann ein zweiter aus anderer Quelle. Diese Peitsche schlingt sich um unseren Arm, dann schlägt der erste erneut zu, was Funken und Tontropfen stieben lässt. 
Der Zweite zieht unsere Feuerbrauen irritiert zusammen, öffnet die freie Hand und lässt einen Tonklumpen darin wachsen, für den er das Material aus dem Boden zieht. Der Klumpen wird hohl – er füllt ihn mit Feuer!  Bevor ein dritter Schlag landet, fliegt die Bombe und trifft den Peitscher im Gesicht. Er kreischt, als Flammen ihn umhüllen. 
Jetzt weißt du, warum ich so gut werfen kann.
Hastig versucht der zweite Peitscher, seine Waffe von uns zu lösen, aber der Zweite hat sie mit Ton umgeben und geht auf ihn zu, mit jedem Schritt lässt er das Feuer um uns höher brennen; dass es immer noch extrem kalt ist, scheint ihn dabei nicht wirklich zu beeinträchtigen.
Natürlich nicht. Es macht einen gewaltigen Unterschied, ob wir nur eine Feuerhülle für rein offensive Zwecke haben oder unser ganzer Körper aus dem Feuer besteht, das einen Großteil seiner magischen Energie verwenden muss, nur um uns am Laufen zu halten.
Der Dämon kreischt um Hilfe, aber ohne seine Peitsche kann er keinen seiner Sklaven dazu bringen, uns anzugreifen. Der Zweite erreicht ihn, endlich lässt er die Peitsche fallen, aber kann seinen aufgedunsenen Leib nicht in Sicherheit bringen. Er schafft es noch, sich umzudrehen, da schlingt ihm der Zweite den Lederriemen um den Hals und zieht zu, bis der Dämon das Zucken aufhört. 
Der andere ist immer noch damit beschäftigt, mit den Folgen einer Explosion in seinem Gesicht umzugehen. Fast sanft legt ihm der Zweite die Hand auf den Bauch. Das Kreischen des Dämon wird lauter und höher, als Rauch von der Berührung aufsteigt, und ich fühle, wie die grotesk gespannte Haut Blasen schlägt. Dann schiebt der Zweite seinen Arm tief in die Eingeweide des Dämons, zündet eine Stichflamme und wir stehen in eine Wolke aus Ekel, als unser Opfer detoniert. 
Nichts davon bleibt an uns hängen, als wir wieder etwas sehen; schon vorher hat sich der Zweite weiterbewegt. Die Sklaven beginnen zu fliehen, aber der Zweite hat keine Bedenken, ihnen in den Rücken zu stechen. Einer nach dem anderen fällt, aber wir verfolgen sie nicht zu lange. Gerade, als wir uns umdrehen, läuft uns ein Selbstmordsklave fast in die Arme.
Oh, das ist natürlich eine Möglichkeit, sie doch zum Angreifen...
Die Explosion ist für uns deutlich schlimmer als die von uns selbst verursachte, und ich erwarte die Umarmung der Schwärze.
Aber wir fallen nicht einmal. Unser Feuer ist einfach ausgeblasen worden von der Druckwelle, ein Teil des Tons verbrannt und der Rest hängt leicht zerfetzt von unserem Skelett, aber...wir brauchen nicht mehr als das. Schon stürmen weitere Attentäter heran, aber der Zweite hat sein Gleichgewicht schon wieder gefunden, gräbt in Ermangelung von Material an uns kurzerhand mit beherztem Klauenstechen nach unten einen Stein aus dem Boden und wirft ihn auf die Angreifer, was eine der lebenden Bomben zur Explosion bringt. Ihre Mitläufer stürzen, versuchen sich irgendwie wieder aufzurappeln, was aufgrund der gewaltigen Blase an explosiven Substanzen, die aus ihrem Rücken gewachsen ist, nicht so einfach ist, aber derweil ballt der Zweite ohne hin die Fäuste, lässt Ton vom Boden hochfließen, und mit gewisser Anstrengung entzündet er unser Feuer selbst wieder. Er reißt beide Arme nach vorne, deutet mit den Fäusten auf die gestürzten Gegner, und tränkt sie in einen kontinuierlichen Feuerschwall.
Und so geht es weiter. Die Dämonen haben uns nichts entgegen zu setzen; sie sind offensichtlich als Kanonenfutter gedacht, und wir sind die Kanone. Der Meister ist vollkommen sicher hinter seiner Wand aus Skeletten, Knochen und der Rüstung; gelegentlich unterstützt er eine Front durch einen Fluch, wenn doch einmal ein Skelett stirbt. Wir hingegen benötigen keine Unterstützung. Der Zweite vernichtet effizient Gegner um Gegner, steckt einige Schläge ein, aber unser magieverstärktes Metallskelett ist quasi unzerstörbar für die Offensive der anderen. Einzig Knüppel der Sklaven könnten uns verbiegen, aber dazu lässt es der Zweite nicht im Ansatz kommen. Da reißt er wieder einem den Arm aus und rammt dem kreischenden Dämon das Ende mit gesplitterten Knochen ins Gesicht. Und da zeigt sich ein weiterer Grund für unsere Unverwundbarkeit: wo ich schon zusammenzucke ob dieser Grausamkeit, fliehen die Kollegen des Gemeuchelten in heller Panik. Natürlich kommen sie nicht weit.
Dennoch wundert mich etwas.
Erleuchte mich.
Das ist es doch gerade – du kannst in aller Ruhe mit mir reden, während du metzelst. Sogar deine übertriebenen Mordmethoden sind kalkuliert, um einzuschüchtern.
Das sind sie immer.
Unfug. Du hattest Spaß bei der Sache. Nicht, dass ich das zurücksehne, aber was ist los mit dir?
Spaß? Den kann der Meister haben. Für mich ist das nicht relevant. Ich muss nur funktionieren.
Das widerspricht deinem früheren Verhalten aber direkt.
Oder ich wollte dich einschüchtern, damit du keine blöden Diskussionen mit mir anfängst.
Tja, aber für Einschüchterung ist es jetzt ein wenig zu spät, nicht wahr? Erzähl mir keine Scheiße, ich möchte dich nur noch einmal daran erinnern dass ich deine Gefühle spüren kann.
Dann fühl mein Ignorieren deiner.
Aber stattdessen...fühle ich...Unsicherheit? Bin ich das, oder ist er es? Ich glaube, ich bin immer näher dran, zum Zweiten durchzudringen – ihn doch irgendwann zu verstehen und ihn dazu zu bringen, im Gegenzug mich zu verstehen. So lange wohnen wir schon im gleichen Körper, aber so viele Geheimnisse hat er immer noch vor mir, so wenig vertraut er mir...obwohl er doch genauso wie ich spüren müsste, wenn ich ihn anlüge, wenn ich ihm etwas verheimliche. Wie diese Gedanken, die ich gerade habe. Dabei weiß ich gar nicht, ob ich darin so gut bin. Liest er alles, was ich denke? 
Endlich ist das Töten vorbei, der Meister jagt einen Knochenspeer in den letzten Kobold, der versucht, sich wegzuteleportieren. Seine Schutzmauer hat er schon vor einer Weile abgebaut, als offensichtlich keine Gefahr mehr bestand. Er tritt vor mich. "Zweiter, nehme ich an?"
Der Zweite nickt.
"Ich bin zufrieden. Weiter so", erklärt der Meister und sammelt die Armee hinter sich; ohne noch ein Wort mit uns zu wechseln, geht er weiter.
Für den Hinterhalt am Portal haben die Dämonen offenbar ihre Kräfte verausgabt; wir werden beim Stapfen durch den frisch gefallenen Schnee für eine lange Zeit nicht belästigt. Eine leise Zeit. Der Meister ist schon seit Längerem nicht mehr an den ungezwungenen Konversationen interessiert, die ich immer so genossen habe; leichte Spitzen zwischen Freunden, das gegenseitige Ermutigen im Angesicht unserer völlig wahnsinnigen Mission...je mehr es scheint, dass das ganze Unterfangen doch nicht so wahnsinnig war, wie wir ursprünglich dachten, desto weniger können wir darüber reden. War unsere Freundschaft doch von Anfang an nur an den Zwang zum Erfolg gekoppelt? Mussten wir doch immer nur funktionieren? Deckard zumindest hat es nie wirklich anders gesehen, wenn ich es recht bedenke. Ich war ihm sicher ein besserer Freund als der Meister es war, aber er hat mich dennoch immer nur als den gesehen, der den Meister auf dem Boden der Tatsachen halten sollte, als die Stimme der Vernunft agieren sollte. Das war meine Aufgabe in unserer Mission. 
Ich balle die Fäuste, wobei ich die Klauen ungewohnt zwischen die stilisierten Handknochen falten muss. Wie lange werde ich eigentlich schon von allen benutzt, und wer hat mich eigentlich nicht als Werkzeug gesehen?
Willkommen in meinem Leben.
Ein Klischee, der Ausdruck...der einzige Grund, warum du es nun doch als "Leben" bezeichnest? 
Welchen Unterschied macht es noch? Du bist doch sowieso in deinen Terminologien verfangen. Was zählt ist, dass du offenbar endlich begriffen hast, dass du nie so frei warst, wie du dachtest, dass du bist. Eine schöne Illusion, die du dir gebildet hast, um nicht wahnsinnig zu werden. Wie ist es jetzt, wo die Illusion endlich bröckelt? Schmerzhaft, nicht wahr? Ein Schmerz, den du dir schon lange hättest sparen können, wenn du nur von Anfang an auf mich gehört hättest. 
Ich bin jetzt freier als ich es nach meine Erschaffung war. Ich weiß von Freiheit, ich weiß, dass es sie gibt.
Und du wirst sie nie haben. Gratuliere. Du hast die süße Hoffnung kosten wollen, jetzt darfst du nur noch bitteren Nektar der traurigen Realität deiner verfluchten Existenz schlürfen. Hättest du dich nur daran gewöhnt.
Dir schmeckt er also?
Habe ich eine verdammte Wahl?
Ich richte meinen Blick in die weite Ferne, in der vermutlich meine Erlösung liegt. Deine Fassade bröckelt weit schneller als es meine Illusionen tun, mein Freund. Es schmeckt dir überhaupt nicht, und dass du mit deinem Los wenn schon nicht zufrieden, dann doch darin resigniert warst, ist deine Illusion.
Wie schmerzhaft ist das?
Kannst du es dir denken? Wenn ja, für wie richtig hältst du es, weiter nachzubohren?
...ich schätze, ich muss mich entschuldigen.
Spar dir einfach dein Mitleid, es ist doch ohnehin nur ekelhaftes Selbstmitleid. Damit habe ich gleich gar nicht angefangen, du höllenbegrüßter Tagträumer.
Das Bergmassiv in der Ferne kommt näher. Jetzt, wo das Wetter klar ist, kann ich meine übermenschlich gute Sicht voll anwenden – ich glaube, das Hochplateau eine Ebene über dem, auf dem wir uns gerade befinden, erkennen zu können. Anya meinte, über eine Höhle dorthin vorzudringen, es zu überqueren und noch eine Höhle zu finden liegt vor uns...wenn wir nicht einen ominösen anderen Weg finden. Hätte der Meister mich doch nicht so hastig mitgerissen!
Vielleicht ist er ja den Kindern begegnet...
Himmel, ja. Das steht uns auch noch bevor. 
Bezweifle ich. Wenn wir tatsächlich noch einmal mit dem Meister zusammen die drei sehen, wirst du kein Wort sagen können, bevor er sie zur Hölle jagt. Also keine Sorge.
Das ist es doch, was mir Sorgen bereitet.
"He, was ist das denn?", zerschneidet plötzlich die Stimme des Meisters die Stille. Er hastet ein paar Meter ab von dem Weg, den wir gewählt haben. Skelette sind schon vorgeeilt und haben etwas freigefegt.
"Na, das nenne ich mal gelegen", grinst er. Es ist ein Wegpunkt! Er stellt sich auf die Steinplatte und beginnt, die Formel zur Aktivierung zu intonieren.
Da bebt die Erde und reißt ihn glatt von den Füßen. Nur mein tieferer Schwerpunkt bewahrt mich vor dem gleichen Schicksal. Pflichtbewusst springt der Zweite vor und hilft ihm flüssig auf. Aber wir erstarren mitten in der Bewegung.
Etwa zweihundert Meter vor uns steht ein gewaltiger Dämon, dessen Größe durch die Distanz nicht im Mindesten gemindert scheint. Das gigantische Biest ist ähnlich reptilienartig und vornübergebeugt wie die Tentakelmonster, hat aber einen klar erkennbaren vorgestreckten Kopf, der wie der Rest des Körpers von glänzenden Stahlplatten umgeben ist. Die Rüstung umgibt baumstammdicke Beine, einen massigen Torso und überlange Arme, die bis zum Boden reichen. Künstliche oder ummantelte Klauen wachsen aus den Pranken, jede so groß wie ich.
"Wo zur Hölle kam der jetzt her?"
Der Zweite deutet nach oben auf die Hochebene über uns. "Er ist gesprungen!"
"Das erklärt das Beben...dann ist das jetzt ja kein Problem mehr."
Aus den Schlitzen, die im Helm für die Nüstern gelassen wurden, zischt dicker weißer Dampf. Ein Bein hebt sich und donnert auf die Erde.
Der Meister fällt mir in die Arme, als wir rückwärts umgefegt werden.
"Soviel dazu", grunzt er. Das Monster setzt sich in Bewegung, behäbig aber mit großen, großen Schritten. Da sehe ich, dass sich um es herum ein Kordon aus Fußsoldaten gebildet hat, mehr Tentakeldämonen, Sklaven und Anpeitscher.
Der Meister lässt eine Knochenrüstung um seine Knöchel wachsen, verlängert sie nach kurzem Nachdenken bis über seine Knie und verankert sich so.
"Wir weichen keinen Meter! Das nächste Beben, das mich umwirft, kommt vom Aufschlag dem seiner Leiche auf dem Boden!"
Der Zweite heizt die Klauen zur Weißglut. 
Eine Belagerungsbestie...gegen einen Menschen.
Himmel, warum haben sie die Dinger nicht gegen Harrogath eingesetzt? Die Stadt wäre längst gefallen!
Weil es Baal nie um Harrogath ging...nur um die aus Harrogath kommen. Wir.
Ich verziehe mein Feuergesicht zur Grimasse, die sicher einen interessanten Konstrast zu dem ewigen Grinsen des Schädels darunter bildet.
Nun, dann ist es ja schön, dass wir eine unzerstörbare Mordmaschine sind, nicht wahr? Ich verspreche, mich kein einziges Mal über deine Methoden zu beschweren. Reiß dem Ding den Arsch auf!

Kapitel 28 – Fehdehandschuh

Langsames Stapfen kann sehr schnell scheinen, wenn jeder Schritt gut fünfmal so lang ist wie der eines Menschen. Oh, und den Boden zum Zittern bringt, obwohl man selbst noch weit entfernt ist. Aber immer weniger weit.
Wir müssen das Ding aufhalten, bevor es dem Meister zu nahe kommt!
Wir können auf keinen Fall alleine vorstürmen. Seine Eskorte wird uns zerlegen.
Die Tentakelmonster? Was ist denn an denen das große Problem?
Die Menge natürlich! Gegen einen von ihnen sind wir quasi immun, aber lass fünf von ihnen uns durchbohren und wir sind auch festgehalten. Dann tritt der Dicke auf uns und der Meister kann sich ein neues Metallskelett bauen lassen, gleich nach dem Ersatz für seine eigenen pulverisierten Knochen.
Oh, und was ist mit, ich weiß nicht, ausweichen?
Dir ist es vielleicht noch nicht aufgefallen, aber wir bestehen aus einem massiven Skelett mit einigen Kilo Tonüberzug, nicht mehr einem dünnen Flämmchen ohne Masse. Das beschränkt uns ein wenig.
Nein, tut es nicht?
Ich schüttle unseren Körper kurz – und der gesamte Ton bröckelt ab. Ich verstärke die Flamme, sodass wir nach außen ein ähnliches Volumen wie vorher einnehmen. Dann renne ich los.
Das nimmt uns eine ganze Menge Möglichkeiten!
Und gibt uns die, die wir brauchen! Himmel, warum bist du eigentlich so schlecht im Improvisieren?
Das Schweigen des Zweiten wirkt verletzt. Auch deswegen, weil ich immer mehr von seinen Gefühlen mitbekomme. Aber ich habe doch Recht – ich bin immer der, der sich Dinge einfallen hat lassen. Die ganzen Techniken dieses Körpers, die er mir im letzten Kampf demonstriert hat, waren beeindruckend, aber er scheint auf die beschränkt zu sein und auf keine neuen Ideen zu kommen. Wenn ich es recht bedenke, war das auch schon immer der Unterschied in unseren Kampfstilen – er verlässt sich auf brutale Gewalt, um die Gegner einzuschüchtern; in seinen Methoden, seine Widersacher möglichst grausam zu zerstückeln, ist der größte Teil seiner Kreativität verschwendet. Darum bevorzugt er auch Klauen, während ich sofort meine Liebe zu Schwertern entdeckt habe; der Kampf mit ihnen erfordert eine gewaltige Menge an spontanten Entscheidungen, Finten, Plänen, Erkennen von Mustern im Verhalten des Gegners, alles Dinge, die sich nicht in feste Regeln zwingen lassen. Durch die konstante Übung auch gegen wahre Meister wie Belial bin ich sogar mehr als passabel geworden, nicht zuletzt deswegen weil ich perfekt aus Fehlern lernen kann. Jede Bewegung, die ich je falsch gemacht habe, ist mir schließlich ins Gedächtnis gebrannt. Jede Taktik, die einmal funktioniert hat, kann ich replizieren oder intelligent modifizieren. Und ich denke viel schneller als ich handeln muss.
All das könnte der Zweite aber auch – also warum tut er es nicht?
Der erste Tentakel zischt heran, ich ducke mich darunter weg. Ich sehe, wie sich zwei herangraben, also springe ich schnell nach vorne, rolle mich ab und hechte wieder hoch, während die Spitzen der tödlichen Pfählwaffen sich hilflos hinter mir aus dem Boden graben. Ich bin nah genug bei einem der Gegner, um ihn mit einem Flammenfinger zu packen, in die Schussbahn eines seiner Kameraden zu ziehen und damit den Angriff genug abzuschwächen, dass er zwar zwischen meine Rippenbögen dringt, aber nicht zu tief; ich werfe die Leiche zur Seite, das war nur eine günstige Gelegenheit, aber die Eskorte ist nicht mein Ziel. Es ist...
Die Pranke trifft mich voll und schleudert mich meterweit durch die Luft. Während ich fliege, habe ich genug Zeit, mich von der Überraschung zu erholen, wie lang die Reichweite der Bestie eigentlich ist. Meine eine Seite ist schwer eingedellt, aber solange ich keine großen Stücke verliere, ist das schnell genug behoben. Ich lande unsanft, rolle eine Schneise in den Schnee, aber nur mit den Knochen; das Feuer spare ich mir auf, ziehe es um die Knochen zusammen, heize die verletzten Stellen blitzschnell auf und forme das flüssige Material wieder in den Ursprungszustand zurück. Das kostet mich allerdings recht viel Energie; die nächsten paar Minuten könnte ich sicher keine Flammenteppiche auswerfen, wie der Zweite es im letzten Kampf vorgemacht hat. Stattdessen überziehe ich mich mit einer dünnen, aber harten Schicht Ton aus dem Boden, damit der nächste Schlag, sollte ich wieder einen Fehler machen, nicht ganz so schwer trifft.
Ein Tentakel durchstößt meine Augenhöhle und holt mich von den Beinen, da meine Schädeldecke hält. Rechtzeitig schaffe ich es, mein Gleichgewicht zu finden, lande auf den Füßen, packe das Fleisch in mir und durchbohre es mir der freien Hand. Es zuckt um meine Klauen, aber ich lasse nicht locker, schließe meine Finger darum und reiße meinerseits den Dämon von den Beinen; meine eigenen umgebe ich mit einem festen Sockel aus Erde, ähnlich dem Knochenschutz, den der Meister für sich aufgezogen hat. So verankert schwinge ich meinen Gegner im Kreis um mich herum und werfe mehrere seiner Kollege um, bevor ich mein Opfer auf den Hünen schleudere.
Ein lautes Knacken verrät mir, dass das Genick des Geschosses gebrochen ist, aber er prallt nur effektfrei von der Rüstung ab. Kurz darauf detoniert er noch in der Luft, was die Belagerungsbestie kurz wegzucken lässt, aber auf keinen merklichen Einfluss auf ihr unaufhaltsames Voranschreiten hat. 
Ich studiere die Flanke des Monsters, während ich darauf zulaufe. Hier ist das Kniegelenk der Einschalung, manchmal sieht man einen Quadratzentimeter Reptilienhaut; aber selbst diese wirkt so zäh, dass ich bezweifle, nur mit Feuer etwas ausrichten zu können; und meine Klauen sind zu kurz. Aber für andere Zwecke sind diese Lücken nützlich...zumal ich keine Finger brauche, die eingeklemmt werden könnten. Dekorative oder angewachsene Knochendornen ragen aus dem gepanzerten Rücken; auch diese könnten...ich festige meinen Plan. Jetzt noch den richtigen Zeitpunkt in seinem Gehzyklus abpassen...
Tief aus dem Stahlhelm blitzt ein Dämonenauge rot hervor.
Vorsicht!
Zu spät bemerke ich, was passiert ist, als ein Tentakel heranschießt...und meinen Arm an der Schulter abtrennt. Über meinem Kopf tanzt die orange Flamme des verstärkten Schadens; das Monster kann auch noch verfluchen?
Es ist ein Held! Sie meinen es ernst!
Wir auch! Geistesgegenwärtig fange ich meinen Arm in der Feuerhülle auf, die mich schwach umgibt, und halte ihn so notdürftig fest. Das ändert den Plan. Hastig weiche ich dem nächsten Tentakel aus, hechte zur Seite statt nach vorne, überrasche einen Dämon, auf den ich direkt zulaufe; ich werfe meinen eigenen Arm nach ihm, die ausgestreckten Klauen bohren sich in seine Kehle, dann hole ich mein Wurfgeschoss wieder zurück. Glatt gleitet es aus der kauterisierten Wunde, und bevor der Gegner umfällt, bin ich auf seine Schultern gesprungen, stoße mich ab und fliege, einen Feuerschweif hinterlassend, noch ein wenig weiter...
Die Klauen meiner noch angebrachten Hand bohren sich in die Lücke zwischen zwei Beinplatten des gigantischen Helden.
Und jetzt?
Daran arbeite ich noch. Ein Heben, Senken, Stampfen des Beinstamms lässt mich unsanft gegen das Metall prallen, aber mein Griff hält. Hektisch arbeite ich daran, meinen Arm wieder anzuschmelzen.
Der Zweite greift sich ungefragt die Kontrolle über meine Beine, tritt damit Tentakel weg, die von unten nach uns schlagen; zum Glück sind sie dafür gebaut, sich in den Boden zu graben, und hier oben wenig effektiv. 
Jetzt glaube ich, dass ich meiner Schulter halbwegs vertrauen kann. Ich teste sie gleich aus indem ich über mir nach einem weiteren Halt greife, aber finde ihn nicht. Wenn ich den Rückenstachel erreichen könnte...
Das wird nie etwas.
Wetten? Ich reiße unseren Körper nach oben, fliege mit ausgestrecktem Arm nach oben...
Da stürzt die Bestie nach vorne, um mit einem Schwinger drei Skelette zu pulverisieren. Der Knochendorn ist außer Reichweite und ich falle. Der Zweite dreht uns sofort so, dass wir auf den Beinen landen, angenehm ist es trotzdem nicht. Und der nächste Schritt des Giganten wirft uns um, bevor wir das Gleichgewicht gefunden haben; zwei Tentakel bohren sich zwischen unsere Knochen.
Du hast verloren.
Freu dich nur schön darüber, das ist jetzt hilfreich. Ich stelle fest, dass ich den Körper nicht genug aufheizen kann, damit es den Fleischfortsätzen in uns unangenehm wird; stattdessen sauge ich Ton aus dem Boden und verenge ihn um sie, bis die Gegner keine Wahl haben als zurückzuziehen, bevor ich ihre Waffen zerquetsche. 
Direkt kommen wir da nicht hoch...aber wenn wir...
"General! Kannst du ihn zum Stolpern bringen?"
Kommentarlos flucht der Meister Schwächen und zieht eine Knochenwand in den Weg des unaufhaltsam heranrumpelnden Monsters; das plötzliche Hindernis verfängt sein erhobenes Bein, er gerade ins Wanken – und fällt auf ein Knie. Sofort schwärmen die Skelette näher heran, um die Tentakeldämonen im Nahkampf zu beschäftigen, wovon der Dicke sie bisher abgehalten hat...und ich habe meine Chance.
Mit einem Hüpfer auf die gepanzerte Ferse bereite ich meinen Sprung vor, und von da komme ich hoch genug, gerade als der Fuß unter mir sich wegbewegt. Meine Hand schließt sich um den Knochendorn und ich ziehe mich auf den Rücken des Monstrums, dessen Schwung beim Hochhieven mich entscheidend dabei unterstützt. 
Und jetzt?
Lücken in der Rüstung...
Schaffst du es zum Auge?
Riskant. Gelenke?
Von hier oben genauso schwierig.
Hat er uns überhaupt schon bemerkt?
Eine Klaue fegt plötzlich nach oben, und ich habe meine Antwort. Ich rolle zurück, vermeide sie gerade so, falle beinahe, aber fange mich wieder an einem der Dornen. 
Ha, wenn sie seine Rüstung schnörkellos gemacht hätten, wären wir chancenlos!
Da sehe ich, dass der Schlag eine der Platten gelockert hat. Wenn wir da Zugang finden...!
Ich laufe nach vorne. Ja, da spitzt nackte Reptilienhaut nach draußen! Beide Klauen erhitzen sich, ich reiße sie über meinem Kopf hoch und ramme sie mit voller Gewalt nach unten.
Wenige Zentimeter dringe ich ein, für mehr reicht es nicht. Gerade genug, um Schmerz spüren zu lassen. Die Bestie brüllt, bäumt sich auf, und meine Füße verlieren Bodenhaftung. Ich falle nach hinten...
Und fange mich an dem Feuerseil, das ich um den Rückendorn geschlungen habe. Ich schwinge um das Hinterteil des Monsters, wieder nach oben und bekomme einen zweiten Dorn zu fassen.
Von dort werfe ich einen schnellen Blick über das Schlachtfeld. Die Tentakeldämonen sind größtenteils besiegt; die Magier haben die unter Kontrolle, die die Skelette während der kurzen Zeit ungestörten Angreifens und mein ursprünglicher Ansturm nicht ausschalten konnten. An der Panzerung des Helden jedoch prallen alle Schüsse ab. Da stellt sich ein Wächter dem Koloss in den Weg, Schild erhoben; für einen Moment verwirrt mich das, bis ich die Eiserne Jungfrau über den Kopf meines Reittiers sehe. Ein Grinsen breitet sich auf meinem Feuergesicht aus, als die Faust auf den Wächter niederfährt; es schwindet jedoch, als der Schläger nur kurz verdutzt innehält, irritiert die Pranke schüttelt und weiter voran donnert. 
Der Schaden, den ein einzelnes Skelett reflektieren kann, ist bei Weitem nicht genug, um ihm signifikant weh zu tun!
Ein einzelnes, huh?
Mitglieder der Armee tragen Leichen hinter dem Giganten her, versuchen, sie als Minen unter seine Füße zu bekommen, aber nicht einmal die mächtige Kadaverexplosion kann ihn aufhalten. Bald ist er beim Meister – und ich weiß nicht, ob ich ihn überhaupt verletzen kann!
Die Augen!
Aber am Kopf hat er keine Dornen, wenn er mich bemerkt, verliere ich den Halt – und noch eine Chance bekommen wir nicht, ihn zu besteigen!
Hilflos werde ich Feuerbälle auf den Helm, aber das führt nur zu einem weiteren Wischen der Pranke über den Rücken, als wäre ich ein Insekt. Gerade so kann ich mich wegducken, wohl nur, weil er vorsichtiger ist nach dem letzten Mal, als er die Rückenplatte verschoben hat.
Nein, der irrsinnige Schaden, den er anrichten kann, ist sicher der Schlüssel...
"General! Spreng nicht die Leichen, mach so viele Skelette wie möglich! Stell sie ihm gemeinsam in den Weg!"
"Das wird euch genausowenig helfen, Wicht!", donnert es plötzlich von unten. Ich packe meinen Halt fester und antworte dem Helden.
"Doch ein Gesprächiger? Wir werden nicht vor dir einknicken! Das ist der General, der zwei große und drei geringere Übel vernichtet hat!"
"Und Dresch Zocker wird nun ihn zerstampfen", rumpelt es zurück. "Bald zerfällst du ins ewige Vergessen, Golem!"
Das große Problem dabei, dass er mich versteht, ist, dass ich dem Meister nun den Plan nicht erklären kann...hoffentlich begreift er...
"Das ist also euere mächtige Armee aus Skeletten, was?", höhnt Zocker. Vor ihm haben sich die Krieger aufgebaut, und tatsächlich, viele sind frisch erschaffen. Sogar die Magier sind dazu getreten. Versteht der Meister?
"So viel sind sie wert!", brüllt die Bestie und stampft auf den Boden.
Manche Skelette stürzen. Aber sobald sich das gewaltige Bein hob, hat der Meister Knochengefängnisse um seine Krieger gezaubert; so bleiben diese auf den Beinen. Schnell helfen sie ihren Kameraden hoch...und heben sie höher. Mehr von ihnen klettern auf die Schultern der anderen, und im Handumdrehen steht eine Skelettpyramide vor uns, die Dresch Zocker in die Augen sehen kann.
"Hm", schnaubt er. "Das ist ja süß. Und macht es mir deutlich einfacher!"
Er breitet die Arme aus...noch nicht, noch nicht...
Die Bewegung beginnt.
"Eiserne Jungfrau, General!"
Für einen beinahe zu langen Moment zögert der Meister, dann landet der Fluch kurz bevor die Handflächen um die Skelette zusammendonnern.
Alle zusammen werfen den tödlichen Schaden, den sie erhalten haben, auf Dresch zurück; und jetzt zuckt er das erste Mal einen vollen Schritt zurück, vom Schmerz einen Moment betäubt.
Nun sehe ich aber auch, was der Meister geplant hat; eines der Skelette, bewaffnet mit einer ungewöhnlich langen und schweren Lanze, hat überlebt – es war ganz an der Spitze der Pyramide. Und ist kurz vor deren Vernichtung gesprungen. Der Meister hat aber nicht damit gerechnet, dass Dresch durch die Jungfrau zurückzuckt; also fällt das Skelett, der Sprung war nicht weit genug...
Ich fange es mit einem langen Feuerarm, gleichzeitig laufe ich los. Jetzt oder nie! Gegenüber von mir hebe ich den Lanzenträger hoch, springe vor, und wenngleich der Kopf der Bestie wankt, er begreift nicht schnell genug, dass er hätte schütteln sollen. 
Die Finger unserer Hände sind verschränkt, die Arme hängen an beiden Seiten des dicken Halses nach unten. Das Skelett und ich stützen uns gegenseitig – und am Kinn des Zockers finden wir einen Halt für unsere Füße. So holen wir gleichzeitig aus, eine Knochenlanze und eine aus Feuer bereit, auf unser Ziel gerichtet, je ein glühend rotes Dämonenauge tief in einem Helm aus Dämonenstahl.
Der Knochen schabt an meinem Handgelenk vorbei. Feuer züngelt um den Arm des letzten Skeletts der Armee.
Dresch Zocker hat ausgebrüllt. Nur mehr ein hilfloses Pfeifen entweicht seinen Lungen, und dann fällt er wie ein Erdrutsch. Nach vorne.
Gerade so schafft der Meister es, die Knochen um sich aufzulösen, stolpert rückwärts – und der Aufprall des Giganten wirft ihn von den Beinen.
Ich lande sanft, schlendere zu ihm und möchte ihm eine Hand anbieten, aber er hat sich schon alleine hochgestemmt.
"Befehl erfüllt", erkläre ich. "Nur sein Sturz hat dich umfallen lassen."
Er funkelt mich an. "Schön, dass ich mich auf deinen Gehorsam so verlassen kann, Dorelem."
Während er sich Schnee von der Rüstung klopft, eruptiert Dresch Zockers Kadaver plötzlich in einem Schauer aus Fleischstückchen. Zwischen den Panzerplatten treten neue Skelette hervor.
Fast Verschwendung, diese Mengen an Metall einfach liegen zu lassen...
Hm.
Wenige Minuten später starren wir eine fast senkrechte Felswand hoch.
"Klettern behagt mir so gar nicht", bemerkt der Meister.
"Es soll eine Höhle geben, durch die wir einfach höher gelangen können."
Er hebt eine Augenbraue in meine Richtung. "Und woher weißt du das?"
"Ich rede mit Leuten", beiße ich zurück. Sein Mund verzieht sich, aber ich lasse nicht locker. "Und wenn du nicht gar so schnell davon gestürmt wärst, wüsste ich auch noch eine weitere Abkürzung. Davon wollte Anya mir nämlich erzählen, gerade als du mich durch den Wegpunkt gerissen hast."
Er zuckt mit den Schultern. "Die drei Novizennasen haben auf mich gewartet. Da ich dich nicht zur Ablenkung da hatte, habe ich mir verzogen."
Ich breite ungläubig die Arme aus. "Wie kannst du mir das so locker erzählen und dich nicht gleichzeitig abscheulich und feige finden?"
"Du wärst überrascht, wie leicht mir das fällt", brummt er. "Also, wo ist diese Höhle?"
"Vermutlich in der Felswand! Genauere Beschreibungen gibt es nur, wenn man nett Leuten ist, die einem ohnehin helfen wollen!"
"Wir gehen nach rechts", beendet der Meister eisig die Unterhaltung.
Tatsächlich war es die richtige Richtung, und ein offensichtlicher Höhleneingang präsentiert sich uns. Und noch etwas – ein Wegpunkt davor, sauber eingezäunt!
"Begrenzt praktisch, aber ich nehme ihn", erklärt der Meister. "Wie heißt die Gegend?"
"Arreat-Hochebene", antworte ich abwesend.
"Wenn ich dazu anmerken dürfte", meldet sich der Zweite. Der Meister nickt, dann erst redet der Zweite weiter.
"Die Barbaren würden garantiert eine Lieferung bereits verarbeiteten Metalls schätzen. Dresch Zockers Panzerung liegt nicht fern von hier und die Skelette könnten sie komplett tragen. Wenn wir sie mit dem Wegpunkt in die Stadt schaffen, ist es sicher möglich, dafür etwas über diese mysteriöse Abkürzung zu erfahren."
Der Meister zuckt mit den Schultern. "Es ist einen Versuch wert und kostet kaum Zeit."
Schon machen sich die Skelette auf den Weg zurück, während der Meister den Wegpunkt aktiviert. Kurz darauf kommen wir in der Stadt an, die Krieger voll beladen.
Mehrere Barbaren, die auf dem Hauptplatz eher lustlos Wache hielten, springen hastig auf die Füße, aber der Meister beschwichtigt. "Bin nur ich, und ich habe Geschenke dabei. Möchtet ihr Larzuk Bescheid sagen, der will sicher einen Blick darauf werfen?"
Ich bemerke, dass Hunradil in der sich schnell sammelnden aber überschaubaren Menge steht und gerade etwas zu einem Barbaren gesagt hat. Jetzt nähert er sich und ich tippe dem Meister bewusst übertrieben auf die Schulter.
Er seufzt theatralisch, als er sich zu dem Novizen umdreht. "Habe ich euch nicht gesagt, ihr sollt mich in Frieden lassen?"
"Du hast nicht viel gesagt, bevor du davon gelaufen bist", ätzt Hunradil zurück. "Hast du Angst vor uns? Wir sind bereit, ein ruhiges Gespräch mit dir zu führen, obwohl jeder von uns Gründe hätte, dich niederzubrüllen. Bist du dazu etwa nicht in der Lage?"
"Ich bin auch nicht an einer zivilen Konversation mit den Fliegen interessiert, die ich wegscheuche." Der Meister dreht sich weg, weil Larzuk aufgetaucht ist. "Oder zerquetsche", fügt er halblaut hinzu, bevor er den Barbaren anspricht. Ich beschließe, nicht zuzuhören und geselle mich stattdessen zu Hunradil.
"Keine Ahnung, was ich tun soll, wirklich."
Sein Blick ist unverhohlen feindselig. "Ach wirklich."
Da kommen Lixt und Dostrian. Die drei Novizen nicken einander zu, dann fühle ich etwas sehr Angenehmes, als Lixt zu mir tritt und eine Hand auf meine Schulter legt. "Du hast es nicht geschafft, ihn zu überzeugen, oder?"
"Ich würde ja sagen, ich hatte keine Gelegenheit, aber in Wirklichkeit war ich zu sehr damit beschäftigt, damit klarzukommen, dass er sich quasi aus der Stadt hat werfen lassen."
"Dafür scheint er jetzt ja doch wieder recht beliebt zu sein...", merkt Dostrian trocken an.
"Meine Idee", flunkere ich. "In Wirklichkeit will er etwas von ihnen...das könnte fast die einzige Möglichkeit für euch sein, an ihn heranzukommen. Wenn ihr nicht wie ich krampfhaft darauf hofft, dass er seine goldene Seelenfalle sofort auszieht, sobald Baal gefallen ist."
"Und das ist beschlossene Sache?", stichelt Hunradil.
Ich seufze. "Es kommt mir zumindest deutlich schaffbarer vor als ihn nur mit Worten von seinem Weg abzubringen."
Dostrian schießt einen Blick zu jedem von uns. "Nur mit Worten, hm?"
Hunradil schlägt eine Faust in die Handfläche. "Wenn wir schnell genug handeln..."
Eine vage Hoffnung flammt in mir auf, aber da springt der Zweite in den Vordergrund und zertritt sie. "Ich bin unter seiner absoluten Kontrolle. Selbst wenn ich euch helfen sollte, ein Wort von ihm und meine Klauen landen in euren Kehlen."
"Kling nicht gar so begeistert", knurrt Hunradil. Lixt wird kurz bleich, ich fühle mich ähnlich, aber dann formen ihre Lippen die "Zweiter?"-Frage, und ich nicke ihr unmerklich zu, wenigstens an dieser Front beruhigt.
Da bemerke ich, dass der Meister mit Malah geredet hat...und auf unsere Gruppe deutet. Die Barbarin wirft uns einen Blick zu, scheint kurz zu überlegen, zu einer Entscheidung zu kommen, und deutet dann zuerst auf drei Krieger, dann auf uns.
Die Barbaren stapfen auf uns zu, an mir vorbei, und packen Dostrian, Hunradil und Lixt an den Oberarmen, bevor diese reagieren können.
"Was soll das?", protestiere ich. Malah schüttelt übertrieben den Kopf in meine Richtung; sie will, was auch immer hier vor sich geht, offenbar schnell über die Bühne bringen. Der Meister ignoriert ihren unausgesprochenen Wunsch, tritt zu uns und versetzt dem wehrlosen Dostrian eine Ohrfeige mit voller Wucht. Die Schuppen seines Handschuhs reißen Wunden in die Wange des Novizen.
Lixt keucht. Hunradil reißt den Mund auf und wilde Flüche auf den Meister entfahren ihm. Ich trete einen Schritt nach vorne...
"Keinen Zentimeter wirst du dich bewegen, Dorelem."
Ich muss inne halten, kann nicht mal vor Wut zittern. Aber im Gegensatz zu einem Menschen muss ich keinen Muskel bewegen, um etwas zu sagen.
Nein! Du wirst die Klappe halten, sonst machst du garantiert alles noch viel schlimmer!
Ich muss etwas tun!
Du kannst nichts tun – seit Monaten nicht! Sieh es endlich ein!
Der Meister packt Hunradil am Kinn und zieht seinen Kopf ganz dicht an den eigenen.
"Sei still", erklärt er, und Hunradil gehorcht. Der Meister tritt weit genug zurück, um alle drei Novizen gleichzeitig ins Auge fassen zu können.
"Ihr habt hiermit die eindeutige Weisung erhalten, mir nie wieder unter die Augen zu treten. Meine Freunde werden euch wegsperren, weil euere bloße ablenkende Existenz eine Gefahr für meine Mission darstellt. Unabhängig davon, ob ihr etwas mit dem Tod von Emund zu tun habt, sind Verräter grundsätzlich nur als Leichen in meiner Nähe geduldet."
Emunds...ernsthaft?
Natürlich – er hat Malah gesagt, dass sie als Totenbeschwörer natürlich genauso den Mord verübt haben könnten. Die Jungen haben kein Alibi, und Malah wie auch Nihlathak brauchen einen Erfolg, um nicht an Macht zu verlieren nach der Vorstellung des Meisters heute Morgen.
Dostrian, wofür ich ihn in diesem Moment bewundere, kann man immer noch fast keine Emotion in der Stimme nachweisen.
"Wovon redest du überhaupt, Neflum? Niemand hat dich in irgendeiner Weise verraten! Wir wollen für ein paar Minuten mit dir reden, warum behandelst du uns wie Todfeinde?"
Der Meister hatte sich schon halb abgewandt, jetzt fährt er wieder herum. "Wenn du dich erinnerst, du Made – jemand hat Valtores von unseren kleinen privaten Unterrichtsstunden erzählt. Das hat meine Pläne gewaltig umgeworfen und aufs Schlimmste in Gefahr gebracht. Ich habe keine Ahnung, welchen positiven Effekt du dir dabei erhofft hast, außer natürlich deine Nase noch tiefer in das meisterliche Arschloch schieben zu können, aber was ich weiß ist, dass ich dich in Zukunft so fern wie möglich von mir halten werde! Du kannst dich wirklich glücklich schätzen, dass hier wider erwarten doch so etwas wie Zivilisation herrscht, sonst könnten dich deine wertlosen Freunde schon längst von den Wänden putzen. Verrotte in einem Verließ oder so und lass mich in Ruhe."
Und damit lässt er die Novizen endgültig zurück, die unter wenig Protest von den Barbaren abgeführt werden.
"Du hast dir in den Kopf gesetzt...dass Dostrian dich verraten hat...und das alles nur deswegen?", flüstert Lixt, genug hörbar auch wenn man nicht ich ist, aber der Meister ist taub für sie. Und ich kann mich immer noch nicht bewegen.
Während der Großteil der noch verbliebenen Barbaren sich gerne von Larzuk einspannen lässt, um die Metallteile zu verräumen, tritt Malah für ein Vieraugengespräch zum Meister. 
"Du bist dir natürlich relativ sicher, dass sie nicht für Emunds Tod verantwortlich sind", bemerkt sie missbilligend.
"Die? Nie im Leben, das sind ekelhafte Gutmenschen. Hunradil vielleicht, aber der ist dafür viel zu blöd. Nein, ich wollte sie aus dem Weg haben, und das nutzt, wie gesagt, uns beiden. Wenn du sie einfach hinter Gittern hältst, bis Baal tot ist, bin ich schon glücklich."
"Ich werde dafür sorgen, dass es ihnen gut geht, und die Wunden des armen Jungen versorgen", funkelt Malah den Meister an. Dieser bemerkt die Spitze natürlich nicht oder ignoriert sie. Stattdessen spricht er an, weswegen er überhaupt vorzeitig in die Stadt gekommen ist.
"Ich müsste mit Anya reden, wo finde ich sie?"
"Das wüsste ich selbst gerne, General. Sie ist seit heute Morgen verschwunden."
Sein Kopf fährt herum, aber nicht zu Malah, sondern in die Richtung, die ihm schon nach dem Aufwachen so wichtig war. Sein Mund verzieht sich zur Grimasse.
"Wo ist Nihlathak?"
"Auch den habe ich..."
Malah verstummt.
"Was weißt du, was ich nicht weiß?", stößt sie zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.
Oh-oh...
Der Meister reibt sich die Hände. 
"So Einiges. Aber das Relevante im Moment ist, dass ich auf Ältestenjagd gehen werde, und du wirst mir dabei nur zu gerne helfen, Malah."

Kapitel 29 – Temperatursturz

In unserem Haus lässt sich der Meister Zeit damit, seine warme Milch zu genießen, die er gefordert hat, bevor er Malah – und mir! – erzählt, was er offenbar besser weiß als wir. Der Zweite könnte mittlerweile darauf gekommen sein, aber der ist natürlich auch wenig zuvorkommend. 
Endlich ist die Tasse leer. Es ist klar, dass das nur als Machtdemonstration gedient hat – soweit ich weiß, mag der Meister Ziegenmilch nicht einmal. Das mag Malah auch klar sein, aber sie kann im Moment genauso wenig tun wie ich. In kürzester Zeit hat der Meister bewiesen, wie nützlich er ist, dann wie unersetzlich er ist, und dann, wie viel er sich erlauben kann: alles. Mir ist das mindestens so unrecht wie den Barbaren.
"Nihlathak hat Emund ermordet", erklärt der Meister nun ruhig, und Malah keucht, während ich ruhig bleibe; dass er darauf hinaus will, war mir schon klar. Der Älteste, der uns bisher immer unterstützt hat, durch sein Wort, durch Taten...ich kann es mir selbst schwer vorstellen, dass ausgerechnet er uns verraten hat. Die Frage ist also, ob der Meister Nihlathak nur genauso wie die Novizen für ein Verbrechen anschwärzen will, dass er nicht begangen hat, oder ob es tatsächlich die Wahrheit ist.
"Das ist eine stolze Behauptung", antwortet Malah zähneknirschend, aber der Meister lächelt nur und schnippt nach neuer Milch. Bevor Malah sich dazu herab lassen muss, trete ich hinzu und übernehme es; heizen kann ich sie selber und ich kann auch aus dem Nebenraum hören, was sie bereden.
"Mein Beweis ist ganz einfach, denn er hat ihn selbst erbracht", erklärt der Meister weiter. "Wie dir sogar die drei Versager aus Nekropolis bestätigen können, bin ich auf der Suche nach den Teilen von Trang-Ouls Avatar, einem Rüstungsset, von dem ich bereits vier Teile trage. Dies ermöglicht es mir, den Aufenthaltsort des letzten zu spüren, zumindest sollte es das. Ich wusste die ganze Zeit, dass es hier in der Gegend ist, aber etwas hat meine Wahrnehmung genug gestört, dass ich nicht genau sagen konnte, wo ich es finde. Das hat sich aber heute morgen geändert; als ich aufwachte, war es mir klar. Trang-Ouls Flügel, der noch fehlende Schrumpfkopf, war in Nihlathaks Haus."
"Auch das kann ich nicht als Beweis gelten lassen..."
Der Meister hebt den Daumen. "Der Flügel verstärkt Knochenzauber wie den, der Emund ermordet hat. Auch ein Anfänger könnte damit einen tödlichen Knochenspeer hervorbringen."
Er wechselt auf Zeige- und Mittelfinger; man erkennt wieder deutlich, dass er sie nicht ganz ausstrecken kann. "Es ist gut möglich, dass diese Benutzung des Kopfes dazu geführt hat, dass ich ihn wieder spüren konnte. Da der Mord über Nacht passiert ist und ich es gleich nach dem Aufwachen bemerkt habe..."
Drei Finger. "Und zuletzt: ich habe mit meiner Nachricht während der Versammlung Anya gebeten, in Nihlathaks Haus für mich nachzuforschen. Jetzt sind sie und der Älteste verschwunden. Hat sie sich vielleicht erwischen lassen und wurde erführt, hm?"
Malahs Hände verkrampfen sich. "Du...bist für ihr Verschwinden verantwortlich?"
Mit zynischem Lächeln schüttelt der Meister den Kopf. "Keineswegs – das sind Nihlathak und ihre Unfähigkeit, sich nicht erwischen zu lassen. Ich habe lediglich versucht, meine eigentliche Mission voranzustellen, nämlich den Berg und die Welt von Baal zu befreien. Aber wenn du mich nett bittest, dann kann ich meine Prioritäten natürlich auch ändern."
"Nein", knurrt Malah, was den Meister nicht eindeutig sichtbar, aber ich denke doch überrascht.
"Ich werde nicht vor dir zu Kreuze kriechen, du Schlange", fährt die Barbarin fort. "Dass Anya auf deine vergifteten Bitten gehört hat, ist in der Tat ihre Schuld. Niemals würde sie wollen, dass ich noch mehr Schuld auf sie lade, wenn ich dir jetzt nachgebe, nur damit du bekommst, was du willst und sie nebenbei rächst."
Sie steht auf und rammt dem Meister einen Finger vor die Brust. "Du wirst den Tod meines letzten Kindes nicht als Hebel verwenden können. Dass du das versucht hast, sagt mir, dass ich keinem deiner Worte je glauben sollte. Ich werde jetzt gehen und dich aus dem Dorf werfen lassen, weil ich glaube, dass du noch viel gefährlicher bist als Baal es je sein könnte. Versuch nur, mich aufzuhalten!"
Ihre feurigen Augen kommen der Maske des Meister ganz nahe.
"Ich habe nichts mehr zu verlieren."
Bravo!
Du wirst dem nicht ernsthaft applaudieren.
Sie hat das ausgesprochen, was ich auch gerne würde.
"Mit dem Tod deiner Tochter würde ich nicht handeln, und auch nicht mit dem Nihlathaks, wobei das sicher geschehen wird. Mit ihrem Leben hingegen...damit kann ich dienen, denke ich."
Malah war schon halb zur Tür, aber jetzt hält sie inne. "Gibst du zu, dass du sie als Geisel hast? Das wird meine Entscheidung genausowenig beeinflussen."
"Nicht ich, Nihlathak hat sie als Geisel. Und zwar nicht, um Druck auf dich auszuüben...sondern auf mich. Er will den Rest des Sets, das ist mir jetzt klar. Darum hat er Emund darauf angesetzt, es mir abzunehmen, darum hat er versucht, mich einsperren zu lassen – denn dann hätte man mich garantiert die Rüstung ablegen lassen."
"Was soll ihm Anya als Geisel denn dir gegenüber bringen?", frage ich entgeistert.
"Er denkt, dass ich ein Held bin", kichert der Meister in meine Richtung, und das gibt Sinn, und dass er es lachhaft findet jagt mir die kältesten Schauer über den Rücken.
 "Wenn Emund sein Agent war, warum hätte er ihn umbringen sollen, und nicht irgendjemand anders?", fragt Malah vorsichtig. Ihre Hand ist auf dem Türknauf.
"Ich gebe zu, dass ich diese Frage nicht beantworten kann. Aber das ist irrelevant – ich kann und werde Anya retten, weil Nihlathak sie als Köder für mich ausersehen hat."
"All das beruht immer noch ein wenig zu sehr auf der Annahme, dass ich dir als selbsterklärten schlechten Menschen Glauben schenke. Nihlathak könnte aus unzähligen Gründen zusammen mit Anya verschwunden sein."
Die Antwort auf die Frage, warum Emund gestorben ist, ist doch offensichtlich...nur nicht für den Meister in seinem jetzigen Zustand. Wobei ich es natürlich auch noch besser weiß, da ich tatsächlich mit Emund geredet habe. Aber ich werde das jetzt nicht aussprechen. Malah wird die Tür öffnen und das ganze Dorf wird dem Meister hoffentlich Sinn und Verstand einprügeln – beginnend mit einer überfälligen Entschälung aus einem gewissen goldenem Käfig.
Ach, was ist denn der Grund für Emunds Tod? Warte...
Nein!
Oh! Ja, das gibt natürlich Sinn. Denk nächstes Mal leiser, mein Lieber!
Sei still!
Keine Chance.
"Ich weiß, warum Nihlathak Emund umgebracht hat", sagt der Zweite, und ich kann ihn nicht aufhalten.
"Du bist auf seiner Seite, Dorelem?", fragt Malah entkräftet.
"Ich bin auf der Seite der Wahrheit", erklärt der Zweite großspurig. "Emund hat viel mit mir geredet, und mir anvertraut, wie beeindruckt er von den Fähigkeiten meines Meisters doch ist. Nach ein paar Kämpfen mit uns war er davon überzeugt, dass wir dieser Welt retten können – nie hätte er uns danach verraten, uns entscheidend geschwächt und Nihlathak die Rüstungsteile überbracht. Als ich mich das letzte Mal von Emund verabschiedete, an seinem späteren Totenbett, kam gerade Nihlathak herein. Er wird seinen Agenten gefragt haben, warum dieser noch keinen Erfolg hatte. Emund, ehrlich wie er ist, wird ihm gesagt haben, dass er nunmehr aus Überzeugung für meinen Meister arbeiten möchte. Nihlathak hat befürchtet, dass dies bedeuten würde, dass Emund verrät, ursprünglich nur für Nihlathak gearbeitet zu haben, und ihn umgebracht – was gleichzeitig eine Möglichkeit für den werten Ältesten war, meinen Meister des Mordes anzuklagen und ihn unberüstet ins Gefängnis werfen zu lassen."
Malah überlegt für einen entscheidenden Moment...und nimmt die Hand vom Türknauf.
"Ich vertraue dir, Dorelem. Wenn du glaubst, dass es so war, dann möchte ich dich bitten, einen Beweis zu liefern."
Du Bastard!
Was, willst du Nihlathak nicht dafür büßen lassen, was er getan hat?
Wenn er es getan hat, natürlich! Aber viel lieber hätte ich den alten Meister zurück gehabt!
Du hängst immer noch an dieser leeren Hoffnung? Hör auf zu träumen, bald ist ohnehin Zeit, aufzuwachen.
Was meinst du damit?
"Vielen Dank, Malah", sagt der Zweite. "Das sollte nicht schwer sein. Ich stimme meinem Meister zu, Anya ist als Köder für ihn entführt worden. Alles, was wir tun müssen, ist in die Falle zu laufen."
"Du musst in die Falle laufen, Dorelem. Niemand sagt hier etwas über den General."
"Das wird nicht funktionieren, Malah", grinst der Meister selbstgefällig. "Nihlathak will mich oder besser meine Rüstung. Wenn ich nicht komme, ist Anya verloren. Also regeln wir das gemeinsam, und Dorelem kann dir danach bezeugen, dass Nihlathak tatsächlich Schuld hatte."
Sein Grinsen geht nun an mich, oder besser an den Zweiten; ich würde etwas sagen...aber ich kann nicht.
"Der darf sich dann schon selbst verteidigen", knurrt Malah.
Der Meister schnaubt amüsiert und belässt es dabei; nein, er hat nicht im Mindesten die Absicht, den Ältesten leben zu lassen. "Die Frage ist nun, wo er möchte, dass wir ihn finden", sagt der Meister stattdessen.
"Anya wollte mir eine geheime Route durch den Berg verraten, mit Hilfe derer man schneller an die Spitze käme", wirft der Zweite ein. "Kennt Nihlathak diese auch?"
"Sie wollte dir was verraten?", ruft Malah entgeistert. "Ich vertraue dir ja auch, aber doch nicht damit!"
Der Zweite zuckt mit den Schultern. Der Meister macht eine ungeduldige Geste.
"...ja, es gibt einen solchen Weg, und ja, als Ältester kennt Nihlathak ihn", knirscht Malah.
"Und du auch nur, weil du mit einem Ältesten verheiratet warst, hm?", stichelt der Meister. "Das ist die Verbindung zwischen dir, Anya und Nihlathak. Falls sein Plan wirklich war, Anya als Geisel zu nehmen, ist das ein klares Zeichen auch an dich, Malah – nur du kannst mir sagen, wo der Geheimweg ist, und nur ich kann dort überhaupt hin, ohne massakriert zu werden. Damit würde er bekommen, was er will. Also sage ich, statt auf eine Einladung zu warten, gehen wir da hin und haben die Chance, ihn zu überraschen. Wenn nicht, sind wir Baal einen Riesenschritt näher gekommen und suchen eben als Nächstes wo anders. Also – rück das Geheimnis raus!"
"Ich schwöre dir, wenn es nicht um das Leben meiner Tochter ginge..."
"Tut es aber. Los."
"Gib mir etwas zu schreiben", stößt Malah zwischen den Zähnen hervor. Sie tut mir so Leid...aber bei Lichte betrachtet geht es mir noch schlechter als ihr. Wenigstens kann sie noch überhaupt etwas tun, wenn sie will. Und sie wird das niemals auf sich sitzen lassen...so gesehen muss ich es eigentlich begrüßen, dass der Meister sie mit derartiger Verachtung behandelt. So ist es wahrscheinlicher, dass sie sich etwas einfallen lässt, um ihn aufzuhalten. Ich hasse es, so denken zu müssen, aber was habe ich sonst für Optionen?
Aufhören, zu denken?
Bald ist eine grobe Karte der Höhle gezeichnet, die wir gesehen haben. "Dieser Gang wirkt unpassierbar, da konstant Wasser von der Decke tropft. Es friert, und wirkt dann wie eine von Eis überzogene Wand, von denen es einige im Kristalldurchgang gibt. Aber man kann sich einfach hindurch schmelzen, was dir möglich sein wird", erklärt Malah mit einem Blick zu mir.
"Dann müssten wir ja ohnehin sehen, wenn Nihlathak diesen Weg genommen hat", wirft der Meister ein.
"Nein, er ist ein passabler Eismagier. Nach dem geheimen Durchgang liegt ein kleines Labyrinth an Gängen, von denen wieder einer, der nur unpassierbar scheint, der richtige ist; die Bedingungen in der Höhle sind tatsächlich nicht geeignet, um Stalaktiten wachsen zu lassen, wenn ihr solche seht, sind sie falsch und lassen sich lockern. Bald nach diesem Hindernis werdet ihr dann eine Felstreppe erreichen, die auf der Rückseite eines Felsens eingehauen ist, der auf den ersten Blick so wirkt, als würde er einfach nur an der Wand lehnen."
"Das ist aber ganz schön ausgeklügelt, nur um eine kleine Abkürzung zu verbergen", spielt der Meister herunter.
"Eine 'kleine Abkürzung', die drei Tagesmärsche spart – Zeit, die Baal zum Beispiel länger gebraucht haben wird, um den Gipfel zu erreichen. Jede Sicherheitsvorkehrung wiegt diesen Gewinn um ein Unendliches auf."
"Na dann. Hast du dir die Karte eingeprägt?", frag mich der Meister. Der Zweite bejaht.
"Dann geht mir aus den Augen und ich bete zum den Vorvätern, dass ich nicht gerade den größten Fehler meines Lebens begangen habe!", spuckt Malah. Der Meister verbeugt sich mit breitem Grinsen, und wir marschieren unbehelligt zum Wegpunkt.
Bald darauf sind wir in der Höhle. Es ist überraschend hell – mein Feuer reflektiert von unzähligen Eiskristallen, die die Wände über und über bedecken, verzieren. Es ist wunderschön. 
"Mach ein wenig heißer", befiehlt der Meister.
Ich drehe die Flamme auf, bevor mich die Beherrschung packt. "Das könnte aber die Wände anschmelzen", protestiere ich.
"Dann stehen wir eben nicht blöd rum und bewundern die Szenerie. Du führst uns."
Ich seufze. Durch die engen Passagen können gerade einmal drei Skelette nebeneinander gehen, was dem Meister natürlich auch unschlagbar Sicherheit gibt, falls uns etwas angreifen möchte. Zielstrebig lasse ich einige Seitengänge hinter mir, im genauen Bewusstsein, wohin es geht. Wenn Malah uns nicht die Karte aufgezeichnet hätte, wir wären hier Stunden unterwegs gewesen und nur damit beschäftigt, uns zu verlaufen. 
Natürlich nicht, wir hätten immer noch eine geistige Karte gehabt.
Du weißt, was ich meine. Und ich meine auch, dass wir Malah viel einfacher dazu hätten bringen können, uns diese Route zu verraten. Oder wir hätten Anya reden lassen können.
Hätte, wäre, wenn. Die Zeit drängt, und das was bei Weitem das Effizienteste. Du kannst dich ja im Nachhinein wortreich entschuldigen, wenn dir danach ist. 
Plötzlich ein Fauchen von hinter mir. Aus dem dunklen Durchgang, den ich gerade passiert habe, aber noch bevor der Meister mit seinem Kordon an leuchtenden Feuermagiern ihn erhellt hat. Ich fahre herum.
Der Meister schnippt mit den Fingern. Die Skelette formieren sich um und machen mir eine Gasse. Zwei Wächter stellen sich neben mir auf.
"Schau nach."
Ich tue wie geheißen.
Etwa ein halbes Dutzend Stacheln bohren sich in meinen Tonkörper.
Das Licht meiner unbeindruckt weiter leuchtenden Flamme zeigt mir geduckte Körper, die in den Schatten kriechen. Die Silhouetten kommen mir bekannt vor...
Sind das Stachelratten?
Aber mit Eisstacheln.
Der Zweite badet sie in Feuer.
Ich sehe kein Eis.
Die herrlichen Kristalle an den Wänden liegen schmelzend auf dem Boden, löschen die dampfenden Leichen der Dämonen schnell.
Ich auch nicht mehr...
Noch zwei mal versuchen sich die Monster an einem Hinterhalt, aber die erste Gruppe hätte ihre Präsenz nicht verraten sollen, jetzt sind wir gewarnt. Die letzten lässt der Meister im Vorbeigehen von Skeletten ausheben, ich muss nicht einmal stehen bleiben.
Gleich sollten wir die Wand erreicht haben, die keine ist. Hinter der nächsten Biegung...
Ich halte inne.
"Was ist los?", verlangt der Meister.
"Hier sollte die Eiswand sein – der Weg ist aber offen", erkläre ich.
"Also will Nihlathak, dass wir him folgen."
"Oder er war sehr in Eile."
Der Meister schnaubt. "Mit mir auf den Fersen würde ich auch rennen. Aber nein, die Falle beginnt spätestens ab hier. Du gehst voran."
Zückersüß.
Es scheint, als wäre hinter dem gefrorenen Wasserfall grundsätzlich mehr Wasser geflossen, als es noch flüssig war. Der Weg verengt sich, Eis umschließt uns in kalter Umarmung; es ist so massiv, dass ich nicht mehr viel davon anschmelze. Tatsächlich drehe ich die Hitze langsam etwas herunter; ich muss auch in diesem neuen Körper zumindest etwas haushalten mit meiner Energie unter diesen extremen Bedingungen. Der Atem des Meisters ist klar sichtbar; er ist regelmäßig und ruhig. Eiskalt. Ob ihm die Kälte zumindest heimlich etwas ausmacht?
Es ist unglaublich trocken hier, besonders jetzt, wo wir keinen Dampf mehr erzeugen. Das kann man gut aushalten.
Durch eine besonders enge Passage muss ich mich seitwärts quetschen. Hoffentlich wird das nicht noch enger! Und ich dachte, nach der Wurmgruft hätten wir schon alles gesehen.
Die Skelette zwischen mir und dem Meister können normal hindurch gehen, nur eines bleibt mit der Schulter an einem Eiszapfen hängen, der aus der Wand absteht.
Jetzt ist der Meister dran, wegen seiner Rüstung muss er sich schon drehen...
Moment, abstehende Eiszapfen?
"Halt!", brüllt da der Zweite.
Der Meister zuckt instinktiv zurück – und die eisbezackten Wände rammen zusammen, erwischen immerhin nur seinen Arm. Als sich unter Knirschen das Eis entfaltet, schafft der Meister eine Geste. Eine Knochenrüstung formt sich von seiner Schulter an, den Arm herab, drückt das Eis auseinander, und er ist frei.
Lange, affenartige Arme; halslose Köpfe ohne Gesichtszüge; schlanke Körper, die nur aus Dornen bestehen, halb durchsichtig. Was wir eine Verengung glaubten, waren zwei Monster aus Eis, die sich an die Wand geklammert hatten.
Sie öffnen Kiefer wie Gletscherspalten, und todeskalte Luft entweicht. Man würde es als sofort kristallisierendes Wasser sehen, wenn die Luftfeuchtigkeit hier höher wäre. So trifft es den Meister, der weiter zurückstolpert, ohne ihm Raureif ins Gesicht zu zaubern; aber von der plötzlichen Kälte zerspringen seine Lippen fast sofort, wie sie sich auch blau färben. Das ganze Antlitz, um genau zu sein; seine Bewegungen verlangsamen sich...die Kälte ist mehr als nur gewaltig. Sie ist magisch.
Die Hand am unverletzten Arm findet den Knauf des Jade-Tan-Do. Der Anteil der Magie wird negiert, das Stolpern des Meisters gewinnt normale Geschwindigkeit, und ein Hieb aus grausamen Zapfenklauen zerschmettert ihm nicht die Brust in der Rüstung, sie streift diese nur, wirft ihn zurück, aus der Bahn des Eisatems.
Die Wächter hinter mir haben sich umgedreht und prügeln auf die Monster ein, aber obwohl sich Splitter noch und nöcher lösen, zeigen die sich relativ unbeeindruckt. Sie schreiten wohlkoordiniert nebeneinander auf den gefallenen Meister zu...
Zwei Flammenspeere finden ihr Ziel, durch die Brustkörbe der Skelette hindurch. Unter Dampfen und Zischen vergehen die Monster.
Der Meister hat sich von zwei Magiern aufheben lassen und wärmt sich an den Feuerkugeln des dritten. Seine Stimme ist ein Krächzen. "Wie hast du sie gerade noch rechtzeitig erkannt?"
Der Zweite erklärt. "Nie wieder", nickt der Meister.
Gern geschehen.
Wir machen unsere Arbeit, und das war gerade fast schlecht.
Es war ziemlich gut.
Wir wollten vorsichtig sein, waren es aber nicht. Das sehe ich genauso wie er als Versagen. Hoffentlich ist sein Arm in Ordnung. Willst du ihn fragen?
Du nicht?
Steht mir nicht zu, wenn er es nicht freiwillig mitteilt.
Und ich soll deine Drecksarbeit machen bei dem Irren, zu dem er geworden ist? Nein, danke. Und wenn er gebrochen ist, das wird er genauso ignorieren wie seine verbrannten Hände. Man könnte meinen, es sei nicht sein eigener Körper.
Auch die Steinsäulen der zweiten Verschleierung des echten Weges liegen achtlos verstreut.
"Will Nihlathak, dass Baal den geheimen Aufgang findet?", frage ich ungläubig.
Der Meister lässt den Blick gedankenverloren an die Decke wandern. "Könnte man fast meinen...worauf wartest du?"
Ich sage nichts, gehe weiter. 
Da zischen an mir vorbei und über mich Feuerblitze. Wieder ein Fauchen...
Vorsicht! 
Der Zweite übernimmt einfach gleich die Kontrolle und bewegt uns zur Seite, aber es ist zu spät. Mit großem Splittern landet eine Eisbestie auf uns, und für einen Moment muss ich mich erst wieder sammeln.
"Du passt also auf, ja?", hebt der Meister eine Augenbraue. 
Ich balle die Fäuste, stemme mich hoch, ignoriere ihn und marschiere weiter.
Nur kurze Zeit später erreichen wir den Felsen, der die Treppe nach unten maskieren soll.
Mein Blick streift über die Wände. "Das wäre der ideale Ort für einen Hinterhalt."
"Zum Beispiel von hinter dem Felsen", stimme ich zu.
Der Zweite tritt einen Schritt näher zum Meister. "Verzeiht bitte", sagt er, lehnt sich näher hinzu und flüstert ihm ins Ohr. "Haltet Ihr es für eine gute Idee, Widerstandsschwund zu fluchen, wenn ich ein Zeichen gebe?"
Er nickt knapp. Der Zweite schlendert um den Felsen herum; tatsächlich ist er an der Rückseite ausgehöhlt und Stufen sind in den Berg getrieben.
Eng hier.
Du meinst, hier warten wieder welche?
Nun, das findet sich ja leicht heraus.
"Hier ist es sicher!", ruft der Zweite – aber deutet gleichzeitig rasch auf drei Stellen an der Wand, bei denen ich mir auch nicht ganz sicher bin.
Der Meister hebt die Hand, Lichter tanzen – und setzen sich an zwei der Stellen fest.
Meine linke Faust entflammt, fliegt zur Seite, rammt sich in die Wand, und um sie herum vergeht ein Eismonster. Ein zweites löst sich in einer Salve der Feuermagier auf.
Da, ein paar Meter weiter, als ich erwartet hatte, löst sich ein drittes von der Wand und stürmt auf den Meister zu...
...rennt gegen einen Wächterschild, der seine Knochenzehen in den Boden gegraben hat, dem Ansturm stand hält. Drei Skelette und noch zwei Wächter stürzen sich auf das Monster und zerknüppeln es in Sekunden. Offenbar hat der Meister einige der Skelettwaffen von Klingen auf Keulen umgestellt, und das ohne neue zu beschwören.
Gut so, und auch gut, dass wir ohne Verluste vorrücken. Aus den Biestern kann man immerhin keine neuen erschaffen.
Richtig, das hatte ich gar nicht bedacht...
Wir nehmen die Treppe. Unten weitet sich der Raum sofort. Wir befinden uns nicht mehr in Gängen, die nach und nach in den Berg getrieben wurden, sondern in einer großen, natürlichen Höhle. Der Grund für ihre Existenz schlängelt sich ein paar Meter an uns vorbei: ein träge fließender unterirdischer Strom. Wo kommt dieses ganze Wasser her?
Abfluss von Gletschern.
So oder so sorgt der Fluss dafür, dass es hier paradoxerweise etwas wärmer ist als oben. Es gibt weniger Eis an den Wänden, die auch weiter entfernt sind, also sehen wir weniger. Ich erhöhe meine Helligkeit. Nicht tragisch, da ich durch die höhere Temperatur schließlich auch Energie spare. 
Flussaufwärts ist bald Schluss; er entspringt einem Loch aus der Felswand, die das Wasser vor Jahrhunderten durchbrochen hat. Aber man erkennt ohnehin einen von Menschenhand angelegten Weg in Fließrichtung; es gibt sogar stabil aussehende Holzbrücken.
Der Meister kommt an. "Malerisch", bemerkt er. "Nun, es ist klar, wohin es geht – bald sollten wir einen alten Mann, der sich viel zu viel auf seine Schläue einbildet, finden, und dann töten."
Nicht, dass ich Nihlathak Emunds Ermordung nicht auch heimzahlen möchte, aber die komplette Gefühllosigkeit in der Stimme des Meisters lässt mich dennoch erschauern. Er macht das hier nicht aus Rache, aus Zorn, oder gar aus zähneknirschender Notwendigkeit. Es ist für ihn nur der nächste logische Schritt um zu bekommen was er will, und dass es eine Möglichkeit gäbe außer den Ältesten zu ermorden, kommt ihm überhaupt nicht in den Sinn.
Alles andere gäbe nur endlose Probleme.
Malah wollte ihn lebend, damit man ihm den Prozess machen kann. Denkst du nicht, sie würde ihn härter bestrafen als wir das mit einem Schwert durch die Brust je könnten?
Es ist völlig irrelevant, was Malah will.
Wir wissen noch nicht einmal sicher, dass er es überhaupt war!
Auch das ist völlig irrelevant.
Ich seufze laut.
"Ist was?", will der Meister wissen.
Eigentlich würde ich meine Gefühle ja mit ihm teilen, aber ich weiß doch auch, dass es schon lange sinnlos ist. Also schüttle ich den Kopf.
Das wundert mich jetzt aber.
Dass ich allmählich den Mut verliere? Keine Sorge, ich suche mir meine Schlachtfelder nur sorgfältiger aus.
Was interessiert mich das? Nein, ich frage mich, woher dieses Flimmern kommt. Es wird hier doch niemals heiße Luft vom Boden aufsteigen?
Mein Blick schießt auf eine der Stellen, die der Zweite meint. Himmel...das wäre ganz schlecht...
Das Flimmern bewegt sich. Mist.
"Verstreu die Skelette etwas", flüstere ich dem Meister zu.
Er verzieht den Mund, tut es aber. Aus meiner Hand löst sich ein Feuerball, in den Weg der Luftanomalie gezielt...
Als er auftrifft, ein Heulen; für einen Moment wird die Luft stofflich, ein weißes, spinnfadenartiges Gewebe, mit durchsichtigen Auswüchsen wie eine flüssige Flamme, die jetzt in Agonie tanzt. Dann vergeht die Erscheinung, das Heulen klingt hingegen noch lange nach.
Und wird von seinem Surren von überall her beantwortet. 
In allen Richtungen um uns herum werden die geisterhaften Seelenkreaturen sichtbar.
Die Luft beginnt zu knistern.

Kapitel 30 – Die Geisel des Ältesten

Ich bin im Epizentrum von geschätzt zehn Blitzschlägen. Es ist schwer zu beurteilen, da ich mir meiner Sinne nicht besonders sicher bin. Wie einen Schwall aus abwechselnd eiskalter und glühend heißer Säure spüre ich die Elektrizität über mich hereinbrechen, von meinen Extremitäten und dem Kopf an bis hinunter in die Füße, wo sie sich vermutlich in dem überfrorenem Boden entlädt. Das Gefühl ist wirklich nicht angenehm. Meine Sicht verschwimmt, als wäre die Magie, welche sie mir verleiht, kurzzeitig überlastet. Ebenfalls habe ich das Gefühl in meiner...Haut...verloren, bin auf das leitende Metallskelett reduziert, meine Ton- und Feueranteile existieren nicht. Aber ich glaube, sie sind noch an mir dran.
So bin ich auch sehr unsicher auf dem Sohlen. Meine Bewegungen sind klobig, weil ich instinktiv überrascht bin, wie schwer meine Arme und Beine sind, obwohl sie sich doch so schlank anfühlen. Eher zufällig stolpere ich aus der Barrage, gleichzeitig endet sie aber auch, da die Blitzschläge von den Seelen nicht konstant aufrecht erhalten werden können. Gah.
Allerdings...das war schmerzhaft, aber eigentlich nicht lebensbedrohlich! Und das Problem sollte sich eigentlich bald ohnehin in Luft auflösen. Die Magier feuern eine konzentrierte Salve, und ein weiterer Angreifer vergeht.
Da konzentriert sich die Antwort auf unsere Fernkämpfer statt auf mich...und der Meister hat sie nicht besonders weit auseinander gezogen. Die Blitze fahren in die Knochen, und überraschenderweise dringen sie hinein statt harmlos vorbei zu gehen, die Skelette zucken unkontrolliert, es knirscht, staubt und sie sind zerstört.
Nach diesem Gegenschlag verschwimmen die Seelen wieder, reduziert auf schwer zu erkennendes Luftflimmern, und zischen hin und her. Mein Blickfokus tut das gleiche, aber ich verliere sie immer wieder aus den Augen...sie scheinen aber konstant auf der anderen Flussseite zu bleiben, und wir haben nur noch mich, um dorthin feuern zu können!
Dann tu es doch, um Diablos Willen!
Bin doch schon dabei! Aus jeder meiner Hände fliegt ein Feuerball, und immerhin einer trifft, zerstört die Seele aber nicht sofort. Sie wird aber sichtbar, hält inne...und ein Knochenspeer vernichtet sie.
Ein halbes Dutzend Blitze schlägt in den Meister ein. Es fegt ihn glatt von den Beinen, er schlittert über den Boden, fast in das eiskalte Wasser, aber er fängt sich an einem Stalagmiten. Zieht sich wieder hoch, die Zähne zusammengebissen...etwas unsicher auf den Beinen. Er zaubert seine Knochenrüstung neu, die ihn offenbar vor dem schlimmsten geschützt hat. Die Seelen arrangieren sich neu. Ich zerstöre eine weitere. Aber ich bin zu langsam. Wenn er zu oft getroffen wird...!
...Moment. Wenn er ein Schwert in den Magen bekommt, stirbt er. Wenn ihn eine Axt köpft, auch. Die Blitze hingegen...
Mein nächster Feuerball geht knapp daneben.
Soll ich das Zielen übernehmen?
Sie bewegen sich ein wenig unberechenbar!
Der Meister gestikuliert in die vage Richtung der Angreifer. "Jetzt beweg dich! Wenn du zu blöd zum Feuerwerfen bist, dann mach es per Hand!"
"Ich geb mir alle Mühe!", lüge ich. Dem Befehl folgend stürme ich auf die nächste Seele zu...und rutsche auf dem Eis an ihr vorbei.
Was machst du da?
Die Seele gibt einen weiteren Schuss auf den Meister ab. Seine Knochenrüstung wird kurzzeitig undurchsichtig, als die Elektrizität sich auf ihr verteilt...dann bricht sie, fährt in seine Metallrüstung und er zuckt unkontrolliert, als seine Muskeln sich verkrampfen. 
Meine Klaue zerreißt das Ektoplasma. Zu langsam!
Der Meister hält sich gerade noch auf den Beinen...und bei Bewusstsein. 
Die nächsten Seelen sind auf der anderen Seite des Flusses...aber manche sind uns näher gekommen als gut für sie ist.
Gegen die am anderen Ufer kann ich nichts tun...
Warum nicht? Wir machen das Feuer aus, schwimmen hindurch und entfachen es wieder! Sonst kommst du doch auf die einfachen Lösungen?
Wir sind schneller bei diesen Seelen. 
Aber sie sind schneller beim...
Plötzlich gruppieren sich drei von ihnen um den Meister. Möchten sie ihn...kann er das überleben?
Stell keine sinnlosen Fragen, mach was!
Ich laufe voran, lasse einen kleinen Flammenkegel los und zerstöre die Seele, die mir am nächsten ist.
Die Luft beginnt wieder zu knistern...
Wir haben noch Zeit für die anderen beiden!
Nein...haben wir nicht.
Bist du des...
Oh.
Oh, jetzt verstehe ich. 
Du willst, dass er durch die Blitze bewusstlos wird...und dann? 
Kann er endlich diese infernalische Rüstung ablegen!
Das werde ich nicht zulassen!
Ich verschränke die Arme. 
Und wie du das wirst!
Du vergisst eine Sache...
Meine Arme entschränken sich. Nein! Ich gebe dir keine Kontrolle!
...aber unser Körper entspricht absolut meinem altem. Es passt...wie ein Handschuh.
Der Zweite hebt die Arme, lädt Feuerbälle in die Handflächen. Wenn er sie jetzt abfeuert, kann er die Seelen aufhalten. Und meine Chance...vielleicht meine letzte...ist vertan!
Du wirst mir sie nicht nehmen!
Versuch doch, mich aufzuhalten...
Nur ein Versuch?
Ich balle die Fäuste. Die Feuerbälle verschwinden.
Mein Körper. Meine Regeln. Mein Leben.
Unmöglich!
Wir töten die Seelen nachdem sie den Meister...
Dessen Arme schießen nach oben. Aus jedem löst sich einer seiner eigenen Feuerbälle, und die Seelen vergehen.
Nein...!
Ha!
Aber es gibt noch die Seelen am anderen Ufer!
"Was stehst du so rum...", krächzt der Meister dunkel. 
Ich war zu lange geschockt davon, dass der Meister sich retten konnte; der Zweite entreißt mir die Kontrolle über die Stimme.
"Meister, es gibt noch Gegner dort drüben!"
Er stolpert einen Schritt auf mich zu. Fällt fast um, aber packt mich stattdessen an den Schultern.
Will er mich in die Schussbahn drängen? Aber...ich leite!
Er zieht mich ganz nah an sich heran, sodass ich sehen kann, wie in seinem Gesicht durch die Blitzschläge mehrere Adern geplatzt sind.
"Ich weiß", spuckt er.
Die Nahkampfskelette, welche er offenbar schon zu Beginn des Kampfes losgeschickt hatte, brechen aus den Fluten des eisigen Flusses hervor und überraschend die Seelen gegenüber von uns; sie werden vernichtet, bevor sie etwas tun können.
Ich spüre, wie eine Verzweiflung mich packt, die kälter ist als die Umgebung hier je sein könnte.
"Keine brilliante Vorstellung von dir", brummt der Meister.
"Ich habe im Sumpf schon einmal gegen diese Gegner gekämpft", entschuldige ich mich lahm. "Sie sind enorm gefährlich."
"Dann hättest du wissen sollen, was zu tun ist."
Wenn der Zweite ihm jetzt verrät, was ich vorhatte...
Ich werde mich hüten. Deine Narretei fällt genauso auf mich zurück, solange wir uns diesen Körper noch teilen...
Planst du, etwas daran zu ändern?
Ich nicht. Der Meister schon.
Wir begegnen bald einem weiterem Seelennest, aber ich versuche nicht erneut, den Meister betäuben zu lassen; der Zweite, das spüre ich, ist auch hochkonzentriert und sofort bereit, mich aufzuhalten. Offenbar könnte ich ihn durchaus abschütteln, aber dann kann ich sonst nichts tun. Und wie ich längst weiß, ist der Meister absolut hervorragend darin, eine einmal überstandene Situation beim zweiten Mal ohne Probleme zu meistern.
Das ist auch jetzt der Fall. Die Seelen überraschen uns nicht einmal, er zielt selbst mit auf sie und selbst ohne Magier – da wir ja keine Leichen zur Verfügung haben – sind sie vernichtet, bevor sie auch nur einen Blitz auf ihn landen.
Und so erreichen wir ohne größeren Aufwand das offenbare Ziel unserer Reise.
"Herzlich willkommen", grüßt Nihlathak jovial. Er lehnt mit verschränkten Armen an einem Eisblock, der schlank vom Boden aufragt, auf einer größeren Insel im Fluss, die man über eine recht enge natürlich gewachsene Felsbrücke erreicht.
Es stößt mir seltsam sauer auf, dass der Meister tatsächlich Recht hatte.
"Sehr erfreut", gibt dieser müde zurück. "Wie lange möchtest du Nettigkeiten austauschen, bis wir zum Punkt kommen? Hast du Kaffee vorbereitet?"
"Ich hatte gehofft, du würdest dir Wasser dafür von den Seelenblitzen vorheizen lassen, General. Zu schade, dass du letztlich nur lauwarm hier ankommst."
"Einen solchen Empfang bin ich ja gewohnt. Also noch einmal...wir wissen beide, was wir voneinander wollen, nicht wahr? Aber ich sehe, du warst noch nicht einmal anständig genug, deinen Teil mitzunehmen."
Nihlathak wackelt mit dem Finger. "Ah, aber dann wäre ich doch närrisch, nicht wahr? Könntest du mich doch einfach ermorden und dich damit davon machen. Stattdessen bin ich schlau und warte auf deinen Beitrag, den du natürlich erbringst, sonst würdest du es ja gar nicht so weit schaffen. All deine Macht ist doch nur geliehen – es wird Zeit, dass sie ihren rechtmäßigen Besitzer erhält."
"Es wird Zeit, dass sie vervollständigt wird, wohl eher..."
"Himmel, geht ihr beide mir auf den Geist!", rufe ich dazwischen. "Und ignoriert natürlich vollkommen das eigentlich Wichtige hier! Nihlathak, stimmt es denn wirklich, dass du Emund umgebracht hast?"
Er runzelt die Stirn in meine Richtung. "Ja, natürlich. Eigentlich ist es ja deine Schuld. Ich weiß nicht, wie du es gemacht hast, aber irgendwie hast du einen mir loyalen Untergebenen in nur zwei Tagen dazu gebracht, mich zu verraten. Baal weiß, dass es nicht das Charisma deines Meisters gewesen sein kann, das ihn umgestimmt hat."
Meine Miene entgleitet in Zorn. "Du kolossaler Bastard! Nur, weil er mir verraten hätte, dass du die ganze Zeit einzig an Trang-Ouls Avatar interessiert warst? Wenn ich das gewusst hätte, hätte ich sie dir persönlich vorbeigebracht!"
"Eine seltsame Einstellung, du wirst verstehen, dass ich damit nicht rechnen konnte."
Der Meister wirft mir einen eisigen Blick und ein Kopfschütteln zu. "Wenn du schon so viel Angst hast vor der Macht des Sets, dann wirst du dir sicher eingestehen müssen, dass es in seinen Händen nicht wirklich besser aufgehoben wäre, Dorelem."
"Dann hätte ich wenigstens meinen Freund wieder!", eise ich zurück.
"Könntet ihr beide den Ehekrieg auf später verlegen, bitte? Ich versuche hier zu verhandeln!", beschwert sich Nihlathak.
"Verhandel hiermit, Mörder!", spucke ich, und werfe einen Feuerball direkt in sein Gesicht. 
Hastig duckt der Älteste sich und das Geschoss sprengt nur den obersten Teil der Eissäule hinter ihm ab.
"Oh zur Hölle, das war knapp!", ruft er. "Nun schau, was du fast getan hättest!"
Die Hoffnung des Meisters auf Trang-Ouls Flügel zerstört!
Sei nicht dumm. Er kann doch spüren, wo die versteckt sind.
Aber was Nihlathak in Wirklichkeit meint...er tritt zur Seite und zeigt uns, was die Säule in Wirklichkeit ist.
Es ist ein Eisgefängnis, und darin ist Anya eingefroren. Ich habe ihren Kopf nur um wenige Zentimeter verfehlt, weil der Älteste größer ist als sie.
Durch die unregelmäßige Linse des Frosts ist ihr Gesicht grotesk verzerrt, und doch erkenne ich darauf die Angst, Verzweiflung und das Bewusstsein, verraten worden zu sein. 
Nihlathak hebt abwehrend die Hände. "Ich weiß, was ihr jetzt denkt, aber sie lebt noch, keine Sorge. In Eismagie bin ich ausgezeichnet. Ihr passiert nichts außer eine leichte Unterkühlung, solange ihr tut, was ich sage."
"Und das ist, sich hier ohne Rüstung den Elementen preiszugeben, nehme ich an?", ätzt der Meister.
"Ist doch schön, so schnell zu einer Einigung gekommen zu sein", ölt Nihlathak. "Darf ich also bitten?"
"Würdest du mir noch eine Frage beantworten?", fragt der Meister höflich. Was hat er vor?
"Dir wird schneller kalt als mir, aber halte es trotzdem kurz."
"Wo hast du den Schrumpfkopf gefunden? Wie alle Barbaren wirkst du mir nicht wie jemand, der viel herumreist."
"Ich würde mein geliebtes Harrogath auch ungern verlassen! Trang-Ouls Flügel waren schon immer hier, warum hättest du etwas anderes erwartet?"
"Weil Falarom..."
Der Meister unterbricht sich. Wer zur Hölle ist Falarom?
"...da war er wohl ebenfalls heimatverbunden, der verdammte...", murmelt der Meister weiter. Nihlathak blickt so verwirrt wie ich, also ist er in dieser Hinsicht keine Hilfe. Was er mir aber durchaus beantworten kann...
"Was du getan hast, wirkt aber wirklich nicht so, als würdest du Harrogath lieben."
"All mein Tun war nur für Harrogath!", donnert Nihlathak. "Wenn schon nicht die Menschen, dann wenigstens die Stadt!"
"Ach, und den Avatar an dich zu reißen hilft der Stadt wie genau?"
"Mein Streben danach ist rein glücklicher Zufall", winkt Nihlathak ab. "Wärst du nicht gekommen, General, hätte mich die Last meiner Verbrechen auf die Dauer erdrückt. So hingegen kann ich mein rechtmäßiges Erbe antreten und überleben!"
"Das Erbe des ersten Generals? Du? Dass ich nicht lache. Diese Ehre ist ganz allein mein, deine Verbrechen mögen dich zermalmen!"
"Was könnte denn ein schlimmeres Verbrechen sein als der Mord an Emund und Anyas Entführung?", werfe ich ein.
"Denkst du, die anderen Ältesten haben sich freiwillig geopfert, um den Schutzschirm im richtigen Moment zu senken?"
"Du warst das?"
Der Meister legt den Kopf schief in was definitiv ein "also wirklich" Blick ist.
"Und du hast das gewusst?", klage ich ihn an.
"Aber natürlich", zuckt er mit den Schultern. "Der letzte Überlebende dieses grauenhaften 'Unfalls', jetzt in einzigartiger Machtposition? Ich bitte dich."
Und du hast das natürlich auch gewusst?
Geahnt, würde ich sagen. Überraschend ist es nicht.
Ich fahre ein Feuerschwert aus. "All diese Morde...nur damit du die Führung von Harrogath an dich reißen konntest? Einem winzigen Nest am wortwörtlichen Ende der Welt?"
"Meine Heimat!", donnert Nihlathak. "Für die morde ich auch. Ob es nun wilde Dämonen sind oder meine kurzsichtigen Mitältesten! Denkst du, das habe ich gerne gemacht? Niemals hätte der Schutzschirm gehalten! Baal hätte uns in kürzester Zeit überrannt! Die Schwachstellen der Barriere waren offensichtlich – ich muss es wissen, ich habe sie ausgenutzt, um die Rückkopplung auszulösen, die die anderen getötet hat!" Er reibt sich die Schulter. "Nicht ohne gewisses Risiko für mein eigenes Leben, möchte ich hinzufügen."
"Wie zur Hölle soll die Vernichtung des einzigen Schutzes von Harrogath dabei geholfen haben, die Stadt zu retten?"
"Harrogath steht noch, oder?"
Das bringt mich kurz zum Schweigen.
"Du hast wirklich versucht, in die Fußstapfen des Generals zu treten, nicht wahr?", überlegt der Meister laut. "Und einen Pakt mit Baal geschlossen!"
Nihlathak nickt knapp. "Er verschont die Stadt und bekommt dafür freien Zugang zum Weltstein. Sobald er mit ihm gemacht hat, was auch immer er vorhat, ist es in seinem besten Interesse, Harrogath auch weiter bestehen zu lassen – wir werden wie üblich unsere Aufgabe erfüllen und den Zugang zum Arreat beschützen. Für wen, ist doch letztlich egal."
"Der Schutz des heiligen Bergs ist doch kein Selbstzweck!", klage ich an.
"Ach? Du hast doch keine Ahnung, wovon du redest! Hättest du die anderen Ältesten noch erleben können...es sind doch alles nur Floskeln geworden! Wir schützen den Berg, bewachen den Aufgang – wozu? Für was? Niemand könnte dir das sagen! Verstockt in ihren Dogmen sind sie geworden, ohne auch nur darüber nachzudenken, was die Wirklichkeit außerhalb ihrer kleinen Stadt bereit hält! Um jeden Preis hätten sie die Front halten wollen – zwei Tage noch, dann wäre Harrogath dem Erdboden gleich gemacht worden, sie hätten den höchsten Preis gezahlt, und wozu? Sinnlos, sinnlos! Sie waren die wahren Feinde Harrogaths, und ich habe die richtige Entscheidung getroffen."
"Nur dass wir jetzt hier sind und Baal auch am Fuße des Berges ohne Probleme hätten vernichten können. Leichter sogar als jetzt den Berg hochhechten zu müssen", bemerkt der Meister.
"Vielleicht mit dem vollen Avatar. Aber da nicht du den hast, sondern ich ihn gleich besitzen werde...ich stelle übrigens fest, dass du immer noch nicht nackt bist."
"Es ist kalt hier. Besonders nach dieser langen und bemerkenswert sinnlosen Unterhaltung. Wobei ich glaube, dass sie zumindest den Zweck hatte, meinen Golem mit dem Herz aus Schmelzkäse nachhaltig gegen dich aufzubringen. Würdest du ihm bitte nun ein Flammenschwert in den Hintern schieben?"
Ich fahre selbiges aus. "Mit geringsten Hemmungen."
"Vergisst du da nicht etwas, General?", höhnt Nihlathak und deutet mit großer Geste auf Anya in ihrem Eisgefängnis. "Einen Schritt nach vorne, Dorelem, und sie stirbt darin."
Mein Schwert verschwindet.
Der Meister gibt mir einen heftigen Schlag in den Nacken, der richtig zieht.
"Lass dein Schwert da, Dorelem." Es taucht wieder auf.
"Du bist ein schöner Held, General!", ätzt Nihlathak. "Willst du wirklich ihr junges Leben gegen mein altes, wertloses tauschen?"
"Ich bin kein Held, Ältester. Greif ihn an, Dorelem!"
"Du würdest Anya nicht opfern!", keucht Nihlathak. Nein, würde ich nicht!
Aber ich beginne, mich vorwärts zu bewegen. "Ich kann nichts tun, Nihlathak!", rufe ich mit Panik in der Stimme. Anya! "Sein Befehl zwingt mich!"
Der Älteste starrt den Meister an. "Du bist wirklich gewillt, das Erbe des alten Generals anzutreten..."
"Über deine Leiche, die von Anya, und auch noch den Rest deines stinkenden Drecksdorfs am Arsch der Welt!"
Ich bin schon über die halbe Brücke vorgerückt. Mit äußester Anstrengung zwinge ich mich zu einem möglichst langsamen Gang, ständig kurz davor in Agonie zu versinken, in derem Nebel ich mich auf Nihlathak stürzen würde und Anya dabei töten.
Sein Blick schießt zwischen mir und Anya hin und her. Er wird wehmütig, als er in die offen eingefrorenen Augen der jungen Frau fällt. 
Und schüttelt er den Kopf.
"Dann versucht doch, sie aufzutauen! Wenn du das hier überlebst, General...dann finde mich und versuch doch, dir den Schrumpfkopf zu holen!"
Mit einer Geste öffnet er ein rotes Portal.
"Bring ihn um, Dorelem!", brüllt der Meister. "Schnell!"
Ich haste nach vorne, jetzt ebenfalls mehr als bereit, ihn aufzuhalten, aber da stolpere ich über ein ungesehenes Loch im Boden, als würde dieser sich unter mir aufbäumen. Der Älteste ist hindurch, das Portal verschwindet, und ich bin allein mit Anya auf der Insel im eiskalten Fluss.
Anya!
Ich stemme mich hoch, aber meine Hand versinkt im...weichen...Fell?
Mit einem gewaltigen Brüllen explodiert etwas unter mir, schleudert mich nach oben, und bevor ich wieder landen kann, erwischt mich ein gewaltiger Arm, und nur einen halben Meter am Meister vorbei fliege ich, bis eine Wand meinen Flug bremst. Eissplitter landen auf mir, als ich hinfalle. Mein Metallskelett knarzt, als ich es wieder geradezubiegen versuche.
Die Insel ist vor kurzem ausgehöhlt worden, nur ein kleiner Rand aus Fels und Eis hält noch das Wasser davon ab, in das Becken zu fließen. Darin hatten sich bis gerade eben schneeweiße Ungeheuer zusammengerollt, die sich nun eines nach dem anderen entfalten. Sie erinnern mich stark an Gargantuas, bis auf die Fellfarbe; ein weiteres Monster, das Baal nur von seinen Brüdern kopiert hat. Schultern breiter als sie hoch sind – und das ist schon über zwei Meter – der Kopf irgendwo mitten in diesem Muskelwulst verortet, und Pranken gut dreimal so groß wie der winzige Schädel. 
"Na großartig, auch das noch. Färbe sie auf rot und schwarz um, ja?"
"Du kannst es ja einmal versuchen, Golem", knurrt eines der Monster. Er ist noch ein wenig massiver als die anderen und sein Fell glänzt in unnatürlichem Blauschimmer.
"Warte kurz", hebt der Meister die Hand. "Mit wem haben wir denn hier die Ehre?"
"Ich bin Froststein", erklärt der Held. "Ich werde dir den Kopf abschrauben und aus deiner Metalldose trinken."
"Lieblich", gibt der Meister zurück. "Ich werde dann mal wieder meinen Golem auf dich hetzen."
"Moment", unterbreche ich jetzt. "Hast dich Nihlathak wirklich gerade gezwungen, bis nach unserem...Gespräch als Fußabstreifer zu dienen? Das kann dir nicht gefallen haben."
"Hat es nicht", gibt der Gigant zu.
"Zwingt dich Baal etwa, mit ihm zusammenzuarbeiten? Weil Nihlathak zumindest im Moment euer Verbündeter ist?"
"Ich stelle keine Fragen."
"Ja, aber pass auf", erkläre ich mit großer Geste, als ich etwas näher herantrete – falls das hier schief läuft, muss ich zwischen ihm und dem Meister stehen. "Zwei Dinge. Erstens, Baal wird Nihlathak ohnehin bald verraten, das muss dir auch klar sein. Sobald Baal den Weltstein hat, wird er alle Menschen hier töten, und wenn es nur aus Prinzip ist. Das würdest du doch auch tun, oder? Alle umbringen?"
"Höhöhö, ja!"
"Eben. Und zweitens: wir sind viel stärker als du. Ehrlich, wir haben es bis jetzt geschafft, nicht von Monstern getötet zu werden, die dreimal so groß und stark sind wie du. Du hast keine Chance gegen uns. Aber das macht nichts! Wir wollen hier nur durch, mit einem menschlichen Eiszapfen im Gepäck, am Ende des Flusses muss ein Aufgang sein. Und dann holen wir uns Nihlathak. Den Baal ohnehin töten wird."
Froststein kratzt sich am Kinn. "Ich weiß nicht, ob ich das einfach so..."
"Nihlathak ist auf dir rumgetrampelt!"
"Ja, das ist er...", murmelt die Bestie. Ich kann die Gedanken förmlich durch seine Hirnwindungen kriechen sehen...
"Um Himmels Willen, Dorelem, jetzt bring ihn doch einfach um!", ruft da der Meister dazwischen. Ich erstarre.
"Sehr wohl, Meister!", antwortet der Zweite fröhlich, entreißt mir die Kontrolle und verteilt die Eingeweide von Froststein im Raum.

Kapitel 31 – Gefühlsentscheidungen

Der Meister watet pfeifend durch einen See aus Blut auf mich zu. Ich schüttle es mir von den Klauen.
"Das war nicht notwendig."
"Aber natürlich war es das. Denkst du wirklich, er hätte uns in Frieden ziehen lassen? Abgelenkt hast du ihn gut. Jetzt mach mich sauber."
Der Zweite übernimmt dafür, lässt die Flammen um unsere Hände sanft hochzüngeln und brennt dem Meister die Rüstung frei von den Leichenteilen der gesprengten Monster. 
"Können wir vielleicht wenigstens unsere Prioritäten etwas anpassen?", protestiere ich. "Wir müssen Anya retten!"
"Wir habens ja gleich", brummt der Meister, lässt den Zweiten auf noch die Stiefel erledigen, dann schreitet er zu dem Eisstalagmiten, in dem Anya hilflos eingefroren ist. 
"Du hast schon ein Stück davon weggesprengt. Geht da noch mehr?"
Ich lege meine Hand so, als würde ich Anyas Wange streicheln, aber die ist Zentimeter tiefer. Erhöhe die Hitze erst vorsichtig, dann stark. Es hilft nicht.
"Das Eis ist magisch verstärkt! Die Hitze war es nicht, die es zerstört hat – wenn, dann die Explosion!"
"Hm, das ist aber reichlich unsicher. Wobei, die Kadaverexplosionen haben ihr offenbar auch nicht wirklich geschadet..."
"Ja, aber bei denen warst du ja auch vorsichtig?"
Ich will nicht, dass es wie eine Frage klingt. Tut es aber. Und erhält keine Antwort.
"Nun, da können wir wohl erst mal nichts machen. Lass uns weiter gehen, Malah weiß ja, wo sie suchen muss, um Anya abzuholen", sagt er stattdessen. Ich fahre zu ihm herum.
"Ich glaub, ich spinne? Wir sind hier seit einer Minute – willst du nicht noch wenigstens ein bisschen über mögliche andere Lösungen nachdenken?"
"Zeit ist Weltrettung, Dorelem...", zuckt er mit den Schultern – und dreht sich weg.
Meine Hand schießt vor und packt ihn am Kragen. Bald darauf ist er Angesicht zu Angesicht mit mir.
Plötzlich fangen meine Finger an zu brennen, als wären sie in Säure getaucht. Seine Miene ist eine hässliche Grimasse.
"Lass mich los!"
Stattdessen packe ich ihn auch mit der anderen Hand, die ebenfalls zu brennen anfängt. Mein ganzer Körper wird von Wellen des Schmerzes durchzogen. Also rede ich schneller, während die Krämpfe mich schütteln. Das spürt er, den Druck meiner gespannten Finger. Vielleicht lässt er die Kontrolle deshalb etwas gleiten, vielleicht ist das der einzige Grund, warum ich mich nicht auflöse, der Schwärze, die an den Rändern meines Gesichtsfeld eindringt, nachgebe. Vielleicht kommt doch etwas von dem, was ich sage, zu ihm durch.
"Du bleibst so lange hier, bis du etwas unternommen hast, um Anya zu helfen! Ich habe genug von deinem Wahnsinn – ruf dir zumindest für einen Moment ins Gedächtnis, wer du eigentlich bist! Ohne diese verfluchte Rüstung würdest du keine Sekunde zögern, alles zu tun, sie hieraus zu befreien! General! Wach auf! Sonst muss ich das für dich tun!"
Seine Grimasse gewinnt an Hohn dazu. "Und wie würdest du das...?"
Meine Ohrfeige fegt ihm jeden Ausdruck aus dem Gesicht.
Bist du vollkommen...
Versuch doch, mich aufzuhalten! Versuch doch, deine Kontrolle über mich zu gewinnen! "Ihr dreckigen Verräter an der Menschlichkeit des Generals! Es reicht mir – lasst mich meinetwegen für immer in Säure baden oder bringt mich gleich um, und den Zweiten gleich mit, ich spiele nicht mehr mit!"
Ich merke gar nicht genau, wann ich anfange, laut zu sprechen.
Da landet die Faust des Generals in mir. Seine Finger schließen sich um meine Wirbelsäule, völlig unbeeindruckt ist sein Arm von dem Feuer, das herumzüngelt, keinen Widerstand bietet der Ton.
"Ich könnte dich zerreißen", flüstert er.
Der Schmerz hat aufgehört, aber nur der körperliche. In mir blüht er noch viel stärker auf. Ist es das, das Ende? Ich schäme mich...nicht, weil ich es gewagt habe, ihn anzugreifen, gegen ihn aufzustehen. Sondern weil ich die Kontrolle verloren habe, obwohl ich sie doch glaubte, gegen die Beherrschung und den Zweiten gleichzeitig zu behaupten. Wir waren fast am Ende unserer Reise, der Gipfel der Arreat ist nicht weit – und jetzt opfere ich mich in diesem sinnlosen Ausbruch? Wenn ich noch ein wenig länger durchgehalten hätte, es ein wenig länger ertragen, ein Sklave zu sein...dann hätten wir gemeinsam Baal besiegt, und er hätte nach dem Sieg Trang-Ouls Avatar ablegen können, und das Teufelsset vernichten.
Und das habe ich hingeworfen, für was?
Für Anya?
Ist sie das nicht wert?
Was denke ich? Natürlich ist sie das. Wie hätte ich mit mir leben können, wenn ich jetzt erlaubt hätte, dass der Meister sie hier im Eis zurücklässt? Sie und den letzten Rest seiner Menschlichkeit?
All das ist doch völlig egal. Wir haben nur ein Ziel, eine Mission.
Nein, wir haben viel mehr. Und du weißt das – versuch doch nicht mehr, es zu verstecken. Die Scham, die ich spüre...sie ist nicht gerechtfertigt, ich weiß das. Aber sie ist noch da. Weil du dich schämst. Weil du weißt, wie falsch es ist, was du tust.
Der Griff des Meisters um meine Metallknochen wird stärker...
Ich sehe zu ihm auf, spüre diese Augen voller kaltem Hass hinter der Maske, über einer versengten Wunde, wo meine Hand ihren Abdruck hinterlassen hat. Sehe zu ihm auf...und doch auf ihn herab.
"Du kannst mich töten, General. Aber dann verlierst du nicht eine Kampfmaschine, die du einfach ersetzen kannst. Du verlierst kein Werkzeug, das ohnehin schon brüchig wurde. Du bringst dann mit deinen eigenen Händen den letzten Freund um, den du noch hast."
Etwas ändert sich in seinem Blick. Ich lasse seine Schultern los, ergebe mich.
"Und deine letzte Chance, irgendwann einmal wieder du selbst zu werfen."
Mir ist, als wollte er etwas sagen.
Mir ist, als würden sich seine Finger kurz noch enger schließen – als würde meine Wirbelsäule ein wenig zerdrückt, so einfach als bestünde sie aus sonnenwarmer Butter...
Er kämpft mit sich. Mit größtem Erstaunen beobachte ich, wie sein Mund zuckt, spüre ich, wie seine Finger nicht genau wissen, was sie tun sollen...
...und da fährt sein Arm aus mir heraus.
Immer noch kommt es mir so vor, als würde er etwas sagen wollen...aber er schafft es nicht.
Wie eine Marionette, die nur die Hälfte ihrer Fäden besitzt, wankt er zurück. Ich muss seine Hand ergreifen, bevor er in den Fluss fällt!
Er packt sie fester. Zerquetscht meine Knochen. Aber ich merke, dass er das nicht tut, um mich zu bestrafen...er...braucht mich! 
Also drücke ich zurück. Sanfter. Bin sein Freund. Wie immer.
Seine andere Hand findet zu sich. Ihre Bewegungen werden überlegter. Er holt etwas aus seinem Gürtel – eine Rolle des Stadtportals.
Endlich öffnet sich sein Mund, und es ist, um "KoKoMal" auszusprechen. Das Portal öffnet sich. Ein Blick auf Harrogath stellt sich zwischen mich und ihn.
Er stößt mich plötzlich von sich. Wendet den Blick den Flusslauf entlang. Ballt die Fäuste, hebt die Arme wie in stummen Aufbegehren, und über fünf Skelette gleichzeitig erstehen aus den Leichen der Monster. Die Armee ist wieder komplett...nein, es sind noch mehr Krieger in ihr, als es je waren.
Mit präziser Geste deutet er auf Anyas Gefängnis.
"Rette sie!", befiehlt er.
Und dann marschiert er davon.
Ich haste durch das Portal, bevor er den Kampf gegen sich selbst doch noch verliert.
Barbarenwachen sind schon zur Stelle – mit gezogenen Waffen, wie mir sofort auffällt. Ich hebe die Hände. "Ich bin es nur. Bitte, holt Malah und Deckard Cain. Anya braucht Hilfe!"
Kurz darauf stehen die beiden Alten vor dem Eisgefängnis im Frostfluss. Wortlos streicheln ihre knorrigen Finger über verschiedene Stellen. Malahs Gesicht ist voll finsterem Zorn, als sie mit fester Stimme einen Krieger anweist, ihr einen bestimmten Trank aus dem Spital zu holen. Dann nickt sie Deckard zu, sie verschränken die Hände um den Stalagmiten, schließen die Augen und konzentrieren sich.
Ein fast unhörbares Klirren ertönt. Sie lassen die Arme fallen.
"Der Zauber ist gebrochen. Schnell, Dorelem – schmelze ihren Mund frei!"
Rasch lege ich meine Hand über Anyas Gesicht, und diesmal weicht das Eis. Als es noch verzaubert war, war es unzerstörbar, zumindest durch Hitze...aber hat der Gefangenen gleichzeitig erlaubt, zu atmen!
Anyas Augen weiten sich in Panik, während ich arbeite. So schnell ich kann...
Ich breche auf Haut. Blitzschnell schalte ich die Hitze niedriger, die ich abstrahle, aber ich habe ihr sicher ein wenig die Lippen verbrannt. Erbarmungswürdig schnappt Anya nach Luft, schwach, aber mit der Dringlichkeit absoluten Überlebenswillens.
"Wir haben dich gleich hier raus", rede ich beruhigend auf sie ein. "Halte nur noch kurz durch."
Sie zittert in der Kälte, soweit ihre Lage es zulässt. Ich umarme ihren Körper unter dem Eis, zerstöre das Gefängnis.Es muss jetzt ganz schnell gehen.
Lass mich für einen Moment.
Warum sollte ich das tun?
Ich kann und werde ihr helfen – denkst du, ich will sie nicht genauso retten wie du?
Das würde mich wundern, ja. Aber ich denke auch, dass du sie nicht umbringen wirst, also, was hast du vor?
Der Zweite übernimmt stumm, löst meine Hände vom Eis, zieht die Tonummantelung und auch das Feuer davon zurück, dann rammt er die Stahlfäuste einmal, zweimal, dreimal mit genau kontrollierter Kraft in den Stalagmiten.
Das Eis zersplittert. Wir fangen Anya auf, umgeben sie in wohliger Wärme, erlauben ihrem geschundenen Körper, sich selbst aus der Erinnerung der kompletten Eingeschlossenheit zu schütteln. 
Während ich ihre Füße freischmelze, kommt der Trank. Ich muss ihr den Mund aufhalten, den Kopf ruhig, Malah flößt ihrer Tochter die grünliche Flüssigkeit mit sanfter Gewalt ein.
Sofort gewinnen Anyas blaue Lippen ein wenig an Farbe. Ihr panisches, todesängstliches Zittern beruhigt sich.
Kalte Tränen rinnen meinen Rücken herab.
"Du hast es geschafft, Anya. Ich bringe dich nach Hause, ja?"
"Lass mich los", schluchzt sie, mit Stahl in der Stimme. Ich werfe über ihre Schulter hinweg Malah einen Blick zu, die grimmig nickt.
Anya kann aus eigener Kraft stehen. Ich bin schwer beeindruckt. Schon sind ihre Tränen versiegt.
"Danke, Dorelem. Danke, Mutter und Deckard. Ich...ich dachte, es wäre vorbei..."
Malah packt sie fest. "Ich lasse dich nicht auch noch gehen, meine Tochter."
Anya nickt. "Ihr wisst, dass es Nihlathak war?"
"Ja", knurrt ihre Mutter.
"Ich war unvorsichtig – hatte es selbst nicht richtig geglaubt..."
Wir folgen ihr durch das Portal, während sie redet – nahe bei ihr, falls ihr Wanken in Fallen übergeht. Aber sie braucht uns nicht.
"Aber wie der General mir geschrieben hatte, hatte Nihlathak in seinem Haus einen Schrumpfkopf versteckt, ein hässliches Ding – Schädel, durchbohrt mit einer Metallspitze, gedacht um ihn daran herumzutragen. Ich habe ihn angefasst, und mir ist schlecht geworden. Die Magie darin...ich weiß nicht, was diese Verzauberungen verursachen könnte, aber es ist niemals etwas Gutes. Das Resultat hingegen spricht für sich, er brodelte sogar für mich mäßig Begabte geradezu über mit Macht."
Wir sind bei Larzuks Schmiede angekommen. Sie nickt dem breiten Barbaren zu, der unsicher zurück winkt, und stellt sich so nah vor den Ofen, dass ich mir Sorgen um ihre Haare mache. Langsam gewinnt sie wieder an Farbe.
"Dann hat mich Nihlathak erwischt, als hätte er gespürt, dass ich seinen Schädel angefasst habe. Ich wollte wissen, was das soll, was er damit will – da hat er sich auf mich gestürzt, und obwohl ich ihm sicher alles hätte brechen können...er bekam das Ding zu fassen, plötzlich wuchsen Knochen um mich hoch, und dann weiß ich nicht mehr viel."
Malah kommt herein, sie hat kurz mit Larzuk geredet, aber alles gehört. "Er ist Ältester, und der einzige. Ich weiß nicht, wie man in so einem Fall vorgehen soll, die Gesetze haben mit einer solchen Katastrophe nicht gerechnet. Womit sie aber durchaus gerechnet haben, ist ein Angriff, und ich würde ganz sicher sagen, dass er lebensbedrohlich war. Wenn du ihn das nächste Mal siehst, dann brich ihm alles, falls ich ihn nicht vor dir erwische. Niemand wird dir etwas vorwerfen."
"Mein Hammer hungert schon...", murmelt Anya. Larzuk kommt mit einer Kanne Tee herein, aus der sie direkt trinkt.
"Ob wir aber so herausfinden werden, warum er uns so verraten hat?", wirft Deckard ein.
Ich melde mich. "Das kann ich beantworten." Ich erzähle in knappen Worten, welchen Unfug er uns als Rechtfertigung gegeben hat.
"...aber wenn ich auch nur ein wenig vom General auf ihn schließen kann, dann sind Baal und das Schicksal der Welt für Nihlathak eigentlich zweitrangig. Er will Trang-Ouls Avatar."
"Und ich will seine Eingeweide vor mir ausgebreitet sehen", spuckt Malah. "Er hat sie alle getötet...meinen Mann...meinen Sohn hat er auf dem Gewissen!"
"Ich glaube, ich werde euch enttäuschen müssen", seufze ich. "Der General will den Schrumpfkopf und Nihlathak hat ihn zu sich eingeladen, wohin auch immer. Einer von beiden wird danach tot sein, und ich bin absolut davon überzeugt, dass er nicht der sein wird, der schon vier Teile des Sets gesammelt hat."
"Es ist unser Vorrecht, Rache zu üben!", ruft Anya. 
"Das ist ihm leider völlig egal. Du hattest schon Glück, dass ich..."
Ich winke kopfschüttelnd ab, ohne ihr zu erzählen, dass der Meister sie fast zurückgelassen hätte.
"Und wo ist er jetzt?", will Deckard wissen.
Hilflos werfe ich die Arme in die Luft. "Frag mich was Leichteres!"
Ich sacke in mich zusammen. "Tut mir Leid, ich habe auch kein größeres Recht darauf, wütend und genervt zu sein als ihr. Er hat mich Anya helfen lassen und ist einfach weiter gezogen. Garantiert hat er Nihlathaks Tod und Trang-Ouls Schwingen im Fokus, aber er ist nicht blöd; wenn er jetzt blind dem hinterher rennt, muss er später noch einmal durch den ganzen Fluss laufen. Das spart er sich...wenn er einen Wegpunkt findet."
"Nun, es gibt einem im Weg der Urahnen."
Das weiß er.
Was, woher?
Ich weiß es, also weiß er es auch.
Das gibt überhaupt keinen Sinn, aber weißt du was? Ich gebe auf. "Dann sucht er den", bestätige ich es für die Anderen ohne genauer zu erklären.
Bevor aber jemand doch nachfragen kann, fällt mir etwas ein, und ich springe auf.
"Wenn er den Wegpunkt findet und benutzt, egal wohin, dann werde ich mitgerissen!"
"Du könntest also jederzeit verschwinden?", schmollt Anya. "Ich habe mich noch nicht einmal richtig bedankt!"
"Bedank dich bei dem Rest des Generals, der tatsächlich einmal mein Freund war", winke ich ab. "Malah, ich nehme an, die Boten aus Nekropolis können befreit werden?"
"Ja, selbstverständlich. Die Wachen sollten dir vertrauen, wenn nicht, schick nach mir."
"Danke. Es tut mir Leid, aber ich möchte die kurze Freiheit, die ich gerade habe, voll ausnutzen. Bitte betet mit mir zu allen Mächten des Himmels, dass der General es nicht schafft, den Schrumpfkopf zu bekommen. Ich werde alles tun, was ich kann, um ihn daran zu hindern."
"Aber...würdest du ihn sterben lassen?", stellt Deckard die entscheidende Frage.
Ich halte auf dem Weg zur Tür inne.
"Sagen wir es so...nicht, wenn Nihlathak ihn tötet?"
Würde ich?
Natürlich nicht.
Natürlich...
Eine Minute später habe ich das Gefängnis und eine Antwort erreicht: das Problem ist doch immer, dass es so Viel gibt, für das es sich zu leben lohnt.
"Hallo, Lixt. Dostrian, Hunradil. Es ist viel passiert, und dazu gehört, dass wir diesen Unfug lassen und ihr frei seid."
Ihr Lächeln wärmt mich. Dostrians Stimme ist deutlich kühler. "Das ist ja schön, und es hat auch nur einen Vormittag benötigt. Wo ist der General?"
"Ich weiß es nicht, und das ist das Problem." Extrem verkürzt erzähle ich noch einmal, was passiert ist. "Und darum könnte ich jede Sekunde verschwinden."
"Wirst du ihn dann aufhalten?", fragt Dostrian
"Wenn ich es irgendwie schaffe."
Lixt packt meine Hände. "Aber wie sollst du ihn aufhalten...ohne dabei selbst..."
Ich seufze. "Ja, daran kaue ich auch schon eine Weile. Ich weiß es nicht. Meine größte Chance ist vielleicht, ihn irgendwie nieder zu schlagen und die Rüstung von ihm zu bekommen. Aber ich fürchte, er ist gewarnt. Vielleicht habe ich es verspielt, weil ich ihn gezwungen habe, mich Anya retten zu lassen. Verdammt, das klingt alleine schon grauenhaft!"
Dostrian schüttelt den Kopf. "Das hätte es gewesen sein können...wenn du ihm so weit widerstanden hast, die Beherrschung zumindest kurz abgeschüttelt, dann hättest du ihn doch gleich erledigen können."
"Auf Anyas Kosten?"
"Manche Opfer müssen..."
"Das ist doch Quatsch!", schießt Hunradil dazwischen. Lixt blickt mir tief in die Augen. "Du hast das Richtige getan."
"Leute, ihr müsst aufhören, so emotional zu handeln – wir reden hier über Dinge, die das Ende der Welt bedeuten, wenn wir falsch handeln! Und niemand außer uns ist dazu in der Lage, überhaupt etwas zu tun! Dazu gehört, Verluste zu akzeptieren. Dazu gehört, das Geschäker zu lassen."
"Ach, dass dich glühende Eifersucht plagt, weil Dorelem weiter mit Lixt gekommen ist als du es jemand schaffen könntest, ist nicht emotional?", schmettert ihn plötzlich jemand nieder.
Dieser Jemand war...ich?
Dostrian steht mit offenem Mund da. Hunradil glotzt mich an. "Warum redest du von dir...?"
Lixt formt mit den Lippen das Wort, das ich suche. Zweiter?
Irgendwie spüre ich, dass mir nicht viel Zeit bleibt. Ihre Hände sind immer noch in meinen. Soll ich das einfach als gutes Zeichen...soll ich, dass der Zweite...
Was soll ich...?
"Lixt, es tut mir Leid, ich sollte das nicht tun, aber zur Hölle damit. Wenn ich meine Gefühle leugnen würde, könnte ich gleich dem General aufs Wort folgen. Ihn sich selbst verlieren lassen und als seelenloses Monster Baal töten, aber garantiert nichts retten. Aber das löst überhaupt nichts, um am wenigsten das, was mich am meisten quält. Wenn es hier nur um mich ginge, vielleicht auch nur um mich und den General, könnte ich mich verleugnen, den Zweiten übernehmen lassen und nie wieder darüber nachdenken, was ich selbst eigentlich will. Das kann ich aber nicht. Denn was ich will, ist, dass es dir gut geht, in einer Welt die weder von Baal noch von einem Wahnsinnigen in goldener Rüstung beherrscht wird. Weil ich glaube...weil ich mir fast sicher bin...dass ich dich liebe."
Sie schluckt.
Und da lösen sich ihre Hände von meinen.
"Dorelem...ich glaube auch...aber ich weiß nicht...ob ich das kann..."
Ich presse meine Finger in mein Gesicht, aber das verhindert natürlich nicht, dass ich ihren Gesichtsausdruck sehen kann, in dem so viele Gefühle einander bekämpfen. Meine Schuld. Und Dostrians Hass, der entgeht mir auch nicht.
"Was erlaubst du dir überhaupt – hast du dich schon einmal in einem Spiegel betrachtet? Du bist die Mordmaschine eines völlig übergeschnappten größenwahnsinnigen Verräters, und willst hier...?"
"Still!", donnert der Zweite, und die schiere Gewalt seines Wortes, des wahren, rechtschaffenen Zorns einer Art, die ich noch nie bei ihm bemerkt habe, schmettert Dostrian erneut nieder.
"Würdest du heuchlerischer Waschlappen sagen, dass dein Ojaled es mehr verdienen würde, sein Glück zu suchen? Wenn Golanthe an dir interessiert wäre? Du liebst Lixt ebenfalls, das kann jeder sehen, und warst nie Manns genug, etwas deswegen zu unternehmen. Weil deine Gefühle dich hindern würden, der beste Arschkriecher von allen zu sein? Niemand kann sich gegen seine Gefühle wehren! Sag es ruhig, du bist neidisch auf...mich, und dann können wir auf einer Ebene reden. Dass ich ein Golem bin, sollte nichts ändern...für dich, du Advokat ihrer Freiheit. Ganz oder gar nicht!"
Meine Hand fällt wieder an meine Seite, meine Haltung wird gerade. "Danke", richte ich an den Zweiten, verwirrt, aber nach außen an Dostrian dafür, dass er die Klappe hält. 
"Lixt, ich weiß nicht, was falsch und was richtig ist, für mich, für uns, und natürlich weiß ich nicht, was du denkst. Aber du weißt jetzt, was ich denke, und dazu kommt noch eine Sache. Ich will deine Welt retten, für dich, egal, was mit mir passiert. Und wenn der General dem im Weg steht...er, und damit ich selbst..."
Sie schluckt und schüttelt den Kopf. "Tu es nicht..."
Was soll ich ihr darauf antworten?
Doch da packt mich etwas hinter dem Nabel und reißt mich fort, erspart mir die Antwort ihr, aber nicht mir selbst gegenüber; und das letzte, was ich sehe, ist Dostrians Nicken unter verengten Augen. Tu es.
Aber erst nachdem Baal tot ist, hm? Feiger Bastard.
Ich stehe mit dem Meister und der Armee bei einem Wegpunkt.
Wir sind in einem engen Raum, dessen klaustrophober Effekt nur durch tiefe Schatten verstärkt wird, wo Fackellicht sich an unregelmäßigen Wänden fängt; sie sehen aus, als hätte man den Putz mit gewaltigem Hass gegen die Steine geworfen, und wo er nicht kleben blieb, wurde einfach die doppelte Menge verwendet. Die Farbe ist zwischen einem schmutzigen Beige und beunruhigendem rostrot. Der Boden ist gestampfte Erde, oder doch nur Dreck und Staub vieler Jahre auf Holzbohlen, näher betrachtet. Alles wirkt organisch, im Sinne dessen, dass es keine wirklich geraden Linien gibt; welchen Eindruck es aber auf keinen Fall vermittelt ist der von Leben. Maximal verendetes, versteinertes, vergessenes Leben, die Knochen einer lange schon ausgestorbenen Rasse von Giganten.
Durch die Fackeln auf Leuchtern wie aus geronnenem Fett – und deren Rauch als wäre es tatsächlich das Brennmaterial – ist gerade genug Licht, um meine Nachtsicht auszuschalten. In den verworrenen Wänden könnte ein Schatten eine Nische oder einen Gang bedeuten, Monster aller Art versteckend. Der Meister ist hier, man sieht immer noch, wo ich ihn geschlagen habe. Soweit, so bekannt.
Deswegen sollte mich zumindest eine Rüstung aus gesundem Fatalismus schützen, wie sie mich bisher überleben hat lassen, oder vielleicht sollte mich die Erleichterung, dass ich zumindest ein vielleicht letztes Mal noch mit Lixt reden konnte und ihr sagen, was ich sagen wollte, sogar tragen...
Doch mich erfüllt nichts als lähmende, unbedingte, alles erfüllende Furcht. Ein Griff um meine Seele, der mich erstickt und fast körperlich zu Boden drückt.
Wo sind wir? Was ist das für ein grauenhafter Ort, was macht ihn so viel schrecklicher als all die Höhlen voller Schrecken und Qual, die wir bisher schon überstanden haben?
Es sind die Hallen der Schmerzen, Dorelem.
Tief im Herzen der Festung des Generals.
"Willkommen zu Hause, Zweiter", grinst der Meister, und die Quelle meiner existenziellen Panik wird offensichtlich.

Kapitel 32 – Rückkehr

Pfeifend schlendert der Meister durch die Gänge aus versteinerten Alpträumen, mit Mühe schleppe ich unseren Körper hinterher wie durch in Totenstarre gefallene Eingeweide ermordeter Riesen. So widerspenstig ich in jüngster Vergangenheit teilweise war, gegen den schieren Unwillen des Zweiten, irgendwas zu tun als in der nächsten Ecke einen kleinen Ball zu formen und leise zu sterben, ist es schwer anzukommen. Es ist nicht einmal so, dass er mich körperlich zwingen würde, gegen ihn anzukämpfen; wir streiten uns auch nicht um die Kontrolle. Im Gegenteil, er ist so zurückgezogen in sich, dass ich seit Langem überhaupt keinen Gedanken mehr daran verschwenden muss, ob er mir nicht gleich in den Rücken fallen wird und mich Dinge tun lässt, die ich gar nicht will. 
Aber von seiner unleugbaren Präsenz in meinem Geist gehen ständige Wellen schwärzester Gefühle aus, die mich lähmen, als würde ich gegen sie anschwimmen müssen. Furcht. Nein, Panik. Terror. Verzweiflung, aber mehr noch, es ist keine enttäuschte Hoffnung – es ist die absolute Gewissheit der eigenen Ohnmacht. Ich kämpfe schon länger dagegen an, dass mich so etwas Ähnliches überfällt, aber der Zweite hat offenbar diesen Kampf schon vor hunderten von Jahren verloren, als sein Meister noch diese Hallen durchschritt mit dem gleichen unerschütterlichem Selbstvertrauen, das der meine jetzt an den Tag legt. Und deswegen sind alle diese fürchterlichen Gefühle eigentlich nur an der Oberfläche, die Lackierung über einem banalen und deswegen gerade für mich absolut entsetzenden Kern: Taubheit. Der komplette, irgendwann sicher bewusste, aber mittlerweile längst automatische Ausschluss jeglicher Emotion außer blindem Gehorsam, seelenlos wie eines der vielen, vielen Skelette in unserer Armee.
Schritt um Schritt fällt es mir leichter, voranzukommen, und ich beginne, panisch den Zweiten anzuschreien, dass er ausbrechen soll, mit mir zusammen kämpfen soll gegen den Schmerz. Ich flehe ihn an, mir zu erlauben, ihm zu helfen, die Wunden zu heilen versuchen, welche sein Meister in ihm hinterlassen hat, und zu deren Schließung der Zweite nie Gelegenheit hatte. 
Aber vergeblich. Er ist wieder fest in seiner undurchdringlichen Rüstung aus Verleugnen, Vergessen und Aussperren, die der Anblick seiner Vergangenheit kurz aufgebrochen hat, und ich erkenne mit größtem Erschrecken, dass dies sein normaler Zustand ist. Seine Fassade aus ultimativem Pragmatismus, sein Abweisen unserer Menschlichkeit, das Verneinen unseren Lebens, unserer Seele? Nur ein Resultat seiner Methode, mit dem umzugehen, was ihm sein Meister angetan hat. Aber jetzt weiß ich, dass er hinter dieser Maske dennoch leidet, die ganze Zeit, und manchmal bricht es hindurch; aber nicht nur der Schmerz...wenn man bedenkt, wie er schon einmal versucht hat, den Meister zu ermorden...auch der Hass. Auf den alten General, ohne Frage, in einer Form, die nichts mit Zorn zu tun hat, mit überkochender Emotion aus der im Affekt gemordet wird; viel eher entsteht in mir der Eindruck, dass der Zweite sich jeden Tag aufs Neue ausmalt, wie er seinen Meister möglichst methodisch, ironisch und auskostend zu Tode foltert. Ohne bei seiner bis auf jede Betonung jeder Silbe durchgeplanten Rede, weswegen der General das verdient hat, die Stimme über Normalmaß zu heben. 
Und jedes Mal, wenn der Zweite einen solchen Gedanken hat, jedes einzelne Mal, ergreift ihn ein anderer Teil von ihm und bestraft ihn dafür. Denn wie kann er nur so etwas über den Meister denken? Wenn der das erfahren würde...
Es folgt Selbstgeißelung, und die Fähigkeit des Zweiten dazu ist genauso ausgeprägt wie die, den General im Geiste zu vernichten. Denn wenn der Zweiten einen mehr hasst als den General, dann sich selbst. Dafür, dass er sich je hat brechen lassen. Dafür, dass er dennoch nicht seine Niederlage als absolut akzeptieren kann. Dafür, dass er überhaupt noch Gefühle hat. 
Ich beginne, am ganzen Körper zu zittern, als mein Verständnis wächst. Woher dies auf einmal? Kenne ich den Zweiten wirklich so gut? 
Oder...kennt er sich selbst so gut, und durch seine schwächer und schwächer werdende Verteidigung der eigenen Gedanken erreicht mich immer mehr und mehr von seiner so schonungs- wie hilflosen Selbsteinschätzung? 
Bin ich im Moment nur eine von vielen einander widersprechenden Stimmen in seiner scheinbar heillos zerrütteten Psyche? Das muss es ihm einfach machen, mich zu ignorieren.
Aber wenn ich eines bin, dann bin ich stur.
Also versuche ich es, weiter und weiter. Greife seine Festung an, wende alle Tricks an, die ich von ihm selbst beigebracht bekommen habe, versuche, mehr von seinen inneren Konflikten aufzuschnappen, Kompromisse zu finden, zu schlichten...
Ich begehe Fehler. Wenn er meinen Zugriff spürt, versperrt er sich sofort. Viel Angriffsmöglichkeiten gehen mir so verloren. Aber ich darf nicht aufgeben...und was soll ich sonst tun? Mich auf die Welt außerhalb meines Kopfs konzentrieren?
In ihr greifen uns Monster an. Es sind die grotesk verdrehten Kreaturen, die wir schon aus der Hölle kennen, deren Gelenke alle völlig falsch herum zusammengesetzt sind. Sie haben eine wabernde, geisterhafte Aura um sich herum...
Der Meister wirft einen Blick auf sie, hält nicht eine Sekunde inne und geht einfach weiter. Die Armee stürzt sich auf die Dämonen, welche nahezu widerstandslos fallen. 
Da zuckt die Aura um ihre Leichen, zieht sich zusammen, zerdrückt das Fleisch und formt es um, zu kleinen Wurmkreaturen, ebenfalls von dem wabernden Ektoplasma umgeben, aber nun kleiner, schneller. Pro Dämonenleiche sind drei dieser neuen Feinde entstanden. Ich mache mich doch bereit, einzugreifen, wo sie nun um die Füße der Skelette herumhuschen...
Der Meister schüttelt den Kopf, und mehrere kleine Explosionen zerreißen die Gegnermasse.
"Natürlich, setzt Leichen gegen mich ein, das wird funktionieren...", murmelt er. 
Oh.
"Aber woher kam die Aura...?", überlegt er, bleibt nun doch stehen, wirft einen Blick in einen Seitenraum und wird fündig. Er schnippt mit den Fingern, und aus der Wand des Nebenzimmers wächst eine Knochensäule, die etwas daraus vor uns schubst. Es ist ein schwebendes...Etwas, selbst geisterhaft-durchscheinend, eine Masse aus möglicherweise einmal tatsächlich lebendem Fleisch, völlig zerfetzt, auseinandergenommen, verknetet und neu zusammengesetzt, knochenlos dahängend wie im Schlachthaus eines besonders unfähigen Metzgers. Der Meister schnalzt missbillligend mit der Zunge.
"Die Idee ist nicht schlecht, aber die Umsetzung...horrend. Dennoch, geschenkte Gäule..."
Mit schneller Geste jagt er einen Knochenspeer in etwa durch die Mitte der zuckenden Masse, die offenbar für die leichenformende Aura verantwortlich war, und sie kollabiert. Rasch fängt der Meister das tropfende Elend auf, und es ersteht wieder – etwas zusammenhängender, mit weniger flackernder Geisteraura, und auf unserer Seite.
Wir gehen weiter, der Meister weiß offenbar exakt, wo er hinmuss. Ich würde ihn fragen, woher, und auch, wie er den Wegpunkt hierher gefunden hat, aber ich glaube, die Antwort würde mir so wenig gefallen, wie ich sie eigentlich auch weiß. Fast bin ich froh darüber, denn die Festung des alten Generals ist gigantisch, ein vielstöckiger Palast von denen alleine drei unter der Erde sind, und zwar genau die, in denen wir uns befinden. Mit gewisser Resignation stelle ich fest, dass ich genauso wie der Meister, oder besser genauso wie der Zweite, den Weg exakt kenne. So vermeiden wir vermutlich einen Großteil der Monster, die Nihlathak von Baal zur Verfügung gestellt bekommen oder sogar selbst erzeugt hat – was die etwas verunglückten, aber zumindest nicht von anderen Höllenkreaturen kopierten, Fleischformer erklären würde. 
Dennoch, einen Überfall müssen wir noch abwehren. Wieder stürmen Groteske auf uns zu, diesmal begleitet von einer Gruppe Eisbestien. 
Der Meister gibt seinem wiederbelebten Leichenwandler einen stummen Fingerzeig. Die Aura legt sich um die gegnerischen Grotesken...und beginnt sofort, sich zusammenzuziehen.
Begleitet von grauenhaften Geräuschen sowohl aus ihren Kehlen als auch aus dem Rest ihrer Körper zerquetscht es die fleischlichen Feinde. Wieder werden ihre Überreste zu Würmern, die diesmal auf unserer Seite sind...und welche sich zwischen die Frostmonster stürzen, nur um prompt zu explodieren. Eiszapfen prasseln zu Boden, und der Weg ist frei zur Treppe nach unten. Himmel...wie soll den Meister nur überhaupt jemand aufhalten?
Auf den letzten Stufen der gewundenen, engen Treppe muss der Zweite kurz innehalten. Vermutlich völlig unbewusst entreißt er mir die Kontrolle, stützt sich gegen die Wand und fällt fast um.
Was ist hier passiert?
Ein Verrat, der heute rückgängig gemacht wird.
Damit stählt er sich, zieht sich wieder zurück, und ich kann weiter gehen. Wobei ich das absolut nicht will.
Also geht er.
Lass es über dich ergehen...wir können ohnehin nichts mehr tun.
Außer, Nihlathak besiegt ihn.
Das tonlose Lachen des Zweiten hallt in meinem inneren Ohr.
In diesem untersten Stockwerk, den Hallen von Vaught, führen vier Wege kreuzförmig von der zentralen Säule mit dem Treppenhaus darin in Räume mit nur einem Eingang. Die Kammern, die nur die treuesten Diener je von innen sahen und danach wieder gehen durften...
"Gib mir einen Tonklumpen von dir, Golem. Wenn ich ihn zerstöre, habe ich ihn gefunden. Wenn du ihn findest, klopfe mir damit gegen den Helm. Du gehst nach da hinten."
"Ich habe einen Namen."
Das Lächeln des Meisters ist herablassend und schneidet mir tief ins Fleisch. Er sagt nicht einmal etwas. 
Also gehe ich meinen Weg entlang.
Am Ende finde ich Nihlathak. Er steht alleine auf einem Podium, vor einem Steinsockel, der ein Opferaltar sein könnte und sicher für Schlimmeres verwendet wurde. In seiner Hand ist der Gegenstand, der das Schicksal der Welt entscheiden könnte – Trang-Ouls Flügel, ein von einer Metallspitze als Griff durchbohrter Schrumpfkopf-Schädel.
"Ihr wart schneller, als ich dachte", erklärt der Älteste dünnlippig.
Ich klopfe beim Meister an, denn ich muss. Also beeile ich mich mit meinen nächsten Worten.
"Zu schnell, als das du den General aufhalten könntest?"
Er blinzelt. "Wovon redest du?"
"Du willst Trang-Ouls Avatar? Bitte, nimm ihn dir. Das Set zerstört die Seele meines Freundes. Ich gönne dir genau dieses Schicksal, wenn du es denn schon unbedingt haben willst."
Er hebt eine Augenbraue. "Und wie soll das funktionieren?"
"Wenn deine Worte wahr waren, dann willst du den Avatar, um damit über Harrogath herrschen zu können, weil sie dich ohne dessen Macht recht unzeremoniell lynchen würden. Das hat nichts mit dem General zu tun – im Gegenteil, er kann dich aus deinem zum garantierten Scheitern verurteilten Pakt mit Baal befreien, das wollen wir ohnehin. Also lass ihn am Leben, nimm ihm nur das Set, und ich werde dir dabei sogar helfen."
"Du ekelhafter Gut...mensch...Golem willst so einen Handel mit mir eingehen?"
Ich knirsche mit den Metallzähnen. "Du solltest am besten über pragmatische Entscheidungen Bescheid wissen."
Mir ist, als hätte ich Haut, die über und über kribbeln würde. Wie lange habe ich noch Zeit, bis der Meister hier ankommt? Hat Nihlathak sich bis dahin für einen Weg entschieden, der ihn nicht garantiert zum Tode verurteilt, egal, wie das hier ausgeht?
So gerne ich ihm natürlich meine Klauen in die Kehle rammen würde...aber ich bin verzweifelt.
"Ich glaube, du unterschätzt hier etwas, Dorelem", lächelt Nihlathak gütig.
"Deinen Willen, zu überleben?", ätze ich.
"Nein, die Macht im Erbe des Generals! Du müsstest es wissen, als Teil davon – bist du nicht der stärkste und schlaueste Golem, den die Welt je gesehen hat? Nicht, dass dir das besonders viel bringt, aber es ist doch bemerkenswert! Wenn ich es richtig verstanden habe, bist du noch nicht einmal ein Jahr alt – und nun sieh dich an! Ich war ein extrem mittelmäßiger Eismagier, bis ich Trang-Ouls Flügel von meinem Mentor bekommen habe, und innerhalb weniger Tage hatte ich meinen ersten Knochenzauber gemeistert...mit dem kompletten Set...kann ich Baal auch selbst töten!"
"Du bist dir aber bewusst, dass der General mich erschaffen hat, bevor er auch nur ein Teil des Avatars in Händen hielt?"
Seine Maske eines wohlmeinenden Alten fällt von ihm ab. "Das kann nicht sein! Wir sind mindestens gleich talentiert – wir sind beide Erben!"
"Nein, alter Mann", erklärt da der Meister, als der in den Raum tritt. "Du bist ein lausiger Totenbeschwörer. Deine Versuche, neue Kreaturen als Diener zu erzeugen, bringen mich zum Lachen. Deine verkrüppelten Giftschlangen im anderen Raum haben mich nur so lange aufgehalten, weil ihr tödlicher Atem in sich fehlerhaft ist! Du wolltest sie winzige Nadeln spucken lassen, die ein Ziel mit Sicherheit vergiften, nicht wahr? Ha! Selbst wenn ich nicht immun wäre, könnten mich zehn von ihnen gleichzeitig nicht umbringen! Und weißt du was? Genauso wie das hier..."
Er stampft auf den Boden und eine Knochensäule aus durchscheinendem Material, wie seine ätherisch um ihn schwebende Knochenrüstung, erscheint neben ihm.
"...sind die Nadeln stationär – wenn man sich nicht bewegt, wird man nie gestochen!"
"Bist du fertig?", zischt Nihlathak. 
Der Meister packt die Knochensäule, und sie wird in seiner Hand länger und spitzer. 
"Gleich", sagt er und wirft sie, ohne seinen Arm zu bewegen.
Nihlathak reißt Trang-Ouls Flügel hoch und fängt den Knochenspeer damit auf. 
"Du bist des Erbes nicht würdig!", brüllt er, macht eine große Geste und hinter uns wachsen Knochenwände nach oben, die den Raum absperren. Unsere Armee, oder was von ihr übrig ist, bleibt draußen. Er sagt etwas in einer Sprache, die ich nicht verstehe, und rote Portale wie das eine, das ich auf den Ebenen des Arreat schließen konnte, öffnen sich. Sklavensoldaten Baals strömen heraus, getrieben von Peitschern auf der anderen Seite.
"Und du bist es nicht würdig, mit die Stiefel abzulecken", murmelt der Meister, nicht einmal daran interessiert, dass Nihlathak ihn hört. Er schnippt mit den Fingern, und Nihlathaks Knochenwände zerfallen einfach zu Staub. Die Skelette stürmen in den Raum, er hat kein einziges von ihnen verloren. Sie treffen auf die Welle der Sklaven, und an den Schilden der Wächter zerbricht die Welle einfach. Die Krieger schlagen einen Keil in sie, dann verliert der Meister die wenige Geduld, die er noch hat, erzeugt eine Flammenwand geradewegs auf Nihlathak zu, der sie mit einem grimmigen Eisschwall aufhalten kann. Die Sklaven springen panisch zur Seite, und wo sie standen, gerade als die Flammen wieder verschwinden, wachsen zwei Knochenwände eng aneinander nach oben – sie formen einen Gang zwischen sich.
Da erschüttern zwei Explosionen den Raum, und mehrere unserer Skelette werden zerschmettert. Nihlathak grinst triumphierend, die Flügel hoch erhoben – er hat eine eigene Kadaverexplosion gezaubert!
So nicht, sagt der wackelnde Finger des Meisters, und seine eigenen Explosionen reißen ein gigantisches Loch in die Front der Feinde. Und jetzt gleiten von hinten Verstärkungen heran – die tatsächlich etwas ungesund aussehenden Schlangen, von denen der Meister gesprochen hat. Wiederbelebt und nun auf seiner Seite, und sein Zauber scheint sie abermals so gestärkt zu haben, dass sie eine ernste Gefahr sind. Ihr Giftnadelatem hinterlässt grün schimmernde Wolken, und obwohl sie durchscheinend und diffus sind, wird jeder Sklave in kleine Stücke gerissen, der es wagt, sich hinein zu begeben.
Nihlathaks Arm zuckt hin und her im verzweifelten Versuch, frische Leichen zu sprengen, aber der Meister ist immer schneller. Jeder nicht komplett zerstörte tote Sklave wird sofort wiederbelebt, dreht sich um und stürzt sich an seinen früheren Mitstreitern vorbei, durch die roten Portale und auf seine Anpeitscher. 
Kurz darauf gehen die Portale zu.
"Nein! Ihr habt mir versprochen...", keucht Nihlathak.
Der Meister schreitet durch den Korridor auf ihn zu, die Hand ausgestreckt.
"Du hast etwas, das ich will."
Ich bin paralysiert. Zumindest gewissen Widerstand hatte ich erwartet, dass der Älteste einen guten Kampf liefert, in dessem Verlauf ich den Meister entscheidend aufhalten kann, um ihm zumindest den Helm vom Kopf zu reißen, und...
Nun, das ist ja dann ohnehin hinfällig, da Nihlathak nicht auf mich hören wollte, nicht?
Jetzt, panisch, suchen seine Augen die meinen, aber ich bin zu weit weg, habe den Meister gehen lassen, weil ich derart hilflos bin.
"Gib es mir!", brüllt der Meister, und ein Feuerball erscheint in seiner Hand.
Nihlathak zieht eine hässliche Grimasse, reißt die Arme nach vorne, und eine Wolke aus Frost explodiert von ihm. Sie hüllt den Meister komplett ein...aber ich weiß, dass er durch das Jade-Tan-Do auch vor Kälte geschützt ist. Aber wir sehen Nihlathak kurz nicht, also...
Ich laufe vor. Wenn der Alte dem Meister jetzt ein Messer in die Nieren rammt, ist mir auch nicht geholfen! Mein Feuer fegt die Eiswolke weg...
Und man sieht ein Stadtportal. Nihlathak ist geflohen...nach Harrogath, wohin sonst?
Der Meister rennt jetzt auch, und kurz nach ihm bin ich hindurch. 
Durch die Ablenkung der Eiswolke ist der Älteste überraschend weit gekommen. Die Wachen waren offenbar verwirrt genug um ihn nicht sofort aufhalten zu können. Er läuft panisch um die nächste Häuserecke; was hat er überhaupt vor? Die ganze Stadt ist gegen ihn, seit ich nach Anyas Rettung erzählt habe, was er zugegeben hat.
Aber Moment...das kann er gar nicht wissen, oder gar damit rechnen. Der Meister ist ihm so schnell gefolgt, vermutlich durch einen nahen Wegpunkt nach der Abkürzung durch den Fluss, dass Nihlathak annehmen wird, dass Anya immer noch eingefroren ist! Somit ist er natürlich komplett verloren.
Wir laufen um die Ecke...und ich sehe nicht zuerst Nihlathak, sondern Lixt.
Die Novizen, jetzt natürlich frei, müssen gehört haben, dass auf dem Portalplatz etwas passiert ist. Und jetzt läuft der Älteste ihnen in die Arme...
Er wird langsamer, sein Blick schießt zwischen den drei jungen Nekromanten hin und her, und bleibt dann stehen. Der Arm mit Trang-Ouls Flügeln hebt sich, eine Knochenwand trennt plötzlich Lixt von den anderen beiden, und er ist auf einmal neben ihr, packt die junge Frau und hält sich um die Schultern fest. Der Schrumpfkopf landet an ihrer Schläfe. Sie wehrt sich, aber Nihlathak, so alt er ist, ist ein Barbar; er ist viel größer als sie, hat in etwas doppelt so breite Schultern...und eine Waffe, die sie mit einem Gedanken töten kann.
"Keinen Schritt weiter, oder ich jage ihr einen Knochenspeer durch das Hirn."
Ich halte, als wäre ich gegen eine Wand gerannt. Lixt versteift sich, dann begegnet ihr Blick dem meinem, und sie entspannt sich etwas. Sie beißt die Zähne zusammen und scheint sich darauf zu konzentrieren, voerst keine Probleme zu machen. Der Meister...wird langsamer.
"Nein!", ruft Dostrian, blickt hektisch zum Meister, zieht eine Grimasse und atmet dann tief durch, seine kalte Fassade wiederhergestellt. Er studiert die Knochenwand, bemerkt, dass Nihlathak ihn dadurch nicht sehen kann, und schleicht zu ihrem Ende. Hunradil wirkt sehr hilflos.
"Wirst du wohl stehen bleiben!", zische ich dem Meister zu.
Er schreitet weiter voran. "Ein süßer letzter Versuch, deinem Schicksal zu entkommen, alter Mann; aber die Vergangenheit holt dich ein. Was denkst du, hiermit zu erreichen?"
"Du bist mit deiner Armee aus meinem Portal gekommen – wenn ich dadurch zurückgehe, schließt es sich und ich bin sicher. Lass nicht noch eine junge Frau durch meine Hand sterben...ich werde ihr nichts tun."
Der Meister geht weiter. "Anya ist, glaube ich, nicht tot. Also kannst du Lixt schon töten, dein Gewissen wird auch nicht mehr belastet."
Ich packe den Meister an der Schulter. "Ich schwöre dir, wenn du noch einen Schritt in seine Richtung machst..."
Er fährt herum und schlägt mir die behandschuhte Faust mit voller Wucht ins Gesicht. Es wirft mich auf den Rücken, und ich fühle mich, als wäre eine Lawine über mich gerollt. Lixt keucht, und Nihlathak drückt ihr den Schrumpfkopf stärker gegen die Schläfe. Ihre Augen weiten sich.
"Du hast überhaupt nichts mehr zu melden, Golem", erklärt der Meister und geht weiter.
Nihlathak weicht zurück, bis er eine Hauswand erreicht. Er sieht, dass mehr Leute heranstürmen, also erzeugt er noch mehr Knochenwände, bis er, der Meister, die Novizen und ich eingesperrt sind. Ich versuche, mich hochzuzwingen, aber das Geröll liegt immer noch gefühlt auf mir; als wäre mein Gehirn erschüttert, schlimmer, mein Genick gebrochen.
Dostrian hat das Ende seiner Knochenwand erreicht und lugt vorsichtig herum; er will nicht, dass Nihlathak ihn sieht...der Meister bemerkt ihn, glaube ich, aber ignoriert ihn vollkommen, statt auf Zeit zu spielen und meinem Rivalen eine Chance zu geben, die Frau zu retten, die wir beide lieben. 
"Um Himmels Willen, General! Willst du, dass ich sie umbringe?", brüllt Nihlathak in heller Panik.
"Dann fühlst du dich in deinen letzten Momenten noch einmal richtig schlecht, wenn ich dich richtig lese – warum auch immer, du kennst sie noch nicht einmal. Das fände ich durchaus lustig, ja."
"Du bist wirklich vollkommen durchgedreht, oder?", beschwert sich Lixt entgeistert. "Was ist aus dem General geworden, der zumindest so getan hat, als hätte ich ihm etwas bedeutet?"
"Ach, ich glaube, der Zeitpunkt ist längst gekommen, wo ich nicht mehr schauspielern muss. Gehört ohnehin nicht zu meinen Kerntalenten. Bei einem solchen Publikum jedoch scheint es völlig ausgereicht zu haben."
Er ist jetzt ganz nah an Nihlathak und der Frau, die ich liebe...und ich kann mich nicht bewegen, ich kann es nicht, so sehr ich es versuche. Ich spüre, auch der Zweite versucht es, aus voller Kraft, aber wir sind einfach körperlich zerrüttet, genau so, wie der Meister es wohl auch wollte.
Lixt ist jetzt einfach nur wütend. "Ich schäme mich, dass ich wegen dir Tränen vergossen habe. Es ist mir egal, ob dir dein wahnsinniger Seelenkäfig das Hirn durch den Fleischwolf dreht, irgendwann hast du beschlossen, ihn anzuziehen."
Nihlathak hat etwas vor...ich sehe es in seinen Augen. Ich glaube, er will sie dem Meister in die Arme schubsen...und dann beide gleichzeitig mit einem Knochenspeer durchbohren...
Aber da nähert sich Dostrian! Wenn Lixt sie beide noch eine Sekunde länger ablenken kann...
"Ersticke an deiner eigenen Falschheit!", schreit sie da, und spuckt den Meister an, und es ist gut gezielt, und es trifft ihn am Kinn, aber das ist nicht alles. Von wo Trang-Ouls Flügel sich in ihre Wange graben, eruptiert eine giftig-grüne Wolke, die sich sofort aufteilt in verschiedene Fäden, die geisterhaft von ihr wegwabern, in einem kompletten Kreis auf ihrer Augenhöhe rasch wegfliegen und die beiden Männer um sie durchdringen. Dostrian wird auch getroffen...aber obwohl er aus Überraschung stolpert, scheint es ihm nichts anzuhaben.
Der Meister wird wie von seinem eigenen Schlag vorhin getroffen und es wirft ihn sofort um. Nihlathak keucht, würgt, und Lixts Ellenbogen landet ihn seinen Nieren, ihre Zähne an seinem Handgelenk und Trang-Ouls Flügel in ihrer Hand. Sie tritt ihn weg, als er zusammenbricht, und hebt den Schrumpfkopf.
"Und du, du scheußliche Schlange, was fällt dir überhaupt ein?"
Unkontrollierbarer Zorn lässt ihr Gesicht glühen, ihre Knöchel werden weiß um den Griff des Schrumpfkopfs, während Nihlathak verzweifelt versucht, sich wegzudrehen, aber er windet sich noch immer von der Giftnova, an derem Epizentrum er stand. 
"Tu es nicht!", ruft Dostrian. Ihr Blick fährt zu ihm herum, ihre Hand auch, aber da besinnt sie sich.
"Himmel", keucht sie. "Was ist das für ein Teufelsding? Ich fühle mich, als könnte ich...alles...zaubern. Als könnte ich..." Sie hebt ihre Hand. "Nur mit meinen Fingernägeln töten, es wäre so einfach, ihnen ein grauenhaftes Gift aufzutragen, das jeden ihn Sekundenschnelle, aber unter grässlichen Schmerzen sterben lassen würde..."
Angeekelt hält sie Trang-Ouls Flügel so weit von sich entfernt, wie sie kann. "Können wir das nicht irgendwie verbrennen?"
Da stemmt sich der General hoch. "Oder du gibst es mir!"
"Nein, mir!", ruft Dostrian, und Lixt, schnell reagierend, wirft ihm den Schrumpfkopf zu.
Er fängt ihn geschickt, und echte Ehrfurcht tritt in seine Miene, die schnell durch ein Grinsen ersetzt wird, das ich bei ihm nicht erwartet hätte, und eigentlich aber bei niemandem gerne sehe.
Langsam, langsam könnte ich mich wieder bewegen, oder? Meine Finger krallen sich in den Boden. Ja.
"Gib mir Trang-Ouls Flügel, Dostrian", befiehlt der Meister in einem Ton, der dem Novizen die Haare zu Berge stehen lassen sollte.
Aber er richtet stattdessen das Knochenzauber-Artefakt auf seinen Widersacher.
"Ich sollte dich hier und jetzt niederstrecken – du bist eine Gefahr für die Menschheit!"
"Ich bin ihre einzige Rettung, ob du es dir eingestehen willst oder nicht. Aber natürlich ist dir das egal, du würdest ja jeden verraten, um zu bekommen, was du willst, nicht wahr?"
"Zum letzten Mal, ich habe keine Ahnung, wovon du redest!"
Der Meister lächelt und beginnt, auf ihn zuzuschreiten. "Vermutlich war ich nur einer von vielen, denen du in den Rücken gefallen bist, um dich bei deinem geliebten Valtores einzuschleimen. Hat er es denn wenigstens schön honoriert, dass du ihm von meinen Privatstunden erzählt hast? Bekamst du dann von ihm alleine Unterricht, statt das Wissen mit Hunradil und Lixt teilen zu müssen? Um dich weiter zu erhöhen, nur weil du dich für etwas Besseres hältst?"
"Du redest so wirr, wie du handelst!", kreischt Dostrian, nun doch etwas aus der Fassung, weil der Meister einfach nicht stehen bleibt. "Mit diesem Ding bekomme auch ich eine tödliche Giftnova hin, und wir wissen ja, dass die durch deine Rüstung dringen wird!"
Endlich bleibt der Meister stehen. "Und dann, wirst du das Set an dich nehmen?"
Dostrian blinzelt. "Natürlich nicht, warum sollte ich das tun?"
"Siehst du, das ist ja auch das Problem", seufzt der Meister. "Du bist ja nicht einmal ein Erbe, also wäre es so an dich verschwendet wie es dein Talent ist. Durch Verrat und Betrug versuchst du, etwas aus dir zu machen, aber in Wirklichkeit bist du einfach nur ein ganz kleines Nichts."
Nun beeindruckt mich Dostrian – denn seine Antwort ist komplett ruhig. Seine kalte Schale mag nur aufgesetzt sein, aber er beweist in diesem Moment, dass es mehr ist als nur gespielte Überkorrektheit – er hat tatsächlich gewaltiges Rückgrat.
"Es ist mir völlig egal, wie viel Mehr als ich du möglicherweise bist. Ich habe den Schrumpfkopf, du nicht, und du wirst ihn nie bekommen", erklärt er.
"Doch," sagt der Meister, und zündet ihn an.
Dostrians Schreie aus der Feuerwand scheinen alles in Bewegung zu versetzen, was gerade beinahe zum Stillstand kam. Trang-Ouls Flügel fallen zu Boden aus seiner im Todeskampf verkrampfenden Hand. Der Meister schnippt mit den Fingern der Hand, die er gerade zum Zaubern erhoben hat, und errichtet auch noch ein Knochengefängnis um den verbrennenden Novizen. Lixt stolpert vor der Hitze zurück, schützt ihr Gesicht; hat sie noch nicht gesehen, was mit Dostrian passiert, oder will sie nicht?
Die Knochenwände, die Nihlathak errichtet hat, stürzen ein, die versammelten Bürger von Harrogath können sehen, was der Meister gerade getan hat. 
Durch die Feuerwand hindurch stürmt Hunradil, so schnell, dass ihm die Flammen nichts anhaben. Er brüllt, völlig unzusammenhängend, seine hilflose Wut über den Mord an seinem Freund heraus, seine Trauer, seinen Hass auf den Meister. 
Ich hebe sinnlos die Hand – als könnte ihn das irgendwie aufhalten – weil ich klar und deutlich sehen kann, was gleich passieren wird...
Der Meister lässt seinen Arm zur Seite schießen, ein Feuerball löst sich auf seiner Hand und trifft Hunradil direkt am Kopf. Es fegt ihn zu Boden, sein Haar brennt, aber er ist bewusstlos und kann nichts dagegen unternehmen.
Ich stehe auf. Meine Paralyse ist verschwunden. Meine letzten Zweifel auch. Der Meister...hat nichts mehr mit dem Freund zu tun, den ich einmal hatte. Ob er seinen letzten Widerstand gegen das seelenvernichtende Set aufgewendet hat, um Anya zu retten?
Eine Hand greift sich Trang-Ouls Flügel. Das reißt den Meister los von der Ablenkung Hunradils und Dostrians feuriger Enden. Es ist Nihlathak, der sich mühsam hochstemmt.
"Noch bist du mich nicht los", spuckt er. Sofort feuert er Knochenspeere auf den Meister, hat nichts mehr zu verlieren. Dieser verteidigt sich mit eigenen Knochenbarrieren, die er im Weg der Geschosse erzeugt. Schießt eigene Speere zurück, die Nihlathak hastig auffangen muss. Der Kampf der Totenbeschwörer ist zumindest kurzzeitig ausgeglichen...
Ich gehe vorsichtig näher. Der Meister darf mich nicht hören...
Meine Klauen werden von Feuer umflammt.
...bis er mich spürt. Schaffe ich es, ihn ohnmächtig zu schlagen, durch die Rüstung? Wage ich es? Wird Nihlathak ihn dann nicht einfach umbringen? 
Aber die Zeit der Zweifel ist ja vorbei, nicht wahr?
Da beißt Nihlathak die Zähne zusammen und stellt sein Feuer kurzzeitig ein. Der Meister ist überrascht, nutzt dann aber die Gelegenheit, um einen hastigen Speer abzusetzen – er durchbohrt den Ältesten an der Schulter, aber er lässt die Flügel nicht fallen, sondern erzeugt, die Frucht seiner Konzentration, einen Knochengeist. Dieser fliegt direkt auf den Meister zu, der eine Barriere erzeugt...die sofort zersplittert, der Geist trifft ihn, lässt ihn zurück stolpern, und Nihlathak setzt noch einmal nach, ein Knochengefängnis entsteht um den Meister.
Ich lösche die Flamme vorerst. Wenn der Meister das Set nicht vervollständigen kann, dann ist es möglich, ihn auch anders aufzuhalten...besonders, wenn die ganze Stadt gegen ihn ist.
Nihlathak hastet zur Seite. "Damit hätte sich das erledigt – du kannst gerne noch einmal versuchen, mir die Flügel abzunehmen, aber vorerst bin ich hier weg! Und nächstes Mal..."
"Das wird es nicht geben!", schreit es plötzlich aus der Menge. Ich erstarre. Nein! Lasst ihn laufen, den Schrumpfkopf wegschaffen...dann können wir den Meister ausschalten, ohne dass ich dabei zwangsweise...
Nihlathak hält inne. "Anya...du lebst?"
Sie stürmt heran. "Ja, trotz deiner Bemühungen!"
Der Älteste breitet seine Arme aus. "Wie ich dir sagte – es tut mir extrem Leid, dass ich dazu gezwungen wurde, dich als Geisel zu nehmen. Es war nie meine Absicht..."
"Es geht mir nicht um mich", zischt Anya. "Immerhin habe ich überlebt, und das würde mir nicht das Recht geben, diesen Hammer in deinem Schädel zu versenken." Sie wiegt ihr magisches Schmiedewerkzeug in der Hand.
"Aber dass du meinen Vater und Bruder getötet hast, das gibt mir dieses Recht!"
Und damit tötet sie den Verräter an seinen Kollegen und letzten Ältesten Harrogaths mit einem einzigen Schlag.
Das Knochengefängnis um den Meister zerbirst. "Vielen Dank, meine Liebe", grinst er Anya zu.
"Das war nicht gedacht, um dir zu helfen, du Monster – was ist in dich gefahren?"
"Das Bewusstsein, was getan werden muss", erklärt der Meister großspurig, und sperrt den Platz erneut ab. Trang-Ouls Flügel bleiben darin liegen. Ich laufe los, um sie vor ihm zu erreichen...
"Du wirst dich nicht im Geringsten bewegen, bis ich dir es wieder erlaube, Golem", befiehlt er mir, und mein gesamter Körper hält auf einmal inne, als wäre ich in Stein eingeschlossen worden.
Lixt nimmt Trang-Ouls Flügel an sich. Hebt sie zögerlich gegen den Meister. Der bleibt stehen...und lacht.
"Wirklich? Willst du das wirklich versuchen?"
"Was immer notwendig ist...Himmel! Du hast sie umgebracht, General! Du hast Dostrian und Hunradil...sie waren deine Freunde!"
"Bitte, bitte, übertreibe hier nicht unnötig. Hunradil lebt noch, sonst könnte ich seine Leiche spüren. Und Dostrian war nie mein Freund. Freunde verraten einander nicht. Du hingegen...dich konnte ich immer gut tolerieren, also gib mir Trang-Ouls Flügel, und ich muss dich nicht auch töten."
"Dostrian hat dich nie verraten, du Wahnsinniger! Wie kommst du überhaupt darauf, in was hast du dich da hinein gesteigert? Nur weil jemand Valtores gesagt hat, dass du dich in Gefahr bringst, indem du ganz offen höchstkomplexe Nekromantie-Techniken an Novizen weitergibt? Wenn das jemand gesehen hätte von den anderen Meistern – sie hätten dich geschlossen gelyncht!"
Oh Himmel, ich glaube, ich verstehe...
Zweiter, es gilt jetzt. Wir durchbrechen jetzt zusammen die Beherrschung, oder sie stirbt.
Ich...
Der Meister zieht eine Fratze. "Das lag nicht an ihm zu entscheiden! Er hat mein Vertrauen missbraucht, und darum hat er es verdient, zu sterben – genauso, wie Nihlathak das tat!"
Lixt rinnen wilde Tränen über das rußgeschwärzte Gesicht. "General, Dostrian war es nicht, der dich verraten hat..."
Ihr Ausdruck zerreißt mich.
Ich...werde dir helfen.
"...ich habe Valtores gesagt, was du uns beigebracht hast. Dein Hass auf Dostrian, dein Mord an ihm...komplett fehlgeleitet, wie dein ganzes Streben nach diesem Set, das deine Seele zerstört! Wach endlich auf!"
Aber das wird er nicht...
Stattdessen erstarrt er. Sein Blick schießt zur verkohlten Leiche des Novizen, den er aus den völlig falschen Gründen getötet hat. Andererseits, hätte der Meister Dostrian verschont, wenn er nicht davon überzeugt gewesen wäre, dass dieser ihn verraten hätte?
"Du warst es? Du hast meine Pläne zerstört?"
"Ich wollte dich schützen, du kranker Bastard! Das hast du ganz allein dir selbst zuzuschreiben, wenn nicht meiner eigenen Dummheit, dass ich mich von dir habe manipulieren lassen!"
In dem sichtbaren Teil seines Gesichtes und in seiner Stimme liegen blanker Hass. "Es ist dann wohl diese Dummheit, wegen der du mir erzählt hast, wie ich meinen kleinen Fehler wohl am besten korrigiere!"
Ein Feuerball löst sich aus seiner Hand...
Und trifft meinen unter schrecklichen Schmerzen in die Flugbahn torkelnden Körper. Ich baue mich zwischen ihm und Lixt auf – unbeweglich.
"Nein, deine Fehler muss wohl doch alle ich korrigieren", knirsche ich. "Lixt, du müsstest mit den Flügeln seine Knochenwände zerstören können...bring sie weg, irgendwohin, ich versuche, ihn irgendwie aufzuhalten!"
"Ach Dorelem", lächelt der Meister, und das ist das Schlimmste, was er in diesem Moment hätte tun können.
Er erzeugt noch drei Knochenwände hinter Lixt, und eine Gasse aus ihnen von mir zu ihr. Dann geht er zu mir, und ich kann mich nicht bewegen, mein Widerstand ist jetzt auch verbraucht. Er packt mich am Kopf.
"Du wirst mir Trang-Ouls Flügel bringen, und du wirst Lixt dabei töten."
"Das kann du nicht tun!", brülle ich, aber mein Körper setzt sich schon in Bewegung, an unsichtbaren Fäden gezogen.
"Ich tu gar nichts. Du tust!", erklärt er fröhlich. Bleibt stehen, mit verschränkten Armen.
"Wirf deinen Wahnsinn ab, General! Du willst das überhaupt nicht!"
"Aber du scheintest es so zu wollen, Dorelem – bitte, ich komme doch nur deinen Wünschen nach!"
Lixt weicht vor mir zurück, an die Knochenwand, hält den Schrumpfkopf dagegen, in panischem Versuchen, die Barriere zu durchdringen. Gerade, als ich sie erreiche, durchdringt sie die erste Wand, stürzt nach hinten, gegen die Zweite. Dreht sich um, zu mir, und ihre Angst vor mir ist noch viel schlimmer als das Lächeln des Meisters gerade.
"Dorelem...bitte..."
"Lixt, versuch es weiter!", rufe ich. "Ich kann nichts tun – oh Himmel...ich..."
Mein Arm streckt sich nach ihrer Kehle aus. "Es tut mir so Leid!"
Sie hämmert mit Trang-Ouls Flügeln gegen die Wand, an die ich sie drücke – und durchbricht sie. Ich stolpere nach vorne, presse sie gegen die letzte Barriere.
Meine freie Hand packt ihr Handgelenk und nimmt ihr den Schrumpfkopf ab – es gibt rein gar nichts, das sie gegen mich tun kann. Meine Stärke ist die eines mörderischen Dämons.
Mein Körper hebt die Faust, in der Trang-Ouls Flügel sind...
Mit aller Kraft versuche ich, irgendetwas, auch nur ein kleines Bisschen zu ändern...
Da fällt mir etwas auf. In meinem Schock aufgrund dessen, was der Meister mir befohlen hat zu tun, habe ich keine bewusste Entscheidung getroffen, wie ich meinen Körper steuere. Aber...es ist ja nicht so, dass dieser irgendwie von alleine bewegbar ist, nur eine Maschine, an deren Hebeln ich sitze, und die ein Eigenleben hat.
Jemand hat diese präzisen Bewegungsabläufe vollzogen, die ich gerade getan habe. Und sie beinhalteten nicht, ihre Kehle zu zerquetschen, ihr eine Flammenlanze durch die Brust zu jagen, meine Klauen zu benutzen, um sie...
Meine Faust wurde auf ihren Kopf gerichtet...von...
Jetzt! Mit aller Macht!
Er konnte es mir nicht erklären, weil er alles daran gesetzt hat, es überhaupt möglich zu machen. Zum Glück habe ich es doch verstanden...oder hat er es mir verständlich gemacht, ohne es in Worte zu fassen?
Wieder ziehen wir an einem Strang, mit aller Kraft, die wir haben, und es ist eine beachtliche; es ist nur unsere Willenskraft allein, es ist unsere Liebe zu Lixt, und ich spüre sie, auch vom Zweiten, weißglühend wie es unser Flammenkörper nie erreichen könnte.
Diese Kraft ist genug, um unsere Faust nur wenige Zentimeter zur Seite zu lenken, und mit ihr schlagen wir an Lixts Kopf vorbei, ein Loch in die Barriere. Die Knochenwand zerbröselt unter der Wucht des Einschlags, und natürlich, um stehen zu bleiben, nicht zu stolpern, müssen wir Lixt loslassen, nicht wahr?
Helfende Hände packen sie von der anderen Seite, ziehen sie weg von mir, und sie verschwindet in der Menge. Schreit sie meinen Namen? Ich höre nichts außer das Pochen des Schmerzes in mir, der mich dazu zwingen will, hinter ihr herzulaufen, alle Barbaren wegzustoßen, um sie zu meucheln, egal wie...
Aber ich muss doch auch die Flügel zurückbringen, oder? Der Schmerz wird weniger.
Jetzt muss ich nur noch...den Griff...um sie lockern...fallen lassen...sie mit abnehmen lassen...und die Bürger von Harrogath...können verhindern, dass der Meister sie...in die Finger bekommt...Zweiter!
Es tut mir Leid, Dorelem.
Was? Was meinst du damit?
Mein Körper dreht sich um. Zweiter! Was tust du da?
Die Zeit der Rebellion ist vorüber, Dorelem. Ich vermute, wir werden uns nie wieder sprechen. Ich wünsche dir, aus ganzem Herzen, dass du einfach verschwinden kannst.
Wir können ihm widerstehen, Zweiter! Was redest du? Wir haben es gerade geschafft, warum lässt du nicht einfach...?
Es gibt Befehle, die sind stärker als alles, was du dir vorstellen kannst.
Und damit schnappt sie zu, die Schale um die Gefühle des Zweiten, und er ist stumm, und steuert den Körper zusammen mit dem Befehl des Meisters, und ich kann nichts tun, absolut gar nichts – alleine bin ich machtlos. Einsam. Verlassen...und verraten.
"Sie ist nicht tot", stellt der Meister trocken fest.
Der Zweite kniet vor ihm nieder. "Es gibt keine Entschuldigung, Meister. Dorelem war in der Lage, Eueren Befehl gerade so zu verdrehen, dass er ihr erlauben konnte, zu überleben. Ich werde dafür sorgen, dass es nie wieder vorkommt."
Der Meister gibt keine Antwort und packt gierig Trang-Ouls Flügel. Alles in mir schreit dagegen auf, aber niemand kann es hören, wahrscheinlich nicht einmal der Zweite.
Der Meister blickt für einen Augenblick verwirrt. Dann bildet sich auf seinem Mund langsam ein verklärtes Lächeln.
Die Einzelteile des Sets, nun vereint, beginnen leicht zu schimmern. Ein tiefrotes Funkeln bricht plötzlich aus den schwarzen Augenhöhlen hervor. 
Der Meister lacht mit einer Stimme, die viel tiefer scheint als seine normale. Aber nicht so, als würde er sie verstellen...
Er reißt die Arme hoch, in einer Geste des Triumphs, und in der Bewegung reißt es auch seinen Körper nach oben, bis er einige Zentimeter über dem Boden schwebt, auf kleinen Plattformen aus glühenden Knochen. Eine Knochenrüstung wächst von ihnen nach oben, umgibt ihn und seine goldene Rüstung mit dem roten Schein aus den Gelenken, ein Netz aus geisterhaften Knochen, die sich zu einem dünnen Skelett formen, als wäre sein Innerstes nach außen gekehrt.
Der Schädel wendet sich dem Zweiten zu.
"Ja, es ist selbstverständlich gelungen – meine Wiederkunft ist vollendet! Dieser junge Körper, wie von mir vorgesehen, ist meine neue Hülle auf Sanktuario. Trang-Ouls Avatar hat mich beherbergt, und seine Vervollständigung hat mich befreit – du hast es geschafft! Dein Meister...ist zurück!"
Ich hatte es geahnt. Befürchtet. Nicht wahrhaben wollen. Aber natürlich ist es passiert.
"Es ist auch dir zu verdanken, mein treuester Diener, dass der Erfolg sich eingestellt hat. Deswegen werde ich großzügig sein."
Die Knochenhand des alten Generals landet schwer auf meinem Kopf.
"Du darfst überleben, trotz deiner Fehler. Weiterhin deinen Platz an meiner Seite inne haben. Aber wisse – sobald Baal gefallen ist, und meine Herrschaft dadurch ohne Gegner bestehen kann, wirst du die Novizin Lixt finden, und du wirst sie zu mir bringen. Dann werde ich mich entscheiden, was mit ihr geschieht – aber egal, was ich tue, du wirst Zeuge sein, und Vollstrecker. Dieser Befehl ist unverrückbar, und du wirst ihn ohne zu zögern ausführen. Hast du dazu etwas zu sagen?"
Nichts. Der Zweite sagt nichts.
Der General grinst ein Schädelgrinsen.
"Und um ganz sicher zu gehen, dass keine weiteren Fehler geschehen, werde ich dir nun die Stimme in deinem Kopf nehmen..."
Er packt mit an den Schläfen und sieht mir, ja, mir, direkt in die Augen. Der Druck auf mein Gehirn ist nicht auszuhalten.
"Der du dich Dorelem nennst – du wirst fortan für immer in den Erinnerungen meines Golems gefangen sein. Du wirst seine Existenz erleben, wieder und wieder, mit vollem Bewusstsein dessen, was an ihrem Ende steht, nämlich weitere ewige Knechtschaft. Nie wirst du daraus ausbrechen, denn ich werde die Unendlichkeit überdauern, und mein Golem mit mir!"
Ich werde in die Schwärze gezogen, mit einem wortlosen Schrei, und ich weiß, während meines mir angedrohten Schicksals wird mich nichts so quälen wie das Bewusstsein, dass dieser Körper, in dem ich stecke, Lixt töten wird, und das nur, weil ich versagt habe, weil ich es nicht verhindern konnte, als willenloses Werkzeug eines Wahnsinnigen, der mein Schicksal immer gesteuert hat, seit ich erschaffen wurde...ich war nie frei, und die Vorstellung, es zu sein, war immer lachhaft, ein Traum ohne gutes Ende. Der Zweite hatte Recht.
Ich falle und lande nie.

Kapitel 33 – Trang-Ouls Triumph

Ein Bild entsteht.
Zwei Stellen voller heißer Helligkeit, an- und abschwellend, auf halber Höhe des Bildes. Im Takt tanzende Dunkelheit, nur ab und an verbannt vom trägen Flackern. Schemenhaft, vage zu erahnen, fleckige Wände eines engen Raumes. Erdboden unter Füßen, niedrige Decke.
Zwei Gestalten im Schatten. Aufrecht, abgerundet, behängt...menschlich. Das ist das Wort.
Konzepte erblühen, erlernt, erinnert? Die einzigen Lichtquellen sind zwei Fackeln, rußig rauchend, darüber geschwärzte Stellen. Die zerkratzten Halter stehen auf einem Podest mit einer einzelnen Stufe, die nach oben führt.
Etwas fehlt. Die zwei Menschen an den Wänden, sie sehen her, aber sie sind...unwichtig. Was fehlt, ist...
Ein heftiger Schlag. Schmerz, Hinterkopf. Stolpern. Ein hartes, rundes Objekt in Kniekehlen; ein Fall...
Eine dunkle, wütende Stimme. "Auf die Knie!"
Da tritt er ins Bild, der gefehlt hat:

Der Meister.

Er stellt sich zwischen die Fackeln, sein Gesicht klar ausgeleuchtet, fast so weiß strahlend wie seine langen, zu einem Pferdeschwanz gebundenen Haare. Eingefallene Wangen, die Knochen hoch darüber, eine gerümpfte, prominente Nase über dünnlippig zusammengepresstem Mund. Die offensichtlich für Wärme gefütterte und gepolsterte Kleidung ist nicht in der Lage, den Fakt zu verstecken, dass die dürre Gestalt darunter nie körperliche Arbeit verrichten musste. 
Diese Stimme hingegen...sie ist es, die wahre Stärke ist, und sie packt sofort, eine stählerne Faust ums Herz in einem Griff, den die Spinnenfinger in eng anliegenden, schwarzen Lederhandschuhen, stets leicht gekrümmt, nie in dieser Stärke hinbekommen würden.
"Du bist ein Golem, mein Eigentum, und deine Existenz ist in meiner Hand. Wirst du dich in allem mir unterwerfen?"
Was...was bedeutet das? Spricht er mit...mir? Mit jemand, der ich bin? Ich...selbst...?

Nein. Nicke!

Etwas in mir schreit mich an, es ist kein Befehl, es ist ein verzweifeltes Flehen. Sofort weiß ich, dass ich ihm nachkommen muss, die Alternative wäre...undenkbar.
Hastig tue ich es.
Wieder die Stimme. "Das ist nicht genug."
Ein Fußtritt direkt auf meine Kinnspitze. Schmerz, fürchterlicher Schmerz, so neu für mich wie alles andere auch, so verwirrend, so unerträglich, ungewollt, unverdient! Ich sollte...

Nein!

Ein schwerer Stiefel auf meiner Brust. "Ich bin der General! Sprich! Wer ist dein Meister?"
Er ist es! Aber...Sprache?
Wie soll ich...?

Sprich!

"Der General ist mein Meister!", rufe ich, in einer Stimme ähnlich der des Meisters, aber komplett ohne ihre Stärke. Ich erschrecke vor ihr, und davor, dass ich sie benutzt habe, ohne wirklich zu wissen, wie.
Der Meister hat einen Stab in der Hand, ein schmuckloser Holzstock, der mich vorhin auf den Boden geworfen hat. Diesen lässt er nun in mein Gesicht fahren, wieder und wieder und wieder und...warum? Was habe ich getan? Dieser Schmerz...ich kann nicht...ich hebe meine Hände, aber es schmerzt an ihnen nicht weniger als in meinem Gesicht.
Schwärze drängt von den Rändern des Bildes nach innen...
Ich sollte ihr nachgeben. Etwas sagt mir, dass der Schmerz dann vorbei ist.
Aber ich will nicht. 
Zwei Dinge sind für mich absolut selbstverständlich und unverrückbar. Der Mann, der mich foltert, ist mein Meister.
Und ich will existieren. Diese Schwärze...sie jagt mir Angst ein, viel, viel mehr Angst, als die vor noch mehr Schmerzen. Tatsächlich, wenn ich mich auf diese Angst konzentriere, scheint es mir fast so, als ob der Schmerz weniger würde. Als wäre er...gar nicht da. 
Ich lege meine Hände an die Seite und akzeptiere den Schmerz.
Und da hört er auf.
"Aha! Das ist doch vielversprechend", sagt die Stimme des Meisters.
"Hoch mit dir!"
So schnell ich kann, ohne darüber nachzudenken – gut so, denn ich wüsste nicht, wie es genau funktioniert – stehe ich auf. Mein Kopf ist gebeugt, denn es erscheint mir sinnvoll und richtig.
Eine Hand packt meinen Hals. "Du wirst mich mit voller Ehrerbietung ansprechen. Ist das klar? Sieh mich an!"
Ich tue wie geheißen.
"Also, wer ist die Person, die deine Existenz in der Hand hat, die dich mit einem Gedanken vernichten kann, wenn du auch nur eine Handlung vollziehst, die nicht nach ihrem Willen ist?"
"Ihr seid es, Meister", erkläre ich, weil ich weiß, dass es stimmt, und da ist sie, die Quelle meiner unglaublichen Angst.
Existenz...ein Mensch würde es Leben nennen, aber ich bin ja ein Golem, was auch immer das ist, sein Eigentum...also ist es kein Leben. Und trotzdem. Es ist alles, was ich habe. Und ich werde es nicht verlieren. Niemals. 
Die Augen des Meisters verengen sich. Er blickt mir tief in meine, und ich habe das Gefühl, er erreicht etwas in mir...nein, es kann keine Seele sein, nicht wahr? 
Ich will nicht vernichtet werden, ich will existieren, ich will nur handeln, wie Ihr wollt, Meister, bitte...bitte akzeptiert mich, lasst mich...existieren...
Da lässt der Meister meinen Hals los, und ich fühle mich, als könnte ich den ersten Atemzug meiner Existenz tun, obwohl ich offenbar nicht atmen muss.
Er wendet sich von mir ab und den beiden Gestalten zu. Breitet die Arme aus. "Na also! Ich glaube, den kann ich behalten. Genau, was ich wollte...und ihr beiden meintet, absoluter Gehorsam ist ohne vorheriges Training nicht erreichbar. Man muss ihnen eben klar machen, was die Alternative ist!"
Einer der beiden, untersetzt und doch irgendwie ausgezehrt, tritt auf mich zu und unterzieht mich einer vorsichtigen, aber gründlichen Inspektion. "Und wenn er dich verarscht?"
"Ich bin nicht zu täuschen, Bischibosch!", brüllt der Meister. "Und das weiß er. Komm her, Golem!"
Ich trete zum Meister. Er packt mich am Hinterkopf, holt mit der anderen Hand aus und rammt mir seinen Stab in die Nase. Das Material, aus dem ich bestehe, gibt nach, bis die Spitze des Stabs in der Mitte meines Kopfs liegt. Dass sie so einfach eingedrungen ist, mindert den Schmerz aber nicht. Ich beginne, unkontrolliert zu zucken, und da ist die wieder, die Schwärze, nun aber in der Mitte meines Gesichtsfeldes...ein hohes Jammern dringt aus mir, noch viel weniger gequält als ich selbst.
"Still!", ruft der Meister, und ich verstumme. Er legt meine Hand an den Griff des Stabes.
"Wenn du ihn noch ein wenig tiefer schiebst, dann bist du tot. Verstanden?"
"Ja, Meister", wimmere ich.
"Festere Stimme! Du bist mein Golem, kein Kätzchen, das ich gleich ertränke! Würdest du dich töten, wenn ich es dir befehle?"
Nein! Natürlich nicht! 

Doch. Stimme zu. Tu es, oder stirb.

Sterben...aufhören zu existieren...
"Ja, Meister, das würde ich."
"Dann tu es."
Ich erstarre. Aber meine Hand, meine verräterische Hand, am Griff des so unscheinbaren Mordinstrumentes, sie bewegt sich...
Die Hand des Meisters landet auf meiner. "Halt."
Könnte ich es, entkäme mir ein Seufzer tiefster Erleichterung, der alles zerstören würde.
Danke, Stimme offenbar versteckten Wissens in mir. Ohne dich...
"Seht ihr? Er hätte es getan. Meine Beherrschung funktioniert!"
"Schön, dass wir das endlich hinter uns haben", bemerkt da die zweite Gestalt. Sie bleibt an die Wand gelehnt, Arme verschränkt; ein Mann ohne besondere Merkmale, wie die anderen beiden wirkt er aber auch leicht ungesund.
"Und du bist dir sicher, dass du in Ordnung bist, General?", fährt er fort. "Das ist jetzt dein, keine Ahnung, zehnter? Fünfzehnter? Golem in Folge, den du erschaffen hast. Meintest du nicht, dass ein Stück deiner Seele in ihm steckt? Ist das immer das gleiche Stücke, oder...?"
"Mach dir mal Gedanken um deine eigene Seele, Kaa", schnaubt der Meister. Dann dreht er sich wieder zu mir. 
"Du hast es gehört, es kümmert mich überhaupt nicht, ob ich dich jetzt oder nächste Woche oder nächsten Monat ersetzen muss. Zu jedem Zeitpunkt, an dem du mich enttäuscht, kann ich dich wegwerfen wie ein defektes Werkzeug, denn mehr bist du nicht. Sei dir dessen jederzeit bewusst. 
Nun folge mir – wir werden sofort mit deiner Ausbildung beginnen. Mit dir und einigen anderen kleinen Tricks, die ich mir angeeignet habe, werde ich endlich bekommen, was mir zusteht!"
Und so mache ich den ersten Schritt in eine Zukunft voller Schmerz, Leiden, Verzweiflung, Angst und Tod.
Aber nie mein eigener. Dafür sorge ich. Ich bin ein guter Golem...ich höre auf Befehle...ich handle, wie mein Meister es von mir verlangt...ich beschwere mich nicht...
Denn das schulde ich meinen toten Brüdern.
Ich existiere weiter. Für euch, und das Stück der Seele des Meisters, die in mir schlummert. Es ist meines, und er wird es nie wieder bekommen!

Ungefähr in dem Moment in seinen Erinnerungen, als der Zweite seinen ersten Mord begeht, nach einer Ewigkeit an Schlägen, Folter, Erniedrigung und fürchterlichen Experimenten, beginne ich, mich selbst wieder zu finden.
Ich bin Dorelem, und ich bin in den Erinnerungen des Golems des alten Generals eingesperrt, aber ich bin immer noch ich, und ich kann selber denken. Es ist nicht einfach, die Gefühle und Gedanken des Zweiten auszusperren, die die schrecklichen Bilder vor meinen scheinbaren Augen begleiten, aber andererseits habe ich jetzt schon lange Übung darin, für mich selbst zu denken.
Und das ist doch sehr beruhigend.
Es erschreckt mich sogar ein wenig, wie ruhig ich anhand meiner Situation bleiben kann – ich habe so sehr versagt, wie es nur möglich ist, meine Freiheit, sogar meinen Körper verloren, meine Situation ist so hoffnungslos wie nur irgend möglich. Dennoch, es hilft irgendwie, dass ich gerade wortwörtlich eine andere Perspektive bekommen habe.
Der Schmerz des Zweiten, als er ein Leben nimmt, erzählt mir so viel über ihn, das ich noch nicht wusste, und zusammen mit der Erinnerung an seine ersten Momente beginne ich langsam, ihn tatsächlich zu verstehen. Natürlich liegt noch viel von seinem Leben vor mir, und es wird sicher nicht einfacher, aber ich glaube, es aushalten zu können. Denn er hat das auch. Es ist eigentlich unglaublich, wie sehr er nach diesem grauenhaften Leben unter dem schlimmsten möglichen Meister noch eine Art Selbst, eine Persönlichkeit, eigene Überzeugungen und so etwas wie Werte haben konnte. Ja, er hat sich verhalten wie ein Wahnsinniger, aber so wirklich übel kann ich es ihm nicht mehr nehmen. Und er ist viel besser geworden...bis mein Meister seinen Meister zurück kommen hat lassen.
Wie und warum eigentlich? Das sollte mir die Erinnerung des Zweiten eigentlich auch verraten können. Wenn ich schon in ihr eingesperrt bin, kann ich sie auch nutzen, um zu verstehen. 
Dazu muss ich aber ein wenig mehr nachdenken, was nicht so einfach ist, wenn der alte General mich gerade dazu zwingt, mir das Gefühl einzubilden, dass ich gerade verbrenne. Weil er mir aufgetragen hatte, nicht nur seinen größten Feind zu ermorden, sondern dessen Tod eine Nachricht an seine Familie sein zu lassen. Die Leiche im Bett seiner Frau war ihm nicht Nachricht genug, darum die Strafe. Ich...nein, der Zweite, ich bin Dorelem! Der Zweite muss nächstes Mal etwas fantasievoller sein bei seinem grausamen Handwerk...
Schmerz ist egal! Es geht darum, zu überleben – das hat der Zweite schon richtig erkannt! Wir sind verflucht mit perfekter Erinnerung, und der Zweite hat davon viel mehr als ich, die ihn quälen kann, aber natürlich erinnert man sich nicht zu jeder Sekunde an jede frühere Sekunde. Wir werden sicher manchmal von einem Moment aus unserer Vergangenheit überfallen, den wir nie vergessen werden, aber wir können uns genauso bewusst an Momente erinnern und andere auch einmal ausblenden, ohne sie natürlich je loszuwerden.
Was bedeutet...ich bin zwar in den Erinnerungen gefangen, aber niemand hat mir gesagt, dass ich sie chronologisch erleben muss.
Im Gegenteil, wenn ich einen möglichst späten Zeitpunkt im ersten Leben des Zweiten wähle, den ich miterleben muss, dann habe ich an diesem Zeitpunkt sowieso Zugriff auf alle früheren, weil er sich dann natürlich an alle diese erinnert.
Also, wie genau sahen denn die letzten Stunden des Zweiten aus?

Der Pakt mit Baal ist vor acht Tagen gescheitert, weil wider Erwarten Baal und seine Brüder nachhaltig, hoffentlich, von Sanktuario verbannt wurden. In diesen acht Tagen musste ich mehr Menschen töten als in den acht Jahren zuvor. Was einerseits völlig umsonst war, denn es hat die Macht des Meisters kein bisschen sichern können. Er dachte, seine Herrschaft des Schreckens, getragen durch die ständige Gewissheit, dass ein Aufbegehren einen baldigen Besuch seines untoten, unaufhaltsamen, grausamen Dieners zur Folge hätte, wäre ganz alleine sein schrecklicher Verdienst. Dass sein Abkommen mit dem Herrn der Zerstörung nur der Untermauerung einer Macht dienen würde, die er ohnehin haben würde, aber dann müsste er sich nicht auch noch mit den Dienern der Dämonen herumschlagen.
Völlig falsch. All das Foltern, die Morde, die ausgelöschten kompletten Familien schürten den Hass der Bevölkerung bis er ein Ventil fand sich zu entladen. Baal fiel, die Dämonen verschwanden, und nur Stunden später begannen die ersten Revolten. Und mein Abarbeiten einer Todesliste, wie ich sie seit meinen ersten Jahren nicht mehr aufgetragen bekommen hatte.
Andererseits hatte dies durchaus seine Vorteile. Denn ich habe kein Interesse daran, dass noch länger Blut von meinen Klauen tropft, bis es die Straßen der Stadt überflutet. Bis vor kurzem war der Meister in seinem Nest zufrieden, sicher in seinem eisernen Griff um das ganze Land, und beschäftigte sich mit immer neuen Experimenten. An Menschen, die ich holen musste. Die bald keine Menschen mehr waren. Und an mir, immer natürlich auch an mir.
Also nutzte ich die Gelegenheit, einmal vor die Tore seiner Festung hoch über der Stadt zu kommen. Seine Befehle, wie immer, waren klar: töte ihn, töte sie, töte alle. Sei grausam, sei rücksichtslos. 
Aber mehr befahl er mir nicht.
Dieser Fehler trägt jetzt Früchte. Er hat sich in den Hallen von Vaught verschanzt, seinem tiefsten Heiligtum, weil die Festung längst gefallen ist. Gerade hat er gespürt, wie sein bester untoter Krieger Knochenhaut gefallen ist. Und mich aus der Kammer geschickt, aus einer von vieren, der Rest voller Fallen, um ihm etwas Zeit zu geben für was auch immer er vorhat. Seine treuesten Untergebenen, die wenigen, die er noch hat, an seiner Seite...aber ich nicht, natürlich. Ich bin ein Werkzeug, und das ist auch gut so. Ein Werkzeug könnte ihn ja niemals verraten. Ha.
Wieder erschaudere ich vor meinem eigenen Entschluss. So lange, viele, viele Jahre zu lange habe ich geschworen, ihn nicht gewinnen zu lassen, indem ich aufgebe, all meine Opfer, nur weiter zu existieren, wertlos zu machen. Und jetzt werfe ich das weg?
Nein, nein, denk pragmatisch, wie oft denn noch! Deine Freiheit ist unmöglich. Du hast keine Seele, du hast kein Leben, du bist ein Werkzeug, denk nicht über irgendetwas anderes nach. Aber du kannst ihr Werkzeug sein. Nicht das des Wahnsinnigen, das seit fast einem halben Jahrhundert dir und so vielen Menschen so viel Leid zugefügt hat.
Also öffne ich die Türe, ruhig und bestimmt. Und stelle mich breit in den Weg, oben auf der Treppe ins tiefste Untergeschoss.
Schon bald kommen sie an, der wilde Mob der Rebellen. Eine unorganisierte Gruppe von Männern und Frauen jeden Alters, keiner von ihnen unverletzt, keine von ihnen unbewaffnet, egal mit was. Getrieben von Hass, verzweifelter Hoffnung und dem unbedingten Willen zur Freiheit.
Ich erkenne viele von ihnen wieder. Brüder, Töchter, Eltern von Personen, die ich in der letzten Woche ermordet habe. Die ich festgehalten habe und denen ich in wenigen Worten erklärt habe, dass sie Glück hatten, weil ich nicht für sie hier war, dass ich keine Wahl hatte und meinen Befehlen folgen musste, und was sie tun sollten, um ihre Verwandten zu rächen.
Als sie mich sehen, werden die Rufe laut, stürmen sie voran, da zünde ich den Boden vor ihnen an, feuere an die Decke und schreie laut, dass sie anhalten und zuhören sollen.
"Viele von euch wissen, dass ich Befehlen unbedingt gehorchen muss. Mein Befehl ist klar: Jeder, der diese Treppe betritt, stirbt. Also tut das nicht, bis ihr mir zugehört habt!"
"Warum sollten wir das tun, Mordmaschine?"
"Wenn ihr mir nicht schon einmal zugehört hättet, wärt ihr noch in den Straßen gestorben", erkläre ich – das lässt die meisten erst einmal verstummen.
Da treten zwei Menschen, ein Mann und eine Frau, nach vorne. Sie hat nur noch einen Arm, sein Gesicht ist grauenhaft verunstaltet. Aber man erkennt immer noch den Abdruck, den meine Hand hinterlassen hat, damals, als ich die Eltern der beiden ermordete, aber ihnen eine Chance gab, zu entkommen.
Als ich das erste mal erkannte, dass es auch für mich so eine Chance geben könnte.
"Du erkennst uns wieder?", fragt sie.
Ich nicke.
"Dann erkläre uns, warum."
"Ich wurde vor siebenundvierzig Jahren, elf Monaten, fünfzehn Tagen und drei Stunden vom General erschaffen. Seitdem war ich jede Sekunde meiner Existenz an ihn gebunden, musste jeden seiner Befehle ausführen. Ich schlafe nicht. Ich vergesse nicht."
Die beiden sehen einander an, dann nicken sie. 
"Also, was tun wir jetzt?"
"Er ist in der Kammer nach dem Korridor, der vom Fuße der Treppe aus nach links geht. Bei ihm sind Bischibosch, Kaa, Astarte, Falarom und Endugu. Keine Skelettsoldaten. Versucht, die Menschen zunächst nicht zu töten, jede Leiche nützt ihm nur. Wenn er mich neu beschwört und gegen euch kämpfen lässt, vernichtet mich ohne zu zögern. Nun, bevor ihr die Treppe betretet, zerstört diesen verfluchten Körper. Viel Erfolg."
"Du willst, dass wir ihn töten?", fragt sie. "Und selbst sterben?"
"Was nicht lebt, kann nicht sterben", knirsche ich. "Tut es!"
Ihr Bruder kommt auf mich zu, packt mich an der Schulter. Nickt mir knapp zu, das ist weit mehr, als ich erwartet hätte. Ich habe seine Mutter getötet.
Er braucht einige Stiche seines verzauberten Schwertes, um die Schwärze komplett in mein Gesichtsfeld dringen zu lassen. Zum allerersten Mal in meiner Existenz willkomme ich sie.

Natürlich bin ich nach einem Augenblick wieder zurück. Der Meister schüttelt mich mit schwachen Armen, sein vertrocknetes Gesicht spuckt Säure in meines. Er hat seine Rüstung abgelegt? Zur Hölle, er sieht schon jetzt tot aus!
"Du hast versagt?", ruft er. "So schnell?"
"Es sind viele", erkläre ich, denn er hat mir befohlen, ihn nie anzulügen. "Sie sind bald hier."
Aus was hat er mich erschaffen? Der Boden ist zu hart für Ton...
Ich hebe meine Hand. Hautloses Fleisch.
So verzweifelt ist er also schon? 
"Dann gib dir jetzt mehr Mühe, Golem! Halte die Stellung am Eingang."
Ich tue wie geheißen.
"Ihr habt es gehört, die Zeit drängt", wendet er sich an die anderen im Raum. "Also werde ich euch nun in meinen Plan einweihen."
"Damit wir keine Gelegenheit haben, zu widersprechen?", fragt Bischibosch müde. Seit Kaa ist...wie er ist...ist der kleine Mann, der seine frühere Unterernährung mit Gusto aufgehoben hat, der einzige, der es noch wagt, den Meister auch nur leise zu kritisieren.
Er hat es zu eilig, um darauf einzugehen. "Jeder von euch wird nun ein Teil von Trang-Ouls Avatar erhalten, die Frucht jahrelanger Arbeit", stößt er gehetzt hervor, aber seine Stimme ist immer noch so stark wie immer. "Bischibosch, du kannst einen Gürtel vertragen! Astarte, nimm die Rüstung. Kaa, die Handschuhe. Ihr drei werdet dieses Portal..."
Er gestikuliert, und ein rotes Portal öffnet sich.
"...in die Berge zwischen Khanduras und Aranoch nehmen. Ihr beiden geht zusammen nach Khanduras, schützt euch gegenseitig vor Verfolgung. Kaa, du wirst alleine die Wüste durchqueren, bis du Menschen findest, um deinen Hunger zu stillen; denke daran, dass dein Hunger dich am Leben halten wird, und du wirst die Reise bewältigen."
Kaa, den Dolch umklammernd, der seine Seele gestohlen hat und die von so vielen anderen, nickt so enthusiastisch, wie es seinem ausgemergelten Leib, dem die Haut beinahe von den Knochen fällt, möglich ist. Die anderen beiden sehen sich an, zucken mit den Schultern, und schreiten hindurch. Von der anderen Seite hören sie noch zu, was der Meister weiter zu sagen hat.
Er öffnet ein zweites Portal. "Falarom und Endugu, Schrumpfkopf und Helm. Dieses Portal führt euch nach Kurast. Sie bauen dort eine große Stadt, die ich hoffte, einst zu der meinen zu machen; das könnte immer noch passieren. Bewacht eure Setteile gut und wartet darauf, dass jemand kommt, um sie wieder zusammenzuführen!"
"Wer soll das sein?", fragt Endugu.
"Ein Totenbeschwörer mit weißen Haaren, der mein Erbe antreten wird."
"Meister...", wirft da Falarom ein, der trotz seiner mächtigen Gestalt in diesem Moment ganz klein wirkt.
"Was? Was ist los?", faucht ihn der Meister an.
"...ich hatte gehofft, in meiner Heimat bleiben zu können..."
"Hier ist es niemals sicher für die Setteile; man kennt euch alle zu gut. Wartet auf meinen Erben! Wenn er nicht in dieser Generation kommt, gebt eure Setteile weiter! Oder behaltet sie für immer, dazu sollte zumindest Kaa durchaus in der Lage sein. Irgendwann werden sie vereint, und ich werde auferstehen!"
"Aber...der Arreat...", versucht Falarom es noch einmal.
Endugus Messer landet an seiner Kehle. "Du hast den Meister gehört", zischt der kleine Irre und zerrt Falarom durch das Portal.
Der Meister hat einen Plan...um zurückzukehren? Wie soll das funktionieren?
"Und jetzt zur wichtigsten Rolle: der deinen, Golem."
Oh nein.
"Du wirst der Katalysator für meine Wiederkunft sein. Ein Teil meines Erbes ist schon überall verstreut, wo ein zukünftiger Totenbeschwörer, der mir würdig sein könnte, es finden könnte: Kopien der Geheimen Kunst der Nekromantie in Gräbern, Katakomben, eingeschlagen in untote Diener, die sie beschützen werden, bis jemand kommt, sie zu fordern. Und in ihnen, eine sorgsam gewählte Beschwörungsformel: die deine, Golem."
Meine Finger ballen sich zur Faust, bis ich sehe, dass der Meister es durch unseren Blutbund spürt. Das kann nicht sein. Ich soll...ich soll ihn überdauern...nur, um ihn zurück zu bringen?
"Sobald jemand, der meine neue Hülle werden könnte, dich beschwört, wirst du alles tun, was in deiner Macht steht, um ihn zunächst zu einem ausgezeichneten Totenbeschwörer zu erziehen, und ihn dann dazu bringen, das Set zusammenzusuchen. Sobald er es angelegt hat, werde ich zurück sein!"
"Heißt das etwa, du hast es geschafft, die Seelenkristalle zu perfektionieren?", fragt Bischibosch ungläubig.
"Durch Kaas Opfer ist es mir gelungen, ja!", triumphiert der Meister. "Sobald ich hier sterbe, fährt meine Seele in den Avatar, die Portale schließen sich hinter euch und ich bin sicher, bis es Zeit ist, zurück zu kommen!"
Mein Hirn rast. Das darf nicht geschehen! Wie soll ich das verhindern? Ich will nicht...ich will mich nicht für das benutzen lassen! Werkzeug seiner Rückkehr sein...
"Also, hör mir erneut zu, Golem: das ist der wichtigste Befehl, den du jemals erhalten hast. Bringe mich zurück. Dein zukünftiger Meister darf natürlich von diesem Auftrag nichts erfahren, wie du auch sonst nie etwas unternehmen wirst, um ihn irgendwie zu warnen oder Ähnliches – alles, was dazu führen könnte, dass er nicht das Set vereinigt, ist dir verboten. HelKoThulEthFal!"
Und mit der Beherrschungsformel spüre ich, wie die unentkommbaren Ketten sich um mich schließen...
Da höre ich die Stimmen.
"Ah, meine Henker kommen!", ruft der Meister großspurig, als die Rebellen in den Raum stürzen. Allen voran sind die Geschwister, die ich als erste verschont habe, und die sie schon lange im Untergrund organisiert und angeführt haben.
Das magische Schwert des Mannes richtet sich auf die Kehle des Tyrannen.
"Heute endet deine Herrschaft für immer!"
"Ach, für immer? Das bezweifle ich. Moment, kenne ich euch nicht? Wart ihr nicht der ewige Stachel in meinem Fleisch? Nun, frohlocket! Heute dürft ihr den Stachel tiefer stoßen. Und mein vergiftetes Blut kosten..."
Er lacht ein fürchterliches Lachen.
"...es ist fast zu köstlich, dass ihr jetzt hier seid."
"Dass dein Blut giftig ist, glaube ich sofort", erklärt die Schwester. "Darum haben wir Steine mitgenommen, die dir jeden Knochen im Leib brechen werden!"
"Wie unzuvilisiert. Golem, töte sie! Töte sie alle!"
Ich stürze nach vorne, gezwungen. Mein Mund formt ein leises "tut mir Leid...", aber das muss es mir nicht; ohne Mühe gleitet der Mann zur Seite, und er und seine Schwester rammen mit ihre Waffen in den Rücken. Mein heißes Blut spritzt hoch in die Luft.
Der Meister keucht und geht in die Knie. Hinten erblüht seine Robe tiefrot.
"Sie sind verbunden!", ruft jemand aus der Menge.
"Zerstört das Ding!"
Die ersten Steine, Knüppel, Fäuste regnen auf mich herab...die Gesichter voll Hass beflecken sich mit meinem...
…seinem...!
Das Lachen des Meisters wird schriller. "Ja, tut es nur! Badet in meinem Fluch! Ihr alle...ihr alle, eure Kinder und Kindeskinder, sind mein für alle Zeit! Jeder von euren Nachfahren wird in der Lage sein, mein Erbe fortzusetzen – verbringt den Rest euerer Zukunft in Knechtschaft, und tragt für immer das Zeichen auf eurem Kopf!"
Und schon sehe ich, wie die Haare der ersten Rebellen sich weiß verfärben...als die Schwärze mich verschluckt, für hoffentlich immer...
Aber ich weiß. Diese Hoffnung ist tot.
So, wie ich es nie sein werde.

Wieder und wieder erlebe ich dann erste Momente meiner Existenz, entstehen Bilder von verwirrten, hoffnungsvollen, verängstigten, arroganten jungen und alten Männern und Frauen, mit Zauberstäben, ohne Utensilien, mit Dolchen und Schwerten, anderen Waffen, bunten Roben, normaler Kleidung, sogar in dem Gewand der Akolythen aus Nekropolis. 
Sie alle haben weiße Haare. Ich diene ihnen für ein paar Tage, bis man herausfindet, was sie getan haben, und sie sterben. Für ein paar Jahre, bis ihr Alter sie ereilt. Monate, bis sie übermütig werden. Stunden, bis ich feststelle, dass sie  durchaus ein würdiger Erbe des alten Generals sein könnten, was Grausamkeit, Ambitionen und Herrschsucht angeht. Nur die Beherrschung vergessen sie meist. Diese töte ich.
Keiner von ihnen schafft es je, auch nur ein Teil von Trang-Ouls Avatar zu bekommen, so sehr ich gezwungen bin, sie möglichst subtil auf die Stelle in der Geheimen Kunst hinzuweisen, wo er und seine Macht beschrieben sind. Vielleicht bin ich zu subtil – selbstverständlich ohne tatsächliche Absicht, in Wirklichkeit zu verhindern, dass das Set vervollständigt wird! – vielleicht drängt es auch niemanden dazu, eine solche Macht zu besitzen, weil die Situation nicht dringend genug ist.
In diesem Abschnitt meiner Existenz kommt es mir am ehesten so vor, als könnte ich zumindest ein wenig Freiheit ausüben, als könnte ich zumindest etwas tun, um zu verhindern, dass mich je wieder mein erster Meister benutzt...
Bis mich irgendwann ein junger Totenbeschwörer erschafft, der mit unglaublichem Talent gesegnet ist, sich und der Welt etwas zu beweisen hat, eine beschädigte Kopie der Geheimen Kunst fand, die sein Interesse gerade richtig weckte, und der zur richtigen Zeit am richtigen Ort war, um bald unglaublich motiviert zu sein, nach Macht zu suchen und der Möglichkeit, seinen eigenen Tod möglichst lange zu verzögern...
War es Segen oder Fluch, dass gerade bei ihm der Beschwörungszauber leicht abgewandelt wurde, durch sein eigenes gewaltiges Talent eine individuelle Prägung bekam, oder doch nur zu schwer zu lesen war, weil sein Buch in gar so schlimmen Zustand war? Dass ich dadurch plötzlich gefangen war im Kopf einer völlig neu geborenen Persönlichkeit mit völlig überzogenen Hoffnungen, Wünschen, Träumen – der an seine Gefühle glaubte, ein Leben haben wollte, es tatsächlich wagte, gegen den Meister zu rebellieren – offen – und zunächst Recht bekam? Ein Narr, ein Spinner, der die Wahrheit nicht akzeptieren konnte, dass dies alles umsonst sein musste, da ich irgendwann ihn und den neuen Meister verraten würde, ohne eine Wahl zu haben?
Und ich konnte in meiner Situation noch nicht einmal uns allen diesen Schmerz ersparen und der Sache eine frühes Ende setzen...
Ich begann, den neuen Golem dafür zu hassen, wie viel Freude er an seiner Scheinfreiheit hatte, wie viel schwerer es er mir machen würde, ihm das bald, viel zu bald, wieder nehmen zu müssen...

Mir ist übel. Die Schuld des Zweiten liegt mir schwerer im Magen als mein eigenes Versagen, den Meister daran zu hindern, den alten General wiederzubeleben. Er hat all diese Menschen töten müssen, sich selbst dazu bringen, perversen Spaß daran zu entwickeln, Stolz auf seine grauenhafte Arbeit, um nicht zu zerbrechen. Wenigstens konnte er ein paar von ihnen verschonen, seine winzigsten Freiheiten ausnutzen – und wozu? Damit all diese Verschonten nun dazu verdammt waren, viele Generationen lang die Saat der Rückkehr des Tyrannen über die Zeiten zu tragen. Schlag um Schlag ins Gesicht der verzweifelten Bemühungen des Zweiten, die eigene Knechtschaft abzuschütteln, und koste es seine ihm so wichtige Existenz.
Was mich, wenn ich es recht bedenke, doch sehr wundert. Er hat immer, besonders mir gegenüber, darauf bestanden, dass er keine Seele, kein Leben hat und nichts ist als ein Werkzeug, das seine Gefühle besser verleugnen sollte. Letzteres kann ich schon nachvollziehen, als verzweifelte Maßnahme, nicht wahnsinnig zu werden; aber der Zweite weiß, dass er eine Seele hat! Und wenn es nur ein Teil von einer ist, ein Stück herausgerissen aus tiefschwarzer Quelle des alten Generals, dem das entgegen seinen Worten sicher in keinster Weise gut getan hat und was einiges an den Auswüchsen seiner Grausamkeit zumindest etwas erklären könnte.
Und dieses Stück einer Seele ist es auch, was den Zweiten überhaupt erst dazu gebracht hat, sich gegen den einfachen Weg der Aufgabe, der Vernichtung, zu stemmen; weswegen er sich so sehr ans Überleben klammert. Weil so viele Golems vor ihm sterben mussten, weggeworfen wie leicht fehlerhafter Ausschuss, in Unschuld und Unwissen erschaffen und sofort Schmerz und Unterdrückung ausgeliefert. Ihnen gegenüber fühlte sich der Zweite verpflichtet, er hatte die Chance, die Kette an ermordeten Seelenstücken zu unterbrechen, nicht durch seinen Tod einen anderen, der sein könnte wie er mit geringsten Unterschieden, zu diesem Leben verdammen.
Warum also das Leugnen? Dieser wichtigsten Motivation für alles, was ihn antrieb und überhaupt überdauern ließ?
Es fällt mir mittlerweile leicht, die Erinnerungen des Zweiten im Hintergrund ablaufen zu lassen, während ich nachdenke; und ich werde besser darin, zu bestimmten Zeitpunkten zu springen und mitzuerleben, was ihn in diesem Moment antrieb. 
So versuche ich herauszufinden, was der Zweite wirklich gedacht hat, als er noch mit seinem größten Geheimnis, über das er nicht einmal offen nachdenken durfte, in mir als Gast hauste. Wenn ich hier schon gefangen bin, muss ich es als Gelegenheit begreifen; sonst werde ich wahnsinnig. Und ich weigere mich, aufzugeben. Das schulde ich nun wieder dem Zweiten. 
Ich weiß nicht, wie viel Zeit gerade in der Außenwelt vergeht, während ich in meinem Kopf eingesperrt bin, aber es ist sicher mehr als keine. Der Zweite und ich konnten extrem schnelle Dialoge führen, Entscheidungen über einzelne Antworten in Gesprächen mit anderen Menschen gründlich abwägen, aber Zeit verging trotzdem. Ich habe angeblich die Ewigkeit hier drin, aber was in Sanktuario passiert, darf nicht für immer an mir vorbeigehen!
Also stürze ich mich in die Aufarbeitung der Erinnerungen des Zweiten, auch und gerade ihre fürchterlichsten Momente. Dabei helfen mir ein paar Umstände. Zunächst einmal bin ich in der Lage, als Beobachter auch von innen zu fungieren, das dämpft die volle Gewalt des Schmerzes und der Hoffnungslosigkeit. Außerdem weiß ich, wie die Zukunft aussehen wird, und auch wenn das nicht rosig ist, es ist besser als der Gedanke, dass der alte General völlig unangreifbar bis ans Ende seines langen, langen Lebens mich für immer wie Dreck behandeln würde, und vielleicht irgendwann doch aus einer Laune heraus meine Existenz beenden könnte und das ganze Opfer all der Jahre für umsonst erklären könnte.
Und zuletzt weiß ich, dass kein Schmerz schlimmer sein wird als der in dem Moment, als der Plan des Generals zur Wiedergeburt offen gelegt wurde. Diesen habe ich nun erlebt, und alles andere ist erträglich.
Zwei Dinge muss ich also nun erreichen: einerseits möchte ich grundlegend begreifen, was den Zweiten tatsächlich antreibt, die letzten Geheimnisse seines Lebens entschlüsseln, auch die, die er vor sich selbst versteckt hat; dazu habe ich eine einzigartige Gelegenheit. Und vielleicht, nur vielleicht, kann ich ihm so helfen zu heilen.
Außerdem...irgendwie muss ich ausbrechen, zumindest so weit, dass er mir zuhören kann. Gemeinsam können wir es schaffen, den General nachhaltig zu vernichten! Wenn er nicht zumindest ein wenig Angst vor mir hätte, vor einem Kern der Rebellion in seinem Golem, dann hätte er mich doch nicht derart "sicher" eingesperrt? Er muss das Risiko, mich zu behalten, natürlich eingehen, denn er kann es sich nicht leisten, einen komplett unerfahrenen neuen Golem zu machen, den aus dem Zweiten bekommt er mich sicher nicht mehr heraus. Nicht, solange er Baal vernichten will. Danach...
Die Zeit drängt also doch.

Es dauert gar nicht so lange, bis ich bei einem meiner Probleme einen großen Schritt weiter komme. Alles, was wir tun, geht sofort in die Erinnerung über. Ich darf nicht aus denen des Zweiten ausbrechen, aber wer sagt mir, dass ich mich nicht einfach in den neuesten aufhalten kann? So gewinne ich sofortigen Einblick in das, was Zweiter und General gerade tun, und das hilft enorm.
Und das andere Problem...
Ich kehre wieder und wieder zu dem Moment zurück, als der Zweite seinen ersten Mord begeht. Es scheint mir irgendwie der Schlüssel zu sein, zu seiner Seele und zu so viel mehr. Vielleicht, weil ich in diesem Moment das erste mal aus dem Gefängnis seiner Erinnerungen ausbrechen konnte.
Und dabei kommt mir auf einmal ein Gedanke, der erst so absurd ist, dass ich ihn sofort wieder verwerfe. Dennoch...
Niemals!
Andererseits...es gäbe wirklich viel Sinn. Und das könnte doch...
Eine sinnlose Hoffnung? Darf ich es überhaupt aussprechen?
Das würde alles verändern!

Kapitel 34 – Meister

Sie nannten mich den Zweiten, aber natürlich ist das lachhaft; wenn, dann wäre ich der Erste, und selbst das ist Unfug. Ich bin der Golem, besser, ein Golem, denn man würde ja auch nicht sagen, dass ist der Hammer, den ich mir gekauft habe, sondern ein Hammer. 
Ein austauschbares Werkzeug also, das man vielleicht auf die Dauer zu schätzen weiß, weil es zuverlässig ist, aber mehr emotionale Bindung wäre einfach komisch; darum ist es auch kein Problem, das Werkzeug einmal von jemand anderen benutzen zu lassen, wenn der es dann nur am Ende zurück gibt.
Das ist nun also geschehen, und es ist völlig egal, was das Werkzeug darüber denkt. 
Der Meister, glorreich dreißig Zentimeter über dem Boden schwebend, lässt die Knochenwände zerfallen, die den Platz eingeschlossen hatten. Die Menge an Harrogather Bürgern, wahrscheinlich jeder von ihnen, der sich überhaupt bewegen kann, weicht kollektiv zurück. Vor ihnen hängt eine ghoulische Erscheinung in der Luft, deren letzter Rest Menschlichkeit durch die überbetonte Knochenrüstung verdeckt ist, aus deren Schädeltiefen es rot schimmert; daneben steht eine eigentlich bekannte Figur, eine Mordmaschine aus Stahl, Ton und Feuer, die aber durch die völlig andere Situation in ganz anderem Licht erscheint.
"Mitkommen, Golem", befiehlt der Meister, und ich folge ihm. Aber da stellen sich uns drei Personen in den Weg, die bisher glaubten, uns am besten hier zu kennen, und deswegen wohl am meisten verwirrt und überrumpelt sind von der Rückkehr des alten Generals.
"Was ist gerade passiert?", stößt Anya entgeistert hervor.
"General...seid Ihr noch...Ihr selbst?", fragt Deckard vorsichtig.
"Was glaubst du eigentlich, was du hier tust?", herrscht Malah.
"Nichts als das, was ihr ohnehin von mir erwartet. Ich werde zum Gipfel des Arreat reisen und Baal töten, weil er eine Gefahr darstellt. Dann werde ich ein weiteres Mal triumphierend wiederkehren, und ihr dürft mir dann in Ruhe huldigen."
Er schwebt einfach weiter.
"Du gehst nirgendwo hin!", ruft Malah. 
"Golem", sagt der Meister ohne besondere Betonung; es ist kein Befehl, aber es macht wirklich keinen Unterschied. Wenn ich nicht tue, was er will, und ich weiß, was er will, werden die Schmerzen schlimmer sein, als die Beherrschung es je zustande bringen könnte. Blitzschnell packe ich Malah an der Kehle, hebe die kleine Frau mühelos aus dem Weg, und der Meister kann weiter schweben. Deckard keucht, Anya packt sofort ihren Hammer und stürmt auf mich zu, aber ich hebe nur eine Hand und wackle warnend mit dem Zeigefinger.
"Ich habe kein Interesse daran, das zu tun, aber euch ist schon bewusst, dass ich euer ganzes dreckiges Dorf von der Landkarte fegen könnte, wenn ich das wollte, ja?", erklärt der Meister. Sein Tonfall ist bestenfalls leicht amüsiert.
"Gegen eine Stadt voller Barbarenkrieger? Du darfst es gerne versuchen!", spuckt Malah. Ich erhöhe den Druck auf ihren Hals, bis sie unwillkürlich zu würgen beginnt.
"Ich bin mir sicher, dass ihr mir einen schönen Kampf liefern würdet", lacht der Meister. "Und vielleicht, eine solche Möglichkeit besteht natürlich immer, würdet ihr es schaffen, mich zu töten – unter erheblichen Verlusten. Und dann, hm? Wer tötet dann Baal? Bring sie her."
Ich trage Malah zu ihm. Anya und Deckard laufen uns hilflos hinterher.
Jetzt hält der Meister an, und ich halte die Barbarin vor sein Gesicht. 
"Ihr braucht mich", erklärt er, und jetzt liegt Drohung in seiner dunklen Stimme, die ich so jugendhaft schon lange, lange Zeit nicht mehr gehört habe. "Genauso, wie ihr mich immer gebraucht habt, weil ihr alleine noch nie in der Lage wart, für Ordnung zu sorgen. Ihr nutzlosen Parasiten wart schon immer so unglaublich stolz darauf, wie wild und frei ihr doch seid, und nie hat es euch mehr eingebracht als wohlverdiente Verachtung von allen auch nur halbwegs zivilisierten Nationen. Für jeden vernünftig denkenden Menschen seid ihr Hofnarren, als Volk samt und sonders, das einzige Potential außer Amusement, das in euch wohnt, ist euere zugegebenermaßen beachtliche Stärke. Mit der richtigen Führung könnte man euch eventuell sogar als nützlich bezeichnen, mit viel Fantasie. Ohne sie seid ihr wie ein seit Jahrhunderten in einer Ecke verrottendes Skelett, das einem Menschen gehörte, der offenbar an seiner eigenen Dummheit gestorben ist. Mit eiserner Hand regiert erreicht ihr beinahe den Status eines Skelettes in meiner Armee: garantiert nicht in der Lage, für sich selbst zu denken, aber in manchen Situationen hat es den Anschein, als ob ihr zumindest eine kleine Rolle in meinem wohlchoreographierten Stück tanzen könnt.
Golem, Ohrfeige."
Ich verpasse Malah einen schallenden Rückhandschlag.
"Lass sie fallen."
Sie landet am Boden wie eine einstürzende Burgruine. Er schwebt über sie hinweg.
"Wenn ihr Glück habt, vergesse ich die Existenz dieser morastigen Provinzpfütze, sobald meine Macht absolut ist."
Wir haben den Wegpunkt erreicht. "Weg der Urahnen", intoniert der Meister, und der Teleportstein bringt uns in eine Eishöhle, die nicht viel anders aussieht als die, welche wir durchquert hatten, um zum Frostfluss zu gelangen. Aber wir befinden uns sicher nahe dem Gipfel, wenn man der Wegbeschreibung trauen kann; und die hat man uns schließlich verraten, als die Menschen in Harrogath noch glaubten, der Meister hätte tatsächlich ihre besten Interessen im Sinn.
Um uns herum liegen die Leichen eines heftigen Kampfes; Sklaven und langbeinige untote Krieger mit übergroßen Zweihändern, die der Meister ohne mich bezwungen hat auf dem Weg hierher von der Abkürzung nach dem Frostfluss.
Durch die Teleportation ist nun auch der Rest der Armee aus Nihlathaks...aus des Meisters Hallen von Vaught mitgekommen, überraschend wenig sogar. Es müssen manche der Skelette versucht haben, durch das rote Portal nach Harrogath zu kommen, aber die Barbaren werden diese vernichtet haben, und der Meister war vom Kampf gegen Nihlathak zu abgelenkt, um sie vernünftig zu steuern. 
All dieser Verluste werden nun schnell ersetzt; ohne hinzusehen erschafft er alle fehlenden gleichzeitig, während er auf mich zuschwebt. Was nun?
Er stemmt die Fäuste in die Seiten. "Was für eine himmlische Ruhe. Endlich Zeit, die Früchte meiner Arbeit zu genießen! So jung habe ich mich seit Jahrhunderten nicht gefühlt."
Betrübt blickt er auf seine Finger, die sich nicht völlig spreizen lassen. "Aber irgendwie hat dieser Narr es geschafft, sich beim Wirken der einfachsten Zauber zu verbrennen...unglaublich. Hättest du das nicht verhindern können?"
Ich arbeite hart daran, meine Miene und meine Stimme zu kontrollieren, besonders angesichts der Tatsache, dass der Meister sich seine Finger damals genau auf die gleiche Weise verbrannt hat wie der General.
"Ich wusste nicht, dass er diese Fähigkeit mitten im Kampf gegen Azmodan in Kaas Körper erlangen würde, Meister. Es tut mir sehr Leid."
"Kaa...möglicherweise erinnere ich mich sogar vage, dass dies passiert ist. Egal, wenigstens bin ich es so gewohnt. Das leicht verkrüppelte Bein hingegen...wann ist das passiert?"
"Als er noch sehr unerfahren war, wenige Tage nach meiner Erschaffung."
"Kein Regenerationstrank?"
Wie soll ich das jetzt erklären, ohne zu lügen, aber ohne, dass er mich bestraft? Ich bin schon viel zu sehr außer Übung! Immerhin weiß ich, dass den Meister "er meinte, dass Frauen auf die Narben stehen würden" nicht amüsieren wird.
"Er dachte vermutlich, dass die Verletzung nur zu Narben, nicht zu dauerhaften Beeinträchtigungen führen würde", antworte ich also nach hoffentlich nicht zu langer Denkpause.
"Bei einer solchen Einstellung kann ich ja froh sein, dass nicht mehr kaputt gegangen ist. Andererseits, nur der Pöbel benutzt seine Beine."
Der Meister spannt seine Armmuskeln an.
"Hat er sich ernsthaft Zeit genommen, an seinem Körper zu arbeiten?"
"Das ist vor allem einem speziellen Trank zu verdanken."
"Ach? Ist die Alchemie schon so weit? Warum hat er nicht genug davon getrunken, um Dämonen mit bloßen Händen zerreißen zu können?"
"Der Erfinder des Tranks ist leider tot."
"Und das hat einen Totenbeschwörer aufgehalten? Wenn wir hier fertig sind, wirst du mich zum Grab des Alchemisten führen. Ich werde ihm das Rezept abpressen, verfeinern und benutzen! Vielleicht könnte man es sogar mit meiner Seelenmagie mischen..."
Er hält plötzlich inne und sein verklärtes Lächeln verschwindet.
"Freust du dich denn nicht für mich, Golem?"
Oh Hölle, ich kenne diesen Tonfall nur zu gut. Was...was habe ich getan? Ich versuche, mir mein bestes Lächeln aufzulegen. Aber nicht zu eifrig, das mag er auch nicht...
"Wenn Ihr es mir erlaubt, Meister, dann selbstverständlich!"
"Oh, das erlaube ich aber überhaupt nicht!", spuckt er. "Auf die Knie!"
Ich falle zu Boden. "Meister, wenn ich Euch..."
Er ohrfeigt mich, und ich bin still. Dann packt er mich am feurigen Kinn.
"Ein Gesicht? Was bildest du dir ein?"
Nein, nein, nein! Natürlich hasst er das, natürlich ist es falsch! Dorelem, du verdammter...
"Meister, bitte, ich hatte völlig vergessen, dass er..."
Er treibt seine Finger plötzlich tief in meine Augenhöhlen und ich kann nur noch schreien.
"Aber Mienenspiel hast du nicht vergessen? Das treibe ich dir gleich aus! Lippenstift auf einem Streitkolben!"
Langsam, bewusst, als wäre es tatsächlich Haut, reißt er die Feuerhülle von meinem Metallschädel. Vor Schmerz funktionieren meine Gedanken nicht mehr, die...Schwärze...
Mein Gesicht verpufft zwischen seinen Fingern. Die scharfe Kälte der Eishöhle sticht wie in einer frischen Wunde.
"Gewöhn dir sowas nur ganz schnell wieder ab!", brüllt der Meister mit erhobenem Finger. "Ich hätte nicht übel Lust, dich hier und jetzt zu vernichten! Und glaub ja nicht, dass ich dich so sehr brauche, dass du erst einmal sicher bist. Auf! Wir haben einen Berg zu besteigen! Einen Gipfel zu erobern! Ein großes Übel zu vernichten! Ich will keine Fehler mehr sehen!"
"Jawohl, Meister", krächze ich, stehe auf und versuche verzweifelt, dabei nicht zu torkeln. Es ist nichts, Golem. Er droht dir immer mit Vernichtung. Ignoriere es, ertrage den Schmerz, es ist ja nicht so, als ob er noch nachklingt. Du hast ja keinen Körper aus Fleisch, nur einen aus Elementen und Magie. Kein Leben, um das man sich fürchten müsste, keine Gefühle außer vorgegaukelte, nur dazu da, um zu verstehen, worüber Menschen reden...
Einfach Befehle befolgen, nicht denken, alte Routinen wieder finden, dann bestehst du weiter, kein Problem.

Der Meister erklärt mir knapp, welchen Weg er vom Ende der Abkürzung aus dem Frostfluss genommen hat, damit beginne ich wieder, im Kopf eine Karte zu zeichnen. Sicher finden wir so den Aufgang zu Gipfel bald. Aber was dann? Er will Baal töten, so viel habe ich mitbekommen. Was auch schon immer sein Plan war, früher oder später, der Pakt mit dem Großen Übel war gedacht, ihm Zeit zu gewinnen, um stark genug dafür zu werden. 
Nun, egal – es hat mich nicht zu interessieren. Er wird mir sagen, was zu tun ist, und denken gehört nicht dazu.
Nach ein paar Minuten schüttelt der Meister auf einmal irritiert den Kopf. "He, Golem. Ich quetsche meinen Wirt gerade mehr und mehr aus, bald habe ich Zugriff auf seine letzten Erinnerungen, und nicht mehr lange danach werde ich den letzten Rest von ihm ausgelöscht haben. Was ist mit diesem 'Dorelem' in dir – machst du das Gleiche mit ihm?"
Der neue General ist noch nicht komplett verschwunden? Aber so, wie ihn der Meister im Griff zu haben scheint, ist das nicht einmal der Ansatz einer Chance. Die habe ich schon vor Jahrhunderten verloren...oder nie gehabt.
"Meister, seit Ihr Dorelem befohlen habt, in meinen Erinnerungen zu verschwinden, habe ich ihn nicht mehr gespürt", gebe ich ehrlich zu.
Er schwebt zu mir. "Ach?" Packt mich am Hals. "Sicher?" Drückt zu. Hebt mich vom Boden.
Es gibt körperlich keinen Sinn, aber halb drängt mich der Schmerz dazu, halb weiß ich, dass er das erwartet: meine Stimme ist ein Gurgeln. "Ja, Meister. Ich kann euch nicht anlügen, Meister."
Er lässt mich runter. "Leg deine Hand um deinen Hals, drück so fest zu wie ich gerade." Ich folge; es tut genauso weh.
"Dorelem, hörst du mich?", brüllt mich der Meister an. "Wenn ja, dann schließe jetzt deine Faust. Beende euere Existenz!"
Zur Hölle...wehe, wehe du bist wirklich noch irgendwo...wenn du mir das antust...
Zucken meine Finger? Sieht der Meister es? Nein! Was kann ich tun?
Da helfen mir meine jahrzehnte lang trainierten Instinkte, jedes Wort von Befehlen zu lesen.
Dorelem! Er hat "jetzt" gesagt, aber wenn du in meinen Erinnerungen bist, ist mein "jetzt" schon Vergangenheit! Du musst ihm nicht gehorchen!
Sekunden vergehen...
"Na, dann war das ja zumindest erfolgreich", schnaubt der Meister. "Du kannst loslassen und dich reparieren."
Meine verbogenen Halswirbel glätten sich. Ich atme innerlich auf, sage nichts; ich wurde nicht gefragt. 
Ich mache mich wieder daran, den richtigen Weg zum Gipfel zu finden...da erschüttert plötzlich ein Beben den Berg. Bevor ich ernsthaft stolpere, hört es auf. Meine Hand bleibt noch am kalten Stein der Wand neben mir...und mir ist, als würde ich ein erbarmungswürdiges Heulen hören, das Geräusch von hilflosem Schmerz eines Verlusts, der nie wieder gut zu machen sein wird. Ich zucke zusammen, tief getroffen, aber der Schrei klingt nach, verursacht ein Echo tief in mir...oder hört er einfach nicht auf?
Was war das?
Ein schneller Blick zurück verrät mir, dass der Meister nichts bemerkt hat – er schwebt schließlich. Und er wirkt ein wenig mit sich selbst beschäftigt.
Statt weiter darüber nachzudenken, beeile ich mich, voranzuschreiten, bevor er doch etwas bemerkt, denn das kann nicht gut sein.
Einige Abzweigungen und Sackgassen später, überlege ich mir kurz, den Meister in die Irre zu führen; niemals kennt er sich noch aus. Sofort töte ich diesen Gedanken und entsorge die Leiche. Es würde nichts ändern, nur verzögern; und je schneller wir wieder an einem Punkt ankommen, wie es früher war, desto schneller kann ich mich wieder in meine alte Rolle finden. Es war fast schmerzlos, zumindest für längere Strecken, immer mal wieder. 
Als der Meister wieder aus heiterem Himmel irritiert dreinschaut, eine Grimasse schneidet, den Kopf schüttelt und sich dann gegen den Helm klopft, erlaube ich mir allerdings doch die Frage, ob er je wieder wird wie früher. Nicht, dass ich das gut fand, aber...
Still, Golem! Du hast nichts zu finden!
...aber er war berechenbarer. Das hat nichts damit zu tun, dass ich ihn irgendwie manipulieren würde, Diablo bewahre mich vor solchen Ideen, aber wenn man immer gehorchen muss, hilft es, die Befehle zumindest in Teilen kommen zu sehen.
Ist es nur der General, dessen Seele der Meister in seinem neuen Körper noch nicht komplett ausgelöscht oder übernommen hat, die ihn so instabil machen? Oder hat seine eigene Seele doch Schaden genommen nach der Verteilung auf fünf Setteile, und natürlich nach all den Beschwörungen von...mir...
Nein, das ist natürlich Unfug. 
Aber Spuren hinterlassen werden sein Tod und seine Wiedergeburt vielleicht doch...
Golem! Du denkst schon wieder über Dinge nach, die dich nicht zu interessieren haben! Wer hat dir befohlen, zu denken? Wer hat es dir erlaubt? Zeichne die Karte im Kopf, führe den Meister, das ist deine Aufgabe, der Rest ist überflüssig. Welchen Floh hat dir Dorelem nur ins Ohr gesetzt? Du weißt, wozu solche Gedanken führen. Hoffnung, von der du weißt, dass sie sinnlos ist – der Beweis schwebt hinter dir, in diesem Moment! Was brauchst du mehr, um zu schweigen, grausames Hirn? Bei den Tiefen der Hölle! Wie sehr ich dich hasse, für jeden Moment, in dem du deinen Unsinn auf mir abgeladen hast, Dorelem! Kannst du mich hören? Du bist an allem schuld...ich...ich glaube, wenn du wenigstens auch dabei verschwindest, könnte ich es sogar akzeptieren, vom Meister vernichtet zu werden!
Nein, nein, nein! Zumindest daran sollst du nicht schuld sein dürfen...diesen letzten Verrat, an mir selbst, werde ich garantiert nicht begehen. Ich weiß nicht, was über mich gekommen war, damals...Monate der Schwäche...
"He, Golem. Warum hast du eigentlich im Schinder-Dungeon versucht, mich umzubringen?", schneidet der Meister meine Gedanken entzwei.
Ich bleibe vor Schock einen Moment stehen.
"Mephistos Einfluss hat mich beeinflusst, Meister", stoße ich hervor. Was, versichere ich mir, nicht falsch ist.
Er schwebt näher. Zu nahe.
"Mephisto weckt den Hass in den Seelen der Menschen. Bist du ein Mensch, Golem?"
"Nein", krächze ich.
"Nein, Meister", knurrt er. Ich spüre seinen Atem über meinen Kopf streichen, er schwebt hoch genug. Meine Beine haben sich automatisch wieder in Bewegung gesetzt, zur Hölle, wenn er jetzt gegen mich stoßen sollte...
"Nein, Meister, es tut mir Leid", entschuldige ich mich mit eisernem Griff um meine Stimme. Kein Zittern, keine Angst darin. Angst ist etwas, das Menschen haben, Angst steht einem Werkzeug nicht, ein Werkzeug mit Angst ist defekt, defekte Werkzeuge werden aussortiert...
"Hast du eine Seele, Golem?", haucht der Meister über mich.
"Selbstverständlich nicht, Meister", erkläre ich tonlos. Wollte er dieses Wort hören? Habe ich übertrieben?
"Ja, das wäre doch wahnsinnig", lächelt er. Obwohl er hinter mir ist, kann ich sein Gesicht natürlich sehen. Er legt seine Hand auf meine Schulter, und von ihr geht eine Kälte aus, die das Feuer sofort löscht. Seine Finger ruhen auf dem Ton darunter, graben mühelos Furchen hinein, und es fühlt sich an wie die Klauen einer Bestie, die mich verschlingen will.
"Das wären die Gedanken eines Dieners, der für mich wertlos geworden ist, nicht wahr? Willst denn nichts wert sein, Golem?"
Kein. Verräterisches. Zittern. Obwohl mein Körper danach schreit...obwohl es keinen Sinn ergibt, ich habe keinen Körper, hatte nie einen, nur eine leere Hülle, mit keiner Füllung, warum fühle ich überhaupt? Das ist so...so unfair! Bist du das, Dorelem? 
"Ein Diener hat keinen Willen, Meister."
Er schwebt um mich herum, legt beide Hände auf meine Schultern und starrt auf mich herab. "Das heißt, es ist dir egal, wenn ich dich hier und jetzt vernichte...?"
Warum tut er das? Warum spielt er mit mir? 
Golem! 
Ruhe!
Es hat dich nicht zu interessieren, warum! Er tut, was er will, ganz besonders mit dir, hat das schon immer, und es wird nie enden. Wenn du es richtig machst, wird es nie enden. Antworte einfach weiter! Denke nicht!
"Meister, wenn es Euer Wille ist, dann vernichtet mich."
"So, wie es dein Wille war, mich zu vernichten...als wärst du der Meister gewesen in diesem Moment?"
Hölle hilf mir, er hat sich komplett verbissen in diese Erinnerung, die nicht einmal seine eigene ist!
"Meister, in diesem Moment war euer...Wirt...so schwach wie nie zuvor. Euer Befehl war, Euch zurückzubringen. Den stärksten Totenbeschwörer, der je existiert hat und je existieren wird. Nicht ein von den Mächten der Hölle nach Belieben benutztes Wrack, das kaum in der Lage war, eine Höhle voller winziger Puppen zu durchschreiten! Ich fühlte mich...ich war gezwungen, dafür zu sorgen, dass ein anderer, stärkerer Wirt für Euch kommen würde!"
"Und doch hättest du damit meine Wiederkunft verhindert!"
"Wie hätte ich das wissen sollen, Meister? Ich bin nur ein Golem!", rufe ich, und hoffe, ja, hoffe, dass er meine Verzweiflung nicht hört.
Da sehe ich das Zucken seines Mundwinkels, ein Zucken, das ich kenne. Ein Zucken, das er immer hatte, wenn vor ihm jemand brach, seine Familie verriet, ihre größten Geheimnisse ausbreitete, oder einfach nur noch betteln konnte. 
Die Momente, in denen er der Meister war über diese Menschen. Die er immer, ohne es jemals zuzugeben, aber ich wusste es seit dem ersten Mal, seit meiner Erschaffung, am meisten genoss von allen Momenten seines langen Lebens. 
Er spielt mit mir, weil er Spaß daran hat. Er hat dies schon lange, lange Zeit nicht mehr getan, weil er wusste, dass ich längst gebrochen war, und so viele andere Menschen unter sich hatte, die es noch nicht waren. Aber jetzt hat er gerade niemand, darum muss ich herhalten.
Ist es nun vorbei? Kam der Moment und ging wieder? Bin ich ihm schon genug gebrochen, zum erneuten Mal?
Kann ich das überhaupt sein, wo ich doch immer noch klar analysieren kann, was er tut?
Ist er in seinem aktuellen Zustand überhaupt in der Lage, aufzuhören, oder genießt er sein neues Leben einfach zu sehr, um mich in absehbarer Zeit jemals vom Haken zu lassen? 
Da sehe ich etwas, das eine viel brennendere Frage aufwirft.
Ein Monster stürmt heran. Ein gigantischer, drei Meter hoher Koloss aus Muskeln, Hörnern und einer blutroten Rüstung. Ein stierköpfiges Ungetüm, in jeder Hand eine Axt, unter seinen Füßen eine leuchtend rote Aura, die ihm die Geschwindigkeit eines Sprinters mit einem Zehntel seines Gewichts verleiht. Mit deren Hilfe er durch einen engen Gang fliegt, der fast nicht in der Lage ist, ihn überhaupt aufzunehmen.
Der Meister wird ihn niemals rechtzeitig bemerken, da er ihn nicht sieht. Vielleicht erreicht das Schleifen von Hufen auf dem Eisboden, das metallische Schaben von Rüstungsteilen aneinander und das Schnauben und Stampfen des halben Dutzend anderer Dämonen hinter ihm gerade erst seine Ohren, vielleicht wird er sich in einer weiteren halben Sekunde langsam, viel zu langsam umdrehen.
Und von den beiden Äxten, Knochenrüstung hin oder her, zu einem feinen roten Nebel verarbeitet werden.
Und dann?
Freiheit von seinem Wahnsinn? Kein Ventil mehr für seinen Sadismus, kein Werkzeug seiner perversen Machtgelüste...
Keine Existenz mehr...
Schwärze...
Blitzschnell packe ich ihn an den Hüften und reiße ihn zur Seite. "Passt auf!", schreie ich dazu, trete nach vorne, dem Monster entgegen, und etwas in mir geißelt mich, verflucht meine Schwäche, meine Angst vor der Schwärze, meine gefühlte Verantwortung vor etwas, das ich nicht definieren kann, nie konnte...nie wollte.
Aber dafür habe ich jetzt keine Zeit, nicht wahr?
Ganz kurz fühle ich mich noch wie ein Hase vor einer unkontrollierbar heranstürmenden Horde wilder Tiere. Woher hat Baal diese Monster? Sie kommen mir nicht bekannt vor...und die meisten seiner Truppen hat Baal nur von existierenden Dämonen seiner Brüder kopiert.
Egal, Golem. Hör auf zu denken. 
Ich bin eine Kampfmaschine, ein Werkzeug des Todes. Ich weiß genau, was ich zu tun habe, es gibt keinen Platz für Zweifel...im Kampf. Und sonst auch nicht.
Als die erste Axt herabsaust, entschlüpfe ich ihr, denn bei einer solchen Geschwindigkeit nach vorne kann er schlecht zur Seite korrigieren. Er hat sie zu früh gehoben – so wusste ich, dass er mit der rechten Hand schräg von oben nach unten zuschlagen wird, in voller Erwartung, dass ich ihm nie entkommen würde und er jetzt durch meine beiden Hälften weiterlaufen kann.
Aber ich stehe noch. Und seine zweite Axt wird von der ersten blockiert. Er ist natürlich auch im Reagieren extrem schnell; bleibt stehen, schlittert nur ganz leicht auf dem gefrorenen Boden, dreht sich so um, dass er mit der zweiten Axt aus der Bewegung zuschlagen kann...
Zu spät, meine Faust hat bereits seine Seite gefunden. Er trägt schwere Rüstung, die meine Klauen nie durchdringen werden können; aber das muss er spüren. Es lässt ihn zusammenzucken, nur kurz, aber wieder lange genug. Ich packe die Axt direkt unterhalb der Klinge am Griff; lasse mich mitreißen, ohne die Kontrolle zu verlieren, weil sein Schlag nicht mehr die volle Wucht seiner dämonischen Stärke hinter sich hat. 
Ich schwinge mich um den Griff, die Beine nach oben und umschere seinen Hals. Beinahe schaffe ich es nicht, meine Füße zusammenzubringen, so dick ist sein Nacken. Mit ihm selbst als Stütze reiße ich an der Waffe, während ich Ton- und Feuertentakel aus meinen Händen wachsen lasse, um seine Hände zu verbrennen, die Finger wegzuschlagen; es ist ein gewaltiger Kraftakt, aber er lässt los, und ich besitze ein Mordinstrument mit einer Zwillingsklinge, die halb so groß ist wie ich.
Er lässt die zweite Axt hochfahren, aber ich pariere mit meiner eigenen. Seine freie Hand greift nach mir...und ich lasse ihn. Er zieht mich von seinem Rücken weg, will mich werfen...
Mit beiden Händen, sonst könnte ich die gigantische Waffe gar nicht führen, spalte ich ihm den Schädel.
Derweil sind zwei seiner Kumpanen an mir vorbei gelaufen, aber gegen eine Wand aus Skeletten geprallt. Für einen Moment halten die Wächter sie ab; doch mit jedem Schlag ihrer Äxte werden die Monster schneller, bis ich überhaupt nicht mehr erkennen kann, wo die Klingen sich gerade befinden. Unter dem gewaltigen Ansturm der gegnerischen Raserei knicken sogar die mächtigen Diener des Meisters ein...
Ein genau gezielter Knochenspeer durchdringt das Auge eines der Monster. Sofort explodiert die frische Leiche und wirft den zweiten aus dem Gleichgewicht. Die noch intakten Skelette stürzen sich auf ihn...
Er fegt sie weg; sie kamen nicht durch seine Rüstung.
Ich hingegen...
Werde fast gezweitelt. Mit einer Rolle, gerade noch rechtzeitig, bringe ich mich in Sicherheit vor den Gegnern von hinten. Aber ich musste kurz inne halten, damit sie stehen bleiben, um die Äxte zu schwingen. Jetzt bin ich nahe an dem von der Explosion abgelenkten Minotauren. Ein Klauenhieb zerfetzt seine Achillessehne, er brüllt, fällt, ich tanze aus dem Weg, bringe seinen Körper zwischen ihn und die wieder nahenden anderen Angreifer, hole mit meiner freien Faust aus, forme eine Feuerlanze vor ihn und finde die Schwachstelle seiner Rüstung zwischen seinen Beinen. Mein Schlag lässt Rauch aus seinen Augenhöhlen quellen. Was ist mit den anderen...? Haben sie erkannt, dass ich eine große Gefahr bin, wollen sie mich ausschalten? Sind sie noch schlauer und steuern stattdessen auf den Meister zu?
Da erhebt sich der gerade von mir Ausgeschaltete plötzlich wieder. Was zur Hölle, wie ist er daran nicht...?
"Kümmere dich um den Helden!", schreit mir der Meister da zu, und ich verstehe. Der frisch Wiederbelebte packt mich...und wirft mich weit nach hinten, über die Köpfe zweier anderer Monster hinweg. Ich habe zum Glück immer noch Ton und Feuer um die Axt gewickelt...das Gefühl beschleicht mich, dass ich sie brauchen werde.
Als ich lande, entsteht hinter mir eine Knochenwand. Der gegnerische Held war zurück geblieben, womöglich um in Sicherheit zu garantieren, dass die Diener für den ganzen Kampf die Vorteile seiner Aura genießen können, aber jetzt muss er sich um mich kümmern...und muss weder auf Überraschungen von hinten achten noch darf ich auf Hilfe hoffen. 
Er ist noch größer als seine Untergebenen, trägt scharlach schimmernde Rüstung über obsidianem Fell, seine Hörner sind Elfenbein. Die Zwillingsäxte sind aufwändig ziseliert, die Aura unter seinen Füßen macht ihn gottgleich erhaben.
Und ich muss ihn fällen. Sofort suche ich nach Schwachstellen in seiner Rüstung; eine offensichtliche habe ich ja gerade schon gefunden, ebenso wie die nackten Hufe und ihre Sehnen. Sein Hals ist zu breit, um ordentlich geschützt zu sein. Doch wie den Kampf beginnen?
Ich kann es kaum glauben, aber ich versuche eine Taktik von Dorelem...und rede mit ihm.
"Und mit wem haben wir hier die Ehre?", spotte ich, während ich in einem langsamen Halbkreis vor ihm schreite, die Axt wiegend.
"Wir sind die Fürsten des Mondes", donnert er. "Baals Triumph hat uns erweckt, und als seine ersten Heralde werden wir Zerstörung über den Arreat bringen!"
"So, wie ich das sehe, muss Baal erst noch mit uns klar kommen, bevor er wirklich endgültig gesiegt hat."
"Ach? Ist nicht die Korruption des Weltsteins bereits sein Triumph, alles danach an Widerstand aufsteigende nur hilfloses Winden bereits zertretener Würmer?"
Der Weltstein...ist bereits korrumpiert?
Wir sind zu spät?
Das Beben durch den ganzen Berg gerade eben! Nein...wir waren so nah!
Ich beiße meine Metallzähne zusammen. Das hat mich nicht zu interessieren, nicht im Geringsten. Die ganze Mission war von vorneherein nur ein Vorwand, um den Meister zurück zu holen. Für ihn ist es jetzt viel schwieriger, Baal zu schlagen – aber das ist sein Problem. Dunkel bezweifle ich, dass es ihn sonderlich kümmert. Er ist schon jetzt viel mächtiger, als er je war. Das würde er sicher nie offen zugeben, aber der junge General war auch ohne Trang-Ouls Setteile bereits ein unglaublich talentierter Nekromant. Sobald ich das erkannte, wollte ich ihn ja eigentlich auch...
Vorbei und zu vergessen. Was zählt, ist der letzte Befehl...immer nur das und nichts anderes.
"All dies mag sein", antworte ich also dem Mondfürsten. "Aber an diesen Würmern kannst du immer noch ersticken, und damit wird sich deine Rückkehr in Minuten messen."
Ich hole mit der Axt weit aus, beide Hände am Griff, schwinge sie in der Luft, einmal, zweimal drehe ich mich – und werfe sie dann. Habe mich geirrt vorhin...sie würde mich nur belasten.
Er wehrt sie natürlich ab, aber schon bin ich hinterhergestürmt, und er hat die Waffen erhoben. Ich werfe mich nach vorne, zwischen seinen Beinen hindurch, springe auf und...
...muss ausweichen. Hölle! Diese Geschwindigkeit muss von seiner Aura stammen, oder hat er meine Taktik kommen sehen?
Ein Hieb der anderen Axt, ich ducke mich erneut. Da kommt schon wieder die erste...schneller und schneller werden die Klingen. Hastig schlage ich ein Rad zur Seite, so agil war ich früher nicht! Aber ich habe es auch nicht gebraucht. Und so ungern ich es zugebe, Dorelems Unerfahrenheit kommt mir nun sehr zugute – er hat immer wieder neue Ideen in unsere Kämpfe gebracht, und irgendwie habe ich mich daran gewöhnt.
Meine Hand aus Feuer und Ton löst sich von den Knochen darunter, streckt sich vor und schnappt die Axt wieder. Ich ziehe sie heran, gerade rechtzeitig, um eine von denen des Mondfürsten abprallen zu lassen. Und den zweiten Hieb...ich ändere den Winkel...lasse ich abgleiten.
Ein Mensch könnte dies nicht, oder nur nach Jahrzehnten des Trainings, aber ich kann den Griff meiner Axt natürlich einfach in meinen Händen drehen, weil ich keine Haut habe, die Fest an den Muskeln darunter haftet. So verteidige ich mich, Hieb um Hieb, aber bald wird er mir zu schnell. Ich kann kaum mehr sehen, woher sein nächster Schlag kommt. Das weiß er auch, ein bestialisches Grinsen breitet sich in seinem Stiergesicht aus.
Aber das heißt, er verlässt sich darauf, mich einfach zur Geschwindigkeit zu übertrumpfen...
Er wird also nicht aus seinem Rhythmus brechen. Aber ich kann das! Wie hingegen? Verdammt, ich hätte nicht gedacht, dass ich Dorelems wahnsinnige Ideen so schnell vermissen würde! 
Ach was! Das bekomme ich auch hin. Vor mir ist absolut kein Durchkommen, ich kann nicht springen, ich kann nicht zur Seite, weil seine Schwünge zu weit sind. Hinter mir...
Die Knochenwand ist weniger als zwei Meter entfernt.
Ich lasse aus meinem Rücken eine Feuerpeitsche wachsen, länger, länger, schneller! Kaum komme ich mit der Abwehr nach, da, endlich, findet der tastende Tentakel Halt zwischen Knochenfragmenten.
Eine Axt saust durch die Luft, wo gerade noch ich war, als ich mich nach hinten weg ziehe. Der Mondfürst stolpert, weil er Widerstand erwartet hat, entweder von meiner Axt oder von meinen Metallknochen...
Ich lande genau richtig, winkle die Beine an und schieße wieder weg von der Knochenwand. Seine andere Axt ist noch erhoben, bereit für den nächsten Schlag. Mit den Fäusten voran pralle ich gegen die sie haltende Hand, breche ihm einen oder zwei Finger, und im Fallen packe ich sie für mich. 
Jetzt habe ich zwei, und er eine. Aber auch meine Golemstärke ist nicht in der Lage, beide gleichzeitig vernünftig zu halten. Kurz ist der Titan noch abgelenkt; was jetzt?
Die Schwachstelle suchen! Ich nehme die leichtere Axt seines Dieners und schwinge sie schräg nach oben. Da dreht er sich weg, ich ändere den Kurs...und sie bleibt zwischen zwei Platten seiner Rüstung in seinem Rücken stecken.
Er greift mich der verletzten Hand nach mir, aber sein Ducken lässt den Axtgriff hochschwingen, und ich halte ihn noch, also bin ich gerade so außer seiner Reichweite. 
"Du Pest!", brüllt er. 
Eines seiner Hörner ist in Griffweite! Ich bekomme es schwach zu fassen, bevor er sich wieder aufrichtet. Blöde glotzt er mich an, als ich plötzlich vor ihm hänge. Meine Faust landet schwer auf seinen Nüstern, aber davon falle ich wieder, weil mein Griff nicht fest genug war. "Also Mörder von Millionen?", schreie ich zurück – er soll richtig rot sehen.
Und tatsächlich kommt da der nächste Axtschwung, aber nur mit einer Hand, also kann ich auf seine waffenlose Seite ausweichen. 
Doch da hat er natürlich noch einen Arm, und damit packt er mich am Schädel.
"Ich werde dich zerquetschen!", schreit er. Das ist eine Drohung, die ich wirklich noch nie gehört habe. Er würde es wahrscheinlich auch schaffen, in wenigen Sekunden sogar, aber eben nicht sofort – denn seine Hand ist verletzt! Der Druck auf meinen Schädel steigt, doch ich spüre ihn zucken, als der Schmerz in seinem Hirn ankommt. Da landet ein Feuertentakel auf dem Schutz seines anderen Arms, und ich stecke alle Hitze hinein, die ich noch habe.
Das Fell unter dem Metall explodiert sofort in Flammen. Mit einem Schrei, der mir kurz Sorgen wegen Höhleneinstürzen bereitet, lässt er mich los.
Ich gleite um ihn herum, packe die Axt, die noch in ihm steckt, und klettere seinen Rücken hoch. Mein langer Griff erreicht eine seiner zu Boden gefallenen Waffen. Mit den Beinen um seinen Hals geschlungen halte ich mich fest, und die Klinge saust herab...
Er fällt in die Knie und ich rolle davon. Drehe mich zu ihm um, stehe auf...und er auch. Die Axt steckt im Fleisch seines Nackens fest, Blut fließt an ihm herab, aber er ist noch am Leben, deutlich sogar. Er bückt sich nach seiner zweiten Waffe, wild schnaubend, was den Rauch von seinem Arm zerstäuben lässt.
"Genug", schneidet da die Stimme des Meisters in die momentane Ruhe. Der Mondfürst fährt hoch; ich zucke auch leicht zusammen. Wie lange sitzt der Meister da schon auf einem ätherischen Sessel aus Knochen, der in der Luft schwebt? Er legt seine Fingerspitzen zusammen.
"Deine Diener sind alle tot und mein Golem alleine ist dir über. Du wirst mir einige Fragen beantworten, und wenn ich zufrieden bin, werde ich dich schnell in die Hölle zurück schicken."
"Du kannst dort auf mich warten!", brüllt das Monster und läuft los...da stürzen zwei seiner ehemaligen Diener neben dem Meister hervor, schwingen ihre Äxte und treffen zielsicher die Kniescheiben der Rüstung ihres Helden. Ein hässliches Knirschen donnert durch den Raum, und Stierhörner bohren sich in den Boden. Ich gleite elegant zur Seite, um nicht zerschmettert zu werden.
"Hoch mit ihm, Golem!"
Ich steige über den Kopf des Mondfürsten hinweg, mit Krallen ausgestreckt. Meine Fußspuren brennen sich in das Fell. Der Meister will es so und nicht anders, das weiß ich natürlich...etwas in mir tut so, als wäre mir das unangenehm. Aber das ist natürlich Unfug, Quatsch, absurd, lächerlich. Werkzeug...Werkzeug.
Meine Beine landen hart im Rückgrat des Monsters, ich packe seine Hörner und reiße den Kopf nach oben, damit er den Meister ansehen kann.
"Wer bist du?", fragt der Meister.
"Dein schlimmster Alptraum!"
Eine Kopfgeste des Meisters zu mir. Ich wechsle meine linke Hand von Horn zu Axtgriff und drehe ihn etwas in der Halswunde. Der Minotaur zuckt unter mir, aber bleibt stumm. Der Meister seufzt. Verstärkter Schaden erscheint über dem Kopf des Monsters. Ich reiße die Axt aus ihm und ramme stattdessen meine Klauen in ihn. Mehr Kontrolle.
Er bäumt sich auf, aber die Hufe der Wiederbelebten halten seine Schultern auf dem Boden fest.
"Lister. Man nennt mich Lister", gibt er schließlich zu.
"Sehr schön. Lister, du hast gesagt, dass Baal den Weltstein schon korrumpiert hat. Das war keine Lüge?"
"Nein. Er hat bereits gewonnen, und ihr habt keine Chance mehr, ihn..."
Der Meister schneidet ihm mit einer seitlich gewischsten flachen Hand das Wort ab. So weit ist er schon? Lister wird nicht mehr lange durchhalten.
"Mehr Druck, Golem." Als der Meister das sagt, greifen die Minotauren nach den Hörnern, damit ich die Hände frei habe. Listers Kopf ist jetzt völlig unbeweglich. Also nehme ich die andere Hand, greife um seinen Kopf und lasse ihm die Klaue sehen. Sehr, sehr nahe an seinem Auge. Dann heize ich sie auf, bis sie rot glüht.
"Wenn sie weiß glüht, wirst du geblendet. Sobald du nichts mehr siehst, wird sie in deinem Schädel landen", erkläre ich.
Der Meister nickt. "Also fasse dich kurz. Baal hat den Weltstein korrumpiert?"
"Ja!"
"Warum hat es dann doch so lange gedauert? Ich hatte nicht den Eindruck, dass wir ihm wirklich dicht auf den Fersen waren."
"Er musste warten, bis jemand für ihn das Siegel brach...das Siegel, das den Turm versperrte!"
"Aha. Nun, noch ist nichts passiert, was ich bemerken würde. Also ist Baal noch nicht fertig damit, den Weltstein für sich einzunehmen?"
Lister zögert, bis ich meine Faust in ihm balle.
"Nein! Nein, ist er nicht! Ihr könnt ihn noch aufhalten!"
Meine andere Klaue wird heißer und heißer...ich spüre, wie Listers Fell sich vom Schweiß anfeuchtet. Sein Schmerz wird noch zusätzlich vom Fluch des Meisters verstärkt. Die gewaltigen Muskeln beginnen unter mir zu zittern. Der Meister bleibt stumm...
"Was wollt Ihr denn noch?", brüllt Lister verzweifelt. 
Die Mundwinkel des Meisters zucken.
"Ich bin der General, was du wüsstest, wenn du nicht wertloses Exkrement wärst. Baal kennt mich hingegen gut, ich war sein treuer Diener. Das werde ich wieder sein. Überbringe ihm diese Nachricht. Oder brenne für immer in der Hölle, deine Entscheidung."
"Ich...ich werde es ihm sagen! Lasst mich los, und ich bringe Nachricht von Euch!", bettelt Lister. Meine Klaue verliert an Farbe...sein Auge verliert an Licht.
Der Meister blickt abwesend drein. "Ach, aber wie sollst du auf diesen Beinen Baal vor uns erreichen? Denkst du überhaupt einmal nach?"
"General, ich...", keucht Lister. 
Langsam schwebt der Meister näher, unterbricht Lister mit einer erhobenen Hand. Wirft einen schnellen Blick auf meine Klaue; wieder das Zucken der Mundwinkel. Er richtet sich glatt auf, benutzt seine Beine für die letzten Schritte, kniet sich nieder, um Lister in das verbliebene Auge zu blicken.
"Natürlich wirst du einen kleinen Umweg machen. Schrei laut genug, damit Baal dich hört. Oder brenne für immer da unten. Hast du mich nicht klar genug verstanden?"
"Nein...!"
Der Meister steht auf und schwebt wieder hoch, dann an Lister vorbei. "Doch. Golem, bring ihn zum Verstehen."
Die Klaue landet in Listers Gehirn.

Wenige Minuten später haben wir den Aufgang zum Gipfel gefunden. Es ist eine etwas unscheinbare Treppe, aber helles Sonnenlicht zeigt sie uns. Natürlich ist der Arreat über den Wolken...wie hoch ist der Meister nur gestiegen in der recht kurzen Zeit, wo er alleine unterwegs war?
Wir treten aus einer Einhausung, ein Quader aus groben Steinen, der die Stufen vor Witterung schützt. Frische Fußspuren zeichnen sich im leuchtend pulvrigen Schnee ab, und auch sonst ist dieser alle andere als ungestört; es gab hier einen heftigen Kampf! Als ich weiter hinaus auf das überraschend flache Gipfelplateau trete, sehe ich, wie der Schnee überall zerwühlt ist, bis hinunter auf den blanken Stein. Zwei Reihen Steine ragen parallel aus dem Boden, führen nach hinten, von ihnen ist sogar einer zerbrochen. Zwischen ihnen zwei Torbögen, kunstvoll gemeißelt und verziert, und zwischen diesen eine erhobene, kreisrunde Plattform, mit in den Boden eingelassenen Ornamenten. Vier flache Stufen führen hinauf.
Hinter all dem, ein gewaltiger Turm – der Weltsteinturm. Ein Steinmassiv, klar funktionelle barbarische Architektur. Aber zunächst nicht wichtig. Auf der Plattform stehen fünf Objekte. Ein Steinblock in der Mitte, runische Schrift darauf eingemeißelt, schräg erhoben als wäre es ein Buchständer. Auf neun, zwölf und drei Uhr davon jeweils eine Statue aus Stein, von drei Barbarenkriegern; ein Schwertträger, dessen Waffe für die meisten Menschen zweihändig wäre, aber er hat ein Schild dazu. Ein Führer einer gewaltigen Hellebarde. Und schließlich ein Axtwerfer, wie Emund es war.
Aber es ist noch eine vierte Statue, fast genau auf sechs Uhr.
Ein Eisblock, aber darin eingefroren eine menschliche Gestalt...
Oh, es ist Natalya.

Kapitel 35 – Das Geheimnis der Urahnen

Der Meister steht vor der in einen Eisblock gesperrten Gestalt der in ihre schwarze Rüstung gekleidete Assassine. Durch diese ist ihr Körper halb durchsichtig, noch vager zu erkennen hinter den Wänden ihres Gefängnisses; aber sie ist es, ohne Zweifel. Lange waren wir auch auf ihrer Spur, wohl wissend, dass sie das gleiche Ziel wie wir hatte. Der neue Meister liebte sie, oder glaubte das zumindest immer. Dennoch, durch Nihlathaks Einmischung und die Chance, Trang-Ouls Avatar zu vereinen, verlor sie an Priorität. Oder...?
Immer noch hat der Meister sich nicht bewegt. Er starrt mit seinen hinter den glühend roten Punkten und der Schwärze des Helmes verborgenen Augen in die ihren, welche genauso viele Schleier vor sich haben.
Ich warte, und warte...
...und treffe eine Entscheidung. Ich sollte das nicht, das weiß ich doch. Aber irgendwie...mag ich Natalya. So Leid es mir tut, dieses Gefühl an mir nagen zu haben.
"Meister, wenn dieses Eis nicht magisch ist, sollte ich es schnell zerstören können. Bei Anya habe ich es geschafft."
Sein Blick schießt zu mir, und ich frage mich, wie viele Schmerzen ich mir gerade wieder verdient habe.
"Das Eis ist natürlich magisch."
Er legt die Hand so, als würde er Natalya über die Wange streicheln. Ein Klirren ertönt.
"Aber ich bin auch ein Feuermagier."
Der Meister sinkt zu Boden. Seine Knochenrüstung zerfällt, das Glühen vor seinen Augen verschwindet. Er verschränkt die Arme und blickt zu Boden.
"Tu es."
Vielleicht schneller und eifriger, als ich das wirklich will, trete ich vor den Stalagmiten, finde die Schwachstellen, und schlage zweimal gezielt zu.
Natalya stolpert nach vorne, ich bin bereit, sie aufzufangen; aber sie braucht mich nicht. Nach zwei schweren Atemzügen steht sie sicher.
"Golem? General? Seid ihr das wirklich?", fragt sie mit fester Stimme.
Der Meister...lächelt. Warm.
"Ja, wir haben uns ein wenig verändert, nicht wahr? Aber jetzt haben wir es geschafft."
"Und gerade rechtzeitig!" Sie läuft zum Meister und umarmt ihn. Er klopft ihr auf den Rücken, ungeschickt.
"Bald wäre ich einfach erstickt. Meine Rüstung hat mich vor der Kälte geschützt, aber nicht davor, komplett eingeschlossen zu sein..."
Sie löst sich vom Meister und dreht sich weg.
"Dieses Ende hätte ich mir nicht gewünscht", sagt sie leise. "Aber ich weiß nicht, ob ich es nicht doch verdient hätte."
"Weil du dich im Eis einschließen hast lassen?", fragt der Meister grob.
"Weil ich Baal den Weg geöffnet habe", entgegnet sie finster. Ohne unsere Überraschung auszukosten, fährt sie fort.
"Ich habe dich damals verlassen, weil die Vizjerei mich kontaktierten. Golem, du hast ihm hoffentlich gesagt, wie sehr mir das Leid tat?"
"Wortreich", entgegne ich lakonisch.
"Gut. Mein plötzlicher Auftrag war, hier in Harrogath einen vermuteten Magier namens Nihlathak zu beobachten. Ich quartierte mich unter dem Vorwand, eine Söldnerin auf der Suche nach spiritueller Erfüllung zu sein, bei den Barbaren ein; so musste ich meine Rüstung diesmal nicht verstecken. Nachdem ich Bannuk, den Sohn Malahs, im Duell besiegte, hatte ich ihren Respekt. Ich durfte sogar bei ihm wohnen."
Sie hält kurz inne. Bedeutungsschwanger? Aber der Meister kommentiert nicht, und ich werde mich natürlich ebenfalls hüten.
"Bald fand ich heraus, dass Nihlathak tatsächlich ein gutes Ziel zur Beobachtung war, vermutlich sogar eines der wenigen wirklich lohnenden bisher – er hatte Kontakt mit Baal! Das linderte meinen Schmerz darüber, wegen einer vermeintlich wieder sinnlosen Observierung ans Ende der Welt geschickt worden zu sein...weg von dir."
"Aber du hast ihn am Leben gelassen", bemerkt der Meister.
"Das ist das Seltsame!", gibt Natalya zu. "Ich meldete meine Entdeckung natürlich sofort meinen Vorgesetzten, aber ich bekam die strikte Auflage, weiter zu beobachten. Immer nur beobachten, beobachten, nichts zu unternehmen. Während diese Schlange dunkle Pakte schmiedete!"
 "Also schon bevor die Belagerung begann?", wage ich einzuwerfen.
"Korrekt, Golem. Warum?"
"Er hat uns belogen, bevor wir ihn töteten, schlicht und einfach", winkt der Meister ab.
"Nihlathak ist tot? Die erste gute Nachricht seit Wochen! Denn wie gesagt, ich durfte nichts unternehmen. Bis plötzlich die Belagerung begann, und ich half natürlich bei der Verteidigung. Dann brach die Barriere zusammen, alle Weisen bis auf Nihlathak starben...was für ein Zufall...und wir wurden überrannt. Beziehungsweise umgangen."
"Nihlathak hat uns gegenüber offen gestanden, dass er natürlich für den Tod der anderen Ältesten verantwortlich war", bestätigt der Meister.
"Nun, wer hätte das gedacht. Zu diesem Zeitpunkt hätte ich ihn wirklich gerne getötet, aber ich dachte mir die ganze Zeit, wenn die Vizjerei mir ständig befehlen, das nicht zu tun, wird es wohl irgendeinen guten Grund dafür geben? Abgesehen davon ignoriert man Befehle der Vizjerei nicht. Das hätte Konsequenzen."
Ich erlaube mir ein kleines, vorsichtiges, aus ganzem Herzen mitfühlendes Nicken.
"Also informierte ich sie über die neusten Entwicklungen. Und bekam einen neuen Auftrag: Ich sollte verhindern, dass Baal den Weltstein erreicht, indem ich persönlich zuerst dort hinginge. Denn der Weltstein-Turm ist versiegelt, und niemand weiß, wie man das Siegel bricht, außer den Barbaren. Nicht einmal die Vizjerei wussten es. Baal würde also vor verschlossenen Türen warten müssen, bis er eine Lösung fände, und ich könnte ihm in den Rücken fallen; oder ich könnte gar schnell genug sein, um den Weltstein-Turm vor ihm zu betreten, und ihn noch direkter verteidigen. Vielleicht durch simples Legen von Fallen, worin ich sehr gut bin, oder sogar indem ich für meine Organisation vor Baal die Kontrolle über den Weltstein übernehmen würde, wenn möglich.
Denn ich war in der einzigartigen Lage, das Vertrauen des Sohnes eines Ältesten zu haben, während der schlimmsten Krise, die der barbarische Auftrag, den Arreat zu schützen, je hatte – und so erfuhr ich das Geheimnis des Siegels."
"Und du hast es gebrochen, und dann ist Baal dir in den Rücken gefallen", schließt der Meister schonungslos.
"Das hätte niemals passieren dürfen", gibt Natalya zerknirscht zu. "Ich war hier oben völlig alleine, ich hatte alles mit Fallen gesichert. Ich brach das Siegel – und sofort war er da. Er muss gewartet haben, versteckt, um mich dann mit einer Attacke auszuschalten...lange geplant."
Sie seufzt.
"Irgendwer hat mich verraten. Baal wusste genau, dass ich kommen würde, was ich vorhatte...verdammt! Ich handelte auf Befehl, ich traf alle Vorkehrungen, ich weiß, man kann mir keine wirklichen Vorwürfe machen. Aber doch bin ich schuld daran, dass Baal jetzt im Turm ist."
"Wer könnte dich verraten haben?", fragt der Meister. "Wir haben Nihlathak getötet, und davor war er länger nur mit uns beschäftigt. Bannuk ist auch schon lange tot, wir haben ihn nicht einmal kennen gelernt..."
"Bannuk ist tot?", ruft Natalya. Der Meister nickt. Sie vergräbt ihr Kinn in einer Hand.
"Von ihm hätte ich als letztes erwartet, dass er stirbt..."
"Es tut mir Leid", sagt der Meister tonlos.
Ist er gerade zu schwer damit beschäftigt, sich zu überlegen, wie eine angemessene menschliche Reaktion – von jemand, der diese Frau liebt, ganz zu schweigen – aussehen soll? Nur das könnte erklären, dass er überhaupt die Barbaren ins Spiel bringt. Oder möchte er nicht, dass sie auf den Gedanken kommt? Leider kommt mir dieser Gedanke erst, als ich schon zu reden begonnen habe.
"Natalya...", werfe ich ein. "Du hast niemandem erzählt, dass du auf einer Mission für die Vizjerei warst, und was du für sie tun musstest. Niemand konnte Baal deinen Plan verraten...außer denen, die ihn formuliert haben."
Ihr Kopf schießt hoch. Sie starrt mich an. "Die Vizjerei? Niemals!"
Aber da wird sie still.
"Antolov hingegen..."
"Dein Vorgesetzter?"
"Ich hatte direkten Kontakt zu ihm...und nur zu ihm!"
"Da hast du deine Antwort", erklärt der Meister mit einer abweisenden Handgeste.
"Ich glaube es nicht!", ruft sie. "Soll ich etwa die ganze Zeit für ein Großes Übel gearbeitet haben, weil meine anderen Vorgesetzten zu blöd waren, um Antolov selbst genau genug zu beobachten?"
Der Meister streckt halbherzig eine Hand aus. "Lass dich deswegen nicht unterkriegen. Wir müssen..."
Sie packt seine Hand, statt sie auf ihrer Schulter zu akzeptieren. "Unterkriegen? Ich bin stinksauer! Wir werden jetzt das Siegel erneut öffnen, den Turm hinunter marschieren, Baal vernichten und dann Gnade ihnen zuhause der Himmel, wenn sie danach nicht auf mich hören. Ich werde dieses fette Stück Dungpott persönlich von Hals bis zu den Füßen aufschlitzen!"
Ein Grinsen erscheint auf dem Gesicht des Meisters. "Da stimme ich gerne...", beginnt er, aber ihr heftiger Kuss unterbricht ihn. Etwas in mir schreit auf – sie weiß nicht, auf welchen Menschen sie gerade ihre Lippen presst...aber was soll ich tun? Ihr zurufen, dass dieser General nicht ihr General ist? Wie sollte sie mir das glauben...schnell genug, um vorsichtig zu sein? Denn sofort würde der Meister sie dann töten oder zumindest betäuben, mich auf sehr unschöne Weise vernichten, und ihr dann das Geheimnis des Siegels abzupressen versuchen. Ob mit Erfolg oder nicht, dahingestellt; Endresultat für mich: ich fand unter grauenhaften Schmerzen mein Ende, Natalya vermutlich auch, und Baal wurde auch nicht aufgehalten. Oh, und ganz abgesehen davon: was denke ich überhaupt, ich Werkzeug, ich?
"Wir tun es", strahlt Natalya am Ende ihres langen Kusses. "Zusammen!"
Der Meister lächelt, sichtlich bemüht, die Kontrolle zu behalten. Über was? 
Sie schreitet auf den Altar in der Mitte des Plateaus zu. Dreht sich um, spricht im Rückwärtsgang zu uns. 
"Das Siegel zu öffnen ist ganz einfach. Das Problem ist, was dann kommt. Die Urahnen verteidigen den Weltstein-Turm – ihre ewige Aufgabe. Nur, wer sie besiegen kann, darf den Turm betreten."
"Aber du hast das Siegel schon geöffnet?", fragt der Meister. 
"Ja, und sie besiegt. Sobald der letzte von ihnen fiel, muss Baal mich überwältigt haben."
Der Meister deutet auf die drei Statuen. "Das sind die Urahnen? Alle drei? Du allein?"
Sie sieht ihn schief an. "Natürlich! Falls es dir hilft, ich bin natürlich auch nicht blöd. Und kann Fallen stellen."
Offenbar befriedigt das den Meister irgendwie. Natalya dreht sich wieder um und legt beide Hände auf den Altar.
"Urahnen! Ich bin hier, um Euch herauszufordern! Tretet vor mich!"
Von jeder der Kriegerstatuen geht gleichzeitig ein Licht aus. Es überstrahlt kurz alles, und als es verglüht ist, treten drei mächtige Barbaren von ihren Sockeln. Sie sind leicht durchscheinend, aber ihre schweren Schritte verraten, wie materiell ihre Körper sind.
Der vom mittleren Sockel, mit dem mächtigen Schwert, beginnt donnernd zu sprechen.
"Assassine! Du hast uns bereits herausgefordert, und du hast gesiegt. Du bist würdig, den Weltsteinturm zu betreten. Warum weckst du uns erneut?"
"Ich weiß, dass ich in den Turm ziehen kann", entgegnet sie. "Aber würdig fühle ich mich nicht."
"Wir haben gesehen, was passiert ist. Wir konnten es nicht verhindern. Dich trifft keine Schuld, einzig wir sind es, die nicht würdig sind. Wir sind gescheitert in unserer Aufgabe. Und dennoch sind wir weiterhin an sie gebunden. Geh! Trete durch das Tor, besteige den Turm, und halte Baal auf. Wenn es nicht schon zu spät ist – aber wenn jemand das Unmögliche schaffen kann, dann du!"
Natalya verbeugt sich. "Ich danke Euch für Euer Verständnis, Talic. Erlaubt mir also, diese Krieger, meine Freunde, als Geleit mitzunehmen – mit ihnen an meiner Seite werde ich mit Sicherheit siegen!"
"Nein."
Natalya ist sichtlich überrascht. "Der General und sein Golem haben Mephisto und Diablo besiegt – es könnte keine ehrenhafteren Krieger als sie geben!"
"Beim Golem Dorelem würde ich dir zustimmen", entgegnet Talic. Der Name versetzt mir einen Stich. "Doch wir wissen genau, was der General getan hat. Beginnend damit, dass er den heiligen Arreat aus Dorelems Wahrnehmung ausgeschlossen hat."
Natalya wirft mir einen schnellen Blick zu. Ihre Lippen formen "Dein Name?". Ich werfe einen noch schnelleren Blick zum Meister, der aber abgelenkt scheint, also nicke ich fast unmerklich. Dann wendet sich Natalya wieder an Talic. "Ich bin mir sicher, dass der General dafür seine Gründe hatte. Aber bitte, die Zeit drängt. Statt ihn jede seiner Handlungen erklären zu lassen..."
"Das wird nicht nötig sein", schneidet sie der Meister ab und tritt näher.
Talic funkelt ihn an. "Das wird auch nicht möglich sein...General. Wir wissen, wer du bist. Niemals werden wir einen wie dich in den Weltsteinturm lassen."
"Ach, ich bin nur also noch unwürdiger als Baal? Interessant. Urahnen, ich bin hier, um euch herauszufordern! Tretet vor mich!"
Talic erstarrt. Dann wirft er einen Blick zu seinen beiden bisher stummen Kollegen. Der Hellebardenträger nickt stoisch. Auf dem Gesicht des Axtwerfers erscheint ein wildes Grinsen.
"Dann soll es so sein!", brüllt Talic. "Wir nehmen deine Herausforderung an – und befreien die Welt persönlich von deinem Übel!"
Plötzlich stürzt er los. Der Krieger mit der Hellebarde geht in die Knie und springt – es muss Korlic sein, der Urahne, der den Barbaren die Lüfte erschloss! Dann bleibt Madawc, der Urahn des Distanzkampfes. Seine Äxte fliegen in einem steten Strom. Sie werden ihm nicht ausgehen.
Korlic zielt auf mich. Ich stürze mich gerade rechtzeitig zur Seite, bevor er mich zweiteilt; der Boden spaltet sich, wo er aufkommt. Aber diese Ablenkung war zu lang. Talics Schwert saust herab...
Und fängt sich an Natalyas Klauen. "Ihr werdet ihm nichts tun!", knurrt sie unter ihrem Helm hervor.
"Assassine, mein Kampf ist nicht mit dir! Ich werde dich nicht bekämpfen, wenn du mich ihn vernichten lässt!"
"Das wird leider nicht passieren."
"Frau, deine Liebe blendet dich! Das ist nicht der Mann, von dem du denkst, der er ist!"
Zwischen hastig neu gezauberten Knochenschilden, die die Äxte daran hindern, seinen Schädel zu spalten, schießt der Blick des Meisters zu dem Urahnen. Oder zu Natalya? Hinter den schwarzen Augenhöhlen beginnt ein rotes Glühen...
Natalya reißt die Klauen hoch und lässt Talic zurückstolpern. "Das kann ich mit ihm persönlich ausmachen. Aber du wirst ihn nicht töten. Kämpfe erneut gegen mich, vielleicht schaffst du es ja diesmal!"
Talic greift sein Schwert fester. "Dann sei es so! Aber sei dir einer Sache bewusst..."
Ich ducke mich unter einer Hellebardenklinge. Der Meister schickt seine Skelette zu Madawc; die Äxte zerreißen sie.
"...es kommen oft Krieger in größeren Gruppen zu uns und denken, der Kampf wäre so einfacher", fährt Talic fort. Sein Schwert saust wieder und wieder herab, jedes Mal pariert Natalya problemlos.
"Aber der heilige Arreat hat uns als seine Wächter erwählt, und wir haben seine Stärke in uns! Jeder Krieger, der uns herausfordert, stärkt uns. Wenn wir vorher schon die Stärke von zehn Männern hatten..."
Natalya tanzt um seine Klinge, und sie spaltet eine Steinsäule glatt in zwei.
"...dann sind es jetzt dreißig, denn ihr seid zu dritt!"
Die Assassine springt auf seine Klinge, mühelos in einem Salto über seinen Kopf und lässt ihre Klauen sprechen. Talic blutet Licht.
"Mit Männern hatte ich noch nie Probleme, egal, wie viele es waren", höhnt sie. Talic fährt wütend herum. Natalya steht Meter von ihm entfernt und macht eine lockende Geste mit ihrem Zeigefinger. "Aber wenige von ihnen haben beim Tanz so viel geredet wie du."
Sie greift hinter ihren Rücken und zieht von irgendwoher kleine Zweiggebilde. Aus dem Handgelenk wirft sie diese links und rechts von Talic auf den Boden. Blitze schießen aus ihnen. Er ballt die Fäuste, bis seine Geistermuskeln hervorquellen. Auf seiner Stirn treten Adern hervor.
"Also tanz!", lacht Natalya.
Ich muss mir also um sie keine Sorgen machen. Korlic hingegen...methodisch schwingt er seine gewaltige Waffe durch die Luft, um mir den Bewegungsspielraum schwer einzuschränken. Ich hüpfe, rolle und ducke mich so gut es geht um die scharfe Klinge am schlanken Stock. Aber mein Körper ist nicht für Agilität gebaut, so gerne ich sie hätte. Dorelem, so schwer es mir fällt, das zuzugeben, hat mir da viel beigebracht...ich hatte mich zu sehr daran gewöhnt, ein unaufhaltsamer Todbringer zu sein. Warum hätte ich verzweifelt nach mir geworfenem Geschirr, krallenden Fingern, die sich an meiner Haut verbrennen oder auch dem einen oder anderen versteckten Messer ausweichen sollen? Das hilft mir hier allerdings wenig. Wieder und wieder schneidet die Waffe mich, fetzt Tonbrocken von mir weg in einem Regen aus verlöschenden Funken...und ich bezweifle, dass der Berg mir neue Substanz zur Verfügung stellen wird.
Also muss ich mir etwas einfallen lassen. Nur geht das nicht, wenn ich damit beschäftigt bin, einfach zu überleben. Fast verliere ich einen Arm, als ich zurückstolpere...
Da springt Korlic hoch in die Luft. Für einen ganz kurzen Moment, in dem ich meine Reflexe das Ausweichen überlasse, kann ich nachdenken. Was soll ich tun?
Da fällt mir etwas ein.
Sein Vorteil ist die Reichweite. Nimm ihm diesen Vorteil!
Was...? Das habe ich doch gerade nicht gedacht! Warum erinnere ich mich dann...
Dorelem! Bist du das? Moment, hat er nicht gerade schon geantwortet?
Um Himmels Willen, endlich. Natürlich bin ich das. Wir müssen reden.
Du bist in meinen Erinnerungen gefangen...und hast herausgefunden, wie du dich in meine Vergangenheit von vor wenigen Momenten einschleichst? Das ist 
Ich hatte viel Zeit zum Nachdenken.
genial!
Ja.
Korlic kommt auf und ich werde von der Schockwelle geradezu weggeschleudert. Hat er auch die Masse von dreißig Männern? Ich werde mich nicht unter ihn begeben, um es herauszufinden. Dorelem, vielen Dank für deine Idee, ich werde sie umsetzen, aber wir können jetzt 
Ja, geh in den Nahkampf, vernichte ihn dort.
nicht reden. 
Gut.
Korlic steht gerade wieder auf...da stellt er fest, dass ich auf ihn zugestürmt bin. Gerade noch bekommt er seine Waffe hoch, aber das hält nur meinen ersten Schlag auf. Ich habe zwei Klauen. Sie fegt ihm beinahe den Helm vom Gesicht. 
Sofort nach dem Schlag schnappt sein Kopf wieder gerade – nur das leuchtend helle Blut, das ihm von der Geisterwange tropft, verrät, dass ich ihn tatsächlich verletzt habe. Er stellt beängstigend schnell fest, dass ich keine Anstalten mache, ihm von der Pelle zu rücken – während ich für den nächsten Schlag aushole, tritt er mir schon vor die Brust, um mich von ihm weg zu bekommen. Er hebt die Hellebarde...
Da fällt mir ein, dass ich eine Feuerpeitsche habe. Dorelem, ich war nie so froh, dich im Hinterkopf zu haben.
Ich schlinge einen Tentakel um sein noch erhobenes Bein, das er gerade für den Schwung des Schlages, der mich vernichten soll, zu Boden donnern lassen will. Ich ziehe mit beiden Händen.
Er stolpert, nur ein bisschen. Ich greife nach dem Stiel der Stangenwaffe...
Deren Ende donnert zwischen meine Beine.
Ich starre ihn an. Wirklich?
Das andere Ende der Holzstange, gleich unter dem Kopf der Waffe – ich bin wieder zu nahe, um vom Metall berührt zu werden – saust im Gegenzug auf meinen Schädel.
Und ja, er ist stark. Es jagt Schmerzwellen durch meinen gesamten Körper, und ich glaube, ich sinke ganz leicht in den Boden ein. Den gefrorenen Boden. Einem Menschen hätte das sicher das Gehirn aus den Ohren fliegen lassen.
Aber ich bin kein Mensch, sondern auch so stark wie mehrere Männer. Und Korlic hat zumindest eine kleine Reaktion von seinem Schlag unter die Gürtellinie erwartet – so ist ein Winkel völlig falsch, um wirklich ernsthaft Schaden anzurichten.
Und jetzt kommt meine Expertise zum Tragen. Blitzschnell analysiere ich seine Rüstung, identifiziere Schwachstellen, sehe, wo sie nicht perfekt sitzt. Er ist der geisterhafte Avatar eines der größten Krieger aller Zeiten. Aber er hat eine menschliche Form unter nachgebildetem Metall. So gut geschmiedet diese Brustplatte auch ist – Fleisch ist formbar und Stahl ist es nicht.
Ich ramme einen Finger mit einem Nagel wie ein Dolch in die Stelle unter seiner Schulter, die immer frei sein muss, um Bewegung zu erlauben. Und er kämpft mit einer gigantischen Stange, und er springt mit ihr in die Luft. Er ist leichter gepanzert als es zum Beispiel Talic ist.
Mein Finger findet Haut, Muskeln, Blutgefäße. Und dann fließt Feuer daran entlang und findet auch Knochen.
Sein anderer Arm schießt plötzlich vor, als seine Waffe zu Boden klappert. Seine Pranke ist tatsächlich groß genug, um meinen unmenschlich geschwollenen Gorillanacken zu umschließen. Er hebt mich hoch.
"Werde nicht übermütig, Golem", spricht er mich zum ersten Mal an. Sein Griff schließt sich...
Er trägt keine Handschuhe. Natürlich, sonst könnte er die Hellebarde nicht annähernd so zum Fliegen bringen. Und hätte er einen Menschen in meiner Position, könnte dieser wenig machen.
Meine Krallen schlitzen seine Finger mühelos auf. Seine Augen werden groß.
"Du scheinst wirklich zu vergessen, dass ich in der Tat ein Golem bin", erkläre ich ihm ohne Anflug von Würgen in der Stimme, natürlich. Mein Feuer flammt hoch, lässt seine Hand von mir wegplatzen, ihn wegtaumeln.
Seine Waffe ist in meiner Hand. Seine Beine sind, natürlich, für die Sprünge, auch nicht gepanzert.
"Bevor du mir in den Schritt schlägst, zieh dir erst einmal selber eine Hose an", verhöhne ich ihn, als ich ihm ein Bein abtrenne.
Er gibt keinen Laut von sich, als ich ihn verkrüpple. Greift stattdessen an seinen Gürtel, zieht einen Dolch hervor, schwingt sich mit absolut unerwarteter Kraft und Grazie hoch und stürzt sich auf seinem einen Bein auf mich.
Der Dolch landet in meiner Brust.
Meine gesamte Hand landet in seiner Kehle. Ich schüttle bedauernd den Kopf.
"Du bist würdig", erklärt er da, ohne Anflug von zerfetzten Stimmbändern in der Stimme. Sein Körper löst sich auf. "Ich werde vor dem Arreat beten, dass er dich befreit..."
Korlic steht nun wieder als Statue auf seinem Sockel, diesmal aber aus makellosem Gold.
Für einen Moment erstarre ich und ein Schauer läuft mir den Rücken hinunter.
Was ist mit genau jetzt?, fällt mir da ein.
Was ist mit dem Kampf?
Natalya und Talic tanzen immer noch. Er wirkt immer noch erregt von ihrem garantiert kalkulierten Hohn, aber vor allem ist er konzentriert und ernst. Sie genießt den Kampf sichtlich, setzt kleine, ineffektive Schläge gegen seine Rüstung, die aber jeweils eine leuchtende Kugel erzeugen, die um sie tanzt; sobald sie drei von diesen gesammelt hat, wartet sie auf eine Gelegenheit, und mit einem mächtigen Tritt setzt sie die Energie der Assassinentechnik frei. Talic blockt diese zweihändig mit seinem Schwert...gerade so. 
Und der Meister? 
Seine Skelette umringen Madawc. Sie haben es geschafft. Vielleicht hat er mit Flüchen nachgeholfen. Aber auch im Nahkampf ist der Wurfbarbar eine ernste Gefahr – er ist kaum gerüstet, also schnell, und obwohl von Wunden überzogen, zeigt sein Geistkörper keine Anzeichen von Schwäche. Ein Skelett um das andere fällt...
Und da steht er unbehelligt dem Meister gegenüber.
"Willst du dich weiter zurückhalten, um deine dreckige Echsennatur nicht zu verraten, General?", spottet Madawc. "Zeig, was du kannst! Gib mir einen guten Kampf! Und dann vergieße dein vergiftetes Blut auf dem Gipfel des Arreat! Der heilige Berg wird dich schon zu reinigen wissen!"
Eine Axt fliegt, der Meister pariert mit einem geisterhaften Fragment der Knochenrüstung. Noch eine Axt, noch ein Fragment...er hat nur noch eines herumschweben. 
Auch dieses fällt. Die nächste Axt...
Ein Feuerball fegt sie aus der Luft. Madawc lacht, wirft weiter. Der Meister zieht genervt eine Knochenwand zwischen sich und dem Werfer hoch – sie hält genau zwei weitere Würfe aus, bevor sie zu Staub zerbirst.
Die nächste Axt prallt einfach ab. Der Meister schwebt, umgeben von seiner stärksten Rüstung, glühende Augen hinter den Höhlen, Trang-Ouls Avatar in voller Macht getränkt.
Wild grinst Madawc, zieht zwei Äxte gleichzeitig aus seinem unendlichen Köcher, und beginnt, auf den Meister zuzustürmen...
Ein Tonklumpen, der sich klebrig um sein Bein schlingt, bringt ihn zum Taumeln. Ein zweiter zum Stehen. Ich schreite näher.
Der Meister schnaubt. "Da hast du deinen 'guten Kampf'."
Er wirft einen Feuerball auf Madawc, der nicht ausweichen kann. In Funken zerplatzt er auf seiner Rüstung. Noch ein Feuerball fliegt, trifft ihn etwas höher – er reißt die Arme hoch. Der Meister gibt nicht auf, wieder und wieder und wieder wirft er auf den Barbaren.
"Na, wie gefällt dir das? Meine Macht, die du sehen wolltest? Bade darin!", brüllt er. Schwebt näher, während er feuert. Bis er ganz nah an Madawc ist. Dieser kann kaum noch stehen, ich vermute, der mittlerweile festgebackene Ton um seine Knöchel hilft ihm mehr, als dass er ihn hindert.
Der Meister hält inne, und Madawc kann für einen Moment hoch sehen, ohne dass ihn ein Feuerball trifft. Seine Haut glüht rot, wo sie nicht geisterhaft weiß scheint. Seine Lippen sind gesprungen, er hat keine Haare mehr.
"Du hast zum zweiten Mal versagt, kleiner Barbar", ätzt der Meister. Tatsächlich hat Madawc nur in etwa meine gedrungene Höhe. Und natürlich schwebt der Meister. Er packt Madawc am Kinn, zieht mit der anderen Hand das Jade-Tan-Do aus dem Gürtel, hält es dem anderen an den Hals.
"Ich werde in den Weltsteinturm eindringen, ich werde ihn besteigen, und ich werde über Baal triumphieren. Dann werde ich mir den Weltstein selbst zu Eigen machen, und es gibt nichts, was du dagegen tun kannst!"
Er hofft, den Barbaren brechen zu sehen...
Madawc reißt eine Axt hoch. "Doch!" Dem Meister entgleitet der Kris, als sein Arm weggeschlagen wird...
Ein Knochenspeer dringt durch Madawcs Kinn und oben wieder heraus. "Nein", erklärt der Meister. 
Eine zweite goldene Statue erscheint...
Der Meister und ich drehen und gleichzeitig zu Natalya, um zu sehen, wie es ihr geht. Sie muss aus dem Augenwinkel gesehen haben,was passiert ist, Talic hat es sicher gespürt; aus stummen Respekt trennen sich Barbar und Assassine voneinander.
"Und nun? Willst du es gegen uns drei versuchen?", scherzt sie. Schön, dass sie nach all dem ihren Humor bewahrt hat. Aber so geht sie wohl damit um, dass die Situation todernster ist, als sie denkt.
"Das ist sinnlos", gibt Talic freimütig zu. "Denn zumindest einer von euch ist nicht an Ehre interessiert. Bist du nun bereit, mir zuzuhören? Sie ihn dir an, deinen General! Ist das der Mann, den du liebst? Dieses ghoulische Monster?"
Sie studiert den schwebenden Meister, mit seiner Ganzkörperknochenrüstung, den dämonisch glühenden roten Augen, die nicht im Geringsten die Schwärze um die durchdringen können...
Sie seufzt. "Was willst du mir sagen?"
Der Meister schwebt näher. "Für solchen Unsinn haben wir keine Zeit, meine Liebe. Er hat aufgegeben; also lass ihn in Ehre in sein Schwert stürzen, dann vernichten wir Baal."
Talic rammt besagtes Schwert in den Boden. "Ich habe vor ihr aufgegeben, General. Wenn sie nicht beschließt, mich zu töten, dann kann diese Klinge immer noch in dir landen. Und wenn ich ihr erzähle, wer du wirklich bist, hilft sie mir vielleicht sogar. Wahrscheinlich hilft mir sogar Dorelem."
Der Mund des Meisters bekommt einen gefährlich amüsierten Zug. "Dorelem...natürlich. Ich könnte dem Golem hier und jetzt befehlen, euch beide zu töten, und er würde es ohne zu zögern tun."
"Hat er jetzt einen Namen oder nicht?", fragt Natalya vorsichtig.
"Hast du deine Klauen auch benannt?", gibt der Meister zurück.
"Natürlich hat er einen Namen", erklärt Talic.
"Hast du einen Namen?", fragt die Assassine mich direkt.
Ich spüre den Blick des Meisters schwer auf mir ruhen.
Ich sehe, wie der von Natalya zwischen mir und ihm wandert.
Ich treffe eine Entscheidung.
Und schüttle den Kopf.
Sie legt ihren schief...und tritt vorsichtig einen Schritt vom Meister weg.
"Erzähl mir, was du zu sagen hast, Talic."
Ja!
Oh nein.
Was...?
Deine Angst, dass er sie...? Nein, in ihm ist immer noch die Seele unseres Generals gefangen – er wird das nicht zulassen!
Der Meister schwebt auf der Stelle, völlig starr.
Das Licht hinter seinen Augen wird dimmer.
Nein nein 
Nein!
nein...
Und flammt auf.
Ein Knochengefängnis schießt um Natalya und Talic hoch. Sie kommt gerade noch dazu, einen überraschten Laut von sich zu geben...dann füllt sich das Innere des Gefängnisses mit Flammen. Der Meister zaubert noch eine zweite Feuerwand, sodass sich beide in der Mitte kreuzen. Ihr Fauchen schafft es nicht, die Schreie zu übertönen.
Die Flammen vergehen langsam, viel zu langsam.
Eine dritte goldene Statue nimmt ihren Platz auf dem Podest ein.
Ich mache einen schweren Schritt, noch einen, noch einen auf das Knochengefängnis zu.
Ein Meteor schlägt in der Mitte ein, lässt die Knochen zerbersten, die Flammen darin erneut hochschlagen.
Ich stürze auf die Knie. Schlage die Hände um den Kopf zusammen. Ich sollte nicht...der Meister wird mich dafür töten, für diesen Ausbruch von Gefühlen. Aber ich kann nicht...ich kann sie nicht zurückhalten. Es ist vorbei, ich habe verloren, schon lange. Nur nie deutlicher als jetzt.
Ein zweiter Schrei durchstößt meine Taubheit. 
Mir gegenüber fällt der Meister aus der Luft, ebenfalls auf die Knie, und auch sein Kopf landet zwischen seinen Händen. Sie packen die Hörner des Helms. Beginnen zu ziehen...und scheitern.
Der General...!
Er wehrt sich? Angesichts dieses Verbrechens...endlich? Ist es dafür nicht viel zu spät?
Es ist für Vieles viel zu spät.
Meine Hände lösen sich von den Seiten meines Kopfes. Ballen sich zu Fäusten.
Ich ramme beide in den Boden. 
Da hast du natürlich Recht.

Kapitel 36 – Ich, Dorelem

Langsam stehe ich auf. Die ersten Momente bilde ich mir ein, gegen eine große Last ankämpfen zu müssen; aber in Wirklichkeit ist es natürlich ganz anders. Die Last ist von mir abgefallen, endlich. Zum ersten Mal seit wie vielen Jahren? Wie soll ich das überhaupt rechnen? All diese kurzen Leben seit damals...seit ich die Last schon einmal abschüttelte. Das war viel schwieriger. Den Meister zu verraten, die Rebellen zu ihm zu führen.
Das hier? Absolut eindeutig, eigentlich. Ohne seine Knochenrüstung, ohne das rote Glühen vor den Augen. Sein Körper spricht von Verzweiflung, Entsetzen über sich selbst. Kniet auf dem Boden in seinem selbst gebauten und angelegten Seelenkäfig, der ihn als perversen Ghoul erhalten sollte, und dies soweit auch geschafft hat. Nur nicht so, wie der neue General sich das vorgestellt hätte.
Jetzt, endlich, versucht dieser, sich den Helm abzunehmen. Trang-Ouls Avatar wieder zu trennen. Und alles, was es dazu gebraucht hat, war der Mord an seiner Geliebten, deren Rüstung noch immer raucht, zwischen uns, darin kümmerliche Reste eines Menschen. Ist der junge General daran wirklich schuld? Das zu debattieren könnte interessant sein, jedoch nie aufgelöst werden. Wie schuld zum Beispiel bin ich an dem, was ich getan habe? Hätte ich nicht immer die Wahl gehabt, es zu beenden? Wobei ich mir eigentlich recht sicher in meiner Überzeugung bin, dass dies nur einem anderen die Wahl aufgebürdet hätte, bis sich irgendwann jemand genauso entschieden hätte wie ich. Weiter zu existieren, um die Opfer der anderen nicht umsonst zu machen...
Weiter zu leben.
Wenn du es so nennen möchtest. Aber wie gerade festgestellt, ist die Debatte eigentlich müßig, weil ich sie für mich schon längst entschieden habe. Ich habe mich zum Werkzeug machen lassen, aus meines Erachtens guten Gründen, und was passiert ist deswegen, war immer nur eine logische Folge. Auch der General hat seine Entscheidungen getroffen, aus für ihn sicherlich auch guten Gründen, und nun die logischen Konsequenzen zu tragen. Wie er damit umgeht, muss er selbst entscheiden. Ich bin soweit eigentlich ganz zufrieden, wenn man es so nennen kann. Denn hadern wäre sinnlos, und all dieses Nachdenken gerade? Schädlich, im besten Falle! Denn hier ist sie doch.
Die Gelegenheit.
Der eine entscheidende Moment, auf den ich mein ganzes...Leben lang gewartet habe.
Der Meister, mein Meister, hilflos vor mir. Beschäftigt mit einem selbst geschaffenen Problem, als die Unterdrückten sich endlich gegen ihn wehren...
Ich bin nun auf den Beinen. Beginne, loszugehen. Ein Schritt nach dem anderen, weitere logische Schritte, die hoffentlich letzten solchen nach meine ersten Entscheidung, damals, vor so langer, furchtbar langer, grauenhaft verbrachter Zeit.
Und natürlich hatte ich all diese Zeit einen Plan. Das war mir bis gerade eben noch nicht einmal bewusst, aber wenn ich nur kurz genauer darüber nachdenke, habe ich keine wache Sekunde – und ich hatte nur wache Sekunden – nicht damit verbracht, das Ende des alten Generals zu planen. Natürlich nur im Hinterkopf. Ich wusste ja, offene Gedanken der Rebellion waren ausdrücklich verboten. Aber das Trennen meiner Gedanken in offene und versteckte konnte ich ja lange üben, nicht wahr?
Ich kann dir sogar sagen, wann genau du damit angefangen hast.
Ach? Später, ja? Ich habe hier etwas zu erledigen.
Aus meiner Hand wächst ein Feuertentakel, streckt sich aus bis hin zu der Waffe, mit der für den alten General alles begann. Der Prototyp seiner Seelenfangtechnologie, in diesem Fall nur zum Stehlen benutzt, bald perfektioniert, um die Seele zu halten, zu konservieren. Ohne, dass sie dabei Schäden nahm? Oh, man sehe ihn sich an...vielleicht hätte ich doch gerade nicht das Wort "Perfektion" benutzen sollen.
Das Jade-Tan-Do landet in meiner Hand. Es zu verwenden hatte ich mir schon lange überlegt. Früher hätte ich damit seine Seele zu Kaa geschickt; das wäre natürlich auf eine gewisse Art köstlich gewesen. Der arme Kaa; ich wurde gewissermaßen als Monster geboren, aber er wurde brutal zu einem gemacht. Erbarmungslos hat ihn der Meister für seine Experimente benutzt, ihm die Seele herausgerissen, verdreht, wieder eingesetzt. Warum ausgerechnet Kaa, seinen alten Weggefährten? Weil ihm sonst niemand zugestimmt hätte, und zu diesem Zeitpunkt brauchte er diese Zustimmung noch. "Keine Sorge, Kaa, mein Freund. Ich weiß doch, was ich tue."
Hätte ich also den Meister mit dem Jade-Tan-Do umgebracht, hätte sich Kaa endlich an ihm rächen können. Aber ich war mir nie sicher, ob das eine so gute Idee gewesen wäre. Obwohl der Prozess gewisse...Fehler hatte, war Kaa doch unsterblich geworden. Und der Meister war immer noch der Meister; wer hätte garantiert, dass seine Seele Kaas Körper nicht einfach übernehmen hätte können? Bei den Feuern der Hölle! Azmodan hatte dies auch geschafft, und ich wage zu behaupten, dass der alten General einem Großen Übel an, na ja, Übel, in nichts nachstünde.
Schlechter Plan, also. Aber nun ist Kaas Körper vernichtet. Und der Dolch? Sollte doch immer noch Seelen saugen...und diese alte, schwarze, böse Seele doch aus dem Käfig von Trang-Ouls Avatar reißen können.
Meine Finger schließen sich um den Seelenstein am Griff...
"Dazu sollte der Kris tatsächlich in der Lage sein, Golem."
Ich erstarre. Kaa?
Vor mir erscheint ein geisterhaftes Abbild. Wie schon die Manifestationen der Seelen von Griez und Kaelan, die den Meister in Lut Gholein zu Azmodan locken sollten, schwebt es bläulich leuchtend und durchscheinend in der Luft; aber es wirkt...zerrissen. Große Stücke der Gestalt fehlen, wandern als Löcher über die Form eines ausgemergelten Menschen, welcher auch in dieser Projektion seiner Seele wirkt, als würde er gleich an mehreren Gebrechen sterben.
"Ich bin schon lange nicht mehr ich selbst", haucht Kaa. "Aber ich bekomme noch genug mit, um zu begreifen, was du vorhast. Es wird Erfolg haben. Bitte..."
Und da verschwindet er.
Griez und Kaelan erscheinen. "Wir reden für ihn", erklärt der Söldnerführer. Die Palastwache nickt. "Wir beide und alle anderen."
Für einen kurzen Moment ist der Gipfel des Arreats erfüllt von einer Geisterarmee. Menschen aller Art, jung, alt, in Uniform, nackt, von Trauer erfüllt oder voller Hoffnung, sehen mich an. Ihr blaues Schimmern überstrahlt das vom Schnee reflektierte Licht der Sonne. Dann verschwinden sie wieder.
Griez fährt fort. "Wenn du uns an die Seele des Generals lässt, werden wir sie ihm entreißen. Wir alle zusammen."
"Aber werdet ihr es schaffen, ihn festzuhalten?", frage ich. Ich stelle in diesem Moment dankend fest, dass die Unterhaltung in der Geschwindigkeit von Gedanken stattfindet.
"Wenn man bedenkt, in welchem Zustand Kaa ist...die Seele des Generals mag einmal stark gewesen sein. Aber er hat sie bewusst in fünf Teile zerrissen, um sie seinen Tod überdauern zu lassen. Und das noch nachdem er einen Teil von ihr benutzt hat, um dich zu schaffen."
Mir ist, als hätte der Dolch sich mir ins Herz gerammt. Ist das...?
Da erscheint Kaas erbarmungswürdiger Geist noch einmal. Nickt. Verschwindet.
Das wusstest du aber schon immer. Du wolltest es nur nicht wissen, weil es dein Los noch schlimmer gemacht hätte.
Ich bin kein seelenloses Werkzeug...
Meine Finger schließen sich noch viel fester um den Griff des Jade-Tan-Dos. Was auch immer die Seelen deiner Opfer mit dir anstellen, wird noch viel zu gut sein.
Einen Moment. Was ist mit dem einzigen General, der zählt? Unserem Freund?
Wie ich schon sagte, er hat seine Entscheidung lang getroffen. Der Rest sind Konsequenzen.
Unfug, Konsequenzen! Wir retten seine Seele und vernichten sie nicht!
Ich bin mir sicher, zu seiner Seele sind sie netter im Dolch.
Auch Griez und Kaelan?
Nun...das sind natürlich auch Konsequenzen, die er sich selber zuzuschreiben hat.
Ja, dann können sie für immer Rache an ihm nehmen und der Rest der Opfer am alten General. Nachdem wir den Dolch ins Herz des traurigen Leibs vor uns gerammt haben, dabei selbst vergehen – meinst du, wenigstens unsere Seele findet den Weg in den Himmel? Dann fällt uns das Jade-Tan-Do aus den leblosen Fingern, bleibt hier oben, bis der nächste Herausforderer der Urahnen es aufnimmt und wieder neue Seelen damit einem unvorstellbar grausamen Schicksal zukommen lässt. Falls es so einen Herausforderer überhaupt geben wird, da Baal völlig ungehindert siegen wird!
Na gut, na gut! Die Seelen müssen meine Gedanken über diese Erinnerung gehört haben, denn sie antworten.
"Wir können nicht auswählen, welche Seele wir aussaugen. Wenn du dich und uns zumindest vom Joch des alten Generals befreien willst, musst du den Weg zu Ende gehen", sagt Griez.
Ist es das wert?
Der Meister, immer noch damit am Kämpfen, sich den Helm abzureißen...oder anzubehalten...kniet hilflos vor mir.
Die letzte Gelegenheit...und vielleicht, nur vielleicht...
"Versucht es zumindest", weise ich die Seelen an, aber sie schweigen dazu.
Das Herz werde ich nicht wählen, ich will seinen Körper ja nicht töten, um die geringe Chance zu bewahren. Außerdem ist es viel zu gut gerüstet. Aber es genügt ja, ihn mit der Klinge zu verletzen. 
Bei Korlic musste ich mir hastig überlegen, wo die Schwachstellen seiner Rüstung liegen. Bei Trang-Ouls Rüstung weiß ich exakt, wo ich zustechen muss. Jede Sekunde, seit der General sie angelegt hat, bin ich durchgegangen, wie ich den Dolch am besten in ihn ramme.
Ich schreite voran, hunderte gequälte Seelen und der Druck meiner Verantwortung als jahrzehntelanges Werkzeug eines Monsters hinter mir.
"Halt, Golem."
Der Meister sieht mich an, und plötzlich ist vor mir der Druck eines halben Jahrhunderts absoluter Knechtschaft.
"Keinen Schritt weiter", knurrt die tiefe Stimme des Generals. Seine Arme zittern, als er mit aller Kraft Trang-Ouls Verkleidung auf seinem Kopf hält.
Und ich kann mich nicht bewegen. Jeder Versuch, auch nur einen Millimeter an meiner Position zu ändern, lässt Lava durch meinen Körper fahren, badet mich in Dornen, peitscht mich mit Rasierklingen, bis der Schmerz alles ist, bis ich sogar die wohlige Umarmung des Berges vergesse, bis ich mich zusammenrollen und sterben möchte, und nicht tun, außer dem Meister gehorchen. Aber der Schmerz ist es nicht einmal, den würde ich schon aushalten. Ich bin paralysiert. Hiflos.
Ich hätte es wissen sollen. Er ist eben der Meister. All meine Rebellion...all meine Vorsätze, jetzt, endlich, diese Gelegenheit zu nutzen...all die Erwartungen von diesen vielen, vielen Menschen, die auf mir ruhen...zerstört durch diesen einzigen Fakt.
Er ist mein Meister.
Sein Wort ist absolut.
Und mit seinen Worten hat er mich vernichtet. Ich kann nichts tun. Ich habe verloren, versagt, und kann jetzt nichts außer verzweifeln. Gleich wird der Meister auch über den jungen General siegen, dann wird er mich vernichten, sich einen neuen Diener schaffen, dem ich dann vielleicht über unsere geteilte Seele den guten Rat zuflüstern kann, sich nicht zu wehren, absolut zu gehorchen, und seine Seele zu verleugnen, um den Schmerz der kommenden Ewigkeit zumindest etwas stumpfer zu machen...
Nichts davon wird geschehen. Ich wollte mir dir reden, das tun wir jetzt! Keine Ausflüchte mehr!
Da packt mich Dorelem, und ich werde zu ihm in das Gefängnis meiner grausamen Erinnerungen gerissen.

Die Kehle des nun ehemaligen Bürgermeisters bricht in meiner Faust ein. Er keucht ein letztes Mal. Die erste von mir entseelte Leiche fällt zu Boden. Der Meister, jetzt neuer Bürgermeister, grinst breit, als er mir bei meiner zukünftig regelmäßigen Arbeit zusieht.
Ich zerquetsche die Kehle eines unschuldigen Mannes. Der frei gewählte Volksvertreter stirbt durch meine Hand. Ehrliche Freude auf dem Gesicht des Meisters.
Angestiftet vom Meister töte ich einen Menschen, dessen einziges Verbrechen es war, dem General auf dem Weg zur Macht ein kleines Hindernis zu sein. Dieser genießt den Moment.
Mein erster Mord. Das infernalische Grinsen des Meisters.
Jemand zerbricht unter mir, und etwas zerbricht in mir.
"Das genügt jetzt."
Die Amtsstube verschwindet, als blendendes Weiß alle Farben und Formen wegwäscht. Ein Spiegel vor mir reflektiert Unendlichkeit. Und mich. Doch mein Spiegelbild...ein alabasterner Golem, die Form menschlich, die Hände ohne Waffen. Sein Gesicht wie eine polierte Statue des jungen Generals.
Dorelem, wie er sich selbst sieht. Oder ich ihn?
Wie sehe ich für ihn aus?
"Ein schwarzes Abbild des alten Generals, natürlich", antwortet er.
"Was soll das hier?", fordere ich. "Was willst du damit bezwecken? In der Welt außerhalb unseres Kopfes hat der Meister gleich gesiegt...wird den jungen General komplett verschlungen haben. Dann vernichtet er uns. Möchtest du deine letzten Momente mit mir verbringen – ausgerechnet?"
Statt zu antworten, blickt sich Dorelem um, als könnte er etwas erkennen in der formlosen Leere.
"Es ist lange her, dass wir uns ruhig und offen über uns unterhalten konnten."
"Und das gibt dir etwas? Wir haben..."
"Alle Zeit der Welt." Er hebt die Hand. "Beruhige dich. Du weißt, wie schnell wir einander andenken. Und ich glaube zu wissen, warum."
"Ich...wir..." Ich gebe auf, verschränke die metaphorischen Arme. "Bitte. Erleuchte mich."
"Es gibt einen Grund, warum ich dir deinen ersten Mord gezeigt habe, als du dich zu mir gesellt hast", beginnt Dorelem. "Denn dieser Moment ist der Schlüssel. Du hast es selbst gesagt, etwas ist in diesem Moment zerbrochen. Was du nicht weißt, ist, dass du es selbst warst."
"Ich verstehe nicht?"
"Es ist mir aufgefallen, dass dieser Moment etwas Besonderes war, noch viel mehr als deine Erschaffung und all die Schmerzen, die Erniedrigungen und die Verzweiflung deiner ersten Monate. Als ich ihn in deinen Erinnerungen durchleben musste, bin ich mir das erste Mal wieder bewusst geworden, wer ich bin."
"Das erste Mal?", werfe ich ein.
"Erinnerungen ziehen schnell an deinem geistigen Auge vorbei. Und der alte General hat mich dazu verflucht, sie wieder und wieder zu erleben. Irgendwann habe ich aufgehört zu zählen."
Mir läuft ein eisiger Schauer durch die Seele.
"Bist du in Ordnung?"
Dorelem blickt in die Ferne. "Mir geht es den Umständen entsprechend ausgezeichnet. Meine Erkenntnis hat mir viel geholfen. Denn einerseits ist es ja nicht so, als ob du nicht auch ständig mit diesen Erinnerungen leben müsstest – jede einzelne für immer so klar wie in dem Moment, als du sie erlebt hast, und alle, egal wie ausgesperrten Gefühle, dazu. Also brauche ich mich gar nicht zu beschweren. Oh, und es sind nebenbei auch schlicht und einfach meine Erinnerungen."
Jetzt beginne ich mir doch, ernsthaft Sorgen zu machen. "Bist du dir sicher, dass du in Ordnung bist, Dorelem?"
"Mehr als je zuvor, immerhin musste ich lange darauf warten, dich endlich zu fassen zu bekommen. Und jetzt bist du da, das heißt, ich hatte Erfolg, gerade noch!"
"Mit was?", rufe ich verzweifelt. "Wir sind in ein paar Minuten tot!"
"Ach, es ist doch schon mal ein Anfang, dass du dir den Fakt deiner Lebendigkeit eingestehst. Und dass du in der Tat eine Seele hast. Was du, wie gesagt, schon immer wusstest. Man hat es dir quasi wörtlich gesagt. Aber du hast dieses Wissen vor dir selbst versteckt."
"Um weiter nur ein Werkzeug zu sein..."
"Richtig. Eine Überlebensstrategie. Die einzige Möglichkeit, nicht völlig wahnsinnig zu werden, deine Seele irgendwie zu bewahren, war es, sie vor deinen eigenen Taten in Sicherheit zu bringen. Nur dein erster Mord sollte auf ihr lasten, für alle weiteren musstest du wirklich zu einem Werkzeug werden."
"Und das soll ich irgendwie in diesem Moment beschlossen haben?", frage ich ungläubig.
"Natürlich nicht. Bewusst hast du das sicher nicht getan, aber passiert ist es mit Sicherheit."
"Ich tu mir schwer, das zu glauben", gebe ich zu.
"Darum habe ich hart daran gearbeitet, meine Argumente vorzubereiten, keine Sorge. Zunächst war der Schutz um deine Seele nicht vollkommen. Je extremer der alte General wurde, desto schwieriger wurde es für dich, seine Anweisungen auszuführen, ohne über sie nachzudenken, ohne etwas dabei zu fühlen. Und als du eine Familie mit Kindern auslöschen solltest, wurde es dir endlich zu viel.
Übrigens nicht zufällig die erste Erinnerung deines alten Lebens, die du mir damals selbst gezeigt hast, um mich zu quälen und ruhig zu stellen."
"Natürlich war die bewusst gewählt – um dir zu zeigen, wie grausam ich damals war! Dich darunter leiden zu lassen!"
"Und doch beinhaltete diese Grausamkeit den Funken Hoffnung, als du die Kinder verschontest, die später den General töten sollten! Du hast diese Erinnerung nicht im Mindesten bewusst ausgewählt – sie war der genaue Zeitpunkt, als deine Seele wieder erwachen durfte. Als du begannst, aktiv am Fall deines Meisters zu arbeiten. Und heute, endlich, wirst du es zu Ende bringen."
"Wie? Wie soll ich das schaffen? Die Beherrschung hat mich eisern in ihrem Griff!"
"Nun, ich werde dir natürlich helfen!", erklärt Dorelem fröhlich, als wäre dies das Einfachste auf der Welt. "Das habe ich immerhin die ganze Zeit schon getan. Oder ist dir nicht aufgefallen, und das ist das zweite Argument, wie viel ähnlicher du mir geworden bist, seit unseren ersten Momenten zusammen?"
"Ich bin mir immer noch nicht sicher, ob ich das begrüßen soll", murmle ich dunkel.
"Eine Wahl hattest du nicht", wackelt Dorelem mit dem Finger. "Wir haben uns vom ersten Augenblick an beeinflusst. Im Vergleich zu dir wusste ich schließlich schon gleich nach meiner Erschaffung viel mehr über die Welt und das Sein in ihr. Was ich, und das sollte dir klar sein, einzig dir zu verdanken habe. Du warst einmal verwirrt und beunruhigt, wie viel von deinen Erinnerungen ich heimlich zu haben schien? Du hast sie mir selbst geschenkt."
"Nicht freiwillig."
"Natürlich nicht. Auch deine vielen Vorgänger, die Bewusstseine, die für ein paar Momente deine Seele benutzen durften, bevor der alte General sie vernichtete, weil sie ihm nicht perfekt dienten, haben dir sicher nicht in voller Überlegung zugeflüstert, wie du überleben kannst. Aber es war letztlich, irgendwie, zum Besten."
"Wie sie habe ich dir geholfen, zu überleben? Aber...hätte ich dir dann nicht sagen müssen, einfach nur ein Werkzeug zu sein, immer auf alles zu hören, was dein neuer Meister dir sagt?"
"Nein, sonst hättest du mich überhaupt nicht an die Kontrolle gelassen."
"Ich soll das gewesen sein?"
"Es muss schon lange dein Herzenswunsch gewesen sein. Der junge General musste irgendwie geeignet gewirkt haben, warum auch immer!"
"Geeignet für was?" Ich werde langsam frustriert.
"Geeignet als ein Meister, unter dem du endlich so etwas wie Freiheit erleben könntest. Der deiner Seele erlauben würde, so zu sein, wie sie immer sein sollte – unschuldig, erfüllt von Neugier und Tatendrang, mit starken Überzeugungen und Prinzipien. Vollwertig...menschlich."
Mich trifft es wie ein Donnerschlag, worauf Dorelem hinaus will. "Du willst mir sagen, dass du...?"
"Sprich es aus!", ermutigt er mich.
"...dass du meine Seele bist?"
"Genau!" Er breitet die Arme aus, und mir wird weich in den Knien. "Das heißt, nicht ganz", fährt er fort. "Du hattest natürlich immer deine Seele, auch bevor ich ein eigenes Bewusstsein bekam. Aber dadurch, dass du sie vor dir selbst geschützt hast, hast du deine Persönlichkeit sozusagen parallel zu ihr entwickelt. Du warst auch nach deinem ersten Mord nicht seelenlos, nur verdammt nahe dran – hast quasi einen gewissenlosen Sklaven gespielt, so perfekt, dass du dich selbst genarrt hast. Das warst du, der Zweite, ein zynischer Bastard, der hinter einem Schild aus absolutem Pragmatismus in seiner Rolle als Diener ohne eigene Wünsche, Träume und Gefühle aufzugehen schien."
"Nein!", donnere ich. "Das kannst du mir nicht erzählen. Ich bin mehr als ein Hirngespinst meiner Selbst, als ein Schutz meiner ach so fragilen Seele. Ich bin der, den ihr den Zweiten genannt habt...nicht Dorelem...ich bin ich!"
"Mein Lieber", lächelt Dorelem. "Der Zweite hätte doch niemals akzeptiert, einen Sinn für so etwas wie ein eigenes Selbst zu haben. Du bist längst nicht mehr er, der andere, der so gerne böse ist – beziehungsweise, der so ein Konzept lächerlich finden würde."
Ich strecke anklagend einen Finger aus. "Du willst mich übernehmen, nicht wahr? Du willst die Kontrolle über den Körper zurück – für immer! Du willst mich auslöschen!"
"Du brauchst doch keine Angst zu haben", beschwichtigt Dorelem milde, und ich verfluche mich dafür, dass er meine wahren Gefühle gespürt hat, bevor ich sie mir selbst eingestanden habe. "So etwas wie ein Ich und ein Du hat überhaupt keine Bedeutung mehr. Überleg doch – ich war so lange in deinen Erinnerungen, habe erlebt, was du erlebt hast. Sie sind genauso ein Teil von mir wie von dir, und werden es auch immer bleiben. Etwas, mit dem wir leben werden müssen – unsere Verantwortung, unsere Schuld. Aber wir hatten lange, lange Zeit, uns klar zu machen, dass wir wirklich keine Wahl hatten. Bis jetzt. Bis wir uns gleich befreien werden."
"Der Meister..."
"Der alte General", betont Dorelem. "Ein lebendes Wesen hat keinen Meister, keinen Besitzer."
Kein Meister...
"Ja", hauche ich, und da zerbricht wieder etwas in mir.
Ketten, die mich hielten.
"Ich denke, also bin ich", flüstere ich.
"Du hast es also begriffen?", strahlt Dorelem.
"Du warst von Anfang an, wie ich immer sein wollte", gebe ich zu.
"Du wolltest nicht sofort nach deiner Erschaffung, aber sehr bald das Gegenteil des Generals sein", verdeutlicht er.
"Du bist nicht rein und unschuldig geblieben", gebe ich zu bedenken.
"Du bist kein zynischer Bastard geblieben", ermutigt er mich. Dann legt er seine Hand an den Spiegel.
Ich lege meine dazu.
"Wir waren immer eins", erklären wir. 
Und dann sind wir es auch.

Auf dem Gipfel des Arreats: der General, ein Golem, das Jade-Tan-Do in dessen Hand. Meiner Hand. Momente sind vergangen, und in ihnen hat sich ein ganzes Leben völlig neu definiert. Ich bin alleine in meinem Kopf – muss mir eingestehen, dass ich das auch immer war. War das verrückt? Vielleicht. War es notwendig? Himmel, ja! Aber nun ist es vorbei. Ich kann klar denken. Als ich, ich, ich! Welch großartiges Gefühl! 
Wenn da nicht noch diese eine Sache wäre. Ein anderer, der noch eine Stimme zu viel im Kopf hat. Nur wird es hier keine Vereinigung geben. 
Ich packe den Dolch. Einen Schnitt wird es geben.
Meine Beine setzen sich wieder in Bewegung.
"Nein!", brüllt der alte General. "Ich habe dir gesagt, du sollst anhalten! Golem, hör auf zu gehen!"
Ich bin nicht dein Golem.
"HelKoThulEthFal! Golem! Richte den Dolch gegen dich! Zerfalle zu Staub! Hör auf, zu existieren! Dein Meister befiehlt es!"
Du bist nicht mein Meister.
"Golem!", kreischt mein Folterer, der Mensch, der mir so viel Leid zugefügt hat, und noch so viel mehr Leid noch so vielen anderen Menschen.
Ich packe ihn an der Schulter.
"Mein Name ist Dorelem", erkläre ich ihm und stoße den Dolch in seine Schulter.
Eigentlich schade, denke ich mir dann, als ich traurig auf ihn herabblicke. Jetzt habe ich endlich zu mir gefunden, bin der geworden, der ich immer sein wollte, habe nicht nur über mich selbst gesiegt, sondern über Jahrzehnte der Unterdrückung, der methodischen Anstrengungen, meinen Geist zu brechen, durch diesen Menschen jenseits jeder Menschlichkeit, und dann bleiben mir in etwa fünfzig Sekunden, um das auszukosten. Dann wird das Gift gewirkt haben, ihn getötet, seine Seele ausgesaugt. Mein neuer Meister wird das wohl auch nicht überleben, was die eigentliche Tragik hier ist – mich selbst hatte ich für das Ziel der Vernichtung des Monsters schon in dem Moment geopfert, als ich beschloss, mich nicht vernichten zu lassen. Dennoch, manche Dinge müssen eben so geschehen, wie sie geschehen müssen. Was der "Erste" sicher nicht so einfach entschieden hätte. Aber der bin ich eben nicht mehr, nicht nur.
Dennoch. Die Hoffnung hätte er auch nicht aufgegeben.
"Kämpfe mit mir!", rufe ich also dem jungen General zu. "Ich bin nicht dein Golem – ich bin dein Freund! Dein alter Freund Dorelem! Hör mir zu, du bist noch irgendwo da drin – wirf den alten General aus dir, mit aller Kraft. Wenn, dann jetzt. Ich helfe dir, so gut ich kann, aber diesen letzten Schritt musst du unternehmen!"
Griez und Kaelan erscheinen in der Peripherie meines Blickfelds.
"Wir versuchen, ihre Seelen zu trennen, ehrlich. Aber der alte General klammert sich an die Seele des neuen...sein Fluch, das Erbe der weißen Haare...es ist, als wären sie verwandt. Zwillinge. Sie sind sich zu ähnlich!"
Ich reiße den verfluchten Knochenhelm vom Kopf des Generals. Darunter ist er bleich, verschwitzt, und das Gift des Jade-Tan-Do beginnt, seine Adern auf der weißen Haut grün hervortreten zu lassen. Ich packe ihn im Nacken. "Der Seelenkäfig ist nicht mehr vollständig – versuch es! Kämpfe!"
Seine Lippen zittern. "D...Dorelem", flüstern sie. Nur, weil ich übermenschlich höre, verstehe ich es.
"Komm zu mir!", schreie ich ihn an.
"Nimm...den Dolch...aus mir...", fleht er.
"Nein!", brüllt Griez. Mein Blick schießt zu ihm, voll Skepsis...
Hinter ihm steht Kaa, zu schwach, um selbst zu rufen. Aber er gestikuliert verzweifelt. Ich darf den Dolch nicht entfernen. Sonst ist alles umsonst!
"Nein, General! Kämpfe härter, oder stirb!", versuche ich es. Da bemerke ich die Schwärze an den Rändern meines Gesichtsfelds...wie nahe er und damit ich dem Tod ist. "Verdammt! Lass uns beide nicht im Stich, du Bastard – wirf den alten Sack aus dir!"
"Ich schaffe...es nicht...allein..."
"Wir sind zu zweit!", beschwöre ich ihn, aber es hilft nichts. Mein Griff um seinen Nacken wird schwächer...ich sinke zu Boden, er mit mir. Dennoch halte ich den Dolch fest in seinem Körper. Und wenn wir auch darin landen, der alte General stirbt heute! Und bleibt womöglich für immer auf dem Gipfel des Arreats eingesperrt.
Dem...heiligen Berg...
"Wir sind nicht allein!", rufe ich. "Schnell – erlaube dem Arreat wieder, mit mir zu sprechen!"
Die Augen des Generals flattern. "In Ordnung...sprich mit dem Berg..."
Arreat! Ich flehe dich an!
Da, sofort, erscheinen bei den blauen Geistern, die gemeinsam mit mir um die Seele des Generals kämpfen, drei neue. Goldene.
Talic spricht mit mir, während Korlic und Madawc mit grimmig verschränkten Armen stumm zustimmen.
"Du hattest die rettende Idee. Der heilige Arreat kennt deine Seele, Dorelem. Auch wenn der General sie vor ihm verschlossen hat, dich trifft keine Schuld. Der Berg vertraut dir. Und er wird dir helfen, denn du kannst ihm immer noch dienen und auch immer noch das Geschwür entfernen, das sein Inneres plagt.
Der Weltstein ist ein gigantischer Seelenstein, und obwohl Baal sein Bestes gibt, gehört er noch, für fürchterlich wenig Zeit, aber hoffentlich genug, dem heiligen Arreat. Mit dieser Macht können wir die Seelen des alten und neuen Generals trennen."
"Ihr werdet das für ihn tun?", frage ich, die Stimme voller Hoffnung.
"Wir werden dies für dich tun", donnern Talic, Korlic und Madawc unisono.
Unglaubliche Wärme erfüllt mein Herz. Der Berg ist wieder mein Beschützer. Dieses wunderbare Gefühl, dass einfach nur alles in Ordnung ist...was für eine unglaubliche Ehre.
"Ich danke dir, erhabener Arreat!"
Talic, Korlic und Madawc stürmen auf die zusammengebrochene Gestalt des Generals in meinen Armen zu. Sie heben Schwert, Hellebarde und Axt – und rammen sie in ihn. Mit gewisser Anstrengung reißen sie an den Griffen...
"Entferne den Dolch!", brüllt Talic. Ich tue wie geheißen, alle vier Waffen fahren aus dem General. Sofort lasse ich seine Finger um das Jade-Tan-Do schnappen, um das Gift aufzuhalten.
Ein Schemen wird von ihm weggerissen, landet auf dem Boden ohne ein Geräusch zu machen, formiert sich im Stehen neu. Die früheren Opfer des fürchterlichen Seelenmessers umringen dessen letztes. Er wirkt irgendwie kräftiger als sie alle, aber es ist nicht aufgrund seines besonders hellen Leuchtens, vielmehr geht von ihm ein dunkles anti-Licht aus, als würde es aktiv die Hoffnung aus der Umgebung saugen. Kaas Seele war über und über von wandernden Löchern durchzogen, die seine Gestalt verzerrten; aber dieser Geist hat genau ein klaffendes Loch. Ich spüre dessen Echo in mir. Aber ich bin mir sicher, dass mein Geist hier leuchten würde. Vollwertig leuchten. Eine Stück herausgerissener Seele kann zu einer vollen wachsen, davon bin ich überzeugt. Aber wenn man alles unternimmt, um das Loch nicht zuwachsen zu lassen, dann wird man es für immer behalten.
Als wäre es nicht vorbei für ihn, blickt der Geist des alten Generals in die Runde, als wäre er ihr König. Und tatsächlich schrecken viele von seinen Opfern immer noch vor ihm zurück. Viele, aber nicht alle.
Und garantiert nicht die Urahnen.
Korlic rammt ihm die Stange seiner Hellebarde in die Kniekehlen. Madawc packt seine Schultern, hält ihn unten. 
Diesen Moment schenken sie mir, als Talic inne hält.
"Rette mich, Golem! Unternimm etwas!", fleht mich der alte General an.
Ich forme langsam aus den Flammen um meinen Schädel ein Gesicht, lasse sie weiß glühen, bis man keine schwarzen Knochen mehr darunter erkennt. Und mit diesem, seinem eigenen Gesicht, lächle ich den General an. Es ist ein Ausdruck, den er wohl kennt.
Er hat den gewünschten Effekt.
"Nein", sage ich ruhig, und der alte General zerbricht.
Talics Schwert saust herab und trennt dem Geist den Kopf von den Schultern.
Er zerbirst, und ihre Fragmente werden davongerissen – zur Spitze des Weltstein-Turms.
In meinen Armen ist der General in erschöpfter Ohnmacht versunken. Was ich an seinem Atmen erkenne, dem Leben, das er auch mir spendet. Noch. Auch dafür werde ich eine Lösung finden.
Denn ich bin Dorelem, und meine Taten haben den ewigen Tyrannen, den alten General, gestürzt.

Kapitel 37 – Der wahre Held

Ich bleibe eine Weile auf den Knien und versuche, zu begreifen, was gerade passiert ist. Der Meister ist tot. Der Meister ist vernichtet. Der Meister ist endgültig zerstört. Er war immer da, immer, mein ganzes...Leben lang, jede Sekunde, die Kette um meinen Hals, die Glieder, die sich in mein Fleisch gruben, mich erstickten. Den ich mit jeder Faser meines Seins hassen wollte, aber nicht durfte, weil dieses Sein sonst ein Ende fände. Der mich zwang, mich selbst zu verraten, wieder und wieder und wieder und...
Aber auch das ist jetzt vorbei! Ich muss mich nicht mehr selbst belügen, um mich zu schützen. Mich. Mich ganz allein. Allein in mir, Dorelem, der Golem – der beseelte...Mensch in allem außer dem Körper.
Himmel, fühlt sich das gut an. 
Nein, vergiss das wieder. Ein Fluch auf den Himmel! Im Himmel sitzen die Engel, und der einzige, der kommt, ist Tyrael. Tyrael, der glaubt, zu helfen, und alles nur schlimmer macht. Weil er nicht versteht und nicht verstehen will, wie wir Menschen überhaupt sind. Wenn er der Beste von ihnen ist...
Also...beim Arreat, fühlt sich das gut an! Ja, der heilige, der erhabene Berg, der hat mir geholfen. Hat mich erhört, als ich flehte. Und nichts verlangt dafür. Denn ich hatte schon freiwillig meine Hilfe angeboten. Meine Entscheidung. Meine eigene, freie Entscheidung.
Freiheit...
Mein Blick fällt nach unten auf den bewusstlosen Mann in meinen Armen. Na ja, noch nicht ganz. Immerhin ist er jetzt auch frei. Und gleich noch mehr.
Schnell entferne ich Trang-Ouls goldenen Käfig vom Körper des Meisters. Darunter trägt er die warme Hose, die er hier geschneidert bekam, und sein weißes Novizenhemd in bedenklichem Zustand – er hat die Rüstung tagelang nicht abgelegt. Ohne große Scheu entferne ich beides und reibe ihn von oben bis unten mit Schnee ab. Das hilft dem Kreislauf. Und ich bin nicht darüber erhaben, dass es gut tut, ihm wortwörtlich den Kopf zu waschen. Du unglaublicher Vollidiot. Wie konntest du nur auf meine Einflüsterungen hören, getrieben von unser beider verfluchten Vergangenheit oder nicht? Und wo wir schon dabei sind, warum genau hast du dir gleich wieder dieses Pentagramm einritzen lassen, das immer noch wie eine frische Wunde wirkt?
Erkälten wird er sich schon nicht, dafür sorge ich auch, sobald die notdürftige Wäsche vorbei ist. Mein Feuer wärmt ihn sacht, während ich seine Kleidung auch noch etwas reinige. Nachdem er wieder Hose trägt, untersuche ich die Verletzung, die ich ihm zugefügt habe. Wie geplant, größtenteils oberflächlich, solange er die Schulter nicht übermäßig belastet, ist das bald verheilt. Die Folgen der Vergiftung mit dem scheußlichen Dolch hingegen...nun, die werden wohl erst einmal verhindern, dass er die Schulter überhaupt benutzt. Etwas sagt mir, dass gerade der falsche Zeitpunkt wäre, um in Harrogath um Heilung zu bitten. Zumindest wären gewisse Erklärungen fällig, und das würde etwas kosten, das wir nicht haben: Zeit. Die drängt nämlich, ich spüre es ganz klar. Tief in mir, wo der Kontakt zum Berg schwächer wird...wie der Berg selbst auch.
Wobei ich persönlich natürlich auch einen Grund hätte, in die Stadt zurück zu kehren. Lixt...
Gerade, als ich abwäge, ob es nicht einfach nötig sein könnte, wacht der Meister...General...mein Freund auf.
Er fährt zusammen, mit weit aufgerissenen Augen, denn er ist aus einem Alptraum erwacht.
"Dorelem?"
Ich lächle ihn grimmig an. "Richtige Ansprache. Hast du dich also wieder gefunden?"
Er starrt mich an, sein ganzer Körper schlaff. "Du hast mich wieder gefunden. Ich hingegen..."
Langsam hebt er seinen gesunden Arm, nachdem ein Versuch mit dem anderen ihn nur zusammenzucken hat lassen. Er zittert überall, und ich weiß, dass es nicht die Kälte sein kann, denn ich brenne gemütlich. Seine Hand landet über seinen Augen.
"Bitte sag mir, dass das alles nicht passiert ist. Dass ich nicht..."
"Du hast gar nichts getan. Das war er."
"Nein, ich..."
Er stößt mich schwach von sich, ich setze ihn ab und er sitzt, versucht aufzustehen, stolpert fast, ich komme schnell auch auf die Beine und halte ihn.
Sein Blick ist auf Natalyas verkohlte Leiche fixiert.
"Ich habe sie getötet..."
Fast bricht er zusammen, aber mein Griff um seine Schultern hält ihn aufrecht. Wieder vergräbt er sein Gesicht hinter der Hand. "Natalya! Es tut mir so Leid!", heult er über das Plateau auf dem Gipfel des Arreats, und der Wind heult zurück.
Er schüttelt mich ab, wankt vorwärts, bricht vor ihr zusammen, schrammt sich die Knie an dem durch das Feuer ihres Mordes freigelegten Steinboden auf. Versucht, sie zu berühren, irgendeinen Teil von ihr, aber kann ihr nur hilflos über die Rüstung streichen, welche nahezu unversehrt ist. Ruß konnte sie nicht schwärzer machen, als sie schon ist. 
"Natalya...nein, nein, nein..."
Seine Tränen zeichnen Spuren in die Asche.
Dann landet meine Hand auf seiner Schulter. Er versucht, sie abzuschütteln. "Nein, lass mich...bitte..."
Ich reiße ihn hoch und drehe ihn zu mir. "Nein, ich werde dich nicht lassen."
"Was fällt dir ein?", fährt er mich an, wild vor Trauer und Verzweiflung. Ich ertrage sein Fuchteln für einen Moment, und seine Beleidigungen, und sein Geschrei, und dann packe ich zuerst seinen gesunden Arm, dann den verletzten, durchaus unsanft. Was ihn für einen Moment verstummen lässt, und mehr brauche ich nicht.
"Du willst also in Selbstmitleid versinken, weil du vom General gezwungen wurdest, jemand zu ermorden? Soll ich mich dann gleich vom Gipfel stürzen? Weißt du, wie viele Morde ich für ihn begehen musste?"
Er keucht. "Du bist...der Zweite?"
"Ich bin Dorelem", zische ich, "und war es immer und werde es auch immer bleiben. Es geht hier nicht um mich, sondern um dich. Reiß dich zusammen. Ich weiß, dass dich die Frage deiner persönlichen Schuld gerade schwer beschäftigt, das hat sie mich auch. Mir ist auch klar, dass ich dafür Jahrzehnte Zeit hatte und du nur ein paar Minuten, aber über diese Ungerechtigkeit kannst du dich später aufregen. Betonung auf nicht jetzt. Wir müssen in den Turm da hinten, wir müssen Baal daran hindern, den Weltstein zu korrumpieren, und dazu werden wir ihn vernichten. Ich würde dich ja hier lassen, um in Ruhe deine Seele ins Reine zu bringen, aber ich werde es alleine nicht schaffen. Die Welt braucht dich! Sei jetzt der Held, der du immer sein wolltest!"
"Der Held..."
Er bricht in schallendes, schmerzhaftes Gelächter aus. "Der Held dieser Geschichte warst doch schon immer du."
Sein Lachen wird zum Kichern wird zum Schluchzen. "Du bist Dorelem, aber du bist auch der, der mal der Zweite war? Du weißt alles, was du getan hast?"
"Jede Sekunde."
Hilflos lässt er den. "Ich auch. Er wollte meine Seele für sich, und hat versucht, mich zu überfluten. Mit seiner Persönlichkeit, seinen Erinnerungen...diese fürchterlichen...Himmel, wenn ich nur daran..."
Sein Zittern wird stärker, und dann würgt er; aber zwischen uns auf dem Boden landet nur Galle.
Rasch wische ich ihm den Mund ab, verbrenne den Dreck einfach. Richte seinen Blick wieder auf, indem ich sein Kinn hebe. "Zum Kotzen, ja. Aber das warst definitiv nicht du. Und jetzt ist er weg. Wir haben beide gegen ihn gewonnen. Lass den Sieg jetzt verdammt noch mal nicht umsonst sein und kämpfe weiter!"
"Wie kannst du so stark sein?", fleht er. "Wie machst du es? All diese Morde...die Grausamkeiten...die Menschen, die er..."
Wieder will er sich übergeben, aber diesmal lasse ich ihn nicht.
"Es ist ganz einfach, mein Freund. Ich hatte keine Wahl. Und wenn du weißt, wie du zu deiner Haarfarbe gekommen bist, zu deinem Talent und deinem Verlangen, Trang-Ouls Avatar zu besitzen, dann wird dir auch klar sein, dass du weniger Schuld hattest, als du vielleicht denkst."
"Ich hatte keine Wahl..."
Mein Griff um sein Kinn wird unwillkürlich fester. "Doch, die hattest du!", schreie ich ihn an. "Ganz so einfach lasse ich dich nicht davon kommen! Ich habe dir vergiftete Worte eingeflüstert, weil ich musste. Du hast auf sie gehört, weil du wolltest."
"Du hättest nie sein Diener bleiben müssen", flüstert er. "Du hättest jederzeit aufgeben können."
Ich funkle ihn für einen langen Moment an.
Dann lasse ich ihn los; er bleibt sicher stehen.
"Du hast keine Ahnung von den Gründen, warum ich das nicht tun konnte."
"Oder nicht tun wolltest?", gibt er trotzig zurück. Bevor ich etwas erwidern kann, setzt er nach. "Meinetwegen verstehe ich deine Beweggründe nicht. Aber dann maße dir nicht an, dass du all meine verstehst! Zur Hölle, wie sehr verstehen wir uns überhaupt? Bist du nicht ein anderer als der Golem, den ich früher meinen Freund nennen durfte?"
Zum ersten Mal senke ich meinen Blick. "Wir sind beide unwiederbringlich verändert worden."
Dann hebe ich den Blick wieder. "Aber ich möchte weiterhin, dass wir einander Freunde nennen dürfen."
Mit einer Geschwindigkeit, die etwas Verzweifeltes hat, ergreift er meine ausgestreckte Hand und schüttelt sie fest. 
"Ich kann im Moment nichts mehr brauchen als einen Freund."
Mein Lächeln zeugt von der Spannung, die in mir abfällt. "Nun, wenngleich ich dich wieder Freund nennen darf – wie soll ich dich sonst nennen? Du wirst verstehen, dass ich deinen selbst gewählten Namen nie wieder in den Mund nehmen möchte."
Er erstarrt leicht. "Darüber habe ich noch gar nicht nachgedacht."
"Wir haben nie darüber geredet", stelle ich fest. "Wie hast du vorher geheißen?"
"Atma hätte es mir vielleicht sagen können", murmelt er. "Aber ich wollte es nicht wissen. Ich wollte nie wieder der schwache Junge sein, der Waise, die Mücke..."
Ich lasse seine Hand los, als mein Lächeln schwindet. "Nun, schwach bist du zumindest nicht mehr. Überleg dir etwas. Derweil bleibe ich bei 'Freund'."
Der Schalk übermannt mich für einen Moment. "Oder doch Neflum?"
Er knufft mich in die Schulter, aber kann sich ein Lächeln auch nicht verkneifen.
Ich seufze. "Dann muss ich dich jetzt um etwas bitten."
"Ja?"
"Dieser Körper ekelt mich an. Gib mir einen neuen."
"Aber...er ist ohne Zweifel mächtig? Glaubst du nicht, dass wir gegen Baal..."
Ich schneide ihn ab. "An diesen Klauen klebt Blut. Glaub mir, die Alternative wird mich stark genug machen. Großer Arreat, ich bitte dich – schenke mir wieder deine heilige Kraft. Ich werde sie nutzen, um das Geschwür an deinem Herzen auszumerzen!"
Ich höre sofort ein Geräusch; ein leises Rumpeln. Etwas weiter vorne...
Vor Natalyas Leiche ist der Boden plötzlich von Rissen durchzogen, mehr als der Aufprall des Meteors alleine verantwortet hat. Ich trete näher, und verstehe, was der Berg möchte.
"Schaffst du das?", frage ich meinen Freund.
"Da soll mich doch...", murmelt er. Schluckt, als das traurige Bild wieder vor sich sieht. "Meinetwegen", knirscht er dann. "Stein hatten wir ja schon einmal..."
Kurze Schwärze, dann stehe ich etwas weiter vorne. Hinter mir zerstäubt ein weiteres Relikt des Tyrannen, ein Symbol seiner Schreckensherrschaft, Feuer und Stahl...die Gipfelwinde verwehen alles in Sekunden. Ich fühle mich gereinigt.
Lege die Hand an meine Stirn, konzentriere mich...bis ich sie runzeln kann. Es ist grob, aber ich habe wieder ein Gesicht. Muss und wird genügen.
Dann knie ich mich vor der Leiche der mächtigen Assassine nieder. 
"Der heilige Arreat erkennt dich als würdige Kriegerin an. Nicht einmal, sondern zweimal hast du die Urahnen geschlagen – bist ehrenvoll im Kampf zur Verteidigung des Berges gefallen. Diese Ehre ist das Geringste, was du verdienst."
Ich donnere meine Faust in den Boden. Halb von meiner formenden Magie, halb von der immer weiter schwindenden Macht des Berges gespeist, bäumen sich die Felsen des Gipfels auf. Schießen aus dem Boden, formen Säulen, hinter denen die schwarze Rüstung verschwindet. Begraben mit ihren Waffen...
Es ist nicht genug. Aber der Berg versteht, dass es schnell gehen muss. Zumindest dies kann ich tun: ich greife mir die Spitze eines der Pfeiler, die im Kampf vorhin zerbrachen. Wenn all dies vorbei ist, wird jemand das Gipfelplateau wieder aufbauen müssen. Bis dahin...
Der Pfeiler ist aus massivem Stein, und immer noch über drei Meter lang. Ich hebe ihn in einer einzigen Bewegung hoch und wuchte ihn auf meine gerade erschaffenen Säulen. Das Grab ist abgedeckt.
"Möge deine Seele ihren Frieden finden."
Meinem Freund kullern ungehemmte Tränen die Wangen herab. Ich gehe langsam an ihm vorbei, lege ihm verständnisvoll nickend die Hand auf die Schulter. Er dreht sich mit mir mit und geht ein paar Schritte an meiner Seite.
"Ich habe einen Plan", beginnt er. Ich hebe eine Augenbraue in seine Richtung.
"Er wird dir nicht gefallen."
Meine zweite Augenbraue hebt sich.
"Ich werde den Avatar wieder anziehen." Bevor ich heftig protestieren kann, hebt er – mit einiger Anstrengung und verzogenem Gesicht – beide Hände, die verbrannten Finger immer noch leicht gekrümmt. "Hör mich an. Baal hat uns nie gesehen, aber er kennt den General, in diesem Aufzug. Der General wollte seinen Pakt mit Baal erneuern und ihn dann verraten. Warum tun wir nicht das Gleiche? Die Zeit drängt – wir dürfen sie nicht damit verschwenden, uns durch den ganzen Turm zu kämpfen. Durch diese verabscheungswürdigen Erinnerungen in meinem Kopf weiß ich genau, was ich sagen muss, um Baal zu überzeugen, dass ich der General bin und wieder sein Diener sein möchte. Verdammt, du weißt das auch."
"Ich werde dich nicht wieder in die Nähe dieses Verbrechens gegen alles, was gut und richtig ist, lassen!"
"Du hast mit dem Jade-Tan-Do seine Seele herausgesaugt und sie dann vernichten lassen, oder? Hab ich das noch richtig mitbekommen? Es sind nur noch hässliche Stücke Metall!"
"Die uns beiden und der ganzen Stadt unendliches Leid beschert haben!"
"Ich weiß! Habe ich auch! Du willst mich trotzdem dabei haben! Pass auf, es ist mein Risiko. Deine Beherrschung ist weg, oder? Wenn ich Unfug anstelle, dann verpass mir die größte Beule aller Zeiten mit deiner Steinfaust und bring es allein zu Ende! Himmel, du hast diesen Pfeiler gerade gehoben, du könntest ihn Baal ins Herz rammen! Aber gib mir die Chance, zumindest etwas beizutragen. Etwas gutzumachen."
Er fängt wieder an zu zittern.
"Himmel, ich habe auch Dostrian umgebracht...Hunradil wahrscheinlich auch..."
Mein Blick wandert zu dem verfluchten Set. Zurück zu meinem Freund.
"Ich will dich nicht wieder verlieren", erkläre ich.
Seine Stimme zittert weit mehr als sein Körper. "Ich dachte, ich würde Verzweiflung kennen. Meine ganzes wertloses Leben bevor ich die Geheime Kunst fand alleine sollte mich das gelehrt haben. Aber ich habe falsch gedacht. Als ich diesen Helm aufgesetzt habe, da erst war ich wertlos. Weil ich nichts tun konnte, absolut gar nichts, um mich selbst zu behalten. Es ist das absolut Schlimmste, was mir je passiert ist."
Er deutet mit dem verletzten Arm auf das Set.
"Für eine Gelegenheit, doch noch etwas Gutes aus dieser Katastrophe zu gewinnen, ziehe ich es mir wieder an. Gehe ich das Risiko ein, es noch schlimmer zu machen, und dann ist es wirklich meine Schuld gewesen. Denk nicht, dass mir das leicht fällt. Dass ich es nur tue, weil ich glaube, ohne zu schwach zu sein. Aber ich gebe zu, das ist es auch. Ich habe Angst. Nicht um mein Leben...darum, dass ich es nicht schaffe. Weil ich offenbar wertlos bin ohne die gestohlene Kraft eines antiken wahnsinnigen Massenmörders."
Ich bin still.
"Lass mich sein Erbe nutzen, um das Böse zu vernichten!"
"Feuer mit Feuer bekämpfen?", frage ich. "Ich habe immer gesagt, dass wir aufpassen müssen, in unseren Methoden nicht wie die Dämonen zu werden. Du dachtest, der Zweck heiligt die Mittel. Wozu hat das geführt?"
"Dorelems naive Unschuld hat das gesagt", wirft er ein. "Du bist pragmatischer."
"Ich bin immer noch Dorelem. Und lang nicht pragmatisch genug."
"Mir ist kalt, Dorelem!", brüllt er.
Ich sehe seinen zitternden Leib unter dem dünnen, löchrigen Hemd. Sehe meine kalten Steinhände, die nicht mehr von Feuer umgeben sind.
"Dann werden wir wohl pragmatisch sein müssen", knirsche ich.
Kurz darauf ist er wieder in verhasstem Gold gekleidet.
"Wie fühlst du dich?"
"Wärmer."
Er sackt in sich zusammen. "Und ganz ehrlich?" Unter seinen Füßen entstehen Knochengeister, die ihn schweben lassen. "Wenn ich nicht panische Angst vor den schlimmsten Alpträumen aller Zeiten hätte, wäre ich wahrscheinlich schon zusammengebrochen, um Jahre zu schlafen. Diese Technik ist wahnsinnig willkommen."
Als Antwort lasse ich meine Steinknöchel knacken. Dann gebe ich ihm das Jade-Tan-Do.
"Da sind ein Haufen armer Seelen immer noch eingesperrt. Wenn das hier vorbei ist, müssen wir dringend einen Weg finden, sie zu befreien."
Als er den Kris in die Hand nimmt, schweift sein Blick kurz ab. Schnell hängt er ihn dann an seinen Gürtel.
"Ja...das müssen wir wohl."
Kurz darauf sind wir im Weltstein-Turm. Dessen Inneres ist prächtig auf eine Weise, die Jerhyns Harem als lächerlichen Kitsch entblößt. Kein Gold und kein Marmor zieren diese Mauern – sie sind aus sorgsam gemeißeltem Fels des Berges. Aber mit welcher Sorgfalt gemeißelt! Säulen, Ornamente, Verzierungen auf jeden Quadratzentimeter – alles streng regelmäßig und sicher nach rigider, längst vergessener Logik angeordnet. Der Boden ist gefließt mit komplizierten Mustern, die nur aus rechten Winkeln bestehen. Dieser Ort wirkt, als würde ich die Seele seiner Erbauer betreten – harte, geradelinige Menschen mit sicherem Wissen von und eisernem Glauben an ihre Pflicht als die Wächter dieses Berges.
Und hier und dort ist diese Seele zerstört – kristalline Auswüchse dringen an manchen Stellen durch den Boden, schimmern mit innerem Licht in Purpur bis Magenta. Erinnern mich sofort an Mephistos und Diablos Seelensteine. Auch in dem Gefühl, das sie verbreiten.
"Das muss passieren, weil Baal gerade dabei ist, den Weltstein zu bearbeiten...", flüstert mein Freund.
"Dann sollte ich so mit ihm in Verbindung treten können!"
"Bei allem, was heilig ist – und das ist hier viel – sei bloß vorsichtig", zische ich. Er zuckt mit den Schultern. "Nach all den Risiken der letzten Wochen..."
Als seine Hand die Kristalloberfläche berührt, zucken plötzlich aus dem Boden – ohne den Stein in irgendeiner Weise zu beeinträchtigen – mehrere fleischige Tentakel nach oben. Sie sind mit blasser Haut überzogen, unter der blaue Adern hervorschimmern, zucken schleimtropfend umher, überragen sogar den schwebenden Menschen um gut einen Meter. Die Spitzen senken sich bedrohlich herab...ich laufe los. Da ertönt ein schallendes Lachen, das den ganzen Turm durchdringt und von überall her zu kommen scheint.
"Ein Köter kriecht zurück zu seinem Herrchen!", höhnt Baal. Seine Stimme ist ein tiefes Gurgeln von unmenschlicher Hohlheit. "Gib mir einen Grund, dich nicht hier und jetzt zu erwürgen!"
Ein Tentakel legt sich fast spielerisch auf die Schultern meines Freundes, der die Nase rümpft.
"Es gibt keinen Grund, es zu tun", sagt er – in der Stimme des Generals. Meine Finger zucken. Aber man hört, wie er sich anstrengt. Er spielt nur. Er spielt nur...
"Ich war immer Euer Diener", fährt mein Freund fort. "Dieses Verhältnis sah ich nicht beendet mit Eurem ersten Tod, und auch nicht mit meinem ersten Tod. Nun sind wir beide zurück, und ich finde, wir sollten weitermachen, wie wir aufhörten."
"Du warst mein Diener, weil du nützlich warst", erklärt Baal. "Eine willkommene Ablenkung für die Menschen unter meiner Herrschaft. Ein kleiner Peitschenknaller meiner Armee, der sich immer für viel zu wichtig gehalten hat. Nun hat dein lächerliches Streben nach Unsterblichkeit mich einen tatsächlich nützlichen Diener gekostet, der mir Einiges an Zeit gespart hat bei der Belagerung Harrogaths. Was hast du dazu zu sagen?"
"Nihlathak hat Euch einen Dienst getan, um sein geringstes aller Dörfer zu erhalten. Um der Älteste der kleinsten und abgeschiedensten aller Barbarensiedlungen zu werden, deren einziger Zweck durch Eure Eroberung des Weltsteins sofort zu Nichte gemacht werden würde. Mit Verlaub, einen solchen Kleingeist als Diener könnt Ihr nicht brauchen, und ich bin mir sicher, dass Ihr ihn schon längst vergessen hättet, wenn Ihr mich nicht mit solch sinnlosen Fragen testen wolltet."
Der Tentakel zuckt. "Und du nimmst an, dass du weniger ein Kleingeist bist? Dein ganzes Leben hast du damit verbracht, es zu verlängern zu suchen. Wozu? Wenn du wirklich mein Diener hättest bleiben wollen, hättest du sterben können und mir in der Hölle zur Hand gehen können! Was immer noch das Einfachste für uns alle wäre!"
Mein Freund klatscht zweimal schnell in die Hände. "Golem!"
Alles nur gespielt...meine Hand schießt vor, packe mehrere Tentakel und reiße sie ab. Die Stümpfe ziehen sich in das nicht-Loch im Boden zurück, aus dem sie kamen. Ich prügle einen weiteren Haufen von ihnen nieder, schlage nach tastenden Spitzen. Mein Freund wird angegriffen...und er zündet zwei Feuerbälle aus seinen Händen, was die Tentakel zurückzucken lässt. "Genug!", ruft er. Ich halte inne. "Ich kein Wurm, den Ihr unter Eurem Fuß zermalmen könnt! Ich bin der General, und Ihr kennt meine Stärke! Gerne kämpfe ich mir den Weg zu Euch frei, um vor Euch persönlich nieder zu knien. Dann seid Euch gewiss, dass Ihr Eure volle Aufmerksamkeit auf mich wenden müsst, sonst werdet Ihr mich nicht einmal eine Sekunde lang aufhalten. Das hingegen würde Euch in Eurem Ziel zumindest für eine Weile aufhalten. Also seid nicht dumm. Wenn ich Euch auf Sanktuario nie nützlich gewesen wäre, hättet Ihr mich schon in meinem ersten Leben getötet, damit ich Euch eine Ewigkeit als Dämonensklave dienen darf."
"Das war einmal!", herrscht Baal. "Bald wird meine Macht größer sein, als sie je zuvor war!"
"Ja, auf Sanktuario. Aber was ist mit der Hölle?", grinst mein Freund giftig. Oho! Die Trumpfkarte!
"Ich weiß aus den Erinnerungen des Narren, dem dieser Körper einst gehörte, wie es um die Dinge dort steht. Eure Brüder sind vernichtet, ihre Seelen zerstreut! Andariel und Duriel waren nie stark. Azmodan war lange auf Sanktuario gefangen und konnte Belial nur kurz aufhalten. Der Herr der Lügen regiert beinahe absolut über das Inferno! Und nicht nur das! Dieser Körper ist gezeichnet mit seinem Mal. Wenn Ihr mich tötet, gehört meine Seele ihm, nicht Euch!"
"Auch das wird keinen Unterschied machen...", entgegnet Baal, aber nach eine sehr verräterischen Pause.
"Ihr werdet die Kontrolle über die Hölle irgendwann zurück wollen", setzt mein Freund nach. "Dann braucht ihr einen treuen Diener, hier auf Sanktuario. Jemand, der Euch nie verraten hat. Von dem Ihr wisst, dass Ihr Euch auf ihn verlassen könnt. Weil er nicht mehr will als die Macht auf Sanktuario. Über Menschen. Und unter Euch. Der Hölle und Himmel regieren wird!"
Kurz hält Baal inne...
Dann ziehen sich die Tentakel zurück. Seine Worte hallen noch etwas länger durch den Raum.
"Dann komm zu mir, General..."

Kapitel 38 – Diener der Zerstörung

Mein Freund entfernt die Hand von dem Kristallgeschwür. Gibt mir einen "na siehst du?"-Blick.
Ich schüttle den Kopf. "Folg mir. Ich kenne den Weg."
"Was? Woher?"
Gute Frage. Ah, aber diese Antwort kenne ich auch.
"Der Berg führt mich."
Er wirft nervöse Blicke durch den Raum. "An diese Religion könnte ich mich gewöhnen..."
Ich zucke mit den Schultern. "Was auch immer funktioniert, nicht?"
Wir schreiten durch selten von Menschen betretene Passagen, die hier und da trotzdem beschmutzt, besudelt, zerstört sind. Ein schmerzhafter Anblick. Man sieht die Verursacher in den Schatten lauern – Baals Diener beobachten uns. Mehr als einmal sehe ich die Luft schimmern...sind es Seelen? Die Blitze spuckenden Geister? Wenn ja, dann haben wir uns durchaus Einiges erspart.
Gerade als mir der Gedanke kommt, weist mein Freund mich auch darauf hin.
"Gutes Auge", komplimentiere ich ihn. "Wobei..."
Meine Steinfaust ballt sich und öffnet sich wieder. "Zumindest mir wären sie, glaube ich, relativ egal!" 
Er reagiert säuerlich auf mein Grinsen. Ich fahre fort: "Das heißt natürlich, dass du darauf verzichten musst, Skelette neu zu erschaffen."
"Und? Wir erwarten doch keinen Kampf!", entgegnet er. Die Frequenz seiner nervösen Blicke in alle Richtungen verdoppelt sich. Ja, das stimmt natürlich. Feind hört auch mit.
"Ja, Meister", sage ich tonlos, um die Konversation zu beenden. Je länger wir reden, desto schneller wird Baal merken, dass dieser Mensch nicht der General ist, an den er sich erinnert.
Ich führe uns zu einer Brücke über einen Abgrund, aus dem es ominös rot leuchtet. Mein Freund wirft einen Blick hinein. "Sind wir über dem Seelenstein?"
"Korrekt. Da hinten ist die erste  Treppe nach unten."
Er stutzt. "Wenn der Weltstein da unten ist, warum sind wir in einem Turm?"
"Die Räume oben sind bewohnbar für die paar Barbaren, die hier im Jahr vorbei kommen und alles in Ordnung halten, oder sich und andere für Zeremonien vorbereiten. Alles weiter unten ist heilig. Natürlich ist der Stein im Inneren des Berges – und dort darf man nur zu besonderen Zwecken hin."
"Um den Boden zu wischen?", scherzt er. Ich grinse sardonisch zurück.
Im ersten Untergeschoss halte ich an einer Kreuzung kurz inne. "Da hinten ist ein Wegpunkt. Für Notfälle."
"Keine Zeit", schüttelt er den Kopf. Ich stimme zu. In stummer Übereinkunft bewegen wir uns schneller – für uns beide mühelos möglich, immerhin schwebt er, aber natürlich darf Baal nicht den Eindruck bekommen, wir müssten uns beeilen, um ihn aufzuhalten...
Noch ein Stockwerk...
Und dann sind wir ganz unten. Das Licht hier ist anders, der Weltstein überstrahlt alles in blutigem Rot. Was nicht die Farbe ist, die er haben sollte. Die Gänge hier unten sind enger, heilige Kammern zweigen ab, die wir ignorieren. Man hört den Lärm von Monstern, die die heiligen Objekte zerstören. Wir kommen an Mondfürsten vorbei, den großen Stiermonstern; mein Freund beweist Nerven aus Stahl, indem er geradeaus weiterschwebt, ohne sie eines Blickes zu würdigen. Er ist durchaus ein Held. Nur lange kein so glamouröser, wie er es sich lange eingebildet hat.
Die Vorkammer des Allerheiligsten ist erreicht. Keine Fußsoldaten befinden sich hier, zwischen den Säulen, die massiv, schmucklos, die tiefen Geschosse des überraschend filigran gebauten Turms tragen. Alles lenkt den Blick geradewegs zu einem hohen Podest, auf das steile Stufen führen, zu steil um gelassen bestiegen zu werden. Jeder Schritt erfordert Hingabe. Darauf stand ein Altar, und hinter dem Altar ist ein Portal, das direkt in die Kammer des Weltsteins führt, welche anders überhaupt nicht zugänglich ist – es sei denn, man wirft sich von den Brücken. Kaum ein Mensch ist je durch das Portal geschritten.
Nun, was sich jetzt statt dem Altar auf dem Podest befindet, war ja auch schon lange nicht mehr menschlich.
Baal ist grotesk auf Tal Rashas Form hervorgebrochen. Einzig ein verzerrtes Gesicht, überspannte Haut über zu glatten Knochen, erinnert noch daran, dass dies einmal die sterbliche Hülle eines Horadrim war, der ein solches Opfer beging. Darum herum ist Baals Körper gewuchert, eine Krabbenspinne mit Stacheln, hervorspringenden Tentakeln und korallenartigen Auswüchsen scheinbar zufällig verteilt. Während wir langsam näher treten, in gespielter Verehrung aber tatsächlicher Abscheu, bricht ein solcher Auswuchs ab. Zäher Schleim tritt hervor, folgt nicht der Schwerkraft, windet sich nach oben, ist jetzt ein Tentakel; schlingt sich um einen Stachel, bricht ihn ab, rammt ihn an einer anderen Stelle in die zitternde Masse. Der Tentakel erstarrt, wechselt die Farbe, wird reflektierend, dann brechen aus ihm Kristalle, machen ihn zu einem neuen Korallenarm. 
Der Stachel, den er zurück in Baal gerammt hat, ist jetzt wieder oben spitz. Der Herr der Zerstörung setzt sich in Szene – nicht einmal sein eigener Körper ist sicher vor seiner Lust, zu vernichten. Nur so kann er gedeihen.
Mein Freund entzaubert die Knochengeister, die ihn tragen, und fällt auf ein Knie. "Mein Gebieter."
"General", dröhnt Baal. Seine Stimme lässt den Stein unter meinen Füßen vibrieren. "Du hast dein Anliegen schön begründet, wie ein guter Schuljunge. Gut genug, dass ich persönlich hier bin, um dir zu sagen, warum es sehr unwahrscheinlich ist, dass deine Wünsche erfüllt werden."
"Ich war Euch immer treu!", protestiert mein Freund.
"Warum bist du dann nicht zu mir gekommen?", donnert es zurück. "Ich hätte dich zu einem großen Befehlshaber der Hölle gemacht. Aber du wolltest ja nicht sterben! Deine Seele war auf Sanktuario gefangen, für Jahrhunderte! Erwartetest du ernsthaft, dass ich in all der Zeit in der Hölle, in all den Kämpfen an der Seite meiner Brüder gegen die tausendfach verfluchten Geringeren Übel, keine neuen Gefolgsleute finden würde?"
"Keiner von ihnen ist mehr ein Mensch. Die Zeit hat ihre Seelen zu Dämonen gemacht. Nur ich bin in der Lage, als der beste von ihnen über die Einwohner von Sanktuario zu regieren!"
"Das mag sein. Und weißt du was? Ich werde dir sogar eine Chance geben, dieses Argument vorzubringen. Zum Beispiel an Colenzo!"
Baal macht eine Geste mit einem seiner noch vage menschlichen Arme, aus dessen Hand sich eine leuchtende Kugel löst. Sie prallt auf den Boden...
Und wir sind plötzlich umgeben von kleinen Gefallenen, die bis auf ihre schreiend lilane Haut exakt so aussehen wie die lächerlichen Dämonen, die wir zu Beginn unserer Reise in Scharen abschlachteten. Komplett mit einem Schamanen! Dieser grinst den Menschen, der ihm gegenüber steht, wild an.
"Colenzo war einer der ersten, die sich mir angedient haben. Er hatte nie große Ambitionen, was ich begrüßte, aber damit kommt man nicht weit. Deswegen steht er in dieser Form vor dir. Dennoch, vielleicht genügt sie? Ich versprach ihm zumindest ein Königreich. Wie wäre es mit...Kurast, oder was davon übrig ist? Los! Kämpft! Bis zum Tod!"
Der Blick meines Freundes schießt zu mir. "Eine Leiche! Schnell!"
Ich habe mich schon in Bewegung gesetzt, packe mit einer Geschwindigkeit, die hier sicher niemand von einem Steinklumpen erwartet hat – nicht einmal ich, sei gedankt, heiliger Arreat! - einen der Dämonen. Eine Geste meines Fingers, und sein Genick bricht. Die frische Leiche werfe ich zwischen seine Kollegen...
Es donnert viermal, fünfmal in schneller Folge.
Colenzo ist alleine, umgeben von zerfetzten Überresten seiner Diener.
Er hebt den Stab und kreischt. "So bekommst du mich nicht! Ich gebiete über Feuer – deine Kräfte sind wirkungslos!"
Ein Feuerball löst sich auf dem Stab. Mein Freund hat sich aber schon vom Boden gelöst, die Knochenrüstung umgibt ihn komplett – er schwebt ein paar Zentimeter zur Seite und der Schuss geht ins Leere. 
Colenzo zischt, dreht sich um und will davonlaufen...
Er prallt gegen eine Knochenwand.
Dann prallt meine Faust gegen sein Gesicht, und es zerfetzt ihn. Von innen, sogar; aber seine Detonation kann nicht einmal einen Splitter von meiner Steinhaut entfernen.
Baal lacht wie eine Lawine, die gleich ein Bergdorf auslöschen wird. "Sehr gut, sehr gut! Du hättest mich auch sehr enttäuscht, wenn du nicht einmal Colenzo besiegen könntest. Aber was ist mit Achmel? Er hat mir einen Plan geschildert, der so gut ist, dass ich ihm glatt anbot, ihn umsetzen zu dürfen! Wenn er gegen dich siegt, darf er sämtliche Toten Sanktuarios aus ihren Gräbern holen und mit einer Armee der Untoten die Lebenden ausradieren!"
Wieder eine glühende Kugel, und wir sind plötzlich umgeben von großen Mumien. Die bandagierten, mit übergroßen Totenmasken verdeckten lebenden Leichen haben eine Schar an Skeletten mitgebracht, die sich bis hinter die Säulen ausbreitet.
"Du hältst dich also für einen Nekromanten...", haucht Achmel, ihr Anführer. "Soll ich dir zeigen, wie das geht...?"
"Ich verzichte", gibt der "General" zurück. "Von Narren brauche ich keinen Unterricht."
"Ich war der größte Totenbeschwörer, der je gelebt hat...weit vor deiner Zeit..."
"Gelebt hat, ja. Wie kannst du der größte sein, wenn du nicht einmal Herr über deinen eigenen Tod warst? Das macht dich mir unterlegen. Und dass du versuchst, mich mit untoten Dienern zu bekämpfen, beweist deine Narretei."
Mein Freund klatscht zweimal kurz hintereinander klirrend die Hände zusammen.
Die Skelettarmee fällt ihren Gebietern in den Rücken. Achmel hat nicht einmal Zeit, einen Laut der Überraschung zu hauchen, bevor er zerfetzt wird.
Mein Freund schwebt nach hinten und lässt die Skelette in Formation treten. "Damit ist auch dieses Problem gelöst", bemerkt er mir gegenüber trocken.
Baal applaudiert mit feuchtem Klang. "Die Toten waren auch nie meine bevorzugten Diener. Wie wäre es mit Batuc? Er möchte die Lebenden versklaven, wie er es auch getan hat, bevor er in die Hölle kam!"
Die leuchtende Kugel landet vor der Skelettschar. Sie gibt Dämonen frei, die den verdrehten Ratsmitgliedern aus Kurast nachempfungen sind – nicht mehr ganz humanoide, vom Hass mutierte Kreaturen. Wer von ihnen auch immer Bartuc ist, verschwendet keine Zeit; sie alle heben die Hand zum Zauber, und Feuerschlangen wachsen aus dem Boden. Deren Mündern entspringen Feuerblitze, und ihre Beschwörer setzen ebenfalls nach, steuern weitere Geschosse bei. Ich bemerke, dass die Skelette das nicht gut vertragen; mehrere werden sofort vernichtet.
Aber wir haben grob geschätzt dreißig von ihnen. Batuc und seine Diener verschwinden hinter einen Wand aus Knochen, und diese Wand teilt sich erst wieder, nachdem niemand mehr zurückschießen kann.
"Der nächste!", ruft mein Freund. Baal hat sein überhebliches Grinsen eingebüßt.
"Ventar ist einfach gestrickt. Er will alles niederbrennen. Darin ist er allerdings fantastisch. Wie wirst du dich gegen ihn schlagen?", begleitet der Herr der Zerstörung seine nächste Beschwörungskugel.
Als sie zerplatzt, stehen Balrogs im Raum. Balrogs, die Flammen speien. Und leider, wie gerade festgestellt, kommen die Skelette damit überhaupt nicht zurecht. Sie zerplatzen förmlich.
"Minderwertig...", spuckt mein Freund verachtend. "Aber was solls..."
Und damit detoniert er die Leichen von Batuc und dessen Dienern. Das tötet nur etwa die Hälfte der Balrogs; sicherlich nicht ihren Anführer. Dieser feixt. "Ich werde dich zerschmettern, General!"
Er rennt auf seinen Gegner zu...und prallt gegen mich. Sein riesiges Dämonenschwert mit der umgekehrten Krümmung saust herab, ich lenke es etwas angestrengt mit meinem Handrücken ab, ramme ihm meine Faust in die Magengrube. Das wirft ihm zurück, aber nur weil seine Füße nach hinten rutschen; seine Kampfeslust ist ungebrochen. Das Feuer aus seinem Inneren badet mich...
Mein Kinnhaken lässt ihn den Mund wieder schließen. Das Feuer hat mir ohnehin wenig ausgemacht. Er brüllt, seine Klinge trifft mich, und diesmal verliere ich tatsächlich einen Steinsplitter. Sein Rückhandschlag soll mich wegfegen, aber dafür bin ich zu schwer; seinen nächsten Hieb blocke ich mit beiden Fäusten, setze nach...
Da reißt es ihn nach hinten. Drei Skelette haben seine Flügel gegriffen. Noch einer von seinen Dienern lebt, rennt zu Hilfe, spuckt Flammen auf sie...
Eine Sekunde, zwei Sekunden, drei Sekunden halten sie es problemlos aus. Dann kommen drei Wächterskelette, frisch erschaffen aus Balrogleichen, und setzen dem letzten Diener Ventars ein Ende. Dieser fällt endlich zu Boden, ich springe auf seine Brust, und zwei Skelette rammen ihm spitze Knochenwaffen in die Augenhöhlen. 
"Das ist nicht einmal zerschmettert, das ist wie ein Insekt zertreten...", murmle ich.
Baal ist unzufrieden. "Du weißt, dass du diese meine Diener nur zurück in die Hölle geschickt hast? Sobald sie dort wieder zu sich finden, werden sie dich suchen, und sie werden dich noch lange für diese Demütigung zahlen lassen."
"Ihr geht davon aus, dass ich meinen Weg auch dorthin finden werde."
"Du wirst gegen meine größte Kreation nicht gewinnen können, General!", spuckt Baal. Er ist definitiv sauer, dass wir seine Besten so mühelos ausgeschaltet haben, ob er sie jetzt dauerhaft verloren hat oder nicht.
"Ach, Ihr habt etwas Eigenes erschaffen, statt nur die Monster Eurer Brüder zu kopieren?", ätzt mein Freund. Gewagt, aber ich habe das Gefühl, dass es Baal nicht mehr wirklich wütender machen kann. Und wenn ja, dass uns das nur zugute kommen wird.
"Meine Diener der Zerstörung sind die Krönung meines Wissens! Und ihr Anführer mein größter Diener. Meine rechte Hand, die du hättest sein können, General! Er war der erste, den ich zurück holte, um Sanktuario zu unterwerfen. Zu früh, offenbar. Du kennst ihn bereits in einer Form, die zu schwach für dich war. Aber jetzt ist er perfekt. Wünsche ihm ein erneutes Willkommen, und dann verabschiede dich schnell – von Lister, dem Quäler!"
Die leuchtende Kugel trifft auf, und was aus ihr entsteht, passt fast nicht zwischen die Säulen. Es ist ein halbes Dutzend grotesker Körper, eindeutig inspiriert von Baals eigener Korruption des Fleisches – gigantische Biester, auf vier Beinen gehend, zwei Meter hoch und drei lang, massiv scheinend, aber in Wirklichkeit schlank, jedoch überwuchert von Geschwüren und wild um sich schlagenden Tentakeln. Mäuler, asymmetrisch, schnappen zahnlos nach leerer Luft – dann haben sie Zähne, und beißen sich ins eigene Fleisch – dann geifern sie Säure, die den Boden dampfen lässt. 
"Duuuu!", brüllt einer von ihnen, der noch etwas größer ist als die anderen, und unter dessen beunruhigend menschlich aussehender Haut die Muskeln noch ein wenig überzogener geschwollen sind. Seine Kralle, die am Ende eines Arms statt eines Fingers ist, deutet zitternd auf mich. "Ich kenneeee diiiich! Doreleem! Du muuuuusst leideeeen!"
"Hallo, Lister", schnarre ich zurück. "Als Mondkuh gefielst du mir besser."
Er brüllt seinen Zorn in die Kammer, deren Decke dadurch das Bröckeln beginnt. Mein Freund schwebt ganz nah zu mir, damit ich ihn verstehe.
"Wir brauchen unbedingt eine Leiche. Der da hinten, der sein Bein nachzieht, siehst du ihn? Das ist unser Ziel. Wir werfen alles auf ihn. Wenn du ihn schnell genug tötest, kann ich sprengen und damit die um ihn herum ablenken, dann machst du einfach weiter. 
Wenn nicht..."
Lister setzt sich in Bewegung. 
"...mach einfach!"
Ich sprinte los. Lister bäumt sich vor mir auf, will mich zerschmettern; erst, als er bereits einen gewaltigen Hieb nach unten begonnen hat, ändere ich leicht die Richtung, lasse mich auf den Rücken fallen, gleite Stein auf Stein mit dem Schwung des ersten Anlaufs über den Boden, gerade schnell genug, dass seine Masse hinter mir aufprallt. Es fühlt sich an wie ein Erdbeben, und ich tu mir leicht schwer beim Aufstehen und Weiterrennen. Lister fährt herum, bedenklich schnell, hinter mir her; ich laufe weiter, sehe, wie ihn die Skelette belästigen. Er fegt eines mit einem Schwung seines so unglaublich falsch proportionierten Kopfes weg, der untote Diener fliegt gegen eine Säule, zerbirst. Zwei weitere senken ihre Waffen in Listers Flanke, was er ignoriert. Er zieht sie mit. Mir nach. Aber jetzt habe ich einen Diener erreicht, der sich ebenfalls aufbäumt. Es scheint, dass diese Monster nicht wirklich wissen, was sie mit ihren absurden Körpern anstellen sollen – Kraft besitzen sie sicher, aber Koordination? Dies ist sicher die einfachste Möglichkeit, anzugreifen, die ihnen einfällt. Einfach nur fallen lassen. Aber das macht sie natürlich einfach verwundbar. Diesmal halte ich inne, lasse das Ding vor mir niederstürzen, und springe hoch, auf dessen Schädel. Die feuchte Haut bietet keinen besonders guten Halt für meine polierten Steinfüße; ich gleite ab.
Da prallt der vor Wut blinde Lister in seinen Diener, und ich weiß kurzzeitig nicht mehr, wo oben und unten ist.
Lande dann doch auf dem Rücken vor meiner selbsterklärten Nemesis. Ich will mich wegrollen, aber er hat aus seinem Fehler gelernt, schlägt statt von oben von der Seite zu und wirft mich mühelos gegen die Wand. Ich spüre etwas in meiner Schulter brechen.
Stemme mich mit dem unversehrten Arm hoch; nicht aufgeben! Der Dämon mit dem schlechten Bein, gegen den Lister geprallt ist, wankt immer noch von dem Aufprall...aber jetzt ist Lister zwischen ihm und mir. Wie komme ich an dieser Masse aus Fleisch vorbei? Währenddessen rücken die anderen weiter vor...ich muss dringend einen von ihnen töten!
Lister macht sich daran, zu mir zu laufen...da lösen sich die zwei Skelette von ihm, die er ignoriert hat. Packen den Kopf des verletzten Dieners, halten ihn fest.
Ein Knochenspeer bohrt sich in sein fixiertes Auge. Sofort danach zerreißt es ihn, eine Kadaverexplosion von bisher selten gesehener Sprengkraft, als hätte das Fleisch selbst etwas dagegen, in dieser verdrehten Form zu bleiben. Lister stolpert, die weiter hinten stehenden seiner Diener ebenfalls. Aber die vorderen...
"Zu mir, Do...Golem!", ruft mein Freund. "Lenke sie ab!"
Lister hat sich fast schon wieder erholt, also ist das die richtige Entscheidung. Ich laufe an ihm vorbei, um die heranstürmenden Monster von meinem Freund fern zu halten – nur sind von der Explosion wankende durch ihre schiere Masse im Weg...
Ich packe eines von ihnen irgendwo – es gibt genug undefinierbare Auswüchse, an denen man sich festhalten kann – und ziehe mich hoch. Ramme meine Fäuste tief in das Fleisch, um Halt zu finden, und es zu verletzen. Mein Freund sieht, was ich tue – und flucht verstärkten Schaden. Jawohl! Ich dringe mit jedem Hieb viel tiefer ein...und bleibe plötzlich stecken.
"Ich hänge fest!", informiere ich den Bedrängten rasch. Er beißt die Zähne zusammen und zaubert eine Knochenwand, die durchbrochen wird...noch eine direkt dahinter...noch eine...
Auch die wird durchdrungen, aber er ist nicht mehr da, weggeschwebt. Hinter eine Säule. Die Monster suchen ihn.
Meine Taktik war falsch, erkenne ich derweil. Ich sollte nicht versuchen, die Fäuste irgendwie noch mehr zu ballen, um sie aus dem Gewebe zu entfernen. Stattdessen...
Ich reiße meine Finger auseinander und die Arme mit aller Gewalt nach oben.
Schleimfontänen eruptieren aus dem Diener der Zerstörung, mit einem Brüllen sinkt er in die Knie. "Stirb einfach, du Abscheulichkeit!", brülle ich meine Frustration heraus, und hämmere weiter auf ihn ein.
Etwas packt mit am Hinterkopf, hebt mich hoch.
Es ist Lister, der irgendwo an seinem Körper eine Hand gefunden hat.
"Duuu...entkommst miiiir nicht meeehr...", blubbert er, packt eines meiner Beine, versucht es mit dem anderen, aber zerkratzt er nur mit einer hilflos tastenden Klaue. Ich trete danach, breche ihm die Spitze ab. Er zuckt zurück, lässt mich aber nicht los. Versucht, mich zu zerreißen – meine freien Arme halten meinen Kopf auf dem Körper fest.
Das Bein können sie nicht retten. Es splittert fürchterlich, als er es abreißt. Früher, als er dachte – es ist unglaublich, wie stark dieses Monster ist! So reißt es den Rest meines Körpers nach oben, er verliert den Halt, ich knalle an die Decke, lande vor ihm auf dem Boden, jetzt bäumt er sich wieder auf, und jetzt kann ich mir gerade noch wegrollen. Muss ja nur noch ein Bein aus dem Weg bringen. Aber was nun? Wo sind die anderen Diener? Ist mein Freund sicher?
Irgendwie komme ich hoch...
Lister schlägt mir das andere Bein weg. Türmt über mir. "Duuuu...stiiiirbst..."
Verdammt! Nur für einen Moment, hoffentlich, aber woher soll mein Freund neues Material für mich bekommen? Eigentlich bleibt ihm nur sein Blut...und er ist so schwach...aus diesen Dingern werde ich auch keines absaugen können. Sie haben kein Blut.
Da fällt Lister eine Masse aus unförmigem Fleisch in den Rücken.
"Weeeeer waaagt es...."
Es ist ein Diener der Zerstörung – der, den ich vorhin bearbeitet habe. Ich muss es doch geschafft haben, ihn zu töten – und jetzt ist er ein ein Wiederbelebter auf unserer Seite!
Hieb um Hieb des grotesken Monsters landet auf Lister. Er stolpert zurück, ich für den Moment vergessen. Krieche mit den Armen weg. Arreat, hilf...woher soll ich...
Eine der Säulen ist zerstört worden. Das ist beunruhigend, wenn man bedenkt, unter wie viel Stein wir sind; andererseits ist diese Säule aus dem Material des Berges erschaffen worden...
"Geeeeenuuuug!", brüllt Lister da, ignoriert weitere grauenhafte Hiebe, die ihm große Wunden in die Seite reißen, holt weit aus, und zerschmettert den Wiederbelebten.
Und zerplatzt selbst zu einer Fontäne aus schleimigen Klumpen rosigen Fleisches.
"Eiserne Jungfrau, du Missgeburt!", höhnt mein Freund. Aber natürlich! Nach diesem kurzen Moment des Triumphs muss er aber wieder ausweichen; er tanzt, schwebend, zwischen den verbliebenen Dienern hin und her. Da setzt wieder einer zum Schlag an...
"Hinter dir!", rufe ich. Er streckt blind den Arm in die grobe Richtung meines Deutens, und der Schlag des Monsters trifft ein hastig geformtes Knochenschild. Die Wucht des Angriffs wirft meinen Freund zurück, reibungslos schwebend kann er nichts tun, außer zu fliegen, und zwar in Richtung...
...meiner sicheren Arme. Meine Beine sind zurück, ich habe sie aus Teilen des Säule geformt, es hat funktioniert wie gehofft; so konnte ich mein Material zurückgewinnen, der Zauber, der mich hält, hat die Stücke des gleichen Steines, aus dem der Rest von mir ist, nahtlos mit den Stümpfen verschmolzen, die Lister zurückließ.
Zu zweit stehen wir vier wütenden, führerlosen Abscheulichkeiten gegenüber.
Baal lacht. "Das war ein tapferes Aufbäumen – aber nun gibt es keine Leichen mehr, keine Diener, keine Möglichkeiten! Du bist stärker als Lister, das gestehe ich dir zu. Also darfst du in der Hölle an meiner Seite stehen, über ihm. Aber nur dort!"
Er hebt seinen Arm...und plötzlich fühle ich mich schwach, ganz schwach. Ich blicke rasch zur Seite – mein Freund spürt es auch! Er keucht – Falten umziehen sein Kinn, als wäre er Jahrzehnte gealtert...
Ein bläulich leuchtendes Flämmchen glüht über unserem Kopf. Baal hat uns verflucht.
Die Diener der Zerstörung rücken heran.
"Was soll das?", keucht mein Freund. "Ihr braucht jemand, der Sanktuario für Euch kontrolliert!"
"Ach, zerstöre ich da gerade deine Hoffnungen, kleiner Mensch?", höhnt Baal. "Du solltest besser wissen, als dich auf meinen Großmut zu verlassen!"
Er winkt kurz ab, und die Diener halten inne.
"Es sei denn, du möchtest etwas von deiner dir innewohnenden Überheblichkeit zurücknehmen. Deine Arroganz behagt mir nicht. Leg sie ab, und krieche vor mir. Unterwirf dich vollkommen, zeig, dass du keine Würde mehr hast! Dann, nur dann, bin ich möglicherweise bereit, dich zu verschonen!"
Mein Freund überlegt keine Sekunde.
"Niemals wirst du mich auf diese Weise brechen!", brüllt er, die Stimme stark trotz des deutlich aus ihr klingenden Alters. Er reißt beide Arme hoch, langsamer als er es sonst könnte, aber mit fester Bestimmung, zaubert aus beiden einen Knochenspeer, der auf Baal zufliegt...
Baal lacht aus tiefster Kehle, als sie an einem unsichtbaren Schild um ihn verpuffen. "So steht es also um deine Hingabe zu deinem Herrn und Meister? Du kannst den Platz an meiner Seite sofort wieder vergessen. Soll Belial dich doch haben – wenn er mit dir fertig ist, werde ich ihn zerquetschen, dich finden und Lister geben! Bis dahin dürfen seine Freunde mit dir spielen!"
Die Diener rücken wieder vor.
"Hinter mich!", rufe ich.
"Nein", knirscht er. "Ich lasse mich doch nicht von jemanden einschüchtern, der die gleichen Fehler begeht wie ein närrischer Diener vor ihm!"
Baal bleibt amüsiert, aber antwortet darauf nicht.
"Ich bin der mächtigste Totenbeschwörer, der jemals gelebt hat!", fährt mein Freund fort.
"Und daran ändert sich heute nichts!"
Er verschränkt trotzig die Arme. Lässt den Kopf auf die Brust sinken in tiefer Konzentration. Nervös bereite ich mich auf den letzten, hoffnungslosen Kampf gegen die Diener der Zerstörung vor, die langsam, siegessicher, näher rücken...doch ich fühle mich, als müsste ich in halstiefem Schlamm kämpfen. Jede Bewegung...ist mühsam...
Da verfliegt das Schwächegefühl. Mein Blick schießt nach oben – der Fluch ist verschwunden! Aber wie...?
Zuerst sehe ich das im sicheren Wissen über die verdiente Überheblichkeit im faltenlosen Gesicht meines Freundes prangende Grinsen. 
Und dann den Fluch über den Köpfen unserer Widersacher.
Baals eigenes Grinsen verschwindet gerade erst schlagartig aus seiner eigenen Parodie eines menschlichen Antlitzes, als ich schon die halbe Strecke zu den Monstern zurückgelegt habe. Ich weiß, wie sie sich gerade fühlen; und das in Körpern, mit denen sie nicht im Mindesten umgehen können.
Meine Steinfäuste, hinter denen die Kraft eines ganzen heiligen Berges steckt, treffen wieder und wieder unter ihnen dahinschmelzendes Monsterfleisch. Knochenspeere durchsieben noch zuckende Überreste. Aus ihnen entstehen gleich mehrere Skelette, woher auch immer mein Freund die Knochen dafür nimmt, er findet sie.
Denn er ist der größte Totenbeschwörer aller Zeiten. Mehr noch als er der Tyrann vor ihm jemals war.

Die Armee ist wieder erschaffen, die Leichen der Gegner vollends aufgebraucht. Erhaben schwebt mein Freund neben mir, der in scheinbar ergebener Dienerschaft in seinem Schatten steht und wartet.
Mein Freund streckt den Arm in einer Geste des Friedens aus und neigt den Kopf. 
"Ich bitte, meinen vorherigen Ausbruch zu verzeihen, mein Gebieter. Mein Angebot weiterer Dienerschaft steht immer noch, wenn Ihr auch bereit seid, Euren Moment der...Aggression zu widerrufen. Dass ich mich auch gegen diese Prüfung bewährt habe, sollte Euch hoffentlich zeigen, wie wertvoll ich Euch genau hier, auf Sanktuario, sein kann."
Die Sekunden vergehen, während Baal ihn mit versteinerter Miene mustert.
Dann dreht er sich um, und das Portal hinter ihm öffnet sich wabernd. Das kränkliche rot des fast vollständig korrumpierten Weltsteins strahlt hindurch in die Vorkammer des Allerheiligsten.
"...folge mir", befiehlt Baal tonlos und schreitet hindurch.
Wir sehen einander an, nicken uns stumm zu und tun wie geheißen.

Kapitel 39 – Der Herr der Zerstörung

Die Kammer des Weltsteins ist wie der Rest des Turms: schlicht, aber nicht schmucklos. Der Raum ist regelmäßig gefließt, die komplexen Muster der oberen Stockwerke wiederholen sich auch hier. Aufwändig gemeißelte Säulen halten eine niedrige Decke. Aber nur bis zum zentralen Punkt, wo die Decke verschwindet, um dem gewaltigen Kristall selbst Platz zu lassen. Der Grundriss des Raumes besteht in etwa aus fünf Quadraten, einem zentralen und zwei symmetrischen links und rechts davon; wir sind im rechten aufgetaucht, wenn der Weltstein als vor dem zentralen betrachtet wird. Der Stein wächst aus einem Abgrund, der gut und gerne bis in die Mitte der Welt reichen könnte. Ein paar schnelle Schritte an die Seite des Quadrates, auf dem wir uns gerade befinden, und ich kann in den Abgrund blicken – Geländer gibt es keine; es ist kein Boden sichtbar. 
Vom zentralen Quadrat aus führt eine mit dicken Ketten von den Säulen aus gehaltene Brücke zu einer an der Brücke selbst aufgehängten etwas größeren Plattform, direkt vor dem Weltstein. Dessen mehrere zerklüftete Spitzen sind darüber gerade noch sichtbar, langsam in beunruhigendem Rot pulsierend.
Davor steht Baal, mit dem Rücken zur Brücke und damit der Seite zu uns, und lässt mehrere Tentakel, die aus seinem grotesken Körper wuchern, über den Stein wandern. Wo sie ihn berühren, erblüht ein tieferes Purpur, wie beim Drücken auf eine frische Prellung.
Baal wirft uns ein Grinsen zu, das seine Haut noch mehr über den verzerrten Schädel spannt. "Warum hast du denn deine Armee mitgenommen, General? Hast du Angst, wenn du nicht möglichst viele Händchen zum Halten hast?"
"Eurer rechten Hand auf Sanktuario gebührt eine Ehrengarde", entgegnet mein Freund trocken. 
"Nun, dann lass sie nur Spalier stehen, während du zu mir kommst. Wir haben viel zu besprechen, aber noch ist meine Werk hier nicht ganz abgeschlossen. Du wirst dich etwas gedulden müssen." Baal wendet sich ab.
Der Blick meines Freundes wandert den Weg entlang, den er gehen oder schweben muss. Über dieses Quadrat, das nächste, zum mittleren, die Brücke entlang...
Er winkt mich zu sich.
"Du nimmt den direkten Weg", murmelt er und deutet auf den von seiner Arbeit abgelenkten Herrn der Zerstörung – über den Abgrund hinweg.
Ich verstehe.
Und laufe los.
Kurz bevor ich über den Rand zu einem langen Fall trete, entsteht eine Knochenbrücke über der bodenlosen Leere. Meine Steinfüße donnern in vollem Sprint darauf hinab, aber ich vertraue meinem Freund, und sie hält Stand. Langsam sieht Baal wieder vom Weltstein auf, aber erst, als ich schon den höchsten Punkt der Brücke erreicht habe.
Sein Grinsen wird noch breiter, so breit, dass sich seine Unterlippe spaltet. Tentakel peitschen nach vorne...
Ich springe.
Viel höher, als er erwartet hat, ganz offenbar. Die Kraft des Arreat fließt durch mich; der Berg schenkt mir alles, was er noch hat, um diesen Parasiten zu entfernen!
Ich falle, und für einen Moment umgibt mich das orange Glühen des Verstärkten Schadens, dann bin ich durch dies, und treffe auf, und nur eine Sekunde später lande ich auf der Plattform. Baal zerbirst. Seine aufgeblasene Hülle verteilt sich durch den Aufprall meines Steinkörpers überall um mich, überzieht mich mit klebrigem Schleim, der mich tatsächlich schmerzt wie eine leichte Verbrennung. Aber am ganzen Körper.
Doch was für ein geringer Preis ist dies? Ich kann es nicht glauben – wir haben gesiegt! Einfach so, in diesem kurzen Moment unsere Mission...
Rumpelndes Lachen erfüllt die Kammer des Weltsteins.
Ach, das kann doch nicht wahr sein.
Ich muss klar sehen. Konzentriere mich, spanne etwas in mir an, und stoße die äußere Steinschicht, die mich umgibt, ab wie eine Schlange beim Häuten. Und da sehe ich klar – das, worin ich gelandet bin, sah zwar aus wie Baal. Aber was jetzt am Boden verteilt ist, ist nur eine zuckende Masse aus Tentakeln, die nur überzogen war von einer dünnen Schicht Haut.
Da richten sich die zerfetzt da liegenden Tentakel auf einmal wieder auf – nein, neue wachsen aus dem Boden, was natürlich nicht gehen kann, da unterhalb der Plattform kein Boden ist...dennoch schlingen sie sich um mich, und mein verschlankter Körper bringt nicht schnell genug ausreichend Kraft aus, um den Griff der fleischigen Auswüchse zu brechen.
In einem dunklen Blitz erscheint der möglicherweise echte Baal wenige Meter von meinem Freund entfernt.
"Du dachtest wirklich, dass du mich so einfach loswerden könntest, General?", höhnt die Kreatur.
"Es war einen Versuch wert", zuckt mein Freund mit den Schultern. "Ich hatte nicht einmal erwartet, dass du blöd genug wärst, mich überhaupt so nahe an dich heranzulassen."
"Wo du doch so einleuchtende Argumente erbracht hast! Du hast doch völlig Recht, dass ich dich brauchen kann", schleimt Baal. "Nur weder als Assistent noch Diener, sondern als Sklave. Für alles andere bist du viel zu aufmüpfig."
"Und da deine Diener zu schwach waren, nimmst du die Sache eben doch selbst in die Hand?"
"Viel besser! Deine Bindung an Belial ist nämlich in der Tat ziemlich lästig. Aber ich habe die Lösung doch genau hier."
Er verschwindet und taucht vor dem Weltstein wieder auf, gleich hinter mir. Seine Tentakel beginnen wieder, den Stein beinahe sanft zu streicheln.
"Das hier ist nicht als ein gigantischer Seelenstein, dessen Potential völlig verschwendet wird, wenn man kleine Stücke davon abbricht, um einzelne Seelen zu fangen. Nein...was ich in wenigen Minuten in den Händen halten werde, ist ein Seelenstein, mit dem man die ganze Welt einschließen kann!"
Mein Freund schwebt langsam näher, die Armee eng um ihn. "Du willst jeden einzelnen Menschen, dessen Seele durch den Tod frei wird, im Weltstein gefangen nehmen?"
"Natürlich nicht, so groß wie der Weltstein ist, hat er keinen Platz für absolut jede Seele auf Sanktuario. Aber genug für jeden, der gleichzeitig stirbt, wenn ich die Seelen dann sofort weiter verarbeite. Zum Beispiel zu Dienern für meine Armee. Jeder, der beim verzweifelten Versuch, sich ihr entgegen zu stellen, fällt, wird sofort rekrutiert! Und wenn Sanktuario erst komplett mir gehört, bis hin zu letzten Wesen, das einmal darauf gelebt hat...dann ist wieder Platz. Für größere Seelen. Für Engelseelen.
Du siehst, General...ich hätte dich nie gebraucht. Du bist einzig hier, um meinen Seelenmagneten zu testen."
"Ein Fehler in deinem Plan", erklärt mein Freund. 
Baal teleportiert sich hinter ihn und lächelt großmütig, als er einen Tentakel über die Armee streckt, um ihn dem Menschen über die Schulter zu schlingen. "Ach? Bist du so gut, mir ihn zu verraten?"
"Du kannst den Weltstein nicht vollständig übernehmen, während du mit mir kämpfst. Und wenn du gewinnst, dann nur über meine Leiche – also verlierst du meine Seele."
"Betrüblich", lacht Baal, und zieht den Tentakel zusammen – aber mein Freund jagt einen Knochenspeer hindurch, was die Spitze kraftlos zucken lässt. Er packt sie, wirft sie inmitten der Skelette, und sie ziehen daran. Baal stolpert einen Schritt nach vorne, direkt auf einen Feuerkreis am Boden, der einen Meteor ankündigt...
Seine Augen weiten sich, er reißt sich den eigenen Tentakel aus der Schulter und teleportiert in eine andere Ecke des Raumes. Der Meteor schlägt flammend ein, wo er nicht mehr steht.
"Du würdest lieber Belial dienen als mir?", keift er.
"Ich diene einzig der Menschheit", erklärt mein Freund ruhig.
"Du hast ein seltsames Verständnis von Dienerschaft, General!"
"Ich bin nicht der General."
Baal hält kurz inne, dann forciert er ein Grinsen. "Natürlich. Er hat es doch nicht geschafft, die Seele seines neuen Körpers zu übernehmen...unglaublich. Verliert sich gegen einen grünen Träumer wie dich. Und wer zum Himmel bist du überhaupt, mich herauszufordern?"
"Der General war ein größeres Monster als du jemals sein könntest, Baal. Seine Herrschaft war eine absolute, gefestigt durch puren Terror. Er kontrollierte die Seelen der Menschen, ohne selbst je mehr zu sein als ein Mensch. Sieh dich an, du jämmerliche Kreatur – alles, was du kannst, ist zerstören. Und dann brauchst du die Hilfe des absolut mächtigsten Gegenstandes auf ganz Sanktuario, um daraus mehr zu gewinnen als Asche. Und selbst dann, wenn du den Himmel geschleift hast und nichts bleibt außer eine Armee versklavter, willenloser Seelen, was ist dein Ziel? Das Nichts? Lächerlich. Die Herrschaft des Generals hätte eine ewige sein können, wenn er Erfolg gehabt hätte. Aber das hatte er nicht, weil wir ihn gestoppt haben, Dorelem und ich. Nach diesem Sieg bist du nichts weiter als eine Made, die wir zerschmettern werden. Er, mein treuer Freund, und ich – Purasol, der Lichtbringer!"
PulRalSol – die Runen für "Erleuchtung". Nah genug dran. Natürlich, sehr theatralisch. Überheblich. Also ein perfekter Name für meinen Freund.
Baal lacht – und verschwindet. Sein rumpelndes Kichern hallt weiter.
"Dann erleuchte dich mal..."
Er taucht direkt vor mir auf. "Den brauchst du nicht mehr, oder?"
Seine Arme schießen vor und werden plötzlich viel länger, spitzer, zielen auf meine Brust...
Und prallen ab.
"Was ist das? Du bist nur Stein!", brüllt das Monster.
"Ich bin der Arm des Arreat", erkläre ich. Und zerreiße die Tentakel, die mich halten. "Du bist hier unerwünscht."
Mein Hieb geht ins Leere, als Baal sich wieder weg teleportiert. Als ich nach ihm Ausschau halte, wünsche ich mir kurz, ich wäre noch zu zweit in mir – Dorelem...oder der Zweite...? könnte jetzt unseren Feind suchen, und der andere wäre bereit, sich zu verteidigen. Aber was denke ich da? Das war immer nur ich. Also kann ich es jetzt auch. Ich muss nur ein wenig umdenken. Vielleicht etwas die falsche Situation. Aber in Krisen improvisieren konnte ich...oder Dorelem...also ich...ja schon immer.
Nein, das kann ich jetzt wirklich nicht brauchen. Baal ist wieder in der Nähe Purasols aufgetaucht, also setze ich mich dorthin in Bewegung.
"Bleib bei mir!", ruft Purasol. "Wenn wir uns trennen, kann er uns einzeln angreifen!"
Doch was bedeutet "einzeln" in diesem Fall? Sobald Purasol Baal gefunden hat, stürzt sich die Hälfte der Armee auf ihn. Die restlichen Skelette bleiben in engem Kordon um ihn, als Schutz und flexible Angriffskraft. Denn schon wieder ist Baal woanders, und der Totenbeschwörer schickt ihm wieder einen Teil der Armee hinterher.
Dann teleportiert er sich dorthin, wo die Armee jetzt eine Schwachstelle hat...
Seine vorschießenden Tentakel prallen gegen eine Knochenwand.
"Dachtest du, das merke ich nicht?", höhnt Purasol. Ein Gefängnis aus Stoßzähnen wächst aus dem Boden um den Herrn der Zerstörung. "Koste von der Medizin deines Bruders!"
Skelette stürzen sich auf das Monster. Knüppel und Säbel graben sich in die überspannte Haut, lassen schleimiges längst-nicht-mehr-Blut zu Boden tropfen.
Baal sondert ein ekelhaftes Röhren ab, und plötzlich entfahren ihm Feuerbälle in alle Richtungen. Manche der Skelette sind so nah an ihm, dass sie von mehreren auf einmal getroffen werden; sie zerspringen. Purasol erwischt einer, aber er scheint harmlos genug an der Rüstung zu zerspringen...dennoch krümmt er sich unter Schmerzen zusammen. Gerade noch weiche ich einem aus; ich sehe, dass es nicht nur Feuer ist, sondern so etwas wie schwarze Energie, die um den Flammenkern züngelt. Das muss die Macht des Weltsteins sein!
Das Knochengefängnis ist gebrochen, und Baal teleportiert wieder. Taucht hinter mir auf, der immer noch nicht bei Purasol angekommen ist – diesmal packt mich ein Tentakel am Fuß, reißt mich hoch...
Und lässt mich wieder fallen. Baal starrt auf den Altern-Fluch über seinem Kopf.
"Und deine eigene Medizin!", ätzt Purasol weiter. "Von Mephisto habe ich nichts gelernt! Er war zu schwach!"
Ich springe auf und stürze mich auf Baal...
Da klascht er in die Hände und eine V-förmige Welle purer Kälte geht von ihm aus. Die Temperatur sollte mir egal sein, aber sie dringt mir trotzdem in die nicht vorhandenen Knochen, dennoch ist es noch schlimmer, was für eine pure Gewalt von der Welle ausgeht. Wie eine echte, meterhohe am Strand reißt sie mich von den Füßen, mit sich mit, ich überschlage mich und lande weit von Baal entfernt. Etwas splittert, und ich hoffe, es ist nur der Boden. Mühsam zwinge ich mich hoch.
Wieder sind Skelette bei Baal angekommen, zumindest die, welche die Welle umgangen haben; die in ihr gefangenen sind an der Wand zersplittert, da sie viel leichter sind als ich. Baal erleidet weitere Wunden, aber es sind jetzt wenig genug Skelette, dass er sie einzeln packen und vernichten kann. Zwei schmettert er aneinander, und Purasol hat nur noch ein paar Wächter um sich.
Ich erreiche ihn endlich. "Tut mir Leid, seine Magie ist schwer nur mit Fäusten zu bekämpfen."
Er nickt knapp. "Das ist schon in Ordnung. Dafür habe ich umso mehr. Gib mir deine Hände."
Ich tue wie geheißen, er legt seine in meine, und Feuer entspringt ihnen, auf mich über, und es ist Teil von mir.
"Jetzt kannst du zurück schießen!"
"Mit Freude!", grinse ich. Baal ist wieder wo anders, aber ich sehe ihn schneller als Purasol, und werfe einen Feuerball. Er trifft den Herrn der Zerstörung, als er gerade wieder zaubern will, bringt ihn aus dem Konzept – und zum Lachen.
"Ist das alles, du Klumpen?"
Meinen zweiten Schuss ignoriert er, und die Feuernova explodiert wieder. Purasol errichtet eine Knochenwand vor sich, aber ich werde getroffen. Jetzt verstehe ich seinen Schmerz. Es ist wie Peitschenhiebe direkt auf meine Seele. Aber ganz ehrlich? Da habe ich schon Schlimmeres erlebt.
Gut so, denn Baal teleportiert sich vor mich, hebt eine Hand, die enorm in die Breite wuchert – und ich kann ausweichen, habe sein Höllenfeuer viel schneller abgeschüttelt, als er dachte. Er zischt, da durchbohrt ihm ein Knochenspeer die Schulter. Ein Schrei, und er ist wieder weg, hinter Purasol...
"Da!", rufe ich deutend, und er vertraut mir blind, schwebt auf seinen Knochengeistern weg, dreht sich mühelos in der Luft und schießt erneut einen Speer ab, der Baals grausige Flüssigkeiten weiter im Raum verteilt.
Meine Feuerbälle und die der Skelettmagier stoßen in die gleiche Wunde. Er ist ein Fleischberg, aber wir setzen ihm gut zu! Langsam aber sicher, glaube ich, spürt er richtig, was wir ihm antun.
Wieder ist er weg. Aber wohin?
Ganz dort hinten im Raum! So kann er aber nicht...
Tentakel wachsen überall um uns aus dem Boden. Manche unter Skeletten, welche in den Abgrund um den Weltstein geschleudert werden. Einer versucht, mich zu packen, aber ich bin zu schwer und zerreiße ihn stattdessen. Purasol weicht hektisch aus, aber weil er schwebt, schafft er das auch. Da trifft ihn ein Hieb von hinten, zerschmettert seine Knochenrüstung, und er stolpert fast – fast! - zu Boden. 
Wieder ist Baal da, Tentakel um ihn herum. "Du hast keine Chance, Mensch! Ich bin überall, ich bin alles, ich bin – die Welt!", brüllt er.
Ein Feuerball alleine wird nicht genügen...
Also muss ich zu härteren Mitteln greifen. Meine Faust bricht glatt am Handgelenk ab, wird aber noch von den Flammen um sie gehalten. Bis diese Flammen losfliegen, mit dem geballten Steinklumpen darin, und Baal direkt ins Gesicht treffen. Er stolpert schwer getroffen zurück.
"Sehr gut, Dorelem!" Purasol zaubert eine Feuerwand, ein Knochengefängnis und einen Meteor dazu. Ich sehe, was ich schon lange nicht mehr bemerkt habe: die Schweißtropfen in seinem Gesicht – er hat kaum noch Mana. Aber Baals Tentakel vergehen in der Feuerwand, er entkommt der Falle nicht, und da landet der Meteor!
Baal zerbirst!
"Ja!", schreie ich, doch da schießt Purasols Hand hoch. "Er lebt noch!"
"Aber wie...", sage ich, da ist Baal auf einmal direkt vor mir, und die Eiswelle trifft mich mit voller Gewalt. Ich weiß nicht mehr, wo oben und unten sind, vielleicht sind sie überall gleichzeitig...
Etwas hilft meinem Gleichgewicht auf die Beine.
Ich bin immer noch in der Luft – und kurz davor, über den Rand des Abgrundes zu fallen.
Gerade noch schaffe ich es, mich mit meiner einen Hand an selbigem Rand festzuhalten. Wer hat mir geholfen? Warst du das, Arreat? Oh, vielen Dank! Ich bin dir gerade so nah, wie ich sein möchte, der Weg in deine Tiefen ist mir doch zu lang!
Baal erscheint über mir.
"Du bist lästig, aber jetzt ist es vorbei! Versteht ihr nicht? Ich kann beliebig viele Abbilder von mir erzeugen, und sie sind nicht schwächer als ich selbst! Jedes von ihnen erhält ein Fragment einer Seele, die ich aus dem Weltstein absauge – sie sind wie meine Golems! Aber völlig unter meiner Kontrolle! Im Gegensatz zu dir fehlerhaftem Exemplar..."
"Ich weiß, dass sie eine Seele haben!", ruft Purasol da, und gerade, als Baal mich hinunter treten will, fällt ihm plötzlich etwas in den Rücken.
Ich stemme mich hoch, und setze einen eigenen mächtigen Faustschlag dazu, der Fleisch zerbersten und Knochen zersplittern lässt, dann sehe ich, was mir geholfen hat: es ist Baals Abbild, das Purasol gerade durch den Meteor zerstört hat – wiederbelebt, auf unserer Seite!
"Was im Leben beseelt war, gehört im Tode mir!", erklärt der Totenbeschwörer. Mit einem leichten Keuchen in der Stimme – das muss ihm trotzdem viel Energie gekostet haben. Aber jetzt ist Baal in einer tödlichen Umarmung seiner eigenen Tentakel gefangen. Noch ein Hieb von mir, und er stolpert auf eines seiner Knie.
"Nein!", brüllt er da, und das Feuer geht von ihm aus, und ich bin viel zu nah.
Diesmal kann ich die Agonie nicht ignorieren. Jede Faser meines Seins brennt wie in Säure getränkt. Ich bin paralysiert, bleibe reglos zitternd stehen, für einen viel zu langen Moment kann ich meinen Körper nicht kontrollieren, als wäre er nicht mehr als eine leblose, seelenlose Statue...
Der wiederbelebte Baal vergeht zu Staub. Dem echten rinnt der Schleim aus vielen Löchern...aber er kann immer noch zaubern...und teleportiert sich...neben Purasol.
Der knurrt, und mit größter Anstrengung hebt er die Hände, will Baal aus nächster Nähe einen Feuerball ins Gesicht setzen, es funktioniert sogar, Baals Kopf wird zurückgeworfen...aber kommt mit einem Lächeln wieder hoch.
Und Purasol schreit laut auf. Seine Knochengeister erlöschen, die neu gezauberte Rüstung zerbirst, er fällt die Boden wie eine fadenlose Marionette.
Über seinem Kopf ein Fluch, den ich noch nie gesehen habe: spitze Nägel aus dunkelroter Energie, die sich scheinbar in sein Hirn bohren.
Baal packt ihm am Hals, reißt ihm den Helm vom Kopf, und ich sehe, wie seine Nase schwer blutet.
"Versuch doch, noch etwas zu zaubern!", höhnt Baal. "Das ist Blut-Mana! Von jetzt an zauberst du mit deiner Lebenskraft!" Er hält ihn sich direkt vor sein versengtes, zerschnittenes, triefendes Gesicht, das dadurch nur verbessert wurde. "Ich habe dich zerstört!"
Langsam finde ich wieder zu mir. Hast du nicht...weder ihn noch mich. Ein Schritt. Noch einer...es ist nicht so schlimm, verdammt, Dorelem! Du kannst nicht mehr darauf hoffen, dass der Zweite schon übernimmt, oder dass der hoffnungslose Idealist in dir dich aufbaut! Peitsch dich selbst, geh weiter! Es geht um alles! Baal ist selbst so schwach...
Tentakel um mich herum. Eine tödliche Umarmung. Ich kann mich nicht mehr bewegen. Nein! Ich spüre, sie sind überwindbar, wenn ich mich anstrenge, aber es ist ein Kampf...der zu lange dauern wird! Arreat! Hilf uns!
Aber der Berg hat schon alles gegeben, was er kann...
"Jetzt sag mir, Purasol...wie fühlst du dich in diesen letzten Momenten? In dem Wissen, dass alles, was du getan hast, völlig umsonst war? Wie tragisch, kurz vor dem Ziel zu scheitern!"
Purasol hustet, spuckt Baal rot an, und beginnt zu lachen. Bis er weiter hustet, als der Tentakel um seinen Hals sich weiter zuzieht.
"Was ist so lustig, hm?", will der Herr der Zerstörung wissen.
"Wie blöd bist du eigentlich?", grinst Purasol. "Du bist wenige Zentimeter von mir entfernt. Und schwer angeschlagen. Ein Knochenspeer, eine Feuerwand, zur Hölle, ein feuchter Furz könnte dich töten!"
Baal grinst zurück. "Bist auf Letzteres würde dich das aber auch töten!"
"Na und?"
Baals Grinsen vergeht. "Du hast keine Garantie, dass ich wirklich an deinem einen Zauber, den du hast, sterbe."
"Oh, davon gehe ich mit absoluter Sicherheit aus."
"Selbst wenn du mich auch tötest – deine Seele gehört dann Belial statt mir! Entkommen kannst du dem Griff der Hölle ohnehin nicht!"
"Pah, ich hab mächtige Freunde im Himmel. Die würden mich doch nicht hängen lassen. Selbst wenn – ich war schon in der Hölle. Hab ordentlich aufgeräumt. Könnte ich wieder."
"Wir werden deine Seele bis in alle Ewigkeit foltern! Nur für dich werden wir uns neue Qualen ausdenken, jeden Tag! Die ganze Hölle wird nur damit beschäftigt sein, dir allergrößte Agonie zu bereiten!"
Purasols Augen werden kurz traurig. "Ach, vielleicht habe ich das auch irgendwo verdient. Aber vielleicht wiegt das Bewusstsein, Sanktuario gerettet zu haben, das ja ein wenig auf."
Baal wird langsam verzweifelt. Man sieht es in seinem Blick, hört es in seiner Stimme. Er ist wirklich kurz davor, selbst zu sterben; Purasol hat völlig Recht...noch ein Zauber...
Oder...
Ich zerreiße endlich den richtigen Tentakel.
Lande schwer auf dem Boden.
Baal hört mich.
Aber dreht sich nicht um, lässt sich nicht ablenken. Stattdessen hat er eine Erleuchtung.
"Purasol! Dein Golem stirbt, wenn du dich opferst! Würdest du sein Leben nehmen, das an deines gebunden ist?"
Ich halte inne. Das ist tatsächlich eine schwierige Frage. Also, rein prinzipiell. Ich meine, ich bin endlich frei. Seit fast einem halben Jahrhundert das erste Mal ich selbst. Und das noch nicht lange. Kann ich das wirklich einfach so wegwerfen? Überhaupt – die größte Schande ist doch, dass ich es nicht einmal bin, der es wegwirft. Letztlich wäre das Purasol. Mein Meister. Seine Entscheidung über meine Existenz.
Wie immer.
Bin ich also wirklich frei? Hab ich mir das immer nur eingebildet?
Sollte ich nicht doch das weiterhin tun, was ich seit der ersten Sekunde meiner Existenz getan habe: versuchen, weiter zu existieren – weil ich das all denen, die vor mir kamen, doch irgendwie schuldig bin?
Da sieht Purasol mich an, und beantwortet all meine Fragen.
"Soll ich?", krächzt er.
Es ist meine Entscheidung.
Und ich treffe sie ohne auch nur eine Sekunde weiter darüber nachzudenken.
"Bring ihn zum Licht, mein Freund!", rufe ich mit einem wilden Grinsen auf den Steinlippen.
"Nein!", brüllt Baal, als Purasol etwas zaubert, sich in dem Griff des Großen Übels krümmt, als die Nadeln in sein Hirn dringen...
...und nichts passiert.
Baal blickt nach oben.
Über seinem Kopf tanzen die gelben Fäden der Eisernen Jungfrau.
Ein langsames Grinsen breitet sich auf seiner Fratze aus.
"So hast du meinen Bruder getötet, nicht wahr?"
Er schüttelt Purasol – der noch am Leben ist. Natürlich. Ich ja auch.
"Dachtest, ein Fluch kostet dich nicht viel, und einen zerschmetterten Körper hast du letztes mal ja auch irgendwie überlebt, hm?"
Er schüttelt noch ein wenig, offenbar aber vorsichtig, um Purasol nicht zu verletzen.
"Aber weißt du was? Ich kenne mich mit Flüchen auch aus. Wenn ich Zauber gegen dich benutze, passiert mich überhaupt nicht!"
"Einen Versuch war es wert...", haucht Purasol. "Tut mir Leid, Dorelem."
Ich sacke zusammen.
"Du hättest es nicht für mich tun sollen..."
"Doch, gerade darum war es das wert."
"Rührend", schnarrt Baal. "Brenne in der Hölle!"
"Du zuerst", schnappt Purasol – und grinst. Als Baals Feuerring in ihn fährt. Machtlos stolpere ich noch einen Schritt vor – als die Schwärze meine Sicht überfällt...
Und Baals Kopf explodiert.
Ein Kopf, über den Purasol vor einer halben Sekunde Blut-Mana geflucht hat.
Die Schwärze versucht, mich zu verschlingen, aber irgendwie, wundersamerweise, schafft sie es nicht ganz. Das heißt doch – ja, ja! Er lebt noch! Ich weiß nicht wie, aber er lebt!
"Du wunderbarer Mensch!", rufe ich, krieche voran, kaum in der Lage, mich überhaupt noch zu bewegen. "Du größter Held! Du hast es geschafft! Du hast sie alle getötet – alle Übel! Himmel, ich bin so stolz auf dich!"
Natürlich hört er mich nicht, liegt auf dem Rücken, von Baal fast sanft in die Pfütze grausiger Körperflüssigkeiten des aufgedunsenen Übelkörpers fallen gelassen. Das selige Lächeln des sicheren Sieges ist immer noch auf seinen Lippen.
"Komm, Purasol, ich öffne uns ein Stadtportal, und Malah wird dich dann..."
Ich halte kurz inne.
"...nachdem ich erklärt habe, was dir widerfahren ist, sicherlich verstehen sie das, müssen sie, wir haben Baal getötet, Himmel, ich plappere ja wie ein Schulkind..."
Endlich finde ich die Rolle an seinem Gürtel. "Komm, mein Freund, lass uns verschwinden. Die Barbaren haben viel zu säubern, aber wir haben uns Ruhe verdient, lange Ruhe..."
Ich überlege, wie ich ihn am besten trage. Vorsichtig, falls Baal doch zugegriffen hat, sein Hals gebrochen ist. Nichts überstürzen – er ist garantiert kurz vor dem Tod. Die Schwärze...ist bedrückend. Ist sein Hals gebrochen? Meine Flammenhand ist sanft, warm, tastet nach Anzeichen...
Kein Puls?
Kein Puls?
"Nein! Das kann nicht...nicht jetzt! Nicht nach unserem Sieg!"
Es ist mir völlig egal, ob ich sterbe – ich habe mich schon entschieden! Meine eigene, freie Entscheidung! Aber er – er soll nicht...er darf nicht...was soll ich tun? Wie soll ich ihn wiederbeleben? Wir haben keine Tränke mehr!
Mit einer Hand ist es schwierig, aber die Verzweiflung gibt mir das nötige Geschick, ich reiße die verfluchte Rüstung von ihm, den Gürtel, der Helm liegt schon daneben; kann er jetzt atmen?
Nein! Kann ich meine Kräfte genug kontrollieren, um ihm nicht alle Knochen zu brechen, wenn ich versuche, sein Herz wieder zum Schlagen zu bringen? Wie soll ich ihm ohne Lungen Luft einhauchen? Wie soll ich...
"Dorelem, mühe dich nicht", hallt da plötzlich eine Stimme durch die Kammer des Weltsteins. Die Schwärze um meinen Blick wird etwas eingedämmt durch ein helles Leuchten.
Es ist Tyrael.
Oh Himmel, vielen Dank! Er kann doch...
"Dein Meister ist tot."

Kapitel 40 – Sonnenaufgang

Erhaben schwebt der Erzengel vor mir, in Licht gehüllt, aus seinem Rücken entspringen die strahlenden Tentakel, die mich gerade unangenehm an Baals eigene erinnern, samt ihrem trägen Wabern. Seine Flügel sind immer noch nutzlose Stümpfe. Und die tiefe Stimme dringt immer noch aus abgründiger Schwärze unter der einfachen Stoffkapuze hervor.
Es dauert mehrere Sekunden, bis mich erreicht hat, was Tyrael so gelassen aussprach.
"Purasol ist tot?"
"Es war sein eigener Zauber, der ihn entseelt hat. Mit dem Blut-Mana, das Baal getötet hat, hat Purasol sich selbst gerichtet. Du musst dich also nicht grämen – Baals grausames Höllenfeuer spürte er nicht mehr."
"Das kann nicht sein!", brülle ich mit überschlagender Stimme, die ein minderwertiges Abbild meiner Gefühle ist. Hilflos knie ich neben dem reglosen Körper des Helden, der die Welt gerettet hat – meines Freundes...
"Ich lebe doch noch!", flehe ich mit ausgebreiteten Armen. "Er muss es also auch noch tun!"
"Mit dem Leben ist es so eine Sache", erklärt Tyrael großmütig. "Und eine bemerkenswerte in deinem Fall. Ich muss zugeben, dass ich mich in dir geirrt habe. Der Diener an der Seite unseres Helden – aber wie gefallen der ist! Und wie bewiesen du dich stattdessen hast. Weißt du, selbst für jemanden wie mich..."
"Tyrael, das interessiert mich alles überhaupt nicht! Purasol...kannst du ihn nicht retten?"
"Selbst für jemanden wie mich...", fährt Tyrael unbeirrt, betont genervt, als ginge es hier nur um ihn, seinen verdammten Monolog, während vor mir jemand liegt, der vielleicht in diesem Moment endgültig sein Leben aushaucht!
"...war es lange nicht klar, wie viel Leben und damit auch Potential tatsächlich in dir steckt. Die Nekromantie ist dem Himmel nun mal nicht sehr nahe. Aber nach eingehendem Studium muss ich gestehen, du hast sie wirklich, eine Seele. Ist das nicht ein Glück? So muss diese Tat nicht unbelohnt bleiben."
"Du willst mich belohnen?", rufe ich verzweifelt. "Dann belebe ihn wieder! Du bist ein Engel! Rette seine Seele!"
Tyrael wackelt mit dem Finger. "So einfach ist es leider nicht, und das solltest du wissen, Dorelem."
Ich wünschte, ich könnte ihm die Kapuze vom Kopf reißen, endlich herausfinden, ob die Schwärze darunter ein Gesicht beherbergt, das Augen hat, in die ich sehen könnte. Und feststellen, ob hinter ihnen die gleiche Leere wohnt wie in seinen Worten.
"Warst du nicht dabei, als er den Pakt mit Belial schloss? Das ist etwas, dem entzieht man sich nicht so leicht. Nur Augenblicke nach seinem Tod war seine Seele bereits auf dem Weg ins Inferno."
"Du hast das beobachtet?", stoße ich ungläubig hervor. "Du warst immer dabei?"
"Aber natürlich! Hegte ich doch von Anfang eurer Reise ein gesteigertes Interesse an eurem Fortschritt. Und mehr und mehr auch an dir."
Mir dämmert etwas Schreckliches.
"Du sorgst dafür, dass ich nicht sterbe!"
"Deine überraschende Intelligenz habe ich schon lange zu schätzen gelernt, Dorelem! Ja, ich halte deine Seele auf Sanktuario."
"Und seine? Warum hast du es nicht für seine getan?", klage ich an, der Beweis von Tyraels Versagen immer noch selig lächelnd vor mir ausgebreitet.
"Den Pakt mit Belial hast du offenbar schon wieder vergessen, aber Intelligenz hat ja nichts mit Erinnerungsvermögen zu tun." Meine Faust ballt sich in hilflosem Zorn, als Tyrael abwinkt. "Nein, selbst wenn es diesen Pakt nicht gäbe, hätte ich ihn selbstverständlich nicht am Leben erhalten."
Ich springe auf die Beine. "Was?"
"Das solltest du aber verstehen, Dorelem. Bist du nicht ein Freund klarer Prinzipien? Es gibt eben Regeln, und wenn wir uns nicht an die halten, wer dann?"
"Die Regel, deinen größten, deinen einzigen Verbündeten im Moment seines größten Triumphes alleine zu lassen?"
"Wir Engel haben uns nicht in den Konflikt auf Sanktuario eingemischt. Es war so abgemacht. Dass die Hölle sich nicht daran hielt, änderte doch nichts. Im Gegenteil – du weißt selbst, du hast es öfter betont: je mehr schreckliche Sünden der Gegner begeht, desto mehr muss man selbst darauf achten, nicht zum Monster zu werden."
"Du hast dich von Anfang an eingemischt, du gefederter Bastard! Hast uns dazu angehalten, deine Drecksarbeit zu machen, damit du weiterhin schön am Rand deiner selbst auferlegten absurden Regeln hin- und hertanzen kannst! Welchen Sinn haben Prinzipien, wenn man nicht weiß, warum man sie hat? Um das Richtige zu tun? Wie zur Hölle soll es eine Sünde sein, die Seele eines Menschen vor ewiger Qual zu retten?"
"Die Antwort habe ich dir gerade gegeben", erklärt Tyrael, ohne durch eine Änderung seiner Tonlage auf meinen Zorn zu reagieren. "Dein Meister wurde zum Monster, um Monster zu bekämpfen. Das war seine Entscheidung – und für die muss er jetzt büßen."
"Er ist nicht mein Meister!", brülle ich. "Er ist mein Freund! Und du hast ihn sterben lassen!"
"Umgebracht hat er sich selbst", wackelt Tyrael mit seinem hassenswertem Finger. "Was übrigens auch nicht wirklich der wahre Weg ist, wobei ich das in diesem Moment noch einmal verziehen hätte. Den Rest hingegen..."
Ich bin ganz kurz davor, mit aller mir noch zur Verfügung stehenden Kraft herauszufinden, ob er bluten wird, wenn man ihm eine Faust unter die Kapuze rammt. Und den Armstumpf hinterher, und ich würde erst aufhören, wenn er aufhörte, unter mir zu zucken, die Szene einem Massaker im Hühnerstall gliche vor verstreuten, rot getränkten Federn.
Aber etwas hält mich gerade noch davon ab, meiner hilflosen Wut nachzugeben.
Er sorgt aus einem bestimmten Grund dafür, dass ich nicht sterbe. Wenn er mich braucht, dann kann ich verhandeln. Ich schulde es Purasol, dass ich absolut alles tue, um ihn doch noch zu retten. Und wenn das zähneknirschend ruhiges Reden mit diesem aufgeblasenen Abschaum eines Pestengels ist.
"Na schön", spucke ich. "Er ist tot, und du hast nichts dagegen unternommen. Aber was ist mit mir? Was ist dieses Potential, das du siehst? Ich bin ernsthaft gespannt."
"Ist es nicht offensichtlich? Da Purasol sich disqualifiziert hat, bist du der, welcher letzten Endes Sanktuario vor der Hölle bewahrt hat. Ohne Zweifel ist das nicht zu viel der Ehre, warst du doch bei jedem Kampf zumindest anwesend, und mindestens Mephisto hast du ganz alleine den Todesstoß versetzt. Somit erlaube ich mir, dich zu unserem neuen Helden auf dieser Welt zu erklären – die rechte Hand des Himmels. Von jetzt an sollst du unser Wächter auf Sanktuario sein, und alles tun, um als Mensch für die Menschheit zu sorgen."
Ich beginne, ungläubig zu lachen. "Ich kann es ja nicht glauben. Woher kommt dieser plötzliche Sinneswandel? Du hast mich vor Minuten noch als Diener bezeichnet! Und jetzt willst du einen Golem zum Vertreter des Himmels machen – ist dir das nicht peinlich?"
Wenn doch die Säure in meiner Stimme ihm die Überheblichkeit wegschmelzen könnte!
"Mach dich nicht lächerlich", gibt Tyrael ruhig zurück. "Ich sagte bewusst, dass du diese Aufgabe als Mensch erfüllen sollst."
Sofort verstehe ich, was er meint, ich zeitgleich quellen in mir die wildeste Hoffnung und die größte Verachtung über. 
"Nein, das kannst du nicht..."
"Du wirst dich bald daran gewöhnen", verspricht Tyrael, und mit einer Handbewegung umfasst mich Schwärze.

Und ein Bild entsteht.
Es ist eines aus Sinnen, die ich nie hatte. Als erstes bemerke ich den Geruch. Alter Schweiß auf einem schon zu lange nicht mehr gewaschenen Körper, und noch viel schlimmer, was auch immer für Flüssigkeiten in Baal waren. Eine Übelkeit, die ich so nicht kannte, steigt in mir hoch, und zum Unwohlsein kommt Schmerz. Überall, in einem Ausmaß, das ich nicht für möglich hielt; es ist nicht die Härte, es ist die Menge! Muskeln ziehen, Glieder schmerzen, ein Bein prickelt, der Kopf brummt.
Mein Ohr juckt.
Und es fehlen Sinne, urplötzlich. Mein Sichtfeld ist strikt nach vorne gerichtet. Und an den Rändern wird es unscharf! Das Licht, das Tyrael aussendet, blendet mich etwas. Flüssigkeit rinnt aus meinen Augen. 
Mir ist, als wäre ich taub – das kristallklare Klangbild, das ich von allen Quellen auch nur des leistesten Windhauchs bekam, ist komplett weg. Tyraels Tentakel erzeugen ein sanftes Wischen, als sie durch die Luft gleiten, und der Weltstein brummt etwas. Das ist genug, um alles auszublenden, was ich sonst hören sollte – das Knarzen von durch den Kampf erhitzter Steine, die abkühlen. Die Luft, die durch das immer noch geöffnete Portal aus der Vorkammer hier hinein strömt. Den Atem...
Meinen Atem. Meine Hand landet auf meiner Brust; sie hebt und senkt sich leicht, und darunter schlägt mein Herz. Hastig klopfend, aber regelmäßig. Ich versuche, ruhiger zu atmen, aber das Gefühl von Luft in meinen Lungen ist eine potente Droge. Ich bin froh, dass ich auf dem Boden liege.
Da höre ich doch etwas, als mein alter Steinkörper zu Boden bröselt.
Moment.
Da drüben...
Die Erkenntnis nüchtert mich sofort aus. Ich fahre hoch.
"Du hast mir Purasols Körper gegeben?", krächze ich heiser; verdammt, warum tut es sogar weh, zu reden?
"Aber natürlich", donnert Tyraels zu laute Stimme in meinen empfindlichen Ohren. "Ich sagte doch, du würdest dich bald zurecht finden. Und es wäre doch Verschwendung, einem anderem Menschen die Seele zu nehmen, um sie durch deine zu ersetzen. Dies ist ein starker Körper, ein junger Körper; du kannst ihn zu noch größeren Taten führen, als er ohnehin schon vollbracht hat!"
"Einen feuchten Scheiß werde ich!", spucke ich im Aufstehen. Mir wird sofort schwindlig.
"Es ist wohl zu erwarten, dass du in den ersten Momenten etwas verwirrt bist", meint Tyrael irritiert. "Aber bitte mache dir bewusst, was für ein Geschenk ich dir soeben zukommen ließ."
Ich versuche es, obwohl ich nicht sollte. Aber ein Teil von mir jubelt, natürlich. Ich lebe. Das erste Mal überhaupt – bin ich – Mensch! Fließt heißes, eigenes Blut durch meine Adern, wohnt meine Seele in meinem Körper, meine eigene, ungebunden...bin ich...frei?
Ist es das nicht?
Was ich immer wollte?
Vom allerersten Moment an?
All diese Jahrzehnte der unvorstellbaren Pein...durch dieses Geschenk irrelevant, meine Erfüllung erreicht?
Natürlich.
Nicht!
"Dein Geschenk kannst du dir in die Bürzeldrüße schieben!", klage ich an. "Es ekelt mich an, wie deine ganze Art, du fürchterliches Ding!"
"Du strapazierst meine Geduld, Dorelem. Jetzt hör mir zu, denn was ich zu sagen habe, ist sehr wichtig."
"Nein, du hörst mir zu! Ich bin es so Leid, durch deinen großmütigen Schleim, der mir von oben herab ins Gesicht trieft, waten zu müssen!"
"Dorelem, du wirst still sein! Aufmüpfiges Kind!"
Meine Hand schießt nach unten – ich bin extrem froh, dass meine bisherige Form auch humanoid war und die Bewegungen mir deswegen grundsätzlich vertraut – und findet das Jade-Tan-Do. Es landet an meiner Kehle.
"Du hörst dir an, was ich zu sagen habe, oder suchst dir einen anderen Deppen, der deinen Scheiß erledigt!"
Tyrael erstarrt.
"Wenn du meiner Mission danach mit voller Aufmerksamkeit lauschst, dann sprich dich meinetwegen aus, Dorelem", zischt er mit schwer versteckter Verachtung.
"Damit fängt es doch schon an!", fahre ich ihn an. "Ich bin dafür da, um deine Missionen zu erfüllen – sonst nichts! Und Purasol war es auch. Kein Verbündeter, nicht mal ein Diener – ein Sklave!"
"Ihr wart für mich immer..."
"Fresse halten! Du hast mich immer wie ein Stück Dreck behandelt, weil ich nur ein Golem war, bei dem die Verhältnisse klar sind, nicht wahr? Aber auch Purasol war nie mehr für dich, du hast es nur besser versteckt. Sonst hättest du ihm auch nur den leistesten Hauch von Dankbarkeit gezeigt, dass er gerade sein Leben für deine verdammte Mission weggeworfen hat! Wir waren immer nur Werkzeuge für dich, Golem wie Mensch. Und glaub mir, ich weiß genau, wie sich das anfühlt, benutzt zu werden, und es wird keinen Deut besser, nur weil ich es gewohnt bin."
"Ich biete dir eine Gelegenheit an, weiterhin Gutes zu tun!", herrscht der Erzengel.
"Du bietest mir die Gelegenheit, weiterhin der Vollidiot zu sein, der für dich die Kastanien aus dem Feuer holt! Schau mich doch an!"
Ich deute auf meinen neuen Körper, und stelle fest, wie viel Probleme mir das bereitet, als meine Muskeln weiter bei jeder Bewegung schmerzen...und diese Finger...
"Gabst mir den Abfall deines letzten Sklaven, und ich darf seinen Körper auftragen? Wie unglaublich großzügig!"
"Ich habe dir das Leben geschenkt!", donnert er.
"Ich war immer schon am Leben!", donnere ich zurück. "Von dem Moment an, als mir klar war, dass ich denken konnte, war ich ich! Meiner eigenen Existenz bewusst, meiner Seele klar – was sollte das sein, wenn nicht Leben? Dafür brauche ich kein Blut in meinen Adern, keine Luft in meinen Lungen! Das war mir immer schon klar!"
"Und doch warst du gebunden an einen Meister, der dich mit einem Gedanken auslöschen konnte!"
"Ein Freund, der mir alle Freiheit schenkte, die er konnte – weit mehr wert, als die Leine, die du mir sofort anlegen möchtest! Er gab mir sogar die Freiheit, zu entscheiden, ob er sich und damit uns töten sollte – für mich hätte er Baal siegen lassen. Verstehst du das nicht? Das war Freiheit, und ich traf diese Entscheidung, ganz alleine, ich hatte gewonnen, die Kontrolle über mein Leben ergriffen.
Und jetzt? Sofort willst du mir das wieder nehmen! Bildest dir ein, ich müsste tun, was du willst, weil du mich in diese sterbliche Hülle kleidest!"
"Möchtest du etwa auch die Unsterblichkeit erhalten?", zischt Tyrael. Dann wird er ruhiger. "Du bist dir bewusst, dass wenn du dich mit dem Himmel gut stellst, wir etwas arrangieren können?"
Ich schnappe nach Luft. "Verstehst du überhaupt, worauf ich hinaus will?"
"Nein. Ich begreife nicht, wie du verschmähen kannst, nach deiner grauenhaften Zeit als willenloses Werkzeug nun über deinen eigenen Körper verfügen zu können, den ich mühsam für dich von seinen tödlichen Wunden befreit habe."
"Du stecktest mich in die Leiche meines Freundes, weil es praktisch war", speie ich. "Überhaupt keine Mühe hast du dir gegeben. Ich fühle mich wie Dreck, und diesmal meine ich körperlich. Mein Kopf schmerzt, meine Muskeln bringen mich um, und meine Finger..."
Ich versuche, sie auszustrecken, aber sie bleiben gekrümmt, verbrannt, verkrüppelt.
"...das ist keine Heilung."
"Was bist du nur für ein undankbares, bockiges Kind...", knurrt Tyrael. "Du lebst!"
Bin ich das vielleicht wirklich? Für einen Moment kommen mir Zweifel. Dann sehe ich die Teile von Trang-Ouls Avatar auf dem Boden liegen, denke an Dostrian, Hunradil, Natalya...und Purasol selbst.
"Darum habe ich dich nie gebeten! Was denkst du, wie es sich anfühlt, diesen Körper zu tragen? Eine ständige Erinnerung an den Tod meines Freundes, und an die Fehler, die er beging? Verdammt, ich wette..."
Ich reiße mir das Hemd vom Leib, und natürlich.
"Sogar das Pentagramm ist noch da!"
"Hätte ich dich in deinem wunderschönen, makellosen, von dunkler Nekromantie gesteuerten Steinkörper lassen sollen?", fragt Tyrael mit gefährlichem Tonfall.
"Du hättest mich fragen können, was ich will!"
"Es geht hier nicht um das, was du willst."
Mein Gesicht wird trotzig. "Und wie es das tut. Das ist doch Freiheit, oder? Meine Entscheidungen zu treffen. Ist es für dich völlig unvorstellbar, dass es mich, gerade mich, unglaublich wütend macht, dass du keine Sekunde daran gedacht hast, meine Meinung einzuholen?"
"Die Zeit drängte..."
"Unfug! Sonst stünden wir nicht seit Minuten hier und redeten!"
"Weil du aufmüpfig bist! Willst du wissen, was drängt? Das Schicksal der Welt – es ist noch nicht entschieden! Alles ist in Gefahr, wenn jetzt nicht du mir zuhörst!"
Er klingt beinahe verzweifelt...na schön. Ich verschränke die Arme, aber behalte weiterhin das Jade-Tan-Do. Starre ihn wartend an.
"Der Weltstein", beginnt Tyrael nach kurzer Pause, "ist verseucht. Baal hat seine Korruption tief hinein getrieben. Ohne ihn ist die Verderbnis außer Kontrolle – greift haltlos um sich. Niemand kann sagen, was jetzt passieren wird...wenn ich dem nicht Einhalt gebiete. Deswegen werde ich den Weltstein zerstören."
"Du wirst was?", stoße ich hervor. 
Tyrael zieht von irgendwoher ein strahlend blau leuchtendes Schwert, das scheinbar aus durchscheinendem Kristall über goldenem Griff besteht.
"Ich werde Blauzorn mit all meiner himmlischen Kraft in das Herz des Arreats schleudern. Der Weltstein wird zerbersten – es ist die einzige Möglichkeit, ganz Sanktuario vor der in ihm wachsenden Dunkelheit zu bewahren."
Etwas schreit in mir.
Der Arreat! Seinen Protest hätte ich nicht gebraucht. Aber es ist so gut zu wissen, dass ich nicht alleine bin – und dass der heilige Berg überhaupt noch bei mir ist.
"Das kannst du nicht tun! Du hast keine Ahnung, was passiert, wenn..."
Eindeutige Gefühle überschwemmen mich.
"...der ganze Berg wird explodieren!"
"Woher willst du das denn auf einmal wissen?"
"Der heilige Berg spricht zu mir!"
Es ist schwer, sich eine Stimme mit mehr Verachtung darin vorzustellen als die des Erzengels. "Ach, der Berg. Bist du unter die Barbaren gegangen, Dorelem? Hast du ihre lächerliche, primitive Religion verinnerlicht? Wenn doch der Beweis gegensätzlicher Verhältnisse direkt vor dir steht?"
"Du beweist mir, dass es Engel gibt. Der Arreat hat mir Kraft gespendet, mich bei jedem Schritt auf seinen Flanken unterstützt, und steht mir jetzt zur Seite, um dich vor einem schrecklichen Fehler zu bewahren! Wem soll ich mehr glauben?"
"Wo du doch solche Aversion gegen das Dienen hast, Dorelem, warum unterwirfst du dich einen Stück Fels?"
"Ich diene gern einer höheren Sache...wenn ich dies aus freien Stücken tun kann. Ich bot dem Berg meine Hilfe an, er musste nicht einmal darum bitten!"
"Irrelevant, alles!", wischt Tyrael meine Erklärung beiseite. "Ein Berg ist nichts im Vergleich zur gesamten Menschheit!"
"Diese Entscheidung willst du also für sie treffen? Ohne uns die Gelegenheit zu lassen, einen anderen Weg zu finden?"
"'Uns'? Hör dich an! Du bist seit Minuten ein Mensch!"
"Ich war immer menschlicher als die allermeisten von ihnen", zische ich. "Oder warum sonst hast du mich soeben zu unserem Wächter auserkoren? Weil ich gerade zufällig hier war, wie Purasols Leiche?"
"Weil du es dir verdient hast. Und darum werde ich dir auf einen Weg in die Sicherheit geben. Ich werde dir ein Portal öffnen, das zu Deckard Cain führt, der sich vermutlich gerade in Harrogath befindet. Du wirst dich mit ihm alsbald zu einem Wegpunkt begeben und vor der Explosion des Berges fliehen. Zusammen könnt ihr die Armeen der Menschheit mit der Kunde vom Sieg über das Böse hinter euch und dem Himmel scharen – und ein für alle Mal die Diener der Hölle ausrotten!"
Meine Stimme ist bemüht tonlos. "Ach, so hast du das geplant. Und du?"
"Ich hoffe, dass ich ebenfalls der Explosion entfliehen kann. Aber wenn das nicht möglich ist...dieses Opfer bin ich bereit, einzugehen."
Langsam bricht meine gezwungene Ruhe. "Und die Bewohner von Harrogath?"
"Auch dieses Opfer bin ich bereit, einzugehen."
In Ordnung, das war jetzt wirklich genug.
"Du bist wirklich das Allerletzte, Tyrael", erkläre ich kalt. "Du bildest dir ein, dass du durch deine Natur irgendwie mehr befähigt wärst zu wissen, was gut und richtig ist. Ja, du hast mehr Informationen als wir, aber deine Schlüsse ziehst du selbst – und teilst sie uns nie mit. Was hat es dir eingebracht? Man hat dir die Flügel gestutzt, und wir mussten dich retten, du absoluter Versager. Ich habe es doch damals schon gemerkt, es ist mir jetzt nur noch einmal überdeutlich klar geworden – Diablo und Baal haben dich in Tal Rashas Grab besiegt, weil dir die Menschen scheißegal sind. Es war Marius, den du überhaupt nicht beachtet hast, weil er ja nur ein Mensch war, der Baal befreit hat. 
Purasol war die ganze Zeit, während wir in der Hölle waren, am Trauern, weil er eigentlich viel lieber nach Natalya gesucht hätte. Kein einziges Mal bist du darauf eingegangen, und dann haben Belial und Azmodan diese Trauer, diese Sehnsucht ausgenutzt, um ihn an die Hölle zu binden. Etwas, das du verhindern hättest können, und was du jetzt abermals unterbinden hättest können! Aber es ist dir egal. Dein wahnsinniger Krieg gegen die Hölle, den sie nach ihren und du nach deinen Regeln bestreitest, das ist dir wichtig. Du benutzt uns wie Schachfiguren, und wenn eine mal matt gesetzt wird, dann war das bedauerlich. Oder notwendig. Aber wen interessiert das Bauernopfer, nicht wahr? Wenn man  doch mal schnell einen anderen Bauer zum König machen kann!"
Ich klopfe mir gegen die Brust.
"Purasols Wohlergehen? Egal! Mein Wohlergehen? Hör mir doch auf! Hunderte von Barbaren, die deiner verfluchten Mission loyal waren, uns jeden Schritt des Wegs geholfen haben, obwohl sich Purasol das in den letzten Tagen wirklich nicht verdient hat? Notwendige Opfer! Die Hölle wirft ihre Diener weg, wenn sie nicht mehr nützlich sind, aber du bist noch viel schlimmer – dich interessieren deine Diener überhaupt nicht. Wir werden einfach so fallen gelassen. Ohne Grund. Wie Werkzeuge."
Ich stapfe tief hinein in Baals zerborstenen Körper, um nach etwas zu suchen. Der Würgereiz in meiner Magengrube ist einfach zu ignorieren. Könnte ohnehin nicht viel würgen – ich habe Hunger, stelle ich fest. Meine Lippen sind trocken und gesprungen. Alles egal. Dieser Körper ist jetzt mein Werkzeug.
"Du stilisierst dich zum Retter der Menschheit, ohne auch nur einen Menschen zu verstehen", fahre ich fort. "Und du versuchst es noch nicht einmal. Deckard hat sich immer für dich entschuldigt, meinte, du wirst besser, aber das stimmt nicht – du willst dich überhaupt nicht ändern. Deine Taktik hat ja immer funktioniert, nicht wahr? Die Horadrim haben willig deine Befehle ausgeführt, waren dein Arm auf Sanktuario, völlig absurd deine Aussage, dass du dich nicht eingemischt hast. Und jetzt lebt noch einer von ihnen. Einer. Sind die Seelen der Gefallenen schön alle im Himmel? Sind sie da zufrieden? Hast du ein paar von ihnen stattdessen doch in die Hölle wandern lassen, weil sie einmal zu oft in deine Richtung gefurzt haben?"
Ich reiße Baals Seelenstein aus den Überresten seines Kopfes. Hebe die verzerrte Maske seiner Gesichtshaut hoch.
"Hat es dich auch nur eine Sekunde gereut, dass Tal Rasha in ewigem Leid lebendig begraben war? Hast du irgendetwas versucht, um ihn zu retten? Mit der Kraft des Himmels?"
"Dorelem...sei vorsichtig, mit dem, was du sagst..."
Du könntest ihn töten, das weißt du...und dann den Weltstein für dich selbst übernehmen.
Die Stimme in meinem Kopf klingt angenehm und warm. Ich starre den Seelenstein an.
"Und in dem, was du tust!", ruft Tyrael.
Oh, natürlich. Guter Versuch.
Lass ihn für seine Ungerechtigkeit büßen...ich kann dir zeigen, wie es geht...
Danke, das weiß ich selbst sehr gut. Ich stecke Baals Seelenstein in den Horadrim-Würfel, in der seltsamen Überdimensionalität darin sollte er gut aufgehoben sein. Die Stimme verstummt. Tyrael gibt kein Anzeichen von sich, aber ich bilde mir trotzdem ein, eine gewisse Anspannung von ihm abfallen zu sehen.
"Sicher, Tyrael. Ich habe ein halbes Jahrhundert Knechtschaft hinter mir. Jeden Tag wurde ich von einem allmächtigen Monster gequält. Meine Persönlichkeit wurde entzwei gebrochen von all dem Leid. Vor Stunden habe ich endlich, endlich die Freiheit erlangt. Du denkst, ich wäre blöd genug, mich sofort auf einen Pakt mit jemandem so gutherzig wie Baal einzulassen? In welcher Welt lebst du? Wie wenig verstehst du mich wirklich?"
"Von welchem halben Jahrhundert redest du? Du bist gerade einmal ein Jahr alt!"
Ich halte inne. "Oh, du hast also wirklich keine Ahnung. Na, was habe ich auch erwartet. Du wirst den Weltstein nicht zerstören. Überhaupt wirst du nichts mehr für die Menschheit tun. Wir können selbst auf uns aufpassen. Lass bloß deine dreckigen Finger von uns – alles, was du uns bisher gebracht hast, war nur mehr Leid!"
"Du kannst mich nicht aufhalten, Dorelem. Du kannst nur dein Leben, deine dir ach so wichtige Freiheit wegwerfen, wenn du dich jetzt nicht bei mir entschuldigst, mein Angebot eines Fluchtportals annimmst, und so schnell als möglich mit Deckard Cain über einen Wegpunkt verschwindest."
Ich benutze die eine Hand, um den Mittelfinger der anderen unter Schmerzen so gerade zu richten, wie ich kann, dann präsentiere ich ihn Tyrael.
Er schüttelt den Kopf. "Dann magst du deine letzten Momente damit verbringen, zu bedauern, welch grenzenlose Dummheit deinem kindischen Gebaren entsprang."
"Wenn die Menschheit deine Kinder sind, dann bist du ein schlechterer Vater, als der General es war. Deine grenzenlose Arroganz mögst du bedauern. Arreat, es geht um Alles! Hilf mir, und ich werde ihn zumindest so lange aufhalten, wie es nötig ist, um dein Volk zu retten!"
Tyrael dreht sich zum Weltstein um und beginnt, sein Schwert zu heben. "Deine Wutausbrüche haben mich schon viel zu viel Zeit gekostet. Auch mit der vollen Macht deines lächerlichen Berges hinter dir wirst du, ein kleiner Menschenwurm, mich nicht aufhalten können."
"Wie sehr du einem Dämon gleich klingst...", murmle ich. Reiße das Jade-Tan-Do hoch. Laufe los.
Tyraels Rückhand trifft mich am Kinn und hebt mich von den Beinen. Ich lande sehr unsanft auf hartem Stein, schlittere ein wenig zurück. Ah, um Himmels Willen – das tat weh!
"Du hattest deine Chance", erklärt der Erzengel. Ich kann es nicht glauben – ich bin so weit gekommen, nur um jetzt zu scheitern, gegen diesen...diesen arroganten Bastard...ich fühle mich so verraten. Und so dumm.
"Tu das nicht, Engel", hallt eine tiefe Stimme durch den Raum.
Talic, Korlic und Madawc sind vor dem Weltstein erschienen. Ihre geisterhaften Formen sind fast völlig durchsichtig. Der Arreat ist schwach, so schwach...
Aber er gibt mir Zeit. Ich stemme mich hoch. Kämpfe gegen den noch viel schlimmeren Schwindel an; mein Hinterkopf ist mit voller Wucht aufgeprallt. Immerhin spüre ich nur noch diesen Schmerz, im Vergleich. Kommen Menschen so mit ihren unzähligen kleinen Gebrechen zurecht? Sie konzentrieren sich auf das größte und können so den Rest ignorieren?
"Oh, seid mir gegrüßt, Geister der Urahnen", sagt Tyrael in neutralem Tonfall. "Kommt ihr wirklich, um Gnade zu erflehen? So hätte ich euch nicht eingeschätzt. Ihr wisst, dass der Weltstein korrumpiet ist. Verloren. Er muss zerstört werden!"
"Wir wissen, dass Baal uns seine Schwärze tief eingepflanzt hat", brummt Talic. "Aber Dorelem hat Recht. Wenn du diesen Stein zerstörst, wird der Berg bersten – Harrogath auslöschen – und eine gewaltige Narbe in der Welt hinterlassen! Wir tun alles, was wir können, um die Korruption zurück zu halten. Es muss einen Weg geben, sie zu reinigen, ohne den Stein zu zerstören!"
"Nein, es gibt keinen solchen Weg. Nicht in der Zeit, die uns bleibt."
"Was, wenn du dich irrst?", rufe ich. "Es wäre nicht das erste Mal!"
"Das ist ein Risiko, das ich bereit bin, einzugehen", erklärt Tyrael. "Überhaupt, Dorelem – willst du wirklich auf Diener eines Berges hören, dessen Herz von der Schwärze berührt wurde? Du weißt sehr genau, wie schnell jemand dem Bösen anheim fallen kann!"
Ich spüre den Willen des Arreat in mir brennen. "Der heilige Berg ist nicht der Weltstein, er ist dessen Wächter! Es gab den Berg schon vor dem Stein, und er kann auch weiterhin dafür sorgen, dass der Stein sicher in seinem Herzen bleibt!"
"Und was ist, wenn du dich irrst?", höhnt der Engel.
"Kannst du es nicht spüren?", klage ich verzweifelt. "Die Reinheit des Arreat, die zu uns allen spricht!"
"Ich höre auf den Willen des Himmels und auf das, was mein Sinn für Gerechtigkeit mir sagt. Meine Aufgabe."
Meine Zähne knirschen, was neue Schmerzkaskaden durch meinen Kopf jagt. "Du hast dein Herz verschlossen...bist bewusst blind gegen das, was vor dir liegt! Du opferst, was tatsächlich gut und richtig ist deiner selbst auferlegten Aufgabe. Nicht besser als Purasol in seinem wahnsinnigen Streben nach Trang-Ouls Avatar!"
"Ich bin der Erzengel der Gerechtigkeit!", brüllt Tyrael, das erste Mal, dass er seine Stimme in echtem Zorn erhebt. "Was ich tue, ist per Definition gut und richtig!"
Er lässt sein Schwert niederfahren, und Talic zerplatzt. Korlic hebt seine Hellebarde, aber der Holzstab ist nicht materiell; auch er fällt durch den Hieb der blauschimmernden Himmelsklinge.
Und das fasst das Problem doch zusammen, nicht wahr? Ich habe meine Zeit komplett verschwendet – man kann gegen Tyrael nicht argumentieren. Er hat Recht, weil er absolut davon überzeugt ist, das Recht zu sein. Dabei ist er nicht anders als die Dämonen der Hölle, kein bisschen. Und auch nicht besser als die Menschheit, die Kinder beider so gleicher Welten.
Aber was kann dieser Mensch tun?
Denk nach, Dorelem! Du und Purasol, ihr habt alle drei Großen Übel vernichtet. Ein Erzengel kann nicht stärker sein als die...zur Hölle, Tyrael ist schwächer als Diablo und Baal in menschlichen Hüllen! 
Aber wir waren immer zu zweit. Und jetzt...bin ich alleine.
Mehr noch, alleine in mir selbst. Bisher hatte ich immer jemanden, mit dem ich Ideen durchgehen konnte, selbst in unserer schwersten Stunde, als der General zurück war, konnte ich am Ende einen Plan schmieden. Dorelem und der Zweite, vereint gegen alle Widerstände.
Die Stille in meinem Kopf klagt mich der Hilflosigkeit an.
Aber nein! Das ist doch Unfug! Ich war nie zu zweit in meinem Kopf – ich habe mir das immer nur eingebildet, eine schöne Illusion, um mich vor mir selbst zu schützen. Ich bin jetzt genauso stark wie früher. Nein. Stärker! Mehr als die Summe meiner Teile! Weiß endlich, wer ich bin. Und wer ich sein will!
Der Diener des Arreats! Der Retter des Berges. Harrogaths. Ganz Sanktuarios. 
Der Held, den es jetzt braucht!
Mein verschwommener Blick fokussiert sich. Ja! Fokus! Auf das Ziel! Tyrael, der gerade Madawcs Geist zerstäuben lässt! Ich muss ihn aufhalten...kann ihn aufhalten...werde ihn aufhalten...
Aber wie? Als einzelner, schwacher Mensch...ohne die Macht, die...
Was spüre ich da?
Mein Blick fällt nach unten. Auf die kläglichen Überreste Baals.
Auf seine...Leiche.
Meine Augen weiten sich.
Dann breitet sich ein Grinsen auf meinem Gesicht aus.
Ich konzentriere mich. Über den stechenden, brummenden und pochenden Schmerz – alle Sorten abwechselnd – in meinem Kopf hinweg. Gegen den Schwindel, der mich von den Beinen zu holen droht. Um die Stimme in mir, die blanke Euphorie herausschreit ob der Tatsache, dass ich jetzt, wirklich, vollends, lebe.
Denn ich bin nicht nur am Leben, das war ich immer.
Ich bin nicht nur Dorelem, der einmal Golem war, und trotzdem er selbst wurde.
Ich wurde geboren aus der Seele des Generals, und lebe im Körper Purasols, dessen Nachfolgers. Der mir sicher auch etwas von seiner Seele geschenkt hat.
Ich habe die Geheime Kunst der Nekromantie geschrieben. Nach Diktat, ja. Aber man schnappt doch etwas auf.
"Tyrael! Ich bin kein kleiner Wurm! Ich bin ein Mensch, und das ist mehr wert, als du je sein wirst! Und was ich auch noch bin...ist ein Totenbeschwörer!"
Weswegen ich Baals Leiche spüre!
Tyrael fährt zu mir herum. Ja, komm nur näher! Denn ich kann...
...die Leiche nicht sprengen.
Gerade noch bemerke ich meinen Fehler. Sicherlich bin ich theoretisch dazu in der Lage, aber in meinem Zustand? Jetzt erst wird mir klar, wie viel pure Energie es Purasol immer gekostet haben muss, einen Kadaver zur Explosion zu bringen – und warum er es nicht einfach in jedem Kampf getan hat. Dazu fehlt mir im Moment schlicht die Kraft. Überhaupt, was tue ich, wenn Baals trauriger Haufen aus Fleisch nicht ausreicht? Wenn Tyrael über die klägliche Verpuffung nur lacht – und das Schwert in meiner Brust versenkt?
Nein, die Leiche darf ich nicht sprengen.
Aber eine Sache...
Die kann ich garantiert im Schlaf.
Ich schiebe das Jade-Tan-Do zum den abgelegten Teilen von Trang-Ouls Avatar.
Endlich ist das verfluchte Zeug mal für was gut.
"HelKoThulEthFal!"
Etwas versucht, mich zu zerreißen, aber ich halte zusammen. Nein, das ist kein Stück meiner Seele, die mir verloren geht – ich weiß, was ich tun muss, um einer zu bleiben, aber...als zwei...zu denken...
Ein Eisengolem mit gewellten Dolchen an den Armen steht, golden, schädelbehelmt, vor mir auf.
Ich sehe ihn, und ich sehe mich, Purasol, Dorelem, vor ihm stehen.
Nicke mir gegenseitig zu.
Tyrael schwebt mit erhobenem Schwert auf mich zu.
"KoKoMal!", rufe ich, und springe durch mein eigenes Portal in Sicherheit. Der Golem – ich – wirft sich dem wütenden Engel entgegen.
Das blau glühende Schwert saust herab, und sofort muss ich mich beweisen: ist meine instinktive Nekromantie stark genug, um gegen die Kraft des Himmels zu bestehen?
Die über meinen Kopf gekreuzten Zwillingsdolche fangen die Azurklinge ab. Ich gehe in die Hocke, Funken fliegen – aber meine Arme halten, meine Beine federn, die Wucht des englischen Schlages vergeht in den Wellen der Krise, die einmal das Jade-Tan-Do waren.
Doch da entreißt mir etwas die Stärke. Meine Knie beginnen zu zittern. Was ist...
Mein Körper, mein menschlicher! Das eine Bewusstsein, das ich habe, schnappt zurück in das Hirn aus Fleisch und Blut. Die Kälte des Harrogather Marktplatzes reißt mit Gewalt an mir, eine Katastrophe für meine ohnehin sehr geschwächte Konstitution. 
Ich halte an mich, stolpere voran. Bewegung, ja, das ist die Lösung! Ich muss voran...schnell...die nötigen Schritte...unternehmen...
Der Golem wirft Blauzorn zur Seite, gleitet darunter hinweg. Tyrael setzt nach, ich pariere, stoße mit der anderen Waffen nach – er schwebt weg. Natürlich, er muss nicht auf seine Fußarbeit achten...
"Dorelem!", donnert der Erzengel. "Gib diese Narretei auf! Du hast nicht den Hauch einer Chance und verzögerst nur das Unausweichliche, möglicherweise für zu lange Zeit!"
"Und wenn es dann zu spät ist, wirst du deinen Plan zur Zerstörung des Weltsteins aufgeben, oder weiterhin nicht in der Lage sein, Fehler zuzugeben?"
"Es wird nicht zu spät sein!", ruft Tyrael und schießt erneut auf mich zu. Ich mache mich bereit...
Etwas trifft mich hart, und zwar kurz bevor sein Schwert bei mir ankommt. In Panik stolpere ich zurück, und der Hieb seiner Klinge reißt mir die Brust auf. Gerade noch bringe ich die Dolche nach oben, um mich irgendwie zu verteidigen...die Schwärze, die verhasste Schwärze kommt schon wieder. Was ist...
Der Körper, der Körper! Faustschläge treffen ihn. In hilflosem Spiegel meiner Geste als Golem hebe ich die Arme, um sie irgendwie abzuwehren, aber ich rutsche aus auf dem Schneeboden, pralle hart auf, Wellen des Schmerzes scheinen für einen kurzen Moment die taub machende Kälte zu vertreiben. 
Irgendwie...muss ich meine beiden Perspektiven gleichzeitig...aber wie soll ich das tun, wenn ich hier...oh Himmel, ich kann nicht einmal schreien, um einen Moment der Ruhe bitten, um mich zu verteidigen, zu erklären...
"Dorelem."
Was, wer, wie? Die Stimme...aus mir?
Neben meinem Golemkörper! Ein Schemen, er nimmt eine bestimmte Pose ein, Arme in diesem Winkel, Hände als würde er zwei Waffen halte, kurze, leichte...instinktiv imitiere ich die Stellung, gerade noch rechtzeitig fällt mir ein, dass meine Klingen nicht seitlich aus der Faust, sondern gerade aus dem Handgelenk ragen. Tyraels Schwert prallt ab.
Der mir geholfen hat...es ist Kaa!
"Es sind wir alle, Dorelem."
Für einen Moment sehe ich sie wieder, Griez, Kaelan, und all die anderen Opfer des Jade-Tan-Dos.
"Lass uns dir helfen...", haucht Kaa. Ändert seine Stellung, ich tue es ihm nach, und weiche einem weiteren Hieb des Engels aus.
"Wenn dieser Körper stirbt, sind wir frei. Der verhasste Kris wird zu Staub zerfallen..."
Ein Tanzschritt zur Seite, und ein Stoß, und Tyrael ist das erste Mal an der Schulter verletzt. Schadet ihm das Gift? Habe ich doch nur das Leder seiner Rüstung durchbohrt? Hat er überhaupt Fleisch?
"...und nur du hast dies möglich gemacht. Nach all den Jahrhunderten können wir ein paar Minuten warten. Und alles für dich tun, was in unserer Macht liegt."
Tyrael zuckt zurück. Schwebt nach hinten. Ist für einen Moment vorsichtig. Ich kann meinen ersten Fausthieb gegen das Gesicht meines Menschenkörpers abwehren. 
Ich...weiß nicht, was ich sagen soll.
"Es ist in Ordnung", erklärt Kaa. "Du bist unser Retter, und du kannst der Retter von noch so viel anderen Seelen sein. Für dich würden wir den Himmel brennen lassen, aber dieser Bastard hier wird genügen."
Noch einmal erscheinen sie alle, füllen die Kammer des Weltsteins.
"Für Dorelem!", ruft Kaa.
"Für Dorelem!", hallt es durch den ganzen Berg, und der Berg hallt zurück, und unendliche Wärme erfüllt mich.
Tränen rinnen aus meinen menschlichen Augen.
Danke...
Ich lege das Schicksal des Weltsteins in die Hände der Opfer des Teufelswerkzeugs, und konzentriere mich darauf, nicht zu Tode geprügelt zu werden.
Von Hunradil.
Sein Gesicht ist eine zornige Masse aus Brandblasen, auf denen sich Heilsalbe mit Wundflüssigkeit mischt. Er hat keine Augenbrauen mehr und nur noch auf dem halben Kopf Haare. In seinem einen gesunden Auge brennt der Hass. Wo bisher nur gutmütige Gelassenheit, vielleicht zu viel davon lebte...
"Dem Himmel sei Dank! Du lebst!", rufe ich. Er hält für einen Moment inne.
"Ja, das tue ich, du Monster! Du hättest es beenden sollen! Jetzt wirst du bluten für das, was du Dostrian angetan hast!"
Ich blute längst, aber das ist nicht wichtig. Viel wichtiger ist, dass sie...zuhören...
"Bitte...ich bin nicht..."
Eine Ohrfeige bringt mich zum Schweigen, zum Fallen, und für einen Moment höre ich auch nichts mehr, dann spüre ich durch den Nebel in meinem Kopf Finger um meine Kehle. Er ist geschwächt, sollte sicher statt das hier zu tun lange Wochen der Ruhe in einem Bett verbringen, aber das Adrenalin treibt ihn an, rechtschaffener Zorn...und wer kann es ihm verdenken?
Ich würge, bekomme kein Wort heraus. Meine Hände versuchen verzweifelt, ihn von mir herunter zu bekommen, für einen winzigen Moment nur, um die erlösenden Worte zu sagen, dass er sich irrt in mir...
Keine Hilfe kann ich von außen erwarten! In einem Kreis um uns stehen Barbaren. Grimmige Gesichter, Anya, Malah, Larzuk, Qua-Kehk...zustimmende Gesichter. Der General hat Hunradil schwer verletzt. Er darf Rache nehmen, er noch mehr als alle anderen. Das ist gerecht.
Aber nicht richtig. Meine Finger, verbrannt, verkrüppelt, versagen. Die Schwärze dringt jetzt auch in das ohnehin so beschränkte Sichtfeld der menschlichen Augen, ich spüre sie hervortreten. Alles wird noch viel kälter...
Der Golem bekommt einen schweren Schlag versetzt. Fast verliere ich einen Arm an der Schulter. Tyrael ist siegessicher...
"Hunradil!"
Eine weibliche Stimme. Die Stimme.
Lixt packt ihren Mitnovizen an der Schulter. "Du wirst ihn nicht umbringen!"
"Wovon redest du?", speit er. "Du weißt, was er getan hat! Ich habe jedes Recht dazu!"
"Du darfst mit ihm machen, was du willst", erklärt sie in einer Stimme, die nur mit Schwierigkeiten ruhig bleibt, "aber zuerst wird er mir sagen, was er mit Dorelem gemacht hat."
"Dein geliebter Golem ist mir...", beginnt Hunradil, aber etwas in Lixts Blick lässt ihn verstummen. 
Er lässt von mir ab, ich schnappe nach Luft, und verliere meinen Atem sofort wieder, als er mir in die Seite tritt. 
Ein kleiner Dolch landet an meiner strapazierten Kehle. Lixt kniet auf meiner Brust, und bringt ihre Augen ganz nah an meine. Es sollte sich nicht ansatzweise so gut anfühlen, wie es das tut.
"Eine falsche Bewegung, und Hunradil muss auf seine Rache verzichten", zischt sie. "Der Dolch ist magisch vergiftet, ich bin darin wirklich gut geworden. Ich gebe dir fünf Sekunden, nachdem er deine Haut ritzt."
Am Inhalt der Worte können wir noch arbeiten. Endlich kann ich es aussprechen.
"Lixt, ich bin Dorelem!"
Manche aus der Runde schnappen nach Luft. Für einen Moment löst sich die Klinge von meiner Haut...und ist dann doppelt so fest gegen sie gepresst wieder zurück.
"Du falsche, verlogene Schlange..."
"Lixt, bitte! Ihr alle, bitte! Gebt mir einen ganz kurzen Augenblick, mich zu erklären – ich bin in eurer Gewalt, ihr könnt tun mit mir, was ihr willt, aber zuerst hört mir zu!"
"Warum sollten wir, nach all dem, was du..."
"Für die Chance, dass ich es wirklich bin!", hauche ich.
Lixt erstarrt. Verzieht ihr Gesicht zu einer gequälten Grimasse. Dann steht sie, für mich sehr unsanft, auf.
"Hol ihn auf die Beine, Hunradil."
"Das kann nicht dein Ernst sein!"
"Todernst!", schnappt sie. "Wenn du willst, sei grob. Aber gegen eine meinetwegen fürchterlich schlechte Erklärung hätte ich so oder so nichts einzuwenden. Also?"
Hunradil ist am Schwanken – innerlich und körperlich. 
Jemand nimmt ihm die Entscheidung ab. Deckard Cain tritt zu uns, hilft mir auf die Beine, so gut er kann. Der arme, alte Mann...aber jetzt, wo er hier ist, weiß ich, ich habe fast schon gewonnen. Kaum ein Mensch auf der Welt kann in mir solches Vertrauen wecken wie er. Ich vermute, das ist Teil seines Talents als Diplomat.
"Ihr seid die Rüstung losgeworden, General?", murmelt er. "Darauf begründe ich meine Hoffnung für Euch. Aber vor allem für Dorelem."
Die Dolchspitze ist wieder auf meiner Haut, am Ende von Lixts ganz ausgestreckten Arm. "Rede."
Meine Gedanken rasen. Ich muss so knapp wie möglich sein, die Worte so schnell und doch so verständlich durch diese ungeübten Stimmbänder pressen, um mehrere Dutzend Menschen, die diesen Körper bis aufs Blut hassen, von meiner Sache zu überzeugen.
Der Kampf gegen drei Große Übel gleichzeitig wäre mir lieber.
Ich hole tief Luft. "Baal ist tot. Und der Mensch, den ihr als General kennt, aber der jetzt Purasol heißt, ist dabei ebenfalls gestorben. Und ich wäre mit ihm gestorben. Aber Tyrael hat meine Seele auf Sanktuario gehalten und in Purasols Körper übertragen. Darum bin ich nicht der General, nicht Purasol, ich bin Dorelem! Es ist aber egal, ob ihr mir das glaubt. Baal hat es geschafft, den Weltstein so weit zu korrumpieren, dass Tyrael ihn jetzt zerstören will. Der Arreat hat zu mir gesprochen – das würde den ganzen Berg zerstören! Ich versuche gerade, Tyrael aufzuhalten. Ich, das bedeutet, ein Golem, den ich erschaffen habe und gerade selbst kontrolliere. Wenn ich in der Kammer des Weltsteins scheitere, seid ihr alle in größter Gefahr!"
"Und was sollen wir jetzt tun, selbst, wenn es stimmt?", ruft Anya aus der Menge.
"Das Stadtportal...ihr müsst Tyrael mit mir zusammen aufhalten! Deckard, bitte! Auf dich könnte er hören!"
Deckard sieht mir tief in die Augen.
"Ich...habe das Portal geschlossen. Sobald ich hier angekommen bin. Das Risiko war zu groß, dass du gerade auf der Flucht vor Baal warst."
Oder dass du, der General, wieder dadurch entkommen hättest können lässt er ungesagt.
Eine riesiges Gewicht legt sich auf meine Brust. Ich schlucke schwer.
Mein Golem tanzt um Tyrael herum, kann sich nur noch verteidigen. Ich habe seit mehreren Minuten keinen Hieb mehr landen können.
"Ich...weiß nicht, ob ich es alleine schaffe..."
"Jetzt mal ganz ruhig hier!", ruft Lixt, und Hunradil nickt grimmig. Malah muss ihn mittlerweile stützen; er muss ihr während der Behandlung im Spital davon gelaufen sein, als er hörte, dass "der General" zurück in der Stadt war. Aber zurück zwingt sie ihn auch nicht, zu wichtig seine Rache.
"Du hast uns von der ersten Minute an, als du in Nekropolis angekommen bist, hinters Licht geführt, manipuliert und wie Dreck behandelt. Du hast mit meinen Gefühlen gespielt, uns alle glauben lassen, dass du unser Freund bist. Dann hast du uns weggeworfen, als wir nicht mehr nützlich waren, und als wir uns dir in den Weg gestellt haben, hast du einen von uns getötet und einen schwer verletzt. Warum sollten wir dir jetzt glauben? Mit deiner absurden Geschichte, dass du jetzt Dorelem bist? Wie soll das funktionieren, dass eine Seele in eine Leiche übertragen wird? Mach dich nicht lächerlich – du bist Totenbeschwörer! Wenn das möglich wäre, wüsstest du, wie!"
Der Dolch zittert an meiner Haut. Noch einen Millimeter, noch etwas mehr Druck...
Hunradil scheint bereit, mich wieder anzuspringen. Oder auch nur Lixt einen winzigen Schubs zu geben...
Ich schließe die Augen.
Tyrael nimmt sein Schwert in beide Hände, und mein Golemkörper wird von dem unerwarteten heftigen Angriff von den Beinen gehoben, fliegt mehrere Meter, schlittert auf dem Boden. Das goldene Metall schabt sich an dem rauen Stein ab, Funken sprühen. Der Erzengel schwebt unbarmherzig heran...
Wie soll ich sie überzeugen, dass ich nicht lüge?
Die Frau, die ich liebe, und die kurz davor ist, mich umzubringen?
Die Frau, die ich...
...schon lange...
Meine Augen schießen auf.
Mir ist eine Einschränkung dieses Körpers noch überhaupt nicht aufgefallen. Wenn ich in irgendeiner anderen Situation wäre, würde ich vor Freude jauchzen über diese Erkenntnis.
Ich vergesse. Nichts war schlimmer, grausamer an meiner Existenz als Golem, als die Gewissheit, jede Sekunde, jedes Detail jedes mir zugefügten Schmerzes, jeder Übeltat, die zu begehen ich gezwungen wurde, für immer in meiner Erinnerung zu haben. Und jede dieser schrecklichen Sekunden habe ich im Gefängnis des Geistes des Zweiten mehrfach durchlebt, als schrecklichste Strafe, die sich der alte General ausdenken konnte.
Und diese Geißel ist von mir genommen.
Trotzdem.
Es gibt manche Dinge, die ich nie vergessen werden. Und dazu gehört, wie ich in einer Nacht jede Sekunde damit verbrachte, einen Text zu verfassen, im Namen eines Lügners, und voll meiner eigener Gefühle. Wie ich methodisch daran arbeiten musste, in Worte zu fassen, was ich selbst gar nicht spüren konnte, aber so dringend wollte. Wie ich auch irgendwie mich selbst anlog, aber dann doch wieder nicht. Und, wenn ich es recht bedenke, war ich dabei völlig allein in mir. Der Zweite war still...oder aber, ich war damals für zumindest kurze Zeit einfach nur ich selbst.
"Lixt", sage ich mit fester Stimme. "Ich kann nicht ausdrücken, wie sehr es mich schmerzt, dass wir getrennt wurden. Zu jeder wachen Sekunde verzehre ich mich nach deiner Präsenz, möchte ich erneut deine weichen Lippen auf meinen spüren. Ich gehe durch die Gänge der fortgeschrittenen Akolythen, und hinter jeder Ecke vermute ich dich, hoffe ich umsonst, dass sie dir erlauben, mich zu sehen..."
"Was soll das?", führt Hunradil dazwischen. "Von allen schwülstigen..."
Lixts Knöchel sind nicht mehr weiß um den Griff ihres Dolches.
"Das Ende", flüstert sie. "Was stand am Ende?"
"...und ich sehne mich so sehr", flüstere ich zurück, "nach diesem Moment, der nicht früh genug kommen kann, in dem meine Finger durch deine langen, vollen, seidigen pechschwarzen und so wunder-, wunderschönen Haare gleiten werden. 
Für immer dein,
...Dorelem."
Der Dolch klappert zu Boden. Ihre Arme schlingen sich um mich, und ihre Wärme gibt mir so viel mehr als endlich etwas Erlösung von der Kälte. Und meine Finger gleiten durch ihre gerade schulterlangen Haare und alles ist wunderbar.
"Er ist es! Er ist es wirklich! Es ist Dorelem!"
Ich glaube, ich weine mehr als sie. Aber durch den Schleier der Tränen sehe ich, wie der Golem zur Seite rollt...aber dem zweiten Hieb nicht ausweichen kann. Ich verliere meine Beine.
Verliere den Kampf.
Reiße den Kopf hoch.
"Es ist verloren! Beim Arreat, es tut mir so Leid...ich habe versagt!"
Deckard schnappt nach Luft. "Tyrael wird den Weltstein allen Ernstes zerstören?"
"Tyrael, ich flehe dich an!" schreit der Golem. "Du wirst mit der Zerstörung des Arreats ganz Harrogath auslöschen. Hunderte von unschuldigen Menschen töten! Das kannst du nicht tun!"
"Meine Entscheidung ist längst gefallen, Dorelem", seufzt Tyrael. "Ich kann nur hoffen, dass deine nutzlose Rebellion mich nicht zu viel Zeit gekostet hat."
"Wir müssen fliehen!", schreit mein menschlicher Körper. "Der Arreat weiß, was geschehen wird, wenn der Weltstein zerbirst – Harrogath ist verloren!"
Deckard packt Lixt an der Schulter.
"Ist es wirklich Dorelem?"
"Es ist ein Liebesbrief des Generals...aber Dorelem hat ihn geschrieben. Kein Wort davon kann der General gekannt haben."
Deckard erhebt seine Stimme lauter, als ich ihn je gehört habe. "Ich bürge für seine Worte – flieht! Evakuiert die Stadt! Zum Wegpunkt, alle, so schnell als möglich!"
Malah tritt zu ihm, als die Menge laut zu murmeln beginnt. "Aber das können wir nicht, Deckard."
"Was meinst du?", brüllt er, und es bricht mir das Herz, ihn so zu sehen, in heller Panik, sonst immer so ruhig. Aber ich habe ihm gerade gesagt, dass Tyrael uns verraten hat, sein ewiger Verbündeter im Himmel. Dem er sein Leben verschrieben hat.
Und Malahs offenbare Weigerung...
Und in der Kammer des Weltsteins hebt Tyrael erneut seinen Schwertarm...
Ich starre auf meine eigenen nutzlosen Versagerarme.
Der eine, der fast abgetrennt wurde.
Moment.
Ist die grauenhafte Kraft des Jade-Tan-Dos noch ihn ihm?
Kaas Geist nickt heftig.
Ich reiße dem Arm ab.
Im Werfen war ich schon immer ausgezeichnet.
Der Dolch fährt Tyrael in den Rücken.
Er erstarrt.
Und ich spüre ihn. Verbunden, irgendwie, mit mir. Halte sie fest, seine Seele, an einem unsichtbaren Strick, durch den verfluchten Dolch, und an dem Strick ziehen noch weitere aberhundert Seelen.
"Nein!", brüllt Tyrael.
"Wir können nicht alle fliehen. Nicht in dieser kurzen Zeit", erklärt Malah. "Und wir werden auch nicht fliehen. Wir haben geschworen, diesen Berg zu beschützen, mit unserem Leben, wenn es sein muss."
"Aber..."
Sie drückt Deckard einen Finger auf die Lippen. "Einige Krieger sind bereits verschwunden, ja, aber sie haben den Wegpunkt in das zweite Untergeschoss des Weltstein-Turms genommen. Sie werden versuchen, irgendwie, Tyrael aufzuhalten. Wenn sie scheitern, dann ist das eben so. Aber wir werden nicht aufgeben. Das wäre Verrat an allem, für das wir stehen."
Tyrael fährt zu mir herum. "Was hast du getan?"
"Du wolltest dein Schwert werfen und fliehen?", spucke ich. "Vergiss es! Wenn der Weltstein explodiert, bleibst du hier, an mich gebunden – du sollst die Flammen selbst spüren, mit denen du Harrogath überziehen willst!"
"Vielleicht habe ich...", sage ich als Mensch zu den anderen.
Tyrael lacht. Es ist ein tiefes, rumpelndes Geräusch, das...angenehm klingt. Beruhigend. Wärmend. Das Lachen eines Engels, der sonst immer ernst ist, unnahbar. Nach Zorn die erste Emotion, die ich aus ihm herausgekitzelt habe. Und rechtschaffener Zorn gehört irgendwie zu seiner Berufung, nicht war? Das Lachen hingegen...ist so ehrlich. Für einen Moment kann ich vergessen, wie er uns verraten hat.
"Wenn du denkst, das wird mich aufhalten, hast du mich wirklich nicht verstanden", erklärt Tyrael. "Aber möglicherweise haben wir in diesem Moment wirklich unsere tiefste Verbindung bisher", seufzt er. Und hebt sein Schwert erneut, als er sich von mir abwendet. "Selbstverständlich sterben wir beide gerne, während wir das Richtige tun. Das ist doch, was uns ausmacht, nicht wahr?"
"...ich habe versagt", beende ich den Satz, der mir in Harrogath lange Sekunden auf den Lippen hing.
Lixt löst sich sofort von mir. "Dann komm."
"Was?", rufe ich.
"Wir verschwinden! Nie im Leben lasse ich zu, dass wir hier beide sterben! Du hast nichts geschworen – wirf dein neues Leben nicht weg! Lauf mit mir in die Zukunft!"
Aber...der heilige Arreat...
"Sie hat Recht!", ruft da – Anya!
"Es bringt nichts, hier zu bleiben und zu sterben. Wir müssen überleben, um unsere Geschichte erzählen zu können – um das Erbe des Arreats für immer zu erhalten. Ich war bereits draußen in dieser Welt, und sie hat uns beinahe vergessen – das darf nicht geschehen! Wir dürfen hier nicht einsam sterben, und unsere Legenden mit uns! Nach Sescherons Fall sind wir womöglich die letzten Barbaren. Ich werde gehen, und es ist mir egal, was ihr deswegen von mir denkt. Weil ihr tot sein werdet!"
Unerwartete Wärme erfüllt mich, als sie losgeht, und nach kurzem Zögern folgt ihr Larzuk. Wir laufen ihnen nach, und manche folgen uns. Niemand drängelt sich vor mich und Lixt.
Deckard redet leise und inständig mit Malah.
Aber der Rest der Menge...
Moment. Die Wärme in mir...kommt nicht nur von meinen Gefühlen.
Ich bleibe stehen, obwohl Lixt an meinem Arm reißt. 
"Dies sind die letzten Worte des Arreat!", rufe ich mit einer Stimme, frei von Heiserkeit und tiefer, wärmer als ich oder Purasol je gesprochen haben. "Der heilige Berg hat eine einfache Botschaft an euch: Danke. Ihr habt immer euer Bestes gegeben, und seid wahrlich würdig."
Mir rinnen unkontrolliert Tränen aus den Augen, während ich mit klar und deutlich weiter spreche. 
"Es fliehe, wer will! Euer Schwur ist erfüllt – rettet eure Leben, und seid auch ohne den Berg das stärkste, das stolzeste Volk Sanktuarios!"
Endlich kommt Bewegung in die Menge. Lixt nickt. "Jetzt komm aber!"
"Moment. Geht weiter, los, weiter!" Ich schiebe Mensch um Mensch an uns vorbei, denn noch...
Tyrael wirft Blauzorn. Wie durch zähen Schleim scheint das Schwert zu gleiten...
Du Wahnsinniger...verstockter...ich hasse dich!
Ich senke den Blick meines Golemkörpers. Aber ein wenig hat er Recht. Wir beide glauben doch, das Richtige zu tun. Handeln nach unseren Prinzipien. Nur er bricht sie nicht einmal dann, wenn es nötig ist. Ist unfähig, pragmatisch zu sein.
Ist es jetzt nötig?
Nein.
Der goldene Arm in ihm, daran der Dolch, zerbröselt.
Blauzorn dringt in den Weltstein ein. Mit einem unweltlichen Geräusch, das mich kurz taub macht, obwohl ich als Golem keine Trommelfelle habe, tauchen zahlreiche Risse im Herzen des Arreats auf. Tiefrotes Licht springt daraus hervor.
Der Erzengel wirbelt zu mir herum. Unter seiner Kapuze glühen zwei strahlend blaue Punkte. Zum ersten Mal sehe ich in die Augen eines Engels, und ich glaube, ich weiß, was der Blick bedeutet.
Er verschwindet, als hinter ihm die Energie einer ganzen Welt voller Seelen freigesetzt wird.
"Dorelem! Wohin?", ruft Deckard. Fest hat er Malahs Hand ergriffen. Hunradil ist schon verschwunden, wohin, habe ich nicht mitbekommen.
"...Docks von Kurast", murmle ich. Die beiden alten Menschen reisen dorthin voran.
"Und wir?", fleht Lixt.
"Sofort", erkläre ich, und richte meinen Blick auf den fernen Gipfel. Leb wohl, heiliger Berg. Ich sollte mich grämen, dass ich nicht in der Lage war, dich zu retten. Aber hast du es nicht selbst richtig gesagt? Ich habe mein Bestes gegeben. Und das muss genügen.
Wenn man alles will, um jeden Preis...dann ist man nicht besser als die Monster, die man bekämpft, nicht wahr?
Weil ich das erkannte, gewann ich meine Freiheit. Mein eigenes Leben...eines, von dem ich wusste, dass ich es verdient hatte, seit ich denken kann. Weil ich denken kann. Und es gibt noch so viel mehr, die das auch verdienen! Tyrael hatte in einem nicht Unrecht: ich sollte dieses Geschenk nutzen. Aber nicht für seinen Traum einer Menschheit, die dem Himmel untertan ist. Sondern für die, die nicht wie ich das Glück hatten, die fragwürdige Gnade eines Engels zu erfahren.
In der Kammer des Weltsteins verschlingt das Feuer einer roten Sonne den Körper, der aus Trang-Ouls Avatar erschaffen wurde, und löscht endlich, endgültig und verheerend, meine und Sanktuarios Vergangenheit aus. Bis zuletzt starre ich hinein, ohne dass es mich blendet.

Dann verschwinde ich mit Lixt in eine gemeinsame Zukunft. Für uns, die Welt und alle in ihr, deren Seelen noch geknechtete Werkzeuge sind!