Ich denke, also bin ich
von Simon Salzl aka TwinYawgmoth
Teil 4 - Läuterlodern
Kapitel 01: Perverse Perfektion
Ein Bild entsteht.
Es setzt sich zusammen aus Sinneseindrücken - die der kürzlich wieder erlangte Körper gierig aufsaugt. Ohne dabei viel zu finden. Die Luft ist von einer Temperatur, die man mit gutem Willen als 'angenehm' bezeichnen könnte - so genehm, um genau zu sein, dass man überhaupt Nichts spürt. Sie ist von unglaublich schaler Perfektion. Ebensowenig bewegt sie sich - kein Hauch ist zu bemerken, kein Teil des Leibes wird durch Wind leicht kühler. Keine Sonne strahlt herab, um eine Seite aufzuwärmen.
Die totenstille Luft riecht nicht. Zwar fließt sie in die Nasenlöcher, aber sie tut es wie ein Seidenschal, der über Haut streift - glatt, ohne auch nur den Ansatz eines Staubkorns zu verraten. Leichte Irritationen, die in einem normalen Atemzug immer vorkommen, aber nicht hier.
Sie ist auch nicht trocken. Noch feucht. Fast könnte man meinen, sie wäre überhaupt nicht vorhanden - aber als sich eine Hand in Verwirrung hebt, im Bestreben, diese seltsame Atmosphäre zu ... greifen ... entsteht ein Strom über sie. Luftwiderstand ist vorhanden - denn man kann hier, wo auch immer hier ist, ja atmen. Es wäre aber nicht verwunderlich, wenn diese Atmosphäre aus exakt abgemessenen, sich nie verändernden Anteilen der zum Leben nötigen Gase bestehen würde, ohne einen Hauch von Verschmutzung. Da sie ja nicht trocken ist, wird auch eine exakte Menge Wasserdampf beigemischt sein, der sich jedoch nie niederschlagen wird und nie mehr werden wird ... vielleicht durch das Ausatmen von hier existierenden Lebewesen. Aber sicher ist auch das berücksichtigt.
Zu der komplett sterilen Luft mengt sich eine Stille, die nur 'gespenstisch' nennen würde, der nicht genau weiß, wie sich echte Stille in gespensterschwangerer Umgebung anhört. Das hier ist ... die Abwesenheit von Ton. Nichts weiter. Doch halt - ein Geräusch dringt ganz sanft durch den Schleier.
Atmen zur Rechten, zutiefst menschlich, weil unregelmäßig. Aber nicht aufgeregt.
Eine gewisse Beruhigung stellt sich ein. Die Unwirklichkeit des Ortes ist durchbrochen. Nur ein winziges Detail, aber die zählen hier, wo Alles so perfekt scheint.
Oder ist es das?
Tatsächlich ... Konzentration fördert eine weitere Imperfektion zu Tage. Die nackten Fußsohlen auf einem Untergrund, der sicherlich ebenso neutral geplant ist wie der Rest dieses Ortes, spüren eine zwar schwache, aber definitiv vorhandene Wärme. Sie könnte angenehm sein, würde sie sich nicht, jetzt, wo man sich dieses Umstandes bewusst ist, wie Hitze anfühlen ... da sonst Alles so ... lau ist.
Ein Fuß hebt sich leicht. Sofort ist er wieder neutraler Temperatur. Eine kleine Sache nur, aber ... beunruhigend.
Zuletzt wendet sich der Fokus auf die Sicht. Die Augen werden von der Umgebung ebensowenig gefordert wie der Rest der Sinne. Ein mittelhelles Grau stellt die Farbe der Wände da, des Bodens ... dieser ist mit exakt quadratischen Platten gepflastert, welche exakt gerade Kanten aufweisen, die sicher rasiermesserscharf wären, wenn sie nicht derart exakt aneinander gepasst wären, dass kein Haar in die Lücke zwischen ihnen passen würde. Ein Marmormuster aus dunklerem Grau bietet dem Auge wenigstens etwas Abwechslung ... bis es sich herausstellt, dass es wirklich nur ein Muster ist, weil mehrere Platten exakt das gleiche besitzen.
Unwirklichkeit stapelt sich auf Unwirklichkeit. Eine Reihe aus Säulen erhebt sich direkt voraus, jede von ihnen genau gleich dick, perfekt rund, ohne einen einzigen Makel. Es wäre in einem Maße verwirrend, das an Übelkeit grenzen könnte, wenn es nicht Erinnerungen an einen ähnlichen Ort wecken würde. Die Zuflucht.
»Das ist ... fantastisch.«
Ich schüttle mein Unbehagen ab. Der Meister wird sich auch nie ändern.
»Nicht wirklich, was ich erwartet hätte ... «
»Was hättest du denn erwartet, Golem?«
Der Meister und ich drehen uns gleichzeitig zur Quelle der überirdischen Stimme um - und ich erschrecke zutiefst, als ich die gewaltige Gestalt sehe. Nicht, weil mich ihr Anblick per se so beeindrucken würde ... ich kenne ihn ja ... aber sie gehört nicht hierher.
Der Meister spricht aus, was ich denke.
»Sicherlich keinen Erzengel, Tyrael ...«
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